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Bolao?
Alejandro Tarrab: Para m la obra de Octavio Paz jams fue enemiga. Al
contrario. Hay muchsimo que aprender ah: Los hijos del Limo, el Mono
gramtico, son libros potentes, extraordinarios. Otra cosa es la figura pblica.
Pero eso, ahora, me interesa menos. Me quedo, definitivamente, con la obra.
Revista Ping Pong: Qu relacin mantienes con el resto de la poesa
hispanoamericana?
Alejandro Tarrab: Intento mantenerme al tanto, en una relacin de lectura
(exploracin) y compromiso constantes. Sobre todo con aquellos autores que
siento ms afines; los que, por algn motivo, llaman ms mi atencin.
Revista Ping Pong: Y con la poesa en otras lenguas?
Alejandro Tarrab: Lo mismo, aunque fuera del ingls tengo que ajustarme a las
versiones y traducciones que encuentro en algunos libros, revistas y, sobre
todo, en la red.
Revista Ping Pong: Cules opinas que son los referentes literarios a los
que miras en tu potica?
Alejandro Tarrab: Intento, siempre, ir ms all de la poesa; hacia el ensayo, la
novela, el teatro, pero tambin hacia la msica, la fotografa, el cine, la pintura.
Revista Ping Pong: Qu consejo le daras al lector dominicano para
acceder a buena poesa?
Alejandro Tarrab: No creo en los consejos. Si algo puedo defender aqu es la
bsqueda de vas propias a travs de la prueba y el error, de la curiosidad y el
merodeo, pero tambin de la relectura. El referente internet es un lugar
comn, pero es cierto: ah encontramos mucho. Sin embargo, la cuestin no
es encontrar y recopilar esas grandes obras (no hablo nicamente de los
clsicos), sino darse a la tarea de leerlas (leerlas de verdad, es decir,
repasarlas, revisitarlas de manera vehemente, tacharlas, anotarlas y vincularlas
con otros asuntos), dejando de lado ese vasto y a la vez, paradjicamente,
desprovisto mar informativo. La va corta es obtener y retener datos para
despus corearlos como lugares visitados (una lectura de tarjeta postal, por
decirlo de algn modo).
De Maremgnum
LO QUE TE DIGO SE DESHACE EN EL AIRE
Lo que te digo se deshace en el aire.
Esto que te digo, escchame bien, se enciende, se deshace en el aire.
No palidece y cae para estrecharse entre las ramas y las brozas
y los restos de una naturaleza ya cada,
se pica y se impacienta,
se enciende e incinera antes de llegar.
Su destino. Esto que te digo,
no es sublime, sino etreamente irreconocible.
Llega a tus odos (pavesa, reliquia del carbn), porque lo que se alza y se
arroja tiene que llegar,
tocar algn punto en su impaciencia.
Aunque lo hace rebasa, quiere meterse como algo ya crispado,
ya molido en su agitacin y su prisa.
De ser algo, esto que te digo, sera la neblina implacable de ese paisaje al pie
del Lago.
Un lago que, tras la vehemencia, descansa en sus heridas,
un lago que no vi, pero que me mostraste como una imagen distante y blanca:
aqu estuve sin ti. ramos algo.
Antes de decir, lo que te digo, antes de rayarse en el aire,
las palabras si acaso seran eso: eclipses,
paisajes de nada que aparecen de pronto y vuelven a romperse.
Ciudades derruidas, almas derruidas, consumindose en el aire.
Pero lo que se alza y quiere penetrar naci para perderse:
la palabra escucha, imperativa y perniciosa, la misma palabra protectora,
con su bardo de maldicin, la palabra sorda, auscultando los ritmos lentos,
las palabras remanso de las palabras se queman y se acaban en el aire.
Estas almas, estos seres convulsos que en algn momento fueron visos,
seales de orientacin para las civilizaciones farsantes,
hoy crecen y se escuecen en la boca.
Yo las digo con una maldicin. Yo las digo
para verlas romperse y llegar a su destino incierto ya perdidas.
Con un olor de inmisericordia en el aire. Esto que digo
se deshace, se pierde como los emporios y las almas en su clamor contrario:
la neblina de una embocadura. Esto,
mi resabio negro todava encendido, mi asolada y tonante, envilecida.