A Flor e a Nusea

Preso minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir at o enjo?
Posso, sem armas, revoltar-me?
Olhos sujos no relgio da torre:
No, o tempo no chegou de completa justia.
O tempo ainda de fezes, maus poemas, alucinaes e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.
Em vo me tento explicar, os muros so surdos.
Sob a pele das palavras h cifras e cdigos.
O sol consola os doentes e no os renova.
As coisas. Que tristes so as coisas, consideradas sem nfase.
Vomitar este tdio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Esto menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.
Crimes da terra, como perdo-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Rao diria de erro, distribuda em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.
Pr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porm meu dio o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperana mnima.
Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, nibus, rio de ao do trfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polcia, rompe o asfalto.
Faam completo silncio, paralisem os negcios,
garanto que uma flor nasceu.
Sua cor no se percebe.
Suas ptalas no se abrem.
Seu nome no est nos livros.
feia. Mas realmente uma flor.
Sento-me no cho da capital do pas s cinco horas da tarde
e lentamente passo a mo nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pnico.
feia. Mas uma flor. Furou o asfalto, o tdio, o nojo e o dio.
( Carlos Drummond de Andrade )