Juan Ramrez Ruiz (Chiclayo, Per, 1946 junio de 2007) Poeta peruano, uno de los fundadores del movimiento

o Hora Zero. Autor de Un par de vueltas por la realidad y de Las armas molidas. Vctima de un accidente de trnsito, su cuerpo fue encontrado por la polica ocho meses despus de su desaparicin.

Poesa Integral/Primeros apuntes sobre la esttica del Movimiento Hora Zero. (extracto).
Nmero 36 . Julio - Agosto del 2012 -Parroquia de len. Ao sptimo.: vivan las periferias...muerte al centro!

Para

editar
revista

Jntense varios amigos, conozcan bien a dos o

entrguense confianza, asuman un papel de vanguardia, recuerden
que toda idea, todo esquema es un medio, nunca un objetivo;
tres

manden a la mierda todo fin personalista,

escupan a todo deseo de notoriedad, apunten bien y disparen.

IER AOLO ASOLINI

Versos sutiles como rayas de lluvia Hay que condenar

severamente a quien crea en los buenos sentimientos y en la inocencia. Hay que condenar igual de severamente a quien ame al subproletariado carente de conciencia de clase. Hay que condenar con la mxima severidad a quien se escuche a s mismo y exprese sentimientos oscuros y escandalosos. Estas palabras de condena han empezado a resonar en el corazn de los Aos Cincuenta y han continuado hasta hoy. Mientras tanto la inocencia, que efectivamente exista, ha empezado a perderse en corrupciones, abjuraciones y neurosis. Mientras tanto el subproletariado que efectivamente exista, ha acabado por convertirse en una reserva de la pequea burguesa. Mientras tanto los sentimientos que eran por su naturaleza oscuros han sido atropellados en la aoranza de las ocasiones perdidas.

Naturalmente, quien condenaba no se dio cuenta de todo eso: l contina rindose de la inocencia, desinteresndose del subproletariado y declarando sentimientos reaccionarios. Contina yendo de casa a la oficina de la oficina a casa, o si no enseando literatura: es feliz por el progresismo que le hace parecer sagrado el deber ensear a los domsticos el alfabeto de las escuelas burguesas. Es feliz por el laicismo por lo que es ms que natural que los pobres tengan casa coche y todo lo dems. Es feliz por la racionalidad que le hace practicar un antifascismo gratificante y elegido, y sobre todo muy popular. Que todo esto sea banal ni siquiera se le pasa por la cabeza: en efecto, que sea as o que no sea as, l nada se mete en el bolsillo. Habla, aqu, un msero e impotente Scrates que sabe pensar y no filosofar. el cual tiene sin embargo el orgullo no slo de ser un entendido (el ms expuesto y descuidado) en los cambios histricos, sino tambin de estar directamente y desesperadamente interesado en ellos. .

Pasolini: (Boloa, Italia, 5 de marzo de 1922-Roma, 2 de noviembre de 1974). Escritor, poeta y director de cine. Su asesinato no ha sido totalmente esclarecido an.

El cielo terrenal

Tamara May Baltodano

Habitacin
En su habitacin hablaban los libros (un poco a gritos para hacerse escuchar ms alto que el polvo) a la orilla del piso como imitando a un malabarista de circo, se sostena un libro con sus propias manos saliendo desde su interior, exactamente de la pagina 77. Haban otros tomando la siesta, fumando un cigarrillo con extrema paciencia y cuidado en no tocar sus delicadas hojas de papel y a lo lejos se observaba al libro de alcurnia que casi caa de la mesa de noche, eso le facilitaba dejar caer el t hacia la taza de porcelana Japonesa que yaca en el piso sostenida por un pequeo platito del mismo color.

Los peces son ngeles disfrazados de peces (ya que en el cielo carecan de estancia) se lleg a un acuerdo para crear el cielo terrenal y por no hacer doble trabajo Dios cre simplemente un reflejo y le llam ocano. A partir de entonces aquel ser vivo que muriera en el mar pasara a ser un pez en vez de ngel y llevara consigo aletas y no alas tocaran msica para su deleite con mgicas conchas ncar que cambiaran por la tradicional arpa. Y es que luego de esto se formaron dos cielos mas, cada uno con ngeles de habitantes que diferan de los dems: uno fue el cielo en la tierra y el otro que fue uno de los primeros el cielo en el fuego.

Tamara May Baltodano Lpez naci en Managua en junio de 1983. Miembro de la Red Nicaragense de Escritores . undadora del grupo literario Pluma Gris de la UPOLI en el 2003. Actualmente reside en Per.

Segunda parte de la REVELADORA ENCUESTA ya anunciada en la Deshonoris Causa n.35

Lectores y lectoras de esta protagnica publicacin literaria -que
contra vientos y mareas dice lo que otros callan- las dos listas, la de los Internacionalistas (INTER), Coordinadores (COOR), Cooperantes (COOP), Voluntarios (VOLU), Asesores (ASES), Expertos (EX), Misioneros (MIS) Etctera (ETC) que en los 80 llegaron, jvenes, bellos y armados de IDEALES, que ustedes estn esperando desde el nmero anterior, por decisin de la Direccin Nacional no vamos a poderlas publicar por las siguientes razones: a) Porque la primera lista de los INTER, COOR, COOP, VOLU, ASES, EX, MIS, ETC o sea, de los que viven de su trabajo o comen rebanadas de aire, result casi desierta excepto por un par de palmados b) Porque la segunda lista de los INTER, COOR, COOP, VOLU, ASES, EX, MIS, ETC, es decir, de los que vendieron sus IDEALES a cambio de 4 centavos, ES TAN, PERO TAN LARGA que, por ms que queremos, no hay suficiente espacio para su publicacin. Pedimos disculpas. Sin embargo, muchos de ustedes habrn conocido o conocen a un@ o ms de est@s pobres ideali$ta$ enriquecid@s.

Obra de Kolmar y Melamid (Rusia).

Tanaka Atsuko (Japn),Vestido Elctrico.

como si fuese la espalda de un nadador; las letras resuenan con letal imprudencia a mitad de la penumbra; desairadamente, la ua de su dedo ndice desciende con un algo de desdn y otro de pereza; de nuevo, el repique seco de la garganta, la saliva burbujeante, el llamado desde el fondo de la habitacin. Ven a la cama. Desacato. Sin prisa, toma sorbos de un caf fro y amargo, que le trae al presente das de invierno, una bufanda, una mano persiguiendo su cabello; un traqueteo seco, spero, circula por la lnea ecuatorial de su cabeza, y a persistentes martillazos va haciendo merma en la cantera de su generosidad; ansiara una cremallera de acero al costado de su crneo, y as poder filtrar la euforia que necesita con desespero y que no encuentra en las solapas de sus libros ms premiados y vendidos. De nuevo, la splica, ya sin mrito ni esfuerzo; una bula solicitada sin reparo ni vergenza, aunque eso signifique muerte para varias noches. Que vengs a la cama. Desafecto.

Once centmetros de una luz lejana se decantan sobre el lomo, ancho,

Repasa sin deseo, forzada. Relee una y otra vez las mismas pginas, los mismos tomos, la misma historia. Para qu putas acept escribir ese prlogo?, piensa. Siente la derrota, fetidez de genzaros macilentos, delegndose el estudio: sus fotos de verdeolivo, los premios, los textos perdidos de algn poetastro del trpico, que ella misma recibi con un gran abrazo y una displicente sonrisa. Cansada, vencida, no da para ms. Maana escribir aduciendo compromisos que demandan su completa atencin; lamenta fallarle a los editores; est segura que la antologa ser un xito. Convencida, piensa que no es con ella el asunto; piensa que los nuevos caperuzos debern buscar una nueva boca de lobo hacia la cual danzar directamente. Coge un vaso: el lquido resbala por un embrollo de msculos, rganos, apetitosos filamentos. No es mi culpa se consuela que no me inspiren nada. Cree que toda causa es ya intil, hasta que tropieza estrepitosamente con la epifana tosca, brusca, casi como carbn encendido; cae por esas palabras como peldaos, dndose de bruces contra el suelo. Desasosiego! Desasosiego! Desasosiego! Paladea cada una de las slabas, su consistencia grumosa, el sabor lavanda en su diptongo: De-sa-so-sie-go. Deee-saaa-sooo-siiieee-gooo. DEEEESAAAA-SOOO-SIIIIIIEEEEEE-GOOOO. Entra al estudio y brevemente transcribe algunas lneas; cruzando de extremo a extremo, aparecen en el monitor renglones negros donde antes no haba nada, igual que un avin va dejando atrs una estela de humo a veces imperceptible. Confirma el envo de lo escrito y se regodea fugazmente de su triunfo. Cunta creacin puede caber entre las pginas de un diccionario, se dice. Apaga la PC y sale presurosa, mientras deja en cada libre su bata de satn; zambullndose en un remolino de sbanas perfumadas, revolotea de satisfaccin al comprender la majestuosidad de lo que ha hecho: su nombre ser legado, ser deuda eterna para aqullos. Milagrosamente, es madre de varios vstagos inesperados, pero bienvenidos; paralelamente, un email navega a travs del mar y del silencio, y llega como un pjaro hasta su nido, naciendo as toda una nueva generacin.

Membreo

MANUEL

Manuel Membreo, (Managua, 1988) Actualmente trabaja en su tesis.

vos sabs que me gusta abrirte, destapar-

CARLOS - M Castro
Foto de Robert Mappelthorpe (EEUU).

te, pues; que tu crema, la de en medio, hipnotiza a mi lengua; sabs que no, pero frecuentemente conceptualizo tu olor inatrapable, lo concretizo entre mis dedos los tres que ya sabs en forma de disco, textura de borona, dulzor moreno, galletita reo; vos me sabs y yo te s no es algo mutuo, coincidencia pura; adivinamos si estaremos en internet: no por deseo de verte las letras desnudas o en calzn, slo por juego, tampoco te cres muy especial... sin embargo, sabs que te temo (porque te intuyo), me aterra la posibilidad de interpretara un tomatierra y secuestrarme yo en el montarascal que a veces sos; por eso, aunque la ebra teida de tu cabello en mi cama quiera matarme rally con otra gente, sigo pensando en vos cuando destapo una galleta que no podr comerme, y canto damn, youre a sexy bitch!

MICHELE

Carlos M-Castro (Managua, 1987). Poeta, narrador y dice l que bloguero. Escribe desde 2006 y coquetea con el stablishment desde 2010. Autor de Antropologa del poema (Managua: Leteo ediciones, 2012). Su blog, Contrarruido. blogspot.com, tiene menos visitas que las pginas del Gobierno. Tambin publica una columna semanal en elnocturnodiurno.com. Fantico del cunnilingus. Cuenta en Twitter: @crlsmcstr.

Mimmo

TORMENTA
Hambrientos de hambre acumulada pan y cuchillos en las manos callosas velozmente comen los labradores en el reducido espacio del descanso.

M.M. Dedica ste poema a sus 8 o 9 lectores que an creen en textos como estos.

Todos maldicen el fatigoso trabajo que chorreante de sudor baa sus das y ese miserable sueldo que en un santiamn se les escapa de las manos. Todos anidan en sus vsceras la tormenta que llegar como un rayo a reventar con sus filosos cuchillos las tripas mantecosas a los patrones.

A diario leo los nombres de mis vecinos, blancas letras muertas sobre los oxidados buzones postales. Slipko Schulz Judenhahn Marawietz Illg Holits Al ambar Just Eronhfer. S que existen cuando leo sus nombres, no s cuntas veces he tropezado con ellos camino al super mercado o la estacin del tranva. A pesar de compartir celda en la misma colmena no s, quin es quin. Escucho sus voces saltar desde los balcones, al abismo del ocaso, como ciegos pjaros o moscas de verano que se estrellan contra los cristales de mi ventana. Escucho sus pasos descender los escalones, gente mordida por la prisa para no perder el primer tranva de la maana. S que estn arriba o abajo, respirando, murmurando, mirando la tele, riendo o quizs llorando cuando tiran de la cadena y desatan esa diluvial sinfonia de los retretes en plena madrugada. No s quines son mis vecinos, tampoco s qu, los hara llorar o rer, seguramente amarn y odiarn como todos, ellos son, simple mortales como usted y yo. Nunca sabr qu les duele, qu les hace feliz Nunca lo sabr, aunque cada maana despierte y mis ojos contemplen ese estril paisaje de altos muros, abandonados balcones y clausuradas ventanas que da a da se disputan a muerte fofos felinos y cenizas palomas.
Douglas Tllez, leons integrante de la invasin nica en Nremberg. Tambin es autor de la fotografa de fondo en esta pgina.

DOUGLAS Tllez

Mis vecinos

Tomy
Por: 33 45
nube en nube, rozando los rboles y los tejados, invisible, inexistente hasta que entra por la pequea ventana de mi cuarto y se estrella contra la pared, negra en la oscuridad, y por unos segundos, verde olivo. Era un buen rayo, de esos que se miran primero y luego rugen en el viento, haciendo temblar las tacitas de cristal en la alacena de la abuela. Me quit los audfonos para comprobar que las gotas ebrias de gravedad meteorizaban en la calle. Era una buena tormenta, de esas que espantan los pensamientos y encumbran la nostalgia. Cmo no iba a pensar en ella, era imposible no hacerlo, aunque a mi mismo me contine diciendo: que lo hago, por puro aburrimiento. La primera vez que nos vimos, yo vagaba por los intestinos retortijados del Acuario Nacional, hablando de intestinos, el primer perro que tuve lo nombr Tomy. No tengo idea por qu, creo que el nombre me son familiar, quizs un letrero de alguna pizzera, o quizs un cachimberboy en una pelcula mafiosa, pero as lo nombr. Yo quise mucho al pequeo Tomy, negro con blanco, de orejas puntiagudas, era mi perro. Como cualquier juguete burgus, las primeras semanas son doradas, ya al mes o por all, se le mira solo y telaraado. A las dos semanas yo esperaba junto al telfono. Son y lo contest, me pidieron a mi madre, ella sin tener que decrselo contest del otro lado, esa era la seal para que yo colgara, pero no lo hice claro, me quede bien callado, apretando el duro plstico a mi oreja. Hubo palabras que no entenda, hecho una bolita detrs de la cama de mi padres, conteniendo la respiracin, comenc a llorar. Agazapaba los mocos, y senta las gotas caer en mi pecho. Hubo palabras que no entenda, pero comprend claramente que Tomy haba muerto: un nudo estomacal, un chongo en su intestino delgado. Inoperable. Mi madre me escuch resoplar como escarabajo y le colg al veterinario. Aos ms tarde, me preguntara si podra llorar de esa manera de nuevo, me lo preguntara en la oscuridad que se espantaba con la cada de un rayo que por algunos segundos me recordaba a ella.

El brillo se propagaba en la oscuridad, zumbando de

HUMBERTO Guzmn

TEXTOS INSERVIBLES
(Fragmento)
A Samuel Beckett

I Me encuentro en un palacete. Aqu es donde vivo. Su arquitectura es colonial, como esos edificios que hay en el centro de la ciudad principalmente y que renen dos o ms estilos surgidos por aquellos tiempos. Es muy grande; a pesar de que, como ya lo dije, vivo aqu, temo aventurarme demasiado entre sus habitaciones altas, amplias, con un decorado donde no deja de verse la mano de los indgenas de antao. A travs de las vidrieras, defendidas por largos barrotes de hierro forjado, he visto las copas de algunos naranjos, lo que me hace suponer que estoy en la planta alta del edificio pues la construccin debi haber sido erigida en forma de contorno de un cuadrado, que encierra un jardn de seguro hermoso. Es mi casa, segn creo.

Hace apenas unos instantes, me enter de que hay adems de m una mujer joven de pelo negro y piel morena, agradable, aunque no es lo que se dice bonita, que limpia el piso en silencio. Entre ella y yo est el silencio. En las copas de los naranjos cubiertas no de frutos todava sino de azahares, anida, tambin, el silencio. He de decir, para que se me entienda mejor, que la realidad (me refiero a la mujer y a m, al silencio y a esta casa) empez a serlo de pronto. Por lo que, deduzco, no existen recuerdos ni esperanzas de ninguna ndole. Me desnudo con la despreocupacin del que se sabe solo y en su casa y, as, me dirijo hacia el cuarto de bao. Al entrar noto que me espera la baera, de patas cortas y curvas, llena de agua caliente; lo cual no me sorprende. Me meto, me recuesto dentro de ella; fuera del agua, slo la cabeza. El agua caliente hace que me sienta muy bien. Veo mis pies, tambin mis piernas. Ahora me fijo mejor, veo que no me encuentro solo en la baera. Junto conmigo, hay gusanos y otros insectos que nadan estupendamente o se mueven en el fondo. Algunos de ellos empiezan a trepar por mi cuerpo. Aparte los gusanos, unos parecen araas y otros cochinillas. Los ltimos son grisceos, los primeros verdosos. Sin apoderarse de m el terror o por lo menos el asco, como debiera esperarse, me levanto, tranquilamente incluso, y llamo a la mujer que un momento antes vi limpiar el piso de la casa. Ella no tarda en aparecer a mi lado. Apunto con el ndice primero a los animaluchos que nadan y luego a los que caminan por mi cuerpo. Tampoco se sorprende. Por el contrario, comienza a desnudarse con la misma indiferencia con la que yo lo hice. Una vez desnuda entra a la baera, donde los animaluchos y yo, reincorporado al agua, la esperamos. Hasta ahora tomamos conocimiento de veras uno del otro. Nuestra frialdad se transforma en una alegra apacible. Nos advertimos, contentos, que de los insectos que han llegado a nuestras cabezas, algunos tienen medio cuerpo dentro de nuestras bocas y de nuestras fosas nasales. Nos miramos sonriendo y gesticulamos de gusto. Siento el contacto tibio, suave, palpitante, de la piel de ella, y esto es para m delicioso.

Fotografa: Andrs Serrano.

Humberto Guzmn, (Mxico, 1948). Autor de cuentos y novelas, entre ellos Los malos sueos, Contingencia Forzada y El stano blanco.

continental; mientras la literatura siga en manos de la clase literaria no habr cambio hondo. Esa clase ya dio lo que tena que dar. Lo que segua despus del Boom y las crisis econmicas era que la escritura en el continente fuese hecha desde sectores e individuos diversos a los que haban ejercido las letras. La narrativa latinoamericana se estanc al no ocurrir esa renovacin social de su campo. Sin ese motor, los narradores de esa generacin deliberadamente tomaron la ruta edpica y se esculpieron a la inversa del Boom. Si el Boom era poltico y ligado a la Revolucin, esta generacin programticamente no quiso tener proyecto histrico o utopa. Sin mpetu social drstico, el Escritor Araa como se le bautiz recurri a la respiracin artificial para recobrar vida. Y su oxgeno no proviene siquiera del tanque socio-literario sino del cubrebocas del avin en picada de lo literario-meditico.
Dibujo de Douglas Tllez

heriberto YEPEZ Un novelista se columpiaba

El ncleo del escritor latinoamericano actual es su despolitizacin. Rechaza certezas o grandes proyectos. De la Patagonia hasta Mxico, las dictaduras triunfaron: desalentaron a ciudadanas completas a involucrarse con lo poltico de modo pblico, y los escritores nacidos en la Guerra Fra introyectaron la censura y la volvieron credo literario. Rgimen de facto convertido en potica con xito. Incluso dicen abiertamente no sentir necesidad de escribir sobre sus pases. La mayora de los escritores latinoamericanos que figuran en listas o neo-cnones o pertenecen a clases sociales que pueden darse el lujo de ignorar su realidad social o pertenecen a la mentalidad creada por el sistema econmico y poltico restrictivo. La clase media mental. Cuando los discriminados, migrantes, desplazados, indgenas, mujeres pobres, sobrantes, ilegales o rechazados escriban hasta volverse innegables, entonces, habr una renovacin radical de la literatura

El Boom no tuvo sombras. Con Borges, Carpentier, Rulfo o Cortzar se fund realmente la narrativa latinoamericana; en cambio, cuando la camada posterior apareci, ya exista Macondo. Un gran escritor es un demiurgo; los escritores en problemas, parricidas. Al escribir, tienen al canon hasta el cuello. Y cada vez que teclean expertos en redes no pueden olvidar todo lo que saben. Y saben poco o saben mucho. Pero siempre saben demasiado. Escribir nunca ocurre en una hoja en blanco. Pero escribir olvida todo lo que ha ledo. El mal que aqueja al Escritor Araa es que no puede dejar de compararse y, por ende, diferenciarse. Tiene demasiadas referencias. (Para ella o l, todo es relativo). Evita ser o escribir como. Se siente en la necesidad de ser un performance de Novedad. El defecto del Escritor Araa es su memoria paquidrmica. Lo que se columpia en la tela no es el Escritor Araa sino el Escritor Elefante.
Heriberto Ypez (Tijuana, Mxico, 1974). Escritor y catedrtico mexicano. Ha publicado poesa, cuento, ensayo y traduccin. Entre otros: La increble hazaa de ser mexicano, Al otro lado, Contrapoemas, A.B.U.R.T.O. Su blog actual es http://www.archivohache.blogspot.mx/

Quiero ser poeta.

EZEQUIEL Torres

de vos no te sale hacer poesa cmo quers que te ayude? Esa onda te debe nacer de lo ms profundo del pecho como un vmito al cual tendrs el reto de dignificar. Vos no sents poticamente, otro gran mal. Debs tener como dice Baudelaire, la conciencia de la analoga. El espritu por confrontar la palabra con la idea. Eso de hacer un poema artificial es antinatural. Tens que tener la maa como los cleptmanos o el olfato como los corruptos. Incluso ms difcil, te debe carcomer la necesidad de expresarte poticamente, desear la palabra precisa como los pederastas ansan al monaguillo de sus sueos. Huy se me olvidaba que sos cristiano! Esa onda te va a costar mucho. No pods montar delfines y decirles que no salten. No podrs decir con todo gusto que te cagas en Dios o en la hostia. Andars todo restringido, con miedo hasta de pensar. Como el que anda con diarrea y slo quiere tirarse peditos. Mejor decile a esa maje que te perdone. Demostrale que la realidad no es un lugar del que tiene que huir. Uno va minando y termina domesticando al zorro. Para bien o para mal las jaas siempre ceden. S que tens muchos sentimientos encontrados, arrepentimiento y todo eso... pero sern mejor aprovechados en una campaa evanglica. Ser poeta es tener un pase al infierno. No pods jugar con algo tan peligroso. Mir lo que hiciste, te dije que escribieras algo en catarsis y pusiste: "maldita, te odio. Quisiera matarte" qu brbaro! Nosotros trabajamos con mscaras. Debemos desligarnos del poema como que furamos otras personas y fuera otro el tema pero con la carga sensorial intacta. Algo as como que te estuviera hablando Chu Baca de la guerra de las galaxias y que entendieras algo, aunque no precisamente lo que dijo. Mejor escribite un diario. La poesa no es para desahogarse porque en realidad nunca te llegs a desahogar. Slo te la pass como el sombrero mgico que siempre est excretando conejos, palomas y pauelos... todo menos soluciones. No te achants hombre. Vas a ver que o se te acaba el dolor o se le acaba el berrinche a esa mae. Maana seguimos hablando, ya es tarde y me puedo perder los Simpson.

Para el ex-esposo de la ex-esposa de mi mejor amigo.

Te digo que esa mierda no se ensea. Uno ya nace por voluntad de Dios, como los homosexuales. El punto que los instructores nos cercenen los poemas y se atrevan a decir como tens que componerlo, no significa que por efecto de una varita mgica se te transformar la composicin en un poema. El poema no es una estructuracin que pretenda ganar la aprobacin de un particular. Vos tens que sentir el poema como llegs a sentir el poder del guaro. O como cuando fums marihuana y en el alucn te cres capaz de inventarle nuevas pginas a la biblia. No slo eso, tambin tens que lidiar con la inspiracin, acostumbrarte a que se interponga en tu trabajo, en tus clases, en los besitos con la jaa o hasta en las turquiaderas. Porque hasta cuando se te apagan las bombillas a punta de cachimbazos surgen poemas hermossimos que para colmo se vuelven ceniza al amanecer Se te olvidan, loco! y nunca los volvs a recordar. Por eso es que pienso que ensearte va contra los principios que quisiera tener. Tus obras resultaran forzadas, como orgasmos en violaciones. Si

Ezequiel Torres: tiene su madriguera en Managua. Naci por primera vez en 1987 y est recin operado. Actualmente hace un montn de cosas, entre las principales, despertarse y volverse a dormir. El dibujo de la pgina anterior es de Douglas Tllez.

CHICHO

Carreta

Aqu bendecimos, adulamos, cepillamos, bailamos, traicionamos. Aqu nos destrompamos para elogiar y para ver quin es el primero en recibir los beneficios. Nuestra vida es una eterna
Fotografa de Zdzistaw Beksinski (Polonia).
ou. Escultura de Dakis Joann

pleitesa. Todo es regocijo, todo es consigna siempre que llevemos una tajada de ganancia. Estamos muy felices del tiempo que nos

CHARLES SIMIC
Se acerca el da de los poetas menores. Adis Whitman, Dickinson, Frost. Bienvenido t cuya fama nunca llegar ms all de tu crculo familiar, o quizs a uno o dos buenos amigos reunidos despus de cenar alrededor de una jarra de fuerte vino tinto mientras los nio se adormilan y se quejan del ruido que haces al escudriar por los armarios buscando tus viejos poemas, temeroso de que tu esposa los hubiera tirado en la limpieza de la ltima primavera. Est nevando, dice alguien que ha astibado en la noche oscura, y entonces l, tambin, se vuelve hacia ti cuando te dispones a leer, de un modo algo teatral y enrojenciendote, el largo y divagante poema de amor cuya ltima estrofa (desconocida para ti) se ha perdido irremediablemente.
Charles Simic (Belgrado, 1938) poeta estadounidense de origen yuguslavo

toc vivir. El pueblo, somos nosotros y mientras sea el pueblo quien cometa bellaqueras y estupideces, todo va bien. No importa si slo hay bulla, de todos modos, es sabido que a ro revuelto y en eso somos especialistas. Dios y el COSEP continan amparndonos. CONMIGO, Por el bien Mo, Sigamos cambiando Nicaragua. Amor, paz, reconciliacin, YO.

Colaboraciones, rabietas y pataletas a: deshcausa@yahoo.es, buscanos en facebook y en scribd. Geb prestada: www.colnet.ch/robi/deshonoriscausa Mafia Editorial: Los 4 de siempre.

Felix Medina (1857-1942) Escribi poesa y teatro. Perteneca a los crculos intelectuales de finales del siglo XIX frecuentados por Rubn Daro. Texto tomado de la recopilacin de su Teatro realizado por la Editorial Universitaria .UNAN, 1975.

A Rubn Daro

Ah, que Rubn! Todava Ve en el mundo poesa, Y afirma que no se va!... La pobrecita se ira Si no se hubiera ido ya. Se acabaron las canciones En el siglo del vapor: No hay gticos torreones, Castellanas ni infanzones, Ni quejas de trovador. Lo que vale es el dinero: Quien tiene ms vale ms, Aunque sea un majadero: No es ganga ser un Homero Y no ver un SOL jams. Si Titiro y Melibeo Volvieran, ya los veras Con levita y con chapeo Sin escribir poesas, Buscando un buen himeneo.

FLIX Medina

Juguete literario

Jos Clemente Orozco: La enseanza libresca genera monstruos. Mural al fresco en Darmouth College, Hanover, EEUU (1932-1934).

Si el bobo de Hugo brill, No fue porque public Una balada, una oda; Fue porque sigui la moda Y muchos francos leg. No importa que, sin razn, Tengan hoy aceptacin, Como lo confiesas t, Muchachos de rendez-vous Y muchachas sin facn.

Si tu no fueras poeta Es decir, un desgraciado, Que ha perdido la chaveta Ya seras Diputado y calla lengua indiscreta. O Ministro Residente En extranjero Pas, A quien mand el Presidente A hacer entre aquella gente El papel ms infeliz.

O comerciante quebrado Que, de acuerdo a la ley, Sus deudas ha cancelado Y hoy vive fresco y fondeado, Y ms dichoso que un Rey. Olvida pues, tus canciones: Que en el siglo del vapor, No hay gticos torreones Castellanas ni infanzones Ni quejas de trovador.