Sua alma albina. A manh lhe ferina, antiptica.

a. Nem mesmo as poetizadas manhs de setembro lhe dizem alguma coisa aprazvel. O vento cortante, o sol hesitante gasta todas as horas para amornar o cho. S quando a brisa se vai tornando afagadora, a luz amadurecendo, a se acastanhar, que o dia lhe pode chegar macio, e ela se encoraja a deixar a loca. Se fosse aquela sua antepassada portuguesa, certa nobre de Mendona, faria a noite entre trs horas da madrugada e uma da tarde. Dez horas apagadas. Horas inteis. Que cante o galo, desperte a passarada, eia operrio! Pois algum tem de produzir o lipdio, o protdeo e o glicdio; inclusive a gua requer trabalho. Ela ficaria assim, enroscada entre lenis. Depois entraria pela noite. Passaria diante do espelho, vendo-se _ Ol, dona Cigarra! Em que ms estamos mesmo? Oh, primavera?! Teria ento sobrevivido. Magra: quem sabe assim algum notasse sua arte, e parasse, algum pagasse para v-la.