ANO I - EDIÇÃO IV
O DIA EM QUE FUMEI COM LYGIA
E la era linda. Magnífica.
Admirável. Lygia era uma mulher
formidável e eu gostava de contemplá-la: a sua beleza, a
sua inteligência, o seu bom humor. Acho que no fundo eu
queria ser ela. Ou estar perto dela. Não sei bem ao certo.
Há coisas que apenas sentimos. É complexo definir.
Mas ela era ocupada demais, importante demais
para estar ao meu lado. Não. Não estou me inferiorizando,
me subestimando. Ela realmente era inatingível.
Então o que fazer para desfrutar da sua companhia,
sentir, talvez, o seu cheiro? Sonhei com um momento só
nosso, íntimo, um olhar quem sabe. E, de tanto sonhar,
meu desejo se tornou, digamos, um pouco em realidade.
Naquela época eu ainda não fumava. Lygia estava no
espaço reservado para fumantes daquele restaurante. Era
aquele o momento!! Mas como me aproximar, se ela mal
me conhecia, não demonstrava o menor interesse por
mim...
Eu a olhava e ela apenas estava compenetrada em
seu ato, contemplava a fumaça do seu cigarro como se
fosse o infinito... quanto prazer ela parecia sentir.
Então eu percebi que aquela seria minha grande
chance. Eu precisava fumar também. Assim eu fiz, tomei
coragem e decidi comprar alguns cigarros. Comprei-os e fui
para aquele espaço, confiante, como quem sai em busca de
um sonho.
Sentei. Gelei. Não sei mais quantos eis me
Em dias como este
Em que a chuva cai aqui dentro
E o vazio vira mar,
Lanço-me ao quarto escuro
Afim de não recair em contos de morte,
Nem versar sobre velhas sortes obscuras.
Durmo em meio ao tempo que passa,
Aguardando o renascer de meu sol
Quando sairei a lavar a alma
Nas fantásticas águas da poesia.
Manoel - Durrel
Por Gorete Bittencourt
aconteceram naquela hora. Enfim comecei a fumar,
pertinho da mesa de Lygia. E nossas fumaças se
encontraram no ar, interpenetrando-se, como se minhas
pernas e as penas de minha musa enfim se envolvessem,
sem que soubéssemos quem éramos, porque desejava que
fôssemos, naquele instante, uma só.
Embora ela nem tivesse me notado ainda, eu me
comportava como se estivesse ao seu lado, fumando com
ela, compartilhando com ela os meus mais íntimos desejos.
Enfim, lá eu estava, fumando com a Lygia. Era só isso que
me importava. Não queria saber de verdades ou mentiras.
Nada mais.
Lygia era muito sensível. Tenho certeza que ouviu os
meus silêncios. Ela me olhou, enfim me notou. Meu
coração não se conteve nesta hora. Percebi que passamos
realmente a fumar juntas. Agora só faltava juntar nossas
bocas e...
Mas Lygia levantou-se e foi embora. Mais uma vez
fiquei apenas com meus pensamentos. Comecei a pensar
quando aconteceria um emocionante e verdadeiro
encontro. Ela, de longe, apenas sorriu, não sei se sentiu
pena, alguma atração, indiferença.
Mais uma vez levava comigo a imagem daquela
mulher tentadora... e inatingível.
Uma coisa eu posso afirmar: o dia em que fumei com
Lygia não sairá de minha memória e continuarei fumando,
todos os dias, para que, um dia, nossas fumaças voltem a
se encontrar. E quem sabe, depois da fumaça, aconteça o
encontro dos nossos corpos...
UM AMOR DE BAR
eu te amo assim
como um jardineiro
que chega num monte de ervas daninhas,
flores silvestres
aquele monte
e cuida, cuida
faz sobreviver tudo
Leandro Bulhões
O Quadro
A quele rio no quadro
transborda. Ainda que enjaulado em
molduras, a essência semântica e
imagética daquele azul em movimentos
nos fez divagar. Foi quando por segundos
tornou-se possível seguir um curso calmo,
o dos rios mansos que seguem.
Alguém parecia banhar-se naquela
massa absurda e presenciar aquele
deleite invejou-me que me deu a mão.
Segurei forte, mas quase despercebido.
Senti ali naquele instante uma simbiose
confusa das sensações novas, sentimento
estranho como das vezes em que
emocionamo-nos com olhar de
transeunte anônimo. Lá do convés
pudemos vislumbrar lugar palpável. Ele
apontava-me ainda algo a boiar, havia
prazer ali e ele queria. Eu parecia
contente contemplando tal paisagem,
“inebriado numa agonia amalgamada em
doses de ignorância soberba” - alguém
diria se mais alguém houvesse.
Aperfeiçoaria o quadro. Porque
não outro? - Mas o quadro para sê-lo, o é
assim. Dizia ele. Não pude deixar de
naquele instante, ainda mãos dadas
(esquecemo-nos), pensar no que me
fizera ser assim e no que o fizera estar ali.
Ele falava, falava. Lembro-me que meu
olhar vagava, fixava nada e parecia estar
ali uma cena de filme banalizada pela
paixão do público de um cinema mudo do
início do século XX que se repetia,
repetia. O bom que havia poucas cores o
quadro. Como não pensar nas
intencionalidades de uma obra de arte?
Não sei como, por que, nem onde
aquele rio, mas lá estávamos nós,
misturados irresponsavelmente nos
traços indefiníveis de alguém que se
expressou em paisagem. Se ele queria
transformar aquilo num recorte neo-
realista da pintura contemporânea, assim
poderia o ser. Comprazia ali não sei
direito e começou a rir. Não sei de mim,
não sei de nós, da situação ou daquele
objeto que continuava a banhar-se. Da
distância que estávamos mal sabíamos se
lutava contra submersão. Ria, mas era
requintado demasiadamente para
debochar de eu ter aceitado.
O barco era nosso, lembro que o
fizemos com trato. Foram horas de
brincadeiras aquelas de quando
construíamos algo que nos levassem para
os grandes mares, começamos banhando-
nos também, foi assim que iniciou a
nossa ousadia. Mas queríamos mais, as
intempéries dos mares ignotos, as
correntezas incertas do além, as doces
águas do atlântico e o limbo especial de
setembro quando as geleiras do sul se
revigoram ao se permitirem derreter
pouco. Éramos assim.
Mas naquele convés, naquele
barco que não sei como tomou uma
forma desconhecida, eu relutava para
compreender a cena. Aquela imagem
duraria por não sei por quanto tempo,
eternidades talvez, eu ali envolto numa
companhia paradoxal.
Havia uma ponte, recordo.
O bom das composições artísticas
é essa liberdade em interpretar, mas eu
não estava só naquilo, além do mais, o
projeto se configurou em horas de trato
como uma rede de malha tecida por
viúvas nordestinas.
O tempo era o mesmo, como todo
tempo de quadro. Naquela paralisia,
avançávamos a passos lentos, havia um
vento contrário que às vezes fazia-nos
estranhar seguir um rumo e nossas vestes
ser balançadas para outro. Enchíamos o
tempo, compúnhamos o quadro até não
sei quando nem por que.
Ele sempre me pareceu ter doses
generosas de extravagância. Aguardava
aquele momento. Não sabia se devia eu
por hora, não mais a mercê da força e da
dinâmica dos ventos, ser guiado. Mas o
bom marinheiro é dotado de paciência,
perspicácia, e éramos um barco pirata
por excelência. Gostávamos de acreditar
que íamos de encontro a um conjunto de
proibições que concordávamos tão
escorregadias quanto um punhado de
água nas mãos. Não posso saber ter o
trato necessário, não pode estar comigo
essa competência.
O mar é sempre mais velho que
Por Leandro Bulhões
todos nós, o barco sempre é aquela parte
guardada da conveniência construída, as
velas são as formas materializadas do
tempo a correr, e este mastro, serve
senão para enganarmo-nos quanto à
ilusão do domínio dos rumos...
Por isso,passamos a flutuar,
proponho. Não posso querer-te a levar-
nos com pés presos nestas madeiras que
apodrecerão. - Joguemos a âncora,
sugere. Poderíamos nem relutar,
concordo. Seguramos a corda com o peso
e descemos juntos cada qual a seu lado,
forma e prazer, a deslizar por entre águas
profundas, proeminentes e sem
promessas.
Às vezes, penso que não
saberíamos o que fazer se encontrarmos
um porto seguro, aqueles das águas
pelágicas. Mas não nos preocuparíamos
com isso, nesse lugar que estamos agora
as águas transbordam, perfuraremos e
escorreremos desta obra que vai estar
sempre no topo. O seguir que um dia já
se entendeu horizontal apresentar-se-ia
dança sinuosa e só seria mais uma vez o
incansável devir de ser. E assim, levianos
estéticos dos quadros alheios,
penetraríamos nas molduras dos quadros
do mundo e ficaríamos conhecidos como
aqueles marcados por não conter desejos
fulgurantes que brincam nosso olhar nas
obras, transbordando vida na dinâmica
paisagística das representações através
de olhos envelhecidos e saltos pueris.
Há diversão em ter uma mesma
paisagem um quadro.
Menino-Mar
Viagem ultramar...
Submergida na beleza oculta do oceano,
Encantada,
enrosco-me nos cachos, caracóis
como que no canto de Netuno,
atraída pela salgada doçura do menino-mar
Aventuro-me hermeticamente
na busca de estrelas ermas
cavalos marinhos da madrugada
cavalgada sob mil léguas-submarinas
Adentra-me palpitante
como que um Moisés surfista separando as águas.
Navega-me
virulenta maré...
Afoga-me no teu sorriso;
Extravia-me em teus olhos castanhos
refletores do azul da eternidade...
Deixa-me tonta, zonza
como que com labirintite
Louca de vertigem
Perna bamba de tanto nadar.
No vai-vém das ondas,
tu és o senhor do meu barco,
Acorrenta-me ao mastro,
Água-viva a queimar-me por inteiro,
Do armário de casa ao paneleiro da república...
Estava tudo no lugar, quando de repente você passa
no vestibular da Uneb, lá vai saindo da sua cidadezinha
(acreditem cidadezinha mesmo) e vindo para Santo Antonio
de Jesus. Na mala não trazia apenas seus pertences, como
roupas, sapatos, CDs e livros, trazia também sonhos,
sonhos de um futuro promissor, de um sucesso acadêmico
e porque não o sonho de encontrar um amor, já que nas
cidades pequenas isso é quase impossível.
Na chegada a universidade, um rótulo de “gatinha”, e
aí você vira o ultimo pedaço de lasanha do domingo, todo
mundo quer comer, rs.
Aí você se joga, afinal de contas não faz mal, o que é
que tem aproveita? Começa então a perigosa trajetória do
envolvimento, um carinha lindo, um carinha charmoso, o
atencioso, o gente boa pra caramba e aí você se
apaixona!Pensa: encontrei o que procurava a tampa da
minha panela, ilude-se, põe-se a fazer planos, mas como
num passe de mágica o carinha pára de ligar, some,
desaparece... Você fica arrasada, chora, mas continua na
caça ao tesouro, é até divertido, pensa.
E então vão seguindo-se os meses, e os mais variados
nomes surgindo, rolos, paqueras, transas e você se
apaixona e desapaixona o tempo todo, como se isso fosse
naufrago...
caio, padeço na areia, cristais de odorres
o mar desagua em meus seios,
todos os orificios,
explosão de fogos de artifício
em pleno reveillon,
Pés esperançosos
Pedidos e sonhos futuros,
Ah presente meu,
que se perdeu das águas salgadas...
Purifica-me,
Espasmos...
Caimbra de Nó...
Mortifica minhas mãos trêmulas,
Torna-me insaciável saciando-me,
Exaspera-me com alucinógeno líquido de teu sal....
Ressucita-me,
Porta-me nestes teus braços oh filho de Yemanjá,
largos, fortes e consistentes....
Arrasta-me ao sonho mais doce
Sempre bom acordar contigo,
Novamente afogar-me em teu sorriso
e, ofegante sentir este teu cheiro de mar....
CUCA
Por Catarina Taquary
algo banal (vai ver até é, não é mesmo?), até desiludir-se e
perceber que se você está procurando algo que não existe,
a tampa para uma frigideira, sim porque se você for uma
panela certamente será uma frigideira, onde o óleo
esquenta, o calor é sufocante e as coisas fritam de prazer,
mas não há tampa para uma frigideira, ela estará sempre
acompanhada dos mais variados sabores, mas voltará
sozinha para o armário. No entanto se você acha isso ruim
espere até conhecer as utilidades de uma frigideira, e quem
falou que é preciso voltar ao armário? Pense no lado bom,
você tem o melhor formato entre as panelas, se encaixa em
qualquer lugar (Já parou para pensar em uma panela de
pressão? não cabe em todos os lugares) e nem você nem
precisa carregar o peso de uma tampa que com o tempo e
os tombos nem tampa direito, nem se adapta.
Os sonhos da cidadezinha eram pequenos demais
para tudo o que se vive agora, percebe-se então que já não
se trata de ilusão ou não, tudo é possibilidade... Onde
alguns vêem uma panela destampada, eu vejo uma panela
onde todas as tampas gostariam e poderiam estar e é por
isso que ela não tem a sua tampa, seria muito pouco, ela
tem todas as tampas nela.
 O Poder Negro nos EUA versus A “Obamamania” em Salvador
Entre os milhões de fatos
ocorridos no planeta durante o ano de
2008, sem dúvida, a eleição do primeiro
afro-americano à Presidência dos EUA,
apresentou-se como o acontecimento de
maior relevância no cenário mundial,
superando inclusive a crise financeira que
abala as estruturas do sistema capitalista
global.
Logo que oficializou-se a vitória do
44º Presidente dos EUA, as agências
internacionais de jornalismo eviden-
ciaram à exaustão, comemorações
oriundas dos mais distintos e recônditos
pontos do planeta, numa rara e jamais
testemunhada manifestação à favor da
nação mais belicosa e antipatizada do
mundo. Quase que literalmente, todo o
planeta estava em festa, celebrando com
ardor o fim da nefasta e esquecível “Era
Bush”, e exaltando jubilosamente, o
renascimento da “Esperança”, que desta
vez, ressurgiu simbolizada sobre a
retumbante figura de Barack Hussein
Obama; o mais carismático, o mais
eloqüente e mais “sexy” messias do
mundo capitalista.
Considerado por muitos como a
concretização do sonho de Martin Luther
King, que vislumbrou uma América livre
do ódio racial; a vitória de Obama
apresentou a mundo, uma nova e
emocionante página da nação norte-
americana, em busca de um país
genuinamente democrático. Simbo-
lizando, definitivamente, a ascensão do
afro-americano ao Poder.
Possuidor de uma biografia
invejável, Obama quando jovem, obteve
uma criação familiar oriunda das mais
distintas raízes étnicas que compõem a
sua árvore genealógica (pai queniano,
mãe americana, padrasto indonésio),
sendo por conta de tantas influências,
educado como um autêntico cosmo-
polita. Esta vantagem, forneceu a sua
personalidade a distinção natural e o
ânimo resoluto presente unicamente
naqueles que vieram ao mundo para
liderar e jamais serem liderados.
Juntemos a sua indefectível
biografia, uma indomável vocação de
poder, e acrescemos a ela, o importante
caráter simbólico da sua vitória (o
primeiro afro-americano a comandar a
maior potência mundial), encontramos
assim, os elementos essenciais para criar
em torno da personalidade de Obama,
uma infalível e poderosa áurea mes-
siânica, esta que em abundância foi
disseminada pela imprensa mundial. O
messianismo incongruente sobre a figura
empática de Obama girou o mundo,
chegando abaixo da linha do Equador,
sob o genial rótulo de “Obama mania”.
Vejamos o efeito desse “frisson” na
Capital da Alegria.
A cidade que segundo o IBGE,
possui aproximadamente 70% da sua
população constituída por afro-
descendentes, vestiu-se, em parte, com
as cores norte-americanas, reproduzindo
com satisfação e notória ingenuidade, a
imagem de Obama, juntamente com o
slogan de sua campanha, que com sagaz
maestria, foi abundantemente entoada
como “mantra” por aqui.
Curiosamente, não mais que
curiosamente, muitos desses multi-
plicadores de imagens e “cancioneiros”
de slogans, apresentavam-se como inte-
grantes dos mais distintos e país.
desarmônicos “movimentos negros”
existentes na cidade de Salvador. Ali,
naquela manifestação de contentamento
com a conquista alheia, muitos
ostentavam tais representações gráficas,
por evidente e genuíno modismo; nada
absurdo tratando-se de uma população
parcamente educada, e por conse-
qüência, absurdamente mal informada.
O assalto de júbilos foi tão intenso
que muitos “obama-maníacos” baianos,
amarraram com uma imensurável
orgulho, nas suas respectivas cabeças,
bandanas iconograficamente represen-
tadas pela bandeira americana. Tal
atitude, além de evidenciar perante o
meu olhar aturdido, a cândida devoção
submissa do afrodescendente baiano,
pertencente a estes movimentos, revelou
igualmente, quão carentes e necessitados
estamos nós brasileiros de uma conquista
tão importante e genuína quanto à dos
norte-americanos.
Ainda sôfregos em enxergar além
das questões étnicas, tais “militantes”,
limitaram a majestosa vitória de Obama e
de toda a sua equipe, a tão somente
questão racial, deixando constumei-
ramente longe das discussões, elementos
tão precípuos e agregadores, quanto a
cor do novo Presidente do país. (Se
houver qualquer dúvida quanto a isto,
verifique o contexto político-econômico
do EUA para compreender o que estou
comentando).
Para os norte-americanos, mais do
que para qualquer outra população do
continente, a questão racial destacou-se
como temática de extrema importância,
isto devido, as profundas cicatrizes e
prejuízos atrozes causados pelo modo de
produção escravocrata durante o século
XVI, e posteriormente, já no século XX,
pela institucionalização do racismo no
país. Tais fatos durante a história da
nação anglo-saxônica, forneceram a
maturidade e consciência política, a força
e a coesão necessária para que hoje, em
pleno século XXI, fosse possível eleger de
maneira inconteste, o primeiro afro-
americano ao cargo mais importante do
Enquanto nos EUA, a coesão dos
movimentos políticos e sociais demons-
tram em práticas e atitudes éticas, o
comprometimento vivaz de seus
colaboradores e líderes, aqui no Brasil, o
que se vê, é um conflito silencioso e uma
guerra sórdida entre os tantos e ilustres
movimentos, particularmente, entre os
movimentos defensores dos direitos dos
afrodescententes. Sequiosos e ávidos
pelo “pote de ouro” do poder, muitos dos
seus hombriosos líderes e representantes
são tão paradoxais em suas práticas
políticas e condutas pessoais, que aos
ouvidos mais apurados, seus eloqüentes
e estruturados discursos, soam apenas
como refúgio de uma retórica agressiva e
rancorosa, fomentadora da discriminação
para com àqueles que não se enquadram
aos seus padrões estéticos e influências
culturais-ideológicas.

Lembro-me como ontem do primeiro Encontro de
Estudantes Negros da Bahia, evento promovida pela UNEB em
2006 e realizado no Campus I desta instituição. Este, que buscou
agregar estudantes de todo o Estado, terminou de forma brusca
e violenta, após a invasão de “militantes negros”, oriundos dos
núcleos de Estudos Afro-brasiliero, idealizado pela própria UNEB.
Recordo-me igualmente da participação de repre-sentantes do
Núcleo Afro/Uneb existente no Campus V, em Santo Antônio de
Jesus nesse injurioso ato, expulsando a todos que por eles não
eram considerados “negros”, agredindo física e verbalmente
inúmeros estudantes, professores e debatedores. Os não-negros
segundo a ótica deturpada desses doutrinados seguidores, eram
como disse anteriormente, aqueles que não se enquadravam
aos seus perfis estéticos exuberantes. (De fato, recordar é
viver...)
Em um espetáculo dantesco de puro e incompreensível
ódio racial, muitos “sugestionaram” inclusive, a minha saída do
referido evento, pois o meu “perfil” não era de um “negro”.
Realmente, de fato não, afinal, eu não possuía cabelo traçando e
em minha camisa básica branca, não estava ostentando imagens
de líderes negros radicais.
Exaltando como títeres o enfrentamento físico direto a
tudo que seja questionador às suas oposições virulentas,
repetem como cobaias ideologicamente manipuladas, a
opressão e a violência dos antigos algozes, outrora, senhores da
Casa Grande. Esses títeres, fornecem aos descendentes destes
ignóbeis senhores, alimento e força motriz para a graciosa e sutil
crueldade tão típicas em seus atos racistas e intolerantes. Hoje,
os antigos “senhores de engenho”, divertem-se em seus oásis de
paz e tranqüilidade constatando que os antigos e enferrujados
grilhões físicos, que tanto sujeitaram milhões de africanos e seus
descendentes durantes séculos, não são mais encontrados
acorrentando pés e mãos. Encontram-se atualmente localizados
no local mais perigoso de todos, fornecendo aos neo-escravos,
uma suave demência lúcida. Os grilhões do passado estão
contemporaneamente nas mentes amorfas de confusos
militantes.
Salvador é um exemplo clássico dos efeitos nocivos desta
“neo-escravidão”. Na cidade mais negra do país, nunca em sua
história, um representante negro (afrodescendente) foi eleito
através do voto direto para ocupar o cargo de Prefeito. Por que
será leitor? Outro fato, curiosamente interessante. Vocês
sabiam que na atual eleição, de todos os partidos com
representantes disputando o cargo de gestor da cidade,
nenhuma coligação, fez sequer menção de evidenciar ao lado de
seus respectivos prefeituráveis, líderes afrodescendentes ligados
às religiões de matriz africana?
Para um bom entendedor meia palavra basta para
compreender este fato, que é tão imperceptível aos “olhos” e as
mentes trancafiadas dos “militantes” soteropolitanos. Na
interpretação dos caciques políticos baianos, o voto dos
seguidores do candomblé, ou como é comumente designado “
Povo de Santo”, é uma voto inexpressivo e estéril,
extremamente pouco significativo, sendo desnecessário e inútil,
aliar-se diretamente aos respectivos líderes deste segmento
religioso. Mas, por qual motivo, não aliar-se? Digo a vocês, por
um único e exclusivo: a crucial dificuldade de encontrar neste
venerável e respeitável seguimento religioso, a concretização da
idéia de unidade e coesão representativa dos seus seguidores,
muitos deles, na sua vasta maioria, vinculados aos “movimentos
negros” que aqui direciono a minha reflexão.
Estes aspectos por mim suscitados, são apenas algumas
“quizilas”, no processo de formação identitária desses militantes.
O doutrinamento racial aliado às limitações perceptivas das
próprias questões sociais-políticas-economicas e culturais,
contradizem abruptamente os atos práticos, de parte, da
militância negra baiana. As ingênuas e insólitas celebrações, por
eles exaltadas, se enxergadas com um olhar mais crítico,
apresentaram-se univocamente como pérfidas e extremamente
descontextualizadas com os problemas e dilemas encontrados
por aqui, na eterna “Capital da Alegria”.
Pergunto: É possível encontrar na Bahia, o “poder negro”
tão intensamente assimilado e exaltado nas manifestações de
tais militantes? Será possível identificar com facilidade um
discurso unificador e contundente, enfático no que tange a
coesão política-ideológica de representantes, e aglutinador
quando é destacando palavras como: aceitação, tolerância e
respeito ao que é diverso, plural e diferente? Será possível
ampliar os horizontes desses militantes, convertendo o
revanchismo e o ódio racial inútil, incutidos em seus “DNA´s”,
desvinculando-os de tal horizonte, das questões de cor, da raça
ou da etnia?
Indubitavelmente que não. Afinal, enquanto os grilhões
da escravidão mental, tilintarem em suas turvas e enegrecidas
mentes, eles continuaram celebrando como suas, as vitórias e
êxitos alheios, com um sorriso amarelo e o olhar absorto,
incertos quanto a futuros de suas vidas, na realidade desolada
do país em que vivem. Introjetando às suas confusas existências,
a identidade de nações e povos, que há muitos anos deixaram
de possuir qualquer semelhança com os nossos dilemas e
questões mal-resolvidas.
Aos “Obamamaníacos” baianos uma aviso: Para um povo
que sequer possui a ínfima idéia de Brasil como nação, possuir a
imagem de Obama como estandarte e deificá-la como a de um
“Salvador do Mundo” é a maneira mais inteligente e formidável
de não encarar as inúmeras e incômodas mazelas que nos
atolam até o pescoço. Mas isso, como já é notoriamente
conhecido, é típico do caráter festivo e pouco questionador de
muitos conterrâneos por aqui.
Até a próxima, e comemorem com moderação.
Por Acton Lobo.
 Às vezes
Às vezes fico divagando acerca da realidade que me acerca, daí me pego
sempre pensando nos homens. Dedutível? Talvez... Sou mulher, penso, transo e
tento me divertir nessa província. Gostaria de compartilhar convosco minhas
inquietações femininas, partindo do princípio que nós mulheres andamos sofrendo
com o DOCE dos homens!

É isso aí, os homens andam fazendo muito doce, esses aí não são parecidos
com o equivalente feminino quantificado e qualificados em revistas de
comportamento, são metidos a intelectualóides, resignados na sua arrogância, Desvelados
irresistivelmente charmosos e/ou autênticos.
Querer o peito encouraçado
A priori nem tudo que discuto para os homens aqui, vale pra conceituar uma
Passar a vida a breves gozos
identidade masculina construída historicamente, também... Estou tão somente
contestando uma realidade vivenciada atualmente, num contexto próprio e Ser um cético ou um lunático,
individual e a partir do que observo nas relações constituídas ao meu redor. O que vai pelo mundo solto...

Homens, denominados de “grandes homens”, têm privilégios que se Não sentir o êxtase sincopado,
exercem em detrimento das mulheres, mas também em detrimento de outros Abster a alma quando ausente,
homens. Se pensarmos tanto no mundo hetero como gay, facilmente perceber-se Nem o céu de sonhos revoados,
o individualismo e o machismo. A figura determinada do homem, da mulher, do Sucumbir ao abismo lentamente...
passivo, do ativo... Penso que se um belo dia pudermos romper com essa visão de
mundo androcêntrica e heterossexuada, avançaremos nas discussões de gênero e Não portar a chaga incurável
assim vivenciaremos melhor nossas opções sexuais e sociais. Não discuto os ISMOS
De tanto gozo e tanta dor
(machismo e feminismo), que para mim são meras definições para rotular, mais
Ignorar um prazer inefável
uma construção social, além de soar um convite à discriminação. A classificação por
si é um ato discriminatório e impositivo e a auto classificação ainda mais A que jamais nada se comparou...
condenável. “Somos o que somos, inclassificáveis.” Arnaldo Antunes.
Por que se aflora tragédia?
Voltando ao comportamento masculino, muitas vezes os homens E a beleza é logo desfolhada?
demonstram por um lado uma forte dose de exibicionismo sem propósito E tudo dela que nos resta:
implícito; e por outro, a presença da ambigüidade imposta pelo desejo sexual. Só lembranças, e mais nada.
Penso que estas eram, até recentemente, características atribuídas às mulheres.
Percebo os homens envoltos numa “capa de mestre”, trazendo consigo um Àqueles que tiveram a vida
insuportável comportamento de negação ao sexo e as relações afetivas, por Longínquos dos dias comuns
conseguinte.
Conhecem a iminente ferida
Contudo, a minha indignação é enorme no que tange ao trabalho que dá
Que não se vê em lugar nenhum...
levar um homem pra cama, sofá, carro, beco... enfim, além de toda nossa
produção: roupa, perfume, cremes...desperdiçada, desprezada. Sem falar na dança Não se conhece alas de céus
do acasalamento, que é uma praxi feminina, ao contrário do mundo animal. Sem ter quinhão por pagar
Eis o dia que cai o véu,
Os homens que têm muito medo de se expor algo inimaginável, além do E toda sentença é sangrar.
medo de compromisso, têm, principalmente, medo de intimidade. Reservam-se
como pérolas se formando nas ostras. E para adquirir uma jóia dessas, você tem E tripudiam dores infernais
que insistir e persistir muito. Desses famintos por ambrosia,
Que como homens sentiram mais...
Sê mais que deuses pelos dias...
Assistindo “Árido Movie”, a personagem se Guilia Gam, uma mulher
interessantíssima e que eu comeria certamente, precisa lançar mão de inúmeras
estratégias de conquista já que o cara que ela fica no filme faz o MAIOR DOCE. Um Consolação nesse exílio não há
chato desses supracitados. Gostaria realmente de saber o que passa na cabeça de Ao crepúsculo que se avizinha
um homem desses nessa hora. Certamente não é mera timidez e indecisão. No eterno jogo de conformar
Pela penumbra que finda os dias...
Neste ponto, vale uma pergunta: que homem é esse que se revela ou que
se afirma? Franco Souza.
Manoela Mercês Santos de Souza
 Ensaio sobre a rotina Nº 138
Num desses espaços edificados melhores pecados.
pela arquitetura financeira, onde ficamos Um ser que se vai e um mundo
acomodados aos bocados dentro de que rapidamente se refaz, empurrando
moldes de concreto, geralmente com um amontoado de contas vencidas
parede envidraçada a servir de fronteira espalhadas pelo chão para debaixo do
entre dois mundos, o de fora, cheio de tapete mais próximo.
calor humano e vitamina D; e o de Tudo volta ao normal e eu torno à
dentro, com suas frias relações imagem do velho no centro do salão.
interpessoais montadas numa paisagem Tenho quase certeza de que seu nome
de agência bancária... Pois bem, antes seja Roger, seu olhar é indescritível. Seus
que eu me perca, num desses espaços dentes são amarelados pelo tempo, pelos
criados para cultuar o aborrecimento da vícios, pelos escorregos a uns poucos
espécie humana, um fato singular atrai a momentos de felicidade. Há bolsas sob os
atenção. seus olhos, de dinheiro, de dissimulação,
Um senhor até então muito bolsas que contam a história de uma vida
distinto, endinheirado e confiável, num e falam comigo como se fossem minhas
repente, como que cansado de ostentar amigas. Dizem-me que não agüentam
determinado estereótipo ou simples- mais, que estão a ponto de explodir,
mente quebrando uma rotina para fins rasgando em mil pedaços aquela face
de experimentos científicos, localizado açucarada por convenções pacíficas e
bem no meio de uma fila a qual todos juridicamente aconselháveis. Bolsas que
desconhecem a natureza dos serviços silenciosamente narram, sem que seja
que lhes serão prestados, este senhor necessário que alguém lhes pergunte,
agita o corpo em completa desarmonia qualquer coisa. Também há sucos em seu
com o comportamento que lhe é rosto, cuja profundidade deve chegar ao
esperado e, gritando, fundo de sua alma. Fico
lança ao chão com toda a curioso em saber por que
força um envelope de “Roger precisa aquelas feridas abertas
papel reciclado, que ao
ser estatelado alforria
morrer, já está não jorram seu sangue
nas camisas sociais alvas e
uma infinidade de na idade. Se não bem passadas que o
documentos, debêntures, rodeiam.
alienações fiduciárias e morrer, algo em Roger está
outras transações. Papéis sua vida precisa cansado, eu percebo. Sua
que se odeiam e ao passo presença também me
em que se encontram mudar.” cansa. De acordo com o
livres, tentam a todo cronômetro que organiza
custo voar para o mais longe possível uns o tempo dos atos de nossas vidas, este é
dos outros. o momento em que ele se atira sobre
Um senhor que se enfurece, grita, alguém e tenta realizar o antigo sonho de
enche o chão de papéis, desenvolve cometer um homicídio ou da as costas e
respiração ofegante, caminha até o vai embora, transformando um ato
centro do cômodo e ali se estabelece a fracassado no maior de seus atos. Em
observar os rostos que lhe fitam suma, vence o prazo, ele está atrasado,
espantados. Em seguida dá as costas a precisa fazer alguma coisa. Continua
um mundo construído não se sabe por parado no meio do salão.
quem, o qual lhe fora desde cedo Continuo olhando para ele e
empurrado goela abaixo. Um velho percebo que seu casamento não vai bem.
senhor, certamente portador de um É pai de um casal de filhos, mas não
marca-passo, que ao resolver ir embora consegue gostar de nenhum dos dois. No
pede ao segurança que lhe liberte, que fundo, suspeita que o garoto não seja
gire aquela chave na fechadura dos seus realmente seu filho. O sexo de suas
sonhos mortos, que abra a sua boceta de amantes já não lhe atrai.
pandora e liberte àquele mundo os seus Constantemente pensa no fim e na
desnecessidade das coisas, de todas as
coisas. Eu olho para Roger bem no
momento em que silenciosamente ele
pergunta a Deus acerca do sentido de sua
vida, e juntamente com ele me angustio
pela demora na resposta. Estou ansioso,
meus pés encharcados pelo suor da
inquietude, as mãos deles se esfregam
durante certo tempo, talvez esteja
lembrando-se de mais algumas mazelas.
Ele franze a testa ao pensar em
efemeridades, pinta os primeiros traços
na tentativa de esboçar um sorriso e
desiste no meio do caminho. Percebe que
pela primeira vez está parado no centro
do palco de sua vida, momento em que
eu quase consigo deter a plena certeza
de que ele está envergonhado por não
ter memorizado o seu papel. O velho
senhor acaba de perder a deixa, de
esquecer as palavras, busca o auxílio do
seu diretor, mas até mesmo o seu
gerente está muito ocupado e não pode
lhe atender. Roger vira as costas para a
platéia e sai de cena, quase se
esquecendo do marca-passo e de sua
incompatibilidade com portas que giram.
Ele sai e seu filme termina para um
público que, com poucas exceções,
assiste a tudo atento. “Roger não vai
ganhar o Oscar”, digo baixinho. Sua
participação em nossas vidas encontra-se
inacabada. Penso que sua história não
possui final e concluo que ele não merece
algo desse tipo. Não o Roger. O ideal seria
um atropelamento a poucos metros da
fronteira de vidro, com morte
instantânea, pessoas ao redor e créditos
subindo. Mas quem o fará, se eu, nesse
momento em que trajo as vestes de
Deus, mergulho no mar do tédio e da
indiferença e não me disponho a escrever
tal capítulo?
Roger precisa morrer, já está na
idade. Se não morrer, algo em sua vida
precisa mudar. O que fazer? Ele sai de
cena, minha deixa é dada, acho que
começo a me atrasar. Deixo a próxima
página em branco, avanço rapidamente
para o capítulo III e encerro sua história
nas entrelinhas de um texto que sequer
será escrito.
Por Manoel - Durrel.
 ELEGIA AO SALMO 21

“Hh!, se me deixassem falar, talvez eu falasse

ou talvez me perdesse numa poesia chamada liberdade...”
Eu sempre quis ser diferente de todo mundo!
alias, no fundo, talvez, eu ja sabia,
eu era diferente!
Eis a água do Espaço aos poucos eu fui descobrindo.
Eis a água no tempo No inicio era fantastico!
“Nao vou me adaptar!” gitava pra todos
Caçando os Dragões da (in)Finidade
e ate curtia
Enquanto Sisífo resiste, pois havia um pouco de ironia nisso tudo
Saturno toma Café & um olhava com um pouco de pena para toda essa gente normal
Centauro,com máscara egípcia,restaura suas idílicas e incitava os mais corajosos
quimeras... a darem passos mais altos.
[Vitral por Vitral]...Enquanto Shiva dança nelas. _ VAmos lá! Vamos lá! cada vez + alto!
São apenas estilhaçados guizos nas patas do Elefante-Sítar. Nao há limites!
Einstein não se importa com a(s) chance(s). Sem perceber, fui longe demais!
Estamos dentro do Templo quando me dei conta
Na fome e na guerra. cada vez menos arriscaram seguir
- Covardes! Fracos! eu gritava... e seguia...
A Serpente está no Altar,nos Alicerces,
eles so queriam experimentar!
Toda enrolada
aos poucos, foram cada um se acomodando onde lhes
E ao olhar para dentro da Boca D'ela convinham...
Notam-se Dentes...Cada um tem O Nome. uns ate voltaram atras.
Alguns rimam,outros...Ressoam Me vi so. e de repente estaquei.
E cada um é uma Lâmina/Engrenagem,em espirais,para Caminhos ainda existiam, mas valeria a pena seguir
dentro do Sol. se nao haveria ninguem com quem dividir a experiencia?
O Sol...A Serpente,... de que adianta seguir e escrever uma historia pessoal fantastica
A água...Fluindo... se nao há nuinguem para ler e esta se perderá?
Para sempre e sempre. medo, panico, angustia, inquietaçao, inconformismo...
enfim, nao ganharei a corrida cujas regras eu defini
nao por que nao possa ganha-la.
Mas, simplesmente porque nao há competidores
Raga Oceano muito menos vencedores.
Faz da Vida a Magia que Você É! Quem comemorará comigo?
Quem estará la para me abraçar se sigo só?
Parei. devo voltar e me render como os outros?
NAO! Nem seguir nem voltar! ESTACIONEI!
E nesta parada vou ficando velho.
perplexo, constato que estou tornando-me meu pai.
ainda nao estou tao velho
Mas ja ouço o dobre de finados!
OUÇA Eli, Eli, lama sabactani*...

PUTUMAYO - CUBA *Meu Deus, meu Deus, por que me abandonaste!

O Selo Putumayo World Music foi Adriano Pereira

criado em 1993 com o fim de levar
ao conhecimento do público as
músicas produzidas pelas diversas PENSE BEBA
culturas do mundo e tem obtido
muito sucesso desde então. Na O que seu
Todas as capas dos discos são elaboradas pela artista plástica efemeridade da dinheiro puder
Nicola Heindl e se você não encontrar o disco 'Cuba', ouça vida. comprar.
qualquer um do selo e se prepare para uma viagem fantástica.
 O câncer e o sexo, no campo das discussões
irreverentes
Já não agüento mais ouvir as pessoas pedirem para
que eu deixe de fumar, por conta dessa maldita política
correta de saúde. Dizem pra mim (e deve ser verdade) que
cigarro provoca câncer de pulmão e garganta. Vou informar
a todos mais uma vez, NÃO vou morrer de câncer de
pulmão ou garganta, meu pulmão é ótimo e minha
garganta também, tenho convicção do que digo, inclusive,
já escolhi até o meu tipo de câncer. Será câncer de
intestino.
Minha família inteira morre de câncer, claro que tem
aqueles inconvenientes que querem ser a exceção só pra se
aparecer (um ou outro de depressão, falência de órgãos,
acidente e por ai vai), porem são poucos, o time maior
mesmo é CANCER.
Verdade seja dita, são dos mais variados: cérebro,
pulmão, próstata, útero,ossos, pele, entre outros. Contudo,
o intestino dispara na frente, é o campeão. E eu, reles
mortal que sou não fugirei a regra, nem tão pouco serei
infiel ao time.
Minhas convicções estão fundamentadas em
sintomas que não descreverei , por achar que o amigo
leitor, deve se privar, de certos detalhes desnecessários,
mas confie no que digo.
Peco-lhes, no entanto, que não se assustem ou se
escandalizem, falar de câncer e sexo já não deveria mais ser
tabu.
O censo comum não nos permite certos prazeres e
nos classificam como sádicos, exibicionistas ou coisa
parecida, mas na verdade tudo nos é permitido, deixando
de lado os preconceitos. Se avaliarmos o cotidiano dos
homens perceberá que a linha tênue que separa conceito e
preconceito, dor e o prazer, amor e ódio, vida e morte está
entre o abstrato e o abjeto, como diria meu admirado e
querido amigo Acton Lôbo.
E falando em opostos, não posso esquecer pobres e
ricos, ai me vem outra história à cabeça, mas que não foge
ao assunto principal, a MORTE. Amigos, preciso contar-lhes
que tenho a mais absoluta certeza que serei rica nessa
cidade, a partir do momento em que meu corpinho
gracioso adentrar para sempre os muros do cemitério local,
ao qual minha pobre, mas tradicional família tem uma
lapide perpetua na avenida principal onde estão enterrados
os burgueses e famílias de tradição ilibada deste município.
Regurgito-me com a possibilidade de deixar de ser
pobre definitivamente e passar a compor a magnânima e
seleta burguesia santoantoniense. Isto não é para qualquer
um. Não terei pressa, pois meu lugar está devidamente
guardado, haja vista que já descansa na cova minha amada
mãe, meu avô, avó e tia maternos e de quebra dois tios
avós. Isso na pior das hipóteses, pois amigos lhes confesso,
sonho em ser cremada e ter minhas cinzas jogadas ao mar.
Veja que ainda me sobra humor para lembrar da
lindíssima interpretação de Chico Buarque no Poema de
João Cabral de Melo Neto,(Funeral de Lavrador).
“...É uma cova grande pra teu defunto parco
Porém mais que no mundo te sentirás largo
É uma cova grande pra tua carne pouca
Mas a terra dada, não se abre a boca...”
Como minha colaboração as farpas se destina a
culinária, não sugiro pra hoje carne, pois poderia ser
sugestivo, levando em conta que canibalismo não é
permitido socialmente. Então anote ai:
Couve-flor gratinada ao molho branco
1 couve-flor
1 caixinha de creme de leite
1 tablete de caldo de galinha ou carne
2 colheres de manteiga
Queijo ralado
2 colheres de farinha de trigo
1 litro de leite
Cozinhe a couve-flor na água e sal, escorra e reserve
Prepare o molho brando colocando em uma panela a
manteiga e a farinha de trigo e caldo de galinha, mexa até
que a mistura fique levemente dourada, vá adicionando o
leite aos poucos até que o molho fique na consistência de
um mingau grosso.
Coloque em uma refratária ou assadeira a couve-flor
e despeje o molho braço, salpique queijo ralado ou cubra
com queijo fatiado.
Por Rosângela Mercês.
A EQUIPE OUTRAS FARPAS AGRADECE A
PACIÊNCIA E CONTA CONTIGO NA
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