la vida se repite, se repite la vida. Hay claridad, hay tinieblas. Lo oscuro se repite, se repite lo claro. La siembra se repite, se repite la cosecha. El invierno brilla, la primavera promete. Sin embargo la vida nunca es montona. El escondido tambor de la noche resuena satisfecho, y al ladrar de los perros se escucha la pisada en mi pueblo en mi pueblo en mi pueblo En mi pueblo en mi pueblo en mi pueblo la vida se repite, muere la vida y de nuevo se recrea de la misma manera. Somos cuidadosos de no fallar de repetir los mismos saludos, las mismas despedidas que nuestros padres y los padres de nuestros padres usaron. Ellos son sagaces, nosotros pequeos y el da largo. La muerte viene y viene slo una vez, pero cuando llega la vida nadie rechazara volver a vivir en mi pueblo en mi pueblo en mi pueblo Andrew Oerke