Antonin Artaud

Bajo esta costra de hueso y piel, que es mi cabeza, hay una constancia de angustias, no como un punto
moral, como los razonamientos de una naturaleza imbcilmente puntillosa, o habitada por un germen de
inquietudes dirigidas a su altura, sino como una (decantacin).
en el interior,
como la desposecin de mi sustancia vital,
como la prdida fsica y esencial
(quiero decir prdida de la esencia)
de un sentido.

Hay una angustia cida y turbia, tan potente como un cuchillo, y en la que el
descuartizamiento tiene el peso de la tierra, una angustia de relmpagos, en
puntuacin de simas, cerradas y apretadas, como chinches, como piojos duros, cuyos
movimientos estn congelados, una angustia donde el espritu se estrangula y se corta
a s mismo -se mata.
No consume nada que no le pertenezca, nace de su propia asfixia.
Es una congelacin de la mdula, una ausencia de fuego mental, una carencia de
circulacin de la vida.
Pero la angustia opicea tiene otro color, no tiene esta cada metafsica, esta
maravillosa imperfeccin de acento. La imagino llena de ecos y de cuevas, de
laberintos, de retornos; llena de lenguas de fuego parlantes, de ojos mentales en
accin y del chasquido de un sombro rayo, pleno de razn.
Pero entonces imagino bien centrada el alma, y siempre en el infinito divisible, y
transportable como algo que es. Imagino al alma sensible, que a la vez lucha y
consiente y hace girar sus lenguas en todos los sentidos, multiplica su sexo -y se mata.
Es necesario conocer la verdadera nada deshilada, la nada que no tiene ya rgano.
La nada del opio tiene en s la forma de una frente que piensa, que ha encontrado el
sitio del negro orificio.
Yo hablo de la ausencia de orificio, de un sufrimiento fro y sin imgenes, sin
sentimientos, que es como un choque indescriptible de fracasos.

Reencontrarse en un estado de extrema conmocin, esclarecida de irrealidad, con

trozos del mundo real en un rincn de s mismo.

POETA NEGRO

Poeta negro, un seno de doncella

te persigue,
poeta agrio, la vida hierve
y la ciudad arde,
y el hielo se deshace en la lluvia,
tu pluma rasgua en corazn de la vida.
Selva, selva, hormiguean ojos
en las multiplicadas cspides,
tormentosos cabellos, los poetas
montan caballos y perros.
Los ojos airados, las lenguas giran
el cielo fluye por las narices
como una leche nutritiva y azul;
estoy suspendido de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.

Si uno pudiera probar solamente su nada y que esa nada no fuera una cierta forma de
ser, pero tampoco la muerte total.
Es tan duro dejar de existir, dejar de estar dentro de algo. El verdadero dolor es sentir
cmo se desplaza nuestro pensamiento en uno mismo. Pero el pensamiento como un
punto no es seguramente un sufrimiento.
Estoy en el instante en que no me aferro ms a la vida, pero llevo conmigo todos los
apetitos y las insistentes titilaciones del ser. No tengo ms que una ocupacin: volverme a
hacer.

Sabis lo que es la sensibilidad suspendida, esa vitalidad terrorfica y

partida en dos, ese punto de cohesin necesaria en la que el ser no se
alza ms, ese sitio amenazador, ese lugar aterrante.