Vasco Graa Moura

Lamento para a lngua portuguesa

no s mais do que as outras, mas s nossa,
e crescemos em ti. nem se imagina
que alguma vez uma outra lngua possa
pr-te incolor, ou inodora, insossa,
ser remdio brutal, mera aspirina,
ou tirar-nos de vez de alguma fossa,
ou dar-nos vida nova e repentina.
mas o teu pas que te destroa,
o teu prprio pas quer-te esquecer
e a sua condio te contamina
e no seu dia a dia te assassina.
mostras por ti o que lhe vais fazer
vai-se por c! mingando e desistindo,
e desde ti nos deitas a perder
e fazes com que fu"a o teu poder
enquanto o mundo vai de ns fugindo
ruiu a casa que s do nosso ser
e este anda por isso desavindo
connosco, no sentir e no entender,
mas sem que a desavena nos importe
ns "! falamos nem sequer fingindo
que s runas vamos repetindo.
talvez se"a o processo ou o desnorte
que mostra como realidade
a relao da lngua com a morte,
o n que faz com ela e que entrecorte
a corrente da vida na cidade.
mais valia que fossem de outra sorte
em cada um a fora da vontade
e to filosofais melancolias
nessa escusada busca da verdade
e que a ti nos prendesse melhor grade.
bem que ao longo do tempo ensurdecias,
nublando-se entre ns os teus cristais,
e entre gentes remotas descobrias
o que no eram notas tropicais
mas coisas tuas que no tinhas mais,
perdidas no enredar das nossas vias
por desvairados, l#gubres sinais,
msera sorte, estranha condio,
em que, por nos perdermos, te perdias.
neste turvo presente tu te esvais,
por ser combate de armas desiguais.
matam-te a casa, a escola, a profisso,
a tcnica, a ci$ncia, a propaganda,
o discurso poltico, a pai%o
de estranhas novidades, a ciranda
da viol$ncia alvar que no abranda
entre r!dios, "ornais, televiso.
e toda a gente o diz, mesmo essa que anda
por tempos de ignomnia mais feliz
e o repete por lu%o e no comanda,
com o bafo de hienas dos covis,
mais que uma vela v nos ventos panda
cheia do podre cheiro a que tresanda.
foste memria, m#sica e matriz
de um !spero combate apreender
e dominar o mundo e as mais subtis
equa&es em que igual a %is
qualquer das dimens&es do conhecer,
dizer de amor e morte, e a quem quis
e soube utilizar-te, do viver,
do mais simples viver quotidiano,
de ilus&es e sil$ncios, desengano,
sombras e luz, risadas e prazer
e dor e sofrimento, e de ano a ano,
passarem aves, ceifas, esta&es,
o trabalho, o sossego, o tempo insano
do sobressalto a vir a todo o pano,
e bonanas tambm e tais raz&es
que no mundo costumam suceder
e deslumbram na s variedade
de seu modo, lugar e qualidade,
e coisas certas, ine%actid&es,
venturas, infort#nios, cativeiros,
e paisagens e luas e mon&es,
e os caminhos da terra a percorrer,
e arados, atrelagens e veleiros,
pedacinhos de conchas, verde "ade,
doces luminesc$ncias e luzeiros,
que podias dizer e desdizer
no teu corpo de tempo e liberdade.
agora que s refugo e cicatriz
esperana nenhuma h!s-de manter
o teu prprio domnio foi proscrito,
la"e de lousa gasta em que algum giz
se esborratou informe em borr&es vis.
de assim acontecer, ficou-te o mito
de seres de vastos, v!rios e distantes
mundos que serves mal nos degradantes
modos de ns contigo. nem o grito
da vida e do poema so bastantes,
por ser devido a um outro e duro atrito
que tu partiste at as prprias "antes
nos estrad&es da histria estava escrito
que iam descon"untar-te os teus falantes
na terra em que nasceste. eu acredito
que te fizeram avaria grossa.
no rodar!s nas rotas como dantes,
quer murmures, escrevas, fales, cantes,
mas apesar de tudo ainda s nossa,
e crescemos em ti. nem imaginas
que alguma vez uma outra lngua possa
pr-te incolor, ou inodora, insossa,
ser remdio brutal, vs aspirinas,
ou tirar-nos de vez de alguma fossa,
ou dar-nos vidas novas repentinas.
enredada em vilezas, dios, troa,
no teu prprio pas te contaminas
e dele essa misria que te roa.
mas com o que te resta me iluminas.