N 7

Julio 2011

La Barca
R E V I S T A D E E D I T A D A P O R C R E A C I N D I G I T A L J U A N E N R I Q U E S O T O

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J U L I O D E 2 0 1 1

LA BARCA, JULIO 2011

LITERATURA

POESA: El cielo en el agua, por JES DON QUIJOTE

RELATO: El violinista imaginario, por JES

CINE

LIBROCINE: Suspense, por Rafa Montas

LIBROS

LIBRO DEL MES: La escritura o la vida, Jorge Semprn

FOTOGRAFA

CARTIER-BRESSON, Al otro lado del gueto, por JES

FOTO DEL MES, por JES

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EDITORIAL En memoria de Jorge Semprn

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La Revista de Creacin Digital La Barca es una publicacin de difusin mensual de carcter gratuito editada por Juan Enrique Soto en formato pdf. El editor de esta publicacin no comparte necesariamente las opiniones de sus colaboradores. Cualquier sugerencia, crtica o propuesta de colaboracin ser dirigida a la direccin de correo electrnico jesoto@cop.es

El nmero de julio de 2011 est dedicado a un gran escritor, a un gran pensador, a un gran hombre Jorge Semprn. Hablaba y escriba en espaol y francs. La Academia de la Lengua Francesa le invit a formar parte de su claustro y l rechazo el ofrecimiento porque no quera renunciar a la nacionalidad espaola, a pesar de haber vivido ms tiempo en Francia que en Espaa. Incluso en tierras al otro lado de los Pirineos ha sido enterrado, junto a su esposa. Persona real que vivi como un personaje de novela. Soldado, resistente, prisionero en campo de concentracin, militante en la clandestinidad, repudiado, exiliado, Ministro de Cultura escritor. Y toda esa plenitud vital la plasm en sus escritos con una pluma magistral, fluida, sincera, desgarradora. Slo viviendo como l vivi y reflexionando sobre lo vivido se llega a comprender al ser humano lo suficiente como para osar escribir sus historias, aunque sean de ficcin. A l y a su obra va dedicada La Barca de este mes. Y por cierto, en la numeracin figura que ste ser el nmero 7. Parece algo anrquico, pero es puro despiste, aunque, como ya dije una vez, que sirva de transgresin. Feliz travesa! El editor

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H O M E N A J E

C A R T I E R . B R E S S O N

AL OTRO LADO DEL GUETO Wolner Strasse queda fuera. Bernauer Strasse queda dentro. Las miradas tambin quedan dentro si miras desde Wolner Strasse, subido sobre lo que te permita sobrepasar en altura el muro y los alambres de espino. Las miradas quedan fuera si miras desde Bernauer Strasse, pero desde uno de los edificios cerca del muro, aunque debes hacerlo a escondidas. No est bien visto asomarse a las ventanas tan cerca de los lmites del gueto. Es desaconsejable para la propia moral y porque un soldado puede dispararte si le place hacerlo. El muro lo levantaron los que ahora estn dentro porque quisieron los de fuera, para no mezclarse, para acorralar a los de dentro y para tenerlos controlados. A los de dentro se les puede ver desde fuera si se tiene la suficiente curiosidad. Desde fuera es posible que veas a alguno de los de dentro muerto o murindose de

En homenaje a tan magnfico fotgrafo, cada mes una de sus fotos dar lugar a una narracin, en un juego cmplice de creacin entre la imagen y la palabra.

hambre, sobre los adoquines de la calle. El nimo con que mirar es tan libre como libre es el hombre (de fuera del gueto). Puede ser un nimo divertido, grotesco, soez, odioso, acusador, insultante. O puede ser un nimo entristecido, solidario, desolado, avergonzado, humillado, deprimido. Desde Wolner Strasse puedes mirar dentro del gueto mientras te lo permitan tus obligaciones o tus horarios. Despus, puedes pasar de largo, pasear, ir a casa a cenar, al trabajo, a tomar unas copas, a refugiarte de los bombardeos. Desde Bernauer Strasse puedes mirar fuera del gueto mientras te lo permitan los centinelas o el hambre o las enfermedades. Despus, puedes pasar de largo, llegar al final de la calle, toparte con el muro y los alambres de espino, dar la vuelta y recorrer la calle en sentido contrario, siempre que no te hayas muerto ya o a golpes te monten en un tren de ganado como si lo fueras para que te gaseen e incineren despus de haber convertido la dignidad humana en el ms sanguinolento y verduzco de los gargajos. Wolner Strasse queda fuera del gueto; Bernauer Strasse queda dentro del gueto. Gueto, esta palabra no debera existir. Prometo solemnemente no volver a pronunciarla jams. JES

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L i b r o c i n e : S u s p e n s e o t r a v u e l ta d e t u e r c a C l ay t o n f i t z g e r a l d
Una mansin enorme apartada del mundo, una pobre mujer que no sabe lo que le espera aceptando cuidar a dos hijos de una familia adinerada de la Inglaterra del siglo XIX en esa mansin y la sospecha de que esas criaturas tan aparentemente simpticas estn posedas por espritus malignos. Todos esos ingrediente forman la trama de este relato indispensable en cualquier biblioteca. Reconozco que llegu hasta la novela a partir de que cay en mis manos la pelcula de Jack Clayton, que, si bien el ttulo no dice mucho (siempre me ha parecido bastante ms acertado su ttulo original : The innocents ) la sensacin que te deja al acabar de verla es que ests delante de un clasicazo de los de toda la vida. Lamentablemente no es as, pues no goza de la fama que se merece. Su director es ms conocido por su fracaso en el intento de llevar al cine El gran Gatsby, el best seller de F.Scott Fitzgerald, asunto que le apart del cine durante mucho tiempo. La novela s est reconocida como un clsico del gnero. Dio un giro sorprendente a las historias de fantasmas de la poca gracias a su complejidad e originalidad. Esos angelitos consiguen hacerte dudar en todo momento de la inocencia que transmiten y eso es uno de los puntos clave del relato: realmente en ningn momento sabes quin est cuerdo en esa mansin: si los nios, la institutriz o ese cuarto personaje que es el ama de llaves...qu sera del cine de terror y suspense sin amas de llaves... Volviendo a la versin filmada, me gustara hacer una mencin especial a la banda sonora, un acierto ms. Es capaz de convertir una preciosa cancin infantil en una pesadilla que se te queda grabada en la cabeza por mucho tiempo. Para acabar, qu mejor que hablar del final de las dos versiones (sin desvelaros nada, por supuesto) Ligeramente diferentes, aunque totalmente acertadas las dos. Se necesitan unas cuantas lecturas y unos cuantos visionados para sacarle todo el jugo a la trama. Y an as sigues quedndote con la sensacin de que algo se te escapa...

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Rafa Montas

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C I E L O

P O E M A : E N E L A G U A ,

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No puedes escribir en el aire, no, versos no puedes; ni en el agua, no, El agua en el cielo. Un cielo en tus ojos y agua en tus ojos, aire entre tus labios y nubes. No puedo escribir tus labios en el aire, no, pero puedo besar el agua de tus nubes. No es posible escribir versos en un reflejo: el cielo en el agua.

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slo mover el cielo en el agua, eso s, pero no el agua del cielo, esa no; acaso el agua en el aire. No hablo de nubes, ni de nubes de versos, que escribir en el agua no se puede, no, no se recomienda. Alcnzate el cielo, toca el agua, escribe un verso hmedo con los dedos en el aire: se borra al instante. El cielo, tus cielos, mi cielo quedan lejos, antes de las nubes, pero muy lejos, en el agua.

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L A E S C R I T U R A

l i b r o
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m e s
S E M P R N

V I D A , J O R G E

Estn delante de m, abriendo los ojos enormemente, y yo me veo de golpe en esa mirada de espanto: en su pavor. Desde haca dos aos, yo viva sin rostro. No hay espejos en Buchenwald. Vea mi cuerpo, su delgadez creciente, una vez por semana, en las duchas. Ningn rostro, sobre ese cuerpo irrisorio. Con la mano, a veces, resegua el perfil de las cejas, los pmulos prominentes, las mejillas hundidas. Podra haber conseguido un espejo, sin duda. Se encontraba de todo en el mercado negro del campo a cambio de pan, de tabaco, de margarina. Ocasionalmente, incluso ternura. Pero no me preocupaban esos detalles. Contemplaba mi cuerpo, cada vez ms borroso, bajo la ducha semanal. Enflaquecido pero vivo: la sangre todava circulaba,

no haba nada que temer. Sera suficiente, ese cuerpo menguado pero disponible, apto para una supervivencia soada, aunque poco probable. La mejor prueba de ello, por lo dems: estoy aqu. As comienza La escritura o la vida, de Jorge Semprn. En esta obra, Semprn habla de su experiencia en el campo de concentracin, despus de muchos aos de haber sido liberado. Como dijo en el discurso que dio con motivo de la concesin del Premio de la Paz, en 1994: no era imposible escribir: habra sido imposible sobrevivir a la escritura. () Tena que elegir entre la escritura y la vida. Semprn opt por la vida. Y slo al cabo de muchos aos, la terrible experiencia haba sido asimilada por sus clulas lo suficiente como para exorci-

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zarla en esta increble obra. No es un testimonio de lo ocurrido, ni un reportaje periodstico. La escritura o la vida es pura literatura. Slo as se comprende la profundidad de su mrito.

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E l r e l a t o : v i o l i n i s t a i m a g i n a r i o ,
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Hasta el tercer da no pude reconocerle y no fue porque le viera mejor las facciones o que la luz le incidiera mejor en el rostro o porque alguien me susurrara su nombre en una confidencia. El hambre extrema, el agotador trabajo y la tristeza voraz se comieron aquellas; la luz no osaba entrar en el barracn, tal era el hedor de su permanente penumbra; y nadie pudo indicarme su nombre puesto que all los nombres fueron sustituidos por nmeros tatuados en los antebrazos. No obstante, pocos duraban lo suficiente

Porque siempre hay una esperanza. Algn da todo este horror habra de acabar. Y yo, como los dems a mi lado, queramos estar vivos para cuando ese da llegase.

para que los nombres fueran recordados. Le reconoc gracias a un gesto, a una sucesin de gestos, a su comportamiento. -Fjate me golpe mi compaero de litera, tan delgado de cara que los ojos se le vean igual por delante que por detrs -, ya est el loco como cada noche. No le viste ayer? Pero yo ya le estaba mirando porque su movimiento me era maravillosamente familiar. El hombre enjuto de alma atormentada sin carne apenas que sostuviera sus huesos movi la cabeza a un lado y al otro, calentando los msculos del cuello, un eufemismo ms; apoy la barbilla en el hombro izquierdo y extendi ese brazo con la palma de la mano hacia arriba y los dedos ligeramente cerrados. Calent despus la mueca derecha, junt las yemas de los dedos de esa mano, alz el brazo hasta la altura del otro y, tras cerrar los ojos, comenz a frotar el arco sobre las cuatro cuerdas de tripa de cola de su violn imaginario. Su cuerpo menudo oscil levemente como mecido por una nana segn las crines de cola de caballo Mongolia se desplazaban exigiendo el tributo de unas notas. Me acerqu a l a pesar del gesto pasmado de mi compaero, me sent a su lado, observndole en silencio y, antes de reparar siquiera en ello, mis ojos tambin se haban cerrado y mi cabeza se meca bailando con la meloda. Cuando la pieza termin, abr los ojos. El hombre

enjuto y barbudo me miraba serenamente. Sus ojos estaban hmeros, pero no de llanto, sino de hambre y mal sueo, aunque su mirada era clara, inteligente y viva. -Ha sido muy hermoso, Maestro le dije. Su rostro no se inmut. Sigui mirndome inmvil. Slo su pecho suba y bajaba en obstinada respiracin. La sirena aull que iban a apagar las luces y, como cada noche, lo hicieron tan rpido que el aviso result ser intil. Mi litera cruji cuando por fin di con ella a tientas despus de palpar literas y cuerpos. -Ests tan loco como l! susurr mi vecino, todo ojos inservibles en aquella oscuridad de toses quebrantadas. En mi rostro se dibujaba una sonrisa. Al da siguiente, cuando saborebamos nuestra sopa de agua turbia con pan duro y tocino desgrasado, me sent a su lado. El sorba el lquido ajeno a su sabor, a m y a todo, como si ninguno de los tres existisemos. La sopa le manchaba la barba y le temblaba el pulso al sujetar la cuchara. Me beb la mitad de la ma que para tan poco contenido slido la cuchara era una herramienta intil y le ofrec la otra mitad cuando termin su comida. La tom, la engull y despus, mientras trataba de sacudir su barba, me dio las gracias, creo, en un susurro ininteligible. -Por qu no usas la cuchara? me pregunt sin mirarme. -Para qu hacerlo?

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Slo es agua sucia. -Porque el agua sucia tomada con cuchara es sopa. Me aplast con la lgica del hambriento. -Maestro! - le llam. -No me llames as! ladr con una clera incompatible con su frgil aspecto. -Pero si s quien sois persever. -Razn de ms para no hacerlo replic bajando el tono para no llamar la atencin. -Qu temis? Acaso no sois el violinista ms grande de este siglo? -Eso es lo que ves, hijo mo? me pregunt con dulzura, que la ira resultaba una aberracin en aquellos ojos tristes. -No podemos evitar ser quienes somos, ni an en este infierno. -Aqu no somos nada. No te diste cuenta? Menos an que nada. Permanecimos en silencio. A nuestro alrededor los dems dormitaban o geman o geman dormitando. Todos se moran y no tan despacio como hubiesen deseado. Las voces que nos reintegraban al trabajo escupieron sus insidias desde sus relucientes botas altas. -Habr concierto esta noche? quise saber antes de volver a mi puesto. -Habr respondi. Su liviano cuerpo se arrastraba en un siseo. Esa misma noche, antes de dormir aplastado por el agotamiento, repas mentalmente la leccin aprendida en el conservatorio, donde l era un modelo a seguir para todos los estudiantes que, como yo, habran querido ser algo en la msica. Se llamaba Adino, que curiosamente significa sonido delicado, Adino Levy. A los diez aos dio su primer concierto en Polonia y con diecisiete era concertino en una de las orquestas ms importantes del pas. Era nico interpretando la obra camerstica de Beethoven y, a pesar de ser una celebridad, siempre se mostr reacio a la fama y a los pomposos carteles. Era fiel a la expresividad y odiaba las exhibiciones virtuosas. La msica no es un circo, sola mantener en sus escasas apariciones en pblico ajenas a los conciertos. Fue primer intrprete en numerosas ocasiones de los autores de su poca, pero siempre pona como condicin que su nombre

no figurase ms grande en los carteles que el del propio autor de la obra. Se le consideraba el violinista ms musical y elegante en el fraseo y un magnfico compositor, al menos hasta que fue encerrado junto con otros miles de judos en el gueto de Varsovia. Si alguien deseaba ser violinista en Polonia, era de l de quien deba aprender. Yo era uno de esos alguien y ahora, el maestro de los maestros comparta campo de concentracin conmigo. Un gran honor. Segn algunos se marchaban para no volver ms, ya fuera porque moran durante el sueo de la noche o porque de tan dbiles eran llevados a la enfermera de la que nunca nadie regresaba, otros nuevos les reemplazaban. Pareca que jams terminara aquel carrusel de muerte, un to vivo del que era imposible bajarse salvo que estuvieras muerto. Pero mientras ese momento llegaba, haba que trabajar. Fabricbamos piezas para los carros de combate, con las que montaban mquinas y ms mquinas que les permitan continuar con su guerra y, a su vez, sojuzgar al pueblo judo mientras aquella guerra durase. Era imposible no pensarlo. De un modo directo contribuamos a mantener el engranaje blico alemn en marcha, pues si nosotros ramos unos cientos, seran cientos de fbricas y cientos por cientos son miles de judos obreros que fabricaban cientos de miles de piezas con las que construan cientos de tanques que mataban a miles de soldados. Y aquello pareca no tener fin. Si muriramos todos, nadie fabricara ms piezas y no tendran sus tanques, pero, quin quera morir? Quin quera abandonar esta vida de esclavo? Nadie. Porque siempre hay una esperanza. Algn da todo este horror habra de acabar. Y yo, como los dems a mi lado, queramos estar vivos para cuando ese da llegase. Todo esto pensaba cada da para mantenerme alerta y sobrevivir a los otros, al hambre, al desfallecimiento. Y as se lo dije a Adino Levy, que no dej de mirarme con sus hmedos ojos. Y no dijo nada. Slo suspir hondamente, hizo sus ejercicios de calentamiento de cuello y manos y se puso a tocar. -Qu obra va a tocar, Maestro? -El concierto para violn y orquesta sinfnica en re mayor Opus 35. -De Chaikovski complet yo. -Allegro moderato anunci -. Y no me

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Le obedec rpidamente. Adino temblallames Maestro. Si cerrbamos entonces los ojos y nos ba a mi lado mirando al suelo. dejbamos llevar por la msica, el horror des-Qu demonios hacais? continu. apareca. Ninguno contest. Por miedo yo no lo hice y supongo que lo mismo el Maestro. El oficial sac su pistola y apret su Da tras da despedamos a muchos can contra el rostro de Levy. compaeros sin llegar a decirles adis. Eran -Voy a tener que repetir la pregunta? despedidas ntimas, personales, slo con el gru entre dientes. pensamiento, cuando veamos como sacaban -Tocbamos el violn! respond con su bulto huesudo del barracn. Duelos silen- urgencia. ciosos y minsculos de los que estbamos tan El alemn solt una sonora carcajada. acostumbrados a la muerte que era una ms Se gir hacia los dos soldados que les respalentre las literas. daban con su falsa risa. Los subordinados imMientras, seguamos con nuestro tra- provisaron su propia risa mentirosa y adulante. bajo, nuestros trapicheos, nuestras pesadillas -Tocando el violn murmuraba como si y nuestros conciertos. se explicara un mal chiste a s mismo y, sin Adino Levy me invit a participar en dejar de sonrer, se guard la pistola. ellos. Se acerc a la puerta con paso lento; -No suelen gustarme los duetos se sent en un poyete de piedra junto al dintel; arranc un da -. Muchos egos para un mismo cruz una pierna sobre otra; y, quitndose la auditorio. gorra y simulando quitar de ella un polvo in-Pero, Maestro protest -, yo slo soy existente, orden con parsimoniosa frialdad: un aficionado. No me atrevera con usted. -Traigan un violn. -Creo que tocas muy bien. -Jams me escuch. -Eso es slo una excusa. No seas tan Lo impropio de la orden nos cogi a orgulloso y coge tu instrumento. todos por sorpresa. A todos los internos que, Yo le obedec y, sin pudor, me coloqu como estatuas de sal con la cabeza humillada, no se atrevan a respirar; a m, supongo, igual en postura. -Eso es. Ahora, afinemos. que al propio Levy; incluso a sus dos soldados l comenz a afinar su violn. Carras- que se miraron con dudas. -Ser posible que voy a tener que repe y me mir. petir todas mis rdenes esta noche? suspir -Ests listo? hacia el techo del barracn el oficial, lo que -S, lo estoy ment. -Conoces la Sonata Concertante para hizo reaccionar a un soldado, que sali corriendo sujetndose el casco con una mano. violn y arpa en D, O. 115, de Louis Spohr? Suspir de nuevo, se cal su gorra y -Tocamos la obra de un alemn? clav sus ojos azules en nosotros dos. Nadie pregunt alarmado y confundido. -No, tocaremos la obra de un magnfico se atreva ni a toser. El silencio era ms potente que el mal olor que nos impregnaba a todos compositor. y a aquel ttrico lugar. Tragu saliva. No debieron de pasar ms de tres mi-Adelante. Vamos all anim. nutos cuando regres el soldado con la cara Comenzamos a tocar. Al principio, dud un poco, pero en cuanto mis manos estu- congestionada y un violn. Se lo ofreci a su vieron calientes, slo escuchaba la hermosa superior. ste le puso cara de querer convomsica que brotaba de nuestros violines imagi- carle un consejo de guerra inmediato y el homnarios. Hasta que un violento bofetn en mi bre se volvi, tragando saliva, hacia nosotros. rostro me hizo trastabillar, caer al suelo y gol- Me ofreci el instrumento insistiendo porque pearme con una litera en el pmulo izquierdo. yo no me atreva a moverme. -Toca algo orden el oficial levantnCuando, aturdido, levant la vista, un dose y acercndose a m -. Vamos, toca lo oficial alemn me abrasaba con su mirada. -Qu se supone que estis haciendo? mismo que tocabas cuando amablemente os gritaba - Sois mimos acaso? Lo que sois es interrump. imbciles! Retrasados! Levntate, estpido!

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Mi boca escoca de seca y senta que me orinaba. Tom el violn cuando su mano derecha se movi lentamente hasta descansar sobre al funda de su cartuchera. Me lo coloqu al hombro y puse el arco en posicin. Me temblaba la mano y era evidente al tenerla alzada. Se me escap una nota estridente y cerr los ojos. Esperaba inminente el tiro en la cabeza pero el oficial segua inmvil. Trat de respirar hondo y comenc a tocar el movimiento adagio de la obra de Spohr. Nada ni nadie me interrumpi hasta que termin. Baj el violn y el arco como el prisionero rendido al que conceden bajar los brazos. El Maestro me miraba con una sonrisa en los ojos o, al menos, eso quise creer. -Bien, ahora t seal con el mentn a Adino. Le ofrec el instrumento y l lo cogi sin dejar de mirarme a los ojos. Ya no vea en ellos la sonrisa, ms bien parecan el rotundo reflejo del dolor ms intenso. Ajust la mentonera y, sin dejar de mirarme, comenz a tocar. Reconoc la obra desde su primera nota. Era el Capricho nmero 24 en la menor, de Paganini. No s de dnde pudo sacar las fuerzas de sus gastados msculos ni recuperar la coordinacin de sus ateridos dedos pero despleg la hipntica energa del ms grande virtuoso que pude nunca imaginar en mis ms excitados sueos de triunfo como msico. Cuando la ltima nota an sonaba en mi mente y me perda en la inmensidad de la mirada de mi Maestro, una detonacin me lo arrebat de enfrente. El oficial an sostena erguido su pistola humeante. Despus, con calma, volvi a guardarla en su funda, se dio la vuelta y se march. El soldado que me entreg el violn lo recogi del suelo y sali con su compaero. A mi lado, sangrando por la cabeza, Adino Levy yaca muerto. Haba dado su ltimo concierto y ni fue para un sofisticado y cruel oficial alemn sino para m, su pupilo, que tuvo la oportunidad impagable de compartir con tan gran artista una partitura y al que, sin duda y de algn modo, haba salvado mi vida, saciando la sed de muerte del alemn. Unos meses ms tarde, tropas americanas liberaron el campo y a los pocos fantasmas que por l deambulbamos. Slo pudimos mirarles con la seriedad que otorga el no tener fuerzas ms que para mirar de cara a la muerte cercana. Slo atisbbamos levemente en

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sus ojos el horror que nuestra visin en ellos provocaba. Jams olvidar sus rostros incrdulos. Con el paso de los aos, en muy contadas ocasiones he hablado a otros de aquella pavorosa experiencia. Ni siquiera a mi amada esposa y, por supuesto, no a mi hijo. Soy incapaz de hablar de ello, como si un pesado teln, imposible de alzar, ocultara el escenario y la obra no pudiera representarse. Simplemente, no me salen las palabras y el silencio es todo mi testimonio. Ahora mi hijo va a dar su primer concierto de violn. Tiene diez aos y, si el entusiasmo que destila y los tiempos que le toquen vivir no le traicionan, ser mejor violinista que su padre.

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-Yo hago juramento al Criador de todas las cosas y a los santos cuatro Evangelios, donde largamente estn escritos, de hacer la vida que hizo el grande Marqus de Mantua cuando jur vengar la muerte de su sobrino Valdovinos, que fue no comer pan a manteles, ni con su mujer folgar, y otras cosas que, aunque dellas no me acuerdo, las doy aqu por expresadas, hasta tomar entera venganza del que tal desaguisado me fizo.

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Don Quijote Picasso, 1955

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Sugerencias y suscripciones en: jesoto@cop.es

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www.juanenriquesoto.es

Vive la aventura de leer

Juan Enrique Soto, naci en un pequeo pueblo cerca de Frankfurt, Alemania, pero se cri en el popular barrio de Vallecas, Madrid. Ha publicado las novelas El silencio entre las palabras y La Barca Voladora con la editorial Crepolis Impulsa. El silencio entre las palabras ser reeditado en 2011 por la editorial Baile de sol. Entre sus galardones literarios se destacan: ganador del Primer Certamen de Relatos Himilce, finalista en el Tercer Certamen Internacional de Novela Territorio de la Mancha 2005, ganador del I Concurso de Relatos de Terror Aullidos.com y del Primer Premio de Poesa Nuestra Seora de la Almudena, Valladolid. Ha sido finalista o recibido mencin en los certmenes V Hontanar de Narrativa Breve, XVIII Concurso Literario de Albacete, Primer Concurso Internacional de Cuente Breve del Taller 05 y Primer Certamen Literario Francisco Vega Baena. Algunas de sus obras pueden encontrarse en diferentes portales de la web.

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Fin de v(d)a en Auschwitz Foto: JES