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    Flamandes: Poésies
    Flamandes: Poésies
    Flamandes: Poésies
    Ebook83 pages34 minutes

    Flamandes: Poésies

    By Ligaran and Emile Verhaeren

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    About this ebook

    Extrait : "Les Vieux maîtres. Dans les bouges fumeux où pendent des jambons Des boudins bruns, crevant leurs tissus de vessie, Des grappes de poulets, des grappes de dindons, D'énormes chapelets de volailles farcies, Tachant de rose et blanc les coins du plafond noir, En cercle, autour des mets entassés sur la table, Qui saignent, la fourchette au flanc dans un tranchoir, Tous ceux qu'après des brocs la goinfrerie attable..."

    À PROPOS DES ÉDITIONS LIGARAN :

    Les éditions LIGARAN proposent des versions numériques de grands classiques de la littérature ainsi que des livres rares, dans les domaines suivants :

    • Fiction : roman, poésie, théâtre, jeunesse, policier, libertin.
    • Non fiction : histoire, essais, biographies, pratiques.
    LanguageFrançais
    PublisherLigaran
    Release dateDec 1, 2015
    ISBN9782335122312
    Flamandes: Poésies

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      Flamandes - Ligaran

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      À MAITRE JEAN RICHEPIN

      Les vieux maîtres

      Dans les bouges fumeux où pendent des jambons,

      Des boudins bruns, crevant leurs tissus de vessies,

      Des grappes de poulets, des grappes de dindons,

      D’énormes chapelets de volailles farcies,

      Tachant de rose & blanc les coins du plafond noir,

      En cercle, autour des mets entassés sur la table,

      Qui saignent, la fourchette au flanc dans un tranchoir,

      Tous ceux qu’auprès des brocs la goinfrerie attable,

      Craesbeke, Brakenburgh, Teniers, Dusart, Brauwer,

      Avec Steen, le plus gros, le plus ivrogne au centre,

      Sont réunis, menton gluant, gilet ouvert,

      De rires plein la bouche & de lard plein le ventre.

      Leurs commères, corps lourds où se bombent les chairs

      Dans la nette blancheur des linges du corsage,

      Leur versent à jets longs de superbes vins clairs,

      Qu’un rais d’or du soleil égratigne au passage,

      Avant d’incendier les panses des chaudrons.

      Elles, ces folles, sont reines dans les godailles,

      Que leurs goulus d’amour, en flamands, en lurons,

      Mènent comme au beau temps des vieilles truandailles,

      Tempes en eau, regards en feu, langue dehors,

      Avec de grands hoquets, scandant les chansons grasses,

      Des jurons crachés drus, des luttes corps à corps

      Et des coups assommés à broyer leurs carcasses,

      Tandis qu’elles, le sang toujours à fleur de peau,

      La bouche ouverte aux cris, le gosier aux rasades,

      Après des sauts de danse à fendre le carreau,

      Des chocs de corps, des heurts de chair & des bourrades,

      Des lèchements subis dans un étreignement,

      Toutes moites d’ardeurs tombent dépoitraillées.

      Une odeur de mangeaille au lard, violemment

      Sort des mets découverts ; de larges écuellées

      De jus fumant & gras, où trempent des rôtis,

      Passant & repassant sous le nez des convives,

      Excitent d’heure en heure à neuf leurs appétits.

      Dans la cuisine, on fait en hâte les lessives

      De plats vidés & noirs qu’on rapporte chargés,

      Des saucières d’étain collent du pied aux nappes,

      Les dressoirs sont remplis & les celliers gorgés.

      Tout autour de la salle, où rougeoient ces agapes,

      Pendent à des crochets paniers, passoires, grils,

      Casseroles, bougeoirs, briquets, cruches, gamelles,

      Dans un coin, deux magots exhibent leurs nombrils,

      Et trônent, verre en main, sur deux tonnes jumelles.

      Et partout, à chaque angle ou relief, ici, là,

      Au pommeau d’une porte, aux charnières d’armoire.

      Au pilon des mortiers, aux hanaps de gala,

      Sur le mur, à travers les trous d’une écumoire,

      Partout, à droite, à gauche, au hasard des reflets,

      Scintillent des clartés, des gouttes de lumière,

      Dont l’énorme foyer – où des coqs, des poulets,

      Rôtissent tout entiers sur l’ardente litière –

      Arrose, avec ses feux qui chauffent le festin,

      Le décor monstrueux de ces grasses kermesses.

      Nuits, jours, de l’aube au soir & du soir au matin,

      Eux, les maîtres, ils les donnent aux ivrognesses.

      La farce épaisse & large en rires, c’est la leur :

      Elle se trousse là, grosse, cynique, obscène,

      Regards flambants, corsage ouvert, la gorge en fleur,

      La gaieté secouant les plis de sa bedaine.

      Ce sont des bruits d’orgie & de rut qu’on entend

      Grouiller, monter,

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