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CAHIER D'UN RETOUR

AU PAYS NATAL



AIME CESAIRE
(1913 2008)


Descendant des anciens esclaves dports de leur Afrique natale vers lAmrique et privs de leurs langues, de leurs
religions, de leurs folklores, il sest senti trs vite, dans l'le de son enfance qui tait une colonie, seul, dsorient,
mal son aise. Basse-Pointe, petit village du nord de la Martinique, les vagues immenses, le paysage lui plaisait
beaucoup, mais il avait le sentiment trs profond dun progrs faire, dune pente remonter, les Noirs ntant pas
pleinement ce quils devaient tre. La jeune gnration de cette poque n'avait qu'une ide : sen sortir et, pour
cela, faire des tudes, passer tel examen, tel concours, aller en France, obtenir un poste en Afrique, au Sngal ou
ailleurs.
Son pre, qui tait, Fort-de-France, fonctionnaire des contributions, lui ayant fait lire tout Dumas et dautres
romanciers franais, il tait passionn par la littrature, par le franais, par le latin. Aprs lcole primaire du
village, il fut aussi, au lyce Schlcher, Fort-de-France, un trs bon lve, intress par ce quil apprenait. Ses
professeurs taient des hommes de couleur qui croyaient avoir la mission dlever leur peuple un niveau suprieur
de culture. Lun deux lincita continuer ses tudes en France.
Il obtint une bourse et, en 1932, partit Paris. Au lyce Louis-le-Grand, en hypokhagne, il rencontra le Sngalais
Lopold Sdar Senghor duquel il resta trs proche pendant plusieurs annes, entrant avec lui l'cole normale
suprieure. Senghor lui fit connatre les contes et les lgendes africains, Lhistoire de la civilisation africaine de
lethnologue allemand Leo Frobenius. Ce fut pour lui la rvlation dun monde dont il navait que de trs vagues
prmonitions. Il a alors compris que la socit martiniquaise est une socit aculture, une civilisation noire
transporte dans un autre milieu, o elle stait peu peu dgrade, aline, pour en arriver un magma
invraisemblble, une anarchie culturelle. Aussi, prenant conscience de leur singularit dans cette socit franaise
vocation universaliste, voulant ragir contre la politique dassimilation, comprenant quils ne seraient jamais des
Europens, des Franais, que leurs anctres ntaient pas les Gaulois comme on le leur avait appris lcole, mais
quils resteraient des hommes de couleur, des ngres, ils conurent, avec le Guyanais Lon-Gontran Damas
(l'auteur de Pigments), au sein du groupe de Ltudiant noir, l'ide de laffirmation de la ngritude,
dfinition de lensemble des caractres, des manires de penser, de sentir, qui sont propres aux Noirs, affirmation
de lexistence dune grande civilisation noire, appel la solidarit des Noirs quils soient africains ou quils
appartiennent la diaspora amricaine, quils soient de langue franaise ou de langue anglaise.
Revenant en Martinique en 1939, aprs avoir obtenu une licence s lettres, Aim Csaire se fit le chantre de la
ngritude, le dnonciateur de lalination particulire de lAntillais, btard de lAfrique et de lEurope, coup de
ses racines, dans un premier texte qui, tout naturellement, a t potique pour scarter du discours rationnel, pour
plonger dans la vrit africaine de ltre martiniquais qui, superficiellement seulement, est Franais :

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Cahier d'un retour au pays natal Pome (1938-1939, publi en 1947)


crit dans une forme trs libre, mlant de longues coules de prose haletante des squences dcoupes en versets
plus rythms, ce long pome comprend prs de soixante-dix pages dans son dition dfinitive. Le foisonnement
lyrique et la facture parfois surraliste des images ont pu dconcerter les exgtes. Il faut donc feuilleter en tous
sens ce cahier pour faire apparatre les lignes de forces profondes. On dcouvre qu'il se construit sur une srie
de retours et de retournements. Ce qui s'accorde avec ce que l'on sait de sa gense, puisque le pome est n de l'exil
de l'tudiant Csaire Paris et du choc reu l'occasion d'un retour en vacances dans l'le natale. Le narrateur-
pote rvait de revenir au pays natal en hros salvateur, dans la fiert d'une identit noire glorieusement
redcouverte. Mais tous ces retours restent illusoires, jusqu'au moment o, enfin, il se reconnat et s'accepte dans la
nudit de son nant : un de ceux qui n'ont jamais rien invent , un Africain dport, priv de sa langue et de ses
traditions, coup de ses racines, reclus dans une Martinique dsesprment obture tous ses bouts .
Or cette plonge en soi-mme autorise le renversement des images ngatives scandant le pome depuis son
ouverture : de l'horizontalit soumise ( Au bout du petit matin, cette ville plate tale ) la verticalit libratrice
( et nous sommes debout maintenant, mon pays et moi ), de la parole empche d'une foule criarde si
tonnamment passe ct de son cri au surgissement viril d'un mot longtemps attendu et proprement inou :
Ma ngritude n'est ni une tour ni une cathdrale . Le point de symtrie et d'appui du Cahier, le foyer vers lequel
convergent ses perspectives, c'est l'invention de ce mot, ngritude , dans l'opacit d'images rayonnantes. Il faut
se laisser porter par l'enchanement de mtaphores solaires, dans l'vocation d'un accouchement cosmique,
prparant l'image heureuse de l'arbre de la ngritude ( le kailcdrat royal ) plongeant dans la chair rouge du
ciel et dans la chair ardente du ciel. Cela permet au pote de sopposer la culture blanche, lEurope
colonisatrice [...] comptable devant lhumanit du plus haut taux de cadavres de lHistoire, de dgager des figures
universelles de ltre opprim et rvolt : Je pousserai dune telle raideur le grand cri ngre que les assises du
monde en seront branles.
Ainsi , le retour au pays natal s'est accompli comme une descente orphique aux enfers de l'alination ngre. Mais le
pote noir est un Orphe triomphant, qui ramne la ngritude, son Eurydice, en toute lumire.


Commentaire

Cette mditation lyrique au langage flamboyant et incandescent, la fois conqurant et destructeur, cette explosion
volcanique de forces profondes longtemps contenues, est un texte fondateur.
Une premire version fut publie dans la revue parisienne Volonts en aot 1939. En volume, il parut d'abord
en traduction espagnole Cuba (1943), avec une prface de Benjamin Pret, puis en dition bilingue New York
(1947), avec une prface d'Andr Breton, reprise dans la premire dition franaise (1947). Les ditions Prsence
africaine donnrent en 1956 l'dition dfinitive, qui a connu un grand nombre de retirages et de rditions.
Rgulirement inscrit dans les programmes scolaires, Cahier d'un retour au pays natal est devenu un des grands
classiques de la littrature ngro-africaine.





W



Cahier
d'un retour
au pays natal

Au bout du petit matin ...
Va-t-en, lui disais-je, gueule de flic, gueule de vache, va-t-en je dteste les larbins de l'ordre et les
hannetons de l'esprance. Va-t-en mauvais gris-gris, punaise de moinillon. Puis je me tournai vers de
paradis pour lui et les siens perdus, plus calme que la face d'une femme qui ment, et l, berc par les
effluves d'une pense jamais lasse je nourrissais le vent, je dlaais les monstres et j'entendais monter
de l'autre ct du dsastre, un fleuve de tourterelles et de trfles de la savane que je porte toujours dans
mes profondeurs hauteur inverse du vingtime tage des maisons les plus insolentes et par prcaution
contre la force putrfiante des ambiances crpusculaires, arpente nuit et jour d'un sacr soleil vnrien.


Au bout du petit matin bourgeonnant d'anses frles les Antilles qui ont faim, les Antilles grles de petite
vrole, les Antilles dynamites d'alcool, choues dans la boue de cette baie, dans la poussire de cette
ville sinistrement choues.

Au bout du petit matin, l'extrme, trompeuse dsole eschare sur la blessure des eaux ; les martyrs qui
ne tmoignent pas ; les fleurs du sang qui se fanent et s'parpillent dans le vent inutile comme des cries
de perroquets babillards ; une vieille vie menteusement souriante, ses lvres ouvertes d'angoisses
dsaffectes ; une vieille misre pourrissant sous le soleil, silencieusement ; un vieux silence crevant de
pustules tides,
l'affreuse inanit de notre raison d'tre.

Au bout du petit matin, sur cette plus fragile paisseur de terre que dpasse de faon humiliant son
grandiose avenir les volcans clateront, l'eau nue emportera les taches mres de soleil et il ne restera
plus qu'un bouillonnement tide picor d'oiseaux marins la plage de songes et l'insens rveil.

Au bout du petit matin, cette ville plate tale, trbuche de son bon sens, inerte, essouffle sous son
fardeau gomtrique de croix ternellement recommenante, indocile son sort, muette, contrarie de
toutes faons, incapable de crotre selon le suc de cette terre, embarrasse, rogne, rduite, en rupture
de faune et de flore.

Au bout du petit matin, cette ville plate tale ...

Et dans cette ville inerte, cette foule criarde si tonnamment passe ct de son cri comme cette ville
ct de son mouvement, de son sens, sans inquitude, ct de son vrai cri, le seul qu'on et voulu
l'entendre crier parce qu'on le sent sien lui seul ; parce qu'on le sent habiter en elle dans quelque refuge
profond d'ombre et d'orgueil, dans cette ville inerte, cette foule ct de son cri de faim, de misre, de
rvolte, de haine, cette foule si trangement bavarde et muette.

Dans cette ville inerte, cette trange foule qui ne s'entasse pas, ne se mle pas : habile dcouvrir le
point de dsencastration, de fuite, d'esquive. Cette foule qui ne sait pas faire foule, cette foule, on s'en
rend comte, si parfaitement seule sous ce soleil, la faon dont une femme, toute on et cru sa
cadence lyrique, interpelle brusquement une pluie hypothtique et lui intime l'ordre e ne pas tomber ; ou
un signe rapide de croix sans mobile visible ; ou l'animalit subitement grave d'une paysanne, urinant
debout, les jambes cartes, roides.

Dans cette ville inerte, cette foule dsole sous le soleil, ne participant rien de ce qui s'exprime,
s'affirme, se libre au grand jour de cette terre sienne. Ni l'impratrice Josphine des Franais rvant
trs haut au-dessus de la ngraille. Ni au librateur fig dans son libration de pierre blanchie. Ni au
conquistador. Ni ce mpris, ni cette libert, ni a cette audace.

Au bout du petit matin, cette ville inerte et ses au-del de lpres, de consomption, de famines, de peurs
tapies dans les ravins, de peurs juches dans les arbres, de purs creuses dans le sol, de peurs en
drive dans le ciel, de peurs amonceles et ses fumerolles d'angoisse.

Au bout du petit matin, le morne oubli, oublieux de sauter.

Au bout de petit matin, le morne au sabot inquite et docile son sang impalud met en droute le soleil
de ses pouls surchauffs.


Au bout du petit matin, l'incendie contenu du morne, comme un sanglot que l'on a billonn au bord de
son clatement sanguinaire, en qute d'une ignition qui se drobe et se mconnat.

Au bout du petit matin, le morne accroupi devant la boulimie aux aguets de foudres et de moulins,
lentement vomissant ses fatigues d'hommes, le morne seul et son sang rpandu, le morne et ses
pansements d'ombre, le morne et ses rigoles de peur, le morne et ses grandes mains de vent.

Au bout du petit matin, le morne famlique et nul ne sait mieux que ce morne btard pourquoi le suicid
s'est touff avec complicit de son hypoglosse en retournant sa langue pour l'avaler ; pourquoi une
femme semble faire la planche la rivire Capot (son corps lumineusement obscure s'organise
docilement au commandement du nombril) mais elle n'est qu'un paquet d'eau sonore.

Et ni l'instituteur dans sa classe, ni le prtre au catchisme ne pourront tirer un mot de ce ngrillon
somnolent, malgr leur manire si nergique tous deux de tambouriner son crne tondu, car c'est dans
les marais de la faim que s'est enlise sa voix d'inanition (un-mot-un-seul-mot et je-vous-en-tiens-quitte-
de-la-reine-Blanche-de-Castille, un-mot-un-seul-mot, voyez-vous-ce-petit-sauvage-qui-ne-sait-pas-un-
seul-de-dix-cmmandements-de-Dieu)
car sa voix s'oublie dans le marais de la faim,
et il n'y a rien, rien tirer vraiment de ce petit
vaurien,
qu'une faim qui ne sait plus grimpeur aux agrs de
sa voix
une faim lourde et veule,
une faim ensevelie au plus profond de la Faim de
ce morne famlique

Au bout du petit matin, l'chouage htroclite, les puanteurs exacerbes de la corruption, les sodomies
monstrueuses de l'hostie et du victimaire, les coltis infranchissables du prjug et de la sottise, les
prostitutions, les hypocrisies, les lubricits, les trahisons, les mensonges, les faux, les concussions ---
l'essoufflement des lchets insuffisantes, l'enthousiasme sans ahan aux poussis surnumraires, les
avidits, les hystries, les perversions, les arlequinades de la misre, les estropiements, les prurits, les
urticaires, les hamacs tides de la dgnrescence. Ici la parade des risibles et scrofuleux bubons, les
poutures de microbes trs tranges, le poisons sans alexitre connu, les sanies de plaies bien antiques,
les fermentations imprvisibles d'espces putrescibles.

Au bout du petit matin, la grande nuit immobile, les toiles plus mortes qu'un balafon crev,

le bulbe tratique de la nuit, germ de nos bassesses et de nos renoncements.

Et nos gestes imbciles et fous pour faire revivre l'claboussement d'or des instants favoriss, e cordon
ombilical restitu sa splendeur fragile, le pain, et le vin de la complicit, le pain, le vin, le sang, des
pousailles vridiques.

Et cette joie ancienne m'apportant la connaissance de ma prsente misre, une route bossue qui pique
une tte dans un creux o elle parpille quelque cases ; une route infatigable qui charge fond de train
un morne en haut duquel elle s'enlise brutalement dans une mare de maisons pataudes, une route
follement montant, tmrairement descendante, et la carcasse de bois comiquement juche sur de
minuscules pattes de ciment que j'appelle notre maison , sa coiffure de tle ondulant au soleil comme
un peau qui sche, la salle manger, le plancher grossier o luisent de ttes de clous, les solives de
sapin et d'ombre qui courent au plafond, les chaises de paille fantomales, la lumire grise de la lampe,
celle vernisse et rapide des cancrelats qui bourdonne faire mal ...

Au bout du petit matin, ce plus essentiel pays restitu ma gourmandise, non de diffuse tendresse, mais
la tourmente concentration sensuelle du gras tton des mornes avec l'accidentel palmier comme son
germe durci, la jouissance saccade des torrents et depuis Trinit jusqu' Grand-Rivire, la grand'lche
hystrique de la mer.

Et le temps passait vite, trs vite.
Passs aot o les manguiers pavoisent de toutes leurs lunules, septembre l'accoucheur de cyclons,
octobre le flambeur de cannes, novembre qui ronronne aux distilleries, c'tait Nol qui commenait.
Il s'tait annonc d'abord Nol par un picotement de dsirs, une soif de tendresses neuves, un
bourgeonnement de rves imprcis, puis il s'tait envol tout coup dans le froufrou violet de ses
grandes ailes de joie, et alors c'tait parmi le bourg sa vertigineuse retombe qui clatait la vie des cases
comme une grenade trop mre.
Nol n'tait comme toutes les ftes. Il n'aimait pas courir les rues, danser sur les places publiques,
s'installer sur les chevaux des bois, profiter de la cohue pour pincer les femmes, lancer des feux
d'artifice au front des tamariniers. Il avait l'agoraphobie, Nol. Ce qu'il lui fallait c'tait toute une journe
d'affairement, d'apprts, de cuisinages,
de nettoyages, d'inquitudes,
de-peur-que-a-ne-suffise-pas,
de-peur-que-a-ne-manque,
de-peur-qu'on-ne-s'embte,
puis le soir une petite glise pas intimidante, qui se laisst emplir bienveillamment par les rires, les
chuchotis, les confidences, les dclarations amoureuses, les mdisances et la cacophonie gutturale d'un
chantre bien d'attaque et aussi de gais copains et de franches luronnes et des cases aux entrailles riches
en succulences, et pas regardantes, et l'on s'y parque une vingtaine, et la rue est dserte, et le bourg
n'est plus qu'un bouquet de chants, et l'on est bien l'intrieur, et l'on en mange du bon, et l'on en boit du
rjouissant et il y a du boudin, celui troit de deux doigts qui s'enroule en volubile, celui large et trapu, le
bnin got de serpolet, le violent incandescence pimente, et du caf brlant et de l'anis sucr et du
punch au lait, et le soleil liquide des rhums, et toutes sortes de bonnes choses qui vous imposent
autoritairement les muqueuses ou vous les distillent en ravissements, ou vous les tissent de fragrances,
et l'on rit, et l'on chante, et les refrains fusent perte de vue comme des cocotiers :

Alleluia
Kyrie eleison... leison... leison,
Christe eleison... leison... leison.

Et ne sont pas seulement les bouches qui chantent, mais les mains, mais les pieds, mais les fesses, mais
les sexes, et la crature toute entire qui se liqufie en sons, voix et rythme.
Arrive au sommet de son ascension, la joie crve comme un nuage. Les chants ne s'arrtent pas, mais
ils roulent maintenant inquiets et lourds par les valles de la peur, les tunnels de l'angoisse et les feux de
l'enfer.
Et chacun se met tirer par la queue le diable le plus proche, jusqu' ce que la peur s'abolisse
insensiblement dans les fines sablures du rve, et l'on vit comme dans un rve vritablement, et l'on boit
et l'on crie et l'on chante comme dans un rve, et l'on somnole aussi comme dans un rve, avec des
paupires en ptales de rose, et le jour vient velout comme un sapotille, et l'odeur de purin des
cacaoyers, et les dindons, qui grnent leurs pustules rouges au soleil, et l'obsession des cloches, et la
pluie,
les cloches... la pluie...
qui tintent, tintent, tintent...

Au bout du petit matin, cette ville plate tale...
Elle rampe sur les mains sans jamais aucune envie de vriller le ciel d'une stature de protestation. Les dos
des maisons ont peur du ciel truff de feu, leurs pieds des noyades du sol, elles ont opt de se poser
superficielles entre les surprises et les perfidies. Et pourtant elle avance la ville. Mme qu'elle pat tous le
jours plus outre sa mare de corridors carrels de persiennes pudibondes, de cours gluantes, de
peintures qui dgoulinent. Et de petits scandales touffs, de petites hontes tues, de petites haines
immenses ptrissent en bosses et creux les rues troites o le ruisseau grimace longitudinalement parmi
l'tron...

Au bout du petit matin, la vie prostre, on ne sait o dpcher ses rves avorts, le fleuve de vie
dsesprment torpide dans son lit, sans turgescence ni dpression, incertain de fluer, lamentablement
vide, la lourde impartialit de l'ennui, rpartissant l'ombre sur toutes choses gales, l'air stagnant sans
une troue d'oiseau clair.

Au bout du petit matin, une autre petite maison qui sent trs mauvais dans une rue trs troite, une
maison minuscule qui abrite en ses entrailles de bois pourri de dizaines de rats et la turbulence de mes
six frres et soeurs, une petite maison cruelle dont la intransigeance affole nos fin de mois et mon pre
fantasque grignot d'une seule misre, je n'ai jamais su laquelle, qu'une imprvisible sorcellerie assoupit
en mlancolique tendresse ou exalte en haut flammes de colre ; et ma mre dont les jambes pour notre
faim inlassable pdalent, pdalent de jour, de nuit, je suis mme rveill la nuit par ces jambes
inlassables qui pdalent la nuit et la morsure pre dans la chair molle de la nuit d'une Singer et que ma
mre pdale, pdale pour notre faim et de jour et de nuit.

Au bout du petit matin, au del de mon pre, de ma mre, la case gerant d'ampoules, comme un pcher
tourment de la cloque, et le toit aminci, rapic de morceaux de bidon de ptrole, et a fait des marais
de rouillure dans la pte grise sordide empuantie de la paille, et quand le vent siffle, ces disparates font
bizarre le bruit, comme un crpitement de friture d'abord, puis comme en tison que l'on plonge dans l'eau
avec la fume des brindilles qui s'envole... Et le lit de planches d'o s'est leve ma race, tout entire ma
race de ce lit de planches, avec ses pattes de caisses de Krosine, comme s'il avait l'lphantiasis le lit,
et sa peau de cabri, et ses feuilles de banane sches, et ses haillons, une nostalgie de matelas le lit de
ma grand-mre (au-dessus du lit, dans un pot plein d'huile un lumignon dont la flamme danse comme un
gros ravet... sur le pot en lettres d'or : MERCI).

Et une honte, cette rue Paille,

un appendice dgotant comme les parties honteuses du bourg qui tend gauche et droite, tout au
long de la route coloniale, la houle grise de ses toits d'essentes. Ici il n'y a que des toits de paille que
l'embrun a brunis et que le vent pile.

Tout le monde la mprise la rue Paille. C'est l que la jeunesse du bourg se dbauche. C'est l surtout
que la mer dverse ses immondices, ses chats morts et ses chiens crevs. Car la rue dbouche sur la
plage, et la plage ne suffit pas la rage cumante de la mer.
Une dtresse cette plage elle aussi, avec son tas d'ordures pourrissant, ses croupes furtives qui se
soulagent, et le sable est noir, funbre, on n'a jamais vu un sable si noir, et l'cume glisse dessus en
glapissant, et la mer la frappe grands coups de boxe, ou plutt la mer est un gros chien qui lche et
mord la plage aux jarrets, et force de la mordre elle finira par la dvorer, bien sr, la plage et la rue
Paille avec.

Au bout du petit matin, le vent de jadis qui s'lve, des fidlits trahies, du devoir incertain qui se drobe
et cet autre petit matin d'Europe...

Partir.
Comme il y a des hommes-hynes et des hommes-panthres, je serai un homme-juif
un homme-cafre
un homme-hindou-de-Calcutta
un homme-de-Harlem-qui-ne-vote-pas

l'homme-famine, l'homme-insulte, l'homme-torture on pouvait n'importe quel moment le saisir le rouer
de coups, le tuer parfaitement le tuer sans avoir de compte rendre personne sans avoir d'excuses
prsenter personne
un homme-juif
un homme-pogrom
un chiot
un mendigot

mais est-ce qu'on tue le Remords, beau comme la face de stupeur d'une dame anglaise qui trouverait
dans sa soupire un crne de Hottentot?


Je retrouverais le secret des grandes communications et des grandes combustions. Je dirais orage. Je
dirais fleuve. Je dirais tornade. Je dirais feuille. Je dirais arbre. Je serais mouill de toutes les pluies,
humect de toutes les roses. Je roulerais comme du sang frntique sur le courant lent de l'oeil des
mots en chevaux fous en enfants frais en caillots en couvre-feu en vestiges de temple en pierres
prcieuses assez loin pour dcourageur les mineurs. Qui ne me comprendrait pas ne comprendrait pas
davantage le rugissement du tigre.
Et vous fantmes montez bleus de chimie d'une fort de btes traques de machines tordues d'un
jujubier de chairs pourris d'un panier d'hutres d'yeux d'un lacis de lanires dcoupes dans le beau sisal
d'une peau d'homme j'aurais des mots assez vastes pour vous contenir et toi terre tendue terre saoule
terre grand sexe lev vers le soleil
terre grand dlire de la mentule de Dieu
terre sauvage monte des resserres de la mer avec dans la bouche une touffe de ccropies
terre dont je ne puis comparer la face houleuse qu' la fort vierge et folle que je souhaiterais pouvoir en
guise de visage montrer aux yeux indchiffreurs des hommes
il me suffirait d'une gorge de ton lait jiculi pour qu'un toi je dcouvre toujours mme distance de mirage
mille fois plus natale et dore d'un soleil que n'entame nul prisme la terre o tout est libre et fraternel,
ma terre

Partir. Mon coeur bruissait de gnrosits emphatiques. Partir... j'arriverais lisse et jeune dans ce pays
mien et je dirais ce pays dont le limon entre dans la composition de ma chair : J'ai longtemps err et je
reviens vers la hideur dsertes de vos plaies .
Je viendrais ce pays mien et je lui dirais : Embrassez-moi sans crainte... Et si je ne sais que parler,
c'est pour vous que je parlerais .

Et je lui dirai encore :
Ma bouche sera la bouche des malheurs qui n'ont point de bouche, ma voix, la libert de celles qui
s'affaissent au cachot du dsespoir.
Et venant je me dirais moi mme :
Et surtout mon corps aussi bien que mon me, gardez-vous de vous croiser les bras en l'attitude strile
du spectateur, car la vie n'est pas un spectacle, car une mer de douleurs n'est pas un proscenium, car un
homme qui crie n'est pas un ours qui danse...

Et voici que je suis venu !
De nouveau cette vie clopinante devant moi, non pas cette vie, cette mort, cette mort sans sens ni pit,
cette mort o la grandeur piteusement choue, l'clatant petitesse de cette mort, cette mort qui clopine de
petitesses en petitesses ; ces pelletes de petites avidits sur le conquistador; ces pelletes de petits
larbins sur le grand sauvage, ces pelletes de petites mes sur le Carabe aux trois mes,
et toutes ces morts futiles
absurdits sous l'claboussement de ma conscience ouverte
tragiques futilits claire de cette seule noctiluque et moi seul, brusque scne de ce petit matin
o fait le beau l'apocalypse des monstres puis, chavire, se tait
chaude lection de cendres, de ruines et d'affaissements

Encore une objection ! une seule, mais de grce une seule : je n'ai pas le droit de calculer la vie mon
empan fuligineux ; de me rduire ce petit rien ellipsodal qui tremble quatre doigts au-dessus de la
ligne, moi homme, d'ainsi bouleverser la cration, que je me comprenne entre latitude et longitude !

Au bout du petit matin,
la mle soif et l'entt dsir,
me voici divis des oasis fraches de la fraternit

ce rien pudique frise d'chardes dures
cet horizon trop sr tressaille comme un gelier.

Ton dernier triomphe, corbeau tenace de la Trahison.
Ce qui est moi, ces quelques milliers de mortifrs qui tournent en rond dans la calebasse d'une le et
ce qui est moi aussi, l'archipel arqu comme le dsir inquiet de se nier, on dirait une anxit maternelle
pour protger la tnuit plus dlicate qui spare l'une de l'autre Amrique ; et ses flancs qui scrtent
pour l'Europe la bonne liqueur d'un Gulf Stream, et l'un des deux versants d'incandescence entre quoi
l'Equateur funambule vers l'Afrique. Et mon le non-clture, sa claire audace debout l'arrire de cette
polynsie, devant elle, la Guadeloupe fendue en deux de sa raie dorsale et de mme misre que nous,
Hati o la ngritude se mit debout pour la premire fois et dit qu'elle croyait son humanit et la comique
petite queue de la Floride o d'un ngre s'achve la strangulation, et l'Afrique gigantesquement chenillant
jusqu'au pied hispanique de l'Europe, sa nudit o la Mort fauche larges andains.

Et je me dis Bordeaux et Nantes et Liverpool et New York et San Francisco

pas un bout de ce monde qui ne porte mon empreinte digitale
et mon calcanum sur le dos des gratte-ciel et ma crasse
dans le scintillement des gemmes !
Qui peut se vanter d'avoir mieux que moi ?
Virginie. Tennessee. Gorgie. Alabama

Putrfactions monstrueuses de rvoltes
inoprantes,
marais de sang putrides
trompettes absurdement bouches
Terres rouges, terres sanguines, terres consanguines.

Ce qui est moi aussi : une petite cellule dans le Jura,
une petite cellule, la neige la double de barreaux blancs
la neige est un gelier blanc qui monte la garde devant une prison

Ce qui est moi
c'est un homme seul emprissonn de blanc
c'est un homme seul qui dfie les cris blancs de la mort blanche
(TOUSSAINT, TOUSSAINT LOUVERTURE)
c'est un homme seul qui fascine l'pervier blanc de la mort blanche
c'est un homme seul dans la mer infconde de sable blanc
c'est un moricaud vieux dress contre les eaux du ciel
La mort dcrit un cercle brillant au-dessus de cet homme
la mort toile doucement au-dessus de sa tte
la mort souffle, folle, dans la cannaie mre de ses bras
la mort galope dans la prison comme un cheval blanc
la mort luit dans l'ombre comme des yeux de chat
la mort hoquette comme l'eau sous les Cayes
la mort est un oiseau bless
la mort dcrot
la mort vacille
la mort est un patyura ombrageux
la mort expire dans une blanche mare de silence.

Gonflements de nuits aux quatre coins de ce petit matin
soubresauts de mort fige
destin tenace
cris debout de terre muette
la splendeur de ce sang n'clatera-t-elle point ?

Au bout du petit matin ces pays sans stle, ces chemins sans mmoire, ces vents sans tablette.
Qu'importe ?


Nous dirions. Chanterions. Hurlerions.
Voix pleine, voix large, tu serais notre bien, notre pointe en avant;

Des mots ?
Ah oui, des mots !
Raison, je te sacre vent du soir.
Bouche de l'ordre ton nom ?
Il m'est corolle du fouet.
Beaut je t'appelle ptition de la pierre.
Mais ah ! la rauque contrebande
de mon rire
Ah ! Mon trsor de salptre !
Parce que nous vous hassons vous et votre raison, nous nous rclamons de la dmence prcoce de la
folie flambante du cannibalisme tenace

Trsor, comptons :
la folie qui se souvient
la folie qui hurle
la folie qui voit
la folie qui se dchane

Et vous savez le reste

Que 2 et 2 sont 5
que la fort miaule
que l'arbre tire les marrons du feu
que le ciel se lisse la barbe
et caetera et caetera...

Qui et quels nous sommes ? Admirable question !

A force de regarder les arbres je suis devenu un arbre et mes longs pieds d'arbre ont creus dans le sol
de larges sacs venin de hautes villes d'ossements
force de penser au Congo
je suis devenu un Congo bruissant de forts et de fleuves
o le fouet claque comme un grand tendard
l'tendard du prophte
o l'eau fait
likouala-likouala
o l'clair de la colre lance sa hache verdtre et force les sangliers de la putrfaction dans la belle ore
violent des narines.

Au bout du petit matin le soleil qui toussotte et crache ses poumons

Au bout du petit matin
un petit train de sable
un petit train de mousseline
un petit train de grains de mas

Au bout du petit matin
un grand galop de pollen
un grand galop d'un petit train de petites filles
un grand galop de colibris
un grand galop de dagues pour dfoncer la poitrine de la terre

douaniers anges qui montez au portes de l'cume la garde des prohibitions

je dclare mes crimes et qu'il n'y a rien dire pour ma dfense.
Danses. Idoles. Relaps. Moi aussi

J'ai assassin Dieu de ma paresse de mes paroles de mes gestes de mes chansons obscnes

J'ai port des plumes de perroquet des dpouilles de chat musqu
J'ai lass la patience des missionnaires
insult les bienfaiteurs de l'humanit.
Dfi Tyr. Dfi Sidon.
Ador le Zambze.
L'tendue de ma perversit me confond !

Mais pourquoi brousse impntrable encore cacher le vif zro de ma mendicit et par un souci de
noblesse apprise ne pas entonner l'horrible bond de ma laideur pahouine ?

voum rooh oh
voum rooh oh
charmer les serpents conjurer les morts
voum rooh oh
contraindre la pluie contrarir les raz de mare
voum rooh oh
empcher que ne tourne l'ombre
voum rooh oh
que mes cieux moi s'ouvrent

moi sur une route, enfant, mchant une racine de canne sucre
tran homme sur une route sanglant une corde au cou
debout au milieu d'un cirque immense, sur mon front noir une couronne de daturas

voum rooh
s'envoler
plus haut que le frisson plus haut que les sorcires vers d'autres toiles exaltation froce de forts et de
montagnes dracines l'heure o nul n'y pense les les lies pour mille ans !

voum rooh oh
pour que revienne le temps de promission
et l'oiseau qui savait mon nom
et la femme qui avait mille noms
de fontaine de soleil et de pleurs
et ses cheveux d'alevin
et ses pas mes climats
et ses yeux mes saisons
et les jours sans nuisance
et les nuits sans offense
et les toiles de confidence
et le vent de connivence

Mais qui tourne ma voix ? qui corche ma voix ? Me fourrant dans la gorge mille crocs de bambou. Mille
pieux d'oursin. C'est toi sale bout de monde. Sale bout du petit matin. C'est toi sale haine. C'est toi poids
de l'insulte et cent ans de coups de fouet. C'est toi cent ans de ma patience, cent ans de mes soins juste
ne pas mourir.
rooh oh

nous chantons les fleurs vnneuses clatant dans des prairies furibondes ; les ciels d'amour coups
d'embolie ; les matins pileptiques ; le blanc embrasement des sables abyssaux, les descentes d'paves
dans les nuits foudroyes d'odeurs fauves.


Qu'y puis-je ?

Il faut bien commencer.

Commencer quoi ?

La seule chose au monde qu'il vaille la peine de commencer :

La Fin du monde parbleu.

Tourte
tourte de l'effroyable automne
o poussent l'acier neuf et le bton vivace
tourte tourte
o l'air se rouille en grandes plaques
d'allgresse mauvaise
o l'eau sanieuse balafre les grandes jours solaires je vous hais

on voit encore des madras aux reins des femmes des anneaux leurs oreilles des sourires leurs
bouches des enfants leurs mamelles et j'en passe :
ASSEZ DE CE SCANDALE !

Alors voil le grand dfi et l'impulsion
sataniques et l'insolente
drive nostalgique de lunes rousses,
de feux verts, de fivres jaunes !

En vain dans la tideur de votre gorge mrissez-vous vingt fois la mme pauvre consolation que nous
sommes des marmonneurs de mots

Des mots ? quand nous manions des quartiers de monde, quand nous pousons des continents en
dlire, quand nous forons de fumantes portes, des mots, ah oui, des mots ! mais des mots de sang frais,
des mots qui sont des raz-de-mare et des rsiples et des paludismes et des laves et des feux de
brousse, et des flambes de chair, et des flambes de villes...

Sachez-le bien :
je ne joue jamais si ce n'est l'an mil
je ne joue jamais si ce n'est la Grand Peur

Accommodez-vous de moi. Je ne m'accommode pas de vous !

Parfois on me voit d'un grand geste du cerveau,
happer un nuage trop rouge
ou une caresse de pluie, ou un prlude du vent,
ne vous tranquillisez pas outre mesure :

Je force la membrane vitelline qui me spare de moi-mme,

Je force les grandes eaux qui me ceinturent de sang

C'est moi rien que moi
qui prends langue avec la dernire angoisse
C'est moi oh, rien que moi
qui m'assure au chalumeau
les premires gouttes de lait virginal !

Et maintenant un dernier zut :
au soleil (il ne suffit pas soler ma tte trop forte)
la nuit farineuse avec les pondaisons d'or des lucioles incertaines
la chevelure qui tremble tout au haut de la falaise
le vent y saute en inconstantes cavaleries sales
je lis bien mon pouls que l'exotisme n'est pas provende pour moi

Au sortir de l'Europe toute rvulse de cris
les courants silencieux de la dsesprance
au sortir de l'Europe peureuse qui se reprend et fire
se surestime
je veux cet gosme beau
et qui s'aventure
et mon labour me remmore d'une implacable trave.

Que de sang dans ma mmoire ! Dans ma mmoire sont des lagunes. Elles sont couvertes de ttes de
morts. Elles ne sont pas couvertes de nnuphars. Dans ma mmoire sont des lagunes. Sur leurs rives ne
sont pas tendus des pagnes de femmes.
Ma mmoire est entoure de sang. Ma mmoire a sa ceinture de cadavres !
et mitraille de barils de rhum gnialement arrosant nos rvoltes ignobles, pmoisons d'yeux doux d'avoir
lamp la libert froce

(les ngres-sont-tous-les-mmes, je vous-le-dis
les vices-tous-les-vices, c'est-moi-qui-vous-le-dis
l'odeur-du-ngre, a-fait-pousser-la-canne
rappelez-vous-le-vieux-dicton :
battre-un-ngre, c'est le nourrir)

autour des rocking-chairs mditant la volupt
des rigoises
je tourne, inapaise pouliche

Ou bien tout simplement comme on nous aime !
Obscnes gaiement, trs doudous de jazz sur leur excs d'ennui.
Je sais le tracking, le Lindy-hop et les claquettes.
Pour les bonnes bouches la sourdine de nos plaintes enrobes de oua-oua. Attendez...
Tout est dans l'ordre. Mon bon ange broute du non. J'avale des baguettes. Ma dignit se vautre dans
les dgobillements...

Soleil, Ange Soleil, Ange fris du Soleil
pour un bond par del la nage verdtre et
douce des eaux de l'abjection !

Mais je me suis adress au mauvais sorcier. Sur cette terre exorcise, largue a la drive de sa
prcieuse intention malfique, cette voix qui crie, lentement enroue, vainement, vainement enroue,

et il n'y a que les fientes accumules de nos mensonges et qui ne rpondent pas.

Quelle folie le merveilleux entrechat par moi rv au-dessus de la bassesse !
Parbleu les Blancs sont de grands guerriers
hosannah pour le matre et pour le chtre-ngre !
Victoire ! Victoire, vous dis-je : les vaincus sont contents !

Joyeuses puanteurs et chants de boue !

Par une inattendue et bienfaisante rvolution intrieure, j'honore maintenant mes laideurs repoussantes.

A la Saint-Jean-Baptiste, ds que tombent les premires ombres sur le bourg du Gros-Morne, des
centaines de maquignons se runissent dans la rue De Profundis ,

dont le nom a du moins la franchise d'avertir d'une rue des bas-fonds de la Mort. Et c'est de la Mort
vritablement, de ses mille mesquines formes locales (fringales inassouvies d'herbe de Para et rond
asservissement des distilleries) que surgit vers la grand'vie dclose l'tonnante cavalerie des rosses
imptueuses. Et quels galops ! quels hennissements ! quelles sincres urines ! quelles fientes
mirobolantes ! un beau cheval difficile au montoir ! Une altire jument sensible la molette !
Un intrpide poulain vaillamment joint !
Et le malin compre dont le gilet se barre d'une fire chane de montre, refile au lieu de pleines mamelles,
d'ardeurs juvniles, de rotondits authentiques, ou les boursouflures rgulires de gupes complaisantes,
ou les obscnes morsures du gingembre, ou la bienfaisante circulation d'un dcalitre d'eau sucre.

Je refuse de me donner mes boursouflures comme d'authentiques gloires.
Et je ris de mes anciennes imaginations puriles.

Non, nous n'avons jamais t amazones du roi du Dahomey, ni princes de Ghana avec huit cents
chameaux, ni docteurs Tombouctou Askia le Grand tant roi, ni architectes de Djenn, ni Mahdis, ni
guerriers. Nous ne nous sentons pas sous l'aisselle la dmangeaison de ceux qui tinrent jadis la lance. Et
puisque j'ai jur de ne rien celer de notre histoire (moi qui n'admire rien tant que le mouton broutant son
ombre d'aprs-midi), je veux avouer que nous fmes de tout temps d'assez pitres laveurs de vaisselle,
des cireurs de chaussures sans envergure, mettons les choses au mieux, d'assez consciencieux et le
seul indiscutable record que nous ayons battu est celui d'endurance la chicotte...
Et ce pays cria pendant des sicles que nous sommes des btes brutes ; que les pulsations de
l'humanit s'arrtent aux portes de la ngrerie ; que nous sommes un fumier ambulant hideusement
prometteur de cannes tendres et de coton soyeux et l'on nous marquait au fer rouge et nous dormions
dans nos excrments et l'on nous vendait sur les places et l'aune de drap anglais et la viande sale
d'Irlande cotaient moins cher que nous, et ce pays tait calme, tranquille, disant que l'esprit de Dieu tait
dans ses actes.

Nous vomissure de ngrier
Nous vnerie des Calebars
quoi ? Se boucher les oreilles ?
Nous, sols crever de rouis, de rises, de brume hume !
Pardon tourbillon partenaire !

J'entends de la cale monter les maldictions enchanes, les hoquettements des mourants, le bruit d'un
qu'on jette la mer... les abois d'une femme en gsine... des raclements d'ongles cherchant des gorges...
des ricanements de fouet... des farfouillis de vermine parmi des lassitudes...

Rien ne put nous insurger jamais vers quelque noble aventure dsespre.
Ainsi soit-il. Ainsi soit-il.
Je ne suis d'aucune nationalit prvue par les chancelleries
Je dfie le craniomtre. Homo sum etc.
Et qu'ils servent et trahissent et meurent
Ainsi soit-il. Ainsi soit-il. C'tait crit dans la forme de leur bassin.

Et moi, et moi,
moi qui chantais le poing dur
Il faut savoir jusqu'o je poussai la lchet.
Un soir dans un tramway en face de moi, un ngre.
C'tait un ngre grand comme un pongo qui essayait de se faire tout petit sur un banc de tramway. Il
essayait d'abandonner sur ce banc crasseux de tramway ses jambes gigantesques et ses mains
tremblantes de boxeur affam. Et tout l'avait laiss, le laissait. Son nez qui semblait une pninsule en
drade et sa ngritude mme qui se dcolorait sous l'action d'une inlassable mgie. Et le mgissier tait
l Misre. Un gros oreillard subit dont les coups de griffes sur ce visage s'taient cicatriss en lots
scabieux. Ou plutt, c'tait un ouvrier infatigable, la Misre travaillant quelque cartouche hideux. On
voyait trs bien comment le pouce industrieux et malveillant avait model le front en bosse, perc le nez
de deux tunnels parallles et inquitants, allong la dmesure de la lippe, et par un chef-d'oeuvre
caricatural, rabot, poli, verni la plus minuscule mignonne petite oreille de la cration.
C'tait un ngre dgingand sans rythme ni mesure.
Un ngre dont les yeux roulaient une lassitude sanguinolente.
Un ngre sans pudeur et ses orteils ricanaient de faon assez puante au fond de la tanire entrebille
de ses souliers.
La misre, on ne pouvait pas dire, s'tait donn un mal fou pour l'achever.
Elle avait creus l'orbite, l'avait fard d'un fard de poussire et de chassie mles.
Elle avait tendu l'espace vide entre l'accrochement solide des mchoires et les pommettes d'une vieille
joue dcatie. Elle avait plant dessus les petits pieux luisants d'une barbe de plusieurs jours. Elle avait
affol le coeur, vot le dos.
Et l'ensemble faisait parfaitement un ngre hideux, un ngre grognon, un ngre mlancolique, un ngre
affal, ses mains runies en prire sur un bton noueux. Un ngre enseveli dans une vieille veste lime.
Un ngre comique et laid et des femmes derrire moi ricanaient en le regardant.
Il tait COMIQUE ET LAID,
COMIQUE ET LAID pour sr.
J'arborai un grand sourire complice...
Ma lchet retrouve !
Je salue les trois sicles qui soutiennent mes droits civiques et mon sang minimis.
Mon hrosme, quelle farce !
Cette ville est ma taille.
Et mon me est couche. Comme cette ville dans la crasse et dans la boue couche.

Cette ville, ma face de boue.
Je rclame pour ma face la louange clatant du crachat !...
Alors, nous tant tels, nous l'lan viril, le genou vainqueur, le plaines grosses mottes de l'avenir ?
Tiens, je prfre avouer que j'ai gnreusement dlir, mon coeur dans ma cervelle ainsi qu'un genou
ivre.

Mon toile maintenant, le menfenil funbre.

Et sr ce rve ancien mes cruauts cannibales :

(Les balles dans la bouche salive paisse
notre coeur de quotidienne bassesse clate
les continents rompent la frle attache des isthmes
des terres sautent suivant la division fatale des fleuves
et le morne qui depuis des sicles retient son cri au dedans de lui-mme, c'est lui qui son tour cartle
le silence
et ce peuple vaillance rebondissante
et nos membres vainement disjoints par les plus raffins supplices
et la vie plus imptueuse jaillissant de ce fumier comme le corossolier imprvu parmi la dcomposition
des fruits du jacquier !)

Sur ce rve vieux en moi mes cruauts cannibales

Je me cachais derrire une vanit stupide le destin m'appelait j'tais cach derrire et voici l'homme par
terre, sa trs fragile dfense disperse,
ses maximes sacres foules aux pieds, ses dclamations pdantesques rendant du vent par chaque
blessure.
voici l'homme par terre
et son me est comme nue
et le destin triomphe qui contemple se muer
en l'ancestral bourbier cette me qui le dfiait.

Je dis que cela est bien ainsi.
Mon dos exploitera victorieusement la chalasie des fibres.
Je pavoiserai de reconnaissance mon obsquiosit naturelle
Et rendra des points mon enthousiasme le boniment galonn d'argent du postillon de la Havane, lyrique
babouin entremetteur des splendeurs de la servitude.

Je dis que cela est bien ainsi.
Je vis pour le plus plat de mon me.
Pour le plus terne de ma chair !

Tide petit matin de chaleur et de peur ancestrales je tremble maintenant du commun tremblement que
notre sang docile chant dans la madrpore.

Et ces ttards en moi clos de mon ascendance prodigieuse !
Ceux qui n'ont invent ni la poudre ni la boussole
ceux qui n'ont jamais su dompter la vapeur ni l'lectricit
ceux qui n'ont explor ni les mers ni le ciel
mais il savent en ses moindres recoins le pays de souffrance
ceux qui n'ont connu de voyages que de dracinements
ceux qui se sont assouplis aux agenouillements
ceux qu'on domestiqua et christianisa
ceux qu'on inocula d'abtardissement
tam-tams de mains vides
tam-tams inanes de plaies sonores
tam-tams burlesques de trahison tabide

Tide petit matin de chaleurs et de peurs ancestrales
par-dessus bord mes richesses prgrines
par-dessus bord mes faussets authentiques
Mais quel trange orgueil tout soudain m'illumine ?

vienne le colibri
vienne l'pervier
vienne le bris de l'horizon
vienne le cynocphale
vienne le lotus porteur du monde
vienne de dauphins une insurrection perlire brisant la coquille de la mer
vienne un plongeon d'les
vienne la disparition des jours de chair morte dans la chaux vive des rapaces
viennent les ovaires de l'eau o le futur agite ses petites ttes
viennent les loups qui pturent dans les orifices sauvages du corps l'heure o l'auberge cliptique se
rencontrent ma lune et ton soleil

il y a sous la rserve de ma luette une bauge de sangliers
il y a tes yeux qui sont sous la pierre grise du jour un conglomrat frmissant de coccinelles

il y a dans le regard du dsordre cette hirondelle de menthe et de gent qui fond pour toujours renatre
dans le raz-de-mare de ta lumire
(Calme et berce ma parole l'enfant qui ne sait pas que la carte du printemps est toujours refaire)
les herbes balanceront pour le btail vaisseau doux de l'espoir
le long geste d'alcool de la houle
les toiles du chaton de leur bague jamais vue
couperont les tuyaux de l'orgue de verre du soir puis rpandront sur l'extrmit riche de ma fatigue
des zinnias
des coryanthes
et toi veuille astre de ton lumineux fondement tirer lmurien du sperme insondable de l'homme la forme
non ose
que le ventre tremblant de la femme porte tel un minerai !

lumire amicale
frache source de la lumire
ceux qui n'ont invent ni la poudre ni la boussole
ceux qui n'ont jamais su dompter la vapeur ni l'lectricit
ceux qui n'ont explor ni les mers ni le ciel
mais ceux sans qui la terre ne serait pas la terre
gibbosit d'autant plus bienfaisant que la terre dserte
davantage la terre
silo o se prserve et mrit ce que la terre a de plus terre
ma ngritude n'est pas une pierre, sa surdit rue
contre la clameur du jour
ma ngritude n'est pas une taie d'eau morte sur l'oeil mort de la terre
ma ngritude n'est ni une tour ni une cathdrale

elle plonge dans la chair rouge du sol
elle plonge dans la chair ardente du ciel
elle troue l'accablement opaque de sa droite patience.

Eia pour le Kalcdrat royal !
Eia pour ceux qui n'ont jamais rien invent
pour ceux qui n'ont jamais rien explor
pour ceux qui n'ont jamais rien dompt

mais ils s'abandonnent, saisis, l'essence de toute chose
ignorants des surfaces mais saisis par le mouvement de toute chose
insoucieux de dompter, mais jouant le jeu du monde

vritablement les fils ans du monde
poreux tous les souffles du monde
aire fraternelle de tous les souffles du monde
lit sans drain de toutes les eaux du monde
tincelle du feu sacr du monde
chair de la chair du monde palpitant du mouvement mme du monde !

Tide petit matin de vertus ancestrales

Sang ! Sang ! tout notre sang mu par le coeur mle du soleil
ceux qui savent la fminit de la lune au corps d'huile
l'exaltation rconcilie de l'antilope et de l'toile
ceux dont la survie chemine en la germination de l'herbe !
Eia parfait cercle du monde et close concordance !

Ecoutez le monde blanc
horriblement las de son effort immense
ses articulations rebelles craquer sous les toiles dures
ses raideurs d'acier bleu transperant la chair mystique
coute ses victoires proditoires trompeter ses dfaites
coute aux alibis grandioses son pitre trbuchement

Piti pour nos vainqueurs omniscients et nafs !

Eia pour ceux qui n'ont jamais rien invent
pour ceux qui n'ont jamais rien explor
pour ceux qui n'ont jamais rien dompt

Eia pour la joie
Eia pour l'amour

Eia pour la douleur aux pis de larmes rincarnes.

et voici au bout de ce petit matin ma prire virile que je n'entende ni les rires ni les cris, les yeux fixs sur
cette ville que je prophtise, belle,
donnez-moi la foi sauvage du sorcier
donnez mes mains puissance de modeler
donne mon me la trempe de l'pe
je ne me drobe point. Faites de ma tte une tte de proue
et de moi-mme, mon coeur, ne faites ni un pre, ni un frre,
ni un fils, mais le pre, mais le frre, mais le fils,
ni un mari, mais l'amant de cet unique peuple.

Faites-moi rebelle toute vanit, mais docile son gnie
comme le poing l'allonge du bras !
Faites-moi commissaire de son sang
faites-moi dpositaire de son ressentiment
faites de moi un homme de terminaison
faites de moi un homme d'initiation
faites de moi un homme de recueillement
mais faites aussi de moi un homme d'ensemencement

faites de moi l'excuter de ces oeuvres hautes

voici le temps de se ceindre les reins comme un vaillant homme

Mais les faisant, mon coeur, prservez-moi de toute haine
ne faites point de moi cet homme de haine pour qui je n'ai que haine
car pour me cantonner en cette unique race
vous savez pourtant mon amour tyrannique
vous savez que ce n'est point par haine des autres races
que je m'exige bcheur de cette unique race
que ce que je veux
c'est pour la faim universelle
pour la soif universelle

la sommer libre enfin
de produire de son intimit close
la succulence de fruits.

Et voyez l'arbre de nos mains !
il tourne, pour tous, les blessures incises
en son tronc
pour tous le sol travaille
et griserie vers les branches de prcipitation parfume !


Mais avant d'aborder aux futurs vergers
donnez-moi de les mriter sur leur ceinture de mer
donnez-moi mon coeur en attendant le sol
donnez-moi sur l'ocan strile
mais o caresse la main la promesse de l'amure
donnez-moi sur cet ocan divers
l'obstination de la fire pirogue
et sa vigueur marine.

La voici avancer par escalades et retombes sur le flot pulvris
la voici danser la danse sacre devant la grisaille du bourg
la voici barir d'un lambi vertigineux
voici galoper le lambi jusqu' l'indcision des mornes

et voici par vingt fois d'un labour vigoureux la pagaie forcer l'eau
la pirogue se cabre sou l'assaut de la lame, dvie un instant,
tente de fuir, mais la caresse rude de la pagaie la vire, alors elle fonce, un frmissement parcourt l'chine
de la vague,
la mer bave et gronde
la pirogue comme un traneau file sur le sable.

Au bout de ce petit matin, ma prire virile :

donnez-moi les muscles de cette pirogue sur la mer dmonte
et l'allgresse convaincante du lambi de la bonne nouvelle !

Tenez je ne suis plus qu'un homme, aucune dgradation, aucun crachat ne le conturbe,
je ne suis plus qu'un homme qui accepte n'ayant plus de colre
(il n'a plus dans le coeur que de l'amour immense, et qui brle)

J'accepte... j'accepte... entirement, sans rserve...
ma race qu'aucune ablution d'hysope et de lys mls ne pourrait purifier
ma race ronge de macules
ma race raisin mr pour pieds ivres
ma reine des crachats et de lpres
ma reine des fouets et des scrofules
ma reine des squasmes et des chloasmes
(oh ces reines que j'aimais jadis aux jardins printaniers et lointains avec derrire l'illumination de toutes
les bougies de marronniers !).
J'accepte. J'accepte.
et le ngre fustig qui dit : << Pardon mon matre >>
et les vingt-neuf coups de fouet lgal
et le cachot de quatre pieds de haut
et le carcan branches
et le jarret coup mon audace marronne
et la fleur de lys qui flue du fer rouge sur le gras de mon paule
et la niche de Monsieur Vaultier Mayencourt, o
j'aboyai six mois de caniche
et Monsieur Brafin
et Monsieur de Fourniol
et Monsieur de la Mahaudire
et le pian
le molosse
le suicide
la promiscuit
le brodequin
le cep
le chevalet
la cippe
le frontal

Tenez, suis-je assez humble ? Ai-je assez de cals aux genoux ? De muscles au reins ?
Ramper dans les boues. S'arc-bouter dans le gras de la boue. Porter.
Sol de boue. Horizon de boue. Ciel de boue. Morts de boue, noms rchauffer dans la paume d'un
souffle fivreux !

Simon Piquine, qui ne s'tait jamais connu ni pre ni mre ; qu'aucune mairie n'avait jamais connu et qui
toute une vie s'en tait all cherchant son nom

Grandvorka celui-l je sais seulement qu'il est mort, broy par un soir de rcolte, c'tait parat-il son
travail de jeter du sable sous les roues de la locomotive en marche, pour lui permettre, aux mauvais
endroits, d'avancer.

Michel qui m'crivait signant d'un nom trange. Michel Deveine adresse Quartier Abandonn et vous
leurs frres vivants
Exlie Vt Congolo Lemk Boussolongo quel gurisseur de ses lvres paisses
sucerait tout au fond de la plaie bante le tenace secret du venin ?

quel prcautionneux sorcier dferait vos chevilles la tideur visqueuse des mortels anneaux ?

Prsences je ne ferai pas avec le monde ma paix sur votre dos.

ILes cicatrices des eaux
Iles vidences de blessures
Iles miettes
Iles informes

Iles mauvais papier dchir sur les eaux
Iles tronons cte cte fichs sur l'pe flambe du Soleil

Raison rtive tu ne m'empcheras pas de lancer absurde sur les eaux au gr des courants de ma soif
votre forme, les difformes,
votre fin, mon dfi.

Iles anneles, unique carne belle
Et je te caresse de mes mains d'ocan. Et je te vire de mes paroles alizes. Et je te lche de mes
langues d'algues.
Et je te cingle hors-filibuste

O mort ton palud pteux !
Naufrage ton enfer de dbris ! j'accepte !

Au bout du petit matin, flaques perdues, parfums errants, ouragans chous, coques dmtes, vieilles
plaies, os pourris, bues, volcans enchans, morts mal racins, crier amer. J'accepte !

Et mon originale gographie aussi ; la carte du monde fait mon usage, non pas teinte aux arbitraires
couleurs des savants, mais la gomtrie de mon sang rpandu, j'accepte

et la dtermination de ma biologie, non prisonnire d'un angle facial, d'une forme de cheveux, d'un nez
suffisamment aplati, d'un teint suffisamment mlanien, et la ngritude, non plus un indice cphalique, ou
un plasma, ou un soma, mais mesure au compas de la souffrance

et le ngre chaque jour plus bas, plus lche, plus strile, moins profond, plus rpandu au dehors, plus
spr de soi-mme, plus rus avec soi-mme, moins immdiat avec soi-mme,

j'accepte, j'accepte tout cela

et loin de la mer de palais qui dferle sous la syzygie suppurante des ampoules, merveilleusement
couch le corps de mon pays dans le dsespoir de mes bras, ses os branls et, dans ses veines, le
sang qui hsite comme la goutte de lait vgtal la pointe blesse du bulbe...

Et voici soudain que force et vie m'assaillent comme un taureau et l'onde de vie circonvient la papille du
morne, et voil toutes les veines e veinules qui s'affairent au sang neuf et l'norme poumon des cyclones
qui respire et le feu thsauris de volcans et le gigantesque pouls sismique qui bat maintenant la mesure
d'un corps vivant en mon ferme embrasement.

Et nous sommes debout maintenant, mon pays et moi, les cheveux dans le vent, ma main petite
maintenant dans son poing norme et la force n'est pas en nous, mais au-dessus de nous, dans une voix
qui vrille la nuit et l'audience comme la pntrance d'une gupe apocalyptique. Et la voix prononce que
l'Europe nous a pendant des sicles gavs de mensonges et gonfls de pestilences,
car il n'est point vrai que l'oeuvre de l'homme est finie
que nous n'avons rien faire au monde
que nous parasitons le monde
qu'il suffit que nous nous mettions au pas du monde
mais l'oeuvre de l'homme vient seulement de commencer
et il reste l'homme conqurir toute interdiction immobilise aux coins de sa ferveur
et aucune race ne possde le monopole de la beaut, de l'intelligence, de la force
et il est place pour tous au rendez-vous de la conqute et nous savons maintenant que le soleil tourne
autour de notre terre clairant la parcelle qu' fixe notre volont seule et que toute toile chute de ciel en
terre notre commandement sans limite.

Je tiens maintenant le sens de l'ordalie : mon pays est la lance de nuit de mes anctres Bambaras.
Elle se ratatine et sa pointe fuit dsesprment vers le manche si c'est de sang de poulet qu'on l'arrose et
elle dit que c'est du sang d'homme qu'il faut son temprament, de la graisse, du foie, du coeur
d'homme, non du sang de poulet.

Et je cherche pour mon pays non de coeurs de datte, mais de coeurs d'homme qui c'est pour entrer aux
villes d'argent par la grand'porte trapzodale, qu'ils battent le sang viril, et mes yeux balayent mes
kilomtres carrs de terre paternelle et je dnombre les plaies avec une sorte d'allgresse et je les
entasse l'une sur l'autre comme rares espces, et mon compte s'allonge toujours d'imprvus
monnayages de la bassesse.

Et voici ceux qui ne se consolent point de n'tre pas faits la ressemblance de Dieu mais de diable, ceux
qui considrent que l'on est ngre comme commis de seconde classe : en attendant mieux et avec
possibilit de monter plus haut ; ceux qui battent la chamade devant soi-mme, ceux qui vivent dans un
cul de basse fosse de soi-mme ; ceux qui se drapent de pseudomorphose fire ; ceux qui disent
l'Europe : Voyez, je sais comme vous faire des courbettes, comme vous prsenter mes hommages, en
somme, je ne suis pas diffrent de vous ; ne faites pas attention ma peau noire : c'est le soleil qui m'a
brl .

Et il y a le maquereau ngre, l'askari ngre, et tous les zbres se secouent leur manire pour faire
tomber leurs zbrures en une rose de lait frais.

Et au milieu de tout cela je dis hurrah ! mon grand-pre meurt, je dis hurrah ! la vieille ngritude
progressivement se cadavrise.
Il n'y a pas dire : c'tait un bon ngre.

Les Blancs disent que c'tait un bon ngre, un vrai bon ngre, le bon ngre son bon matre.
Je dis hurrah !
C'tait un trs bon ngre,
la misre le avait bless poitrine et dos et on avait fourr dans sa pauvre cervelle qu'une fatalit pesait
sur lui qu'on ne prend pas au collet ; qu'il n'avait pas puissance sur son propre destin ; qu'un Seigneur
mchant avait de toute ternit crit des lois d'interdiction en sa nature pelvienne ; et d'tre le bon ngre ;
de croire honntement son indignit, sans curiosit perverse de vrifier jamais les hiroglyphes
fatidiques.

C'tait un trs bon ngre

et il ne lui venait pas l'ide qu'il pourrait houer, fouir, couper tout, tout autre chose vraiment que la
canne insipide

C'tait un trs bon ngre.

Et on lui jetait des pierres, des bouts de ferraille, des tessons de bouteille, mais ni ces pierres, ni cette
ferraille, ni ces bouteilles...
O quites annes de Dieu sur cette motte terraque !

et le fouet disputa au bombillement des mouches la rose sucre de nos plaies.

Je dis hurrah ! La vieille ngritude
progressivement se cadavrise
l'horizon se dfait, recule et s'largit
et voici parmi des dchirements de nuages la fulgurance d'un signe
le ngrier craque de toute part... Son ventre se convulse et rsonne... L'affreux tnia de sa cargaison
ronge les boyaux ftides de l'trange nourrissons des mers !
Et ni l'allgresse des voiles gonfles comme une poche de doublons rebondie, ni les tours jous la
sottise dangereuse des frgates policires ne l'empchent d'entendre la menace de ses grondements
intestins

En vain pour s'en distraire le capitaine pend sa grand'vergue le ngre le plus braillard ou le jette la
mer, ou le livre l'apptit de es molosses

La ngraille aux senteurs d'oignon frit retrouve dans son sang rpandu le got amer de la libert

Et elle est debout la ngraille

la ngraille assise
inattendument debout
debout dans la cale
debout dans les cabines
debout sur le pont
debout dans le vent
debout sous le soleil
debout dans le sang

debout
et
libre
debout et non point pauvre folle dans sa libert et son dnuement maritimes girant en la drive parfaite et
la voici :
plus inattendument debout
debout dans les cordages
debout la barra
debout la boussole
debout la carte
debout sous les toiles

debout
et
libre

et le navire lustral s'avancer impavide sur les eaux croules.

Et maintenant pourrissent nos flocs d'ignominie !
par la mer cliquetante de midi
par le soleil bourgeonnant de minuit

coute pervier qui tiens les clefs de l'orient
par le jour dsarm
par le jet de pierre de la pluie
coute squale qui eille sur l'occident

coutez chien blanc du nord, serpent noir du midi qui achevez le ceinturon du ciel
il y a encore une mer traverser
oh encore une mer traverser
pour que j'invente mes poumons
pour que le prince se taise
pour que la reine me baise
encore un vieillard assassiner
un fou dlivrer
pour que mon me luise aboie louise
aboie aboie aboie
et que hulule la chouette mon bel ange curieux.
Le matre des rires ?
Le matre du silence formidable ?
Le matre de l'espoir et du dsespoir ?
Le matre de la paresse ? Le matre des danses ?
C'est moi !

et pour ce, Seigneur
les hommes au cou frle
reois et perois fatal calme triangulaire

Et moi mes danses
mes danses de mauvais ngre
moi mes danses

la danse brise-carcan
la danse saute-prison
la danse il-estl-beau-et-bon-et-lgitime-d'tre-ngre
A moi mes danses et saute le soleil sur la raquette de mes mains
mais non l'ingal soleil ne me suffit plus
enroule-toi, vent, autour de ma nouvelle croissance
pose-toi sur mes doigts mesurs
je te livre ma conscience et son rythme de chair
je te livre les feux o brasille ma faiblesse
je te livre le chain-gang
je te livre le marais
je te livre l'intourist du circuit triangulaire
dvore vent
je te livre mes paroles abruptes
dvore et enroule-toi
et t'enroulant embrasse-moi d'un plus vaste frisson
embrasse-moi jusqu'au nous furieux
embrasse, embrasse NOUS
mais nous ayant galement mordus !
jusqu'au sang de notre sang mordus !
embrasse, ma puret ne se lie qu' ta puret
mais alors embrasse
comme un champ de justes filaos
le soir
nos multicolores purets
et lie, lie-moi sans remords
lie-moi de tes vastes bras l'argile lumineuse
lie ma noire vibration au nombril mme du monde
lie, lie-moi, fraternit pre
puis, m'tranglant de ton lasso d'toiles
monte, Colombe
monte
monte
monte
Je te suis, imprime en mon ancestrale corne blanche.
monte lcheur de ciel
et le grand trou noir o je voulais me noyer l'autre lune
c'est l que je veux pcher maintenant la langue malfique de la nuit en son immobile verrition !


Editions Prsence Africaine, 1983

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AB

Notes :
1. A quels aspects de l'criture de Csaire avez-vous t sensible ?
A la premire lecture, ce qui surprend et sduit le lecteur du Cahier d'un retour au pays natal est l'originalit de
cette uvre.
Est-ce un pome ? Certes, mais il n'est pas commun. Le choix mme du mot "cahier" dit clairement la difficult de
classer ce texte dans un genre littraire prcis ; de longues squences versifies s'intercalent entre des paragraphes en
prose dont premire vue la typographie seule permet de dfinir la qualit potique qui relve parfois du
calligramme. L'absence de rime, la pauvret de la ponctuation font penser au refus des surralistes de la "posie" au
sens conventionnel du terme.
Le lexique n'est pas moins tonnant, voire choquant... Qui peut, en effet, oublier les termes plus que familiers de la
premire page : "Va-t-en, lui disais-je, gueule de flic, gueule de vache...". C'est surtout la richesse et la difficult du
vocabulaire qui nous fascinent ; non seulement Csaire cultive la potique du mot rare, "verrition" est une belle
cration et l'adverbe "inattendument" un splendide nologisme, mais les termes savants voire techniques abondent
qu'il s'agisse de mots forms sur des racines grecques, peu usits en franais, ou qu'il s'agisse de termes qui
appartiennent un lexique nettement dfini comme celui de la navigation ou de la maladie. Curieusement, except
les termes qui renvoient la flore ou la faune de la Martinique, l'on ne trouve pratiquement pas trace de mots
d'origine crole.
La phrase, de la mme manire surprend, sa syntaxe semble cartele, dsarticule. La structure de base est la phrase
nominale et le style asyndtique qui domine donne l'expression un caractre brut comme s'il s'agissait pour Csaire
d'exprimer de manire immdiate son motion. Ce n'est pas l l'un des moindres charme du Cahier dont
l'authenticit ne peut tre mise en doute.
Ce quoi le lecteur est pourtant immdiatement et irrmdiablement sensible est la beaut de cette criture.
Curieusement, ce texte est d'abord parole dite, profre. Mme si l'on fait une lecture silencieuse du Cahier, c'est
une voix qui nous parvient travers les invectives, les insultes ou les cris. Le recours au style direct qui met en scne
un "je" (Csaire) qui s'adresse un destinataire (lui, nous, les Martiniquais noirs) avec toute la force persuasive du
discours didactique nous laisse abasourdi. C'est juste titre que l'on a pu au sujet de cette uvre parler de "posie du
cri", l'oralit du texte est manifeste, comme en tmoignent ces onomatopes ou cris : "voum rooh oh" (30), "Ea"
(48) ou les nombreuses exclamations qui ponctuent le texte : "Des mots ? Ah oui, des mots !" (26), "ASSEZ DE CE
SCANDALE !" (32).
Le rythme de cette parole n'est pas moins sensible une oreille d'europen dshabitu d'entendre la magie de la
langue des littratures orales. Tout est dans le verbe et tout est dans le rythme ici, exactement comme dans la palabre
sur un march africain. Le Cahier tout entier est parcouru d'un rythme interne, ce sont les rptitions, les
constructions parallles qui en sous-tendent la structure : "Au bout du petit matin...", "Tide petit matin de chaleur et
de peurs ancestrales..."; ce martlement rptitif, inlassable qui scande le finale avec les multiples occurrences de
l'adjectif "debout" ou la reprise anaphorique du substantif "danse" : "Et moi mes danses mes danses de mauvais
ngre moi mes danses la danse brise carcan la danse saute-prison la danse il-est-beau-et-bon-et lgitime-d'tre-
ngre", n'est pas sans voquer le son du tam-tam ou du balafon qui souligne le chant du griot africain.
Que l'on ne s'y trompe pas cependant, Csaire, pote Martiniquais noir, est d'abord un fin lettr, ancien lve de
l'E.N.S. de la rue d'Ulm, il connat toutes les ressources de la langue franaise. Les figures de rhtorique sont
frquentes dans le Cahier d'un retour au pays natal : mtaphores, chiasmes et hyperboles se combinent savamment
: "j'entendais monter de l'autre ct du dsastre, un fleuve de tourterelles et de trfles de la savane..." (7), "Et elle est
debout la ngraille la ngraille assise" (61), le Cahier ne se referme-t-il pas sur cette image magnifique double d'un
oxymore recherch : "c'est l que je veux pcher maintenant la langue malfique de la nuit en son immobile verrition
!" (65). L'ironie n'est jamais absente du propos et force le lecteur faire une lecture en profondeur du texte, l'loge
apparent est souvent un contre loge : "...sur le pot en lettres d'or : MERCI)." (19). Si sa posie n'a rien de trs
acadmique, Csaire sait nanmoins admirablement jouer de tous les effets de sonorits dont les mots de notre
langue sont riches, les allitrations et les assonances tissent au fil des pages tout un rseau sonore qui contribue au
lyrisme du texte et nous envote : "Ici il n'y a que des toits de paille que l'embrun a brunis et que le vent pile." (19)
ou "on n'a jamais vu un sable si noir, et l'cume glisse dessus en glapissant, et la mer la frappe grands coups de
boxe..." (19).
L'criture de Csaire fascine et ensorcelle par sa hardiesse, par son exubrance mme, mais une autre magie agit,
presque notre insu si l'on n'y prend garde, les rminiscences, les allusions, les chos la littrature de son temps
sont nombreux. Toute la potique de Csaire s'labore dans un rapport d'intertextualit avec les grands potes de
notre littrature. Lautramont lorsque Csaire voque tout un bestiaire fantastique d'"hommes-hynes", d'"hommes-
panthres" ou de "squale qui veille sur l'occident"; Rimbaud dont on croit entendre en contre-point les vers du
Bateau ivre dans ces mots de Csaire : "et l, berc par les effluves d'une pense jamais lasse je nourrissais le vent,
je dlaais les monstres et j'entendais monter de l'autre ct du dsastre, un fleuve de tourterelles..." (7); Baudelaire
que Csaire n'hsite pas citer ou pasticher : "Il tait COMIQUE ET LAID, COMIQUE ET LAID pour sr." (41);
Pguy que le rythme litanique du Cahier voque immanquablement. A ces noms il conviendrait sans doute d'ajouter
ceux d'Apollinaire, de Breton ou de Saint-John-Perse mais trs certainement son ami de toujours le pote Antillais
Lon-Gontran Damas qui a, l'un des premiers, dans sa Complainte du ngre, fait passer les rythmes du jazz dans
notre posie.
L'criture de Csaire peut irriter premire lecture, pour qui prend la peine de lire et de comprendre, trs vite cette
criture est une fte pour l'esprit tant elle est vivante, mouvante et vraie, tant elle est colore, humaine et belle.
2. Le Cahier d'un retour au pays natal, uvre engage.
S'engager, c'est prendre parti, combattre au service d'une cause, lutter pour la dfense d'un individu ou d'une ide.
Parce que l'artiste, l'crivain ne se sent pas extrieur au monde, il a conscience que toute parole, toute cration
artistique est action. En consquence, on appelle "uvre engage" une uvre dont l'auteur assume cette charge.
Ainsi, Guernica de Picasso, le Trait sur la tolrance de Voltaire ou un pome comme "Libert d'Eluard sont des
uvres engages.
Le Cahier d'un retour au pays natal est bien dans la ligne de ces grandes uvres picturales ou littraires.
Tout d'abord par son criture, le Cahier d'un retour au pays natal est uvre d'un homme qui se veut le prophte de
son peuple. Par sa prsence dans uvre, Csaire s'implique, engage sa responsabilit. L'emploi du pronom de la
premire personne, les termes mmes ne laissent planer aucune ambigut : "Accommodez-vous de moi. Je ne
m'accommode pas de vous ! (33), "je ne me drobe point" (49), "J'accepte... j'accepte... entirement, sans rserve..."
(52), "Le matre des danses ? C'est moi !" (63). Pome, manifeste, cri de rvolte et d'espoir, le Cahier d'un retour
au pays natal est tout cela. uvre est l'homme.
Par ailleurs, le Cahier d'un retour au pays natal tmoigne bien d'un combat. La violence du lexique, de l'criture
l'atteste, il suffit pour en tre convaincu d'ouvrir le livre et d'en lire la premire page. Mais cette violence n'est pas de
pure forme, il s'agit de lutter pour arracher les Martiniquais noirs descendants d'esclaves leur passivit, leur
soumission servile et de leur rendre leur dignit d'hommes. Ici, l'argumentation de Csaire est nette : leur pass
d'esclaves ne les avilit pas, le martyr des esclaves est la Passion d'un peuple qui mrite le respect ; ils n'ont pas
avoir honte de ce qu'ils sont et peuvent lgitimement revendiquer leur fiert d'tre noirs, leur ngritude.
Mais tout combat ne vaut que s'il permet de construire. Le Cahier d'un retour au pays natal est aussi une uvre de
"refondation". Comme dipe, comme Haler, Csaire au seuil de son uvre se pose la question philosophique
fondamentale : "Qui suis-je ?". Ce faisant, il contraint son lecteur, qu'il soit noir ou blanc, s'interroger.
Pour Csaire, le choix est simple : tre tratre aux siens, l'homme "des fidlits trahies" ou s'assumer en tant
qu'homme noir, frre de race de ceux qui vivent dans la laideur et la promiscuit de "la rue Paille", accepter d'tre
"l'homme-famine, l'homme-insulte [...] un homme-juif, un homme pogrom, un chiot, un mendigot" (20).
Pour les noirs Martiniquais auxquels le Cahier d'un retour au pays natal s'adresse au premier chef, il n'y a pas
d'autre alternative que celle qui consiste se choisir : un homme couch ou un homme debout ? "debout et libre"
comme le clame Csaire avec fiert dans le finale de uvre.
Pour les lecteurs blancs, le choix existe galement car le Cahier d'un retour au pays natal est aussi un miroir que
nous tend Csaire, il nous faut opter : soit refuser de regarder en face notre pass d'Europens qui ont rduit un
peuple en esclavage, soit l'assumer pour pouvoir construire un avenir dans lequel noirs et blancs seront des
partenaires gaux.
Dans les trois cas envisags, uvre de Csaire opre une vritable catharsis, il s'agit de faire revivre le pass pour
faire natre un homme nouveau. Dtruire pour reconstruire en somme. Y a-t-il plus belle uvre et plus bel
engagement ?
3. LEXIQUE
Aim Csaire, Cahier d'un retour au pays natal.
eschare (8) = escarre = crote sur la plaie d'un tissu ncros
morne (10) = terme crole = petite hauteur arrondie ; les quartiers populaires sont btis sur les mornes environnants
Fort-de-France.
les coltis (12) = terme de marine = couple qui correspond au point o commencent les bossoirs
sans alexitre connu (12) = mdicament qui prvient l'effet des poisons et des venins
le bulbe tratique (13) = < grec teratos (?) = monstrueux ?
la mentule de Dieu (21) = membre viril
une touffe de ccropies (21) = arbre d'Amrique aux tiges creuses ("bois-trompette" en crole)
ton lait jiculi (21) = un poison
cette seule noctiluque (23) = qui a la proprit d'mettre dans l'obscurit une lueur phosphorescente
les Cayes (26) = rochers de vase, de corail et de madrpores
un patyura ombrageux (26) = petit mammifre d'Amrique latine (famille des marsupiaux)
ma laideur pahouine (30) = de Pahouin, groupe des Bantous (fangs) chasseur d'lphants (flches de bambous)
la membrane vitelline (34)= substances formant l'ocyte de l'uf
la volupt des rigoises (35) = nerfs de bufs
le tracking (36) = pas de danse (annes 30)
le lindyhop (36) = danse afro-amricaine (annes 30)
le chtre-ngre (36) = prendre au sens littral (?)
herbe de Para (37) = nom d'une herbe fourrage (Para = ancien nom de la ville de Blem)
Askia le Grand (38) = roi de l'empire de Gao (XVI
e
- XVII
e
s.)
Madhis (38) = guerriers du Soudan
Calebars (39) = cte du Nigria
un pongo (40) = grand singe (gorille)
une inlassable mgie (40) = ? opration par laquelle on mgit les peaux ?
le menfenil funbre (42) = oiseau de proie de la Martinique
le corossolier (42) = terme de botanique, arbre fruitier tropical
le jacquier (42) = terme de botanique, arbre fruitier tropical (= arbre pain)
la chalasie des fibres (43) = terme de chirurgie (sparation partielle de la corne d'avec la sclrotique )
inanes (44) = inanit = vide, inutile, vain
de trahison tabide (44) = consum par le marasme, sans force
le Kalcdrat royal (47) = grand arbre majestueux de la savane
ses victoires proditoires (48) = qui ont le caractre de la trahison
ne le conturbe (52) = lat. conturbare (?), troubler, altrer, bouleverser, embrouiller
des chloasmes (52) = taches pigmentes irrgulires du visage
le pian (53) = maladie infectieuse chronique < trponme
la cippe (53) = le cippe ? pourquoi "la" ?
la syzygie (56) = position de la lune en conjonction ou en opposition avec le soleil
l'askari ngre (59) = soldat noir de l'infanterie coloniale
le chain-gang (64) = chane attachant les esclaves
de justes filaos (64) = arbre originaire d'Australie (voque le dsir/la profusion/la beaut)
en son immobile verrition (65) = cration de Csaire = mouvement (?) < lat. verrere = balayer (?)

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