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    Le tango du cimetière
    Le tango du cimetière
    Le tango du cimetière
    Ebook88 pages1 hour

    Le tango du cimetière

    By Michèle Arnoux

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    About this ebook

    Cette fiction, qui se déroule dans un petit hôpital local de la campagne française, naît de l’imagination d’une infirmière consciencieuse, révoltée par un système de soins qu’elle juge inadapté. Des aléas dans le travail l’obligent à passer du service de médecine au service de gériatrie, qui l’effraie. C’est pourtant là qu’elle fera une rencontre inoubliable et essentielle.


    Le tango du cimetière est un face-à-face sans fard avec la maladie, la dépendance et la vieillesse.


    À PROPOS DE L'AUTEURE


    Le tango du cimetière est inspiré des souvenirs de travail de Michèle Arnoux, emmêlés au gré de son imagination pour essayer d’en alléger le poids. Vieillir est une aventure terrible, et accompagner ceux qui souffrent est souffrance ; on ne le dit jamais assez fort alors elle a choisi de l’écrire.
    LanguageFrançais
    PublisherLe Lys Bleu Éditions
    Release dateJul 29, 2022
    ISBN9791037762450
    Le tango du cimetière

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      Le tango du cimetière - Michèle Arnoux

      Préface

      « Nous écrivons afin de pouvoir transcender notre vie, atteindre ce qu’il y a au-delà d’elle. Nous écrivons pour apprendre à parler aux autres, pour raconter notre voyage dans le labyrinthe…

      Nous écrivons pour agrandir le monde. Écrire doit être une nécessité, tout comme la mer a besoin des tempêtes et j’appelle cela respirer. » (Anaïs Nin, journal, février 1954)

      « Tout travail d’écriture se fait toujours par rapport à une chose qui n’est plus, qui peut se figer un instant, dans l’écriture, comme une trace mais qui a disparu. » (Georges Perec)

      J’ai rencontré Michèle Arnoux il y a une dizaine d’années dans un atelier d’écriture que j’animais dans un centre social à La Voulte sur-Rhône en Ardèche.

      Un lieu pour écrire « le livre que nous portons en chacun de nous ». (Patrick Laupin, écrivain)

      Michèle parle peu mais ce n’est pas toujours cette réalité… Quand on entre dans le corps du langage, elle s’engage.

      Travail de la langue. Travail de réélaboration des souvenirs.

      Mystère de l’acte d’écrire… Michèle écrit, seule, dans le silence de cette solitude nécessaire à l’écriture.

      Écrire : être dans le jeu des présences – absences pour inscrire les mots sur la feuille blanche.

      Écrire : le lieu du lien vers l’autre, la création intérieure d’un destinataire, d’une adresse.

      L’auteure crée un espace de rencontres avec le lecteur, la lectrice… À leur tour, dans le silence de la lecture, ils écrivent un nouveau texte.

      Pouvoir sublime de l’écriture quand le don, le partage adviennent avec l’objet livre.

      Lieu de l’intime partagé. L’écriture nous touche, nous affecte, nous transforme, nous ouvre à l’autre, au monde. « Écrire, c’est lire le monde. » (Jean-Pierre Siméon)

      Le tango du cimetière ouvre le lecteur à un mystère, une énigme.

      Proximité éclatante de ces deux mots que tout renvoie à une distance dans nos représentations mentales.

      Tango : lieu de 2 corps en mouvement vivants, érotiques…

      Cimetière : lieu où reposent les morts, nos morts…

      D’emblée, la rencontre de ces deux mots donne le désir d’aller découvrir l’histoire, l’écriture, l’auteure Michèle Arnoux. Un monde intérieur offert !

      Devenir voyageuse, voyageur en lecture, en émotion, en liberté. Embarquer dans cette lecture, trouver une parole comme acte de transformation et de création.

      Gisèle Daspres

      L’heure grise

      Flip… floooop. Flip… floooop. Une brève. Une longue. Une noire. Une blanche. Les petits bruits feutrés glissent dans le noir relatif du couloir. Mme Jules hasarde des regards peureux à l’angle des murs, et continue sa route, toute en lenteur et prudence. Flip ; toujours pas de bruits autres que ceux qu’elle fait. Floooop ; la porte de sortie est presque à portée de main, enfin. Un petit couinement à sa droite, derrière une porte close ; Mme Jules sursaute, retient sa respiration. Non… C’est juste… quelqu’un qui va aux toilettes : la cascade d’eau qui s’ensuit le confirme. Mme Jules, la frêle, timorée, mais résolue Mme Jules, reprend sa progression. Ça y est : sa main se pose sur la poignée de la porte, et elle pousse, pousse de toutes ses maigres forces, pour gagner sa liberté et filer de ce triste endroit ! Mais elle a beau s’arcbouter, peser de tout son poids contre le panneau en bois, rien ne bouge : quel est ce sortilège ? Derrière elle, tout au fond là-bas, une voix puissante clame : « Dis, tu as vu Mme Jules ? Elle est pas dans sa chambre. Tu sais où elle est ? » Les essais de Mme Jules pour sortir deviennent frénétiques : non, pas maintenant, laissez-moi partir, je vous en supplie, je ne ferai pas d’ennui, je vais juste chez moi, chez moi, chez moi… Le couloir brutalement s’allume, une forme carrée, blanche, et bruyante, se cale les mains sur les hanches en direction de Mme Jules, et jette par-dessus son épaule : « Halima ! Viens ici, je l’ai trouvée ! Elle est devant la porte de sortie ! » Grognements réprobateurs, démarche poussive et la tronche en biais, Halima apparaît : « Elle en fera pas d’autres, celle-là ! Elle commence à me gonfler ! »

      La petite Mme Jules, 35kgs tout habillée et 1,50 m au garrot, se ratatine contre la porte après un ultime essai infructueux. Ce qu’elle bredouille, aucune des deux autres n’y prête attention, et c’est une main ferme qui se pose sur son bras : « Allez, Adrienne, il faut aller se coucher ; on va être raisonnable, maintenant, hein ? » « T’as vu ? dit Halima, ce coup-ci elle a pensé à mettre un manteau ! » Halima et Véronique se paient une petite tranche de rire et, placées de part et d’autre de la vieille dame, se mettent en marche. « Fait trop froid pour sortir, Adrienne, et vous êtes en pantoufles ! Et d’abord, la porte, pour l’ouvrir, il faut la tirer, pas la pousser ! » Nouvelle rafale de rires, qui se pousse vers l’aigu.

      « Je voulais juste aller voir maman : elle sait pas où je suis, vous comprenez ? Je dois rentrer chez moi, pour la rassurer…

      — Ta mère ? Mais quel âge vous avez, Adrienne ?

      — Ben…

      — Ma pauvre Adrienne, y a longtemps qu’elle est plus là pour s’inquiéter, votre mère ! Allez, on va se coucher maintenant, fini la rigolade ! »

      Mme Jules tente une révolte, un mouvement de repli, mais les mains sur ses bras referment leur prise, et en cinq minutes la petite dame se retrouve au lit, en chemise de nuit et bien sanglée dans ses draps.

      « Y en a marre de celle-là ! explose Véro la costaude. On va demander un sécuridrap ! Toutes les nuits, il faut lui courir après ! Ou qu’ils la shootent, quoi ! » Halima est déjà en pleine rédaction de l’incident de la nuit. Elle jette sur la table le classeur des transmissions ciblées pour s’emparer du cahier de nuit : « Tu vas voir, je vais l’écrire partout : il faudra bien qu’ils la virent à l’unité fermée, on n’a pas que ça à foutre, ici ! »

      Mme Jules et ses geôlières vivent dans un petit hôpital, sis dans le sud-est de la France. La chaleur de l’été n’affecte pas les occupants de la structure. Les plus âgés sont trop frileux pour se soucier de la canicule, les autres bénéficient de lieux climatisés, ou de ventilateurs disposés aux points stratégiques. La nature alentour, lourde de la chaleur estivale, grésille du chant des grillons et des cigales, et redoute l’étincelle ou le mégot qui la brûlera toute. Maint sommet environnant, chauve de ces dévastations passées, est hérissé des maigres plantations qui couvriront à nouveau, tant bien que mal, la terre sèche et rocailleuse.

      Ces implants trop réguliers ont quelque chose de pathétique, et ressemblent à une coquetterie maladroite pour cacher la pauvreté du lieu. Terre aride, âpre, qui ne se laisse pas conquérir par le premier venu, ouverte aux vents de ses vallées encaissées, où le mistral lui-même égare et enroule ses bras défaits, terre de batailles sanguinaires et fratricides, de révoltes étouffées dans les larmes et l’exil, terre spirituelle où les religions se déchirèrent, jusque dans

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