jusqu' leur mort, ils ressassent les mmes choses. Il ne leur arrive jamais rien, de neuf : ils mettent leur ambition ne changer en rien. Ds le dbut, au premier pas, les voil tout de suite qui se lient leur pass ! Le choix qu'ils ont fait les engage et, de peur de le dmentir, ils se trouveront forcs de le ritrer. Et ainsi une ide, c'est une chane que lon se donne ; un systme, c'est une prison ; on subit l'une et, dans l'autre, on se clt, on ne pourra plus s'y soustraire, et l'on portera continuellement le poids des contraintes que l'on s'est construites. Vous avez dit une chose, un jour : perptuit vous devrez la rpter. On s'imagine que l'on possde un sentiment ; pas du tout : il vous possde. Disposer de soi, qui le peut, grand Dieu ? Les intentions que l'on a eues, et les actions qu'on a commises, vous les subirez toujours, elles vous tiennent, vous enveloppent et se nourrissent de vous, elles grandissent comme des espces de parasites qui ne peuvent gure s'accrotre quaux dpens du vrai homme et qui finalement le tuent. Pourtant, si on voulait, comme les heures seraient abondantes et ingnues ! Quel plaisir de se montrer tel qu'on est vraiment et d'obir au moment ! Ah ! plutt que de se redire, ne vaut-il pas mieux eu effet se contredire ? Ainsi pense Octave Mirbeau. La vrit, au fond, c'est qu'il s'ennuie. Il vit dans l'ide du nant des choses et de la laideur des tres. Heureusement qu'il a des passions et que celles-ci le sauvent de sa mlancolie en lui offrant sans cesse de nouvelles causes d'lan, d'exaltation exclusive. Pour bien s'expliquer cette nature si singulire et qui d'abord dconcerterait par ses contrastes, il faut se souvenir du mot de Stendhal : dans la passion on puise une certaine fivre de l'me, laquelle rend mconnaissable un objet, le plus souvent assez commun, et le place part. C'est eu vertu des consquences de ce phnomne trange que Mirbeau prsente de si grandes anomalies. Chez lui, la passion se.
produit trs vite et, si elle s'teint de mme, dans l'instant
qu'elle dure, elle transfigure tout, et comme elle revient au moindre prtexte, son objet change sans qu'elle cesse. Aucun homme n'est plus constamment dans un tat de passion. Sa promptitude s'mouvoir est singulire. Rien d'abord ne le laisse froid. Tout ce qu'il remarque sert son ardeur. Trouve-t-il que quelque chose est laid ? Il ajoute ce qu'il y sent et, dans son premier sentiment d'indignation, il lui prte, lui suppose, lui voit cent traits odieux. Est-il frapp d'une beaut ? C'est une beaut incomparable, extraordinaire, qui dpasse tout, sans exemple, il saisit les tares, et en souffre, les mrites, et s'en dlecte ; il s'afflige l'excs des unes et des autres, c'est avec une violence prodigieuse qu'il en obtient du plaisir. Les dcouvertes qu'il fait l'enivrent et il lui .est indispensable de ls renouveler sans cesse, soit qu'il se lasse vite de ce qu'il connat, soit qu'il existe peu de choss dignes d'une longue exaltation. Ses ardeurs ne naissent pas plutt que la mort vient, et lorsqu'on le croirait mu, il ne l'est plus. C'est un chercheur indpendant pour qui peut-tre l'attente d'une chose est bien plus que son objet et qui aime les joies dlicieuses d'une vie perptuellement agite par l'horreur, par l'admiration ou par la colre. Quand il est saisi d'une passion, et il est ainsi peu prs toujours, tout ce qui s'y rapporte lui en semble une raison et une justification. D'ailleurs ses sentiments si vifs, si effrns, ne persistent pas d'ordinaire longtemps. Souvent ce qu'il croyait une perle ne laisse que du sable dans ses mains fivreuses, il s'en dtache, aussitt. On a vu Mirbeau vanter un artiste que, dix jours aprs, il traite d'imbcile. Vous le rencontrez, il vous aperoit, il vient vous, il vous parle, il a l'air heureux, frmissant et l'esprit plein d'une motion qu'il vous confie : Connaissez-vous X... ? vous dit-il. Vous ne le connaissez pas. ? Un peintre unique, reprend-il. Il a des tableaux qu'il faut voir, une exposition sublime ! Et dans son ardeur il ne vous quitte pas quil ne vous ait convaincu. Il vous dcrit ces toiles dont il est si touch, il vous les dpeint, et vous les voyez, il se sert des mots les
plus blouissants, et vous voil tourdi, il vous fait
apparatre des images admirables, vous les trouvez telles, elles le sont aussi. Mais souvent ce n'est qu' Mirbeau qu'elles doivent ce que vous leur croyez de magnifique. Cependant vous vous tes en effet empress de suivre le conseil qu'il vous a donn et vous visitez cette exposition... Huit jours aprs Mirbeau est l. J'ai vu ces tableaux, dites-vous. Quels tableaux ? Mais ceux de X... Le dernier des idiots ! Hein. Est-ce assez excrable ! Du faux art, du faux gnie !... Et il continue ainsi. II ne vous tonne pas, car vous connaissez l'homme. Le plus surprenant dans ces aventurs, c'est que souvent, neuf fois sur dix, il a raison, et vous pas. Il s'est enthousiasm sans cause, et quelques jours lui ont suffi pour qu'il le sente. prsent, il n'est plus dupe ; la ralit prend la place des perfections, imaginaires qu'avait fait natre son dsir. A-t-il tort de ne s'attacher qu' ce qui mrite une constante ferveur, et si l'erreur lui apparat, pourquoi y persisterait-il ? Pour ne pas se mentir ! Au souci de son attitude Mirbeau prfre notablement l vrit. t le fardeau des gestes, des phrass, des actes vagues et inconsidrs que lon trane aprs soi, lui le rejette sans regret. On dit de lui : il a le got des choses bizarres, i! aime le talent, mais s'il est obscur ! C'est vrai. Toute dcouverte l'enivre, mais n'y a-t-il pas, dans la joie qu il en prouve, une satisfaction trs pure ? Croire que l'on apporte ta nouvelle de la naissance d'un gnie, quelle allgresse dlicieuse ! On cite vingt noms, trente oms d'artistes sur lesquels il s'est tromp. Mais Auguste Rodin, Constantin Meunier, Maurice Maeterlinck, il les a trouvs, il les a soutenus, dfendus et clbrs. Et se ft-il dup ou leurr cinq cents fois qu'il faudrait lui garder encore une gratitude pour la rvlation qu'il a faite de ces hommes, dont la connaissance est pour nous une fte intime, une flicit profonde.
Karol Cytrowski, L'Abbé Jules D'octave Mirbeau en Tant Qu'exemple de L'influence de Fiodor Dostoïevski Sur Le Roman Français de La 2e Moitié Du XIXe Siècle