Musc: Collection A l'En-vers
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Quel est le masculin de « muse » ? Il n’y en a pas. La muse est nécessairement femme ; c’est ce que nous inculque la langue française. Et depuis Pétrarque, c’est ce que l’histoire poétique a choisi de garder.
L’histoire de la poésie a été écrite par des hommes et avec des hommes. Les femmes sont les objets de l’amour, les muses, celles qui attendent patiemment leurs poèmes, sans fournir trop d’efforts si ce n’est celui d’être belles et bien parées. Mais où sont donc Sappho, Marceline Desbordes-Valmore, Rosemonde Gérard et Louise Michel ? Des femmes qui écrivaient l’amour et la liberté, des vivantes, pas des objets sur une étagère. Et si nous refusions de jouer le jeu ?
Quel est le masculin de « muse » ? J'ai opté pour « musc » : le musc est un parfum animal, entêtant, curatif, excitant. Ce recueil est un ensemble de textes dédiés à quelques-uns des hommes qui ont jalonné ma vie : de la rencontre d’un soir à l’amour passion, de l’érotisme brut à l'amour doux, j’ai voulu y témoigner de mon histoire de femme. Je remercie mes muscs de m'avoir prêté leurs plumes.
Découvrez la plume délicate de Claire Poirson et laissez-vous porter par ses mots.
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Musc - Claire Poirson
Claire Poirson
Musc
Recueil de poèmes
ISBN : 979-10-388-0185-1
Collection : À L’En-Vers
ISSN : 2606-1716
Dépôt légal : juillet 2021
© couverture Ex Æquo
©2021 Tous droits de reproduction, d’adaptation et de traduction intégrale ou partielle, réservés pour tous pays. Toute modification interdite.
Éditions Ex Æquo
6 rue des Sybilles 88370 Plombières Les Bains
www.editions-exaequo.com
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Feu
Le premier
Parfois, au fond des nuits, je discerne tes traits
Que mes yeux ont croqués il y a tant d’années
Ton visage en sépia revient à ma mémoire
Comme un fantôme au loin penché sur un miroir
Ton portrait translucide éblouit mon passé
Et mes yeux éperdus t’ont perdu dans le temps
Les ombres de ton corps, gommées par le présent
Passent en filigrane et s’en vont trépasser
Inconditionnel
Nous nous serions frôlés, tu m’aurais embrassée
Je t’aurais accepté entier, sans condition
Je t’aurais tout donné, je me serais donnée
Tu m’aurais embrasée, le corps en combustion
Nous nous serions souri, nous aurions deviné
Que le soir durerait jusqu’à l’aube nacrée
Je t’aurais embrassé, nous nous serions étreints
Tu m’aurais parcourue de tes si belles mains
Le soir aurait duré jusqu’à la mort sacrée
Nous nous serions aimés sans compter les années
Je t’aurais tendrement enlacé par la taille
Te regardant dormir parmi les draps qui bâillent
Nous nous sommes frôlés. Nous nous sommes ratés.
Le métronome aveugle a manqué le tempo
Je te suis, tu me tournes la tête et le dos
Il est déjà trop tard : nous nous sommes gâchés
Le soir perdurera, longtemps, mais sans ton corps
Un autre meublera mes jours jusqu’à la mort
Tu ne m’étreindras pas, je ne te verrai plus
Dans un éphéméride au loin je t’ai perdu
La Nécropole lascive
Mon