On the Pathos of Truth

Nietzsche 1871

Is fame actually nothing but the tastiest morsel of our self-love? Yet the eager desire for it has been linked to the rarest of men and to their rarest moments. These are moments of sudden illumination, moments in which the person stretches out his commanding arm as if to create a universe, draws up light from within himself and shines forth. At such a moment he is pierced by a certainty which fills him with happiness, the certainty that that which exalted him and carried him into the farthest regions- and thus the height of this unique feeling- should not be allowed to remain withheld from all posterity. In the eternal need which all future generations have for these rarest illuminations such a person recognizes the necessity of his own fame. From now on humanity needs him. And since this moment of illumination is the epitome and embodiment of his inmost nature, he believes himself to be immortal as the man of this moment, while he casts from himself all the other moments of his life as dross, decay, vanity, brutishness, or pleonasm and hands them over to mortality.
1

We observe every passing away and perishing with dissatisfaction, often with astonishment, as if we witnessed therein something fundamentally impossible. We are displeased when a tall tree breaks, and a crumbling mountain distresses us. Every New Year's Eve enables us to feel the mysterious contradiction of being and becoming. But what offends the moral man most of all is the thought that an instant of supreme universal perfection should vanish like a gleam of light, as it were, without posterity and heirs. His imperative demands rather, that whatever once served to propagate more beautifully the concept "man" must be eternally present. The fundamental idea of culture is that the great moments form a chain, like a chain of mountains which unites mankind across the centuries, that the greatest moments of a past age is still great for me, and that the prescient faith of those who desire fame will be fulfilled. Terrible cultural struggle is kindled by the demand that that which is great shall be eternal. For everything else that lives exclaims "No!". The customary, the small, and the common fill up the crannies of the world like a heavy atmosphere which we are all condemned to breathe. Hindering, suffocating, choking, darkening, and deceiving: it billows around what is great and blocks the road which it must travel towards immortality. This road leads through human brains- through the brains of miserable,
2

short-lived creatures who, ever at the mercy of their restricted needs, emerge again and again to the same trials and with difficulty avert their own destruction for a little time. They desire to live, to live a bit at any price. Who could perceive in them that difficult relay race by means of which only what is great survives? And yet again and again a few persons awaken who feel themselves blessed in regard to that which is great, as if human life were a glorious thing and as if the most beautiful fruit of this bitter plant is the knowledge that someone once walked proudly and stoically through this existence, while another walked through it in deep thoughtfulness and a third with compassion. But they all bequeathed one lesson: that the person that lives life most beautifully is the person who does not esteem it. Whereas the common man takes this span of being with such gloomy seriousness, those on their journey to immortality knew how to treat it with Olympian laughter, or at least with lofty disdain. Often they went to their graves ironicallyfor what was there in them to bury?

certain respect most unnatural in nature, even shutting itself off from the hostile towards similar talents. The wall of their self-sufficiency must be made of diamond if it is not to be demolished and shattered. For everything in man and nature is on the move against them. Their journey towards immortality is more difficult and impeded than any other, and yet no one can be more confident than the philosopher that he will reach his goal. Because the philosopher knows not where to stand, if not on the extended wings of all ages. For it is the nature of philosophical reflection to disregard the present and momentary. He possesses the truth: let the wheel of time roll where it will, it ill never be able to escape form the truth. It is important to discover that such men once lived, for on would never be able to imagine on his own, as an idle possibility, the pride of the wise Heraclitus (who may serve as our example). For by its nature every striving for knowledge seems intrinsically unsatisfied and unsatisfying. Therefore, unless he has been instructed to the contrary by history, no one will be able to imagine such regal selfesteem, such boundless conviction that one is the sole fortunate wooer of truth. Men of this sort live within their own solar system, and that is where they must be sought. Even a Pythagoras and an Empedocles treated themselves with superhuman respect, indeed, with an almost religious awe. But they were led back to other men and to their salvation by the bond of sympathy,
4

The boldest knights among these addicts of fame, those who believe that they will discover their coat of arms hanging on a constellation, must be sought among philosophers. Their efforts are not dependent upon a "public," upon the excitation of the masses and the cheering applause of contemporaries. It is their nature to wander the path alone. Their talent is the rarest and in a
3

coupled with great conviction concerning the transmigration of souls and the unity of all living things. But only in the wildest mountain wasteland, while growing numb from the cold, can one surmise to some extent the feeling of loneliness which permeated the hermit of the Ephesian temple of Artemis. No overwhelming feeling of sympathetic excitement emanates from him, no desire to help and to save. He is like a star without an atmosphere. His burning eye is directed inward; from without it looks dead and frigid, as if it looked outward merely for appearances' sake. On all sides the waves of illusion and folly beat directly against the fortress of his pride, while he turns away in disgust. But even tender hearted men shun such a tragic mask. Such a being might seem more comprehensible in a remote shrine, among images of the gods and amidst cold, sublime architecture. As a man among men Heraclitus was incredible. And if he was perhaps observed while watching the games of noisy children, he had in any case been pondering something never before pondered by a mortal on such an occasion, viz., the play of the great world-child, Zeus, and the eternal game of world destruction and origination. He had no need for men, not even for the purposes of his knowledge. He was not at all concerned with anything that one might perhaps ascertain from them or with what other wise men before him struggled to ascertain. "It was myself which I sought and explored," he said, using words which signified the fathoming of an oracle- as if he and no one else were the

true fulfiller and accomplisher of the Delphic maxim, "know thyself." But what he heard in this oracle he presented as immortal wisdom, eternally worthy of interpretation in the sense in which the prophetic speeches of the sibyl are immortal. It is sufficient for the most distant generations: may they interpret it only as the sayings of an oracle- as Heraclitus, as the Delphic god himself "neither speaks nor conceals." Although Heraclitus proclaims his wisdom "without laughter, without ornaments and scented ointments," but rather as it were, "with foaming mouth," it must penetrate thousands of years into the future. Since the world forever requires truth, it requires Heraclitus forever, though he does not require the world. What does his fame matter to him! "Fame among mortals who are continually passing away!" as he scornfully proclaims. Fame is something for minstrels and poets and for those who were known as "wise" before him. Let them gulp down this Let them gulp down this tastiest morsel of their self-love; the fare is too common for him. His fame matters to men, not to him. His self-love is love of truth, and it is this truth which tells him that the immortality of humanity requires him, not that he requires the immortality of the man Heraclitus. Truth! Rapturous illusion of a god! What does truth matter to men!
6

And what was the Heracliteam "truth"! And where has it gone! A vanished dream which has been erased from mankind's countenance by other dreams! It was hardly the first! Regarding everything which we call by the proud metaphors "world history" and "truth" and "fame," a heartless spirit might have nothing to say except: "Once upon a time, in some out of the way corner of that universe which is dispersed into numberless twinkling solar systems, there was a star upon which clever beasts invented knowing. It was the most arrogant and mendacious minute of world history, but nevertheless only a minute. After nature had drawn a few breaths the star cooled and solidified, and the clever beasts had to die. The time had come too, for although they boasted of how much they understood, in the end they discovered to their great annoyance that they had understood everything falsely. They died, and in dying they cursed truth. Such was the nature of these desperate beasts who had invented knowing. This would be man's fate if he were nothing but a knowing animal. The truth would drive him to despair and destruction: the truth that he is eternally condemned
7

to untruth. But all that is appropriate for man is belief in attainable truth, in the illusion which draws near to man and inspires him with confidence. Does he not actually live by means of a continual process of deception? Does nature not conceal most things from him, even the nearest things- his own body, for example, of which he has only a deceptive "consciousness"? He is locked within this consciousness and nature threw away the key. Oh, the fatal curiosity of the philosopher, who longs, just once, to peer out and down through a crack in the chamber of consciousness. Perhaps he will then suspect the extent to which man, in the indifference of his ignorance, is sustained by what is greedy, insatiable, disgusting, pitiless, and murderous- as if he were hanging in dreams on the back of a tiger. "Let him hang!" cries art. "Wake him up!" shouts the philosopher in the pathos of truth. Yet even while he believes himself to be shaking the sleeper, the philosopher himself is sinking into a still deeper magical slumber. Perhaps he then dreams of the "ideas" or of immortality. Art is more powerful than knowledge, because it desires life, whereas knowledge attains as its final goal only- annihilation.

Nietzsche

ber das Pathos der Wahrheit

Fnf Vorreden zu fnf ungeschriebenen Bchern: erste Vorrede 1872

Ist der Ruhm wirklich nur der kstlichste Bissen unserer Eigenliebe? Er ist doch an die seltensten Menschen, als Begierde, angeknpft und wiederum an die seltensten Momente derselben. Dies sind die Momente der pltzlichen Erleuchtungen, in denen der Mensch seinen Arm befehlend, wie zu einer Weltschpfung, ausstreckt, Licht aus sich schpfend und um sich ausstrmend. Da durchdrang ihn die beglckende Gewissheit, dass das, was ihn so in's Fernste hinaus hob und entrcke, also die Hhe dieser einen Empfindung, keiner Nachwelt vorenthalten bleiben drfe; in der ewigen Nothwendigkeit dieser seltensten Erleuchtungen fr alle Kommenden erkennt der Mensch die Nothwendigkeit seines Ruhms; die Menschheit, in alle Zukunft hinein, braucht ihn, und wie jener Moment der Erleuchtung der Auszug und der Inbegriff seines eigensten Wesens ist, so glaubt er als der Mensch dieses Momentes unsterblich zu sein, whrend er alles Andere, als Schlacke, Fulniss, Eitelkeit, Thierheit, oder als Pleonasmus von sich wirft und der Vergnglichkeit preisgiebt. Jedes Verschwinden und Untergehen sehen wir mit Unzufriedenheit, oft mit der Verwunderung als ob wor darin etwas im Grunde Unmgliches erlebten. Ein hoher Baum bricht zu unserem Missvergngen zusammen und ein einstrzender Berg qult uns. Jede Sylvesternacht lsst uns das Mysterium des Widerspruches von Sein und Werden empfinden. Dass aber ein Augenblick hchster Welt-Vollendung gleichsam ohne Nachwelt und Erben, wie ein flchtiger Lichtschein verschwnde, beleidigt am allerstrken den sittlichen Menschen. Sein Imperativ vielmehr lautet: das, was einmal da war, um den Begriff "Mensch" schner fortzupflanzen, das muss auch ewig vorhanden sein. Dass die grossen Momente eine Kette bilden, dass sie, als Hhenzug, die Menschheit durch Jahrtausende hin verbinden, dass fr mich das Grsste einer vergangnen Zeit auch gross ist und dass der ahnende Glaube der Ruhmbegierde sich erflle, das ist der Grundgedanke der Kultur. An der Forderung dass das Grosse ewig sein soll, eintzndet sich der furchtbare Kampf der Kultur; denn alles Andere, was noch lebt, ruft Nein! Das Gewhnte, das Kleine, das Gemeine, alle Winkel der Welt erfllend, als schwere Erdenluft, die zu athmen wir Alle verdammt sind, um das Grosse qualmend, wirft sich hemmend, dmpfend erstickend trbend tuschend in den Weg, den das Grosse zur Unsterblichkeit zu gehen hat. Der Weg frht durch menschliche Gehirne! Durch die Gehirne erbrmlicher kurzlebender Wesen, als welche, engen Bedrfnissen berliefert, immer wieder zu denselben Nthen auftauchen und mit

Mhe eine geringe Zeit das Verderben con sich abwehren. Sie wollen leben, etwas lebenum jeden Preis. Wer mchte unter ihnen jenen schwierigen Fackelwettlauf vermuthen, durch den das Grosse allein weiterlebt? Und doch erwachen immer wieder Einige, die sich, im Hinblick auf jenes Grosse, so beseligt fhlen, als ob das Menschenleben eine herrliche Sache sei und als ob es als schnste Frucht dieses bitteren Gewchses gelten msse, zu wissen dass einmal einer stolz und stoisch durch dieses Dasein gegangen ist, ein anderer mit Tiefsinn, ein dritter mit Erbarmen, alle aber eine Lehre hinterlassend, dass der das Dasein am schnsten lebt, der es nicht achtet. Wenn der gemeine Mensch diese Spanne Sein so trbsinnig ernst nimmt, wussten jene, auf ihrer Reise zur Unsterblichkeit, es zu einem olympischen Lachen oder mindestens zu einem erhabenen Hohne zu bringen; oft stiegen sie mit Ironie in ihr Grabdenn was war an ihnen zu begraben? Die verwegensten Ritter unter diesen Ruhmschtigen, die daran glauben ihr Wappen an einem Sternbild hngend zu finden, muss man bei den Philosophen suchen. Ihr Wirken weist sie nicht auf ein "Publikum," auf die Erregung der Massen und den zujauchzenden Beifall der Zeitgenossen hin; einsam die Strasse zu ziehn gehrt zu ihrem Wesen. Ihre Begabung ist die seltenste und in einem gewissen Betracht unnatrlichste in der Natur, dazu selbst gegen die gleichartigen Begabungen ausschliessend und feindselig. Die Mauer ihrer Selbstgenugsamkeit muss von Diamant sein, wenn sie nicht zerstrt und zerbrochen werden soll, denn alles ist gegen sie in Bewegung, Mensch und Natur. Ihre Reise zur Unsterblichkeit ist beschwerlicher und behinderter als jede andere, und doch kann Niemand sicherer glauben als gerade der Philosoph, auf ihr zum Ziele zu kommen, weil er gar nicht weiss, wo er stehen soll, wenn nicht auf den weit ausgebreiteten Fittigen aller Zeiten; denn die Missachtung des Gegenwrtigen und Augenblicklichen liegt in der Art des philosophischen Betrachtens. Er hat die Wahrheit; mag das Rad der Zeit rollen, wohin es will, nie wird es der Wahrheit entfliehen knnen. Es ist wichtig von solchen Menschen zu erfahren, dass sie einmal gelebt haben. Nie wrde man sich, als mssige Mglichkeit, den Stolz des weisen Heraklit, der unser Beispeil sein mag, imaginiren knnrn. An sich scheint ja jedes Streben nach Erkenntniss, seinem Wesen nach, unbefriedigt und unbefriedigend; deshalb wird Niemand, wenn er nicht durch die Historie belehrt ist, an eine so knigliche Selbstachtung, an eine so unbegrnzte berzeugtheit, der einzige beglckte Freier der Wahrheit zu sein, glauben mgen. Solche Menschen leben in ihrem eignen Sonnensystem; darin muss man sie aufsuchen. Auch ein Pythagoras, ein Empedokles behandelten sich selbst mit einer bermenschlichen Schtzung, ja mit fast religioser Scheu, aber das Band des Mitleidens, an die grosse berzeugung von der

Seelenwanderung und der Einheit alles Lebendigen geknpft, fhrte sie wieder zu den anderen Menschen, zu deren Rettung, hin. Von dem Gefhl der Einsamkeit abeer, das den Einsiedler des ephesischen ArtemisTempels durchdrang, kann man nur in der wildesten Gebirgsde erstarrend etwas ahnen. Kein bermchtiges Gefhl mitleidiger Erregungen, kein Begehren, helfen und retten zu wollen, strmt von ihm aus: er ist wie ein Gestirn ohne Atmosphre. Sein Auge, lodernd nach innen gerichtet, blickt erstorben und eisig, wie zum Scheine nur, nach aussen. Rings um ihn unmittelbar an die Feste seines Stolzes schlagen die Wellen des Wahns und der Verkehrtheit; mit Ekel wendet er sich davon ab. Aber auch die Menschen mit fhlenden Brsten weichen einer solchen tragischen Larve aus; in einem abgelegnen Heiligthum, unter Gtterbildern, neben kalter grossartiger Architektur mag so ein Wesen begreiflicher erscheinen. Unter Menschen war Heraklit, als Mensch, unglaublich; und wenn er wohl gesehen wurde, wie er auf das Spiel lrmender Kinder Acht gab, so hat er dabei jedenfalls bedacht, was nie ein Sterblicher bei solcher Gelegenheit bedacht hatdas Spiel des grossen Weltenkindes Zeus und den ewigen Scherz einer Weltzertrmmerung und einer Weltentstehung. Er brauchte die Menschen nicht, auch nicht fr seine Erkenntniss; an allem, was man etwa von ihnen erfragen konnte und was die anderen Weisen vor ihm zu erfragen bemht waren, lag ihm nichts. "Mich selbst suchte und erforschte ich" sagte er mit einem Worte, durch das man das Erfller und Vollender jenes delphischen Satzes "erkenne dich selbst" sei, und Niemand sonst. Was er aber aus diesen Orakel heraushrte, das hielt er fr unsterbliche und ewig deutenswerthe Weisheit, in dem Sinne, in dem die prophetischen Reden der Sibylle unsterblich seien. Es ist genug fr die fernste Menschheit: mag sie es nur wie Orakelsprche sich deuten lassen, wie er, wie der delphische Gott selbst, "weder sagt, noch verbirgt." Ob es gleich von ihm "ohne Lachen, ohne Putz und Salbenduft," vielmehr wie mit "schumendem Munde" verkndet wird, es muss zu den tausenden Jahren der Zukunft dringen. Denn die Welt braucht ewig die Wahrheit, also braucht sie ewig Heraklit, obschon er ihrer nicht bedarf. Was geht ihn sein Ruhm an! "Der Ruhm bei immer forfliessenden Sterblichen!", wie er hhnisch ausruft. Das ist etwas fr Snger und Dichter, auch fr die, die, vor ihm als "weise" Mnner bekannt geworden sinddiese mgen den kstlichen Bissen ihrer Eigenliebe hinunterschlucken, fr ihn ist diese Speise zu gemein. Sein Ruhm geht die Menschen etwas an, nicht ihn; seine Eigenliebe ist die Liebe zur Wahrheitund eben diese Wahrheit sagt ihm, dass ihn die Unsterblichkeit der Menschheit brauche, nicht er die Unsterblichkeit des Menschen Heraklit.

Die Wahrheit! Schwrmerischer Wahn eines Gottes! Was geht die Menschen die Wahrheit an! Und was war die Heraklitische "Wahrheit"! Und wo ist sie hin? Ein verflogener Traum, weggewischt aus den Mienen der Menscheit, mit anderen Trumen! Sie war die Erste nicht! Vielleicht wrde ein gefhlloser Dmon von alledem, was wir mit stolzer Metapher "Weltgeschichte" und "Wahrheit" und "Ruhm" nennen, nichts zu sagen wissen, als diese Worte: "In irgend einem abgelegnen Winkel des in zahllosen Sonnensystemen flimmernd ausgegossenen Weltalls gab es einmal ein Gestirn, auf dem kluge Thiere das Erkennen erfanden. Es war die hochmthigste und verlogenste Minute der Weltgeschichte, aber doch nur eine Minute. Nach wenigen Athemzgen der Natur erstarrte das Gestirn, und die klugen Thiere mussten sterben. Es war auch an der Zeit: denn ob sie schon viel erkannt zu haben, sich brsteten, waren sie doch zuletzt, zu grosser Verdrossenheit, dahinter gekommen, dass sie alles falsch erkannt hatten. Sie starben und fluchten im Sterben der Wahrheit. Das war die Art dieser verzweifelten Thiere, die das Erkennen erfunden hatten." Dies wrde das Loos des Menschen sein, wenn er eben nur ein erkennendes Thier wre; die Wahrheit wrde ihn zur Verzweiflung und zur Vernichtung treiben, die Wahrheit, ewig zur Unwahrheit verdammt zu sein. Dem Menschen geziemt aber allein der Glaube an die erreichbare Wahrheit, an die zutrauensvoll sich nahende Illusion. Lebt er nicht eigentlich durch ein fortwhrendes Getuschtwerden? Verschweigt ihm die Natur nicht das Allermeiste, ja gerade das Allernchste z.B. seinen eignen Leib, von dem er nur ein gauklerisches "Bewusstsein" hat? In dieses Bewusstsein ist er eingeschlossen, und die Natur warf den Schlssel weg. O der verhngnissvollen Neubegier des Philosophen, der durch eine Spalte einmal aus dem Bewusstheits-Zimmer hinaus und hinab zu sehen verlangt: vielleicht ahnt er dann, wie auf dem Gierigen, dem Unersttlichen, dem Erkelhaften, dem Erbarmungslosen, dem Mrderischen der Mensch ruht, in der Gleichgltigkeit seines Nichtswissens und gleichsam auf dem Rcken eines Tigers in Trumen hngend. "Lasst ihn hngen," ruft die Kunst. "Weckt ihn auf" ruft der Philosoph, im Pathos der Wahrheit. Doch er selbst versinkt, whrend er den Schlafenden zu rtteln glaubt, in einen noch tieferen magischen Schlummer vielleicht trumt er dann von den "Ideen" oder von der Unsterblichkeit. Die Kunst ist mchtiger als die Erkenntniss, denn sie will das Leben, und jene erreicht als letztes Ziel nurdie Vernichtung.
4