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    La Danse de Sophocle: Poèmes
    La Danse de Sophocle: Poèmes
    La Danse de Sophocle: Poèmes
    Ebook140 pages1 hour

    La Danse de Sophocle: Poèmes

    By Jean Cocteau

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    About this ebook

    "La Danse de Sophocle: Poèmes", de Jean Cocteau. Publié par Good Press. Good Press publie un large éventail d'ouvrages, où sont inclus tous les genres littéraires. Les choix éditoriaux des éditions Good Press ne se limitent pas aux grands classiques, à la fiction et à la non-fiction littéraire. Ils englobent également les trésors, oubliés ou à découvrir, de la littérature mondiale. Nous publions les livres qu'il faut avoir lu. Chaque ouvrage publié par Good Press a été édité et mis en forme avec soin, afin d'optimiser le confort de lecture, sur liseuse ou tablette. Notre mission est d'élaborer des e-books faciles à utiliser, accessibles au plus grand nombre, dans un format numérique de qualité supérieure.
    LanguageFrançais
    PublisherGood Press
    Release dateJun 17, 2020
    ISBN4064066076825
    La Danse de Sophocle: Poèmes
    Author

    Jean Cocteau

    Jean Cocteau (1889-1963) was a French poet, novelist, dramatist and filmmaker, best known for his 19269 novel Les Enfants Terribles.

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      La Danse de Sophocle - Jean Cocteau

      Jean Cocteau

      La Danse de Sophocle: Poèmes

      Publié par Good Press, 2022

      goodpress@okpublishing.info

      EAN 4064066076825

      Table des matières

      La première de couverture

      Page de titre

      Texte

      Dans sa première jeunesse, Sophocle

      fut choisi par Athènes pour

      danser aux fêtes de Salamine.

      ATHÉNÉE

      PARIS

      MERCURE DE FRANCE

      XXVI, RUE DE CONDÉ, XXVI

      TABLE

      LA VISITATION

      LES POÈMES DE PARIS

      LE DELIRE MATINAL

      ENTHOUSIASME D'UN MATIN D'AVRIL

      C'EST L'HELLESPONT, LA MER ÉGÉE!

      LE DERNIER CHANT DU PRINCE FRIVOLE

      LA FLOTTE ENGUIRLANDÉE

      HYMNE A LA POÉSIE

      LE VOYAGE IMMOBILE

      LA DÉPÊCHE AU JARDIN

      NOËL

      LE FAUNE TROUBLÉ

      LA CORBEILLE D'HÉLIOTROPES

      LE CŒUR ÉTERNEL

      LE PAGE

      LES PAPILLONS

      LE CRÉPUSCULE

      LA PEUR DU SOIR

      L'AUTOMNE ET LE DÉSIR

      THÉOSOPHIE

      LES DEUX LABYRINTHES

      DE MON LIT

      LE SUBLIME CACHOT

      LE DRAPEAU DE VÉRONIQUE

      PIROÜS ET LES SIRÈNES

      À UNE FUGITIVE

      LES VILLES

      LA JOIE PANIQUE

      L'ORGUEIL

      LA MÉDITERRANÉE

      LA FAIBLESSE D'ULYSSE

      PRIÈRE DU CAP MARTIN

      LE VISAGE

      LA PALLAS D'HOMÈRE

      APRÈS AVOIR RELU DES NOMS DE L'ILIADE

      LE SÉJOUR PRÈS DU LAC

      TROIS POÈMES

      LE SOIR

      LE JET D'EAU

      LE COUPLE ET LES PARFUMS

      LA LAMPE ET LES PHALÈNES

      LES SOLITUDES

      LE MONOLOGUE DE L'AMOUR

      SUR LE VIERGE PAPIER QUE LA BLANCHEUR DÉFEND

      LA LIBERTÉ CAPTIVE

      L'INSOMNIE AMOUREUSE

      LE MIROIR VAINCU

      LES RÊVES PROBABLES

      LA VRAIE MORT DE NARCISSE

      ANTÉNOR A HÉLÈNE OU LES DEUX MANIÈRES

      LE SUBTIL JASON AUX CRÉDULES ARGONAUTES

      SEPTENTRION_

      LE BONHEUR INCOMPLET

      LES ARCHERS DE SAINT SÉBASTIEN

      LES STANCES DE SEPTEMBRE

      À MON LIVRE

      LA VISITATION

      Cher livre inachevé qui me jaillis du cœur,

      Ton poids fatal, si doux Jamais ne diminue!

      Voici le soir, où l'âme est nue

      De fiévreuse et d'âpre torpeur.

      J'enlace avec amour auprès de la fenêtre

      Les mots impétueux qui te composeront,

      Et devant le beau jardin rond

      Je défaille à te sentir naître.

      Comme un chapeau pointu, l'immobile sapin

      Cache un tronc séculaire et sur l'herbe repose;

      Avant de s'enfuir, chaque chose

      Contre ma poitrine se peint.

      Douce expiration de la pelouse moite,

      Geste perpétuel du pur jet d'eau central...

      Et bientôt le grand ciel astral

      Avec Cassiopée à droite!

      Ah! lorsque tu descends par mon bras et ma main,

      Mon livre peu à peu libre et fier d'être libre,

      Quel miraculeux équilibre,

      Quelle trêve jusqu'à demain!

      Lorsque je me réveille et que je vois tes pages

      Sur la table où s'augmente et se tait leur troupeau,

      Je me les déclame tout haut

      Avec quels enfantins tapages!

      Alexandre, César, Pallas, Persépolis!

      T'en ai-je assez rempli de tous les noms que j'aime,

      Pour t'en illuminer, de même

      Qu'on éblouit un jeune fils!

      Ô mon livre, ce soir combien je te sens vivre!

      Un fil ténu retient chaque strophe à ma chair;

      Ô mon livre que tu m'es cher,

      Plus que n'est jamais cher un livre

      Je t'ai chassé de moi comme un immense cri

      Dont l'appel enivré s'épuise et se reforme,

      Et que je veille ou que je dorme

      Ce cri se compose et s'inscrit.

      Or, ce soir y je suis sûr de la bonne parole,

      La grâce autour de moi prend l'aspect d'un laurier,

      Être poète c'est prier,

      La foi m'anime et m'auréole.

      La Visitation frissonne autour de moi,

      La nuit veut supprimer les terrestres limites:

      Elles étaient par trop petites,

      Pour mon incalculable émoi.

      Ô mon Dieu qui ce soir m'envoyez un archange

      Et pardonnez si bien que j'adore les Dieux,

      Les humains Dieux mélodieux

      De l'Adriatique et du Gange;

      Mon Dieu, ce livre naît, et par vous et pour vous.

      J'ignore la terrestre et folle comédie!...

      C'est à vous que je le dédie

      Et que je l'offre à deux genoux.

      LES POÈMES DE PARIS

      Pensez-vous si Virgile, ou l'aveugle divin,

      Renaissaient aujourd'hui, que leur savante main

      Négligeât de saisir ces fécondes richesses?

      ANDRÉ CHÉNIER.

      LE DELIRE MATINAL

      Comme un tapis divin que pétrira ma danse,

      Le jour se déroulant peu à peu sous mes pas,

      Offre à l'élan brutal de ma jeune imprudence

      Tous les dessins secrets que je ne voyais pas.

      Sûr du trésor caché dont je suis le seul garde,

      Et sachant que pour vaincre il faut des ennemis,

      Je vois sur ce tapis que ma fierté regarde,

      Des serpents attentifs et des tigres soumis.

      Je sais bien que ce jour bénévole ou farouche

      Brûle en me remplissant des cendres du passé,

      Qu'il est le beau fuyard que nul appel ne touche

      Et qui n'écoute pas le cri qu'on a poussé.

      Je sais bien qu'il m'emporte et sans que je m'en doute,

      Comme un char sur lequel un vaincu tremble et fuit,

      Et ne regarde, au lieu de contempler la route,

      Que le fond de ce char qui se sauve avec lui!

      Mais quel ample plaisir de laisser dans la chambre

      Le fauteuil, les journaux, le livre et l'encrier!

      Pour aller se plonger mollement, membre à membre,

      Dans ce miraculeux matin de Février.

      Tout attend le Printemps! tout s'énerve d'attendre!

      Avril s'est insurgé pour

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