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    Poèmes (nouvelle série): Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs
    Poèmes (nouvelle série): Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs
    Poèmes (nouvelle série): Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs
    Ebook80 pages52 minutes

    Poèmes (nouvelle série): Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs

    By Emile Verhaeren

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    About this ebook

    DigiCat vous présente cette édition spéciale de «Poèmes (nouvelle série): Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs», de Emile Verhaeren. Pour notre maison d'édition, chaque trace écrite appartient au patrimoine de l'humanité. Tous les livres DigiCat ont été soigneusement reproduits, puis réédités dans un nouveau format moderne. Les ouvrages vous sont proposés sous forme imprimée et sous forme électronique. DigiCat espère que vous accorderez à cette oeuvre la reconnaissance et l'enthousiasme qu'elle mérite en tant que classique de la littérature mondiale.
    LanguageFrançais
    PublisherDigiCat
    Release dateDec 6, 2022
    ISBN8596547445517
    Poèmes (nouvelle série): Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs

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      Poèmes (nouvelle série) - Emile Verhaeren

      Emile Verhaeren

      Poèmes (nouvelle série): Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs

      EAN 8596547445517

      DigiCat, 2022

      Contact: DigiCat@okpublishing.info

      Table des matières

      POÈMES

      Par

      ÉMILE VERHAEREN

      LES SOIRS

      LES DÉBÂCLES

      LES FLAMBEAUX NOIRS

      POÈMES

      Table des matières

      Par

      Table des matières

      ÉMILE VERHAEREN

      Table des matières

      (Nouvelle Série)

      LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS

      PARIS

      SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE

      XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV

      DCCC XCVI

      LES SOIRS

      Table des matières

      1887

      A GEORGES RODENBACH

      LES MALADES

      Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,

      Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir

      Se faire dans leur chambre et grandir les façades.

      Une église près d'eux lève son clocher noir.

      Heure morte, là-bas, quelque part, en province,

      En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,

      Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince

      Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.

      Blafards et seuls, les malades hiératiques,

      Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;

      Ils ont mâché la vie et ses jours identiques

      Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.

      Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme

      De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:

      « Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,

      « Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?

      « Ils ont banalement aimé comme les autres

      « Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,

      « A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;

      « Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.

      « Ils discutent combien la cruauté rapproche

      « Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés

      « A pavoiser l'ingratitude et le reproche;

      « Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!

      « Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,

      « Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,

      « Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,

      « Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.

      « Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!

      « Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;

      « Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,

      « Leurs bras immensément en feu—les feux sont morts! »

      Blafards et seuls, les malades hiératiques,

      Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;

      Ils ont mâché la vie et ses jours identiques

      Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.

      Et maintenant, leur corps?—cage d'os pour les fièvres

      Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,

      Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres

      Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.

      Et le regret les prend et le désir posthume:

      « De s'en aller revivre en un monde nouveau

      « Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,

      « Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.

      « Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme

      « Et d'écume livide et de rauque fureur,

      « l'on peut abolir férocement son âme,

      « Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »

      Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades

      Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux

      Mourir parmi la ville et les pâles façades

      Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.

      I

      DÉCORS LIMINAIRES

      LES COMPLAINTES

      Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,

      Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,

      Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute

      Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,

      Dans le silence éteint des tons et des lumières.

      Le village s'endort. La cloche des saluts

      Tinte minablement sa plainte et les chaumières

      Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus

      Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.

      Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement

      Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines

      Se remplissent de nuit et de tressaillement.

      Personne. A l'horizon, rien que la solitude

      Et des nuages longs qui voyagent, par tas.

      Et dans cet infini d'ombre et de lassitude

      Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,

      Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route

      Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,

      Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,

      Meurent en cette mort de dimanche et de soir.

      HUMANITÉ

      Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs

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