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Les Pques New York Blaise Cendrars

Publication: 1912 Source : Livres & Ebooks

Seigneur, cest aujourdhui le jour de votre Nom, Jai lu dans un vieux livre la geste de votre Passion Et votre angoisse et vos efforts et vos bonnes paroles Qui pleurent dans un livre, doucement monotones. Un moine dun vieux temps me parle de votre mort. Il traait votre histoire avec des lettres dor Dans un missel, pos sur ses genoux, Il travaillait pieusement en sinspirant de Vous. labri de lautel, assis dans sa robe blanche, Il travaillait lentement du lundi au dimanche. Les heures sarrtaient au seuil de son retrait. Lui, soubliait, pench sur votre portrait. vpres, quand les cloches psalmodiaient dans la tour, Le bon frre ne savait si ctait son amour Ou si ctait le Vtre, Seigneur, ou votre Pre Qui battait grands coups les portes du monastre. Je suis comme ce bon moine, ce soir, je suis inquiet. Dans la chambre ct, un tre triste et muet Attend derrire la porte, attend que je lappelle ! Cest Vous, cest Dieu, cest moi, - cest lternel. Je ne Vous ai pas connu alors, - ni maintenant. Je nai jamais pri quand jtais un petit enfant. Ce soir pourtant je pense Vous avec effroi. Mon me est une veuve en deuil au pied de votre Croix ;

Mon me est une veuve en noir, - cest votre Mre Sans larme et sans espoir, comme la peinte Carrire. Je connais tous les Christs qui pensent dans les muses ; Mais Vous marchez, Seigneur, ce soir mes cts. Je descends grands pas vers le bas de la ville, Le dos vot, le coeur rid, lesprit fbrile. Votre anc grand-ouvert est comme un grand soleil Et vos mains tout autour palpitent dtincelles. Les vitres des maisons sont toutes pleines de sang Et les femmes, derrire, sont comme des eurs de sang, Dtranges mauvaises eurs tries, des orchides, Calices renverss ouverts sous vos trois plaies. Votre sang recueilli, elles ne lont jamais bu. Elles ont du rouge aux lvres et des dentelles au cul. Les eurs de la Passion sont blanches comme des cierges, Ce sont les plus douces eurs au Jardin de la Bonne Vierge. Cest cette heure-ci, cest vers la neuvime heure, Que votre tte, Seigneur, tomba sur votre Coeur. Je suis assis au bord de locan Et je me remmore un cantique allemand, O il est dit, avec des mots trs doux, trs simples, trs purs, La beaut de votre Face dans la torture. Dans une glise, Sienne, dans un caveau, Jai vu la mme Face, au mur, sous un rideau. Et dans un ermitage, Bourri-Wladislasz, Elle est bossue dor dans une chsse.

De troubles cabochons sont la place des yeux Et des paysans baisent genoux Vos yeux. Sur le mouchoir de Vronique Elle est empreinte Et cest pourquoi Sainte Vronique est votre sainte. Cest la meilleure relique promene par les champs, Elle gurit tous les malades, tous les mchants. Elle fait encore mille et mille autres miracles, Mais je nai jamais assist ce spectacle. Peut-tre que la foi me manque, Seigneur, et la bont Pour voir ce rayonnement de votre Beaut. Pourtant, Seigneur, jai fait un prilleux voyage Pour contempler dans un bryl lintaille de votre image. Faites, Seigneur, que mon visage appuy dans les mains Y laisse tomber le masque dangoisse qui mtreint. Faites, Seigneur, que mes deux mains appuyes sur ma bouche Ny lchent pas lcume dun dsespoir farouche. Je suis triste et malade. Peut-tre cause de Vous, Peut-tre cause dun autre. Peut-tre cause de Vous. Seigneur, la foule des pauvres pour qui vous ftes le Sacrice Est ici, parque tasse, comme du btail, dans les hospices. Dimmenses bateaux noirs viennent des horizons Et les dbarquent, ple-mle, sur les pontons. Il y a des Italiens, des Grecs, des Espagnols, Des Russes, des Bulgares, des Persans, des Mongols. Ce sont des btes de cirque qui sautent les mridiens. On leur jette un morceau de viande noire, comme des chiens. 3

Cest leur bonheur eux que cette sale pitance. Seigneur, ayez piti des peuples en souffrance. Seigneur dans les ghettos grouille la tourbe des Juifs Ils viennent de Pologne et sont tous fugitifs. Je le sais bien, ils ont fait ton Procs ; Mais je tassure, ils ne sont pas tout fait mauvais. Ils sont dans des boutiques sous des lampes de cuivre, Vendent des vieux habits, des armes et des livres. Rembrandt aimait beaucoup les peindre dans leurs dfroques. Moi, jai, ce soir, marchand un microscope. Hlas ! Seigneur, Vous ne serez plus l, aprs Pques ! Seigneur, ayez piti des Juifs dans les baraques. Seigneur, les humbles femmes qui vous accompagnrent Golgotha Se cachent. Au fond des bouges, sur dimmondes sophas, Elles sont pollues de la misre des hommes. Des chiens leur ont rong les os, et dans le rhum Elles cachent leur vice endurci qui scaille. Seigneur, quand une de ces femmes me parle, je dfaille. Je voudrais tre Vous pour aimer les prostitues. Seigneur, ayez piti des prostitues. Seigneur, je suis dans le quartier des bons voleurs, Des vagabonds, des va-nupieds, des recleurs. Je pense aux deux larrons qui taient avec vous la Potence, Je sais que vous daignez sourire leur malchance. Seigneur, lun voudrait une corde avec un noeud au bout, Mais a nest pas gratis, la corde, a cote vingt sous. 4

Il raisonnait comme un philosophe, ce vieux bandit. Je lui ai donn de lopium pour quil aille plus vite en paradis. Je pense aussi aux musiciens des rues, Au violoniste aveugle, au manchot qui tourne lorgue de Barbarie, A la chanteuse au chapeau de paille avec des roses de papier ; Je sais que ce sont eux qui chantent durant lternit. Seigneur, faites-leur laumne, autre que de la lueur des becs de gaz, Seigneur, faites-leur laumne de gros sus ici-bas. Seigneur, quand vous mourtes, le rideau se fendit, Ce quon vit derrire, personne ne la dit. La rue est dans la nuit comme une dchirure Pleine dor et de sang, de feu et dpluchures. Ceux que vous avez chass du temple avec votre fouet, Flagellent les passants dune poigne de mfaits. Ltoile qui disparut alors du tabernacle, Brle sur les murs dans la lumire crue des spectacles. Seigneur, la Banque illumine est comme un coffre-fort, O sest coagul le Sang de votre mort. Les rues se font dsertes et deviennent plus noires. Je chancelle comme un homme ivre sur les trottoirs. Jai peur des grands pans dombre que les maisons projettent. Jai peur. Quelquun me suit. Je nose tourner la tte. Un pas clopin-clopant saute de plus en plus prs. Jai peur. Jai le vertige. Et je marrte exprs. Un effroyable drle ma jet un regard Aigu, puis a pass, mauvais, comme un poignard. 5

Seigneur, rien na chang depuis que vous ntes plus Roi. Le Mal sest fait une bquille de votre Croix. Je descends les mauvaises marches dun caf Et me voici, assis, devant un verre de th. Je suis chez des Chinois, qui comme avec le dos Sourient, se penchent et sont polis comme des magots. La boutique est petite, badigeonne de rouge Et de curieux chromos sont encadrs dans du bambou. Hokusai a peint les cent aspects dune montagne. Que serait votre Face peinte par un Chinois ?... Cette dernire ide, Seigneur, ma dabord fait sourire. Je vous voyais en raccourci dans votre martyre. Mais le peintre, pourtant, aurait peint votre tourment Avec plus de cruaut que nos peintres dOccident. Des lames contournes auraient sci vos chairs, Des pinces et des peignes auraient stri vos nerfs, On vous aurait pass le col dans un carcan, On vous aurait arrach les ongles et les dents, Dimmenses dragons noirs se seraient jets sur Vous, Et vous auraient souf des ammes dans le cou, On vous aurait arrach la langue et et les yeux, On vous aurait empal sur un pieu. Ainsi, Seigneur, vous auriez souffert toute linfamie, Car il ny a pas plus cruelle posture. Ensuite, on vous aurait forjet aux pourceaux Qui vous auraient rong le ventre et les boyaux. 6

Je suis seul prsent, les autres sont sortis, Je suis tendu sur un banc contre le mur. Jaurais voulu entrer, Seigneur, dans une glise ; Mais il ny a pas de cloches, Seigneur, dans cette ville. Je pense aux cloches tues : - o sont les cloches anciennes ? O sont les litanies et les douces antiennes ? O sont les longs ofces et o les beaux cantiques ? O sont les liturgies et les musiques ? O sont les ers prlats, Seigneur, o tes nonnains ? O laube blanche, lamict des Saintes et des Saints ? La joie du Paradis se noie dans la poussire, Les feux mystiques ne rutilent plus dans les verrires. Laube tarde venir, et dans le bouge troit Des ombres crucies agonisent aux parois. Cest comme un Golgotha de nuit dans un miroir Que lon voit trembloter en rouge sur du noir. La fume, sous la lampe, est comme un linge dteint Qui tourne, entortill, tout autour de vos reins. Par au-dessus, la lampe ple est suspendue, Comme votre Tte, triste et morte et exsangue. Des reets insolites palpitent sur les vitres ... Jai peur, - et je suis triste, Seigneur, dtre si triste. "Dic nobis, Maria, quid vidisti in via ?" - La lumire frissonner, humble dans le matin. "Dic nobis, Maria, quid vidisti in via ?" - Des blancheurs perdues palpiter comme des mains. "Dic nobis, Maria, quid vidisti in via ?" - Laugure du printemps tressaillir dans mon sein. 7

Seigneur, laube a gliss froide comme un suaire Et a mis tout nu les gratte-ciel dans les airs. Dj un bruit immense retenti sur la ville. Dj les trains bondissent, grondent et dlent. Les mtropolitains roulent et tonnent sous terre. Les ponts sont secous par les chemins de fer. La cit tremble. Des cris, du feu et des fumes, Des sirnes vapeur rauquent comme des hues. Une foule envre par les sueurs de lor Se bouscule et sengouffre dans de longs corridors. Trouble, dans le fouillis empanach de toits, Le soleil, cest votre Face souille par les crachats. Seigneur, je rentre fatigu, seul et trs morne ... Ma chambre est nue comme un tombeau ... Seigneur, je suis tout seul et jai la vre ... Mon lit est froid comme un cercueil ... Seigneur, je ferme les yeux et je claque des dents ... Je suis trop seul. Jai froid. Je vous appelle ... Cent mille toupies tournoient devant mes yeux ... Non, cent mille femmes ... Non, cent mille violoncelles ... Je pense, Seigneur, mes heures malheureuses ... Je pense, Seigneur, mes heures en alles ... Je ne pense plus Vous. Je ne pense plus Vous.