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    La Belle rouge: Roman jeunesse 10 ans et +
    La Belle rouge: Roman jeunesse 10 ans et +
    La Belle rouge: Roman jeunesse 10 ans et +
    Ebook95 pages1 hour

    La Belle rouge: Roman jeunesse 10 ans et +

    By Anne Loyer

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    About this ebook

    Récit d’une rencontre inattendue

    Marje est camionneuse depuis 25 ans. Avec son beau camion rouge, elle sillonne les routes. Entre lui et elle, c’est une grande histoire d’amour.
    Kader a 16 ans. Abandonné par sa mère à 7 ans, il a connu les familles d’accueil et les ennuis avec la justice. Aujourd’hui, il vit dans un centre pour mineurs. Mais c’est une vraie tête brûlée qui n’a qu’une envie : se faire oublier.
    Un jour, Kader décide de partir. Perdu sur une aire d’autoroute, il monte dans un camion rouge laissé ouvert…

    Aventures et émotions garanties

    EXTRAIT

    Il ne sait même plus pourquoi il est là. Avec sa basket gauche trouée, son blouson ouvert aux quatre vents, son sac à dos à moitié vide, sa caboche pleine à craquer. Il est là. Debout. Raide comme un piquet sur ce bitume sale et luisant. En transit. En partance. En attente. Les yeux grands ouverts sur la nuit qui ne veut pas finir. Lourde, opaque, mystérieuse. Et après, il se passe quoi ?

    A PROPOS DE L’AUTEUR

    Journaliste pendant plus de quinze ans, à raconter les histoires des autres, Anne Loyer a eu envie de passer de l’autre côté du miroir, pour raconter les siennes. Depuis, elle écrit des romans et des albums, merveilleusement entourée de son mari, de ses deux enfants et de montagnes de livres, au cœur de la belle ville de Bourges. De quoi nourrir l’imagination et enchanter l’inspiration.
    LanguageFrançais
    PublisherAlice Jeunesse
    Release dateDec 14, 2015
    ISBN9782511040218
    La Belle rouge: Roman jeunesse 10 ans et +

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      La Belle rouge - Anne Loyer

      1

      Il ne sait même plus pourquoi il est là. Avec sa basket gauche trouée, son blouson ouvert aux quatre vents, son sac à dos à moitié vide, sa caboche pleine à craquer. Il est là. Debout. Raide comme un piquet sur ce bitume sale et luisant. En transit. En partance. En attente. Les yeux grands ouverts sur la nuit qui ne veut pas finir. Lourde, opaque, mystérieuse. Et après, il se passe quoi ?

      2

      D’un geste mécanique, Marje Allume ses feux. Deux halos blafards viennent percer le noir de la nuit. Ce n’est pas encore l’heure de démarrer, de tourner la clef pour faire vrombir son moteur et ébranler la carcasse de son engin. Mais elle a toujours aimé ça, éclairer les ténèbres avant de s’élancer. Une préface lumineuse à son départ. Une façon de réveiller la bête.

      Marje vérifie son miniplacard, ses provisions, son vanity où sont bien alignées ses affaires de toilette, sa petite pile de livres qui la suit partout, ses CD, ses papiers, ses vêtements de rechange. Tout y est. Vérifier ne lui sert à rien : elle n’a jamais rien oublié. Mais vérifier lui permet de faire le tour du propriétaire, de reprendre possession de l’habitacle, de se retrouver. Une semaine qu’elle n’a pas grimpé à bord et, déjà, le manque lui tord les entrailles. Une semaine à terre, sans rouler, ou si peu, à bord de voitures rase-mottes sans intérêt. Une semaine c’est trop long. Un sourire vient étirer ses lèvres alors qu’elle manipule rideaux, poignées, boutons, levier… Non, elle ne manipule pas : elle touche, elle caresse. Ce sont des retrouvailles, une promesse de route à venir, à faire ensemble. Elle et son camion, tous les deux.

      — Ma brave bête…, chuchote-t-elle tendrement. Hein que je t’ai manqué ? Pareil pour moi… Les vacances, ça devrait pas exister !

      Marje rigole. Elle s’assoit cinq minutes sur la banquette où la couette aux couleurs vives attend déjà les nuits à venir. Elle regarde avec émotion le petit drapeau aux couleurs de la France qui ballotte sous le rétroviseur. Un cadeau d’un ancien amant italien, croisé un jour de grand froid, de grand cafard. Un peu plus à droite, un autocollant décore le pare-brise. Sombre sur fond blanc, un taureau espagnol se cabre. Souvenir d’un séjour en Espagne, lors d’une feria andalouse mémorable. Sur son siège, une sorte de napperon en dentelle qui avait appartenu à sa mère enveloppe son dossier et ne ressemble plus à grand-chose. Du côté passager, une mallette à outils dont elle n’a jamais voulu se séparer, malgré sa vétusté et son inutilité. C’était celle de son grand-père, artisan cordonnier, décédé bien avant l’heure d’une pneumonie foudroyante. Marje l’a peu connu mais se rappelle ses gestes précis, son amour du métier et les chaussures qui repartaient du bon pied après être passées entre ses mains. Et puis aussi… Mais non. Ça suffit. Ça rime à quoi de s’attarder sur le passé alors qu’il faut filer vers demain. Le boulot, ma p’tite dame, le boulot, il n’y a que ça de vrai. Marje a un chargement à aller chercher, un horaire à respecter, des kilomètres à avaler, une machine à faire démarrer.

      Elle s’appuie sur le dossier et enjambe le siège. Elle est encore assez habile malgré la soixantaine et l’embonpoint qui guettent, malgré le dos qui la fait souffrir de plus en plus et qu’elle fait taire à coups de médocs. Marje s’installe derrière le volant, cale ses fesses sur la dentelle en lambeaux, crache un bon coup par la fenêtre entrouverte, appuie ses paumes sur le cuir du volant et, un par un, y accroche ses doigts. Elle ferme les yeux trente secondes, qu’elle égrène très sérieusement comme un compte à rebours. Ses petites manies, ses chères habitudes. Elle est là, à presque deux mètres du sol, seule et face au monde. La clef tourne. Contact.

      — On y va, ma Belle rouge !

      La Belle, un DAF, s’ébranle. Marje ne lui a jamais donné de vrai nom. Mais des petits noms, si. Plein. Et celui qui est resté, c’est « ma Belle rouge ». Parce que ce poids-lourd, c’est le sien. Qu’elle a acheté à la sueur de longs périples bitumés. Dix ans déjà qu’ils roulent en duo. Et franchement, son DAF n’a rien d’un boulet. C’est tout le contraire. Il est sa liberté. Celle d’être sur les chemins, de s’affranchir des contraintes du quotidien, de se faire la belle…

      Il est à peine 4 heures du matin. Marje a une centaine de bornes à faire avant de remplir le ventre de son camion. C’est à ce moment-là qu’elle prendra son petit déjeuner. Pas avant. Pour garder l’harmonie, pour être en symbiose. Les arbres, mangés par l’obscurité, lui font une haie d’honneur ; elle est encore loin de l’autoroute où les paysages n’existent plus vraiment. Là, elle est à la campagne sur une voie presque trop étroite pour son imposant véhicule. Mais ce n’est pas un problème : Marje connaît les dimensions de son camion par cœur, comme une poésie d’enfant qu’on récite en se balançant pour garder le rythme. Elle dirige son engin en avant ou en arrière avec une maestria que bien des collègues masculins lui envient.

      Vingt-cinq ans qu’elle roule maintenant. Vingt-cinq ans à sillonner les routes de France et d’ailleurs, en long, en large et en diagonale. Vingt-cinq ans à se perdre, à jurer, à se retrouver – malgré l’installation d’un GPS qu’elle refuse toujours d’allumer, par fierté, par amour du hasard aussi. Et tant pis pour les délais. De toute façon, elle est toujours à l’heure. Parce que la géographie, c’est sa patrie. Elle a développé un sixième sens pour tourner au bon moment, au bon endroit. Elle est connue pour ça, Marje. Son plus grand bonheur, c’est quand on lui demande le meilleur itinéraire pour aller d’un point A à un point B : on dirait qu’elle a une carte imprimée dans la tête.

      — T’es en forme, ma chérie. Tu turbines sec ! Allez, on est

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