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John Keats
(1795--1821)
Oh! O que pode estar perturbando voc, Cavaleiro em armas,
Sozinho, plido e vagarosamente passando?
As sebes tem secado s margens do lago,
E nenhum pssaro canta.
Oh! O que pode estar perturbando voc, Cavaleiro em armas?
Sua face mostra sofrimento e dor.
A toca do esquilo est farta,
E a colheita est feita.
Eu vejo uma flor em sua fronte,
mida de angstia e de febril orvalho,
E em sua face uma rosa sem brilho e frescor
Rapidamente desvanescendo tambm.