Este um trabalho de Fico. Qualquer semelhana das situaes descritas com a realidade mera coincidncia.

Este um trabalho de fs para fs. O preo cobrado resultado do material gasto para feitura de cada um dos livretos. No h lucro advindo desse trabalho.

SOBRE A AUTORA Sayonara Branca Pinheiro de Melo, pseudnimo Virgnia Allan, nascida em Manaus, no dia 16 de Maio de 1964. CONTATO COM A AUTORA: E-mails: virginiallan@hotmail.com / brancapinheiro@gmail.com Pgina na internet: https://www.facebook.com/sayonara.melo Twitter: @virginiallan Tumblr: http://vi49-nevermore.tumblr.com/

SOBRE A ILUSTRADORA Carol Peace 1987. Paper, Scissors, Magic.

CONTATO COM A ILUSTRADORA: fanpage: https://www.facebook.com/peace.crafting deviantART: http://peacemakergirl.deviantart.com/ Tumblr: http://peace-sama.tumblr.com/ & http://peaceininfinitylands.tumblr.com/ E-mails: peacemakergirl@gmail.com / peacecrafting@gmail.com Twitter: @peacemakergirl

A VOZ QUE FALA MAIS ALTO

"

O Homem escreve, o Homem escreve." (Alan Moore)

A noite iluminada pela fogueira acesa. "O homem escreve, o homem escreve"... Tem em seu colo o livro aberto; ele conta suas histrias para si mesmo, enquanto vagueia os olhos pelo passado e futuro... Sob a luz do fogo, v-se que sua barba grisalha e longa. A cabeleira revolta esconde a beleza de um rosto de linhas suaves, finas... quase femininas... Os olhos azuis conhecem todas as coisas. Ele parece contemplar o fogo, mas, a verdade que ele e o fogo, esto a dialogar. "A histria ardente." O fogo fala "e o homem escreve". O cdigo de palavras est quase completo. Para um instante, larga o livro e olha de cima do monte - do qual nunca sara - para o vale abaixo. Ele no deixa de ser uma espcie de Vigilante, um Vigilante vigiado por todos... Escrevera por sua vida, toda sua trajetria, em cada pedao, em cada pedra, em cada rvore, em cada ser que habitava o vale esquecido l embaixo, l, o centro de tudo, o centro desse mundo; o centro de seu mundo. Sempre viveu ali... Ali, onde, em tempos idos, uma rainha coroada fora decapitada. Seu sangue ainda corre pelas veias do corao da terra; ele ainda ouve o exalar de seu ltimo suspiro.

Por conta de sua intimidade com a essncia das coisas, em outras pocas fosse perseguido, arrastado, julgado e sumariamente condenado e queimado pelos seus pares, mas, por ora, no... Por ora, ele desfruta de seu rinco, pois eles o temem, o respeitam... Entretanto, respeito baseado no temor nunca bom - ele bem sabe - mas assim, ao menos tido na conta de louco, o deixam em paz, sendo tambm para ele mais fcil passar inclume pelas ideias de mentes

empedernidas. O jovem velho mago ama seu povo, todavia,

reconhece que a ignorncia em que vive um ponto passvel, sofrvel, brutal, causador de aborrecimentos, angstias e atribulaes. No entendem a magia, nem o propsito dela ser estudada. Um barulho de gua o distrai... No rio de guas lmpidas e cantantes, mais adiante, os patos nadam. No h monstros para afugent-los. Os patos no tm pressa; ele tambm no tem... Viver aqui realmente compensador. As histrias habitam o quintal e se qualquer um quiser, pode desenterr-las e passar a vida a cont-las... A mo de terra substituda por fbulas maravilhosas. O fogo continua a crepitar, "a voz do fogo nunca se cala." O guincho de um porco atravessa o espao. O cheiro de carne queimada chega at ele tambm... Porm, no carne assada de porco. Acabaram de acender a fogueira

onde queimaram as duas bruxas. No pode fazer nada por elas, acabaram denunciando-se por si mesmas, mesmo assim, o bruxo faz uma prece, no ao deus escondido e poderoso sentado num trono, muito menos a um deus cornudo a espreitar os descaminhos humanos... Esses tipos de deuses so crias da imaginao dos homens. Sons de apitos ou buzinas cortam seu pensamento. O futuro despontando loquaz. O fogo continua a queimar l embaixo... O fogo arde aqui em cima - mesmo que em futuro no to distante o fogo est controlado... Porm, vez por outra, o fogo irrompe de forma brusca mesmo quando no provocado e como quase de nada entendem estes homens do futuro, este fogo queima, faz as pessoas chorarem e... Mata. Cruis so todas as coisas - e, ao mesmo tempo, todas as coisas so boas. Enquanto as bruxas ardem no fogo crepitante, ele arde em fogo brando, morno (mas no morto). Igrejas, templos erigidos ao infinito. A corrupo campeia. Vou marcar a pele com ferro e fogo, feito gado pronto a ser enviado ao matadouro. O cdigo do inferno o cdigo da redeno. A noite esfria, o fogo avisa. Voc deve descer, velho. Para anunciar a boa nova. Todos os homens, todos os seres, ao contar pra si mesmo sua prpria histria, ho de acrescentar uma jia ao corao... O que procuram est no corao; a que se esconde o ouro. O caminho do tesouro est traado no corpo. Ouam; ouam a Voz do Fogo.

Imagina algo to simples de ser dito e quantos ento, ouviro?! O jovem velho bruxo, pega seu livro e desce a colina. O fogo mandou que anunciasse a boa nova, todavia, ele no acha essa ser uma boa hora. Obedece e segue... O cheiro de carne queimada nauseante. Os rostos brilham, os olhos sorriem de satisfao. No recuam quando o veem... Ele se aproxima. Seu passo vacila, no por medo; novamente em sua mente sons de apito e buzina... O passado misturado ao presente e futuro o azucrina. Ser que alucina?! De sua boca saem as palavras ditadas pelo fogo, mas ningum ouve; ouvir, ouviram, mas no compreendem, apenas entendem vagamente... Que existe um tesouro dentro do corpo do bruxo, o bruxo possui um tesouro, o bruxo esconde o ouro... O povo agora um demnio de um olho s, uma boca voraz incandescente... Deprimente... O bruxo lembra-se das bacantes... A morte do poeta que foi ao inferno em busca de sua amada, mas voltou sem ela, lembra-se dos cristos que mataram Hiptia... Ele pode ver o passado e futuro - conhece todas as coisas, entretanto, a turba avana, a voz cada vez mais baixa at sumir de uma vez... No consegue evitar ser feito aos pedaos... Mas, ele adivinhava, ele sabia que assim seria... O fogo; o cheiro de carne queimada, a fogueira virando cinza... O barulho incessante de apitos, buzinas... O grasnar dos patos no rio, o silencio do monte... E o livro?! Onde foi parar?!

Alan abriu os olhos. Um pesadelo. Levanta-se, pensando... Sonhando...?! No... Estava bem desperto, embora ainda sinta o efeito dos acontecimentos dentro do sonho; a dor, o grasnar dos patos, o barulho do rio, o guincho do porco e o cheiro nauseante de carne humana queimada, e por cima de tudo, oua, a voz do fogo, a voz do fogo que nunca cala, a voz a lhe ditar um cdigo de palavras para trazer entendimento aos homens, a magia est a... Dirige-se janela; abre-a, precisa respirar, mas o barulho de carros e buzinas invade o ambiente; mira ao longe, a cidade, o horizonte e eis que de repente, uma frase volta-lhe mente: "O homem escreve, o homem escreve"... Bom... Hora de recomear... Fecha a janela e volta ao trabalho. Acende um cigarro, senta-se mquina de escrever e comea...

"

Por trs de colina, lado onde sol desce, est cu como fogo..."

JONN CONSTANTINE EM UM DIA DE DESCANSO

John Constantine apagou o cigarro porta do caf... Em tempos politicamente corretos, voc pode ingerir cafena, mas no nicotina em excesso. Entretanto, Constantine pensa que, sempre, tudo o que fazemos contaminado pelo excesso... Nunca temos meias medidas... Ouve no ar, os sussurros

demonacos que povoam o ambiente... Assim, sempre ser. Os ditames do proceder ditados por vozes invisveis... Alguns acreditam em anjos (fodam-se os anjos), mas Contantine acredita em demnios (fodam-se os demnios). Ele bem os conhece, pois foi, atravessou o Inferno literalmente e voltou... Porm, hoje, nada de batalhas. Tudo o que quer um dia de sossego, isto , se for possvel. Entra, e um som quase inaudvel de musica ambiente, invade-lhe os ouvidos. Ele no liga. Escolhe e senta-se numa mesa ao fundo, porm, mal se acomoda, bem ao lado, um sujeito magro vira-se e pergunta se pode sentar junto. Constantine acena com a cabea em sinal positivo. O homem levanta-se, puxa a cadeira e senta-se em frente a Constantine. - Tempos difceis, amigo... Tempos difceis - diz o homem, pousando sobre a outra cadeira um jornal dobrado.

- Pra mim, sempre foram tempos difceis. - diz Constantine, nada disposto s divagaes filosficas, no hoje, pelo menos. A garonete se aproxima e pergunta o que vo querer. Constantine pede caf, po, bacon e dois ovos frios, enquanto o sujeito limita-se apenas a um caf. Enquanto ela parte em busca dos pedidos, o sujeito apresenta-se: - Bom... Sou Atanasius Forbes... -Prazer, John Constantine... - Eu sei quem voc. - Ah, sabe ? -Sei. - Se sabe, porque voc quem o que eu penso que deve ser ... - Sim - disse Atanasius com um sorriso - Mas, sou apenas um pobre diabo envelhecido e cansado, sob uma veste de pele humana. Sou completamente inofensivo. J vivi muito e a eternidade causame tdio. Um diabo em meio a tantos outro diabos... Alguns que at pensam ser humanos, to esquecidos que so de sua real condio. Constantine olha para os rostos annimos dentro do caf. Demora-se numa senhora de olhar sereno e pensa que, talvez, debaixo dessa aparncia acolhedora, esconda-se uma me .

destruidora que manipula e poda seus filhos; ou quem sabe, ali, o sujeito mau-encarado, seja mesmo um completo desajustado... Oras, so tantas vidas mal vividas; tantos sonhos desfeitos, tantas almas famintas, insatisfeitas... Algumas so feias, muito feias, outras, bem... Sua vista vai parar na atendente do balco... Uma bela moa delicada, com um sorriso doce no rosto, quase uma exceo naquele caf terrestre dos infernos... Constantine, porm, v asas em torno dela. Como um halo, ela sorri. hummmmm... A moa um anjo, o nico ali, dentre todos. Recolhe-se em sua cadeira, pega o cigarro, mas no o acende ainda. A musica ambiente pareceu ficar mais alta, o som da TV, com notcias horrveis, assim como o barulho de vozes. - , Atanasius, no vai dar para ficar e continuar a conversa. Preciso ter meu dia de descanso. - Pois v, ento, John. A ordem do caos a desordem. Descanse isto... Se conseguir. Constantine levanta-se no momento em que a garonete chega com seus pedidos. Ele a encara, mas, no consegue ver nada... Aquela moa, nem anjo, nem demnio... Apenas um zumbi... Bom... Assim se divide a humanidade. Larga o dinheiro sobre a mesa, enquanto .

Atanasius retoma o seu jornal... A garonete olha indiferente para o gesto de Constantine. Larga o pedido e volta aos seus afazeres. Constantine vai at o balco e pede para dar um telefonema. Liga para seu amigo Chas e pede para vir busc-lo. O endereo Caf Royal, esquina com a Sweet Hampton. Sai em seguida e recosta-se a parede. Acende o cigarro e pe-se a esperar. Pelo vidro, olha mais uma vez para dentro; v a senhora de olhar doce, o homem tosco e Atanasius ainda concentrado em seu jornal... A moa de sorriso perfeito, cordial com quem, talvez, nem merecesse tal cordialidade... Bah! Pensa Constantine. "Fodam-se todos; fodam-se os humanos, fodam-se os demnios"... Novamente, vislumbra o sorriso perfeito da moa perfeita, "Fodam-se os anjos! Queria apenas um dia de descanso, mas, como sempre... Nunca possvel". Chas chega nesse momento e Constantine entra no carro e recosta-se no banco de trs. Ao menos durante a corrida, poder dormir... Quase fechando os olhos, cantar de pneus e o carro de Chas roda no asfalto... Ah, para variar um susto, um pequeno acidente... - Que porra essa?!! Foda-se Chas.. fodam-se todos.... foda-se meu dia de descanso. Fala assim e de repente cai, desacordado, no banco.

Olhos vigilantes Do alto de tudo, de cima do muro Por cima do mundo Olhos que atravessam o vazio, o espao E resgatam a manh Da boca faminta do passado escuro E do presente esquivo

WATCHMEN

Olhos des/amantes Despidos de paz instantes Que no possuem amantes a lhes observarem os passos Olhos de cansaos Que se medem, refletem Em um espelho disfarado Cujo ao frgil No mostra a demncia em toda a sua latncia Nas meninas... Dos olhos que nunca se iluminam Pavor dos pavores esconder olhos de horrores Janelas abertas D'alma incerta De onde se enxerga... De onde se v... De onde se v... O qu?! Olhos de abismos vorazes que nunca se esquecem Nunca adormecem Nunca arrefecem Nem sequer pestanejam de enfado Nunca sorriem Escondem-se mundos daninhos, estranhos Mundos de antanhos Alm do bem O mau presente na retina...

Olhos impecveis Memorveis Olhos que amortecem Envelhecem Malditos olhos que enlouquecem

Trabalho baseado nos personagens criados por Alan Moore.

Hellblazer, Watchmen DC Comics.

Textos por Virgnia Allan Ilustraes por Carol Peace Diagramao por Carol Peace
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MANAUS 2013