Imagens

Chamavam-lhe Muriel, a eslava... No era linda, nem simptica, talvez... No rosto branco, espiritual quase transparente, os olhos eram duas janelas enormes, escancaradas, mostrando um cu sem estrelas cinzento azulado... Eram um mistrio para mim aqueles olhos grandes, profundos, silenciosos como sombras. Mas eu gostava de Muriel. Gostava daquela serenidade doce, daquela placidez interior que emanava dela como uma mensagem de silncio no meio barulhento l da turma. Tinha um porte gentil e um andar cadenciado de cisne. Se erguia a fronte muito ampla e um pouco proeminente, os cabelos acobreados balouavam-lhe despretensiosamente pelos ombros como agitados por brisa suave. Eram uns cabelos lisos, sedosos, cor das searas maduras a perder de vista, soltos, ao abandono, espalhados no negro cetinoso da bata! Raramente sorria, mas quando o fazia, eu ficava a olhar-lhe a face distendida, os lbios entreabertos, os dentes maravilhosamente brancos, os olhos semicerrados numa carcia profunda e lenta... As mos brincavam-lhe no peito lanando no espao limitado do regao um medalho de prata pendente de um fio metlico, branco e luzidio. Conhecia-lhe aquele gesto sempre igual de erguer os braos sobre a cabea, num anseio de voo, e deix-los cair ao longo do corpo, num protesto mudo como se lhe houvessem cortado as asas. As outras no gostavam de Muriel. Achavam-na vazia, dura, distante, gelada... No que ela fosse orgulhosa e m. O ponto da antipatia nascera ao primeiro contacto, originado pelo porte dela, pela sua maneira de ser original e fechada, que tornava impossvel uma aproximao mais ntima. Se umas a julgavam louca, outras acreditavam que Muriel jamais seria uma rapariga vulgar. Mas eu... eu queria-lhe muito. Um dia cruzmo-nos nos claustros do ptio ajardinado... - Ol Muriel! - Parou, olhou-me, levou as mos ao medalho e, num gesto de espanto, escancarou mais os olhos... - Conheces-me?

- Sim, conheo-te... Simpatizo contigo, sabes? - Mas... Sorrindo por cima das nossas mos estendidas, os nossos olhos encontraram-se divertidos, dispostos a serem amigos. Depois de uma tarde de conversa aprendi bastante acerca de Muriel. Tinha uma alma de artista a nossa colega. Aquela serenidade, aquele sorriso lento e demorado, eram um pouco da alma dela, eram reflexos daquela personalidade que intimidava as outras, principalmente naqueles momentos em que erguia os braos sobre os ombros como se pretendesse voar sobre ns... Um dia Muriel deixou de sorrir, as faces tornaram-se-lhe difanas, os olhos maiores, semelhantes a firmamentos sem luz... Diziam no colgio que Muriel sofria de doena estranha. Leucemia, talvez. As Irms cochichavam ao longo dos corredores, quando passvamos em direo ao refeitrio notando na fila o espao vazio ao meu lado... Uma tarde fui visit-la enfermaria das mais novas. Reconheci nela a figura alada de outros tempos, por causa dos cabelos sedosos e brilhantes dispersos no travesseiro amarrotado. No sei se estremeci. Recordei as outras que no gostavam dela e perguntei a mim mesma o que diriam se a vissem assim, muito branca, muito fraca, quase desfigurada pela enfermidade. Abriu os olhos lentamente e pousou-os sobre mim, um pouco espantada, um nada comovida, como naquela tarde em que ficamos amigas. - Vieste... Obrigada porque vieste!... - Muriel! minha amiga... - Amiga... s realmente minha amiga?... - Ento... Ento... Vi que um rubor intenso lhe subia ao rosto, tornando-a divinamente encantadora. Respondi procurando sorrir: - No te acanhes, Muriel! - Por favor, toma estes papis... Guarda-os na tua carteira do dormitrio... Se eu morrer peo-te que as leias... a todas.. a todas... que no gostavam de mim... e que lhes digas, que eu, a Muriel, a quem elas chamavam a eslava, lhes quero muito... lhes perdoo tudo... O colgio... elas... tu... as Irms... tudo isto... (e sorria). Passei aqui os dias mais felizes da minha vida de refugiada... Que a vida h de ser feita de neve.

Vereis - Me - como eu hei de subir. Falara sorrindo, de olhos cerrados, de mos estendidas, segurando um rolo de papis amarelos. Fiquei com ela at a noite cair. Depois despedi-me. Olhou-me longamente e murmurou acariciando a renda do lenol: - Deus te pague! ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... Ser escusado dizer-vos que Muriel morreu. Aquela serenidade doce, aquela placidez que emanava dela como se fosse uma mensagem de silncio, no podia pertencer ao nosso meio barulhento e estranho. Foi uma morte branca a de Muriel. Contaram-me depois que tinha vindo no sei de onde e havia sido criada num orfanato de crianas sem famlias. Uns anos antes de a conhecer havia sido sucessivamente empregada de balco, datilgrafa, criada de servir e depois mendiga, at que algum a recolheu e a entregou ao meio bulioso em que vivamos. Fui amiga de Muriel, compreendi-lhe os sorrisos parados e os silncios opressivos, mas o mistrio daquele modo de ser espiritual e estranho, descobri-o no mao de papis amarelos. Chamavam-lhe Muriel, a eslava. No era linda, nem simptica talvez... mas a sua alma devia ser indiscutivelmente bela e grande para escrever: Eu amo a Vida, os pssaros e o Sol E o riso das crianas quando correm... E o canto das minhas companheiras Quando rezam matinas, Ou saltam na caada, D'oiro nos olhos e auroras no rosto. Como se a Vida fosse toda Azul E nunca se perdessem na Estrada... Irms d'Alegria, Vinde colorir a minha caminhada!...

Maria Helena Amaro In, Maria Me, 1973. Data da concluso da edio no blogue 27 de novembro de 2012 http://mariahelenaamaro.blogspot.com/