Volto depois de tanto tempo. Tento dar conta do tanto que se
passou desde a ltima vez que tive flego pra me despir. H horas quando os eventos se sucedem sem interrupo ou controle... a o tempo se espiraliza, um furaco que se contrai pequenino ou se expande secular. Tudo se encurta assustadoramente ou se alonga tambm em assombro, e os dias que se contam em horas e limites explodem l fora... porque o tempo jorra direto entre voc e a vida toda. Tudo se converte na certeza de que no h controle, nem mecanismo de parada, nem processo de retrocesso, nem dispositivo de retardo. No h orao, rogo, splica nem moratria. S a certeza de que o destino guia sua queda pra onde quer que queira; mas o que quer esse rumo cego? Tudo que escrevo se bifurca nessa tentativa de esboo de resposta e todas as outras coisas tantas que nem sei direito. Retorno sempre a isso com a honestidade da minha protegida nudez vestida de palavras e sons que s eu componho; no consegui esboar algo que me convencesse, mas preciso revisar tudo e talvez juntar uma teoria que, talvez, sirva de remdio aplacador dessa angstia que a fome por sentido; pelo menos para os doentes que como eu, caram da superfcie da vida e afundaram no oco dos mundos construdos. Sim, a busca sem freios por sentido uma doena corrosiva, uma epidemia cuja resistncia, parece, quem decide, a natureza de cada alma, se permevel ou iniciante, se madura ou sementeira, se portas abertas ou muralha inexpugnvel. O que determina tal seiva? Sei l onde, que assuntos vastos j tenho os meus. Digredi; volto pra testemunhar que descobri que o silncio no possvel. Tudo mentira de preguia de enfrentar aquelas verdades insuportveis que l fora, longe daqui do escudo das letras, no so confessveis seu peso no palco aberto do mundo demais para ombros comuns. S h silncio na morte ou na estridente altura de tudo que existe que
se impe impedidor de ser. nesse silncio
possvel que habitam aqueles imunes epidemia do sentido de que
falava h pouco. Esse silncio que se ouve o grito das horas que passam e que esconde dos imunes a agonia da ausncia de sentido para ns que camos na cilada da criao dos mundos, ns que camos como j disse da vida pros nossos mundos. Mundificar , a princpio, sair da vida. Esse destino epidmico vicioso buscar sentido nos persegue; desgraa humana, tragdia sem receita de liberdade, que eu saiba. Minha escrita, uma das coisas que quero, um antdoto. Tento desesperadamente descobrir a frmula de uma no conscincia que aniquile esse saber da pequenez que minuto a minuto indica incessante que no temos tempo suficiente para ser. Mas isso s se faz assim por causa da tal doena. Sem ela, a vida flui pelas palavras como rio fcil onde quem se banha no suspeita que ele nunca se repete, o que comea a tornar tudo mais difcil e complexo. Mas sem a desconfiana, tudo fica liso e possvel deslizar pela vida inocentemente... enquanto se tem sade ou essa cegueira santa que impossibilita a mundificao. Sem adoecer, sem cair da vida para os mundos, o tempo corre num projeto previsvel e vivel. Tudo que lhe for aleatrio mero desvio, infortnio, acaso, vicissitude palavra antiga pra dar conta do resultado possvel de um lance de jogo de dados. Acho que j nasci muito, muito doente. Minha doena acha-se agora agudizada pelos ltimos eventos, que em breve conto. Por hora, estou enfraquecida. Resumirei minhas foras pra um retorno que no demorar.