SI EL POEMA NO VUELA Poesa 2009 -2010

Los compaeros cantan sus consignas y despiertan el da, los compaeros tocan los bombos y el da se estremece, los compaeros aprietan los puos, hoy es el da.

Si el poema no vuela. Si el poema no vuela, si no quiere escaparse de las hojas del libro para andar por la calle siguiendo a la revolucin detrs de una muchacha, si la letra descansa la paz de su publicacin en una librera, un stano o la casa del editor, si lo que escribi el poeta le importa nada ms a la crtica y no funciona con los funcionarios, no preside a los presidentes, no abre un comedor en el hambre, no explota en el deseo. Si el poema no mata, si despus de leerlo nos vamos a ver una pelcula sobre el dolor que hay en otro parte, si nos estremecemos con Vallejo mientras contratamos empleados pagndoles miseria, si Gelman no te hace buscar tus propios huesos en la tierra, si Whitman no te lleva a la calle a pelear por la igualdad de gnero, si Tejada es apenas una noche nostlgica de vino y Discpolo nada ms que un tango. Si el poema no avanza el mundo retrocede: los poetcos van subidos como reinas a la carroza fnebre.

Ella quera un mundo donde entrramos todos. Ella quera un mundo donde entrramos todos en la cocina, un hogar global. Le haban dicho que lavando y planchando bamos a salir adelante. Ella crea en su religin de macetas con flores en el patio y manteles bordados. Era una mujer gigante de pequeas pisadas, haba que cuidarse de caer en sus sueos o sus silencios profundos. Para la hora del adis me prepar una valija de mano con todo lo necesario para tu viaje, me dijo, y que al momento que la tuviera que olvidar no mirara para atrs porque me poda convertir yo mismo en un recuerdo. Con mujeres as no se pueden escribir novelas ni tangos. Ella est desnuda al sol de la poesa.

Una vez levant una casa Una vez levant una casa con sus manos, la alz como a una novia para entrar al futuro, ladrillo sobre ladrillo trababa las hileras mientras silbaba la marcha de san lorenzo. Febo asoma y por este prtico entra la alegra en chancletas con un pan bajo el brazo. Soldado heroico y tuvo que levantar una pieza ms y pintarla de azul. Ya familia la casa se llen de otra msica, otro cantar, y el albail fue panadero, maestro, enfermero, es decir, practic los oficios de la vida domstica. Cuando la sombra de la casa se hizo ms grande que la tarde decidi plantar en el patio un rbol. Hemos crecido, desde entonces, al amparo de ese sueo cantor y patritico de este lado de la medianera de la felicidad. Slo una rama nueva del viejo tronco asoma su verde al otro lado de la pared.

Poema en la memoria Escribir un poema memoria, que pueda desarmar el dolor en pedazos, y an as nunca entender cmo funciona la esperanza. Hasta dnde cala el fro de los huesos la ausencia con las primeras luces del da, y lo que abriga sin embargo el andar de repecho hasta la puesta del sol. La manera que tiene ese recuerdo entraable de poner en los ojos una ptina de sueos molidos o en las manos la necesidad de tenderse solidarias. Cmo un hueco en las entraas puede ocupar una vida por completo y desde ese punto de fuga proyectar en otra perspectiva la realidad. Una mirada que va reconociendo en los extraos los pequeos detalles familiares, hasta abrir al mundo el corazn. Un silencio que se puebla de voces extranjeras en el idioma materno de los afectos, hasta formar el coro que despierta el da. As nacimos de nuevo, a la vida como a la lucha. Escribiendo el poema imaginario del pasado en la pgina del da de maana : la letra tiembla en la voz... ... ese da te quera decir cunto he amado la vida por tu sonrisa. Quedarme en un abrazo a vivir. Ese da empezaba de otra manera todo. Y aunque no podamos saberlo, tuvimos que aprender de nuevo a contar con lo dedos el tiempo para atrs hasta encontrar la primera palabra. Despus, muy lentamente tu sombra creci en todo lo que haba que hacer, hasta cubrir el porvenir con la cobija hilada de la ternura. Supimos que no mata la fatalidad, ni muere el recuerdo cuando abre con su luz el camino. Hoy, somos en la memoria pjaros cantando a la sombra de la rama de un sueo partido por un rayo. El mundo est nublado sueo cantor, sin embargo, no perdona belleza. Y todava tenemos pendiente un amor entero...

Se atraves en el destino como un gorrin. Se atraves en el destino como un gorrin escapando a la tormenta, pajarito mojado, sobre llovido. Su vida no vala la abolladura del auto que lo atropell. Malherido, a punta de pistola reglamentaria agoniz diecisiete aos en un expediente judicial. Dicen que lo vieron caer por el agujero de un bolsillo, cruz la cordillera de los andes volando en una pista falsa, se fue con los gitanos, se perdi en la estadstica de los nios perdidos. Hasta que buscando otra cosa, como siempre sucede, aparecieron los huesitos de alejandro. Un pibe menos. Porque era pobre y nio, porque era hijo de un hogar humilde, porque dios conduce mviles misteriosos.

Cansado de escribir las mismas cosas. Cansado de escribir las mismas cosas dadas vueltas se fue, afrancesado, al frica a cazar esclavos. Dicen que muri tambin, pero eso fue hace tanto tiempo que las iluminaciones de la poesa de Rimbaud encandilan todava la imaginacin moderna. Lo rescat la vanguardia y la juventud se mira siempre en sus diecisiete aos. Ya sea por complejo cultural o para enganchar una muchacha, qu maravilla sorprenderse del asombro de los ojos de un nio cuando se asoma al mundo y lo empieza a armar desarmndolo. Aqu en mi tierra, lejos del cielo de la poesa francesa, hay muchos chicos escapando del ltigo de sus profesores de lengua y literatura, perseguidos por sujeto y predicado huyen como desertores hacia las tolderas o los barrios ms pobres. La fuerza del orden le busca la boca a la vida para aplicarle el artculo del merodeo. No sea cosa que se avive el fuego la gilada y vayan otra vez a meter al progreso palos en la rueda, las patas en las fuentes.

Las seoras mayores aprenden arte Las seoras mayores aprenden arte en la ciudad donde vivo. Una vez resuelta la olla la tercera edad elige en el men lo que le qued pendiente en la vida que le hubiera gustado, y se saca las arrugas de las ganas en la universidad extendida que le garantiza a la vejez viruela, teatro, radio, literatura, cine, filosofa. No entran a ese cielo las abuelas que ayudan con su mnima a criar a los hijos sus hijos. No cabe en el paraso del conocimiento la mam grande de barrio pobre que hace poesa con un remiendo en la familia descosida. Las mentes ms brillantes de mi generacin han interpretado la letra al pie del guin, en vez de acompaar a crecer lo que nace, urgidos por lo que ensucia cuando derrama. Yo escribo este poema patas para arriba para que me baje la sangre a la cabeza. Me tomo de la licencia potica, para no desbarrancar.

Lo que no mata. Lo que no mata el glifosato engorda la lucha que hace de su defensa el arma y de sus sueos la realidad. Contra los que ven la misma pelcula siempre, en la calle los dems queman gomas que ya no rodarn. El humo de la pesadilla del progreso oscurece el cielo de la felicidad. Joven argentino, peruano, boliviano, chileno, en fin: si no tens trabajo digno, ni salud prepaga, ni educacin superior, unite a las filas desalineadas de los que no tienen ms nada que perder. Abraza al compaero, canta tu consigna , levanta tu bandera. Eso s, no lastimes tu orgullo con una sola piedra, no bajes la guardia del amor.

Hay un lugar posible. Hay un lugar posible en el mundo soado. Si lo pensamos dos veces, no debera ser tan diferente a cualquier hogar, a un da domingo de familia grande. Sin embargo, su alegra, hasta donde ilumina, distingue la oscuridad que nos rodea. En esta granja, el pan multiplica la fe; en esta escuela, los maestros tambin aprenden de los alumnos; en esta lucha ganamos todos. Hay un lugar verde en el mundo celeste. Si lo miramos desde una estrella, no se alcanza a ver el horno de barro, ni la bandera, ni siquiera la hilera de rboles. Sin embargo, los ojos de los chicos brillan sealando el camino. Hay un lugar en el mundo para la esperanza. Su secreto, no tiene llave, pero si abres a tu amor la puerta de Siquem, quedars comprometido para siempre con la vida que crece.

Nacimientos Esta no es la tierra prometida, ni somos el pueblo elegido. Pero esta noche en un hogar muy humilde nacer una criatura concebida en la fe, sin culpas ni pecado. Tal vez sea una nia esta vez. Vendr al mundo a nacer en las peores condiciones, sin embargo, desde su primer llanto abrir una luz en la oscuridad. Cuando sean las doce de la noche, si en medio de los ruidos de las copas brindando y los juegos artificiales pudiramos escuchar, tambin, el llanto de esa criatura en lo profundo de nuestro amor, seguramente una estrella en el cielo de cada uno nos ilumine. Yo voy a levantar mi anhelo a la altura de ese nacimiento, luchando y festejando, y escribiendo tambin por un futuro digno para la vida que crece a pesar de la desigualdad y la injusticia. Salud.
(24/12/2009)

Fiestas Estos son das propensos a desenmascarar las causas perdidas; desde una canilla sin arreglar, hasta la revolucin. Est por empezar otro ao y se alinean en la largada los buenos propsitos con los ltimos ajustes de cuentas. Tambin, se acostumbra pesar en oro y barro la fortuna, o abrochar a la experiencia media docenas de certificados. Yo prefiero medir el tiempo por los poemas que no he escrito todava. Escapar para adelante: ... Sueo con un rbol fantstico, de cuyas ramas broten hojas enervadas de luz, que en vez de caer en la pudricin, se levanten y vuelen convertidas en pjaros de fuego. Veo a esas magnficas criaturas, de belleza monstruosa y mirada terrible, en los rostros que amo y no conozco, que me duelen y saludo. Un pjaro levanta vuelo desde mi corazn. Lleva en el pico noticias de la rama de ese rbol donde cantan la compaeras y los compaeros, versos escritos en la memoria del da de maana. Yo festejo en el coro de la amistad el sueo que construye un porvenir , escribiendo, con palabras que no llegan al cielo, un poema en el umbral de la mujer y el hombre nuevos, para saludar a los das que vendrn cargados de futuro... Un abrazo levanta vuelo desde mi corazn !
(31/12/2009)

Dame una seal . Dame con una mano el agua. Que llueva sobre la tierra. Que lave la felicidad. Que moje tu cuerpo. Que calme la sed. Dame una seal de esperanza, yo, no te ofrezco el paraso, en cambio, quiero la fruta prohibida para escndalo de dios. Y que dejes de escapar de mi deseo para refugiarte en tus sueos. Dame con la otra mano el fuego. Para incendiar la noche. Para prender un tabaco. Para quemar todo lo que escrib. Para hacer la revolucin. Dame una seal de largada, que pueda poner las cosas a la altura de un mundo distinto, de una diferente relacin con nosotros. No quiero el equilibrio sobre la cuerda. Dame con una mano el sur y con la otra mano la memoria. Tu calor y tu humedad. Yo no te prometo la eternidad, ni hasta que la muerte nos separe, en cambio te apuesto la mitad llena de la botella, la lluvia cuando llueve, y comer con las manos la belleza cruda.

La belleza est en la mirada La belleza est en la mirada quiere decir que el cuadro de un nio descalzo en su tristeza puede entrar al museo nacional o a las colecciones privadas. No porque sea bella la pobreza como ideal o el modelo natural, el nio abandonado, represente el conjunto de valores estticos de la poca. Pero el curador de la exposicin conoce bien el gusto perverso que tiene el dinero. Yo me excuso de hablar de la literatura en estos trminos. Pienso en Rodolfo Walsh, en la clandestinidad, que decida festejar su ltima cena de ao nuevo, a las doce de la noche del treinta y uno de diciembre de mil novecientos setenta y seis, escribiendo contra esos hijos de puta.

Un cielo para nosotros.

Un cielo para nosotros donde colgar tu estrella para que encienda la noche. La luz de tu sonrisa sealando el lugar donde nacen los sueos. Pero tambin un cielo para desplegar las banderas del da, un firmamento aqu y ahora que ponga a la justicia del lado de la vctima, al trabajo del lado del hombre, a la fe del lado de la vida. Un cielo para nosotros aqu en la tierra, de vientre de agua dulce y corazn de semilla. Un horizonte para nuestro pas hacia donde poner a volar la imaginacin. Un pueblo levantndose de abajo a la izquierda con voluntad de montaa. All asoma la lucha por el ojo de la aguja su cielo sin ricos ni policas, enhebrando las consignas al hilo rojo de la memoria. Compaera, yo quiero ese cielo para acostarme en la intemperie de tu sueo de mujer soada a hacer de un abrazo la revolucin.

Preguntas. Qu es la luz? me pregunts mientras sonres iluminndome. Y yo tambin busco la claridad del otro lado de la respuesta. Pero no se puede pelear contra la sombra. Slo a favor de la vida se abre en la maana de cada uno la sonrisa de todos. Y qu es la revolucin? me pregunts ahora mientras mirs el horizonte iluminndote. Y yo tambin me lo pregunto, buscando en la respuesta la manera de tomar por las armas la belleza. Tu luz en mi conciencia alumbrando el porvenir. Slo la memoria nos pone al da la lucha. Slo la memoria ajusta los compaeros a la victoria.

En la imaginacin de esa mujer

En la imaginacin de esa mujer crecen plantas carnvoras que devoran a sus amantes y arrojan los huesos a los perros. Cuando mastica los silencios, un reproche de amor se descuelga en paracadas desde la altura de los ojos de esa mujer. Ella toma sol en un espejismo, pero es tan real como su cuerpo dorado en los trabajos de la luz. En la imaginacin de esa mujer nacen bestias que arremeten contra todo lo que hay que cambiar para dar a cada paso un camino. Cuando levanta vuelo, la memoria se llena de banderas desplegadas en el cielo que se abre de la voluntad de esa mujer. Ella rema contra la corriente, pero su empeo seala la ubicacin precisa del deseo en el porvenir.

El eterno retorno

Este pas tiene la edad de la tierra, desde que los ros blancos surcaron la piel de la montaa, sensualmente, en una caricia milenaria. Y el hombre originario bebi ese amor del cuenco de la mano de la compaera. Este pas fue fundado en la sangre de los antiguos que pusieron su fe en la tierra y la honraron por sus hijos y los hijos de sus hijos tambin. Para que la dignidad de todo ser vivo corra libre en la piedra o en la hierba. Esta patria es la nacin de todas las criaturas de cscara y hueso, corazn y semilla, su bandera tiene todos los colores de la luz. Y enterrado en el sueo, el grano madura la justicia de maz, tabaco y miel. Nosotros pertenecemos a esta tierra desde que el sol y la luna bailan la danza celeste, y nuestra estrella corre la suerte del aire y el agua. En esta orilla hemos mezclado la sangre en las races, hasta amasar con la sustancia del tiempo la memoria del pasado y el futuro. La verdadera historia es sencilla y grave, participamos del valle o de la arena en un nico latido de viento en el fuego. Atados a la tierra y a la planta hemos ido y venido, una y otra vez, del polvo a la luz, remontando cada nueva ocasin la misma sed el viejo amor.

La msica cuenta con tu cuerpo. La msica cuenta con tu cuerpo para sealar en la historia de la belleza su presente bailando, de la raz al cielo, la danza de la vida columpindose entre la luz y la sombra, entre el movimiento y la quietud. La msica escribe con el lenguaje de tu cuerpo cuando sacude con el ritmo o acaricia con la meloda, mejor que las palabras, dibuja en el aire el vuelo que va de la voluntad a los pies, de la cadencia al vrtigo. La msica expresa en tu cuerpo la paleta de colores de la alegra cuando festeja la amistad meneada, el amor zarandeado, a la hora de desplegar las velas ardidas en la piel rumbo al abrazo que nos funde en su calor. La msica es un instrumento de tu cuerpo, soado con tonos modulados en el deseo; cuando el artista compone su obra traduce esa armona. Cuando vibran en el aire las notas, dulces o rojas, alrededor de todo lo que hay que bailar, la msica corre un teln donde tu cuerpo despierta el coro de compaeros. Cuando los vientos y las cuerdas empujan a la imaginacin hacia el escenario, tu cuerpo interpreta el mundo con la coreografa de los sueos girando en la msica que despierta los sentidos.

Una tormenta de pauelos. Una tormenta de pauelos blancos est cubriendo la memoria. Las madres de la luz, las abuelas de la esperanza, levantaron de la oscuridad la estrella de sus hijos, y al mover la tierra salieron del olvido y el silencio ms de quinientos aos de desaparecidos. Dando vueltas los jueves las locas de la plaza voltearon, tambin, para el lado de la vida la verdad. Los brbaros, los salvajes venan en las carabelas. Ahora, tras los pasos recuperados de los desaparecidos de la historia, la conciencia se arma de nios pobres que tampoco olvidan ni perdonan. Ellos apuntan a matar con sus ojos tristes. Pero antes y despus han nacido de este lado del mundo mujeres y hombres libres que mezclan la sangre con sus sueos de justicia. Unos y otros hijos se reconocen en la mirada, por donde pasa la vida y entra sin contrasea, pregunta por el futuro, y cuando se va deja una huella clara para que los compaeros no pierdan el rumbo. Una referencia sencilla, como esos pauelos blancos, que alcanzaron para sealar el camino.

Una fe de comedor de diario. Una fe de comedor de diario. Creble. Con azcar y una gota de leche. Para curar la compaa. Que baile y cante. Una fe contra la injusticia. De zapatillas nuevas. Vital. Que quepa en un puo cerrado. Una fe transparente. Sencilla. Unisex. Hombro a hombro. Una fe tierra. rbol, pjaro y mujer. De barro cocido. Una fe pan. Huevo y cebolla. Piedra papel y tijera. Una fe patria. Una fe en blanco. A punto. Donde plantar bandera. Para todos los das. Una fe vamos que podemos. Una fe estoy a tu lado. Compaera. Camarada. Que vaya y vuelva. Familiar. Que reparta. Una fe aqu y ahora. Una fe en nosotros. Que arranque enseguida. Natural. Que no produzca acidez. Una fe dialctica. En ojotas. Anarquista. De primera mano. Una fe con rabia. Contagiosa. Irreversible. Una fe con espuma. Multicolor. Una fe revolucionara. Aromtica. Una fe obvia. Inflamable. Panormica. Una fe para la memoria. Para no repetir los errores. Una fe en vivo. Gratis. Con conciencia de clase. Popular. Una fe crocante. Liberadora. Posible. Una fe sin clavos. Un cielo sin policas. Para levantarse y para caerse. Para vivir y para morir. Para querer el mundo y para cambiarlo. Para cuando te vayas y para cuando vuelvas. Una fe para escribir un poema.

Hoy tengo toda la tristeza.

Hoy tengo toda la tristeza del mundo para mi solo, y la asiento sobre mis rodillas para escribir un poema que pinte en los ojos una postal de viaje. Son las tres y veinte de la tarde en mi vida. El futuro est soleado y acarician los recuerdos tibios la camisa blanca tendida en la terraza. Todava creo que el amor camina por los techos. Una vez una mujer mir con dolor el porvenir cantar en la ventana, pero ella tena sueos azules en las venas, donde las visitas se anuncian por las puertas principales. Esa mujer se escapaba para adentro. A la hora del pan me han llamado la atencin los gorriones, cmo celebran las migas ! He sospechado siempre del cuchillo y la balanza. Pero lo que me saca de la fila, aquello que ms me despinta el alma, son esos bueyes arando la fe, podando la inocencia en las hileras que han hecho de la tierra una planilla de clculo. As escribo cada vez que me siento en la vida, con las armas de la belleza en la letra la msica del aire y el agua. Ahora, que veo apoyada en mi pecho la tristeza del mundo que no fue, toda la angustia existencial, que la poesa arrastra y amontona, arde en los ojos con un humo que no deja ver. Yo le levanto la falda a la palabra respeto y encuentro debajo de una pila de olvidos a aqulla mujer llorando. Parece que en la casa de la felicidad es demasiado nunca o tarde para siempre. Afuera, la vida va y viene con todo lo que hay que cambiar.

Se me ha perdido una mujer. Se me ha perdido una mujer hermosa, la guard en un lugar escondida en el deseo, la busco entre los das que vendrn a encontrarnos. Se me ha perdido una mujer amada, la olvid una noche y la extrao todas las maanas. Como esos sueos que no podemos recordar al despertarnos, ella est en la memoria de la piel. Se me ha perdido una mujer destino, desorientada en el libre albedro. Yo ando con ella de la mano extraviados por la vida, de aqu para all nosotros como dos desamparos gemelos, si ella tiembla yo siento fri, si ella sonre yo escribo un poema.

Ha llovido tanto. Ha llovido tanto dolor sobre esta tierra, desde nuestra infancia, se han formado ros de la sangre derramada tanto, que hoy la vida se apresura a crecer como las plantas despus de la tormenta. Ha dolido la ausencia tambin, demasiado. La nica voz que se escucha repite de memoria el silencio, la leccin del dolor en los cuadernos tristes. Tena razn el miedo, era cierto el olvido. Todo fue un mal sueo recurrente, que pateaba las puertas por donde debi entrar el futuro glorioso. No fue una buena cosecha. Hemos crecido dentro de una caja negra: todo el tiempo hablando y escribiendo de la gran tragedia. Un fusible de amor entre los ilustres sobrevivientes y esta turba celeste de flacos que miran con deseo el futuro, nos mantiene encendidos. Mranos en esta foto en blanco y negro, somos los nios de los aos sesenta.

Todos los das todos los nios. Todos los das todos los nios llaman a las altas puertas con sus manos de juguete para que alguien les abra. Uno, quiere ser mago y regalarle a su madre un ramo que al abrirse se convierta en el actor de pelcula que va a rescatarla de la soledad. Una nia, que mira con ojos de tormenta, exige para su padre la libertad que perdi en una eleccin. Ella aprieta en su puo apenas una piedra dura de ideas. Todos los das todos los nios esperan empinados en la tarde que los vengan a buscar para entrar a sus sueos. Uno busca en un tacho de basura las instrucciones que no dan los manuales. Arroja esa piedra de una vez nia, sobre este dolor en el pecho. Yo tiro este poema tambin contra los vidrios. No como una oracin, quiero escribir en los ojos de los compaeros todos los das todos los nios.

Quiero este amor. Quiero este amor odioso que no deja dormir en los laureles, esta ternura spera que raspa la suerte de los das para que devuelva a cada uno su fortuna. Es que no creo en el amor piadoso, perdonador. En la ternura del cordero. Y siento que vivo una vida de corral. Quiero esta voluntad necia que me deja lejos del destino, esta estpida ilusin que me hostiga si no voy a tu futuro disfrazado de fiesta. Es que no guardo para maana la salud, compaera. No me cuido de lo que soy. Y siento que duele la felicidad.

Sbado. Las chicas se producen, algunas slo con su juventud, otras, ante el espejo de la poca. Cortan de las revistas destellos de estrellas. Toda fiesta es de disfraces. Pero las chicas insisten en ser ellas mismas detrs de la belleza. Y bailan. Una msica de colores trashumantes las sacude desde el hilo invisible atado al deseo. Y bailan. Arrojadas contra el sueo de la pasin sus contorsiones enmarcan la noche con lmites imprecisos. Hasta que de alegra se contagia la vida alrededor de esa cerveza blanca que gira en la espuma de la sonrisa. Y bailan, las chicas en la imaginacin del amor la fantasa de un mundo de muecas.

Esa fotografa. La idea es ms rpida que la vista, las palabras transportan el mundo del pensamiento a las obras a una velocidad, en cambio, humana, que cuando se detiene ya ha perdido la referencia. De ah resulta extraviado el paraso y la niez de cada uno tambin una isla de nostalgia que la representacin devuelve a un lugar dinmico en la memoria a cada pulsin del deseo en la cmara cuando abre cierra un solo rayo de luz sobre la distancia entre nosotros mismos y, a partir de la toma, el tiempo regresivo corre siempre en el mismo lugar. La nica eternidad, esa fotografa donde an sonremos y volvemos a empezar cada vez otra vez.

Noche. Salir de bar en bar en caravana hacia el futuro instantneo del mapa del tesoro escondido en la botella de ron. Abejas zumbando en la piel, miradas que se van a las manos. Cazador y presa atrapados por la misma msica. Relaciones lquidas, un amor de doscientos cuarenta caracteres.

Es domingo. Fue domingo en las claras orejas de mi burro...

(Poemas Humanos, Cesar Vallejo)

Es domingo en las ruedas de la bicicleta, sol en las zapatillas y un tiempo sin horario abre la maana. Estar sano es salir a pasear sin billetera. Ser libres del minuto crucial, del metro patrn, de la ruleta y de la fortuna. Estar vivo y domingo despus de la semana, antes de la semana. Amor al aire libre, a la planta en su tierra, amor al agua. Un parntesis que se cierra para abrir las comillas del da de maana, donde empieza el poema traccin a sangre. Es domingo a las claras. Arre amor. Ea, ea amor. A la carga.

Flores en el sobaco. Flores en el sobaco, la igualdad revuelve las tripas la libertad frunce las cejas depiladas depiladas depiladas. La barby feminista anarquista clitoriana lo mand al silln de freud al desvn de la concha de su hermana. Cambio angustia existencial por hoja de afeitar y barbado entre las flores te amo mueca y rapado tambin y rapado tambin. Flores en el sobaco, la libertad no es lo mismo arriba que abajo la igualdad empieza donde termina el tajo. Y no te quiero blanca y no te quiero pura como una aspirina como una aspirina quiero las flores del mal, quiero tu poesa. Rosa untuosa filosa espina te doy te doy mi verso enamorado y me voy y me voy a tu jardn sudado.

La poesa es mi casa. La poesa es mi casa en el rbol y tambin el viento que cierra la puerta y me deja del lado de afuera cuando estoy por atraparte entre estas palabras que escribo. Yo vivo de la poesa, no porque valga algo lo que diga o se puedan vender estos versos en la feria o cambiarlos siquiera por tomates o besos. Pero cuando cada uno en su naufragio se salv como pudo del hundimiento de la modernidad, mi balsa mi remo mi horizonte fueron los poemas, sobre todo aqullos que no haba escrito ni soado todava. Y ahora, que hay que construir la casa grande donde quepamos todos, la vida nos pasa la cuenta para que revisemos la suma de lo que viene. Por eso te digo, la poesa es mi casa en el rbol, y si te parece, esta noche, te convido a mirar el cielo desde el ramaje enverdecido de la ternura.

Es triste el sombrero. ... nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio... JMS Es triste el sombrero sin su cabeza, el zapato sin su pie. Es triste la letra sin su msica, el estribillo sin su coro. El jabn sin espuma. Y el compaero de rodillas en su derrota personal. Se cambia, tristeza por verso blanco, liebre por gato, verdad de perogrullo por prudencia. Y metidos en los charcos patalear, cabezas de nube. Para levantar el da de la silla donde lo quieren callar los dueos de la tristeza llorona, los invictos morales, los autoconvocados de la vereda de enfrente.

Valor de uso del poema. La poesa debe ser hecha por todos, como un pueblo. Porque mientras alguno escribe poesa otro mata, mientras la esttica satura la pelcula del director de culto la enajenacin y el egosmo liman las uas del poderoso, mientras el msico expresa con su instrumento el lenguaje del espritu, desaparecen los bosques y se contamina el agua, mientras el artista busca un color en la imaginacin para materializar en el smbolo el concepto, la explotacin acumula en pocas manos el trabajo de todos. Y si cada da nuevo hay un dolor abierto en la esperanza que hace ms duro escribir o respirar, aunque no alcance para tapar todos los huecos por donde el miedo se cuela entre el hambre y la ambicin, es preciso encender la belleza cruda en un claro de amor para coincidir alrededor de ese fuego a calentarnos la sangre. Slo los hombres y las mujeres encendidos son compaeros, ellos hacen poemas de sus das construyendo confianza cada paso que dan hacia la luz de la victoria.

Papirusa. Te busqu papirusa entre las medias luces de la movida, sin conocer tu nombre que imagino como el conjuro milenario de los chamanes llamando a la ceremonia, la que celebra el encuentro del ro con la lluvia. La fiesta donde bebemos de nosotros el alcohol destilado en la alegra. Aunque seguramente tens facebook y apellido, sospecho que hay otra manera de encontrarnos. Papirusa, por algo ands siempre alrededor de lo que une.

Duelo. ...se cree ms en los milagros a la hora del entierro... (el tmpano / abonizio) Se apag un corazn en plena vida, un corazn distinto y nico, como el de todo hombre, pero que estaba vivo y de repente dej de latir, dej pendiente la agenda del resto de su vida y el abrazo a la compaera. Se apag un corazn que sostena a un hombre. Porque a veces los hombres se sostienen slo con el corazn, y generan amores definitivos y odios absolutos y convierten todo lo que tocan en sentimiento y as el corazn se resiente. Y cuando se apagan, su emocin sigue latiendo en otros hombres y mujeres parecidos que hoy lloran cuando cae la sombra de la ausencia sobre el pas y el mundo que soaban que lata por ese corazn. Despus, cada uno agarrar otra vez para el lado de sus ideas a las trompadas con la suerte y hasta habr algunas que le sacarn provecho a la muerte y hasta habr quienes se querrn probar la ropa del difunto. Por eso el poema de buena fe el poema de buena conducta en los velorios el poema que reconoce todos los nombres del dolor escribe escribe sin red para abrazar a los compaeros de dolor sincero escribe para advertir a la vida que no se deje tentar por la muerte por ms sentida que sea por ms llorada que sea. Que cada uno ponga en remojo con las lgrimas del luto las ideas para que maduren que cada una escuche en el silencio de la ausencia el latido vivo de su propio corazn. Y no repita la historia la tragedia de cadveres mticos de cadveres momificados de cadveres robados de cadveres desaparecidos de cadveres profanados de cadveres en cajones de la discordia de clebres cadveres tapando con su sombra la luz de la memoria.

La mezcla.

La La La La La La La

inestable igualdad de lo diferente. brumosa mixtura en grumos. erupcin de la burbuja efmera. proporcin buscando su medida. disputa de los ingredientes. lenta disolucin en el movimiento. ligazn, la textura, la consistencia.

Empezando por todo lo que termina. De una orilla a otra, lo abajo arriba. Un poco de todo, nada de nada. Se espesa se expande se condensa. La fragua. Yo en el otro, nosotros.