POEMAS VÁRIOS

A minha glória é esta:

Criar desumanidades!
O Palácio da Ventura Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Sonho que sou um cavaleiro andante. Com que rasguei o ventre à minha mãe
Por desertos, por sóis, por noite escura,
Paladino do amor, busco anelante
O palácio encantado da Ventura! Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Mas já desmaio, exausto e vacilante,
Quebrada a espada já, rota a armadura...
E eis que súbito o avisto, fulgurante
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Na sua pompa e aérea formosura!
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Com grandes golpes bato à porta e brado:

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Eu sou o Vagabundo, o Deserdado...
Redemoinhar aos ventos,
Abri-vos, portas de ouro, ante meus ais! Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Abrem-se as portas d'ouro com fragor...
Mas dentro encontro só, cheio de dor,
Silêncio e escuridão - e nada mais! Antero de Quental
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
Há um medonho abismo, onde baqueia  E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
A impulsos das paixões a humanidade;   O mais que faço não vale nada.
Impera ali terrível divindade,  
Que de torvos ministros se rodeia:   Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Rubro facho a discórdia ali meneia,   Para eu derrubar os meus obstáculos?
Que a mil cenas de horror dá claridade;   Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
Com seus sócios, Traição, Mordacidade,   E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Range os dentes a Inveja escura e feia:  
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Vê-se a Morte cruel no punho alçado 

Ide! Tendes estradas,
O ferro sanguento, ervado gume,  
Tendes jardins, tendes canteiros,
E a toda natureza ameaçando:   Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Vê-se arder, fumegar, sulfúreo lume…  Eu tenho a minha Loucura!
Que estrondo! Que pavor! Que abismo infando! …  Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
Mortais, não é o inferno, é o ciúme!  Bocage E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Este inferno de amar – como eu amo!

Quem mo pôs aqui n’alma… quem foi?
Esta chama que alenta e consome,
Que é vida – e que a vida destrói.
Como é que se veio atear,
Quando – ai se há-de ela apagar?
Eu não sei, não me lembra: o passado,
A outra vida que dantes vivi
Era um sonho talvez… foi um sonho.
Em que a paz tão serena a dormi!
Oh! Que doce era aquele olhar…
Quem me veio, ai de mim! Despertar?
Só me lembra que um dia formoso
Eu passei… Dava o Sol tanta luz!
E os meus olhos que vagos giravam,  
Em seus olhos ardentes os pus.
Que fez ela? Eu que fiz? Não no sei;
Mas nessa hora a viver comecei… Almeida Garrett
Cântico Negro
"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.
Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí! José Régio
LISBON REVISITED
Não: Não quero nada.
Já disse que não quero nada.
Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.
Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem
conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) -
Das ciências, das artes, da civilização moderna!
Que mal fiz eu aos meus deuses todos?
Se têm a verdade, guardem-na!
Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?
Não me macem, por amor de Deus! como outra coisa qualquer,
Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável? como esta pedra cinzenta
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade. em que me sento e descanso,
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim, como este ribeiro manso,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
em serenos sobressaltos
Para que havemos de ir juntos?
Não me peguem no braço! como estes pinheiros altos
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja da companhia! que em verde e ouro se agitam
Ó céu azul - o mesmo da minha infância -
Eterna verdade vazia e perfeita! como estas aves que gritam
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte! em bebedeiras de azul.
Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.
Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo… Eles não sabem que o sonho
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar
é vinho, é espuma. é fermento,
sozinho! Álvaro de Campos
bichinho álacre e sedento.
Livro de Horas de focinho pontiagudo,

que fossa através de tudo

Aqui, diante de mim,
Eu, pecador, me confesso num perpétuo movimento.
De ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
Eles não sabem que o sonho
Que vão em leme da nau
Nesta deriva em que vou. é tela, é cor, é pincel,
base, fuste, capitel.
Me confesso arco em ogiva, vitral,
Possesso pináculo de catedral,
Das virtudes teologais, contraponto, sinfonia,
Que são três, máscara grega, magia,
E dos pecados mortais
que é retorta de alquimista,
Que são sete,
mapa do mundo distante,
Quando a terra não repete
Que são mais. rosa dos ventos, Infante,
caravela quinhentista,
Me confesso que é Cabo da Boa Esperança,
O dono das minhas horas. ouro, canela, marfim,
O das facadas cegas e raivosas florete de espadachim,
E das ternuras lúcidas e mansas. bastidor, passo de dança,
E de ser de qualquer modo
Colombina e Arlequim,
Andanças
Do mesmo todo. passarola voadora,
pára-raios, locomotiva,
Me confesso de ser charco barco de proa festiva,
E luar de charco, à mistura. alto-forno, geradora,
De ser a corda do arco cisão do átomo, radar,
Que atira setas acima ultra-som, televisão
E abaixo da minha altura. desembarque em foguetão
na superfície lunar.
Me confesso de ser tudo
Que possa nascer em mim.
De ter raízes no chão Eles não sabem, nem sonham,
Desta minha condição. que o sonho comanda a vida.
Me confesso de Abel e de Caim. Que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
Me confesso de ser Homem.
como bola colorida
De ser o anjo caído
Do tal céu que Deus governa; entre as mãos de uma criança. António Gedeão
De ser o monstro saído
Do buraco mais fundo da caverna. Trova do vento que passa
Me confesso de ser eu.
Pergunto ao vento que passa
Eu, tal e qual como vim
notícias do meu país
Para dizer que sou eu
e o vento cala a desgraça
Aqui, diante de mim! Miguel Torga
o vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam

Pedra Filosofal tanto sonho à flor das águas
e os rios não me sossegam
levam sonhos deixam mágoas.
Eles não sabem que o sonho
Levam sonhos deixam mágoas
é uma constante da vida
ai rios do meu país
tão concreta e definida minha pátria à flor das águas
para onde vais? Ninguém diz.
Se o verde trevo desfolhas
pede notícias e diz
ao trevo de quatro folhas
que morro por meu país.

Pergunto à gente que passa

por que vai de olhos no chão.
Silêncio -- é tudo o que tem
quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos

direitos e ao céu voltados.
E a quem gosta de ter amos
vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada

ninguém diz nada de novo.
Vi minha pátria pregada
nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem

dos rios que vão pró mar
como quem ama a viagem
mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir
(minha pátria à flor das águas)
vi minha pátria florir
(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada

e fale pátria em teu nome.
Eu vi-te crucificada
nos braços negros da fome.

E o vento não me diz nada

só o silêncio persiste.
Vi minha pátria parada
à beira de um rio triste.

Ninguém diz nada de novo

se notícias vou pedindo
nas mãos vazias do povo
vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro

dos homens do meu país.
Peço notícias ao vento
e o vento nada me diz.

Quatro folhas tem o trevo

liberdade quatro sílabas.
Não sabem ler é verdade
aqueles pra quem eu escrevo.

Mas há sempre uma candeia

dentro da própria desgraça
há sempre alguém que semeia
canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste

em tempo de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não. Manuel Alegre