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FRANCK LOZAC'H

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LA CITE INTERIEURE

PREFACE

La Cit intrieure est un ouvrage de synthse form de tous les recueils de Messages qui stalent sur une priode de deux ans - 95 et 96, et form galement de tous les recueils de Rsonances stalant sur la priode 97-98.

Douze recueils ont donc t exploits, synthtiss, prlevs pour obtenir cette trange mosaque de rflexion image concernant lactivit intime du pote. Dans son introduction La potique de lespace Gaston Bachelard pose la pertinente question sur lorigine phnomnologique des images.

On nous demandera peut-tre, pourquoi, modifiant notre point de vue antrieur, nous cherchons maintenant une dtermination phnomnologique des images. Dans nos travaux prcdents sur limagination, nous avions en effet estim prfrable de nous situer, aussi objectivement que possible, devant les images des quatre lments de la matire, des quatre principes des cosmogonies intuitives. Fidles nos habitudes de philosophe des sciences, nous avions essay de considrer les images en dehors de toute tentative dinterprtation personnelle. Peu peu, cette mthode, qui a pour elle la prudence scientifique, ma paru insuffisante pour fonder une mtaphysique de limagination. elle seule, lattitude prudente
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nest-elle pas un refus dobir la dynamique immdiate de limage ? Nous avons dailleurs mesur combien il est difficile de dcrocher de cette prudence . Dire quon abandonne des habitudes intellectuelles est une dclaration facile, mais comment laccomplir ? Il y a l, pour un rationaliste, un petit drame journalier, une sorte de ddoublement de la pense qui, pour partiel quen soit lobjet - une simple image -, nen a pas moins un grand retentissement psychique. Mais ce petit drame de culture, ce drame au simple niveau dune image nouvelle, contient tout le paradoxe dune phnomnologie de limagination : comment une image parfois trs singulire peut-elle apparatre comme une concentration de tout le psychisme ? Comment aussi cet vnement singulier et phmre quest lapparition dune image potique singulire, peut-il ragir - sans aucune prparation - sur dautres mes, dans dautres curs, et cela, malgr tous les barrages du sens commun, toutes les sages penses, heureuses de leur immobilit ? Au chapitre VIII de la potique de lespace, il esquisse admirablement le problme de limmensit intime : Limmensit est, pourrait-on dire, une catgorie philosophique de la rverie. Sans doute, la rverie se nourrit de spectacles varis, mais par une sorte dinclination native, elle contemple la grandeur. Et la contemplation de la grandeur dtermine une attitude si spciale, un tat dme si particulier que la rverie met le rveur en dehors du monde prochain, devant un monde qui porte le signe dun infini. Par le simple souvenir, loin des immensits de la mer et de la plaine, nous pouvons, dans la mditation, renouveler en nous-mmes
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les rsonances de cette contemplation de la grandeur. Mais sagit -il vraiment alors dun souvenir ? Limagination, elle seule, ne peut -elle pas grandir sans limite les images de limmensit ? Limagination nest-elle pas dj active ds la premire contemplation ? En fait, la rverie est un tat entirement constitu ds linstant initial. On ne la voit gure commencer et cependant elle commence toujours de la mme manire. Elle fuit lobjet proche et tout de suite elle est loin, ailleurs, dans lespace de lailleurs (1).

Quand cet ailleurs est naturel, quand il ne se loge pas dans les maisons du pass, il est immense. Et la rverie est, pourrait-on dire, contemplation premire. Si nous pouvions analyser les impressions dimmensit, les images de limmensit ou ce que limmensit apporte une image, nous entrerions bientt dans une rgion de la phnomnologie de la plus pure - une phnomnologie sans phnomnes ou, pour parler moins paradoxalement, une phnomnologie qui na pas attendre que les phnomnes de limagination se constituent et se stabilisent en des images acheves pour connatre le flux de production des images. Autrement dit, comme limmense nest pas un objet, une phnomnologie de limmense nous renverrait sans circuit notre conscience imaginante. Dans lanalyse des images dimmensit nous raliserions en nous ltre pur de limagination pure. Il apparatrait alors clairement que les uvres dart sont les sous-produits de cet existentialisme de ltre imaginant. Dans cette voie de la rverie

dimmensit, le vritable produit, cest la conscience dagrandissement. Nous nous sentons promus la dignit de ltre admirant. Ds lors, dans cette mditation, nous ne sommes pas jets dans le monde puisque nous ouvrons en quelque sorte le monde dans un dpassement du monde vu tel quil est, tel quil tait avant que nous rvions. Mme si nous sommes conscients de notre tre chtif - par laction mme dune brutale dialectique - nous prenons conscience de la grandeur. Nous sommes alors rendus une activit naturelle de notre tre immensifiant. Limmensit est en nous. Elle est attache une sorte dexpansion dtre que la vie rfrne, que la pru dence arrte, mais qui reprend dans la solitude. Ds que nous sommes immobiles, nous sommes ailleurs ; nous rvons dans un monde immense. Limmensit est le mouvement de lhomme immobile. Limmensit est un des caractres dynamiques de la rverie tranquille.

(1) Cf. SUPERVIELLE, Lescalier, p. 124. La distance mentrane en son mouvant exil.

Pourtant il ne sagit pas ici uniquement dimages consacres lespace intrieur. Il sagit galement de considrations conflictuelles entre un Moi pensant, voluant et un Moi critique condamnant la situation analyse. De cette violence est sorti un nombre considrable de pomes et de textes que lon pourra dcouvrir au fil des pages. Les derniers endroits de louvrage reclent des fragments caractre philosophique o linfluence de Martin Heidegger ne saurait tre minimise.

Franck Lozach

STUCTURES DEMISES

Messages I

Labyrinthe

J'tais dans une de ces recherches o l'espoir n'a pas les moyens d'exister, ou seuls l'impossible et le nant pntrent. Mon investigation potique tait nulle, et je n'obtenais aucun rsultat. J'abandonnais ce terrain et laissais d'autres ces tranges servitudes. L'avenir de trouver m'tait retir. Pourtant quelque fois, une brise illumine venait caresser mon visage comme pour me dire : Ne te dsespre pas. Investis encore. Investis.

Je m'imposais dcouvrir avec une force renouvele, avec une vhmence nouvelle. Je tentais encore de pntrer des secrets dont l'essentiel tenait dans de l'impalpable et de l'inexpliqu.

Peu s'essaient comprendre, violer. Ils prfrent conqurir sans la peine. C'est parfois la jeunesse de tenter dans sa source d'accder au delta.

Qu'ai-je rellement compris ! Peu de chose, mais je cherche encore.

Pntre-la

Pntre-la au plus profond de la chair ! Impose-toi creuser ! Peut-tre y trouveras-tu la substance de l'esprit subtilement cache ?

L'homme s'exhale

L'homme s'exhale inexorablement. L'homme dont la recherche interne est de comprendre. Il se nourrit d'autrui, s'instruit de l'inconnu et tente par l'alchimique effort de rduire, d'tendre, d'lever.

L'homme qui use de prmonitions, d'avenirs proches, se plonge dans le pass, et se construit de l'intrieur.

Aux uns, l'insignifiance de la posie. Aux autres, la sublimation du verbe. Offrir cette cration, orienter la lumire, pour qui ? Nous tentons stupidement de plaire, mais la cl de la mtaphore est seulement accessible l'lite.

Nous superposons des dimensions et des espaces les uns sur les autres, nous franchissons des portes au-del de l'audace et pntrons dans l'invisible. Mais qui pour nous suivre ?

Je pris ta divine lampe

Je pris ta divine lampe et enferm en moi-mme, je pensai : "Heureux, fils, heureux, je connais la voie."

Le ciel tait plus pur quand je partis empruntant la route clatante de lumire, je parlais en ma chair et disais : "Inspire-moi, sublime puissance, mon feu intrieur s'teint et va mourir."

La pense intrieure

La pense intrieure s'ouvre et telle une corolle et un bouquet d'ides remplis de vertiges et d'images resplendit tout coup sous ce vaste dme :

Pyramides bleues, cyclones d'espoir, fluides lumineux qui jaillissent comme des boules multicolores, Tournesol voltigeant, oeil d'extase enivr de folies trs lgres, Puissances de sonorits, chambres de notes, monologues aigus et incompris, Souffles, raisons exquises enrubannes de douceurs adorables, Tourbillons, vapeurs rousses qui s'lvent dans la nuit de jade, Envoles de lumires, ailes claires tachetes de blanc,

Je m'endormis, j'inventais mon sommeil, je contemplais la nuit se draper de signes lumineux :

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Femmes vivantes, bracelets de chair et de flammes, les ardentes qui respirent les parfums ariens, Sources lgantes, chevelures floues et vaporeuses, bras de mouvances l-bas dans l'interdit, derrire la porte de sang.

Pourtant j'attendais stupidement qu'une prsence fminine s'en vint. Rien que le silence norme clatant sous un soleil invisible d'ombre, de nant. Il y avait nul espoir de changement. Qui pouvait venir ? J'entendis une rumeur de pieds bruyants circuler dans les ruelles de l'esprit.

Parle-moi, fille ! Est-ce toi ? Fille de l'agonie ? Tu n'as pas de voix ? Il y a du sang, il y a des pieds dchiquets, souffrants sur les ronces, des habits dchirs, Il y a ta chevelure d'or.

N'y a-t-il pas de bouleversantes femmes qui tourbillonnent sur l'herbe sacre, dans l'essaim vert et les feuilles d'or ?

Je crois entendre des cris l-bas de femmes claires qui circulent vers l'aube chantante. Non, il n'y a pas de mort, il y a la vie au bord de cette source aveugle pourtant.

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La beaut est difficile voir. Je la cherche prs de la source, loin des ruelles. Elle brillera peut-tre dans la nuit immortelle.

Me voil prsent assis sous l'arbre de tourmaline, qumandant quelques explications, tandis que de superbes vierges s'offrent voiles de mousseline.

Mais quelle importance ? Pour quelle utilit ? En moi-mme se construit cette gomtrie interdite de pote, cette volont mathmatique de chiffres et d'invisibles structures. Hlas, Hlas ! Ce n'est qu'un mirage.

Voici la nuit saignante avec ses tessons de vers, ses corps de poignards dans la rose cartele, voici la nuit avec cette fille de fleur qui hurle, et son sang gicle et se rpand sur sa robe blanche.

Voici la nuit avec ses lumires de laser coupantes, avec son silex moderne et ses invisibles douleurs, Voici la nuit qui arrache, qui corche, Le pote souffre, hurle, plonge dans la poussire et supplie.

Faut-il ramper ? Faut-il gmir ? Quelles possibilits nouvelles pour que l'esprit inventif s'lve plus pur encore, pour que flammes et incendies irradient l'intrieur du crne, pour que source et images viennent fconder l'univers spculatif ?

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Un esprit de gnie

Un esprit de gnie qui conoit prend des risques. Ses rumeurs et ses chocs l'loignent du commun des mortels. Il est un incompris. On le fuit, on l'vite, mais parfois l'on peut tre bloui.

L'homme pense, value, transforme. Et cette tte pleine est immense et difforme. Il s'abaisse parfois et cause avec les plus humbles de la pluie. Mais c'est un souffle puissant qui mugit en son crne.

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Perus dans l'esprit

Perus dans l'esprit Des sons curieux, incompatibles, Bruits plutt que phrass, parls Et assourdissant la pense, chos perturbateurs et monotones Que la conscience offre puis cache, Et enfin dtruit, efface. Sans s'associer, ils se rpondent. Les uns accrochs mollement aux autres, Ils sont syllabes cacophoniques, Expressions indistinctes.

L, au fond de la cervelle Les sons rsonnent Et veulent voir le jour, Puis hsitent, se refusent pour disparatre.

Le pote chemine, attrape et tente De saisir l'instant.

peine se sont-ils offerts Subrepticement, qu'il marche Dans son me, prcipice, miroirs Et sources renouvels de mots inconnus.

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Je fuis

Je fuis ce moi-mme, Je m'envole loin de cette phrase dcadente, Concept et proposition d'autrefois. Les mots s'assemblent mal, S'intgrent mal les uns dans les autres. Et le rservoir de sonorits, de syllabes O je plonge mon esprit Est lav de coups douteux, De solutions discutables.

Je voudrais creuser Aller au plus profond de la terre, de ce moi Aux racines des synapses Dans l'inconnu du langage.

Devant mon frontispice, il y a les volets De la conscience, toujours en veil Constamment en attente, Possdant une patience de prisonnier.

Il y a l'intrieur, La pense associe la vitesse. Qu'esprent-elles ? Que peuvent-elles ?

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Le langage dsire, Le langage parie et refuse.

Je rentre encore en moi-mme, J'apparais l tout au fond. Je suis spectre, hallucinations, Gaze inconnue et Volont dltre.

L encore est le vide Avec ces doutes, son criture fantoche, Ses incertitudes, Ses images ridicules et dtestables, Ses risques.

Je nage dans les images Et l'oeil retourn veut puiser dans la mmoire, Puis des cloches, des sons, Cela semble une rumeur et des crissements, Cela semble vouloir parler, Est-ce prodige ? Est-ce gain ?

Oui, je suis dedans, je vis l'intrieur Est-ce l'oeil de la conscience ? Puis le silence, le vrai silence

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Silen

rien.

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Le lac de mots

Ma mmoire ? Une rserve, Un rservoir sans fond, ni dimension Aux contours indtermins, vagues et abstraits. L'oeil est l'intrieur, il observe, Tente de comprendre cette masse lourde et paisse O nagent parfois des rsidus de mots.

J'apprends me dbattre, je devrais faire Christ Et marcher sur moi-mme. Donc je dois aller du point A au point B Sur ce lac stupide de mots Sans couler, sans me noyer.

J'observe ces syllabes confuses qui grouillent Comme des vers sur une plaie sanglante. Ce lac est bullitions pais et flasque. Des sons comme des bulles d'ombres ou ocres Sautent ici et bas, et se gonflent pour clater.

Je vais puiser dans cet amas indescriptible Pour en extraire des signes. Je vais m'en gargariser. Non, l'eau de ce lac ne se boit pas.

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Alors qu'en faire de tous ces mots ? Les qurir avec une puisette Et les assembler pour obtenir un pome ?

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