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    Les Villes tentaculaires: Recueil de poèmes
    Les Villes tentaculaires: Recueil de poèmes
    Les Villes tentaculaires: Recueil de poèmes
    Ebook69 pages32 minutes

    Les Villes tentaculaires: Recueil de poèmes

    By Ligaran and Emile Verhaeren

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    About this ebook

    Extrait : "La plaine est morne et ses chaumes et granges Et ses fermes dont les pignons sont vermoulus, La plaine est morne et lasse et ne se défend plus, La plaine est morne et morte et la ville la mange."

    À PROPOS DES ÉDITIONS LIGARAN

    Les éditions LIGARAN proposent des versions numériques de qualité de grands livres de la littérature classique mais également des livres rares en partenariat avec la BNF. Beaucoup de soins sont apportés à ces versions ebook pour éviter les fautes que l'on trouve trop souvent dans des versions numériques de ces textes.

    LIGARAN propose des grands classiques dans les domaines suivants :

    • Livres rares
    • Livres libertins
    • Livres d'Histoire
    • Poésies
    • Première guerre mondiale
    • Jeunesse
    • Policier
    LanguageFrançais
    PublisherLigaran
    Release dateApr 22, 2015
    ISBN9782335056136
    Les Villes tentaculaires: Recueil de poèmes

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      Les Villes tentaculaires - Ligaran

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      EAN : 9782335056136

      ©Ligaran 2015

      Au Poète HENRI DE REGNIER

      la Plaine

      La plaine est morne et ses chaumes et granges

      Et ses fermes dont les pignons sont vermoulus,

      La plaine est morne et lasse et ne se défend plus,

      La plaine est morne et morte et la ville la mange.

      Depuis des jours lointains elle s’en est allée,

      Toute pauvre, sous les loques de ses moissons,

      Au long de ses talus sans feuillaison,

      Vers les passés dont on bâtit le mausolée.

      Formidables et criminels,

      Les bras des machines hyperboliques,

      Fauchant les blés évangéliques,

      Ont effrayé le vieux semeur mélancolique

      Dont le geste semblait d’accord avec le ciel.

      L’orde fumée et ses haillons de suie

      Ont traversé le vent et l’ont sali :

      Un soleil pauvre et avili

      S’est comme usé en de la pluie.

      Et maintenant, où s’étageaient les maisons claires

      Et les vergers et les arbres allumés d’or,

      On aperçoit, à l’infini, du sud au nord,

      La noire immensité des usines rectangulaires.

      Telle une bête énorme et taciturne

      Qui bourdonne derrière un mur,

      Le ronflement s’entend, rythmique et dur,

      Des chaudières et des meules nocturnes ;

      Le sol vibre, comme s’il fermentait ;

      Le travail bout comme un forfait ;

      L’égout charrie une fange velue

      Vers la rivière qu’il pollue ;

      Un supplice d’arbres écorchés vifs

      Se tord, bras convulsifs,

      En façade, sur le bois proche ;

      L’ortie épuise au cœur sablons et oches

      Et les fumiers, toujours plus hauts, de résidus :

      Ciments huileux, plairas pourris, moellons fendus,

      Au long de vieux fossés et de berges obscures

      Lèvent, le soir, leurs monuments de pourritures.

      Sous des hangars tonnants et lourds,

      Les nuits, les jours,

      Sans air et sans sommeil,

      Des gens peinent loin du soleil :

      Morceaux de vie en l’énorme engrenage,

      Morceaux de chair fixée, ingénieusement,

      Pièce par pièce, étage par étage,

      De l’un à l’autre bout du vaste tournoiement.

      Leurs yeux, ils sont les yeux de la machine,

      Leurs dos se ploient sous elle et leurs échines,

      Leurs doigts volontaires, qui se compliquent

      De mille doigts précis et métalliques,

      S’usent si fort en leur effort,

      Sur la matière carnassière,

      Qu’ils y laissent, à tout moment,

      Des empreintes de rage et des gouttes de sang.

      Dites ! l’ancien labeur pacifique, dans l’Août

      Des seigles mûrs et des avoines rousses,

      Avec les bras au clair, le front debout

      Dans l’or des blés qui se retrousse

      Vers l’horizon torride où le silence bout.

      Dites ! le repos tiède et les midis élus,

      Tressant de l’ombre pour les siestes,

      Sous les branches, dont les vents prestes

      Rythment, avec lenteur, les grands gestes feuillus.

      Dites, la plaine entière ainsi qu’un jardin gras,

      Toute folle d’oiseaux éparpillés dans la lumière,

      Qui la chantent, avec leurs voix trémières,

      Si près du ciel qu’on ne les entend pas.

      Mais aujourd’hui, la plaine, elle est finie ;

      La plaine est morne et ne se défend plus :

      Le flux des ruines et leurs reflux

      L’ont submergée, avec monotonie.

      On ne rencontre, au loin, qu’enclos rapiécés

      Et chemins noirs de

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