L’Hiver en Russie
"Soir d'hiver" de Pouchkine
"Ce poème traduit bien l'ambiance de l'hiver russe et l'ambiguïté de l'âme slave."
Il vous est proposé en cet hiver 2001 par daniklar@noos.fr
SOIR D' HIVER
Ciel de brume ; la tempête
Tourbillonne en flocons blancs,
Vient hurler comme une bête,
Ou gémit comme un enfant,
Et soufflant soudain pénètre
Dans le vieux chaume avec bruit,
Elle frappe à la fenêtre,
Voyageur pris par la nuit.
La chaumière est triste et sombre,
Chère vieille, qu'as-tu donc
A rester dans la pénombre,
Sans plus dire ta chanson ?
C'est la bise qui résonne
Et, hurlant, t'abasourdit ?
Ou la ronde monotone
Du fuseau qui t'assoupit ?
Mais buvons, compagne chère
D'une enfance de malheur !
Noyons tout chagrin ! qu'un verre
Mette de la joie au cœur !
Chante comme l'hirondelle,
Doucement vivait au loin ;
Chante-moi comme la belle
Puisait l'eau chaque matin.
Ciel de brume ; la tempête
Tourbillonne en flocons blancs,
Vient hurler comme une bête
Ou gémit comme un enfant.
Mais buvons, compagne chère
D'une enfance de malheur !
Noyons tout chagrin ! qu'un verre
Mette de la joie au cœur !
Pouchkine 1825
ЗИМНИЙ ВЕЧЕР
Буря мглою небо кроеть,
Вихри снежные крутя ;
То, как зверь она завоет,
То заплачет как дитя,
То по кровле обвешалой
Вдруг соломой зашумит,
То, как путник запоздалый,
К нам в окошко постучит.
Наша ветхая лачужка
И печальна и темна.
Что же ты, моя старушка,
Приумолкла у окна ?
Или бури завыванием
Ты мой друг утомлена,
Или дремлешь под жужанием
Своего веретена ?
Выпьем, добрая подружка
Бедной юности моей,
Выпьем с горя ; где же
кружка ?
Сердцу будет веселей.
Спой мне песню, как синица
Тихо за морем жила ;
Спой мне песню, как девица
За водой поутру шла.
Буря мглою небо кроеть,
Вихри снежные крутя ;
То, как зверь она завоет,
То заплачет как дитя.
Выпьем, добрая подружка
Бедной юности моей,
Выпьем с горя ; где же
кружка ?
Сердцу будет веселей.
Пушкин 1825
 L’Hiver en Russie

SOIR D’HIVER À YALTA

Visage maigre et sec de levantin,

grêlé et décoré de côtelettes.
Quand ses doigts cherchent une cigarette
dans le paquet, l’anneau terni soudain
reflète deux cents watts et, son éclat
éblouissant mon cristallin, je fronce
sans doute les sourcils, car il prononce,
avalant sa fumée : « Excusez-moi.»

Janvier dans la Crimée. Sur le rivage

de la mer Noire, on dirait que par jeu
tombe l’hiver, car la neige ne peut
se maintenir au tranchant des agaves.
Les cafés sont déserts. On voit fumer
en rade, de crasseux ichtyosaures.
Partout, l’arôme des lauriers fanés.
« Breuvage infect ! Je vous en verse encore ? »

Sourire donc, crépuscule, flacon.

Dans le lointain le garçon, les mains jointes,
semble un jeune dauphin traçant des ronds
autour d’une felouque au ventre plein.
Carré d’une fenêtre. Fleurs en pot.
Flocons de neige qui nous font la nique.
Instant, arrête-toi ! Car tu es beau,
mais moins peut-être que tu es unique.

Janvier 1969
Joseph Brodsky
(traduit du russe par Michel Aucouturier)

SANS TITRE

Gelée sur le terreau, forêts prises de calvitie,

cel couleur tôle ondulée des toitures de par ici.
Dehors un jour impair d’octobre, on se dispute
etre l’imper qui gagne (implosion de « pute »).
Tu n’es pas un oiseau pour t’envoler l’hiver
comme à chercher la belle tu t’es fait l’univers
delong en large, quelle autre page
reste-t-il à tourner encore dans tout l’espace ?
Hibernons donc ici, aux côté de ce cahier noir
que transperce dehors le froid, et dedans le regard :
que la plume fende les mots en lettres,
 L’Hiver en Russie

car les mots, c’est des bûches, ça pourrait l’être.

Joseph Brodsky

(traduit du russe par André Markowicz)

UNE FLEUR CEUILLIE PAR MEPHISTO

Quand le gel de l’hiver sur le mode

Amoncellera son poids glacé
Et liera toute chose animée
Avec les chaînes de mille agonies

Lorsque minuit rayonnera

Sur la steppe arrêtée
Et quand la terre devant les cieux prosternée
Contemplera leur splendeur

Dans cette vallée de mort et de silence

Sous ces rayons éclatants et froids,
Une fleur paraîtra au milieu des neiges Frémissant imperceptiblement…

Tissu tirant leur vie d’impérissables charmes,

Ses feuilles faites de cristal
Sont gonflées de feux d’une aurore boréale
Qui, comme un suc, les colore.

Merveille que son écarlate pourpre !

On y voit le sortilège de la mort, la séduction du mal…
Cette fleur est la négation de la vie dans le monde,
La négation de toute chaleur

Nul ne la voit, nul ne la cueille.

Cette fleur que l’hiver engendre,
Seul celui qui meurt de froid
Croit dans sa torpeur parfois la reconnaître.

Elle est baignée par les larmes de la mort.

Des sons la remplissent, une mélodie…
Il est le seul que cette fleur ait jamais comblé,
Celui qui, engourdi, expire.
L’Hiver en Russie