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FRANCK LOZAC'H

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L'HUILE FRACHE

Rien ne dtruira

Rien ne dtruira les frayeurs promises son front si clair. Ni souffle ni violence n'pancheront de fivres froides les douleurs de ses plaintes.

Il vit solitaire et immortel, cach dans sa retraite au fond des bois. Il dort d'un sommeil paisible ou contemple la nuit les grands champs alentour. Recensez la sagesse de son cur ! Embrassez son calme mortuaire ! Ce sont ces bouches qui vous parlent, coutez-le !

On se joue de lui pour un crin de perles ? Qu'importe ! Personne n'admirera le diadme qui l'habite. Son secret divinement gard sera seulement dvoil au matre des lieux.

Il faut savoir

Il faut savoir que les perceptions n'taient que des chuchotements indistincts, - efforts, appels, supplications - Rien ! De vagues lueurs s'vadaient parfois sur les tempes comme de lentes lumires attires par un miroir clairaient une face promise au rel.

Des mois d'attente, des incendies souffls par une brise lgre, et des orchestres mal dirigs comme dans les squares d'un Thabor ancien. feux sauvages, complaintes de toujours, je me souviendrai...

Que le dlassement assombrisse

Que le dlassement assombrisse les penses leves ! Que l'or battu parmi les treilles inonde les pages de transparence ! Que l'orgueil envot par un malfice inhumain use de troublantes paroles en ces dcennies de perdition ! Oh ! Qu'une transfusion de sang neuf comme une gerbe d'allgresse emplisse mes veines !

Le passage troit pour deux mes accde aux caves de la dportation. Il nous faut tre bien ns dans la solitude, - l est la dernire image de l'amour ! Vies de l'me, ingratitudes des rles, la volupt est bnie encore. La volupt contemple le monde. Elle va, elle vient et s'tonne dans les profondeurs du moi.

Stupide noircir la feuille, dit l'ancien. Heureux prsage de l'enfant, dit l'adulte. Dferlement animal, dit le sage.

Tu exposes le diagramme

Tu exposes le diagramme la gnration dcrie. Tu prolonges, expdiant les lettres des novices, un caveau promu au dlaissement des sens. Et dans les vignes florissantes, tu tires le vin la bouteille d'argent. Dplorables tromperies recouvertes d'amertume ! Agissements prompts pour la mansutude du peuple !

Mais voil le sanctuaire des hmistiches, voil le sacrement autrement dplac !

L'exercice est insipide, insignifiant aux yeux des contemporains. Qu'il volue ou dorme, quelle importance ! Oeil fix sur les crits, tendance aux souillures internes, dpistage d'une carence idiomatique, - l est le surfin de l'observateur. L'ignorance vcue, le dlabrement d'un site, - qu'est-ce dire ? Un point insignifiant pour les nues alentour, un rejeton de dfauts semblables aux dcouvertes antrieures !

Un midi trangement profond

Un midi trangement profond o se consume l'air pur de nos actes. D'anciennes survivances d'un pass moyengeux, des allgories puis des spectacles, enfin des particules infimes dployes contre les murs de la cit.

Marcher, marcher encore et soumettre ses ides dans un hall visqueux, - car tout mlange est de rgle, et obtenir une place l'ombre des infortuns. Voil la contribution latente pour nos incertitudes. Trbucher et parvenir ! Oui, parvenir ! Le vain mot. Ultime valeur, tu changeras les visions ! Oublie les rgles, et convoite un autre lieu !

Fuir, fuir ! Mais o ? Quelle destination sublime ? Quel mal nous dpcera encore ? Je suis parti ! Une mlodie d'vasion. Un instant de solitude espr depuis tant de mois. Et puis... Et puis la chute ! Tu te romps, et les coups ports ne sont que leurres ! Tu projettes une image, tu obtiens le malfice ! ...

Que reste-t-il inventer ? Une morale pesante, prescrite


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il y a deux mille ans. En trois mots, un monde transform suivant les transcendances d'un peuple. J'ordonne le supplice, c'tait le supplice. J'ordonne la paix, clate la guerre !

Les rayons suprmes

Les rayons suprmes se dtachaient sur des trames de couleurs. La raison tremblait dans l'me du pauvre. Bientt les valeurs dlicates furent trempes dans de la cire avec un sceau royal pour effigie.

Point de mesure. Le dcor condamnait l'hte toute dlectation. Une montagne venir ? Non, le contour ! Non, l'attente ! Non, le repos ! Il fallait marcher plus vaillant que la mort, plus fort que la paix.

Mais pourquoi transformer l'acte fcond en images saillantes ? Pourquoi, grandir dans les louanges, sombrer dans le thtre de l'imagination ?

C'taient des lvres creuses

C'taient des lvres creuses sur des diamants renverss. La nature, qui par sa forme, accomplit tout un rve voyait s'abattre leurs mains lourdes et pesantes : infortune de deux tres, et merveille du monde en dtresse !

Telles des voix clatantes, un rire pera le pur silence : saveur de l'accouplement et lugubres tentations !

Que l'on ne berce pas de lueurs divines des mots tendres et choisis ! Que l'on ne dicte pas des lois sublimes ! Car le feu envahit de ses flammes agressives les clairs parpills qui se lamentent.

Opaque cit

Opaque cit, cit pour l'lvation ! Que le temps pardonne l'existence de tes sens ! Va, toi impassible et fire mourir dans les dbris de l'me inculte. Va l'extermination assure ! Ton devoir te l'impose, oui, va !

On dtruisit l'ide de l'holocauste par ce pays superbe. D'un saint, les paroles s'vadaient tristement parmi les comparses dlaisss. L'onction, la croyance, le mythe, qu'en firent-ils donc ?

fruit qu'un spasme mancipe, que la gratitude jaillisse sur tes chevaux sauvages ! Car tu ignores la mlodie sans fin dans le mlange de nos plaintes merveilleuses !

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Ils entament calmement

Ils entament calmement le dferlement de nos actes. Ils scrtent d'une sve douteuse toutes les substances promises et humaines. Ils se jouent de l'arbitraire et inventent l'acte sublime.

Quelle est leur destine ? Oh ! Une toile insipide colorie de fades couleurs. C'est l'esprance pesante et vieille sur les bras courts de l'artiste. Je parle d'infectes bavures qui polluent les mains. Un rachitique pinceau tremp dans les frayeurs d'une huile blanchtre, et des traits obscurcis par les dceptions du temps. Vrit lgitime, bouffonneries hideuses et Temple bienveillant ! Quel mlange crasseux ! Et ils crachotent des bouffes d'alcool et des vibrations et des noirceurs sur des papiers roses !

Quoi ? Vivre de la scne lugubre quand l'homme exploite les rondeurs profiles, quand l'espoir recouvre un incestueux rectangle de marbre ? Non, car la puret s'tire et ramifie les mondes. L'lvation est mre de nos travaux.

Il est temps de vendre le supplice. L'accoutumance au malheur est scne de pauvre, point de l'homme. Pour des
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catafalques de gloire, l'enjeu - l'immense enjeu couvre nos destines.

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Qui eut dit

Qui eut dit qu'un transfuge pastoral et pu dans sa verve lastique usurper la nonchalance de son amour-propre ? Personne. La raret de son bien dansait sur les ondes lgres, et l'esprance rve sertie de musique cleste - harpes, pianos cordes, ballerines etc, s'lanait dans des accords nouveaux.

La conqute des humeurs facilite par la commodit des stances jonglait sur la bouche des esclaves. L'ange se dut d'intervenir : la fte tait sujette la dlivrance, au jeu enfantin, mais on interdisait la dbauche culturelle.

Les lments fcheux se firent reconduire aux portes du palais sous forte escorte. Des spectres la faux aiguise montraient le chemin suivre.

Quand sonnrent les douze coups, les esprits chauffs par l'air malsain refusrent de penser. On dut les tirer de leur torpeur. Quelques-uns trop lourds pour se dplacer restrent clous sur place.

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Des oriflammes, des marbres

Des oriflammes, des marbres surplombs de trteaux nouveaux. Un vin rougi par le sang des victimes coule profusion dans les panses des vainqueurs. Des esclaves vierges portent les cruches leurs bouches. Ils rient, rotent et se congratulent pour la victoire. On berce les sourires, on cume les flots de sueurs, on range les pes et les sabres. Minuit, minuit de gmissements plaintifs voile la lune de halos. Le lendemain, repus d'hymens et d'ivresse divine, ils se rveillent prts pour un autre combat. La ville de Douches sera vise.

On gorge les derniers mourants. On rcupre l'quipement.

Des oriflammes, des marbres surplombs de trteaux nouveaux. Un vin rougi par le sang des victimes coule profusion dans les panses des vainqueurs. Des esclaves vierges portent les cruches leurs bouches. Ils rient, rotent et se congratulent pour la victoire. On berce les sourires, on cume les flots de sueurs, on range les pes et les sabres. Minuit, minuit de gmissements plaintifs voile la lune de halos. Le lendemain, repus d'hymens et d'ivresse divine, ils se rveillent prts pour un
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autre combat. La ville de Cycomore sera vise.

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Je revois un sanctuaire

Je revois un sanctuaire de dserteurs o toute malice se dploie en corolle jusqu'aux solstices des Rois. Le monde part, c'est la vieillerie soudaine, les tentacules confondus et l'uvre des notables ! Des cascades enchantes se meurent

d'accoutumance. Le grignou s'tonne la rencontre d'un monde nouveau et descend un fleuve imprieux.

Ils se sont dcapits ! Oh ! Les pertes, les sphres et les autres Promthes ! Ils ont usurp le got des baies fulgurantes, ils ont travers les bois d'osier, et rieurs de la loi, ont dans sur des chevaux de cristal ! Le bnfice fut vain car jamais l'accord ne s'loigna des disciples.

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Spectacle

Spectacle. De chaque ct, les rives soumises l'infatigable mouvement du courant pliaient leurs tendres roseaux avec grce et soumission. Le bouillonnement, les cumes, le bruit incessant semblant venir du lit mme transformaient ce paysage en thtre tragique.

L'acteur, la nature, les lumires, le soleil ple. Les rayons rchauffaient la terre. Le sujet tait l'ternel

recommencement de la vie, la fonte des neiges. Et le dnouement tait de se jeter dans le delta de la mer, et d'y mourir ! L'homme ne peut rver plus belle reprsentation. La tragdie divine ! Ce que le Grec crut inventer, n'tait que piteuse copie. Dieu le prcdait de cinq milliards d'annes.

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C'est elle la petite morte

C'est elle la petite morte cache derrire les vallons, elle, couche sous les feuilles jaunissantes de l'automne, avec une chane en or autour du bras. On se souviendra de son visage longtemps !

Mais pourquoi est-elle morte ? trange crature qui cinq ans n'avait pas support cette impossibilit de vivre. Que d'inquitudes, de peines et de maux dans cette adorable tte chagrine !

Les anges recouvriront tes cheveux de lauriers frachement cueillis, un tapis de ptales roses t'indiquera le chemin suivre, des images sur un mur blanchi te divertiront.

ple enfant que la lumire jamais n'blouira ! Belle enfant, dors d'un sommeil de rves !

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L'impossibilit

L'impossibilit de rgir tout acte contrl, l'insouciance d'une exploitation misrable, l'acharnement parfois stupide dans la continuation de la tche, - une faiblesse reconnue en quelque sorte, voil en trois points l'existence bnigne d'Hortense. Pourtant point dpourvue de savoir ou de bon sens, elle divaguait dans un engrenage visqueux, comme si une force dirigeante agissait en son nom, je devrais dire en son me. Quoique d'une nature exemplaire, j'entends gure trompeuse, elle drivait comme un voilier sans voiles offert aux vents et aux courants.

tre bord, savoir que l'on drive, et tre impuissante contrler le bateau, - vie d'Hortense !

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Honfleur !

Honfleur ! Dernier souvenir bruni par des tapis de feuilles mortes. La vision suspecte d'un paysage transport dans une autre poque. prsent, transformation fconde d'une culture archaque. Honfleur de jadis, Honfleur de jamais ! L'inquitude frappant ma personne a dclench le mcanisme divin.

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