ALITERAL POEMA ELSITCO PARA LINOTIPISTAS

-Toms Di Bella-

Sentmonos frente a las brasas, compa, y tmate otra cerveza; hay que callar lo que la noche hace con sus estrellas esto sol ha chamuscado las ideas de la sombra nos lleva adormilados frente a la frontera del da, he hecho trizas nuestros alimentos: huevos, espritu, tortillas, poca cosa. Escucha cmo dicen por la radio que te vayas y te mueras solo mientras se hace cola por trozos de la nada y amaneces con la punta de una bomba en la garganta: jugo matutino en que estallan tus ojos en todos los pases. Andamos descalzos sobre picudas piedras (ama y calla; oh, dolor) con esta mudez tan llena de palabras, con ganas de patear asilos de silencio. El ro corre -inmundo el cabrn-, viene del norte: pobre de tu alma, ropas colgadas y amorosas presencias en dientes de la muerte, calaca que te toca, carne que hace fila, trenes sin amor, reportes en el diario, en la maana de la patada en medio de una guerra que a todos nos retuerce el hgado, las tripas, y el triste corazn. chale lea, compa, que se nos apaga, se nos va como pendejos la historia de mi abuela, la de las carabinas, naranjas, leche y plvora tejida por hermanas, madres, hijas amorosas en lo oscuro de este siglo que agoniza y acongoja.

Entonces el recuerdo, de las manos de mi abuelo apretando el hambre en trenes de la leva, sacando pan, ladrillos, hijos y estallidos de amor de un solo horno rojo, colrico, sanguneo, sin ayes de cobrada o pizca de congoja. gritando de locura libertad, ponte a bailar desnuda esta noche, acrcame tus nalgas, que las quiero coger! brete de piernas, memoria; atzale al fogn, mi compadrito, la selva se la tragan los voraces que incansables rompen la tenue piel que cubre el sueo de tus hijos, nuestros hijos, herederos de las chanclas viejas, nicos dueos eternos de la plata de la kodak, de la pulpa del papel del billete verde, de la plante de hule de la llanta que rechina idiota, esos nuestros hijos, nicos dueos de lo verde que nos roban, del barro que saquean, del caf que se aglutinan del tabaco que se chupan, del maz que nos robaron. breme los ojos, memoria; ponle tinta, compadrito, que se pierde; enjgate la sal de esa mirada que lenta corre bajo tus pupilas, que no te acojone el desconcierto est aqu, a la vuelta de la esquina ese holocustico desmadre aunque el sol reparta an sus trapos amarillos sobre las azoteas de esta parte tan jodida del mundo. Pero me gana la nostalgia quines son estos hijos de puta?, quines son los que se chupan la sangre de mi gente?, quines nos quitan este poema eterno de amor? Desarruga esa piel, compita,

hoy yo hablo de esta metfora de piedras lanzadas al vaco mientras estas aves negras graznan imdicas nuestra muerte. Oh, queridos rostros hechos barro, yo quisiera y no puedo traerlos a mi mesa y que hablen solitarios del camino al ventarrn, del olor a cuero viejo del taller del enemigo, de los juegos de pelota sin acrbatas ni cuentas, de las luchas con gandules en horarios de agona. Yo quisiera, pero es la conciencia, redonda, vieja y desguanzada, la que carga la fruta que nos alimenta y pone en claro, concreta y amorosa la punzante bala que llega rpida al vientre del trabajador, al que cae sin remedio en eternas alegatas, barriendo sin descanso lo roto del edn mortificado. Hoy leo en la tarde de vencidos, con las cidas lluvias y un sol enmarcado de misiles, como una paradoja llevo los pantalones desgarrados de mi abuelo, rbol solo, y la mano desecha con las plantas trituradas por siglos de empuar los instrumentos, de acariciar los surcos regados de sudor, la neta, para hacer germinar generaciones que ahora caen enteras. La historia ya no es nada, es una eterna noche en desvelo, un cuerpo sin csped, una sequa de ideas, una voz que desaparece entre el polvo del camino, palabras que palpitan poco tiempo y luego mueren; son manos hundidas en tierra requemada, es un cabello que deforme abre puerta a la locura,

alimente que rechaza un estmago perdido. Entonces llegar otro tiempo, el del hombre sin ataduras, sin lmites ni glotonera, el del hombre asidero del intento, el de antes del agandalle y arrebate y ojetera, el que comparta, el hombre del da; hoy es de noche.