Des soirs fiévreux et forts comme une venaison,

Mon âme traîne en soi l'ennui d'un vieil Hérode,

Et, prostrée aux coussins où son mal la taraude,
Trouve à toute pensée un goût de trahison.

Pour fuir le désespoir qui souffre à l'horizon,

Elle appelle la sombre danseuse qui rôde,
Et Salomé vient dans la salle basse et chaude,
Secouer le péché touffu de sa toison.

Elle danse !... Oh ! pendant qu'avec l'éclat des pierres,

Au soleil, tes deux yeux brûlent dans leurs paupières,
Mon âme, entends-tu pas bêler dans le verger ?

Tu le sais bien pourtant quel enfer te l'amène,

Et qu'elle va, ce soir, réclamer pour sa peine
L'Agneau blanc de ton pauvre coeur pour l'égorger.