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Hristo Botev A mon frre Il est dur de vivre, mon frre, Parmi de brumeux imbciles.

Dans les blammes mon me brle, Mon c ur meurt sous des !laies cuisantes. "#aime tendrement ma !atrie. "e conserve son $rita%e, Mais, frre, &e me !erds moi'm(me )n $aissant ces imbciles. *n c$aos de !enses, de r(ves A crucifi ma &eune me. A$+ ,ui viendra !oser la main -ur ce c ur ,ui a tro! de mal. Personne+ mon c ur ne conna/t 0i la libert, ni la &oie, Mais !ourtant il bat comme un fou A l#c$o des san%lots du !eu!le. 1ui, frre, &e !leure en secret -ur la triste tombe du !eu!le. Dis'moi, ,ue !uis'&e vnrer )n ce monde inerte et !erfide. "e n#entends rien, rien ne r!ond Aux a!!els nobles et sincres. )t ton me, mon frre est sourde Aux voix de Dieux, aux !leurs du !eu!le.

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