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bisso na bisso - apr�s la guerre

lino
et le jour chasse le cr�puscule,
les coups d'feux ont rythm� mes nuits blanches
un drame noir, le glaive tranche,
au loin mon drapeau flanche
je marche seul entre les flammes, hier la foudre a s�vi
la mort a pris les miens et moi je souffre d'�tre encore en vie
la guerre a arrach� le sourire aux m�mes
j'enjambe les corps dans ma ville fant�me, une arme serr�e dans la paume.
vision cauchemardesque, une fresque ...
peinte avec du sang, on est presque � la fin, je me sens mal ou presque,
j'ressent plus de douleur, que de la rage.
y'a plus d'honneur, le bonheur s'est "vesqui" comme un voleur.
ici l'orage pour de l'or noir, c'est triste.
fr�re, o� est le christ ?
�a sent le souffre ici, l'enfer, le mal insiste.
j'ai plus de toit, moi, c'est tout ce que j'ai et j'ai froid.
sous ce soleil je broie du noir, le cr�ne assi�g�.
je me demande c'qu'on fout apr�s la guerre, le bilan est lourd
et seul le diable appelle �a de l'amour

refrain

d.o.c.
(oh oh oye) ils s'acharnent, ils d�truisent tout
puis la mort pleure doucement dans le cou du vent doux
qui a dit qu'il fallait jouer au plus fou ?
au plus violent, au plus "ripou"(oh oh oye)
pouvoir a ses besoins, besoin d'ommettre ses craintes
qu'ils comprennet que la guerre n'est pas faite pour tuer mais pour vaincre
j'observe ! tous se sentent perdus, tous se lamentent
mais �ternellement souffrants et souffrantes d'un mal commun,
d'un m�me sale destin qui leur fait changer le plus utile pour le plus vain ?
pas de vaccins, pas de rem�de pour ce chagrin
chacun n'a qu'un coeur mais tous n'ont plus de gagne-pain
(assis dans la d�solation)
mon royaume: un tas d'ossements,
mon tr�ne : des chairs pourries,
ma couronne : un cercle d'excr�ments.
des flaques de vin sur le sol o� les ivrognes sont couch�s pour longtemps,
trop longtemps.

refrain

calbo
je sers une bonne cause de v�rit�s vraies
discours amer ose, d�pose, expose, pose une rose
p'tite gorg�e � terre pour les fr�res que la guerrre m'a enlev�s.
les douilles ont souill� le sol de mes anc�tres,
le poing lev� je reste haineux, je pardonne plus, j'ai la rage.
m'engage plus �compter de d�faites, de pertes, je laisse �a aux sages.
je cr�ve, mon stylo pleure sur ma feuille fan�e.
mes phrases n'ont plus de sens, comme voir un enfant � terre "caner".
putain ! les n�gres se tirent encore dessus, c'est trop con
afrique troqu�e, trop font semblant de ne rien voir
au fond du gouffre on souffre que ce n'est pas encore fini
je prie pour les vies qu'ont pris els homme cruels sans "tiepi"
ils pillent � eux seuls tout un peuple, � eux seuls c'est fou
sous le soleil de satan, tout est orage, �clairs partout
le chant du bourreau raisonne, �touffe les pri�res
comment peut-on encore parler de vainqueur apr�s la guerre ?