LUNES, 5 MARZO 2007
TESSIER / REUTERS
“Siempre hay excusas
para no hacer nada”
Tengo 32 años. Nací en Nebraska y viví en un camping de caravanas
hasta que mi madre vendió el coche para poder irnos a Los Ángeles y
apoyarme en mi carrera de actriz. No fui bautizada, pero crecí en el
respeto a todas las religiones. Siempre se tienen dos opciones: decir
que el mundo no tiene remedio y no hacer nada o luchar por mejorarlo
ACTRIZ; DOS OSCAR, UNO POR ‘MILLION DOLLAR BABY’
ara preparar mi papel de Free-
P dom Writers (escritores de la li-
bertad) he vuelto a las escuelas
del gueto de Los Ángeles...
–¿Y...?
–Es curioso que hayan calificado mi pelí-
cula “para mayores” por su violencia, cuan-
do la violencia está cada día en las vidas de
estos niños y es peor que en el filme. Se agru-
pan dentro de la clase por etnias: los hispa-
nos hacen su corrito con las mesas; los afro-
americanos el suyo, y los asiáticos el suyo.
–Son niños racistas.
–Los niños no son racistas: les hemos ense-
ñado el racismo. Cuando mis padres se sepa-
raron, yo acabé viviendo en un camping de
caravanas con mi madre...
–Suena divertido.
–... Lo era para una niña, pero en EE.UU.
un parque de caravanas se considera un sitio
poco recomendable.
–¡Vivir sobre ruedas!
–Yo estaba bien alimentada, bien vestida
y mi madre me adoraba y para los demás ni-
ños era una niña que tenía, sí, la suerte de
vivir en una casa sobre ruedas, pero...
–¿Pero...?
–... Cuando mis amiguitas se quedaban a
dormir en casa de una de la pandilla, la ma-
má decía. “Hillary, tú no te puedes quedar”.
Y era porque, aunque yo sacara buenas no-
tas, vivía en un parque de caravanas, así que
era un peligro para sus hijas.
–Era discriminación.
–El racismo o la discriminación es juzgar y
tratar a una persona no por lo que es ni por lo
que puede llegar a ser sino sólo por lo que te
parece. Si le enseñas a un niño que otro niño
es peor que él porque vive en una caravana,
le estás enseñando racismo.
–¿Lo ha vuelto a padecer?
–Cuando interpreté Boys don't cry...
–Le valió un Oscar.
–Para preparar mi papel de transexual, tu-
ve que raparme y vestirme de un modo ho-
mosexual... ¡Y empezaron a acosarme y a in-
sultarme en algunos sitios donde antes había
estado sin problemas!
–Aún no era usted famosa.
–Me insultaban sólo por lo que parecía,
por pura ignorancia de lo que era. El racismo
es eso, ignorancia y soberbia de no querer sa-
ber quién es el otro en realidad.
–Ahora podrían tener ustedes un presiden-
te afroamericano o una presidenta.
–Pero es curioso que lo primero que se di-
ga de Obama es que es afroamericano. Yo lo
conozco y le aseguro que no es lo más impor-
tante en su vibrante personalidad y su caris-
ma de preparado intelectual. Que sea o no
afroamericano, créame, en él es irrelevante.
–Tomo nota.
–Otro modo de ejercer la discriminación,
más sutil pero igual de perverso, es pagar una
miseria a los profesores de esos niños que no
son como los tuyos y llevar a los tuyos a otro
colegio donde los profes cobran más.
–Eso es el pan nuestro de cada aula.
–En EE.UU. un profesor de secundaria tie-
ne que vivir con 27.000 dólares al año...
–Unos 20.000 euros.
–¡Es una miseria! ¿Cómo puedes pagar el
alquiler en Los Ángeles con eso?
–¿...?
–Una sociedad que paga así a sus profeso-
res es que no cree en sus niños y que tampoco
cree en su propio futuro. Y un niño en el que
no ha creído alguien alguna vez es un cuerpo
que se queda sin alma: inseguro de por vida.
–¿En usted creyó alguien?
–Mi madre. Cuando nos quedamos solas,
tras el divorcio de mis padres, me infundió
la confianza que se necesita para ser actriz.
–Y se necesita mucha.
–Y nos mudamos a Los Ángeles para que
yo pudiera ser actriz. Tuvimos que vender el
coche hasta que mamá encontró un trabajo
para poder pagar el alquiler.
HILLARY SWANK
LA PROFE
Hillary es delgadita, angulosa y
tiene una boca llena de dientes
enormes bajo una nariz que ha
renunciado a la cirugía por
amor al carácter. Defiende en
Londres ‘Freedom Writers’ y
empieza por recordarme que
ella misma ha puesto dinero en
el filme. La historia real que lo
inspira lo merece: la profesora
novata Erin Gruwell es una
idealista de buena familia que
elige la peor escuela del peor
barrio de Los Ángeles (y hay
donde elegir), donde le asignan
la clase de las ovejas negras. La
profe no se arredra ante el
desprecio –los días que no le
insultan– del alumnado y, entre
risitas de sus colegas veteranos
que se limitan a esperar la
jubilación, logra que sus chicos,
trabajando, escribiendo y
leyendo, abandonen la violencia
racista, recuperen la autoestima
y logren llegar a la universidad.
–Veo que su madre confiaba en su carrera.
–Detrás de toda persona que logra algo en
la vida hay otra persona que ha confiado
en ella cuando era niña. Después de esa con-
fianza inicial, si encuentras otros apoyos en
la vida, mejor, pero si no, puedes aprender a
caminar solo, porque ese apoyo primero es el
que te enseña a creer en ti mismo.
–¿Y si los padres no confían en uno?
–A menudo, los padres que no recibieron
esa confianza de niños de sus propios padres
tampoco saben darla a sus hijos, pero para
eso están, por ejemplo, los buenos profesores
que apuestan por uno.
–Claro, pero no ganan para confianzas.
–Por eso, cuando rodé Freedom Writers, y
visité las escuelas de barrios conflictivos co-
mo Long Beach, me encontré con jóvenes de
familias ricas que estaban allí por pura voca-
ción con sueldos ridículos pero con la satis-
facción de estar mejorando el mundo.
–Eso es vocación, desde luego.
–El personaje que interpreto y que existe
en la realidad, la señorita idealista de clase
alta Erin Gruwell, tuvo que enfrentarse a
alumnos que iban a clase con pistola...
–... Y eso no se hace por dinero.
–Y por eso consiguió que en un barrio don-
de casi ningún alumno llegaba a la universi-
dad, sus 150 alumnos fueran universitarios.
–Supongo que allí también hay gente mara-
villosa y trabajadora y esforzada.
–¡Pues claro! Yo he conocido niños cuyos
padres les habían maltratado cruelmente y
eran trabajadores, formales y encantadores.
–También hay profesores quemados.
–Siempre hay excusas para no hacer nada.
Esos fracasados son los que le decían a Erin
Gruwell que aquellos chavales no tenían re-
medio y que jamás leerían un libro.
–Erin no les hizo caso.
–Erin les hizo escribir a sus chicos la nove-
la. Así nacieron los Freedom Writers.
LLUÍS AMIGUET
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