Volumen 1, n 1

Octubre 2010

La Barca
E D I T O R I A L PUNTO S D E I NT E R S ES PE C I A L :

L A
La Barca nace como una inquietud del escritor Juan Enrique Soto (en adelante JES) a su necesidad de expresarse desde diversos mbitos creativos, que abarcan el relato o la poesa, pasando por el cine o la fotografa, pero tambin surge como una necesidad de posicionarse en el mundo que el azar le reserv vivir. De ese modo, La Barca mostrar sus dos caras, la creativa y la crtica, siempre unidas por la literatura. Como el protagonista de la novela La Barca Voladora, JES se adentrar en el ocano de la edicin literaria sin rumbo ni destino fijado, dejando a la diosa Fortuna la responsabilidad de hacer de ste un viaje ms o menos largo, ms o menos fructfero,

B A R C A

Z A R P A
merced del aire. Un canal de comunicacin desde el que crear y criticar, a partir del ingenio, el compromiso y la honestidad. Sin duda, emulando a muchas otras revistas literarias de las que La Barca se considera deudora y desafortunada imitacin. La Barca zarpa hoy. En manos del lector estar navegar con tormentas o con buen viento, hacia los puertos amigos en los que proveerse de pertrechos o al encuentro de los piratas que la lleven al limo del fondo. Una vez el ancla es izado, el resto es cosa de los dioses del mar y de las letras. Buena travesa! JES

El primer editorial Relato: Un zapato den la cuneta Inauguracin del taller Cartier-Bresson Franois Truffaut

ms o menos brillante. Otros navegantes sern invitados y bien acogidos con su participacin en La barca, viajeros comprometidos con

C O NT E NID O :

Microrrelato

El Taller

Homenaje a CartierBresson Homenaje a Franois Truffaut

el acto creativo en este empeo pleno de ilusin y no carente de dificultades, el alio que da sabor a las aventuras que se llevan a cabo. La palabra decidir la intensidad del acto y la voluntad su transcurrir. La Barca sale a la luz sin despreciar la sombra, una ventana con los visillos a

El libro del mes

T O D O S

E S T N

I N V I T A D O S

Poema

La mirada de Medusa

El relato

La Fotografa del mes 10

La Barca se distribuir con una periodicidad mensual, por correo electrnico y llegar a todos aquellos interesados que lo soliciten, sin necesidad de registro, y de forma totalmente gratuita, en la direccin labarcaliteraria@hotmail.com Asimismo, todo aquel creador que desee contribuir con sus obras, literarias o fotogrficas, y convertirse as en colaborador, lo expresar de ese modo a travs de la direccin de correo electrnico citada. El consejo editorial valorar su inclusin en la revista. No hay censura previa salvo la dictada por el respeto a las opiniones de todos que, a su vez, descansen en el respeto a los dems. No se tolerar ni la vulgaridad, ni el insulto, ni el desprecio a los otros. La Barca nace con vocacin de calidad y la calidad de una obra de arte slo puede ser alcanzada por seres humanos que respetan los valores de la tolerancia y el respeto al prjimo.

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No habra afn suicida en el empeo, slo exploratorio. Pero, cmo resultara lanzarse desde la ventanilla de este avin, mantenindome recto como un estilete para acabar hiriendo la superficie del ocano, penetrando en la herida hasta la ms ntima profundidad, hasta que el impulso de miles de metros de cada y la densidad del agua salada detuvieran la invasin? La piel, el cabello y las ropas se des-

m i c r o r r e l a t o :
compondran por el vertiginoso caer y las plantas de los pies contra el vaco invitaran al vrtigo de la altura y la velocidad. Atravesara quiz el algodn puro vapor de alguna nube emboscada. Y me zambullira consciente de que poda haber perdido el control, de que poda haber muerto al chocar con el agua dura como el acero, deshacindome en mil pedazos. Los peces curiosos se acercaran a conocer al invasor; los peces asustadizos huiran sor-

i n s e n s a t o

prendidos al unsono y en zigzag al conocerle. Burbujas saldran de mi nariz y mis carrillos se inflaran, mientras me preguntara si tendra aire suficiente para alcanzar la superficie salvadora. Mis piernas aletearan frenticas. Mis manos ayudaran hasta el lmite. Mis ojos daados por la sal no los cerrara, pues prestos habran de estar a percibir la llegada del depredador hambriento. Quiz, me agobiaran la angustia y el miedo ante el ataque inminente y cuantas. El avance se me antojara escaso, nimia la moral y deficiente la energa. Morira desfallecido, agotado, ahogado. El lastre dentro de unos instantes me llevara lentamente hacia el fondo, con los ojos abiertos contemplando en dcimas de vida los tesoros del mar. Me meceran las corrientes caprichosas hasta posarme levantando una fina capa de polvo junto a los cuerpos de otros exploradores curiosos que me recibiran con el testimonio silencioso de

El avance se me antojara escaso, nimia la moral y deficiente la energa. Morira desfallecido, agotado, ahogado.

Pero tal no ocurrira y rompera la lnea superior del ocano de abajo arriba agarrando el aire puro a dentelladas, famlicos los pulmones. Me emborrachara de rico respirar y, ya sosegado, con la actividad precisa para mantenerme a flote, mirara a mi alrededor percatndome de la enorme soledad que sin duda me iba a aplastar, dudoso del rumbo a tomar, deprimido por la inmensidad, seguro ahora de la futilidad de mi esfuerzo, de lo intil de mi empresa, de lo

estpido de mi accin insensata. El azar podra enviar una embarcacin salvadora cuyo rumbo se cruzara con mi espera, pero lo crea poco probable. An as, el espritu del ser humano es loable y me impulsara a resistir avanzando sin brjula, empleando algo de lgica segn la posicin del sol para decidir la direccin. Cunto aguantara el cuerpo no preparado? Cuntas brazadas podra dar? Qu absurdo acometer! El empeo durara horas, no sabra

los equivocados. Pero, antes de abandonar la resistencia, flotando apenas, cerca de perder la conciencia, a punto de rendirse el espritu derrotado, habiendo pedido perdn a Dios en un confuso pensar, extraando a los seres queridos en una unidireccional despedida, vera volar alto, muy alto, un avin. Qu cerca y qu lejos! Una distancia

anecdtica para ellos y mortal para m nos separara. Mi mirada, casi cegada por el sol y la sal, apenas acertara a distinguir aquel puntito que desde el aparato descenda impertinente, decidido, gallardo y elegante. Sera una persona en quien reconocera un afn de curiosidad que comprenda muy bien por haberlo compartido, pero slo podra, en un postrer

y ltimo acto de vida, pensar: pero, qu haces, insensato? JES

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T A L L E R : Y Y O , S O B R E E S C R I B O ? en una cantina del Amazonas, mal encarado con los lugareos que le hacen trampa jugando a las cartas mientras l acaricia la culata de su revlver, en El cazador de cocodrilos; o la imagen del actor Richard Dreyfus, que sugiere el personaje del cazador de bestias en Un jaguar albino en el tejado de los sueos; o una calle tan empinada como las

Q U

Una imagen es, a veces, el germen. Una imagen ntida que muestra a un personaje en accin: el gringo sudando

que hay en el pueblo manchego de Puertollano y que sugiere habitantes claustrofbicos y atormentados, en Un pueblo llamado Insidia; o el sencillo retrato en sepia de unos recin casados, inspiradores de la novela El silencio entre las palabras.

Otras veces el germen es una palabra, una frase, un potencial buen ttulo que, al ser enfrentado a la pgina en blanco, deviene ser como una persiana que se desenrolla y muestra sucesos antes ni siquiera atisbados, como en El espectro de Ilen Jacq o en Lo apuesto todo o en Extractos del

diario de Evelyn Sam. Supongo que lo habitual es la palabra desnuda que, unida a la disciplina de escribir todos los das, me mira a los ojos y me desafa a extraer de ella su historia escondida hasta llevarme al asombro. Enfrentados ella y yo, surge la pregunta: qu me sugiere? Sito entonces el

lpiz o la pluma sobre el folio y la escritura brota como el agua del manantial, como el man del cielo, como la crueldad del malvado.

Muchas veces me seduce la impresin de que los textos que mi mano derecha pinta de negro estn ya escritos y que el trazo de grafito o tinta simplemente los resalta desde el blanco del lienzo. S que eso es el puro acto creativo, tal como extraer una Piedad del mrmol o una flauta de la rama de un rbol.

Pero parece tan mgico sentirse un transmisor entre la narracin y el lector, cual mdium que gutural pronuncia las palabras del difunto a los hurfanos y deudos. Por eso es que, cuando un texto es terminado, me hundo en un extrao vaco. La conexin desaparece y la esencia que permite la vida que-

da en suspenso hasta que el cuerpo y la mente, movidos por inexplicables hilos, conecta de nuevo con un canal de energa literaria renovada, una nueva idea, una nueva imagen y el proceso, la dinamo, el mtodo, se regeneran. Surge una nueva obra que da sentido al espacio entre vacos.

Me seduce la impresin de que los textos estn ya escritos y que el trazo de grafito los resalta desde el blanco del lienzo

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H O M E N A J E En homenaje a tan magnfico fotgrafo, cada mes una de sus fotos dar lugar a una narracin, en un juego cmplice de creacin. EN EL CALLEJN Estaba sentado en el bordillo, el nico del estrecho callejn, frente a un gato, sentado como

C A R T I E R . B R E S S O N como gato que era, en cuanto vio las luces, dos, acercarse por el otro lado, corri a esconderse. Sonaron rpido, como uno solo, pero fueron dos. Dos disparos. El gato fue, de nuevo, el nico dueo del callejn despus de que se hubo rascado el

Y la ciudad haba encogido, tanto que no caban ni los guardias que pudieran protegerle-

l, que le miraba. El sombrero le caa sobre los ojos y las manos se anudaban en la nuca, mientras se miraba, sin ver, los zapatos negros. Se encontraba cansado, muy cansado, de huir, de esconderse, de los callejones oscuros, de las sucias habitaciones de motel, hostal o burdel. No le quedaban amigos a los que confiarse, cualquiera era capaz de venderle por un puado de billetes o por miedo. S, les haba delatado. No estaba mal el puado de billetes que a l le ofrecieron. Para tentar a cualquiera. Pero a l le engaaron. Resultaba ms barato dejarle, sin pagarle, por supuesto. Ya se ocuparan ellos, los otros, de cobrarse. Ahora le buscaban. Y la ciudad haba encogido, tanto que no caban ni los guardias que pudieran protegerle. Era slo cuestin de tiempo. Ellos, los otros, lo tienen todo, el tiempo y buena memoria, no olvidan as como as. Y se encontraba cansado, muy cansado, tanto que ya su vida vala slo unos cuartos, pocos. Eso lo saba el gato que,

Pie de imagen o grfico.

lomo en el cuerpo ensangrentado, junto al sombrero, cado de lado, del delator. JES

P R O M O C I O N A ste pretende ser tambin un espacio para que los escritores den a conocer sus obras publicadas. Bastar una pequea imagen de la portada del libro, una breve sinopsis del mismo y una resea del autor. Tened en cuenta que el espacio en la revista es limitado. Para esta pequea ventana al exterior apenas contamos con unas 75 a 125 palabras, ms una imagen al modo de la que tenemos junto al texto.

T U S

O B R A S

Siempre es duro para un autor sudar para promocionar sus obras. Todos los escritores pretendemos dejar eso en manos del editor, pero, tal como est el mercado, todas las ayudas suman. Da a conocer tu obra.

Tu portada

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H O M E N A J E

F R A N O I S

T R U F A U T sucesin de personajes con sus ansiedades, miedos y caprichos, crean una obra intensa y detallada, meticulosa, precisa, muy entretenida y amable en su revisin, con la que , sin duda, se alcanza a comprender su sentido real. Para los amantes del cine que trata sobre el cine. JES

mejor pelcula extranjera), fruto de la pasin de Truffaut por el cine. Es su particular homenaje al bello arte; es cine sobre el cine. Trata, en palabras del propio Truffaut, de mi razn de ser. Los trucos cinematogrficos confesados, la trama sencilla para no confundir realidad con la ilusin del rodaje, la

Deliciosa pelcula rodada en 1973 (scar ese mismo ao a

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M I E D O ,

l i b r o d e l G a b r i e l

m e s C h e v a l i e r
orgullo de unos mediocres llev a morir a millones de soldados. Chevalier desciende al corazn de la guerra, donde slo el miedo explica la muerte y la vida, el honor y el deshonor. Narrado con conmovedora sinceridad, el autor lo pone todo en el texto y eso se nota en cada palabra. Imprescindible. JES

Una palabra define esta novela: crudeza. Es el crudo relato de la verdad de la guerra, la que al autor le toc sufrir. Se acerc a ella como el gran espectculo que deseaba descubrir pero que, como todas las guerras, result ser un desordenado matadero de hombres. Se pregunta Chevalier, por boca de su alter ego Jean

Dartemont: Sin tocar a las instituciones, no se puede decir la verdad de la guerra?, y su gran amigo, el sargento Ngre, responde: Todas las instituciones desembocan en la guerra. Ambos personajes sobreviven al horror de uno de los ms devastadores e incomprensibles conflictos en los que la vanidad y el

M O L I N O Crnicas de la batalla de Verdn, durante la Primera Guerra Mundial, narradas por combatientes de ambos bandos, el francs y el alemn, una batalla que dur prcticamente un ao, en la que murieron cientos de

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S A N G R E www.amazon.com, www.bubok.com o en www.lulu.com

miles de soldados y en la que nadie result vencedor. Recopilacin de relatos, algunos de los cuales han recibido menciones en diversos certmenes literarios. Adquirelo en

MOLINO DE SANGRE Juan Enrique Soto

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P O E M A MSTICO Es largo el camino a casa al atravesar la noche con su fro clavado en la sangre. Dejado es atrs un pedazo de m con cada palabra, con cada sonrisa regalada sin costumbre, con cada silencio. Un pedazo de tristeza, una lgrima de dolor, un corazn lleno de almas. Son los nombres pronunciados y las manos las que acarician, el viento el que susurra el agua serena que alimenta mis venas, los que agarran mi Ser apretndolo con la furia de los cuerpos amados. Es largo el camino a casa escapndoseme el cielo amable por entre los dedos, aferrndome la dignidad entre los ojos y la caridad en el pecho. Es largo el camino que sigue la senda de luz de la persona nica en s con los labios curtidos y la piel labrada en la sombra siempre, escondido, oculto en un dao mstico, idolatrado... abierta como est la ventana que habla, que dice que tu falda vuela mientras das vueltas con tu sonrisa y ros de sueos te abrazan, ebrios de dicha. Es largo, muy largo y el mar demasiado bravo para mis brazos. El len est cansado. Es largo el camino que me devuelve al fuego de la mente, a la tormenta bestial de la consciencia. JES

Mstico, poema ganador del Primer Certamen de Poesa Nuestra Seora de la Almudena, Valladolid, 1991.

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M E D U S A literatura catalana en otras lenguas. Otros autores como Ruiz Lafn o Falcones ni siquiera aparecen. Que triste es que la cultura, valor universal que es un nexo entre pueblos, la esencia de la libertad, sea utilizada por radicales para separar, en lugar de para unir. Que triste que la cultura catalana quede en manos de individuos as. JES

La Generalitat catalana ha creado un portal virtual, que incluye la informacin bsica para empezar a conocer Catalua y su cultura. En ella, alegando como excusa que no tienen voluntad de exhaustividad, catalogan a escritores como Juan

Mars, Eduardo Mendoza o Ana Mara Matute en el mismo cajn que a Vargas Llosa, Garca Mrquez o Bolao, autores estos ltimos que, no siendo catalanes, tienen vinculada parte de su obra a Catalua, todos bajo la etiqueta de

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U N Toc las cuerdas de su vieja guitarra. Su compaera reconoci al instante la caricia aeja y gastada, de costumbre. Aquella noche, especialmente oscura, fra y triste, sinti su guitarra agotada. Apoy la barbilla entrecana contra la madera y suspir, a su vez, su propio cansancio. Dio

E l r e l a t o : Z A P A T O E N L A C U N E T A una larga calada al cigarrillo y lo apur. Que deje de fumar! Ya sabes que no puedo. Ah, que al menos fume cigarrillos preparados para ser fumados, que me tiemblan las manos al liarme los mos. Quiz tengas razn, pero, t sabes, me ayuda a pensar. Y a no pensar. No arde igual un pitillo liado por uno mismo, no es tan artificial, tan falso. Me sugiere un puente de piedra sobre un riachuelo y el rumor del agua entre las piedras mientras reposo contra un rbol. Jilipolleces! Antes, me ayudaba a componer, recuerdas? Mi mejor cancin la compuse liando un cigarrillo. Tan hermosa letra, que curioso, la extraje de aquel hilo de saliva y el roce de mis dedos sobre el finsimo papel. Fue algo ertico si me apuras. T an ibas cargada con todos los ecos de mi ilusin y mis dedos eran giles, pequeas culebras que hurgaban en tus tensos tejidos. Te gustaba, eh? Qu picarona eras y cuntos celos sentas de las mujeres que conquist. Ya s que no me crees pero a t te he dedicado mis mejores caricias. No, ella no cuenta. Ella es diferente, es especial como slo puede serlo un da cualquiera, el amanecer ms esperado o el rumor de la lluvia sobre un tejado. Me refiero a las otras, a todas esas a las que he dedicado canciones. S, no paras de repetrmelo, a t no te he dedicado ninguna. Ser porque t sigues fiel a mi lado. Bien mirado, slo compuse para las mujeres que me dejaron. Menos para ella, para ella no. Sera como certificar su marcha y mi hija no me ha abandonado, sigue conmigo aunque no est aqu. Perdi la mirada en la bolsa de tabaco, junto al sobre del papel y a una caja de fsforos abierta. Slo quedaba uno, apenas con cabeza roja. Esa cerilla es todo un reto, guitarra, en algn momento, por mucho que desee retrasarlo, habr de intentar encenderla. Slo habr un intento. Se necesitar decisin y un pulso firme. S, no te empees en machacar el tema, s que todas me han dejado. Gracias por recrearte en mis llagas. Ismael se levant, se acerc a la ventana y apart el sucio visillo. Se corre el teln y puedo veros en vuestras vidas annimas. Sois gentes presurosas arrastrando vuestras prisas; gentes quietas aplastadas bajo vuestras quietudes. Tenis todos una cancin. Vosotros mismos sois el compositor, pero no queris escucharla. Murmur una meloda rota con su roto murmullo. Era su cancin. Son como un lamento sin tristezas, sin oboes, sin tragedias. La odiosa costumbre se impuso con el cotidiano chocar de los platos y los cubiertos sobre la mesa en un calentamiento previo al concierto. La histrinica sintona del noticiario colaboraba como adecuado fondo musical. El visillo repos en su habitual cada. Todo es siempre tan igual. Ismael continu mirando hacia la calle a travs del tejido. Aunque se desenfoque mi mirada, segus ah, perdidos, sin dejar de caminar. Pobres diablos.

a Ismael le pesaron las piernas, su guitarra, todos y cada uno de sus pasados, los pecados que no se atrevi a cometer y las penitencias que se neg a cumplir.-

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Guard la guitarra en una funda tan viaja como el instrumento, pero an ms castigada, rada y sabia, de color verde olvidado, llena de cicatrices de miles de aos, heridas curadas en los caminos. Y en las posadas, dijo Ismael en voz alta sin saber por qu. A ti tampoco te compuse nada. Quin le compone una cancin a la funda de su guitarra? Yo no, no estoy lo suficientemente cuerdo. Gracias por ese y t que lo digas que os sali a coro. Qu os hubierais conformado con una estrofa? Eso no es serio. A vuestra edad no vais a recriminarme ya nada. Somos los tres muy viejos. Y muy perros. Ahora, dejadme un rato, que tengo hambre y ese cocido huele de maravilla. ******* Cada esquina tiene tambin su propia cancin. Y el bordillo de la acera. Hay infinitas canciones. Ismael apoy la espalda en la pared y una mano en la enfundada guitarra. Dio una calada, esper a que el humo incendiara sus entraas y trat de expulsar con l todos sus demonios. No lo consigui. Nunca le dais a nadie la espalda. No tenis tiempo suficiente para hacerlo. Pero tampoco miris de frente. Desfilis como soldados derrotados, como desertores, avergonzados y desconfiados, dira, respectivamente. De qu color son vuestros ojos? Qu temis? Qu escondis? Extrajo la guitarra. Pas la cinta por su cabeza con cuidado de no castrar el cigarrillo en la boca torcida y alfombr su escenario con la funda. Lo que dara por unas candilejas y el impertinente acoplamiento de un micrfono. S, el pblico tambin. Est ah, slo que no lo habis visto, hay demasiado humo. Alguien, un transente, un individuo, un annimo, un cogote que se alejaba, arroj una moneda sobre la funda. Ismael mir el trozo de metal que brillaba con insolencia. La eternidad y el resto del universo se detuvieron en la moneda que no terminaba de quedarse quieta, cruel Salom que danzaba a sabiendas del dolor que infliga. De pronto, a Ismael le pesaron las piernas, su guitarra, todos y cada uno de sus pasados, los pecados que no se atrevi a cometer y las penitencias que se neg a

cumplir. Le pes el cielo sobre su cabeza y le pes su barba descuidada de canas y grises. Qu demonios o ngeles apretaban su corazn con las tenazas? Sinti su alma rota. All, en aquella esquina tan normal, el viejo cantautor ahog sus ojos en aguas que se desbordaron por las mejillas. Ni la guitarra ni la funda de la guitarra supieron qu decir. ****** Tcala otra vez! Tcala! Cario, estoy agotado! Slo el estribillo! Venga, por favor! Le haca pucheros la nia de ojos azules. Y Laura perdon los algodones del cielo, cambi del paraso su sabor a fresa para dar cobijo a un pjaro viejo. Cant la dulce meloda mientras la nia le miraba con sus grandes ojos y l entraba por ellos en un mundo de fantasa y sala de l por la sonrisa ms enorme del planeta. ***** Ismael llor como el nio ms desdichado, de cuclillas junto a la insultante limosna. Nadie miraba. Nadie vea nada. Nada. Camin cabizbajo, sin rumbo. Sus reflejos en los escaparates eran penosos y de escaparate en escaparate, cada vez peor. Ya vers en el siguiente! Pens en componer una cancin sobre el suicidio. Es una cancin fcil, no os parece? Entiendo que guardis silencio. Sents compasin. Hace falta valor para componer buenas canciones. Una vez lo hice, no es verdad? Humo, de Ismael Cepeda, vaya que s. Ahora descansar en un cuartucho junto a un tocadiscos desvencijado, detrs del mueble, sosteniendo el podrido contra chapado para que no se hunda. Bueno s, tambin puede estar en una tienda de segunda mano. Sera que alguien lo cambi por un bocadillo. Qu ms da si es de mortadela o de tortilla? La mano en el bolsillo de la gabardina certific que no haba cigarrillos, aunque podra dar fuego si alguien se lo pidiera, pero slo una vez, y, a lo peor, ni eso. *****

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Contempl el techo desde su cama. Las manchas de humedad eran playas caribeas. O planetas deformes que no pueden orbitar como est mandado y sern presas fciles de las supernovas o de los agujeros negros. No, slo era un sucio techo, como sucia era la vieja tos del viejo roto que traspasaba la pared desde el cuarto de al lado. Ahora, las toses se multiplicarn. Tos por tos, igual a ahogo. Ahora se oir el grifo abrirse. Un vaso de agua. Eso un poco ms. Un trago. Otro. Muy bien, ahora el vaso a la mesilla para luego meter los dientes. Perfecto. ***** Cul de mis rituales imaginar el vecino? Guitarra! No seas ordinaria! La noche se march despacio, como todas las noches. Laurita fue el nico tic -tac en mi reloj sin minutero. Se cans de que su tiempo no marcara las horas, ni los cuartos, ni las medias. Laurita, mi nia, se march sin comprender mis fracasos. El Fracaso, con mayscula, ayuda a un hombre a encontrarse consigo mismo. Laurita le dej con sus fracasos con minsculas y una bsqueda egosta y cobarde de s mismo. Por eso mi fracaso se escribe con mayscula, porque fue total. El estmago de Ismael compuso la cancin del hambre. Se levant, pein hacia atrs su pelo cano, hacia abajo su barba cana y hacia adentro sus retortijones. Sali de la habitacin y dej sobre su plato vaco la limosna de la esquina, que son como una batalla perdida sin derecho a armisticio, una miseria recogida de la tierra con sus propias manos. La mujer que serva la sopa ni siquiera le mir. Slo la vieja de la silla de ruedas le vio salir mientras masticaba con chasquidos su caldo. S, Laurita se march. Quera volar y ver mundo y soar otros sueos, los suyos, que los mos ya estaban soados. Slo era una criatura, dices bien. Qu ojos tena la condenada! La hice bien, eh? Algn desgraciado la estar babeando ahora. S, yo tambin espero que nadie le cante su cancin. No creo ni que la conozcan. Saba que estaras de acuerdo conmigo.

Qu tal si cantamos algo antes de que alguien nos eche un euro? Muy bien, por cul empezamos? No, esa no, que es muy alegre y est lloviendo. Esa, esa est mejor. JES

Quera volar y ver mundo y soar otros sueos, los suyos, que los mos ya estaban soados.

La Barca
labarcaliteraria@hotmail.com

Vive la aventura de leer

Juan Enrique Soto, naci en un pequeo pueblo cerca de Frankfurt, Alemania, pero se cri en el popular barrio de Vallecas, Madrid. Ha publicado las novelas El silencio entre las palabras y La Barca Voladora con la editorial Crepolis Impulsa. El silencio entre las palabras ser reeditado en 2011 por la editorial Baile de sol. Entre sus galardones literarios se destacan: ganador del Primer Certamen de Relatos Himilce, finalista en el Tercer Certamen Internacional de Novela Territorio de la Mancha 2005, ganador del I Concurso de Relatos de Terror Aullidos.com y del Primer Premio de Poesa Nuestra Seora de la Almudena, Valladolid. Ha sido finalista o recibido mencin en los certmenes V Hontanar de Narrativa Breve, XVIII Concurso Literario de Albacete, Primer Concurso Internacional de Cuente Breve del Taller 05 y Primer Certamen Literario Francisco Vega Baena. Algunas de sus obras pueden encontrarse en diferentes portales de la web.

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f o t o g r a f a

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Precaucin, mdiums!