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,deca que morirse no era tan grave y agoniz en voz baja por cortesa

A mano amada
A mano amada, cuando la noche impone su costumbre de insomnio y convierte cada minuto en el aniversario de todos los sucesos de una vida; all, en la esquina ms negra del desamparo, donde el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras, los recuerdos me asaltan. Unos empuan tu mirada verde, otros apoyan en mi espalda el alma blanca de un lejano sueo, y con voz inaudible, con implacables labios silenciosos, el olvido o la vida!, me reclaman. Reconozco los rostros. No hurto el cuerpo. Cierro los ojos para ver y siento que me apualan fra, justamente, con ese hierro viejo: la memoria.

A veces
Escribir un poema se parece a un orgasmo: mancha la tinta tanto como el semen, emprea tambin ms en ocasiones. Tardes hay, sin embargo, en las que manoseo las palabras, muerdo sus senos y sus piernas giles, les levanto las faldas con mis dedos, las miro desde abajo, les hago lo de siempre y, pese a todo, ved: no pasa nada! Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo: "Lo digo y no me corro". Pero l disimulaba.

Alga quisiera ser, alga enredada...


Alga quisiera ser, alga enredada, en lo ms suave de tu pantorrilla. Soplo de brisa contra tu mejilla. Arena leve bajo tu pisada. Agua quisiera ser, agua salada cuando corres desnuda hacia la orilla. Sol recortando en sombra tu sencilla silueta virgen de recin baada. Todo quisiera ser, indefinido, en torno a ti: paisaje, luz, ambiente, gaviota, cielo, nave, vela, viento Caracola que acercas a tu odo, para poder reunir, tmidamente, con el rumor del mar, mi sentimiento.

As nunca volvi a ser


Como llevaba trenza la llambamos trencita en la tarde del jueves. Jugbamos a montarnos en ella y nos llevaba a una extraa regin de la que nunca volveramos. Porque es casi imposible abandonar aquel olor a tierra de su cabello sucio, sus speras rodillas todava con polvo y con sangre de la ltima cada y, sobre todo, la nacarada nuca donde se demoraban unas gotas de luz cuando ya luz no haba. All me dej un da de verano y jams regres a recoger mi insomne pensamiento que desde entonces vaga por sus brazos corrigiendo su ruta, terco y contradictorio, lo mismo que una hormiga que no sabe salir de la rama de un rbol en el que se ha perdido.

Breves acotaciones para una biografa


Cuando tengas dinero reglame un anillo, cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca, cuando no sepas qu hacer vente conmigo, pero luego no digas que no sabes lo que haces. Haces haces de lea en las maanas y se te vuelven flores en los brazos. Yo te sostengo asida por los ptalos, como te muevas te arrancar el aroma. Pero ya te lo dije: cuando quieras marcharte sta es la puerta: se llama ngel y conduce al llanto.

Bosque
Cruzas por el crepsculo. El aire tienes que separarlo casi con las manos de tan denso, de tan impenetrable. Andas. No dejan huellas tus pies. Cientos de rboles contienen el aliento sobre tu cabeza. Un pjaro no sabe que ests all, y lanza su silbido largo al otro lado del paisaje. El mundo cambia de color: es como el eco del mundo. Eco distante que t estremeces, traspasando las ltimas fronteras de la tarde.

Cancin de amiga
Nadie recuerda un invierno tan fro como ste. Las calles de la ciudad son lminas de hielo. Las ramas de los rboles estn envueltas en fundas de hielo. Las estrellas tan altas son destellos de hielo. Helado est tambin mi corazn, pero no fue en invierno. Mi amiga, mi dulce amiga, aquella que me amaba, me dice que ha dejado de quererme. No recuerdo un invierno tan fro como ste.

Cancin, glosa t cuestiones


Ese lugar que tienes, cielito lindo, entre las piernas, ese lugar tan ntimo y querido, es un lugar comn. Por lo citado y por lo concurrido. Al fin, nada me importa: me gusta en cualquier caso. Pero hay algo que intriga. Cmo solar tan diminuto puede ser compartido por una poblacin tan numerosa? Qu estatutos regulan el prodigio?

Capital de provincia
Ciudad de sucias tejas soleadas: casi eres realidad, apenas nido slo un rumor, un humo desprendido, de las praderas verdes y asombradas. Luego hay hombres de vidas apretadas a tu destino semiderruido y muchachas que crecen entre el ruido cual si estuvieran entre amor sembradas. A casi todas miro tiernamente, y los viejos alegran tus afueras con sus traviesas cabelleras blancas. Yo estoy contento y, cariosamente, caballo gris me gustara que fueras para darte palmadas en las ancas.

Carta sin despedida


A veces, mi egosmo me llena de maldad, y te odio casi hasta hacerme dao a m mismo: son los celos, la envidia, el asco al hombre, mi semejante aborrecible, como yo corrompido y sin remedio, mi querido hermano y parigual en la desgracia. A veces -o mejor dicho: casi nunca-, te odio tanto que te veo distinta. Ni en corazn ni en alma te pareces a la que amaba slo hace un instante, y hasta tu cuerpo cambia y es ms bello -quiz por imposible y por lejano-. Pero el odio tambin me modifica a m mismo, y cuando quiero darme cuenta

soy otro que no odia, que ama a esa desconocida cuyo nombre es el tuyo, que lleva tu apellido, y tiene, igual que t, el cabello largo. Cuando sonres, yo te reconozco, identifico tu perfil primero, y vuelvo a verte, al fin, tal como eras, como sigues siendo, como sers ya siempre, mientras te ame.

Cmo ser...
Cmo ser o cuando no sea yo? Cuando el tiempo haya modificado mi estructura, y mi cuerpo sea otro, otra mi sangre, otros mis ojos y otros mis cabellos. Pensar en ti, tal vez. Seguramente, mis sucesivos cuerpos -prolongndome, vivo, hacia la muertese pasarn de mano en mano de corazn a corazn, de carne a carne, el elemento misterioso que determina mi tristeza cuando te vas, que me impulsa a buscarte ciegamente, que me lleva a tu lado sin remedio: lo que la gente llama amor, en suma. Y los ojos -qu importa que no sean estos ojoste seguirn a donde vayas, fieles.

Crepsculo, Albuquerque, invierno


No fue un sueo, lo vi: La nieve arda.

Cumpleaos
Yo lo noto: cmo me voy volviendo menos cierto, confuso, disolvindome en el aire cotidiano, burdo jirn de m, deshilachado y roto por los puos Yo comprendo: he vivido un ao ms, y eso es muy duro. Mover el corazn todos los das casi cien veces por minuto! Para vivir un ao es necesario morirse muchas veces mucho.

Danae
La tarde muere envuelta en su tristeza. Paisaje tierno para soadoras miradas de mujer, exploradoras de su melancola en la belleza. Danae apoya en sus manos la cabeza. El ambiente que el sol ltimo dora es una leve, dulce y turbadora caricia que la oprime con pereza. Un pajarillo gris, desde una vana rama, canta a la tarde lenta y rosa. Oro de sol entra por la ventana y Danae, indiferente y ojerosa, siente el alma transida de desgana y se deja, pensando en otra cosa.

Deixis en fantasma
Aquello. No eso. Ni -mucho menos- esto. Aquello. Lo que est en el umbral de mi fortuna. Nunca llamado, nunca esperado siquiera; slo presencia que no ocupa espacio, sombra o luz fiel al borde de m mismo que ni el viento arrebata, ni la lluvia disuelve, ni el sol marchita, ni la noche apaga. Tenue cabo de brisa que me ataba a la vida dulcemente. Aquello que quiz hubiese sido posible, que sera posible todava hoy o maana si no fuese un sueo.

Domingo
Domingo, flor de luz, casi increble da. Bajas sobre la tierra como un ngel intil y dorado. Besas a las muchachas de turbia cabellera, vistes de azul marino a los hombres que te aman, y dejas en las manos del nio un aro de madera o una simple esperanza. Repartes golondrinas, globos de primavera, te subes a las torres y giras las veletas oxidadas. Tu viento agita faldas de colores, estremece banderas, lleva lejos canciones y sonrisas, llena las estancias de polvo plateado. Los rboles esperan tu llegada para cubrirse de gorriones. Sabe ms fresca el agua de las fuentes. Las campanas dispersan palomas imprevistas que vuelan de otro modo. No hay nadie que no sepa

que es domingo, domingo. Tu presencia de espuma lava, eleva, hace flotar las cosas y los seres en un ntido cielo que no era -el lunes- de verdad: apenas desteido papel, vidrio olvidado, polvo tedioso sobre las aceras.

El derrotado
Atrs quedaron los escombros: humeantes pedazos de tu casa, veranos incendiados, sangre seca sobre la que se ceba -ltimo buitreel viento. T emprendes viaje hacia adelante, hacia el tiempo bien llamado porvenir. Porque ninguna tierra posees, porque ninguna patria es ni ser jams la tuya, porque en ningn pas puede arraigar tu corazn deshabitado. Nunca -y es tan sencillopodrs abrir una cancela y decir, nada ms: buen da, madre. Aunque efectivamente el da sea bueno, haya trigo en las eras y los rboles extiendan hacia ti sus fatigadas ramas, ofrecindote frutos o sombra para que descanses.

El da se ha ido
Ahora andar por otras tierras, llevando lejos luces y esperanzas, aventando bandadas de pjaros remotos, y rumores, y voces, y campanas, -ruidoso perro que menea la cola y ladra ante las puertas entornadas.

(Entretanto, la noche, como un gato sigiloso, entr por la ventana, vio unos restos de luz plida y fra, y se bebi la ltima taza.) S; definitivamente el da se ha ido. Mucho no se llev (no trajo nada); slo un poco de tiempo entre los dientes, un menguado rebao de luces fatigadas. Tampoco lo lloris. Puntual e inquieto, sin duda alguna, volver maana. Ahuyentar a ese gato negro. Ladrar hasta sacarme de la cama. Pero no ser igual. Ser otro da. Ser otro perro de la misma raza.

El otoo se acerca
El otoo se acerca con muy poco ruido: apagadas cigarras, unos grillos apenas, defienden el reducto de un verano obstinado en perpetuarse, cuya suntuosa cola an brilla hacia el oeste. Se dira que aqu no pasa nada, pero un silencio sbito ilumina el prodigio: ha pasado un ngel que se llamaba luz, o fuego, o vida. Y lo perdimos para siempre.

Elega pura
Aqu no pasa nada, salvo el tiempo: irrepetible msica que resuena, ya extinguida, en un corazn hueco, abandonado, que alguien toma un momento, escucha y tira.

Elegido por aclamacin


S, fue un malentendido. Gritaron: a las urnas! y l entendi: a las armas! -dijo luego. Era pundonoroso y mat mucho. Con pistolas, con rifles, con decretos. Cuando envain la espada dijo, dice: La democracia es lo perfecto. El pblico aplaudi. Slo callaron, impasibles, los muertos. El deseo popular ser cumplido. A partir de esta hora soy -silencioel Jefe, si queris. Los disconformes que levanten el dedo. Inmvil mayora de cadveres le dio el mando total del cementerio.

Empleo de la nostalgia
Amo el campus universitario, sin cabras, con muchachas que pax pacem en latn, que meriendan pas pasa pan con chocolate en griego, que saben lenguas vivas y se dejan besar en el crepsculo (tambin en las rodillas) y usan la cocacola como anticonceptivo. Ah las flores marchitas de los libros de texto finalizando el curso deshojadas cuando la primavera se instala en el culto jardn del rectorado por manos todava adolescentes y roza con sus rosas manchadas de bolgrafo y de tiza el rostro ciego del poeta transustancindose en un olor agrio a naranjas Homero

o semen Todo eso ser un da materia de recuerdo y de nostalgia. Volver, terca, la memoria una vez y otra vez a estos parajes, lo mismo que una abeja da vueltas al perfume de una flor ya arrancada:

intilmente. Pero esa luz no se extinguir nunca: llamas que an no consumen ...ningn presentimiento puede quebrar ]as risas que iluminan las rosas y ]os cuerpos y cuando el llanto llegue como un halo los escombros la descomposicin que los preserva entre las sombras puros no prevalecern sern ms ruina absortos en s mismos y slo erguidos quedarn intactos todava ms brillantes ignorantes de s esos gestos de amor... sin ver ms nada.

En este instante, breve y duro instante...


En este instante, breve y duro instante, cuntas bocas de amor estn unidas, cuntas vidas se cuelgan de otras vida exhaustas en su entrega palpitante! Fugaz como el destello de un diamante, qu de manos absurdamente asidas quieren cerrar las ms leves salidas a su huida perpetua e incesante! Lentos, aqu y all, y adormecidos, tantos labios elevan espirales de besos!... S, en este instante, ahora que ya pas, que ya lo hube perdido, del cual conservo slo los cristales rotos, primera ruina de la aurora. (En este instante, breve, y duro instante...)

En ti me quedo
De vuelta de una gloria inexistente, despus de haber avanzado un paso hacia ella, retrocedo a velocidad indecible, alegre casi como quien dobla la esquina de la calle donde hay una reyerta, llorando avergonzado como el adolescente hijo de viuda sexagenaria y pobre expulsado de la escuela vespertina en la que era becario. Estoy aqu, donde yo siempre estuve, donde apenas hay sitio para mantenerse erguido. La soledad es un farol certeramente apedreado: sobre ella me apoyo. La esperanza es el quicio de una puerta de la casa que fue desarraigada de sus cimientos por los huracanes: quicio-resquicio por donde entro y salgo cuando paso del nunca (me quisiste) al todava (te odio), del tampoco (me escuchas) al tambin (yo me callo), del todo (me hace dao) al nada (me lastima). No importa, sin embargo. Los aviones de propulsin a chorro salvan rpidamente la distancia que separa Tokio de Copenhague, pero con ms rapidez todava me desplazo yo a un punto situado a diez centmetros de m mismo, de prisa, muy de prisa, en un abrir y cerrar de ojos, en slo una diezmilsima de segundo, lo cual supone una velocidad media de setenta kilmetros a la hora, que me permite, si mis clculos son correctos, estar en este instante aqu, despus mucho ms lejos, maana en un lugar sito a casi mil millas, dentro de una semana en cualquier parte de la esfera terrestre, por alejada que os parezca ahora. Consciente de esa circunstancia, en muchas ocasiones emprendo largos viajes; pero apenas me desplazo unos milmetros hacia los destinos ms remotos, la nostalgia me muerde las entraas, y regreso a mi posicin primera alegre y triste a un tiempo -como dije al principio: alegre, porque s que t eres mi patria, amor mo; y triste, porque toda patria, para los que la amamos, - de acuerdo con mi personal experiencia de la patriatiene tambin bastante de presidio.

As, en ti me quedo, paseo largamente tus piernas y tus brazos, asciendo hasta tu boca, me asomo al borde de tus ojos, doy la vuelta a tu cuello, desciendo por tu espalda, cambio de ruta para recorrer tus caderas, vuelvo a empezar de nuevo, descansando en tu costado, miro pasar las nubes sobre tus labios rojos, digo adis a los pjaros que cruzan por tu frente, y si cierras los ojos cierro tambin los mos, y me duermo a tu sombra como si siempre fuera verano, amor, pensando vagamente en el mundo inquietante que se extiende -imposible- detrs de tu sonrisa.

Entonces
Entonces, en los atardeceres de verano, el viento traa desde el campo hasta mi calle un inestable olor a establo y a hierba susurrante como un ro que entraba con su canto y con su aroma en las riberas plidas del sueo. Ecos remotos, sones desprendidos de aquel rumor, hilos de una esperanza poco a poco deshecha, se apagan dulcemente en la distancia: ya ayer va susurrante como un ro llevando lo soado aguas abajo, hacia la blanca orilla del olvido.

Eplogo
Me arrepiento de tanta intil queja, de tanta tentacin improcedente. Son las reglas del juego inapelables y justifican toda, cualquier prdida. Ahora slo lo inesperado o lo imposible podra hacerme ll0rar: una resurreccin, ninguna muerte.

Eso era amor


Le coment: -Me entusiasman tus ojos. Y ella dijo: -Te gustan solos o con rimel? -Grandes, respond sin dudar. Y tambin sin dudar me los dej en un plato y se fue a tientas

Esperanza
Esperanza, araa negra del atardecer. Tu paras no lejos de mi cuerpo abandonado, andas en torno a m, tejiendo, rpida, inconsistentes hilos invisibles, te acercas, obstinada, y me acaricias casi con tu sombra pesada y leve a un tiempo. Agazapada bajo las piedras y las horas, esperaste, paciente, la llegada de esta tarde en la que nada es ya posible... Mi corazn: tu nido. Muerde en l, esperanza.

Esto no es nada
Si tuvisemos la fuerza suficiente para apretar como es debido un trozo de madera, slo nos quedara entre las manos un poco de tierra. Y si tuvisemos ms fuerza todava para presionar con toda la dureza esa tierra, slo nos quedara entre las manos un poco de agua. Y si fuese posible an oprimir el agua, ya no nos quedara entre las manos nada.

Inmortalidad de la nada
Todo lo consumado en el amor no ser nunca gesta de gusanos. Los despojos del mar roen apenas los ojos que jams -porque te vieron-, jams se comer la tierra al fin del todo. Yo he devorado t me has devorado en un nico incendio. Abandona cuidados: lo que ha ardido ya nada tiene que temer del tiempo.

Inventario de lugares propicios al amor


Son pocos. La primavera est muy prestigiada, pero es mejor el verano. Y tambin esas grietas que el otoo forma al interceder con los domingos en algunas ciudades ya de por s amarillas como pltanos. El invierno elimina muchos sitios:

quicios de puertas orientadas al norte, orillas de los ros, bancos pblicos. Los contrafuertes exteriores de las viejas iglesias dejan a veces huecos utilizables aunque caiga nieve. Pero desengamonos: las bajas temperaturas y los vientos hmedos lo dificultan todo. Las ordenanzas, adems, proscriben la caricia ( con exenciones para determinadas zonas epidrmicas -sin inters algunoen nios, perros y otros animales) y el no tocar, peligro de ignominia puede leerse en miles de miradas. Adnde huir, entonces? Por todas partes ojos bizcos, crneas torturadas, implacables pupilas, retinas reticentes, vigilan, desconfan, amenazan. Queda quiz el recurso de andar solo, de vaciar el alma de ternura y llenarla de hasto e indiferencia, en este tiempo hostil, propicio al odio

La vida en juego
Donde pongo la vida pongo el fuego de mi pasin volcada y sin salida. Donde tengo el amor, toco la herida. Donde pongo la fe, me pongo en juego. Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego vuelvo a empezar, sin vida, otra partida. Perdida la de ayer, la de hoy perdida, no me doy por vencido, y sigo, y juego lo que me queda: un resto de esperanza. Al siempre va. Mantengo mi postura. Si sale nunca, la esperanza es muerte. Si sale amor, la primavera avanza.

Los sbados
Las prostitutas madrugan mucho para estar dispuestas... Elena despert a las dos y cinco, abri despacio las contraventanas y el sol de invierno hiri sus ojos enrojecidos. Apoyada la frente en el cristal, mir a la calle: nios con bufandas, perros. Tres curas paseaban. En ese mismo instante, Dora comenzaba a ponerse las medias. Las ligas le dejaban una marca en los muslos ateridos. Al encender la radio -Ada: marcha nupcial-, recordaba palabras -Dora, Dorita, te amoa la vez que intentaba reconstruir el rostro de aquel hombre que se fue ayer -es decir, hoy- de madrugada, y lea distrada una moneda: Veinticinco pesetas. ...por la gracia de Dios. (Y por la cama) Eran las tres y diez cuando Conchita se estiraba la piel de las mejillas frente al espejo. Bostez. Miraba su propio rostro con indiferencia. Localiz tres canas en la raz oscura de su pelo amarillo. Abri luego una caja de crema rosa, cuyo contenido extendi en torno a su nariz. Bostezaba, y aprovech aquel gesto indefinible para comprobar el estado de una muela careada all en el fondo de sus fauces secas, inofensivas, turbias, algo hepticas. Por otra parte, tambin se preparaba la ciudad. El tren de las catorce treinta y nueve alter el ritmo de las calles. Miradas vacilantes, ojos confusos, planteaban imprecisas preguntas que las bocas no osaban formular. En los cafs, entraban y salan los hombres, movidos por algo parecido a una esperanza. Se deca que an era temprano. Pero a las cuatro, Dora comenzaba

a quitarse las medias -las ligas dejaban una marca en sus muslos. Lentas, solemnes, eclesisticas, volaban de las torres palomas y campanas. Mientras se bajaba la falda, Conchita vio su cuerpo -y otra sombra vagamoverse en el espejo de su alcoba. En las calles y plazas palideca la tarde de diciembre. Elena cerr despacio las contraventanas.

Me basta as
Si yo fuera Dios y tuviese el secreto, hara un ser exacto a ti; lo probara (a la manera de los panaderos cuando prueban el pan, es decir: con la boca), y si ese sabor fuese igual al tuyo, o sea tu mismo olor, y tu manera de sonrer, y de guardar silencio, y de estrechar mi mano estrictamente, y de besarnos sin hacernos dao -de esto s estoy seguro: pongo tanta atencin cuando te beso; entonces, si yo fuese Dios, podra repetirte y repetirte, siempre la misma y siempre diferente, sin cansarme jams del juego idntico, sin desdear tampoco la que fuiste por la que ibas a ser dentro de nada; ya no s si me explico, pero quiero aclarar que si yo fuese Dios, hara lo posible por ser ngel Gonzlez para quererte tal como te quiero, para aguardar con calma a que te crees t misma cada da, a que sorprendas todas las maanas la luz recin nacida con tu propia luz, y corras la cortina impalpable que separa el sueo de la vida, resucitndome con tu palabra, Lzaro alegre, yo, mojado todava de sombras y pereza,

sorprendido y absorto en la contemplacin de todo aquello que, en unin de m mismo, recuperas y salvas, mueves, dejas abandonado cuando -luego- callas... (Escucho tu silencio. Oigo constelaciones: existes. Creo en ti. Eres. Me basta.

Me he quedado sin pulso y sin aliento...


Me he quedado sin pulso y sin aliento separado de ti. Cuando respiro, el aire se me vuelve en un suspiro y en polvo el corazn de desaliento. No es que sienta tu ausencia el sentimiento. Es que la siente el cuerpo. No te miro. No te puedo tocar por ms que estiro los brazos como un ciego contra el viento. Todo estaba detrs de tu figura. Ausente t, detrs todo de nada, borroso yermo en el que desespero. Ya no tiene paisaje mi amargura. Prendida de tu ausencia mi mirada, contra todo me doy, ciego me hiero.

Mientras t existas...
Mientras t existas, mientras mi mirada te busque ms all de las colinas, mientras nada me llene el corazn, si no es tu imagen, y haya una remota posibilidad de que ests viva en algn sitio, iluminada por una luz cualquiera... Mientras yo presienta que eres y te llamas as, con ese nombre tuyo tan pequeo, seguir como ahora, amada ma, transido de distancia, bajo ese amor que crece y no se muere, bajo ese amor que sigue y nunca aca

Milagro de la luz
Milagro de la luz: la sombra nace, choca en silencio contra las montaas, se desploma sin peso sobre el suelo desvelando a las hierbas delicadas. Los eucaliptos dejan en la tierra la temblorosa piel de su alargada silueta, en la que vuelan fros pjaros que no cantan. Una sombra ms leve y ms sencilla, que nace de tus piernas, se adelanta para anunciar el ltimo, el ms puro milagro de la luz: t contra el alba.

Muerte en el olvido
Yo s que existo porque tu me imaginas. Soy alto porque tu me crees alto, y limpio porque t me miras con buenos ojos, con mirada limpia. Tu pensamiento me hace inteligente, y en tu sencilla ternura, yo soy tambin sencillo y bondadoso. Pero si t me olvidas quedar muerto sin que nadie lo sepa. Vern viva mi carne, pero ser otro hombre -oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Nada es lo mismo
La lgrima fue dicha... Olvidemos el llanto y empecemos de nuevo, con paciencia,

observando a las cosas hasta hallar la menuda diferencia que las separa de su entidad de ayer y que define el transcurso del tiempo y su eficacia. A qu llorar por el cado fruto, por el fracaso de ese deseo hondo, compacto como un grano de simiente? No es bueno repetir lo que est dicho. Despus de haber hablado, de haber vertido lgrimas, silencio y sonred: Nada es lo mismo. Habr palabras nuevas para la nueva historia y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Otras veces
Quisiera estar en otra parte, mejor en otra piel, y averiguar si desde all la vida, por las ventanas de otros ojos, se ve as de grotesca algunas tardes. Me gustara mucho conocer el efecto abrasivo del tiempo en otras vsceras, comprobar si el pasado impregna los tejidos del mismo zumo acre, si todos los recuerdos en todas las memorias desprenden este olor a fruta madura mustia y a jazmn podrido. Deseara mirarme con las pupilas duras de aquel que ms me odia, para que as el desprecio destruya los despojos de todo lo que nunca enterrar el olvido.

Otro tiempo vendr distinto a ste...


Otro tiempo vendr distinto a ste. Y alguien dir: Hablaste mal. Debiste haber contado otras historias: violines estirndose indolentes en una noche densa de perfumes, bellas palabras calificativas para expresar amor ilimitado, amor al fin sobre las cosas todas. Pero hoy, cuando es la luz del alba como la espuma sucia de un da anticipadamente intil, estoy aqu, insomne, fatigado, velando mis armas derrotadas, y canto todo lo que perd: por lo que muero.

Palabra muerta, palabra perdida


Mi memoria conserva apenas solo el eco vacilante de su alta meloda: lamento de metal, rumor de alambre, voz de junco, tambin latido, vena. Recuerdo claramente su erre temblorosa, su estremecida erre suspendida sobre un abismo de silencio y mbar, desprendindose casi de la msica oscura que por detrs la asa, defendindose apenas del clido misterio que la alzaba en el aire creando un solo cuerpo de luz y de belleza. Luminosa y precisa, yo la senta en mi ser profundamente, saba su sentido, descifraba sin llanto su mensaje, porque acaso ella fuese -o sin acaso: ciertola nica palabra irrefrenable que mi sangre entenda y pronunciaba: una palabra para estar seguro, talismn infalible significando aquello que nombraba. Como un perfume que lo explica todo, como una luz inesperada, su presencia de viento y meloda hera los sentidos, golpeaba

el corazn, estremeca la carne con el presentimiento verdadero de la honda realidad que descubra. Pronunciarla despacio equivala a ver, a amar, a acariciar un cuerpo, a oler el mar, a or la primavera, a morder una fruta de piel dulce. Todo ocurra as, hasta que un da la dije bien, y no entend su cntico. La grit clara, la repet dura, y esper vidamente, y percib, lejano, un eco inexplicable, infiel reflejo que en vez de iluminar, oscureca, que en vez de revelar, cubri de tierra la imprecisa nostalgia de su antiguo mensaje. Cuando un nombre no nombra, y se vaca, desvanece tambin, destruye, mata la realidad que intenta su designio.

Para nada
Trabaj el aire se lo entregu al viento: vol, se deshizo, se volvi silencio. Por el ancho mar, por los altos cielos, trabaj la nada, realic el esfuerzo, perfor la luz ahond el misterio. Para nada, ahora, para nada, luego; humo son mis obras, cenizas mis hechos. ...Y mi corazn que se queda en ellos.

Porvenir
Te llaman porvenir porque no vienes nunca. Te llaman: porvenir, y esperan que t llegues como un animal manso a comer en su mano. Pero t permaneces ms all de las horas, agazapado no se sabe dnde. !Maana! Y maana ser otro da tranquilo un da como hoy, jueves o martes, cualquier cosa y no eso que esperamos an, todava, siempre.

Prembulo a un silencio
Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un rbol en verano y se calla. (? Dije tranquilamente? falso, falso: uno se sienta inquieto, haciendo extraos gestos, pisoteando las hojas abatidas por la furia de un otoo sombro, destrozando con los dedos el cartn inocente de una caja de fsforos, mordiendo injustamente las uas de esos dedos, escupiendo en los charcos invernales, golpeando con el puo cerrado la piel rugosa de las casas que permanecen indiferentes al paso de la primavera una primavera urbana que asoma con timidez los flecos de sus cabellos verdes all arriba, detrs del zinc oscuro de los canalones, levemente arraigada a la materia efmera de las tejas a punto de ser de polvo.) Eso es cierto, tan cierto como que tengo un nombre con alas celestiales, arcanglico nombre que a nada corresponde: ngel me dicen y yo me levanto disciplinado y recto con las alas mordidas quiero decir: las uas y sonro y me callo porque, en ltimo extremo, uno tiene conciencia de la inutilidad de todas las palabras.

Quise
A Susana Rivera Quise mirar el mundo con tus ojos ilusionados, nuevos, verdes en su fondo como la primavera. Entr en tu cuerpo lleno de esperanza para admirar tanto prodigio desde el claro mirador de tus pupilas. Y fuiste t la que acabaste viendo el fracaso del mundo con las mas.

Siempre lo que quieras


Cuando tengas dinero reglame un anillo, cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca, cuando no sepas qu hacer vente conmigo -pero luego no digas que no sabes lo que haces. Haces haces de lea en las maanas y se te vuelven flores en los brazos. Yo te sostengo asida por los ptalos, como te muevas te arrancar el aroma. Pero ya te lo dije: cuando quieras marcharte sta es la puerta: se llama ngel y conduce al llanto.

Son las gaviotas, amor


Son las gaviotas, amor. Las lentas, altas gaviotas. Mar de invierno. El agua gris mancha de fro las rocas. Tus piernas, tus dulces piernas, enternecen a las olas. Un cielo sucio se vuelca sobre el mar. El viento borra el perfil de las colinas de arena. Las tediosas charcas de sal y de fro copian tu luz y tu sombra. Algo gritan, en lo alto, que t no escuchas, absorta. Son las gaviotas, amor. Las lentas, altas gaviotas.

Te tuve
Te tuve cuando eras dulce, acariciado mundo. Realidad casi nube, cmo te me volaste de los brazos! Ahora te siento nuevamente. No por tu luz, sino por tu corteza, percibo tu inequvoca presencia, ...agrios perfiles, duros meridianos, spero mundo para mis dos manos

Todo amor es efmero


Ninguna era tan bella como t durante aquel fugaz momento en que te amaba: mi vida entera.

Todos ustedes parecen felices...


...Y sonren, a veces, cuando hablan. Y se dicen , incluso, palabras de amor. Pero se aman de dos en dos para odiar de mil en mil. Y guardan toneladas de asco por cada milmetro de dicha. Y parecen -nada ms que parecen- felices, y hablan con el fin de ocultar esa amargura inevitable, y cuntas veces no lo consiguen, como no puedo yo ocultarla por ms tiempo; esta desesperante, estril, larga ciega desolacin por cualquier cosa que -hacia donde no s-, lenta, me arrastra.

ltima gracia
Acaso ese golpe final -yo ya cadono fue otro acto de crueldad, sino una prueba de la piedad que decan no tenerme

Vals del atardecer


Los pianos golpean con sus colas enjambres de violines y de violas. Es el vals de las solas y solteras, el vals de las muchachas casaderas, que arrebata por rachas su corazn rado de muchachas. A dnde llevar esa leve brisa, a qu jardn con luna esa sumisa corriente que gira de repente desatando en sus vueltas doradas cabelleras, ahora sueltas, borrosas, imprecisas en el ro de msica y metralla que es un vals cuando estalla sus trompetas. Todava inquietas, vuelan las flautas hacia el cordelaje de las arpas ancladas en la orilla donde los violoncelos se han dormido. Los oboes apagan el paisaje. Las muchachas se apean en sus sillas, se arreglan el vestido con manos presurosas y sencillas, y van a los lavabos, como despus de un viaje.

Ya nada es ahora
Largo es el arte; la vida en cambio corta como un cuchillo Pero nada ya ahora -ni siquiera la muerte, por su parte inmensapodr evitarlo: exento, libre, como la niebla que al romper el da los hondos valles del invierno exhalan, creciente en un espacio sin fronteras, ese amor ya sin ti me amar siempre.

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