Bocaditos de Realidad, por Ana Patricia Moya Rodrguez.

2008 Ana Patricia Moya Rodrguez 2012 Ana Patricia Moya Rodrguez Primer prlogo de Rafael Infantes Lubin Segundo prlogo de Luisa Fernndez Eplogo de Andrs Ramn Prez Blanco Primera edicin de la obra: 2008 Reedicin revisada, corregida y ampliada: 2012 Todos los derechos reservados. Directora: Ana Patricia Moya Rodrguez Correccin: Ana Patricia Moya Rodrguez Maquetacin: Ana Patricia Moya Rodrguez Diseo: Jess Taguas Ruiz (portada y contraportada) \ Juan Carlos Cardesn (ilustraciones de interior) \ Ana Patricia Moya Rodrguez

Depsito legal: CO-1206-2008

Crdoba, 2012

Conozco a Ana Patricia desde hace ya un buen puado de aos y en todo este tiempo puedo decir que si hay algo de lo que nunca he dudado es de su talento. El poemario Bocaditos de realidad - al que el presente texto sirve modestamente de prlogo - es una muestra del mismo y tambin, como descubrirn aquellos que ya la conocen, es ante todo Ana-Patricia-en-estado-puro (as del tirn y casi aguantando la respiracin). Desde que trab amistad con esta singular loba de la estepa (como a ella le gusta autodenominarse) comprend que andaba liada en un particular empeo vital a mordiscos literarios con una realidad en la que no siempre se siente a gusto. Inconformista, combativa, persistente como pocas creadoras, el subtitulo con que presenta su obra, esos poemas de amor, realidad y sesos destrozaos ya nos muestra a las claras que Ana Patricia no hace concesiones a la galera de las buenas intenciones y los sentimientos edulcorados, y eso, afortunado lector, es lo que encontrars en estas pginas, una entrega al deseo tan real que en definitiva slo puede conducir a la desolacin y al resentimiento. Porque seamos claros, la poesa de Ana Patricia es ante todo poesa de la autenticidad, habla de sensaciones y de sentimientos que primero se viven y despus se escriben a la manera de un

frmaco en la imposible tarea de cicatrizar la herida que la vida provoca. Hoy me duele tu cicatriz, / hoy me duele la noche, escribe Ana Patricia, para recordarnos en sus poemas cun duraderas son las heridas que una relacin frustrada provoca, de la profunda huella que sta deja cuando se vive expuesto sin reservas al riesgo de sus mentiras. Por ello, en estos poemas los recuerdos nos gastan muy malas pasadas, activando a cada estmulo las derrotas de nuestra existencia. Curiosamente, la poesa de Ana Patricia no slo se lee, tambin se huele, se saborea, se palpa, esta llena de esas siniestras magdalenas de Proust que para la ocasin adoptan la forma del aroma del caf recin hecho, de la vainilla, del incienso o un cigarrillo mentolado y que conducen irremediablemente nica salida al odio: para solucin definitiva, a una imposible, deseada e indeseada / que te mueras, como posible evitar sucumbir resignacin que resuena a fracaso: para qu joderse la existencia si hay placeres cobardes y fciles?. Pero hay ms, pues lo que es pura confidencia en la primera parte del poemario, se transforma en el resto de la obra en un conjunto de versos cargados de una forma agria pero sentida de denuncia social y reivindicacin del ser una misma, de su mujereidad (si se me permite el trmino de esa feminidad potica que Ana Patricia

exhibe). No pierde con ello su autenticidad la poesa de Ana Patricia aunque parezca responder a un esfuerzo no exigido de mostrarnos que su poesa puede moverse en registros diversos y llenos de otras muchas posibilidades creativas. Quizs algn crtico avispado deseara aconsejarle en alguna ocasin a Ana Patricia que deje reposar ms sus ideas, que las tamice por la criba de la mesura y la correccin, pero lo cierto es que estoy convencido de que esta loba de la estepa, esta depredadora vida de presas literarias, nunca se dejar seducir por aduladores en-cantos de sirena. Sus seguidores esperamos que siga siendo por mucho tiempo la autora visceral y autntica que deja que su literatura escape sin restricciones desde las mismas entraas de su ser, tal y como ella misma nos recuerda sin cesar: Reconozco lo que soy, protejo con uas y dientes lo que soy / porque es lo nico que en mi vida garantizar lo autntico.

Rafael Infantes Lubin

5

Partiendo de la base de que no existe un manual para abrir almas, he intentado profundizar en estos poemas guardando a buen recaudo la llave de la ma, no vaya a ser que tenga que desdecirme de no leo los prlogos, una frase que sale a menudo de mi boca cuando me enfrento a cualquier libro. Como no es vuestro caso, dado que estis leyendo ste, intentar acercaros a mi visin particular, y quin sabe si acertada, de lo que os vais a encontrar en Bocaditos de Realidad (reedicin revisada, corregida y ampliada), que en definitiva es lo que se pretende con este prembulo. Aqu encontraremos, con una claridad que arrasa, no slo a la poeta que pernocta entre sus versos, tambin al ser humano. Siempre solemos dejar algo nuestro en el camino cuando escribimos, y estas pginas estn sembradas de las huellas de Ana Patricia Moya. Sigmoslas. Primera Parte: hay que ver lo que me dueles, amor. En esta primera parte ella nos adentra ms all de la piel de la mujer, del caparazn de cartlagos fabricado de pasiones que se sujeta al alma con el esparadrapo de las utopas. Ensea las cicatrices que hay tras sus vendas, las heridas de los amores clavados que todava bostezan bajo la dermis como animales exticos y que lanzan a traicin algn que

otro zarpazo. Vuelvo a llorar por ti, en secreto. Mancho las sbanas / de incontables lgrimas, de lgrimas sucias llenas de rabia, / de lgrimas negras por culpa del rimel que apenas utilizo . Y sentimos que son tambin las nuestras. Volvemos, una y otra vez, a revolcarnos en ese fango viejo, tan gastado ya, pero tan ntimo, que se reblandece al contacto del agua salada o de una lluvia pasajera, que nos cala. Y es que la lluvia es smbolo y huella / de la esencia de tu amor s, un amor falso, / pero yo era feliz sumergida en la ignorancia propia / de la inocencia del que ama lealmente. Hay muchas preguntas cuando nos detenemos en los versos de Ana Patricia y son como hacrnoslas frente a un espejo. Problema: que existes. / Circunstancia: que me dueles. La consecucin de poemas nos lleva a la respuesta. Sus etapas son comparables a las que afrontaramos ante una enfermedad terminal: el recuerdo, las lgrimas, la negacin ante la prdida y el intento de enterrar algo que cremos nico e inmortal. Atad y licor de uva para el amor frustrado , para luego, enfrentarnos a la certeza de que es imposible el verdadero olvido si se sigue amando. No hay que engaarse, no existe. Los pequeos gestos diarios y los objetos estn impregnados de esa presencia que tropieza con la cordura. Miro el fondo / de la taza. Huele a tu memoria. Huele a ti, huele a dolor. / Yo dej de soar contigo, pero lo que llevo en las manos, / me lleva a ti.

Seis Estaciones (cuasi no haikus), son pequeos racimos de uva alcohlica, con la que atemperar el vino de la indiferencia. Pero no hay borrachera posible que ayude, cuando a la vuelta de la esquina est la vida con sus noches en blanco. Hoy me duele tu cicatriz / hoy me duele la noche. El da a da cuesta y est lleno de perras y perros con los que Es siempre nos toparemos Patricia y que mendigan las que nuestras caricias, para despus asestarnos el mordisco de Judas. aqu cuando de Ana esos nos destapa Marcas dolorosas seales colmillos.

compartimos todos y que nos acercan un poco ms al abismo que ella siente bajo sus pies, hacia esa soledad que la libera del dolor pero que nunca podr salvarla. Y a nosotros? Segunda parte: Planeta Prozak. Su palabra descarnada llega a veces de forma brutal y aplastante, pero al mismo tiempo logra suavizar su peso con la mano de la sinceridad. La verdad hiere, ella lo sabe y lo plasma para hacernos partcipes. Basado en hechos reales resume a la perfeccin lo que sentimos las mujeres al enfrentarnos al mundo como seres humanos, donde no debera haber diferencias entre sexos. Una quimera. Llevamos la Letra Escarlata grabada en las tetas y slo nos queda seguir echndole ovarios, aunque estemos ya hartas de llevar la capa de spermujeres y queramos, simplemente, igualdad. Somos libres

o vivimos esclavas de una dicotoma? Lo que se espera de nosotras puede llegar a ser, a veces, nuestra propia crcel. Los cuentos de princesas navegan con la irona que Ana Patricia sabe imprimir en pinceladas dispersas, pero es amarga, desgarradora. Demasiada nostalgia la Heidi, mi Heidi, esa con la que me embobaba todas las tardes delante del televisor, ahora es otra. Es Heidi Lpez. Historia de amor convencional es un claro exponente de la vida cotidiana de algunas mujeres entre las cuatro paredes donde se las encierra, y que caldean las ms tristes verdades y los infiernos que se cuecen de puertas para adentro. Me acuerdo de tu primer beso (leve mordisco), / tu primer puetazo (en mi estmago), / y tu primera paliza (cuerpo sangrante). Aqu nos uniremos todas a su grito desesperado: Ni una mujer ms, ni una. Tercera parte: yo, yo misma y mis sesos. El vaco ocupa un lugar indiscutible en todos sus poemas, pero es un vaco invadido de instantes que se respiran sin la proteccin de una coraza. Nos llega esa nada absoluta. Nos asalta y termina por asfixiarnos. Miedo a desprender de este estuche de carne mi carcter de carmbano, / a someterme a las incomprensibles leyes generales del amor. Los dedos de Ana Patricia son tijeras recortando el contraluz de la realidad; habladoras, de filos como lenguas. Mis dedos: pequeos hroes vestidos con anillos / heridos por astillas

de plata. Es imposible no sentir su caricia o el seco tajo. Existe el ser humano hastiado que se muestra ante los dems con una sonrisa, pero su grito interior escupe una verdad reconocible para casi todos, que nos roza y se instala quedndose a vivir, despojndonos de aquello que creamos tan nuestro. Ana es Ana en De rodillas delante de mi cama, sin creencias. Slo las suyas. Arranca las cruces de su carne para luego colgrnoslas al cuello y hundirnos en una realidad que escuece, pero que curar nuestros pecados. Conciencia sin limpiar. / Pedazos / speros que murmuro para mis adentros / pecados de mi insignificante existencia / Antes haba terror: debajo de la cama estaba Dios. La escalera que lleva al mundo interior es infinita, sus peldaos son cada una de las historias que colapsan este manicomio que dicen es el mundo y al que llegaremos de la mano de esta escritora y poeta, pluriempleada a tiempo completo y artista a destiempo; a la que todava le sobra un poco para aullar a la luna, como una buena loba esteparia que se precie. Sujetaros el pellejo porque estis a punto de comprobar en vuestras contaros. Os dejo con Ana Patricia Moya. propias carnes lo que llevo rato intentando

Luisa Fernndez

10

11

12

He cubierto con sbanas Santas los espejos de mi casa por miedo a que salgan mis fantasmas. (Leopoldo Mara Panero)

y estoy aqu solo como un animal sin nombre, por nada consagrado, a nadie perteneciente, libre de una masacrante libertad. (Pier Paolo Pasolini)

La paciencia es indispensable para ingresar en la nada. (Begoa Paz)

Es tan poca cosa el llorar, cosa tan breve el suspirar y, no obstante, por artes de este grandor morimos hombres y mujeres! (Emily Dickinson)

13

14

15

16

Bajo la piel, ms all de la carne, los huesos, la sangre, estoy yo: dolor y vida.

17

18

19

Rabia odio de tanto amor que por ti siento. [Maritza Nez]

Vuelvo a llorar por ti, en secreto. Mancho las sbanas de incontables lgrimas, de lgrimas sucias llenas de rabia, de lgrimas negras por culpa del rimel que apenas utilizo. Mi cama ha escrito demasiadas historias en su colcha, la almohada apenas soporta el peso del silencio de la / humedad de mis ojos, deja de ser la cmoda cuna de los sueos para convertirse en el nico sitio donde me consume la / tortura de mi interior dolido. Mi cama es tero de tela que me acoge, echa un ovillo, despus de mis sollozos, de mis gritos silenciosos y desgarrados ante lo que me jode. Si tuviera que juntar todo lo que he llorado por ti en estas sbanas, construira un inmenso ocano salado con olas de splicas, de deseo, de la ilusin de verte en esta cama junto a m, enfrentando a tu ser con el mo; pero en la realidad, yo me ahogo en mi propia melancola

20

y en la desesperacin de saber que no podrs pertenecerme / jams.

Jams

21

El campo reposa en soledad. Hace fro. El csped est hmedo. Qu precioso el cielo de noche tapado con esas nubes cargadas de lluvia. Me abandono al ritual de las gotas - resbalan sobre la piel, tmidas, frescas y el aroma de la tierra mojada me lleva a las imgenes de tu recuerdo. El barro pinta mis pies de marrn oscuro - qu placer caminar descalza, cuando nadie mira y en mis ojos, instantneamente, tambin empieza a llover. Y llueve, y llueve llueves sobre m. Y es que la lluvia es smbolo y huella de la esencia de tu amor s, un amor falso, pero yo era feliz sumergida en la ignorancia propia de la inocencia del que ama lealmente. Hoy es el aniversario del descubrimiento de una de las tres verdades universales del amor. Del amor al odio, un paso; del odio a la nostalgia, otro.

22

Echo de menos tus promesas, tus palabras de cario y nimo, tus buenas noches, amor , hasta tus silencios

aunque todo fuera una puta mentira, animabas a este amargado corazn que ahora slo sabe cagarse en ti y en todos tus muertos.

23

El amor perfecto existe: es el sueo, el imposible, lo que jams tendr en mis manos.

Prefiero colocarte en un altar roto y mantener la inocencia de la nia que se enamora por primera vez.

24

Problema: que existes. Circunstancia: que me dueles. Solucin temporal: vino y limn, tiritas y vendas alcohlicas para la conciencia.

Solucin definitiva, imposible, deseada e indeseada: que te mueras.

25

Bostezo. El agradable aroma del caf penetra en mi olfato. Escapo de las viejas sbanas, huyo a la cocina, no hay nadie. Era caf fantasma. Yo me sirvo la infusin caliente de vigor y mi pereza me impide hacer una incursin al frigorfico. Todava estoy pegada al colchn, parecen caerse mis ojos ante un surco de cansancio. Mi cerebro hace coletear trocitos del pasado, trocitos que me remiten al amor perdido. Para mi garganta afnica la taza est llena de calidez, me espabila para afrontar el reto diario. Miro el fondo de la taza. Huele a tu memoria. Huele a ti, huele a dolor. Yo dej de soar contigo, pero lo que llevo en las manos, me lleva a ti. Has compartido demasiados descafeinados conmigo, has marcado tu smbolo en todos los cafs que huelo a distancia: en la facultad, en la casa, en la calle. Ests en todos lados. T eres un nudo que ahoga mis entraas. Por eso nunca bebo caf. No es por los efectos negativos que podran provocar en mi intestino; es que, si bebo caf, estoy bebiendo retales de recuerdos

te estara bebiendo a sorbitos .

26

En celo te busco en la humedad de mi cerebro.

Me fugo en la imaginacin para tener un recuerdo lquido de ti en los dedos.

27

Estos das de lluvias intensas me recuerdan mucho a ti

Te corras igual cuando susurraba, al telfono, te quiero.

Que lstima que tuvieras el corazn tan vaco, pero siempre disponible tu sexo.

28

Me dueles y, sin embargo, sigo dedicndote poesa.

No s si merece la pena gastar mina de lpiz, folios en blanco y tiempo para sealar la herida.

La poesa y el amor: amantes masoquistas.

29

Estacin I - Diferencias Amor y cario. Pasin y (demasiada) frialdad. T y yo.

Estacin II Piel Odio tus palabras. Odio este confuso amor. Necesito tu cuerpo.

Estacin III Verdad Cartas de amor. Letras con promesas. Mentiras que ilusionan.

30

Estacin IV - Otoo Caen hojas secas. Cae fuerte la lluvia. Cae tu recuerdo.

Estacin V Primavera Tu lejana presencia. Nostalgia de un pasado. Primavera de recuerdos.

Estacin VI Poesa Versos de torpeza. Versos de puro sentimiento. Aprendiz de poeta.

31

El precio que se paga por tener la conciencia limpia es la soledad.

32

Poesa: intil en tu boca,

honesta en mis manos.

33

I. Noche: reflexiones nocturnas Hoy me duele tu cicatriz, hoy me duele la noche. Las cuatro de la maana; totalmente desvelada - con unas antiestticas ojeras que me llegan al suelo me pongo a cavilar, cavilar y ms cavilar. Aspiro el rico aroma a incienso de canela; tomo (la tercera) tila y en la taza, se encuentra el recuerdo que rasga mi cerebro en pedacitos pequeitos, pequeitos Me pregunto por qu coo me dueles tanto me pregunto por qu coo existes.

34

II. Tarde: placer en el dolor Tarde de comida de olla en el saln. Qu fro est el suelo (tengo el culo congelado), qu amargo el sabor del cigarrillo mentolado. Qu cnico tu carcter a travs del telfono. Eres la misma persona? Y la naturaleza humana jams dejar de sorprenderme: cmo cojones se halla placer en el dolor ajeno? Tu satisfaccin est en las lgrimas.

35

III. Madrugada: gritos Ests en todos lados, joder en todos lados. Tan poderosa es mi necesidad de ti que la puta imaginacin me ha jugado muy malas pasadas: he intentado inventarte en otra existencia, en otro cuerpo, y as me hallo, con todo mi ser gritando el deseo no contenido y el error del momento. A mi lado, con poca ropa, no ests t cre que lo eras, cuando te deseo, todos tienen tu rostro. Te divaga mi cerebro saturado de alcohol y, en el silencio, despus de la calidez y los besos, acurrucada en el cmodo rincn del sof, encuentro en m la sutil desesperacin. Mi interior grita y con ansiedad te reclama.

Pero t no me escuchas.

36

Soy incapaz de pronunciar tu nombre - la fortaleza de la herida amputa el recuerdo amargo -,

por eso te vomito en estos rincones srdidos, entre renglones torcidos.

Te extrao,

te odio.

37

El amor.

aunque duela.

38

T.

aunque no me hagas ni puto caso.

39

Me abandonas con el pretexto: eres fra. Te equivocas: t no tienes la calidez suficiente

para dos camas.

40

Desgarro mi corazn, mi coo y los arrojo a la papelera junto a la excusa oficial de tu despedida (la verdadera: tu nariz dentro de otras bragas).

No besar ni a ranas ni a sapos, me condeno al egosmo, a odiarme y amarme a m misma.

Misantropa.

41

Te quiero comer el coo, te amo porque eres la aspirante perfecta para sustituir al candidato principal - el imposible o el que padece el sndrome del pndulo emocional -, te deseo porque a falta de pan qu buena es la tonta - la inocente, la legal, la estpida, la carroa -, te adoro porque t eres l, porque t eres ella - reconstruyo su rostro sobre el tuyo te extrao cuando me patean el orgullo y rememoro el nombre de la perra fiel que a pesar de los cortes se mantuvo a mi lado

y que ahora, soberbia, me escupe en la frente cuando me humilla con este diccionario de frases inacabadas, mi sepulcro de palabras vacas.

42

Hoy me abrir las venas se cerrar la tarde al ver tu corazn de yeso, regado con mi sangre, abierto para verte as [Perra enamorada, Mnica Naranjo]

Me da asco el poema de amor,

me doy asco a m misma.

43

I. Perra Le meneas el rabo a tu dueo; a sus espaldas, cobarde, me miras con esos ojos de Husky Siberiano y tu voluntad tamao Chihuahua. Buscas sus golosinas para burlar la soledad y rechazas el cario de manos honestas, el que no te conviene. Cuando te canses de jugar con las pelotas de tu amo, no busques el rastro de esta miserable que te mostraba el corazn en la mano y en la otra, un cuchillo oxidado, la que jams encontrar compensacin de tantos y tantos aos de lgrimas y cama vaca.

44

II. Perro

Te hacas el desorientado en la ltima estacin del amor: tu propietaria se resista a despedirse de ti y t, no te decidas, me vigilabas desde el umbral, deseando que yo agarrara la cadena y el collar para amarrarte y as evitar ser un triste vagabundo de emociones. Los perros no saben estar solos, y yo soy incapaz de aferrarme al miedo.

45

III.

Y que sigan ladrando:

slo deseo la compaa de mi sombra.

46

47

48

49

La vida es igual, igualita que un lienzo que pintaban los maestros y genios de la distorsin de la realidad y de lo absurdo.

Puro surrealismo.

50

No me gusta jurar. Sin embargo, te puedo asegurar que cuando la asquerosa religin se extinga, la puetera poltica deje de ser teatro, se levante la verdadera justicia, desaparezca la maldad del ser humano (contra la naturaleza, contra sus semejantes) y la vida sea menos complicada... ...yo te perdonar. Tienes mi palabra... ...aunque ser mejor que te hagas a la idea de lo imposible, cario: sera muchsimo ms prctico.

51

As os veo, queridas mujeres trabajadoras, simplemente por tener un coo entre las piernas: limpiando la mierda que dejan los dems, cobrando la mitad de lo que cobra un hombre, soportando la justicia de races machistas, ocultando vuestros mritos detrs de sus espaldas.

Y, con cierto pavor, tiemblo al pensar que como vuestro presente ser mi posible futuro.

52

Pertenezco a la generacin de reliquias infantiles que ahora / regresan con intencin de recuperar un pasado de buenos momentos. / De nuevo, en mi vida, se planta Heidi y Pedro con su squito de cabras / alpinas; demasiada inocencia para nuestros das de exagerada / modernidad, demasiada dulzura ante la insensibilidad de la generacin / actual. Demasiada nostalgia la Heidi, mi Heidi, esa con la que / me embobaba todas las tardes delante del televisor, ahora es otra. Es / Heidi Lpez. Heidi Lpez, de nia, era una macarra reputada que nunca / fue al colegio, montaba unos botellones maaneros en horas de instituto / que te cagas. Su primer polvo fue con Pedro Ramrez, un famoso chulo / de discoteca que buscaba de ese cuerpecillo de metro cincuenta un coo. Ante la / cruda desolacin del amor imposible - no ayud mucho que su nica familia,

53

/ el abuelo, le pegara palizas - Heidi convirti las vomiteras en hbito, / en enfermedad. Presumida por capricho, se enorgulleca de lucir tallas / microscpicas y de haber abandonado los libros para dedicarse a desfilar / y a cantar. Heidi Lpez, ahora, es una mezcla de mujer - nia que ha / desperdiciado su dorada juventud; arruinada, piensa ir a Salsa Rosa a / contar impactantes trolas - lo de la aficin de su ex a la zoofilia - a ver si as la pobre / sale de la mala racha. Heidi Lpez es la Heidi de este mundo decadente que necesita atiborrarse de Prozak, que necesita recordar que cualquier tiempo pasado fue mucho, muchsimo mejor.

54

Los hombres de otra edad, cuando el planeta madure, y no haya amores ni deseo ni mentes soadoras, ni alma inquieta, disecarn al ltimo poeta y lo pondrn, cual momia, en un museo. [Amado Nervo]

En este extrao lugar donde se lee ms el Marca o el Sport, donde la cultura se halla en una revista del corazn, donde el acontecimiento ms importante es un puto partido de ftbol, donde los libros son sustituidos por el mvil de ltima generacin... ...yo me cuestiono si hay sitio para el poeta. No s si guardo esperanzas por el cambio o me resisto a tirar los poemas a la papelera.

55

Ni una mujer ms. Ni una.

Me acuerdo de tu primer beso (leve mordisco), de tu primer puetazo (en el estmago) y de tu primera paliza (cuerpo sangrante). Y el amor no tiene dulzura, tiene la cara de un hijo de la gran puta que duerme - todava - a mi lado. Cuando llegue el fin de mis das, no mencionis a la bestia en el epitafio de mi tumba. La justicia fue el verdugo, el machismo fue la sentencia.

De qu me sirve ser mujer?

56

El sonido de los tacones en el asfalto anuncian la llegada de las reinas, sin corona, de la solitaria ciudad. Amazonas que se enfrentan a su destino armadas con poca ropa y condones; con el deseo obtienen platos calientes para sus mesas; reclaman territorio legtimo por barrios, calles, aceras, con la cabeza bien alta, seoras dignas sin apellido que a cambio de billetes y sudor se mofan de lo que mueve el mundo: las tristes pollas de los hombres que lloran espesas sombras blancas de amor en boca o coo. Valientes son las mujeres que aprenden a sobrevivir con el orgullo de su cuerpo.

57

58

59

Si quieres olvidar, si no te basta con ahuyentar heridas y desprecios acurdate del da en que un poema te liber del mundo y sus engaos. [Mara Sanz]

De alguna manera u otra, todos tenemos algo de poeta. La vida es pura poesa, y nosotros la escribimos con versos de realidad.

60

A ti, que seguro que lo leers con amargura

El amor en la penumbra no es desconfiado:

es cobarde.

61

Se contabiliza el amor con cuentagotas, como un buen vino: lleno, es pasin, medio, es ternura, casi vaco, es cario, y nada, es nada.

[Y lo peor, es que no se puede rellenar: slo te queda comprar otra botella]

62

Aislado del amor cualquier coo es violento. [Isla Correyero]

Cuando me cabreo, escribo con el coo, cuando lloro, escribo con el coo.

Ordinaria yo? Slo soy sincera: en la identidad del tero y los ovarios est mi fuerza.

63

Miedo a desprender de este estuche de carne mi carcter / de carmbano, a someterme a las incomprensibles leyes generales del amor cuando me encuentre un cepillo de dientes ajeno junto al / mo, a despedir a mi libertad de la que gozo sin condiciones y a no conseguirla para identificar mis verdaderas races, a no saber dnde situar mis pasos en un mundo de / obstculos, a no hallar los sentidos de esta existencia que me / encadenan aqu, a no saber que es lo que hacen exactamente mis manos, al mismo mundo donde habito y soporto la carga de / heridas cubiertas con tiritas de ilusiones, sueos y esperanzas. Esta soy yo: una caja de temores, llenita de temores con la nica virtud de la paciencia, mi santa paciencia.

64

Mis dedos: delgados hroes vestidos con anillos, heridos por astillas de plata, ensuciados con la mierda de cacharros milenarios, aburridos de pasar cientos de pginas manuscritas, doloridos por amontonar cajas y libros, adaptados a diversos esfuerzos cotidianos y caricias sometidas a temprana fecha de caducidad. Los observo, convencida de su fuerza, pero por orgullo no los admiro: son capaces de gritar y llorar, en silencio.

La poesa es mi vergenza.

65

Soy la princesa de negro: mi corazn siempre est de luto porque siempre hay algo por lo que llorar. Soy una princesa divina de mitologa griega: armada hasta los dientes que intenta no entrar por la puerta fcil y romper el muro donde se esconde lo ms preciado. Soy la copia - en rellenito - de Blancanieves, abandonada por una madrastra - maestra de la vida / y acompaada de siete enanitos que son mis verdaderos enemigos: pereza, rabia, intranquilidad, resentimiento, inseguridad, impaciencia, miedo. Soy la versin agria y pesimista de la currante de / Cenicienta: tengo dos hermanas ficticias que me duelen - la que no se merece nada, la que tiene suerte -, tengo la nula esperanza de que me devuelvan el zapato / de cristal. Soy lo que soy, lo que muestra el espejo: una princesa de carne y hueso

66

con heridas en las manos llenas de tinta, el vestido roto / y mil veces remendado, con una corona regalada del todo a cien y sucia, llena de / mierda, de mucha mierda. La mierda que me regalan en el da a da, la puta mierda que no se comen los dems.

67

De nia, tena una cruz dorada clavada en la carne; ahora, mis oraciones salpicadas de culpa se reflejan en un rosario con cuentas de lgrimas. Conciencia sin limpiar. Pedazos speros que murmuro para mis adentros, pecados de mi insignificante existencia. Antes haba terror: debajo de la cama estaba Dios. Pero Dios no est. Ya no hay ni bondades ni castigos. Tampoco creo en los poetas, ni en los polticos, ni en las putas promesas de amor eternas ni tampoco en los hombres ni en las mujeres. Mis plegarias, cantos de desilusin en la noche cmplice de mis bajones, asoman en estas manos la gran evidencia. Slo creo en mi misma. Porque es lo nico que me queda.

68

No quiero besos vacos. Quiero golpes de realidad.

69

70

71

Slo por ella soy capaz de plantar batalla a la aterradora pgina en blanco. Por mi jefa. Autora de los poemas que acaban ustedes de leer, amigos lectores. Ella merece esto. Y ms. En cuanto a ustedes, amigos lectores, espero que hayan sido partcipes de las emociones y mordiscos que este poemario me ha transmitido. A m, me ha emocionado sobremanera, aunque existe un pequeo pero que aclararemos despus. La autora de estos poemas, que no poesas, nos ha regalado a todos una poca muy dura de su vida. Todas las vidas son duras, pero casi nadie se atreve a mostrar el interior de su vida y, mucho menos, a regalarla, a compartirla con todos ustedes, amigos lectores, en forma de poemas, que no poesas, repito. Dentro de este poemario y, en m muy personal opinin de subalterno, hay poemas de gran calado, de los que duelen. El amor, el autntico amor es una inagotable fuente de

72

dolor. Esto es una constante que se nos ha mostrado a lo largo de estos poemas. Que no poesas, repito, de nuevo. Hay poemas que homenajean a las mujeres, hay poemas

que degradan al hombre (aqu meto yo la pulla, que no la polla, sobre el por qu de la manera de escribir de las mujeres, tan distante, tan distinta; los hombres no slo somos quines expulsan sombras blancas , tenemos nuestros sentimientos, aunque no sabemos dnde). Hay poemas que invitan a hacer reflexin sobre lo absurdo que es el amor. Amor que mueve el mundo y, a la vez, lo destruye. Estos poemas escritos con el coo de mi jefa. Estos bocaditos de realidad me han mordisqueado tanto por su honestidad como por su intensidad. Poemas vvidos, quin no sufre no vive, quin no vive no puede escribir. Espero que a ustedes, amigos lectores, estos bocaditos de realidad les hayan mordido tambin.

Andrs Ramn Prez Blanco (Kebrantaversos)

73

Esta

publicacin

es

la

reedicin

del

poemario

Bocaditos de Realidad (primera edicin publicada en el ao 2008), obra de Ana Patricia Moya; sta ha sido revisada, corregida y ampliada por la propia autora; se han incluido catorce poemas y tambin nuevos textos: un prlogo ms de la escritora Luisa Fernndez y un eplogo del poeta Andrs Ramn Prez Blanco. La portada y la contraportada son obra de Jess Taguas Ruiz, (utilizadas tambin para anteriores ediciones). Con respecto a las ilustraciones de interior, utilizadas para dividir las tres partes de este libro de poesa, pertenecen a Juan Carlos Cardesn (pginas 18, 48 y 58 respectivamente).

74

Ana Patricia Moya (Crdoba, 1982). Estudi Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Crdoba. Ha trabajado como arqueloga, gestora documental, de fondo joyera, antiguo, bibliotecaria, profesora, investigadora

correctora, etc. Ahora sobrevive como puede, estudia un postgrado, intenta sacarse el ttulo de Tcnico Especialista en Recursos Humanos, es directora \ editora \ coordinadora de Editorial Groenlandia y cofundadora de la editorial andaluza Origami. Ha publicado el poemario Bocaditos de Realidad (2008, segunda reedicin del 2012) y el libro de relatos erticos Cuentos de la carne (2009). Sus poemas y relatos han aparecido en distintas publicaciones (panfletos, plaquettes, revistas, fanzines, etc), digitales e impresas, de Espaa e Hispanoamrica, as como en blogs, pginas Web y antologas literarias, tales como Anuncios (Des)clasificados, Lo que habita en el cristal (ambas en Cinosargo Ediciones), La vida por delante: antologa de jvenes poetas andaluces (Ediciones En Huida), Heterogneos (Editorial Escaletra), Poetrastos (LVR Ediciones), etc. Ha sido traducida a seis idiomas. Ha obtenido alguna que otra mencin por sus despropsitos lrico-narrativos. Gran parte de su obra permanece indita. Actualmente, escribe su sexto poemario y nuevos relatos erticos. Misntropa, ermitaa, huraa: un personaje entraable.

75

A mordiscos con la cruda realidad Intento de manual de instrucciones para abrir almas

3 6

HAY QUE VER LO QUE ME DUELES, AMOR

Desde las sbanas Aniversario Nostalgia Sin ttulo Atad y licor de uva para el amor frustrado Maanas Fugitiva Lluvia Paradoja Seis estaciones (cuasi no haikus) Sin ttulo Sin ttulo Da, tarde, noche Masticaste mi corazn lentamente Esto es poesa Inspiracin Hambrienta de soledad Adn y Eva pecan: yo me abstengo Paseando por tu perturbado cerebro de psicpata Sin ttulo Perros y perras 20 22 23 24 25 26 27 28 29 30 32 33 34 37 38 39 40 41 42 43 44

76

MUNDO PROZAK
Mundo Prozak Exigencias Basado en hechos reales Generacin Heidi Planeta bizarro Historia de amor convencional Jungla de asfalto 50 51 52 53 55 56 57

YO, YO MISMA Y MIS SESOS

Sin ttulo Advertencia de un corazn descosido Botella irrellenable Honestidad brutal Desnudo integral Dedos Princesa De rodillas delante de mi cama 60 61 62 63 64 65 66 68

He terminado mordisqueado por bocaditos de realidad

72

Nota de edicin Sobre la autora

74 75

77

78