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La posie de Thomas Roussot.!

Inutile donc de faire comme sil restait une part de joliesse dont on
pourrait encore senorgueillir benotement. Inutile, puisque le coeur,
moribond, sapprte lcher. Cela fait bien longtemps que les rires
ont jauni ; et puisque tout le monde sen fout manifestement, autant
vomir en public les haines et idaux dont le mlange indigeste ne
passe dfinitivement pas. Alors a casse. Et avec les rves
balays, cest ltre dans son entiret qui casse, interdit de cit. Il
ny a rien faire : a ne passe pas, alors a casse. Membres pars
et coeurs fls, a casse.!
Sentiments dgonfls et rves effondrs, a casse. Dans
lindiffrence gnrale. Indiffrence si outrageusement farde de
discours humanistes que ce maquillage surann ne parvient plus
masquer la dialectique de putrfaction qui travaille en profondeur
tous les corps sociaux que lhumain sest invents pour faire cran,
pour dtourner son regard dun vide quil ne sait affronter. Rseaux
de trompes-loeil, jeux de dupes : le trop plein de vivres toujours
consommer nendigue pas la mort qui consume jamais des
mouvements de lme trop creux pour durer. a casse. Lobscnit
du monde abonde dans le non-sens de sa vacuit : cest linertie
ambiante, la dialectique de linanit. Surproduction de verbiage,
surmultiplication des artifices. Et pourtant rien ny fait. Encore et
toujours : a ne passe pas, alors a casse. Louvrier du mois
devient la brebis galeuse. Un coup de fil et puis sen va : semmure
dans un silence spulcral lamour dfunt dune vie dont on ne sait
plus quoi faire une vie qui reste idiotement vivre comme les
dchets puants restent recycler. On pitine. On fait face
limpossible. On fait face lchec programm. Parce quon y vit,
parce quon sy bat. Parce quon sy dbat, dans la boue
quentretiennent les larmes qui coulent le long des joues gifles. On
a beau tenter dtreindre. On a beau bouffer et possder. On a
beau calculer et trouver les techniques. On a beau faire oeuvre de
ruse et rafistoler, le cas chant. On a beau supplier pour que a
continue et que les jours reviennent. On a beau : esthtique de
lchec, esthtique de la dbcle. On conjure la vie de reprendre
des droits que lon voudrait tre les siens, elle et avec elle soi.

On implore, on chute et on rampe. On achte, on se vend et on


crve. On crie. On pleure. On crit. On choue. On a beau.!
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Cest cette esthtique et ce mouvement que Thomas Roussot
pouse et dcline travers ses pomes. Cest vers les marcages
dans lesquels les lans senlisent quil nous entrane, nous invitant
faire lpreuve honnte de ce qui sy passe, et, dans la foule, y
prendre le maquis. Sa part de boue, sa part de merde, il faut bien
lassumer telle quelle. Elle est l quoi quon en dise ; elle est ce
quelle est, quon la nomme ainsi ou quon lendimanche. Ltre tel
quil se donne l, cest--dire ici, et maintenant, cest tout lobjet de
la posie de Thomas Roussot de lassumer et den rendre compte
autant quil est en son pouvoir de le permettre. Lauteur prend les
armes verbales pour dfendre la vrit nue dune actualit crue
vrit quil sait ne pas matriser mais vers laquelle il tend
obstinment. Ses algarades volitives dcrivent les circonvolutions!
funestes dune dcadence ontologique dans laquelle lhumain se!
complat avant tout par faiblesse, parce que cest si facile. En cela,
elles sont autant de balles tires dans les miroirs dformants que la
socit saffaire se tendre pour sy mirer, belle comme elle na
jamais su ltre, noble comme elle ne la jamais t.!
Dans les pomes de Thomas Roussot, il y a de la hargne, et il y a
de la haine. Il y a du limon ; il y a du dgot. Il y a beaucoup de
solitude ; il y a de la misre. Misre dtre l, parmi les gravats. Il y
a de lamour aussi, de lamour surtout. Lamour en premier chef :
la fois raison et draison dtre. Lamour qui fait tourner le monde
le monde qui tourne en rond. Il ny a au fond quamour et drliction
: lalpha et lomga entre lesquels la langue stire pour crer un
pont, la main qui articule le verbe cherchant donner corps ce
projet spectral. La main sy active ; les mains sy emploient. Cest la
main tendue fraternellement, et cest la main arme
dsesprment. Cest le poing reu dans lestomac, et cest celui
rendu au visage. Ce sont les mains leves pour atteindre, les
mains qui sans cesse se tuent treindre. Ce sont les mains qui
fbrilement tranglent, et ce sont les mains qui ttonnent dans la
fange. Les mains du prtre ; les mains du soupirant. Les mains du
bourreau ; les mains de lenfant. Ce sont au fond les mains qui

tentent de se rejoindre, qui esprent communier, pour qualors enfin


jointes, les doigts replis, la tte sy repose pour humblement prier.!
Amine Boucekkine!
Philosophe, artiste, organisateur dvnements culturels.

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