Breves Narrativas

Luis Alberto Casca Olivera

Desde que tengo recuerdos

Comenc a desbordar sueos
Pensamientos y sentimientos
En cada palabra, en cada letra.

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Cuando eran palabras sueltas

y todava no formaban parte
de esta narrativa
algunos de los relatos
aqu escritos, fueron publicados
en mi memoria sensitiva

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(Prologando)
Breves narrativas; por su formato breve!.
Un intento de cuentos literarios por as llamarlos.
Variadas tendencias a travs de una rica tradicin popular.
Desenlace de carcter sencillo y breve extensin de cuya forma
depende toda la configuracin de los relato desde su historicidad,
y, la consolidacin de la memoria verbal.
Breves narrativas; es una mirada a mi pueblo, y, a los picos
personajes con nombres sonoros que carga la memoria de ellos
para que nada se pierda. Breves secuencias, trozos de vida,
escritos con los trazos tpicos e histricos de cada uno de los mismos.
Costumbres propias de los personajes ubicados en el registro de la
mente con argumentos bien simples, pudiendo ser recreadas por el lector.
El quehacer con la brevedad y la hiperbrevedad en la escritura, me llev
a escribir esta narrativa breve.
Es all, donde me es posible contar de lugares comunes
y de cosas simples con un lenguaje claro.
Un inventario de sucesos, un recorrido por las besanas de la
perpetua memoria, y, la necesidad recreativa para reciclar los recuerdos
que son como el barrilete que se qued enredado en el algarrobo de la
infancia, con la mismsima capacidad para emocionarme.
Menudas peripecias anecdticas de la ficcin que se acercan bastante a la
vida cotidiana.
Breves narrativas; recoge las confidencia de voces y personajes y las relata.
Luis Casca Olivera

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Introduccin
Una especie de contenida nostalgia, campea en estas breves
narraciones, y, salen a la luz despus de muchos aos de acumular
recuerdos, y, que guardan la luminosidad de aquellos instantes de
mi vida.
Paso a paso, se han ido moldeando con paciencia de artesano,
conformndose con una arquitectura de experiencias y los hondos
balbuceos de mi conciencia. Los personajes que protagonizan estas
narraciones vivieron pocas y situaciones distintas. Estas narrativas;
fueron construidas con imgenes reales e invocando lo ficcional. En ms
de las veces se inicia en lo domestico y otras con la voz de los personajes
en las calles que permiten ver algunos aspectos de la vida diaria de la gente.
Un sesgo de imaginacin o aventuras rayanas en lo fantstico, con algunos
personajes encarnados que emergen de la propia fantasa popular y dejan
ver la forma ms antigua de la expresin de los pueblos. Vitales episodios
que surgieron de ese imaginario, tratando de explorar en el universo interior
el reflejo inmediato en el transcurso de la cotidianidad, de donde he captado
un vaho de sus recnditos detalles. En ellas conviven lugares autctonos,
personajes populares, historias adornadas y poetizadas para provocar el
asombro en el lector, destacando su aspecto inslito por lo fantasioso, por lo
alegre, o por lo trgico. Dndole un matiz a la narrativa y poniendo en accin
los relatos populares en lugares concretos para entender la parte sustancial de
aquellos personajes, costumbres y situaciones que trasmitan una parte esencial
de la narrativa. Ahora porque escrib estas narrativas? Porque necesitaba revolver
en mi memoria la esencia de mi pasado y porque la narrativa es lo que tengo para
dar testimonio de lo que viv. Narrativa de hechos reales e imaginarios, dentro de
la cultura de los pueblos y las ciudades.
El Autor

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Camino de flores
Ojos profundo, renegridos, y un ligero rubor en sus pmulos salientes.
Cabellos y de tez morena de tanto sol hiriendo su piel.
Camina por las calles del pueblo, haciendo un hueco en la cerrazn profunda de
aquella maana que a nadie se le ocurre sacar de tal o cual manera, tamaa rutina.
Viste tan pobremente, y, se ve muy frgil, sus zapatos gastados ha puro huso y abuso.
Lleva en sus manos, entre los dedos, el aroma olvidado de una ramita de romero. Su
rutina comienza muy temprano, junto al montono traqueteo del da ganndose sus
centavos diarios. Haca muchos aos que era florista. Transcurra su vida con una
canasta debajo del brazo, ofreciendo con su voz armoniosa sus flores y todo tipo de
ramos. Miraba para todas partes y con sus odos prestos a escuchar el llamado de
algn cliente. Embadurnada de animosidad y con fuerza, pregonaba sus flores.
Acariciaba sus flores con ternura, tocndolas, incluso hablndoles como si entendieran
sus murmullos.
Era un pregn con olor a vida! Porque las flores ayudan a expresar los sentimientos
que no se pueden decir con palabras Varias horas le demandaba la rutina de vender
todos los ramos. Aunque su concepto de ser libre no conceba rigidez de horarios, y,
elega el camino a seguir a su antojo.
Muchas veces, la venta no sola ser tan buena, y, regresaba en silencio con algunas
flores que casi siempre las depositaba como sencilla ofrenda, en el santuario de la
virgen de quien era muy devota. Esas flores pregonaban hermosura, impregnando
el aire con su aroma. Aunque esa belleza durara tan pocas horas, afirmaba
Guillermina!. Pero al mismo tiempo, reafirmaba, que de sus ptalos rezuma el nctar
en estallidos de vida!. Con todo su cansancio a cuestas y un sinfn de soledades,
transita las calles y las esquinas con ternura en sus pupilas, que miran profundamente
los ramos donde se columpian sus recuerdos. Pero un da ciertamente se acab.
Era un da de otoo, cuando el suelo se fue abrigando de hojarasca y buscaban
refugiarse en las rendijas de la melancola. Ella, no volvi ms, y, todos se
preguntaron que podra haber ocurrido, acostumbrados a verla todas las maanas.
Se le endurecieron de repente las facciones, se fue envejeciendo, mustiando, y, con ella,
las flores de sus manos. Guillermina sin querer, logr, ser parte de aquellas calles que
recorra sin cesar, dejndonos un suave hlito de aromas, que se encuentran en las
cosa ms pequeas de cada da.
Fue una tarde gris, cubierta de silencio que dej de transitar, por el camino de las
flores!

------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas--5

Chingolo y el duende
Chingolo, caminaba rumbo a un monte de caas siguiendo un
silbido estridente. Pero cuando ms avanzaba, el silbido ms se alejaba.
Iba sigiloso, refugindose en el silencio, y, la soledad que impera
sobre todo a la siesta. Chingolo, tiene los ojos preados de asombro
y su alma con espritu aventurero, como un duende juguetn
que hace que brote la magia perteneciente al reino fantasioso de la
siesta. Ese duende, que l, estaba seguro de estar siguiendo! Un hombrecito
como dice la leyenda, retacn, socarrn y travieso. Algo desgreado, vestido
con ropa de lana de colores llamativos, lleva un aludo sombrero de pelln,
y, arrastra sus pesados pies en la gredosa pasividad del silencio. El sol satirizaba
como un avaro, cayendo vertical y aplastante en el hondo y terrible misterio de la
siesta.
Una rfaga cargada de viento, traa extraos murmullos intangibles, Chingolo
se volte para ver de dnde venan y luego acomod su gomera que llevaba al
cuello y sigui caminando como si nada fuera. De pronto, el camino se le termina
en un sendero que interrumpe el monte y que no lo deja distinguir con exactitud.
Pero igual, se adentra en l, y, llega hasta un lugar de frondosos ramales que se
alzaban sobre el monte llamndole mucho la atencin.
Sus ojos se le derramaron alucinantes, dejando expuesto el asombro
de su inocencia feliz. All, all, estaba, el duende! balancendose
subido en los brazos de las ramas de su mundo, Chingolo solo rea
tmidamente. Cuando desapareci, Chingolo tomo el camino del regreso
pensando si era verdad lo que haba visto y tal vez que no le creeran en
realidad lo que haba vivido. Fue, cuando una brisa suave le hizo escuchar la
respuesta. Es cierto lo que viste, el duende le dijo! y desapareci por sobre la
espesura del monte. Tal vez, a buscar el asombro en otros nios,
y, Chingolo se sinti duende! de esos que cuidan secretos y no caben
en los bolsillos.

------------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas--6

Alma de gorrin, baldo y barriletes

Me pellizca la memoria que domina la nostalgia, trepndose al paredn
de los recuerdos de caas y de baldo. De gracioso barrilete, coleteando
como una tierna brizna alzndose al viento, y, mi alma de gorrin que se escapa del
bolsillo. Baldo de los das sin horarios ni fronteras, donde el ritual solemne era
remontar mi barrilete. Papel de diario y de caas livianas, que se pelaban y se
emprolijaba* para armar el esqueleto bien flexible, y, un triple juego de tiros para as
lograr la mayor estabilidad en el aire. Recuerdo me peda viento, y, en un vaivn
oscilante comenzaba a sacudirse, como si quisiera instaurar su osada de elevarse
hacia el infinito azul del cielo, cortando el lazo si no le daba ms soga.. Nuestro
mayor sufrimiento, que se cortara el hilo! Se me sube por las calles de la memoria,
aquella infancia de gorrin y barriletes, apegada sobre la espalda terrosa del baldo de
don Guillermo Vega, a la conquista de ese punto de encuentro. Geografa, donde se
recostaban todas mis correras. Aquel paisaje, que se extenda desde la hondura de mi
alma, hasta un horizonte de cometas y pandorgas remontando con destino
hacia el cielo de inocencia.
Aquel agridulce aroma a mandarinas de las tardes de juego en el baldo, en el que
abundaban jazmines de recreos zambullndome en las mil y una travesuras. Baldo
que aromaba mis alegras, entre caas, flecos y zarcillos, donde ayer un nio dibujaba
un barrilete mecindose con piruetas de gorrin inquieto, prolongando los sueos de la
infancia, desanudando ovillos de misterios y aventuras. Cada vez que regresa a mi
memoria el paisaje de la infancia, me conduce a lo que en otrora fue el baldo de la
esquina de mi casa, junto a los changos. Por supuesto que la esquina aun existe, pero
no hay baldo, ni travesuras correteando!....
Solo s que regreso a recordarle. Baldo de la esquina de mi casa, ni se te ocurra
olvidarme!.
*sinnimo de prolijo

-----------------------------------------------------------------------------Breves narrativas7

Anciano
La tarde se enrojece con el sol estival.
El calor extiende sus ramajes por las calles y se tumba en las esquinas,
tratando de escupir el sudor sobre el ardiente y aceitoso asfalto.
El anciano empua una silla que haca las veces de bastn, y,
se dirige rumbo al patio en busca de la sombra aosa del parrn
que siempre lo espera. Su pelo canoso y una barba con gneos
matices de gris y sus ojos rodeados de arrugas, miran desde sus
profundas cuencas desesperadamente fijas, en direccin al lmite
eterno de un horizonte lleno de tristsimas ausencias.
Alz los ojos hacia el sol que se colaba por encima de su cabeza
habitada quien sabe, porque pensamientos! y, quedamente se bebi
el silencioso montn de recuerdos, como aislndose para evitar que
alguien lo perturbe.
Mir de arriba abajo el florido jardn, donde un viejo naranjo
haba sido cortado muriendo lentamente con su cabeza gacha
en direccin a sus races, mientras el viento jugaba con el plumaje
azulado del pecho de una torcaz. Luego se acod en sus pensamientos,
encogi la espalda, alz los hombros, y, con un gesto de sus manos
esboz un abrazo en el aire. El anciano se reclino en la silla, dio
un suspiro, el ms largo de todos, e inconscientemente se llev una
mano al pecho, all, donde la vieja cicatriz no haba desaparecido.
Su corazn abrumado por la soledad, pero sobre todo, por los recuerdos que a
puados se le entreveran, y, emprendi un viaje a travs de las edades que tienen
la ausencia y la nostalgia.
Nunca a nadie cont las cosas que pueblan en la precipitada senectud de
su mente, y, que dolor muerde su corazn. Tal vez, algn ayer que lo vio nacer
llegaba a su encuentro y le sobrevolaba el huerto de su alma hablndole el idioma
del tiempo. Volvi su rostro hacia atrs, como buscando el recorrido de
tantos aconteceres, y, de pronto se encontr mirando el discurrir de las
hojas al viento. Entonces fue, cuando se encontr en el humo de la pena,
y, el anciano dijo. Que cada pena, es en s misma, todas las penas! y que
todas las penas de ayer y de hoy son una sola!

---------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas--8

Mario
El sol se dejaba sentir, colndose sigilosamente por una rendija de aquella tarde
que aun simpatizaba con los ltimos resuellos de la siesta, mojndose de verano.
Atravesando las calles, Mario camina abstrado pensando quien sabe en qu mundo
de silencios, oprimindole el corazn. Camina entre el ruido y la prisa, pero l, a su
manera, encuentra paz en el silencio que lo acompaa desde el maana a la noche.
Su gorra de visera de indefinido color llegndole a tapar las orejas, y, su viejos botines
gastados de tanto deambular por las calles, de aquel vacio eterno de la mendicidad.
En la esquina de su angustia, solamente siente el amparo de su humilde capillita
hecha toda de madera, la que siempre lleva apegada a un costado de su pecho,
adornada con un escapulario de estampitas. Su mudez; es la encendida voz de su
garganta! La mudez de sus labios, escribe silencios! Su mudez; son caminos inditos y
sus latos silencios cancelados veranos!
Mario se adentra en la ciudad, con un sol rociando ante sus ojos, y, camina por las
calles donde la asiduidad de la vida es, abundante. Es un pjaro libre, por los infinitos
parajes de su poderosa adaptabilidad! Vagabundea su humanidad, horas y horas, sin
preocuparle ni a dnde dirigirse. Siempre bajo el mismo techo, el sol que hierve sobre
la frente del asfalto con su majestuosidad. Nunca se propuso que ruta recorrer,
siempre embarcado en su libre albedro, como algo que viene y se va Como el viento
andar y andar!. Tantas veces lo he visto caminar, sobre la muerte de sus viejos botines
desgastado, agonizando de pisadas, y, con su desliado ropaje, el cual le sirve para
abrigar algo su pobreza. Mochila de silencio sobre los hombros y jazmines de cenizas
en sus pupilas.
Andar y andar, solo detenerse, cuando el cansancio lo acoja en el regazo
de alguna tarde invitando al bostezo.

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Breves narrativas 9

El mandadero
Era muy humilde, le decan mandadero, mote que lo llevaba
con dignidad! Nunca hizo otra cosa que los mandados para los vecinos
de mi barrio. Una forma de subsistencia a cambio de que le dieran amparo.
Un muchacho de buena estatura y acuerpado, de cabello y barba espesa, con
voz de pucho, spera como las arenas de la vida, en su comportamiento muy
sencillo, extremadamente servicial y tena a favor toda la confianza que inspiraba.
Nunca se supo su nombre, mucho menos su avenimiento a este mundo desde el
vientre de su madre se lo conoca como el mandadero! Al preguntrsele por su
origen o por sus padres, le sola aparecer una ligera rigidez en sus labios y mirando
tristemente se llamaba a silencio, sintiendo sequedad y aridez en su alma. Si bien
todo tiene su origen, el desconoca el suyo! Sus mandados tenan una geografa
simple, la panadera de la esquina del barrio, el almacn de don Zapata, la verdulera
de los gallegos Garca, para l, todos esos lugares eran su mundo por qu no? el diario
de su vida. Todas las horas, todos los das, todos los aos, el ir y venir por las calles con
la bolsa de los mandados, jugando con una moneda que tiraba hacia arriba de
veinticinco centavos. Los chicos de la cuadra, solan seguirlo en grupos para verlo
jugar con la moneda, y l, se senta el centro de todas las miradas. Muchas veces lo
dobleg la pesadumbre que cargaba al hombro y se sentaba en el umbral de alguna
puerta, hundiendo las manos en sus rodillas mirando sus mudos zapatos. Nunca
supimos lo que en ellos buscaba, porque nunca dijo nada, era arto extrao engullendo
su silencio. Recuerdo; el otoo dominaba y en las calles se aburran las hojas cadas,
aquellas calles que fueron la sntesis de su vida, y, las que lo tenan atrapado sin
estarlo o donde se senta correr sin hacerlo. ltimamente se lo vea un poco mas
encorvado y avejentado, con sus ojos llenos de viejos recuerdos escondidos en sus ojos
impregnados de ausencia.
As fue, como lo vi la ultima vez, su imagen alejndose tal vez, hacia su fra realidad.

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 10

Don Simplicio y un tal Samaniego

Todos le escuchaban atentamente con asombro y curiosidad creciente.
Pero si don Simplicio hubiese observado las caras de la improvisada audiencia, se
habra dado cuenta de todos los ojos casi llorosos por la mengua de tanto parpadear
prestando tanta atencin. Pero nada de eso poda suceder ya que don Simplicio era un
hombre bastante entrado en aos y con una severa discapacidad visual. Contaba que
una noche muy cerrada de noviembre. Lleg un tal Samaniego. Lleg como tantos
otros al pueblo: montado en un caballo tordillo. Se le notaba cansancio en el rostro,
lleno de polvo y con aspecto de que haba andado muchos caminos. Era de estatura
mediana, desbordada barba que le cubra casi todo el rostro, una gran nariz y como
era orejudo usaba un sombrero bastante amplio atado con un barbiquejo por debajo de
la barbilla, que le caa pronunciada sobre su pecho. Desensill, y amarr su caballo en
una sencilla caballeriza con paredes de agrietado barro, que se encontraba a la salida
del pueblo. Comenz a caminar dejando atrs aquella caballeriza, y la imperiosa
necesidad de beber algo, lo llev hasta el boliche de doa Pancha. Una mujerona
especie de matrona, que decida que se deba hacer o no hacer en su boliche.
Al fin, y, al cabo, los parroquianos haban terminado por aceptar su liderazgo de
manda ms. Al entrar en el boliche le pareci que nadie advirti sobre su presencia.
Sin dilacin acerco arrastrando una silla a una de las mesas, arrancndole un spero
chirrido, rompiendo as un poco la pesada modorra de aquel lugar sin que nadie diera
vuelta su cara para saludarlo, y, ni el ms mnimo gesto de bienvenida. No le hizo
mella a su espritu!. De todos modos, aquella fra indiferencia le permiti, que nadie de
los de all presentes advirtieran su empobrecido aspecto. Aquel tal Samaniego, que
llegara aquella cerrada noche de noviembre, se instal en un cuarto lleno de telaraas
que quedaba a las afueras del pueblo. El intenso olor a humedad que inundaba todo
aquel vetusto cuarto se le pegaba en la ropa, sofocndolo. Miro al final de la calle, y,
observo un bulto negro. El bulto no hizo ningn movimiento, pero una rara e
inquietante sensacin le termin turbando los pensamientos. Al volverse sobre sus
pasos se encontr con algo que le hel la sangre. Unas profundas y vacas cuencas
fijamente clavadas en l. Un sabor acido sinti en sus labios. Su rostro se ahog en un
ro de sudor frio. Su cerebro se nublo por algunos segundos. La sangre le lata
vehementemente en las venas, y, el corazn querindosele escapar del pecho en medio
de la oscuridad y el silencio.
Aquellas profundas y vacas cuencas, avanzaban hacia l, traspasndole su cuerpo
perdindose en la oscuridad. Permaneci quieto sumido en un laberinto de
interrogaciones y dudas que le surgieron repentinas, todas arropadas de misterios
fustigndole en el fondo de su cerebro transformado en una maraa de dudas.
Quizs la suerte de aquel hombre, en cuya alma se ocultaba al parecer, algn oculto
misterio. Esto es lo que le o contar a don Simplicio sobre aquel tal Samaniego. A pesar
de ser un hombre de pocas palabras, don Simplicio tena una buena verborrea para
llegar a la gente cuando sacaba de entre los recuerdos amargos de su vida, alguna que
otra historia de aparente credibilidad que guardaba a un costado de la memoria..

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Cuentan (1)
Cuentan los abuelos; que hace mucho tiempo, la luna que colgaba del profundo
hueco de la noche, reluciente como un fanal, inslita, os zafarse de los goznes del
cielo, y, bajar a la tierra confiscndole al diablo el carnaval. Tambin, cuentan que la
vieron bajar mgica, diosa silente, con su blancor almidonado. Blanca, palomica*
altiva, y, se dej caer sobre el pecho fraternal de los patios, donde la vejez de la siesta
anda con sus pies descalzos, y, la albahaca suelta su perfume, galopando al naciente
en busca de pretritas vidalas. Cuentan los abuelos; que hace mucho tiempo, la luna,
revel al coplero su sempiterna condicin coplera y ancestral. Y, siguiendo el hilo del
relato y la pedagoga de los abuelos. Cuentan qu, ofreci su csmica hondura
vidalera** y prest su vientre fecundo como parche, para que los changos*** alegres
de vino y albahaca, lo tinqueen con sus dedos y estiren la vena de su alma en cada
latido de la chirlera.**** -Cuentan que romntica arda, cuando glosaba y abra las
puertas de sus coplas, para que entraran en el corazn de los copleros! Tambin
cuentan qu, desde tiempos inmemorables, la luna, anda recogiendo de las vidalas****
su memoria y, en bsqueda de las coplas perdidas que nadie escuch. Ciento de
coplas! rescatando de ellas, el resumen de su bsqueda y de su soar antiguo. Cuentan
que la vieron trepando el aire dulce de los algarrobos. Ttem de la raza diaguita,
primigenia!
Y que caminaba descalza por mil ventanas de arena, hinchando su pecho csmico y
misterioso, emanando su energa luminativa***** y vibrante. Cuentan que traa en el
pecho, coplas arraigadas de cuanta. Las coplas, para que tomen su vuelo, y, su
corazn, para que los changos lo guarden en cada vidala! Dicen qu, cabalgaba
resplandeciente sobre el lomo de una vidala, cantando coplas que vienen desde el fondo
de los siglos, para que permanezcan en el sagrado silencio de los deshojados sueos de
las piedras. Cuentan que la vieron en los vesperales de las tardes msticas. Por el valle
erguido del antiguo paraje agreste del ramaje informe y ceniciento de las retamas. En
nuestra conciencia queda, de los abuelos el relato. Una tarde azul de romero, la vieron
bajar por ltima vez, y, que oyeron cantar un rosario de coplas a su enamorado
coplero, que viva, a la orilla del aviejado carnaval. /Tengo una copla en mi garganta/
/una vidala que canta en mi sangre/ /y un gajo de albahaca que aroma/ /Pero ese gajo
de albahaca que aroma/ /y esa vidala que canta en mi sangre/ /no canta ni aroma
como mi luna/. Porque no hay luna, como la de febrero, y, porque las cajas estn
hechas de ti, llevan tu nombre en su versin de parches y chirleras.

-----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 12

Cuentan

(2)

Cuentan que aquel anciano de la comarca, repeta aquella historia tejindola

pausadamente, a medida que avanzaba con su relato como si fuera la primera vez.
Aquel anciano comenz a relatar, lo que guardaba quien sabe y desde cuando, en lo
recndito de su memoria. Aquello, que la luna repentina en su aventura lirica, bajaba
con su tropa de coplas desde el antiguo e inmenso territorio lunar, dejndose, resbalar
en gotas por las colinas del espacio, difundiendo su claridad melanclica hasta la
cenicienta hondura de los valles transversales. Y, que desde la esfera celeste
contemplaba hace siglos, la gnesis de las vidalas. Cuenta el anciano, que la luna
desprendindose del tejado del espacio, teja su silente hilo sobre el arenal, sembrando
la vid de las coplas. Inmensa, con su susurro csmico, hurgaba en la piel de las
piedras, y, sobre una legin de cardos de gestos silenciosos, erguidos y curtidos por los
vientos. Cardos atalayas del ptreo mundo de los cerros. Muchas veces muriendo sin
producir un solo sonido.
Cuenta que la luna, tal vez! tendra algn mstico designio, cuando une su azogue
vientre con el parche de las cajas, dndole elocuente idioma de msica! vertiendo en el
terreo sitial, inslitos compases golpeteando con la guastana del viento, entregndose
en pueblo y territorio, afirmando su existencia milenaria dejando hachones de luz.
Contaba; que la luna bajaba hasta los lmites de los patios, en donde se mecen los
crdenos malvones. Tambin, en forma de lmpida paloma, posndose en los balcones
como una serenata enredndose en las sienes de los algarrobales, cuando vibra su
cuerda de danzar la chicharra.
O en vsperas del ngel blanco de la harina, o cuando todas las penas se cancelan con
el vino cansado de crepsculos. Ella, bajaba a beber, en las jarras de los vidaleros,
ayudndoles a apagar ese fuego apretado en las gargantas enardecidas, y, escoltadas
por la nostalgia de alforjas vacas, de querencia y heredades.
Cuentan que aquel anciano; sola sentarse en una vieja silla de esterilla,
y, en sus labios, se mova fluido el lenguaje.
Vidala -Una forma de composicin potica, que generalmente
se acompaa con caja y guitarra.
Guastana -Voz quechua, palillo percutor, forrado en un extremo, para hacer sonar la
caja.
Vidalero -Palabra que se usa para denominar al que canta vidalas

----------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 13

Como ola el patio

Como ola el patio de doa Hermenegilda!
Sobre sus baldosas se sacudan los recuerdos y le suba liberada aroma de
azahares en aquellos atardeceres chorreantes de malvones rojos y de geranios
buscando un horizonte de albahaca, tomillo y romero. Como ola aquel patio!
asomndole urgente un olor a lilas y el ecumnico frescor eterno de los rosales
enardecidos. Como ol aquel patio, con la perfumada quietud de las glicinas!
Como ola aquel patio ajardinado de verdes y silenciosos jazmines!.
La hiedra milagrosa que plantara la abuela, trepndose por sobre la tapia y
traspona los linderos de las hortensias..
Como ola el patio, fluyendo agreste con olor a vid y aroma a pan casero.
All en la frontera del patio, all, la intima sombra de la higuera con sus azulinos
higos, donde hacia nido la luna y los pjaros se columpiaban picoteando el corazn
purpura de los higos. All donde el aroma de las lavandas que crecan protegidas
bajo de un gran ventanal que daba de lleno sobre los parpados del patio donde
dorma la ltima estrella. Viejos olores seculares que cruzan la esquina de mi
memoria llevndome a los aromas conocidos de mi casa paterna, donde
compartamos el pan las canciones y el vino. Fragancia evocadora de los secretos
ms ntimos y aquel color familiar de las ilusiones y de las tristezas que alguna
vez las escondiera en las hojas amarillentas que el otoo deja.
Recuerdo a doa Hermenegilda detenida al pie de la enredadera que antiguas
paredes escalaban, mientras sus ojos se iban detrs del rito de la tarde.

---------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 14

Almacn de don Pascual

Rescato fragmentos de mi memoria de aquel tiempo
de la infancia y recuerdo a don Pascual, parado detrs del mostrador
de su almacn, que estaba en frente a la vidriera de don Humberto, a media
cuadra de mi casa. Aquel barrio poco iluminado con algunos focos
protegidos por una especie de platos dando luz a la calles.
Se entraba a su almacn, por la esquina donde estaba la puerta principal.
Un largo mostrador de madera muy oscura a lo largo del local, con una balanza
de platillos donde se pesaba los productos sueltos, usando una cuchara de metal.
Varios frascos de vidrio como caramelera de dnde sacaba puados de caramelos o
alguna que otra golosina que nos daba como yapa. Una pequea atencin para sus
clientes ms pequeos. .
En tropilla me asaltan los recuerdos y mi memoria se detiene frente al viejo almacn.
Cierro los ojos y lo veo, boina bord tapndole a medias una cabellera entre cana.
Tiradores y una faja de color negro adherida a su cintura. Fumaba eternos cigarros
como sus recuerdos que se quemaban en sus dedos cortos y regordetes. De baja
estatura, cara redonda, cuello corto, algo inclinado hacia delante los hombros, y, sus
ojos bien abiertos como con asombro. Sus costumbres eran sencillas, las que trajo de
su tierra. Siempre estaba alegre desde muy temprano a la maana, preparndose para
saludar y atender a sus vecinos con la paciencia de artesano.
Entre el trabajo, el mostrador, amigos, vecinos, la discrecin y hasta el chisme
dosificado iban pasando sus das. All estaba, preguntndose cmo ser su da esta
maana. No solo atenda el almacn. En sus ratos libres despus de atender a sus
clientes que muchos de ellos se quedaban a conversar con l, se sentaba en una silla
que estaba al costado de una ventana, apretando fuerte los recuerdos de su tierra
agazapados en la retina de su memoria. El haba llegado a esta tierra escapndole a la
miseria. Nunca dej de soar con la vuelta a su pueblo, aunque la distancia quiera
quitarle ese sueo de su mente.
Cuando cerr su almacn para siempre, para el barrio no muri, porque sigue viviendo
en m y, en todos aquellos que compartieron sus vidas, con aquel almacn de don
Pascual.

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 15

Religiosidad
Veo a doa Piedad, grave, silenciosa, tocada con su negra mantilla,
pasar de una en una las cuentas de su rosario, cuando reuna en un
pequeo oratorio de su casa a todos los vecinos, y rezaba junto a ellos
con silenciosa religiosidad ponindole a cada una de sus palabras,
matices de piedad y ternura. Su inocente simplicidad era tal, que trataba a los vecinos
con bastante familiaridad y otras veces solucionaba cualquier necesidad procurando
remediarlas. En esto consuma parte de su vida! Eran muchas las ofrendas que traan
los devotos vecinos, que se acercaban atrados por los favores que les obraba la virgen,
encomendndose en sus oraciones. Su ms cristiana humildad reflejaba en sus
sonrojadas mejillas. En su frente, la serenidad del espritu y en sus plurales ojos, cierto
fulgor apacible de caridad y sentimientos piadosos trazados en la senda de su vivir.
El oratorio de doa Piedad, tenia plantas y flores en varios jarrones de porcelana.
Una ventana dando al jardn, de donde se vean crdenos malvones y rboles frutales
poblados por una vocinglera de pjaros. En semana santa adornaba el ara donde
colocaba a la virgen, cubrindola con manteles blancos, jazmines, tempranas rosas y
varias velas de cera ardiendo. Las paredes del pequeo oratorio donde estaba el altar,
una enorme cruz de algarrobo. Era la cruz, que llevaron en andas todas las
procesiones durante muchsimos aos los vecinos. Cuanto ms devocin por Dios, ella
senta, era ms favorecida, pero a la vez con ms sagrada obligacin de cumplir
dolindose de los males y las desgracias del prjimo. Su vida era regular y tan
montona que sus das no se diferenciaban con otros das. Eran como un hechizo de
paz que se agitaba en su corazn y su mente, resultando ser lo ms intimo y esencial
de su vida. Entrada en aos, ella enfermo, pero con el tiempo suficiente para
encomendarse a Dios. Vivi algn tiempo despus de su enfermedad, casi sin la plena
lucidez de su memoria. Permaneci en su largo silencio religioso y muri.

----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 16

Un poco de tabaco y una copita

An recuerdo a don Rafael, con una sonrisa queriendo asomar en sus
labios pero era tan solo una mueca. Lo veo sentado en el patio debajo de
la parra mascando tabaco, vieja costumbre de toda su vida que a veces combinaba
con cigarros de chala y una copita de vino. All estaba en su patio, era un habitante
secular sintiendo latir sus races debajo de sus pies. Su memoria atesora recuerdos que
le han quedado grabados como un fogn encendido en su sangre, mezclado con aroma
a tabaco. Don Rafael, hombre de mediana estatura, flaco, huesudo, y, sus manos
ajadas de tiempo. Facciones rgidas y una arruga profunda en su frente golpendole
sus ojos con inusitada fiereza. Respira pausadamente, sus pupilas le hacen guios a la
maana, que contemplan el estallido ferviente de los rosales, junto al perfume
apretado de los jazmines en el huerto.
Habla despacio, su garganta arrastra emociones acumuladas en su pecho.
Es que el tiempo le toca el hombro trayndole los momentos vividos hace mucho.
Luego se levanta, camina lento arrastrando los pies y los aos desgastados. Su rostro
mira desde la soledad eterna juntando y mostrando su alma poblada de ausencias, las
que lleva como nica compaa con su corazn golpetendole detrs de sus costillas.
Todos los das cuando el sol envuelve la media maana, all se sienta, fuma y con su
tos spera ronquesina, arranca esputos de sus pulmones. Don Rafael, recuesta en la
silla su espalda encorvada y mira hacia el huerto rejuntando el verde en sus ojos,
presta odo a los pjaros que andan husmeando por l patio y pone un nio en su
mirada cansada. Corran los ltimos das de mayo y se encontraba caminando
lentamente por el patio, el viento, saturaba con el olor meloso de los naranjos en flor,
matizado con el canto chirriante y montono de los grillos. Y asindose a la ultima luz
del da, murmuro con respiracin entrecortada y ronca tan solo me queda, el aroma
del tabaco y el sabor dulzn del vino que siempre estuvieron conmigo!.
*objeto ruidoso

----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 17

Anselmo residente de la copla

Anselmo llegaba con su osamenta montada en ancas de un viejo
burro pardo. Sombrero bastante calado y su humilde caja vidalera.
Traa consigo muchas lunas vividas, residiendo junto a su costado.
Quin sabe cuntos carnavales a cuesta! Llegaba con el ritmo de su
corazn en el parche, junto al encantamiento de su caja que se vuelve luna
convocando vidalas golpeteando a ms no poder con la guastana, la
energa rtmica de la vida metindose en el corazn mismo de la copla.
Como cada verano, Anselmo llegaba, como las algarrobas humildes cuando reciben
trozos de sol. Llegaba como los calores de enero cuando exhuma sus primeros sudores
veraniegos.
Cuando las algarrobas de madura dulzura pintaban en los algarrobales para las
chicharras cantoras y para los copleros que sazonan en lluros de coplas sus dulces
vidalas. Con su caja humilde llegaba, y su voz desgarraba un antao dolor de sus
abuelos.
Aquellos que le contaban historias sobre sus otros ancestros, artesanos del sol al
sur de la memoria. Anselmo arreaba coplas aejas, tambin vidalas recin cortadas.
Su contextura mediana, su piel oscura curtida y en sus manos arrugas labradas a
golpes de vida pobladas de tiempos vividos y los secretos caminos que llevaba en su
interior.
Muchos surcos abiertos por sus sarmentosos brazos, su espalda encorvada de tanto
abrir acequias dadoras de agua con la que el regaba.
Anselmo hablaba por sus vidalas de guijarros y de pjaros, aletendole coplas en la
comisura de su alma, cuando el sibilante anuncio de sus coplas, crecan en su pecho
bajando por el camino del viento cubriendo distancias de vidalas. Anselmo que vena
como cada febrero, como cada febrero se iba abrazado a su caja, inclinando su cabeza
nevada por el ngel de harina y se dejaba llevar por el amarillo sopor del verano.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 18

Patios donde la abuela Rosario

(A doa Rosario de la Vega)
No s porque, nuestros recuerdos de la infancia, estn ligados
a los patios? Esos que olan a madreselvas en flor, donde el sol pona
su punto de referencia en el tiempo, y, se colaba por entre la parra.
All, donde la abuela Rosario, manipulaba macetas y canteros cuajados
de malvones que venan por pocas y algunas plantitas de yuyos medicinales.
Ella saba, sobre las virtudes de esas plantas para curar tal, o cules dolencias.
Su patio, terminaba en un tendedero donde la ropa quera escaparse con el viento.
Hacia el fondo de la casa, un horno de barro. A all, horneaba su pan de esperanza. En
sus manos, aquella pala enorme de madera, a la cual manejaba con energa, para
meter y sacar el pan dorado y sustancioso de vida. As es como la recuerdo!
Patios que nunca se han ido, todava en ellos, sazonamos recuerdos, porque
siguen estando todas las noches de luna. Yo s, que el patio me habla cuando salgo a
buscar los recuerdos, encontrndome a m mismo, y, que la abuela an, se preocupa
por sus jazmines, el reverdecido huerto con parrales e higueras, reventando en brotes
y yemas.
Patios, donde la abuela teja y desteja sus sueos, volviendo por la vereda de los
recuerdos en aquellos profundos atardeceres, cuando la primavera habitaba en su
cabellera. Quin no ha jugado alguna vez? En el paisaje de los patios de la eterna
infancia. Quin no ha pintado a su manera? Ese paisaje, cofre de tantos recuerdos,
que le pellizcan a uno en la piel de la memoria abrumando el pensamiento. Es que la
nostalgia, corre por el valle abierto del sentimiento. Viejos patios, que le siguen
hablando a mi memoria, como recordndole el trajn de queribles voces que ya no
existen. Patios! en donde la abuela Rosario, tena un bosque de recuerdos y algunos
misterios. Hoy, el viento melanclico y cruel, arrebata de nuestras manos, los das
azules de la infancia y de la abuela Rosario, SUS RECUERDOS.

----------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 19

La puerta
La maana se desgajaba en trinos entre los rboles. Los pjaros se agrupaban como
resistiendo al sol y al verano que avanzaba intenso desde el horizonte imponindose
sobre todo, lo que encontraba en su camino. Calles y veredas, y, algunas moreras con
su sombra proyectndose hacia la calle como presagiando lo que habran de soportar
esa maana de diciembre. Unos changos corriendo desaforados detrs del ruidoso
carro del gordo de la leche, tratando por todos los medios de colgarse. Todo ese
alboroto, a Humberto no lo distrajo e indiferente cruz la calle, se detuvo frente a la
puerta de algarrobo de dos hojas y luego entr donde alguna vez fuera su casa. Camin
por el largo zagun de baldosas floreadas hasta la vieja galera que limitaba con el
amplio patio que en un tiempo fuera de ladrillos. El sol pegaba de lleno colndose por
una de las ventanas que dan al jardn.
Se escuchaba el chirrear agudo de algunas chicharras y como un cuchicheo el trinar de
los tordos en la tala que estaba a un costado del fondo de la casa..Con paso cansino
camin por el patio y se dirigi hasta debajo de la tala que cortaba los fuertes reflejos
del sol donde se qued por un rato. Luego, volvi nuevamente por el patio y fue hasta
el dormitorio que en otrora era de sus padres. Sin saber porque! abri el viejo ropero
de madera que todava se encontraba a un costado de la cama. Despus de unos
minutos, sali del dormitorio un tanto cabizbajo y pensativo en direccin a la cocina,
all, donde por mucho tiempo se preparaban los ceremoniales preparativos para el
mate con cascaritas de naranja que disfrutaba junto a su madre. Recorri lentamente
con sus pensamientos, todos los rincones de la casa como buscndose en el tiempo.
Pero nuevamente volvi en direccin al zagun por donde haba llegado. Abri la
puerta de dos hojas tan altas como su tristeza y se qued pensando en silencio. Luego
traspas el umbral y sali a la calle, su figura se recort contra la calurosa claridad de
la maana. Cuando en lo que fue su casa no encontr nada, ah se dio cuenta que
haba muerto su corazn.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 20

Magia
Una quietud cargada de silencio emborrachaba los limites
del pensamiento, para perderse sigilosamente en la soledad
oscura de los recuerdos. Comenc a recorrer con mi memoria, las calles y
aquel viejo parque Sarmiento con sus rboles aosos, enmarcndome tantas
tardes. El Monumental, el nico cine de otrora. Y me enred en la nostalgia
con las ganas del regreso, en una pelcula repleta de fantasa, para disfrutar
aquella magia que refulga hormiguendome los ojos y la mente bailando en
miles de escenarios de ilusin.----Aquella vieja calesita de don! su nombre no recuerdo, donde gambeteaba
presuroso la sortija. En la esquina de mi casa, la verja blanca con malvones
y margaritas, desprendiendo sus aromas. Ah, esa magia respetuosa del pasado!.
Trasladndome en el tiempo, me encontr, correteando detrs de una pelota,
con los changos de mi barrio, y, con la honda colgada al cuello persiguiendo
lagartijas, en el deshabitado silencio de las siestas.
O colgado de algn carro alejndose, con el cansino andar de su caballo,
dejndome caer de cansancio sobre alguna vereda jugueteando con mis
pies, sobre el lomo caliente del asfalto.
Yo, con una difana sonrisa de nio feliz!.
Los enredos de aquellos das largos de aventuras, vigilantes
y ladrones, bajo un festival de tordos enardecidos de verano.
Tantos recuerdos! corriendo por las races de mi sangre, como agua
de un ro atormentado. Qu habr sido de aquella mirada de nia
inquietante hoy, me pregunto sutil?
Con ausencia de tiempo, y, espacio, no puedo dejar caer en olvido,
ni dejar de preguntarme. Por qu? aquello que fue mgico, tiene que
extinguirse. Me qued en silencio, y, una brisa me chocaba la cara
que ola a aroma de mi pueblo lejano.

--------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 21

Casimiro el herrero
Todava el da no se haba ido y la noche olvido su hora de llegada.
Casimiro segua en su taller con su torso casi al desnudo, cubierto por delante
por un desgreado mandril de cuero y unos viejos zapatos quemados por las
escorias calientes. Con una maza rustica y pesada entre sus manos rugosas y
duras, golpeaba en el yunque el rojo metal que de la fragua sacaba con frecuencia,
dndole as, rigor y la forma al forjado.
Arte tan antiguo, rustico y artstico. Sus manos guarnecidas de callos,
saban de temples y el arte de moldear el hierro con el fuego y el martillo.
Cabellera toda revuelta, sus sienes cenizas, sus msculos tersos, siempre baado en
sus sudores y el gesto adusto cada vez mas marcados por los aos y tostado por el
fuego que aviva el jadear asmtico del fuelle. Una humilde herrera que hered de su
padre, habitad donde aloja su fragua, Dos martillos grandes y uno pequeo, pinzas
para manipular el metal candente. Un rustico fuelle de cuero y madera, para avivar la
combustin de la hulla. El yunque encajado, sobre un grueso tronco de algarrobo, una
muela de afilar de unos treinta o cuarenta centmetros de dimetro que manejaba con
el pie y montones de herramientas que para l, eran poco menos que imprescindibles,
mas su manera sencilla de trabajar en el forjado de las piezas. Una geografa lgubre
negruzca, causada por el humo ennegrecido de la fragua y el olor ocre en el ambiente.
Una mezcla de hierros candentes y sudores, un pequeo imperio del oxido. Despus de
haberse apagado sus carbones por ltima vez, todava resuena en mi memoria el
sonido del martillo golpeando sobre la bigornia, marcando el ritmo para dar forma a
las piezas y aquel extrao resuello que sala de la fragua impregnada de chispas
llenando de estrellas los das. Casimiro, seor de forja y martillo y la rudeza de sus
brazos que sacan chispas de gozo y esperanza al dominar el hierro.

----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 22

La dama misteriosa
En ese entonces, mi pueblo con su escasa edificacin, no era ni grande,
ni esplendoroso. Solo amistaban, caserones liados armnicamente con la
poca. Conservados patios, refugio de la grata aroma y el aliento
de malvones florecidos. En uno de esos caserones, viva don Jos, conocido ms por su
mote don Pepe!!. Un hombre bonachn y muy amigo de hacer favores. Sola trabajar
por las noches de sereno, en el viejo cementerio. Se cuenta que, fue una noche, en que
la lluvia mojaba a raudales las calles empedradas y un fuerte viento azotaba calando
profundo hasta los huesos. De su chaleco extrajo un antiguo reloj de bolsillo que
siempre llevaba consigo. Las manecillas anunciaban, que algunos minutos faltaban
para que dieran la medianoche. Envuelto en un poncho pullo, bastante traqueado por
el tiempo, y en su cabeza una gorra de lana. Comenz a dar los primeros cabeceos
sentado en un banco, apoyando sus brazos ovillndose en una mesa. Se hallaba
ensimismado en tratar de conciliar el sueo, cuando se le fue acercando una mujer,
toda vestida de negro, preguntndole por una persona y pidindole que la acompaara
hasta una supuesta sepultura. Le pareci extrao como llego hasta all. La puerta del
cementerio estaba cerrada y ms extrao an porque esa sepultura no exista. Don
Pepe, era un antiguo morador de mi pueblo y le llamo tanto la atencin, no reconocer
a la mujer tan extraa vestida todo de negro, solamente fue escuchar su voz. Su voz,
era como una spero susurro. Su rostro nunca pudo ver, cubierto por una especie de
mantilla muy oscura. Don Pepe se puso de pie, y quedo un rato quieto observndola y
luego sin pronunciar palabras, hizo un ademan pidindole que lo acompaara. Y,
comenzaron a caminar lentamente por las calles empedradas del viejo cementerio,
zigzagueando algunas sepulturas, sin ms compaa, que el susurro rito del silencio.
Despus de haber caminado un buen rato, la mujer le pidi que se detuvieran, y que la
dejara sola, requirindole a la vez, que nueve noches tendra que acompaarla. Sin
asentir, y mucho menos, dar una respuesta, la dejo, y regreso hasta su lugar de
siempre, con temor y preocupado por la identidad de la mujer. Nueve noches, y sin que
don Pepe se percatara de la identidad de la mujer. La ltima noche, de aquellas nueve
noches, estaba deshabitada de murmullos y tan fra como la blancura azogue de la
luna y el viento calaba hasta el tutano de los huesos. Fue, cuando la vio salir la
ltima vez, por la puerta mayor del viejo cementerio, persignndose en un actitud de
oracin. Al fin don Jos, respiro pausadamente tranquilo y se santigu vindola
desaparecer a la mujer toda vestida de negro entre el casero, y un extrao escalofro
recorri todo su cuerpo estremecindolo.

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 23

Los dos nios

Se echaban al vuelo las campanas de mi pueblo, anunciando a los fieles
los oficios litrgicos. Sus sones de bronce, se esparcan desde su campanario,
y una multitud de creyentes congregndose, en la plaza principal, junto a Allis* y
Alfreces promesantes. La procesin de San Nicols de Bari y el Nio Alcalde,
pronto a encontrarse frente a la Iglesia Catedral. San Nicols, que reverencia
al alcalde del mundo, mientras los Allis, entonan un canto tradicional.
Un personaje de mi pueblo apodado el Nio era capturado por un sol que
morda vidamente con sus rayos, cayendo perpendicularmente sobre el perfil
de ese medioda.
Siempre sentado en una silla de ruedas. Lleva una chaqueta y una camisa color
arena y su pelo que no vea un corte desde haca mucho tiempo.
Cuando supo que la procesin comenzara, sus piernas temblorosas comenzaron
a hamacarse en la silla y su corazn como si hubiera estado contenido durante
largo tiempo, rompi a golpear con fuerzas conmoviendo sus sentidos.
Celebrara, el encuentro con el Santo y el Nio, ese treintaiuno al medioda!
Se poda escuchar voces interminables y acompasadas que coreaban alternativamente
lo promesantes. Los Alfreces con sus estandartes. Una especie de lanza forrada de tul,
con una cruz y una decoracin de cintas multicolores. Los Alls, un sequito de
promesantes, ataviados con una especie de escapulario, adornado con espejos en
el pecho, y en la espalda. Ajustada en su frente, llevan una vincha adornada con
cintas de varios colores.
La luz del medioda, pegaba rebotando majestuosamente sobre los rayos de las ruedas
de aquella silla que llevara tantos aos aquel otro Nio con sus manos agrietadas de
tanto hacerla rodar. Esas manos fras, que supieron la crudeza de los inviernos
repartiendo algn diario y en el surco de su frente cuyo interior cobijara tantas
leyendas y recuerdos.
Ya cuando el sol empujaba su ltimo da de diciembre, regresaron todos a sus lugares.
Pero en mi, qued grabado, algo que nunca olvidare, casi como un murmullo,
Lo que aquel otro nio cantaba. Achalay mi nio achalay** mi santo!
**interjeccin para expresar admiracin.

-------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 24

Santos y su carretilla
(Santos la polenta)
Un inconfundible sonido latoso se dejo or precediendo a la
aparicin de Santos. Santos, corra con el cuerpo inclinado hacia adelante
balancendose cuesta abajo por el espinazo de la calle en direccin del centro
del pueblo con su carretilla que estaba incorporada a su persona,
como haciendo su entrada triunfal.
Resoplando como un bufido de animal, Santos se detuvo al fin.
Vi, como se sentaba a la orilla del cordn de la vereda. Ah cerquita no mas,
la carretilla.
Luego saco de su camisa rada una estampita, mientras una lgrima rodaba
Por su mejilla. Le dio un beso y luego devotamente la guard en el bolsillo.
Me acerque hacia l, y alcance a or su agitacin entre cortada y con sus ojos tan
chiquitos y profundos, me miraba como estudindome, mientras que con sus dedos
mesaba distradamente su incipiente barba envejecida. Por un momento se me quedo
viendo, hurao y desconfiado. El era un hombre algo enigmtico, hablaba con frases
cortas, separadas por silencios llenos de angustias.
De pronto, tomo un puado de aliento, se puso de pie y comenz a correr poniendo
en marcha un escndalo de chapas de su carretilla y, yo, no pudiendo entender lo de
su porfa. Arranc velozmente, acompaando su carrera desgaitando palabras, sin
que yo pudiera or lo que deca por el latoso ruido!. Pareca blasfemar porfiadamente,
siempre lo mismo, mientras con sus manos sujetaba la carretilla, acelerando
demasiado su carrera para que nadie intentara seguirlo. Donde haba estado sentado,
dejo dibujado con su mano, la forma de un gran corazn. Solo entonces comprend,
aquel balbuceo de palabras que salan como gargajos de sus labios. Cabizbajo y en
silencio asent, que su mensaje realmente me haba conmovido. En tanto que su figura
se alejaba, me qued observando el ral que siempre acostumbraba. El de deambular
por las calles de mi pueblo.
Maana quizs, podamos verlo o escucharlo, con un silbido en sus
labios.
Su imagen corva, contrahecha y su carretilla adelante acompandole sumergido,
en algn agnico ocaso.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 25

Aquella tarde
Aquella tarde, comenzaba a despojarse de sus luces. Recuerdo,
se torno fra! mientras recorramos quizs por ltima vez las
calles y veredas vacas de lo que ayer fuera el viejo bulevar.
Aquella tarde de una anchsima soledad asida a la mano de un
dejo indefectible de melancola. Hablbamos un lenguaje nico
de miradas y caricias, solo ensordecido por nuestro silencio, tal vez,
pensando en nuestra despedida. Por un rato, dejamos de caminar,
nos pareca que alguien nos segua, nos volteamos para mirar y a nadie
vimos, pero si, escuchamos, una voz que nos deca Por qu tanta
adolescencia entristecida? nuestras manos se apretaron estremecidas.
Despus de un largo rato, nos dimos cuenta de que no estbamos tan solos.
Esa voz era el amor que aun en nosotros exista, ese rescoldo que humea en
nuestras almas, como un tizn siempre encendido. Y nos dejamos llevar!
Esa tarde, nos emborrachamos de alegra, nos reamos recordando cuando
por primera vez, nos confesamos uno al otro lo que sentamos.
Aquella tarde, caminamos con las manos entrelazadas como dos nios.
Que era feliz como en un susurro se lo dije, ella me sonri. Nos detuvimos por
un momento en medio de aquel viejo bulevar y mirndome con aquellos ojos
color miel, me haca saber todo lo que por mi senta y yo, me estremec, como
si se me desmoronara el mundo.
Despus de aquella tarde, en poco tiempo nos habamos distanciados,
nunca ms, supe de su vida. Hasta que un da me enter de su muerte.
Una maana cuando me cruc por casualidad con una amiga que tenamos en comn,
en aquella plaza donde solamos conversar y sentarnos debajo del aoso jacarand.
Desde aquella tarde mi alma se ha quedado vaca.

----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 26

Viejo algarrobo de mi casa

(A la memoria de mis viejos)
Hace mucho tiempo en medio del huerto donde mi madre cuidaba
sus plantas de aquel antiguo casern donde nac y, crec construyendo
el mundo de mi infancia, bajo la exacta conjuncin del sol, haba un
algarrobo de hojas compuestas con muchos aos a cuestas y su
tronco torturado por el tiempo. Hoy, es tan solo un lugar en donde tirita la
soledad, que se ha vuelto dura espina de cardo. All, donde el inicio majestuoso
del verano, los coyoyos sembraban con su voz morena, haciendo florecer y
madurar las algarrobas. Abrazado tantas veces a su tronco, lo desbordaba con mi
madeja de sentimientos y permaneca horas debajo de su aoso universo encantado
de duendes y mgicos seres. Territorio, donde aleteaban mis sueos como buscando el
signo de mi destino.
Recuerdo un sendero que se bifurcaba hacia la enramada de la tala de aosas
ramas retorcidas y sobrepasando la tala, haba una higuera con sus gajos grvidos
de azulinos higos. Que poco viv en la casa! donde el algarrobo estaba tan arraigado
a la hondura de aquel huerto, como tan honda es mi nostalgia. Hoy, ya no sigue
oteando su altura aquel lugar fantasioso y aduendada geografa que en otrora
habitaba mi niez. Ni tampoco el huerto de mi madre, ni mi ayer, abrazndose con
las doradas tardes de setiembre. Desde abajo lo miraba asomndome al asombro, y, en
el sopor de las siestas teja sueos con mi imaginacin, que eran, como largas hebras
de rieles cruzando y parando en cada estacin. Aun sigo buscando entre los recuerdos
esparcidos, aquel huerto donde estaba aquella sombra bienhechora.
Pero tan solo encuentro fragancia de tristeza, un perfume de la ausencia,
y en mi sangre siento, el epilogo de aquel rbol derrumbado.

------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 27

Una versin de mi mismo

Un grupo de recuerdos jvenes, corre de un lado a otro de mi memoria.
Voy a intentar reflejar ms con mi memoria que con mis sentimientos,
pasajes y recopilaciones de algunos acontecimientos decisivos que estuvieron
siempre acurrucados dentro de m. Cuasi un guion donde encontrarn, detalles
y formas de cmo escribo. Brotan de la boca de mi pluma floreciendo a travs de la
tinta, y crecen como ros en cada uno de los dedos de mi mano. Alguna vez,
quise que se me permitiera tener la oportunidad de hacerlo desde un lugar que no
fuera annimamente, porque hasta que se me publique,
ser completamente un escritor desconocido, con la nica peculiaridad de haber
desarrollado desde mi temprana adolescencia, la gran inquietud por la lectura y la
poesa.
Hoy, a la edad de sesenta y tantos aos, comienzo a dar forma a todos esos detalles
que ojal, alguna vez se pudieran constituir en algn libro.
Aun, pertenezco a un mundo cerrado, en gran medida, soy un annimo
y novato dentro de la letralidad del lenguaje. Quizs mi gran valor indito,
radique en no poseer tal vez el preciosismo de la obras de gran envergadura, o, el
valor de la esttica literaria. Solo escribo naturalmente, despreocupado, sin necesidad
de apelar a vericuetos innecesarios del lenguaje y, despojado de toda complejidad sin
sentido. Nunca cre utilizar el lenguaje, para demostrar que puedo construir metforas
bonitas. Por eso celebro el poder manejar la lgica en lo que escribo,
y poder penetrar en la inmensidad de la palabra, dejndome
arrastrar por la caudalosa creciente del verbo y el lenguaje.
En lo posible, sin extenderme en el texto, porque no tiene tanto que ver, si no,
mucho ms importante, es su contenido.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 28

Llego el circo
Todos los aos llegaba algn circo con los camiones, y sus carromatos embadurnados
de bastantes coloridos, cargados de sueos y fantasas. Un mundo encantado!
Alimento para la imaginacin, donde nosotros los nios, ramos los primeros en
acercarnos con alborotada alegra. No nos podamos perder, ese momento de diversin.
Porque el circo, proporciona ratos alucinantes, por la magia que encierra. El suspenso
y las payasadas que solo se pueden lograr bajo su carpa. Lleg el circo lleg el circo!
Un pedazo de emocin sonora, marcada a fuego en mis odos. El circo espectculo
itinerante por excelencia, con sus acrbatas y conflictivos peligros en el aire y el triste
humor a veces de aquellos payasos de enormes zapatos. El circo casi siempre se
instalaba especficamente, en el baldo, que estaba al costado del viejo convento del
Carmen. Varios das se tomaban para armar la carpa aplanando el terreno. Despus de
limpiar la maleza, se dibujaba un gran crculo donde se ubicara el centro de la pista.
Trabajaban todo el da hasta llegar el anochecer, acomodando los tradicionales
carromatos y de los animales sus jaulas, todos en forma de semicrculos. Un poco
retirados de donde quedara enclavada la majestuosidad de la carpa.
Solo golpes de martillos sonaban, clavando las estacas. Las sogas asidas de las manos
de los hombres, elevaban los mstiles al comps de sus murmullos y de alguien
dirigiendo con algunos gritos. Era el veterano capataz, y su voz de gargajos dando
rdenes para que los palos mayores los levantaran del suelo, hasta quedar
oblicuamente en el centro de la pista. As quedaran cubiertos como abrigados con la
lona y totalmente armada la carpa, que se elevaba majestuosa en toda su estatura.
Siempre hubo alguien, que murmuraba cosas! Por ejemplo, de cmo alimentaban a
sus animales y la gente celaba de sus perros y de sus gatos, por temor a que se
extraviaran!. Cosas de los pueblos! Lleg el da del estreno. Todo el pueblo o casi todo,
estuvo all, vido de curiosidad, diversin y misterio para gozar de la magia de ese
mundo de fantasa, que se encierra debajo de la enorme techumbre de un circo. El
circo fue y ser el mundo de la magia y el asombro!. Pero la fascinacin del universo
circense, como empieza termina, y llega el da de la despedida. El baldo se queda solo,
y un gran vaco donde tuvo su morada el circo, que se ir a recorrer los caminos de
nuestra ilusin. Termin su temporada en ese lugar. Se sabe, que la trashumancia, es
el destino de los circos. Luego de permanecer algn tiempo en un lugar, deben dirigirse
a otros pueblos, otros destinos. Solo nos queda, sus candilejas fulgurando y un carrusel
de msica entristecida en nuestras retinas.

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 29

Robustiano
El pueblo dorma la siesta. Una briza caliente y perezosa empujaba algunas ramas
de los arboles, que rasgaban aquel silencio majestuoso que ola a tomillo y a romero.
En las calles, no haba ms ruido que el rumor de las hojas que iban de vereda en
vereda, de esquina en esquina, revolando y persiguindose entre si, como los pjaros
que se buscan y huyen hacia el infinito. Empezaba el otoo. Robustiano camina
lentamente por la vereda. Va vestido de gris. Su corta y lacia cabellera de ceniza claro,
sus ojos garzos profundos resaltan enmarcados en la serena palidez de su rostro, que
no tiene ms expresin que la semejanza del frio. Haba algo misterioso en l. Su vida
est cubierta con un velo de secreto. Nunca nadie reparo en su forma de vida de la
misma forma que nunca nadie lleg a comprender su soledad. Quizs presionado por
un mundo de prejuicios. Sus recuerdos siempre volvan convertidos en lgrimas
talladas de tristeza amortiguada tan solo por el bello recuerdo de ella, su nico amor
all en su mocedad. La tristeza resignada, fatal de la siesta que el silencio horada, era
expresin muda de la melancola desesperada reducida al melodioso arrullo de una
torcaz asustada.------Robustiano usaba una gorra que cubra su cabeza bien pegada a las sienes, un delgado
poncho puyo negro cea con fuerza su espalda encorvada, e inclinada como un rbol
bajo el peso excesivo de sus ramas. Tena sesenta y dos aos amenazados por la vejez
no lejana, aunque su rostro no daba apariencias ------- Muchas veces se preguntaba si
quien haba sufrido en la juventud, tambin tiene que continuar sufriendo en su
madurez. Robustiano cae en la cuenta de que haba caminado hasta el viejo casern
que le traa tantos recuerdos y sin vacilar se dirige hacia donde sola estar una planta
de jazmn. Hace un gesto con sus manos y una mueca en sus labios dando a entender
que no se explica cmo lleg hasta all.
Estos simples y rpidos trazos para dibujar aunque ms no sea
tan slo el perfil de su alma cubierta de tedio
Todo haba concluido para l ----- sin haber empezado

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 30

El vagabundo y el perro
El vagabundo, se sent, buscando cobijo en el suelo, muy cerca de un
Antiguo ventanal. Junto a l, un perro, cual sombra asociada custodiaba
como un escudero sus movimientos. Un perro callejero de poco pelaje, y, unos pocos
dientes en su aviejada boca. Bastante flaco y cojo, por haber sido apedreado
muchsimas veces. Todava, lleva la marca de ese mal recuerdo, en una de sus patas.
Nacido quien sabe, en algn basural, o alguna plaza, pero orgulloso de su estirpe.
Cualquiera que fuese su origen, l, haba encontrado el suyo.
El vagabundo se acomod en el hueco del sueo, el cansancio le sirvi de abrigo, y,
reclino la cabeza sobre el perro como buscando calor y cerr los ojos intentando eludir
la indiferencia de aquellos rostros annimos, de los cuales, no iba a obtener respuestas.
Un escabroso par de guante color herrumbre, le cubra las manos, que se movan al
son de un tic nervioso, mientras la gente circulaba apresurada a su alrededor. Pasaba
todo el da de calle, en calle, sin cadenas que lo atasen, sintindose seguro y
acompaado por su amigo tan noble y ms fiel. Compartan el hambre y la sed, porque
eran iguales, un apego emocional los una, un lazo entre hombre y animal unindose
cada da ms. Una perfecta simbiosis!. Los dos, buscan entre las sobras, su mismo
destino. Dos habitantes territoriales, sin techo, en el mundo del mendrugo, pero, con
espritu de independencia hacia quienes los miran, pero que nadie advierte sus
presencias. Todo ello, ignora el perro, por su irracionalidad. No comprende la maldad
del hombre porque su nico afn, es, estar al lado de su amo.
En el errante callejeo por las inclementes calles, conocieron lo ms oscuro de la
existencia, das de fros, calores y aguaceros.
Sus vidas, corran parejas, se ofrecan cuidarse mutuamente, aunque la tristeza los
atenazara por dentro. Aquellas calles que fueron testigos mudos de sus andanzas, se
quedaron mirando como desaparecan el vagabundo y el perro. Juntos, acollarados
con el mismo collar, siempre en estrecha amistad.

---------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 31

El ingeniero
El ingeniero, era un viejecito de tez blanca pelo muy cano
y una barba muy bien cuidada. Vecino de mi barrio. Para ms datos,
l viva en frente de mi casa en una pequea pieza que daba hacia la calle.
Su profesin ingeniero en minera. Un vago aroma de la infancia, trae al
vrtice de mi memoria aquel universo de tubos de ensayo de todos los tamaos y
aquel particular olor a laboratorio donde se manipula y concierne todo con respecto
a la qumica. Se lo vea trajinar desde muy temprano entre aparatos y tubos de ensayo
que utilizaba para la disciplina que el desarrollaba haciendo un seguimiento de las
actividades del laboratorio, intensa y sigilosamente concienzuda.
Aquella geografa inundada de objetos y elementos era su pequeo o
grande mundo donde volcaba sus conocimientos. Su estatura ligeramente mediana,
caminaba lentamente apoyado en un bastn color cedro. Nosotros ramos muy chicos
para saber sobre ese mundo de la ciencia en el que se manejaba. Pero el asombro nos
dejaba perplejos al observar como algunos tubos de ensayo, empezaban a emanar una
especie de humo vaporoso hasta llenar el laboratorio
con un olor acido muy particular.
Pero mi padre quizs, supiera mucho ms, porque solan dialogar frecuentemente
hasta altas horas de la noche. Sabamos de sus platicas porque se escuchaba el
murmullo de sus voces y hasta nuestro cuarto llegaba el aroma del tabaco que l
acostumbraba fumar en su vieja cachimba de nogal, displicente al dao que le
ocasionaba. Muchas veces en algn descuido de nuestra madre, nos asombamos a su
puerta y lo veamos sentado en un viejo silln junto a una pared envejecida, jugando
con algunos de sus gatos, o haciendo limpieza en el lugar que utilizaba para sus
trabajos. Cuando nos vea l nos sonrea bonachonamente. En una ocasin, nos
atrevimos a preguntar sobre todo ese mundo en el que tantas veces se enfrascaba,
sonro y contest, que todo ese mundo en el que se manejaba, estaba hecho para l y
sin chistar asentimos. Nunca supimos cuando se fue de nuestras vidas.

--------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 32

Sixto el zapatero
Sixto de profesin, era un hombre cincuentn de anteojos y de cejas
muy pobladas que en sus ratos libres le gustaba contar historias
de sus aos mozo. A veces como filosofando, dejaba entender que el hacia su tarea
con cario para muchos pies ausentes. Su taller de arreglar zapatos estaba a una
cuadra de mi casa. Era un pequeo cuarto lbrego con una luz tan dbil casi
mortecina, que alumbraba justo debajo donde l trabajaba. Particular lugar,
donde estuvo tantos aos.
Siempre estaba con la boca llena de pequeas tachuelas muy puntiagudas que
manejaba con mgica habilidad. Marcaba un ritmo al poner un taco o una media
suela. Lo ms comn del trajinar del zapatero era su montono martillear, primero,
para darle un tratamiento a la suela y luego para el clavado de la misma. Otras veces,
como si fuera un cirujano que corta, rebaja y recose. Recuerdo a un muchachito
trabajando junto a l, haciendo la limpieza del calzado y poniendo los zapatos en la
horma con sus manos impregnadas con olor a cuero y a betn. El lugar era un
panorama atestado por pares de zapatos con el nombre de sus dueos escrito con tiza
blanca. Tambin zapatos olvidados que no se poda hacer nada por ellos y otros sin su
par. como soltero triste! sola decir con sarcasmo y picarda. Frascos de tinta y
planchuelas de suela rodeaban a Sixto sentado en su silla petiza con delantal de cuero
que le llegaba a tapar las dos piernas.
Martilleaba sobre un yunque de hierro que apoyaba en una mesa atestada de
herramientas y enseres. Montador, cuchillas, leznas y las hebras de camo untadas
en cerote y al costado de un estante, una mquina para pulir los bordes de las suelas.
Los pedidos que ms tena, el clsico media suela y taco, que fue siempre protagonista
y lo ms comn para la poca. Sixto pasar a formar parte de los que
solo existen en la memoria de los pueblos. Un humilde experto en taco
y media suela.

-------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 33

Cocheros
Se los sola ver; todos aparcados en lnea alrededor de la plaza principal.
O recorriendo al trote lento del caballo, lastimando con sus cascos el negro lomo del
asfalto, llevando a medio mundo por las singulares calles de la ciudad.
All, donde la antologa de naranjos preaba el aire con el aroma de sus azahares.
Haba que ver, aquellos coches lustrosos y airosos, casi siempre acompaados por el
tintinear caracterstico de cascabeles. Algunos con asiento de mullido capiton,
paseando los soledosos das y las madrugadas con sus faroles de bronce encendidos,
esperando estoicos a ms de un trasnochador. Obviamente en los das que llegaba el
tren, all acudan en busca de algn cliente. Tantas veces desplazndose, con la capota
baja en los animados y concurridos corsos de pasados carnavales. Dando vueltas
lentamente, llevando algunas mascaritas que ocultaban su rostros detrs del
misterioso antifaz. Jvenes rebosantes de alegra, con los ms variopintos disfraces
intercambiando desde el coche, agua florida, papel picado y serpentinas. Seoriales
carruajes en el que viajaba un demorado romanticismo, o trasladando esquicitos
personajes de su tiempo con galera y con bastn y mil damas con miriaque y
peinetn. Se los vea, en lo alto del pescante, enfundados en su librea negra, rada por
el tiempo. Notarios expectantes, y testigos mudos de mil y un historias en el umbral del
alma de los pueblos. Viejos cocheros de plaza, son y sern, una enorme parte del
paisaje de mi pueblo. Silenciosos sabedores de tantos hasta pronto! hasta la vuelta!
Oteadores de alegras de muchos regresos, tristezas y de mil partidas. Cmplices
recelosos de romnticas y enraizadas serenatas junto a largas trasnochadas, echndose
a cuestas el ltimo trago. El acompasado trepidar de los coches y la sabidura de los
cocheros, son un latido ms de los pueblos. Porque no hay pueblo que se precie como
pueblo, sin la imagen de ellos, cumpliendo con su cometido social. Cocheros con
historias! Don Palacios, don Diego Daz, don Guillermo Vega, Don Adn. De l,
algunos cuentan, que lo vieron hablndole a su animal, mientras le adornaba con
albahaca su cabeza, en vsperas de carnaval. Los conocidos, los desconocidos y tantos
otros que no recuerdo, de ellos, solo quedan otoadas fotos y la insinuacin de sus ojos
ancianos en el sangrante crepsculo del atardecer. Con el paso del tiempo, los cocheros
comenzaron a desaparecer y los coches que tanto traquearon por el centro y por los
barrios, pasaron a ser solo recuerdos del ayer. Fueron soltando las riendas, para
nunca ms volver, fueron desapareciendo del paisaje urbano! En un rincn, habr
quedado el alma de alguno de ellos, que tanta veces cruzaron las calles.
Don Digenes Montoya, o, tal vez Lorenzo Oliva! Fueron los ltimos cocheros que
anduvieron por nuestra ciudad, si mal no recuerdo!

----------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 34

Dejar nuestro hogar

Dejar el lugar donde se ha nacido, no es gratificante para
nadie, porque se dejan amigos de toda la vida. Lugares que
son tan queribles y se cambian hbitos, porque no, rutinas,
transformndose en angustiosa pena nuestra ausencia
contenida. En mi caso, un poco duro, con apenas veinte aos y me
senta muy arraigado al lugar donde haba nacido.
El cambio, bastante profundo, todo se vea distinto sin parientes,
sin amigos. Indudablemente todo ello, hacia que me sintiera mas
desamparado todava. Fue pasando el tiempo y como todo pasa en esta
vida, uno trata de acostumbrarse a su nuevo habitad, tratando de que sea
menos hostil lo que a uno le rodea y los lugares nuevos que habra de
frecuentar. Mientras escribo un trazo, una parte de mi vida, se alborotan
los recuerdos y se despereza mi angustia en este mundo desbandado
por la pena. Hoy, es uno de los das que me duele hasta la pena,
hoy, es un da en el que me gustara escapar hasta el lugar donde
nac. Hoy, es uno de los das que recuerdo los rostros y el acento
de las voces ms queribles, hoy, es el da que me duele hasta las lgrimas
de tanto llorar. Hoy, es el da donde quiero dormir para no encontrarme
con personas que me pregunten como es mi da hoy. Los caminos a nuestra
casa, tantas veces los olvidamos, porque son largos los regresos!
Hay tantos que se van, y otros que se quedan, pero todos aman
el inmenso valle donde se ha nacido.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 35

Mamerto
Su rada figura trashumante, los ojos oscuros parecan rendijas bajo su cejas.
De barba gris espesa y melanclico, disputando no s qu cosa consigo mismo,
o con su canturreo habitual Mara bonita--Una vieja cancin con la cual adornaba los soolientos das de mi pueblo
as lo recuerdo!
Caminaba despacio y sin prisa, apegado a los muros de aquella calle larga, cuando el
atardecer se despeda entregndose a las ultimas horas de luz.
Gritos de chicos corriendo en medio de la calle, otros entrando y saliendo
de las casas. En la esquina; sentado el dueo del almacn, don Pascual,
jugando con el humo en espiral de su cigarro. En el horizonte comienza a buscar
refugio el atardecer. Ya casi no se ve a nadie, pero se oye las voces de algunos nios
que todava jugaban y corran en la barriada.
Llegando casi a la avenida del pueblo, Mamerto se percat que las primeras sombras
se tornaban espesas. Le rodeaba un extrao silencio, nicamente la brisa susurraba
una advertencia sin palabras, y decidi dirigirse resignado como lo haca algunas veces
a la vieja estacin. Su figura enjuta de un anciano encorvado, denostaba un
descuidado aspecto. Una mata abundante de pelo negro, y enfundado en un
anacrnico ropaje al cual le palpaba los bolsillos, solo por hacerlo no ms. Bien lo
saba ni una moneda!. Se acerco lentamente hacia una de las banquetas que se
encontraban en el andn, desliz una mirada displicente con sus ojos ausentes,
quizs, buscando alguna grieta poblada de recuerdos, mientras apoyaba su
huesero pobre, sentndose con gran majestuosidad, despojando su cansancio
terrenal.. Agotado su cuerpo, senta la humillante mordida del hambre que se
notaba en el semblante. Con sus sarmentosas manos, puso discretamente en la
banqueta, una especie de caja extraa y de ella extrajo una botella de vino tan caliente
como su sangre y murmuro por lo bajo un viejo proverbio de su cosecha, que apropio
de enormes cantidades de conocimientos. Las penas acompaadas con vino, duelen
mucho menos! --Bebe un trago y se seca la boca con la manga, acto seguido saca un
pauelo mugriento y se limpia la nariz --Quien sabe que secretos encerraba bajo llave
en el tico de su alma. Se notaba verdaderamente abatido y estirando su menuda y
cansada humanidad, se entreg en un profundo sueo, cerrando sus ojos creando la
oscuridad en torno suyo..Apenas tuvo tiempo de decirse, cansado como estaba, hasta
maana! Casi al amanecer, despert sobresaltado, una luz ilumin su cara, crey ver
a alguien sosteniendo aquella luz y que se acercaba hacia l.
Un sol radiante con sus espigas, abri las ventanas del cielo y comenzaba a disipar la
oscuridad, dibujando la maana.

---------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 36

Don Prudencio y su cigarro en la oreja

El da amaneci frio, pero sin lluvia, el sol apenas tibio se colaba por la
ventana de su casa. Don Prudencio miro abstrado un buen rato en direccin a
a calle sin ningn gesto en la cara, siguiendo con sus ojos sin pestaar el vuelo de
una paloma. De vez en cuando, frotaba las manos con sus dedos finos y largos.
Avanz hasta la puerta flojo y pensativo, se acomod la infaltable boina vasca,
envolvi su cuello con una bufanda, se calzo un cigarro en la oreja y enfil para la
calle. En su mano arrugada y rasposa su bastn con mango de asta, rezongando como
siempre contra los achaques de su edad. Dispona de todo el tiempo, y la ocasin para
saludar haciendo notar a los vecinos su presencia.
Su figura era entraable, un personaje. Se fue haciendo muy pronto, el predilecto
amigo de los chicos de la cuadra, ofreciendo su sonrisa bonachona.. Don Prudencio,
un personaje familiar y muy querido en el pueblo, para sus vecinos era don Prude* el
mote haba superado al nombre! Su andar al caminar, era cansino y despacio, hacia un
tiempo que le venan doliendo los pies. Su semblante calmo, dejndose llevar por los
hilos del tiempo y de los recuerdos solidarios. Como acostumbraba hacerlo todas las
maanas, se diriga a comprar los calientes bollos en la panadera que estaba cerca de
su casa. No hay, como los bollos calientes recin horneados deca don Prudencio,
tienen como otro sabor. El solo hecho de respirar ese aroma se le notaba en la cara!.
Hombre de estatura media, la bonhoma reflejaba en sus fuertes ojos negros como un
noche cerrada. De faja y su boina negra campesina, siguiendo un antigua costumbre
que ya no se ve en el pueblo.
Un obrero de la voluntad de vivir. Pero como todo pasa, a don Prudencio se le fueron
volando sus aos, como lo hacen los pjaros cuando emprenden el viaje sin retorno al
nido que los vio nacer. Hasta que un da ya no se lo vio caminar con rumbo a la
panadera, pero no as el recuerdo que tengo de l.
*diminutivo de Prudencio

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 37

Lugares y personajes
De camino a los pasillos de mi memoria, fui recopilando
lo ms que pude de la estantera en sepia de los recuerdos.
No s, si, con exactitud, pero con bastante nitidez.
Algunos lugares y personajes de mi pueblo aun recuerdo. Aejos,
pero latiendo todava con toda su esencia. Entre ellos, el viejo canal
donde nos permitamos darnos un chapuzn en horas de las siestas.
Lo mismo tengo presente, la quebrada, subida muy pronunciada
hasta llegar a la montaa. En un rincn de mi memoria, de aquel pasado,
aun permanecen algunos personajes que eran como iconos urbanos.
Un tpico personaje, era aquel limosnero, que su nombre no recuerdo,
devoto apasionado de San Nicols de Bari. Las calles eran como su domicilio,
que le ofrecan refugio para sus noches. Con su larga barba y cabellera amarillenta
y en sus pupilas un eterno nio, peda en las escaleras de la iglesia sobreviviendo
a su pobreza apelando a la buena voluntad y sensibilidad de los parroquianos.
Un envoltorio de radas ropas, eran el smbolo de sus deshilachado
sueos. Sola tener un tic nervioso en los ojos y en la boca.
Las malas lenguas comentaban, que le gustaba bastante darle al trago
y que era capaz de vender a la madre por una copa de vino.
Se lo vea todo el da por el pueblo, esquivando como gran equilibrista tantos
obstculos que se encontraba en las calles y en las veredas.
Nunca se vio, que tuviera alguna cada!.......
S que hay muchos ms de estos lugares y personajes en el camino
de la memoria. Cada uno de ellos, fue alguien con respetable importancia,
e hicieron la historia y caminaron la geografa de mi pueblo. S que quedaron
muchos ms en el tintero, son todos importantes por igual y, no se distinguen,
y, no son uno ms que otro entre ellos.

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 38

Doa Dominga del Puquial

Los barrios se llenan de todos colores, los changos lucen el verde y
el blanco sobre sus sienes y sus frentes. El barrio Puquial se engalana
con gallardetes y zarcillos coloridos que juguetean con el viento.
En el patio, debajo del aoso parrn, Doa Dominga dirige la batuta
con su voz lenta como su andar y comienza con los preparativos.
Changos pongan las mesas y las sillas! Ya el patio se llena, baldes con agua
prepara algn comedido y se forman en grupos. Un descuidado, derrama un
vaso de vino y mano en mano comienza a andar la mansedumbre del vino;
porque ya se siente comezn en las gargantas.
Una caja se entrevera y se mete como cua entremedio de la vocinglera y
un pespunte de coyoyos* haciendo escuchar su produccin sonora convoca
a los vidaleros. Hacen coros las chicharras con su chirrear de primas que se
estiran y se agigantan dndole armona al ambiente, mientras el ultimo duende
cuelga racimos de coplas sobre la frente de la siesta. Las cajas, se hacen parches
de luna enjabelgando** la arena y en las manos de algn vidalero sus cajas tejen
y bordan vidalas revoloteando como pauelos de harina serpenteando hacia el cielo
arreando nubes de trigo. Muchos personajes, annimos y sencillos llegan hasta
el patio de doa Dominga.
Festivo universo que brotaba en el patio trasero de su casa. Las coplas son como
un dialogo con las dcadas de tantos carnavales, tantas chayas y de aejos febreros.
Llegan cantando y contando historias tan antiguas como sus propios recuerdos,
algunos borroneados como letras sobre amarillento papel. Como haciendo hablar
a mis pensamientos, hago un correlato de doa Dominga.
Mujer fuerte, setentona, de cabellos renegridos recogidos en rodete y sus ojos
profundos, donde la vida misma transcurra en ellos.
Su mirada se le queda en un sitio que no es aqu, ni all y que suele ser recuerdo.
*cigarra
**blanquear

El payo romero
El fuelle de su gastado bandonen, soltaba un rezongo quejumbroso
trepndose al cielo cayendo sus notas con el roco sobre la enramada
de don Guillermo Vega. En el patio revelndose estaba la vida entre
malvones y jazmineros y aquel rezongo se enredaba entre las teclas.
Sus dedos preludiaban acordes y arpegios o alguna cancin que nadie le haba
enseado, hacindolo volver tal vez mgicamente a lejanos y viejos recuerdos
teidos con el interminable color de la melancola. Cuando se le antojaba acariciar
el color oculto de las notas arraigadas al misterio, entre cerraba sus ojos detrs
de sus pestaas albinas y viajaba a travs de las yemas de sus dedos, hacia un
mundo remoto donde habitan los ngeles con alma de msica, entrndole pura
en su interior! Lo apoyaba en sus piernas, con la misma ternura que se acaricia
un nio. Pasndolo de una pierna a la otra, abriendo y cerrando su fuelle cual si
fuesen pjaros que abren y cierran sus alas. Su msica es humilde, sin lujos.
Es como mirar una luna lmpida y tranquila enredndose entre los rboles dejndose
caer sobre su bandonen. Como ngeles desnudos, era el andar de la drmica de sus
dedos. Ni bien lo tecleaba, le arrancaba sonoridad ordenada sobre el plstico de las
botoneras.
Sus ojos se le cierran, cabecea, toca dormido!
Se puede decir, que el bandonen era su alma, sin l, es como si no fuera.
Solo l, sabia de sus sentimientos cuando respiraba el estirar del fuelle de su
bandonen. Pero un da cualquiera, cuando comenzaba el verano y traa el sol de la
tarde a su espalda, su mirada de tristeza delataba angustia y algo agudo se le clavaba
en su interior.
El fuelle, ya no puede tomar aire, sus manos no pudieron estirar mas las notas dando
luz a su corazn. Una antigua pena se ahoga sobre el frio ncar de su ronco
bandonen, y con sus cansados brazos, lo toma en su regazo abrigndolo con un pao
de color verde, tal vez, su ultima caricia desolada.

---------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 40

Barrio mo
M barrio amaneca, con la voz pregonera del diariero, o del repartidor de leche, que
llegaba hasta el umbral de cada puerta! Barrio mo, te pierdes hundido en la
distancia, all, lejos. Como mis ojos, cuando otean espiando hacia el horizonte y
mis pisadas, se quedan vagando en tus calles bienolientes, con el aroma de los
azahares que se extiende para acariciar las cabelleras verdes de las moreras
chispeantes y vidas de frutos. Barrio mo; siempre vuelvo la mirada para verte con la
embriaguez de la melancola, que corre entre los muros agrietados de la nostalgia y
recorro tus calles que anduve con pies de nio. Otras tantas, con la loca meloda en mi
alma de cantor. Barrio mo, geografa donde se entrelazan costumbres, relaciones y
amistades entre vecinos. Mapa donde anduvieron correras y las vivencias de cada
edad. Mi barrio es cosa de todos, entre todos lo hacemos y de alguna manera l, nos
hace a todos nosotros. Barrio mo; soporte de muchas historias, recuerdos y
sentimientos que se han quedado latiendo en nuestras venas del alma.
La memoria, como un torrente baja, para acariciar el melanclico retrato pintado por
el tiempo y recorre la gnesis de mi barrio descorriendo el velo lleno de vivencias donde
emancipe mi adolescencia emocionada. Barrio mo, claustro materno de aquella mi
lejana poca, en la que por las ramas desgajadas de alguna esquina, la luna se colaba
bailando sobre los techos en permanente custodia del paisaje, en el cual tan sutil se
hospedaba. Territorio mtico de imgenes, ancdotas y tantos personajes de mi niez y
adolescencia las que adquirieron la inmensa realidad en esta narrativa de mi mente,
considerndola, como un bolsillo lleno de cosas y gentes de entonces, con todos su
mitos que se entreveran con los recuerdos de aquellos aos vividos. Mi barrio es tan
simple como tantos otros!.
Al caminarlos, en ellos, nos sentimos reflejados, porque son parte de nuestra vida,
nuestro mundo. Porque mi barrio, es todos los barrios y todos los barrios son mi
barrio! Mi barrio, est situado siempre en la geografa de mi alma, limitando con la
provincia de mi corazn. Es el que ensancha sus calles y sus veredas para celebrar
aquel ayer provinciano. Barrio mo, que siempre soabas por las calles soleadas de
otoo, hoy, te entregas, ante la ausencia de la verdadera esencia de aquellas palomas
que ya no arrullan, heridas de pena.

------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 41

Joaquina Guananja
Joaquina; mira desde el abismo profundo de su humildad
abreviando el horizonte con sus ojos profundos dentro de sus hundidas
cuencas. Su cabellera renegrida cayndole sobre su contrada frente
adornada con ramitos de albahaca. Anda por esos das sonoros de febrero
caja en mano, junto a la nostalgia de muchos carnavales. Salmos de coplas
ella despierta en cada febrero y las vuelve parleras entre el ramaje de sus venas.
Donde por ellas escapan letanas de chicharras derramndose por las calles
amarillas de las siestas.
Desde la vena de su alma, le bulle el decir de dolidas vidalas, mojndolas en las
acequias de tantos recuerdos y en el costado de su corazn llora el profundo aroma
de la albahaca. En tanto su ojos enjugan, las ultimas lgrimas que le quedan.
Prudentes lunas alumbran el parche de su vidalera, tambin sus ojos que abrevan
las madrugadas sin sueo colgado del aire ahuecado del tiempo.
Enracimadas coplas alarga su voz, cabalgando hacia siderales estrellas que
maduran cual concepcin del atardecer. Joaquina canta senderos de coplas
andariegas que se vuelven roco buscando aplacar su sed, junto a la mansedumbre
bblica del vino. Es su voz la que trepa como un grito ancestral, entierra y desentierra
carnavales, otras tantas, las andrajosas ropas mutiladas del pujllay.*
Cuando Joaquina canta, acunan sus coplas ngeles de harina y le dejan un beso
en su sien logrando con su voz su pertenencia a la tierra. Joaquina Guananja
malligastea!** Siempre vuelve por la vidalas, cabalgando estrellas junto a los
grillos amanecidos y por las acequias del tiempo, donde una tarde la encontr
abrazada a su caja mirando a lo lejos, a travs de sus ojos profundos dentro de
sus hundidas cuencas. A Joaquina Guananja, as, la recuerdo!
*voz quechua-jugar
**originario de Malligasta

-----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 42

Julin
Figura enjuta y encorvada, cobrizo rostro sudoroso, cabellos adornados
con albahaca, donde posan pjaros de harina. Manos sarmentosas
encallecidas, brazos de barro reseco, como su tierra tallada con la exactitud
del viento. Julin arranca con su andadura intensa de sus milagrosos cntaros
de vidalas, desde el misterio profundo de una noche larga con
dioses y hechiceras. Como enredadera trepa con su voz enancada en la
aurora boreal hacia las aladas almas de las estrellas revelando amores y
desamores. Recuerdos que le caen blandamente y distancias rescatando sus
antepasados dormidos en la intangibilidad de su memoria. Legado ancestral,
con todo ese sabor popular para que perviva en el pueblo.
Su medula posible, expresa la forma ms cultivada y esculpe sus
vidalas de barro con frases desnudas de arcilla. Herencia arraigada
a la tierra donde est su permanencia. Su corazn al viento y en el viento
el popular aroma de la albahaca!. Desenreda el idioma de la copla y el lenguaje
de las vidalas, porque su alma canta lo que le dicta la sangre. Vibra su voz; junto
al embrujado coro de coyoyos en el inmenso territorio de los algarrobales haciendo
madurar constelaciones de algarrobas. Un duende ronco asoma en su voz, que se
prolonga sobre pircas, custodiando las vidalas que se hacen luz cuando comienza el
amanecer a abrazar el paisaje, en la profunda alquimia de sus ojos,
que miran un cielo de pjaros penetrndole la luz del alba. En su voz est, el clido
secreto de copla, luna y barro, herencia de soles al norte de sus vidalas.
Desvelado abrazo de tiempo y luz! Suelta la copla nutrida de rama y luz en vertical
letana y por los peldaos del tiempo donde cuelga el origen, trasiega el vientre brbaro
de la tierra donde derrama la mansa memoria el vino.

----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 43

Narrar y nombrar
Narrar, es nombrar, es tener palabras, verbos para contar
lo que ve y siente mi pueblo y sus personajes. Es acudir,
a la memoria como la luz del atardecer colndose por el
ventanal del alma. Narrar y nombrar, es tener sutiles relaciones
con la vida, es el don de establecer afinidades con el hombre
y las cosas, ahondando hechos comunes e iluminando los
repliegues de toda nuestra vida. Todo esto y ms exactamente
es el narrar y el nombrar! Es el espritu donde suean todas las
cosas, es el alma que busca toda emocin. Narrar y nombrar, es
la terca bsqueda de la vida interior de los dems haciendo un nido
en nuestra alma.
Es transferir al hombre el don del lenguaje, es la manifestacin
del corazn que no muere jams. Es la cultura de la memoria
que ha puesto en la palabra la funcin nombradora y misteriosa
de narrar y de nombrar. Es el leve peso de la palabra
que penetra en el interior de la memoria, concediendo la
fecunda libertad de su vuelo gozando el privilegio de decir
y contar las cosas. Es la esencia de todo lo que habita, creando
nuestra percepcin de lo que nos rodea, a partir de lo que sentimos
y lo que soamos.
Porque somos capaces de narrar y de nombrar, es lo que nos da
sentido a nuestras vidas! Cuanto ms capacidad de narrar y
nombrar lo que se vive, ms apto ser para vivirlo.

----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 44

Shimo
Su aspecto era el de un personaje raro, as era como lo veamos
nosotros. Lo apodaban Shimo! nunca supe en realidad
como se llamaba, aunque creo que, llevaba un nombre pero
no lo podra recordar. No tenia mas historia que las calles,
todo lo que se conoca de l, era su soledad que se hunda en
aquella nada sin nombre. En verdad, su querencia es la calle y sin
que se diera cuenta l es la calle misma. Shimo fue y ser un personaje
muy particular. Seguir andando por los tajos de las calles y viviendo
en el corazn de mucha gente de mi pueblo. Era muy comn ver estos
personajes caminando metindose por las calles de nuestro barrio,
en aquellos tiempos de nuestra niez tirando a la adolescencia, cuando
todava el asombro vesta de pantalones cortos.
Shimo se arrebozaba con su chal, de pobreza, que le horadaba hacindole
huecos a su osamenta y la vida le apretaba a cada paso arrastrndole el ala.
Su cansino caminar emanaba sabidura callejera, proveedora de insomnes sueos
en la negrura soledad de sus noches, cuando la brisa bajaba a visitarlo trayndole
los aromas de la infancia. Y all estaba, con su corazn saltando y repiqueteando
junto a los vocingleros grillos hasta llegar el amanecer. Pero su voz no le alcanza
para llegar a los hombres y socavar su misterio con el alado duende que descansa
en sus ojos dolientes como sentimiento de pan. Nunca supe cuando y como muri.
Pero desde el oscuro cofre de la memoria, rescato su imagen como los aromas que se
esparcen tiernamente por los patios de mi infancia. Nadie conoca su historia, solo
viva en mi pueblo! Quedaran las calles debajo de sus pasos.

-----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 45

Anastasio y sus coplas

Recuerdo a Anastasio con su rostro enharinado. Cerraba sus ojos
y soltaba a andar ros de coplas por todo su cuerpo y sus manos
golpeteaban el tenso parche de su taedora caja vidalera.
En vsperas de carnaval, l, albergaba en su memoria, un testamento de coplas
preferidas para largarse a cantar. /Lunita, lunita/ /prstame tu luminosidad/ /para
seguirle las huellas/ /a mi amor que se va/. /Buen coplero no soy/ /pero todava puedo
subir mi voz/ /A la muerte la enamoro da tras da/ /no me asusta ni me espanto de su
sombra/. Golpeteaba su corazn, como la piel templada de los parches y
acompasaba su canto al ritmo de vidalas desde el hondo misterio de su alma donde
prolifera el acervo de su creatividad y algn dejo del humor popular..
/Pa poder cantar bien/ / me i de tomar un traguito/ /y sintindome inspirad u/ /te i
de cantar bien bonito/ Sus coplas coloreaban pasajes de encantadora ingenuidad, con
una sencilla pletrica de rimas, y otras rusticas, pero con sustanciosa emotividad
arraigada en la regin de su alma.
Anastasio, era parte de la sagacidad y el ingenio de nuestra gente del pueblo, cuando
se adentraba en el espacio azul de la chaya.
Como un ceremonial, se enharinaba la cara y cea su frente con gajos
de albahaca. Anastasio denostaba algo muy peculiar. Cuando tomaba un traguito, se
le daba por gritar. Viva La Rioja, la chaya y el carnaval y remataba con otro grito
todava ms fuerte y a mi suegra enterrarla como si fuera pusllay!. Anastasio, era el
decidor de la copla, un trovador de su terruo que desparramaba silabarios de vidalas
como roco de estrellas sonoras cayendo sobre el arenal.
Anastasio alborotaba a la sangre, como un tumulto popular. Cuando el tallo de su voz
sensitiva, echaba coplas al viento. Sus coplas, no tenan residencia. Su morada, era la
expresin del hombre palabra y verbo.
Su fortuna estaba, en sus vidalas y en su voz!

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 46

Aromas, memoria
Los aromas de mi pueblo, son el umbral en la hondura de la memoria.
Al cruzarlo, el olfato reconoce cada etapa de nuestra vida. Tal vez,
por un olor que ha quedado impregnado, y, registrado en los bolsillos
donde se ha guardado un pedazo de la infancia, escrito con
anchas silabas de recuerdos, junto a un ro adentro de geranios
perfumando la estacin de nuestra sangre, que es el huerto de la memoria
sensitiva. Tambin, cruzan los aromas secretos de las vides, donde el corazn
paladea los sabores dionisiacos que tiene el vino.
Aromas de voces, esquinas de nostalgias atadas a la memoria.
Aromas corriendo por las escondidas acequias que se arrastran por
la piel del alma, buscando el perfume de tardes pensativas con olor a jazmn
y a membrillos. En los troqueles de la memoria, estoy siempre buscando penetrar
y respirar los aromas sobre los labios del verano.
Cruzar las orillas de las tardes de diciembre, cuando el sol se pone lento
en el cobre arder del horizonte, y, se deja caer, en las nuevas hojas de las
parras. Al cruzar el soportal de la memoria, nace una gnesis de aromas,
con los ptalos lmpidos sobre el territorio del ayer, y, asciende desde los
agrietados patios hacia la cresta ms alta de la tarde como la altiva torcaz, rumbo a la
atalaya de la nostalgia!. Sobre las cornisas de la memoria; suelen andar los aromas con
el corazn desnudo, atravesando a la deriva de parte a parte, los verdes pmpanos de la
infancia seducindonos, cosquillendonos la nariz, cuando fluyen poblados de
perfumes, con las edades de las moras en las veredas de la infancia, y me persigue con
aquel tiempo de las glicinas, cruzando el mar de los malvones.

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 47

Son el alma de las casas

Patios enjazminados poblados de sarmentosas parras, con malvones perfumando y la
albahaca creciendo en macetones acunando la nacencia. Ellos guardan las profundas
races de grandes reminiscencias y nuestra vivencias influidas por lo que sucedi en sus
territorios. Porque en ellos, est el blsamo curador de nuestras almas y el perfume
inicial que no se olvida jams. Patios amamantados de ayeres con sus tendederos y
baldosas cansadas gastadas por el tiempo. Patios; con sus energas que podemos
aprender a percibir lo que hay en nuestras almas y en el alma de de las casas. Espacio
abierto al cielo con jardines laderos,
donde el sol se descuelga con difana luminosidad. espacio abierto a la lluvia a la luz!.
All, donde el tiempo de mi nostalgia quedara aprisionado, porque ellos fueron y
seguirn siendo el alma de las casas en todos los sentidos. Miradores al cielo que abren
como flores y macetas con su mgico desorden como una verde pradera vegetal. Son
el reservorio de energa que nos contiene y habita nuestro ser.
Morada primera, donde se refugiaban nuestros recuerdos, espacio primigenio donde
transcurra la vida y donde en sus baldosas descubrimos el mapa de los sentimientos.
Son el receptculo de nuestras historias el gran arcano de momentos felices y no tantos
que nos perpetan. Son el centro, donde en l se tenda la ropa, donde se tomaba sol en
las tardes de invierno. Son los que guardan cuando los de ms olvidaron que el tiempo
pasa, para algn da desempolvar los secretos. Los patios son el congregador, lugar
que deteriorado o no, habla de memorias pasadas, de la gente, de las races. Es el
lugar que buscamos al final de nuestras vidas, aunque comience a resquebrajarse con
el tiempo, a la vez que nosotros nos va pasando igual. Desde el claroscuro del tiempo,
mi mente aun acaricia sus baldosas gastadas de tanto transito de malvones y geranios.

----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 48

Viejo parque
Viejo parque, que te quedaste archivado en el espacio de la memoria
con los nombres queridos que tienen voz de mi gente. Tus aejas arboledas,
legendarios monumentos de los pjaros y de miles de tatuajes sobre
sus cortezas. Viejo parque, coloreado de romances. El pincel de los amores
grab su nombre sobre tus bancos y veredas. Fiel bosquejo de tu geografa de
aquel entonces! Viejo parque, lugar tocado por la infancia y la adolescencia,
donde tantas veces acudimos a encontrarnos con amigos a la siesta. Casi como
un obligado cumplimiento! Escenario donde el tiempo se pasaba sin control y los
juegos no conocan pocas ni fronteras..
Viejo parque, donde sola haber un banco de madera color indefinido por el riguroso
paso del tiempo. En l, nos sentbamos casi siempre como bamos llegando,
algunos lo hacamos en el respaldo. Una forma original de estar en contra de la
corriente. Locos, imaginarios de cosas imposibles, idealizando en nuestros juegos un
mundo de travesuras.
All estaban como centinelas, las barras de hierro con un borroso color amarillento,
y sus erguidas alturas diferentes. Amplio proscenio, donde las volteretas, estaban
a la orden del da y el colgarnos como un vulgar simio. La memoria del alma, siempre
recuerda aquel viejo parque Sarmiento. Y an sigue evocando la vigencia de aquellos
tiempos con la nostalgia guardada en los bolsillos hacindome cosquillas y en la tierra
de mi corazn germina las ganas de volver de nuevo a ser nio.
Encontrarme con algunas cosas cuando se me antoja volver a ser adolescente. Tal vez,
encontrarme un lugar donde dej el territorio de la infancia, con los ojos bien abierto
del asombro. Por qu no, el espectculo de un mundo interior donde lograba
compaginar tantas maneras de soar. Encontrarme con el baldo donde nunca falto el
halo para crear fantasas. Todava puedo pasearme por los paisajes de mi mente,
regodearme y revivir aromas, instantes, gestos, amigos, y acentos. Una prerrogativa de
poder recordar sin dificultad el ayer. Viejo parque con su vida propia y nosotros,
personajes como actores de una obra imposible, interpretando el papel que el azar nos
entregaba.
Hoy en una postal de la memoria descansa el viejo parque de mi pueblo!

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 49

Misa de gallo
Aun resuenan en mis retinas el repique de aquellas campanadas antes de la
medianoche, llamando a misa- Misa de gallo! Arraigada tradicin, que tiene sus
orgenes en las tres ceremonias dedicadas a la natividad. Liturgia de los pueblos
cristianos que perdura hasta nuestros das para conmemorar y santificar el da y
la hora en que Cristo naci. Misa de gallo! denominacin esta, proveniente
de una antigua fabula o creencia, donde se dice, qu, el gallo, fue el primero en
presenciar el nacimiento de Jess y anunciarlo al mundo entero.
Desde el punto de vista simblico, para algunas culturas, el gallo representa un signo
solar, y hete aqu, que se lo relaciona con la fecundidad y el nacimiento!
Aquellas campanadas eran como un canto, una letana, extendindose por todo mi
pueblo. An se conserva, ese hito de paz y alegra. Herencia de un pasado con aquel
encanto que cada uno guarda, de su pueblerina intimidad. Recuerdos de la infancia,
con su cortejo de sentimientos inocentes y pueriles, grabados en el corazn.
Recordar nos acaricia el alma!
En el momento del ofertorio, la oracin recorre como un murmullo
la nave principal, para luego posarse como ofrenda en el altar.
Los fieles, participan en silencio. Silencio interpretado por la intimidad
que penetra en lo ms profundo y hace bullir los corazones.
Al terminar la solemne misa, todos se acercaban a mirar el nacimiento.
Luego, con el corazn henchido, regresbamos a nuestras casas, donde
la sencilla cena familiar de noche buena. Todo, o casi todo, era diferente a otras
noches. Ms alegra, ms adornos, ms luz, y hasta la comida nos pareca distinta.
No faltaba por supuesto, el tradicional pan dulce, los turrones, las pasas y las nueces.
Era la reunin especial con abuelos, padres, e hijos, extendindose hasta la madrugada
en compaa y amistad. No solo en familia, si no, en vecindad, y as durante muchos
aos. La mesa, se acomodaba en el patio bajo un cielo ostentando en el fondo azul y
sereno, su almacigo infinito de estrellas. Hoy el patio mudo testigo de una poca que
me gustara revivir.
Estos prrafos o semblanza, son una simple evocacin de nostalgia del pasado, ligada
a los aos que pasaron, y cada uno de nosotros fuimos tomando distintos derroteros.
Mi destino me llev, por muchos sitios, y ya no pude volver nunca ms, a pasarlo junto
a mi gente.

---------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 50

Pesebres
Los ocho de diciembre con mucha alegra, se preparaba el lugar que
iba ocupar el solemne pesebre, donde luego, se colocara al nio.
Para construir el establo o gruta, se utilizaba algunas ramas de retama y
lonas de arpilleras. Otras veces, cartn o papel madera, que se le untaba con un
especie de engrudo casi liquido preparado con harina, y a la vez, se lo estrujaba
para que tomaran un aspecto rugoso, entremezclndolo con ceniza y polvo de ladrillos.
As, tornbase de un color levemente terroso, semejando el paisaje!.
Mi pueblo, es tierra de montaas!
Una pequea cantidad de arena, para simular el suelo donde se postraran los tres
reyes magos con sus camellos, junto a los pastores adorando al recin nacido.
El asno, el buey, e imgenes de la virgen Mara y Jos. Despus de medianoche, ya, en
navidad, la imagen del nio Jess. Y, as, se completaba la sagrada familia. En esa
fecha el tradicional pesebre, era la atencin para la tranquilidad pueblerina. Cada
hogar que realizaba su pesebre, trataba de tener mayormente su originalidad,
utilizando elementos culturales propios del lugar y su geografa. Una nutrida pacota
de changos a visitarlos y cantarles cancioncillas, era la sana y humilde costumbre,
trasmitida de generacin, en generacin. Estrofas como ests que se han repetido, en
centenares de villancicos. /Adis nio hermoso /maana i volver/ /trayendo una rosa/
/y un bello clavel/ /Adis nio hermoso/ /pal ao i volver/ /rogad por la barra/ /que le
vaya bien! Demostrando as, nuestra alegra interior, cultivada en aquellos tiempos
navideos. Los pesebres o belenes, que eran llamados por nuestros mayores, siempre
fueron el refugio de la bondad, la esperanza, y el fermento del amor, desde los tiempos
ms lejanos de la existencia.
Los pesebres o belenes, son una expresin resemblada* desde sus orgenes, a los
pesebres que describe la biblia. La antigua tradicin de construir pesebres o belenes, se
fue trasladando con el correr del tiempo de los templos hacia los hogares. Tradicin
que se mantiene en el tiempo, una manifestacin ms, del arte y la creacin.
El pesebre, smbolo de lo simple, en el sentido de lo humilde, de lo sencillo, espacio
privilegiado, primer contacto con el nio en este mundo.
Artesana costumbre popular, una expresin arraigada, enriquecida! Sincretismo de
costumbres, que hoy, forma parte de la cultura de los pueblos!
Mi amor por los pesebres, naci, en la infancia. En ese entonces, sola acercarme a
contemplar el nacimiento que con tanto amor, realizaba mi ta Isora, en su casa.
Pasaba mucho tiempo observando su pesebre, y pensando para mis adentros me deca,
a m mismo. Cmo me gustara aprender a realizar el nacimiento! Y, como una
premonicin, en ese instante, escuche la voz de mi ta decir! Si te animas a realizar el
nacimiento, todos los aos conmigo! te dejar colocar en el pesebre, la sagrada familia,
la mula y el buey, los reyes de oriente y un ngel sobre el establo tambin.
Vivencias de mis pasados diciembres!
*Asemejar
----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 51

La porra
Los jugadores se disponan alrededor de donde se iba a desarrollar el juego.
Un juego que se impulsaba con los dedos pequeas bolitas de cristal, o las de
barro de distintos colores.
La porra un circulo dibujado en la tierra, con la cantidad de bolitas que se iba a
apostar encerradas en el centro de la misma. Una lnea determinada a
distancia de dos o tres metros, era la geografa trazada. Desde el circulo
se arrimaba a la lnea y el que mejor arrimado estaba de ella, ganaba el derecho a tirar
en direccin a la porra buscando desplazar el mximo de las bolitas que haba en su
centro. Luego el jugador que ms cerca quedaba de los lmites del circulo, efectuaba su
tiro con la bolita particularmente llamada anchera* Clavando su rodilla en tierra,
tinqueaba con el ndice doblado sobre el pulgar con la bolita colocada sobre la ua
desde donde la impulsaba. Si lograba desplazar algunas de las bolitas que estaban en el
interior de la porra** automticamente, quedaba en su poder la posibilidad, de seguir
con el juego tratando de sacar la mayor cantidad de bolitas que hubiera en la porra, de
lo contrario perda su turno.
Cada jugador, porque se juega entre varios! demostraba su particular forma o manera
de jugar. Un arsenal de bolitas en los bolsillos preparadas para el juego, con su
anchera o lechera favorita elegida ya sea por su color o cbala, tratando de ganar el
juego sacando la mayor cantidad de bolitas del permetro dispuesto. Pero si la anchera
o lechera, quedaba en el circulo, quedo encerrado! era la expresin de todos! y debe
abandonar el juego. Los dems, siguen el juego hasta que no quede una bolita en la
porra. El jugador a su turno, poda a su conveniencia tirarle a la anchera del contrario
en vez de la porra y si acertaba lo eliminaba. Recuerdo; las bolitas ms populares, las
de cristal, el acerito, luego las de piedra o barro cocido, pintadas de varios colores, pero
la que ms sobresala era la de color amarillo. La de cristal para nosotros, era la
cristalina, tambin ojitos de gato por su similitud. El acerito, bolillos de acero de
varios tamaos extrado de algn rulemn*** y que era infaltable en los bolsillos. La
que ms arriesgbamos, fue y ser la ms humilde, la de piedra o de barro cocido.
Solan resquebrajarse saltndole los pedazos al ser tocadas por las ancheras y pasaban
denominarse las cachuzas**** por la cantidad de roturas que tenan. Pero aquella
cotidiana costumbre de jugar, poco a poco se fue diluyendo con el tiempo. De la
infancia, solo quedan los recuerdos atrapados en el asfalto que atent sobre ese juego.
*denominacin que se le daba a la bolita preferida
**circulo irregular
*** pieza en la que gira un eje
****deterioradas

-------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 52

Lorenzo
Se llamaba Lorenzo, pero nunca supimos porque le decan ten, ten.
Me lo encontraba cotidianamente llegando temprano a su sitio de trabajo.
Desempeaba la tarea tan comn como la de ser portero, habitualmente
era el encargado de tocar la campana de la escuela Castro Barros,
por cuyas puertas pasaron tantos alumnos como yo en la primaria.
Solamos esperar al primer toque de campana para que pudiramos entrar.
La campana, estaba colgada arriba de la galera cubierta que quedaba junto al patio
carcomido de recreos y barrido por el sol.
Lugar donde quedaba tirado alguno o que otro botn de nuestro guardapolvo y donde
gastbamos nuestras rodillas por tantas cadas contra las irregularidades del patio.
Ah la nostlgica campana, la que separaba momentos de silencio y de bullicio!
La que esperbamos con ansias para zambullirnos en los recreos.
Lorenzo un Hombre mayor, su rostro cetrino, con algunas arrugas cruzando su frente,
serio, abstrado, sola llevar en su cintura un gran manojo de llaves.
Las llaves sonaban como campanillas anunciando su llegada por los patios y galeras
del colegio de gastados mosaicos. Su vida empezaba y terminaba al abrir y cerrar
aquellas puertas que se erguan ante nuestros ojos. Muchas promociones lo recordaran
como un hombre clido y sencillo, el que entre otras cosas, en el tercer recreo, era el
encargado de repartir la tortita.
Nuestros aos de estudio pasaban en la primaria y Lorenzo segua all
cambiando lmparas que no encendan y abriendo puertas con sus llaves.
Nuestra algaraba durante los recreos y el bullicio perpetuo se detena al
sonar la campana y todos volvamos eso s, sin ningn apuro caminando
hacia el aula. Recuerdo, al primer toque, silencio y al segundo, formacin
alineacin en dos filas para establecer la distancia con un brazo extendido entre uno y
otro alumno. Cada grado frente de su aula, para luego ingresar a ese mundo de tizas,
pizarrones, nmeros y letras, donde se desarrollaba la prctica ulica. Cada tanto me
vuelve a la memoria el sonido del pasado, cuando escucho el taer de una campana.
Es recordar a Lorenzo con su guardapolvo gris, esperando parado debajo de la
campana para anunciar el comienzo de la clase, o el final de un recreo.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 53

El hombre de la lotera
El sol esta fuerte para la maana agostea, que avanza por sobre las copas de los
rboles y asoma lentamente sobre la cpula de la catedral,
y las calles se hunden en su trafico andar. En una esquina del centro, asomando a las
tapias de la ciudad donde el pasado se cruza con el presente, un hombre parte del
paisaje urbano, vende billetes de lotera ofreciendo la buena suerte sentado en una silla
y a un costado en una mesa distribuidas algunas revistas de humor y de aventuras.
Aclara su voz ronca por culpa de su indispensable amigo el cigarrillo y pregona los
nmeros mientras muestra ante la mirada de algunos que pasan por su lado, una lista
de ilusiones en aquellos billetes. Es un hombre de edad madura, baja estatura, de
barba cerrada y lleva una gorra color gris desgastada que lo protege del sol, apenas
deja entrever su frente y unos pocos cabellos entrecanos. Usa chaleco, camisa manga
larga. Algunos se acercan a l, para conversar sobre azares del juego o algn numero
remoln. El siempre dispuesto a ofrecer la buena suerte con ese alegre alegato que es
su conversacin o alguna ocurrencia a flor de labio, o simplemente hablar de la
filosofa que aprendi en las calles y en las esquinas de la universidad de la vida. O de
la diaria y dura lucha por la subsistencia con todos los acontecimientos transcurridos
en el da que pasa lenta y apaciblemente. Los nmeros de los billetes le gotean en sus
manos: y el pregn brota como pjaros en sus palabras cuando busca presagios y
augurios para alguien que pregunta por alguna cbala a futuro. Lleve su billete, el
doble cero para este ao nuevo, la suerte le sonre, despus no me diga que no se lo
dije, loteraaa! Mientras se frotaba las manos con aquel gesto que le daba algo
caracterstico, sin saber si lo haca porque tena frio o porque vea que a su pequeo
negocio! le iba bien. Pero llego el da que la edad comenz a tocarle la espalda y
comprendi que estaba a las puertas del funeral apropiado de un tiempo que paso y
que tan solo sera un lodoso recuerdo en medio del agrietado y rido terreno de la
memoria. Deje de or su voz y nunca ms volv a or hablar de l. Ah si pudiera dar
vida a ese puado de escombro y de asombro!

----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 54

El acomodador
La costumbre de ir al cine era la principal diversin, el rito de repeta
casi todos los domingos.
Ese oscuro lugar que encarnaba nuestra imaginacin de nio, dejando nuestros ojos
llenos de asombro en un fundido de blanco y negro. Una costumbre familiar, que ya
casi se ha perdido. Toda la changada iba al cine, sin importar tanto lo que exhiban.
Estaban los changos que eran especialistas en colarse, cuando el portero cortaba las
entradas. De dos uno se filtraba como bala. Envueltos en la penumbra, el cine
facilitaba el experimentar emociones que nos trasmitan los protagonistas,
olvidndonos las nuestras. El acomodador custodiaba al que fumaba, si vea una
lucecita roja como una bracita, lo encaraba. Un personaje muy curioso, era una
ocupacin de alto riesgo. Persegua a los que hacan lio. Hoy en da esa figura del
hombre de la linterna, ya no es como entonces necesaria su presencia en toda sala de
cine que se preciase. Su tarea consista en buscar el asiento que uno deseaba con su
linterna en la mano, que casi no alumbraba nada. Presuroso la encenda para que le
gente camine y se acomode sin ningn tropiezo en las butacas. Se acostumbraba dar
alguna propina, pero si la misma no era un tanto onerosa, uno se quedaba sin luz
antes de llegar al asiento. Otras veces, te acababa llevando donde l quera y no donde
a uno le hubiera gustado sentarse. Silvano por dar un nombre cualquiera, era
acomodador del viejo cine de mi pueblo. Donde a su entrada tena una especie de
antesala tapizada de carteleras que anunciaban los programas. Recuerdo a Silvano
muy orondo, su piel cobriza y un andar muy peculiar que le daba un aspecto un tanto
extrao. Se molestaba un poco, porque nadie deba llegar con la pelcula empezada.
La matin comenzaba a las dos de la tarde! . Le enojaba bastante, cuando se
protestaba golpeando con los pies sobre el piso de madera, porque se haba cortado la
cinta y presto a acudir con la linterna en ristre, para poder sofocar la tumultuosa
situacin. Cuantas veces, habr refunfuado, cuando despus de la primera pelcula o
despus de un intervalo se pasaba el noticiero Sucesos argentinos! Una vocinglera
atronadora desde abajo y el gallinero (la tertulia alta) a todo pulmn. Lugar donde el
caramelero no suba nunca, porque le sacaban todo. Hoy ya nadie te acompaa al
comienzo de tu fila y te dice, la segunda butaca sealndola con su linterna. Y, ya
nadie se sienta casi en la ltima fila como Silvano a ver las pelculas tantas veces,
para controlar que nadie hable y todo est en orden. Hoy tengo una entrada, para el
cine nostalgia! Puente de paso, para la realidad y la ficcin del pasado.

------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 55

Personajes
Cada tanto; los acontecimientos reaparecen e insisten en mi memoria y
resbalan como si fuera hoy un toque risueo todo aquello que ha quedado all donde
jams volver a estar. Recuerdo a muchos personajes que formaban la cadena de la
vida cotidiana. Don Julio Molina con sus pantalones atados con un grueso cinto a la
cintura. Su carcter era alegre que todo lo resuma con una carcajada. Era alto,
bastante delgado con un extraa expresin muy singular que usaba para todo deje no
ms!
Voy a citar algunos personajes que habitan y habitaron en mi pueblo.
El Too* (Antonio) era un hombre menudo y callado, vesta una chaqueta muy
humilde y un sombreo negro: fue cochero luego diariero. Repasando mis recuerdos,
veo la casa de don Romero, entonces haba una arboleda de moreras donde jugbamos
y muy cerca en la esquina, el baldo de don Guillermo Vega el cochero. Hoy sitiada
est mi memoria por tantos recuerdos y aoranzas de tiempos y personajes que ya son
una sombra nada ms. Hubo un da que un cordobs con su carcter festivo y
bohemio, llego con su guitarra y sus ocurrentes dichos, su nombre era Roberto, su
apellido no lo recuerdo. Laura la enfermera, mujer muy fina que cuidaba mucho su
apariencia, usaba siempre su uniforme impecable con una cruz roja sobre su costado
izquierdo, como una flor que se abre en su pecho. Doa Hermelinda Lucero, sobre la
tierra que guarda sus cenizas la luna contempla el surco donde derram bondades y
sus vendimias de sueos. Su recuerdo quedo sembrado en la tierra, pero germinar el
eco de su ausencia sentida. Estos personajes que con sus experiencias y vivencias
enriquecen la cultura a travs de sus historias que hacen dudar al ms incrdulo.
Estos personajes curiosos se los puede encontrar en la calles o pueblos y en nuestra
memoria.
*gentilicio -diminutivo

-------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 56

Don Aurelio, peluquero

Calle nueve de julio: casi pegado al almacn de don Ramn Paredes.
Un lugar muy chico donde estaba su peluquera. En la pared principal
como en un altar numerosas fotos y banderines de equipos y jugadores
muy conocidos y en un estante el receptor de radio en permanente
sintona. Lugar que en horas de la maana siempre permaneca llena
de gente amiga donde se encontraban para charlar, o clientes que
mientras esperaban su turno, lean alguna que otras revistas o diarios con
fechas pasada de mucho tiempo. Me parece estar viendo a don
Aurelio Espinoza de pie, vestido de pantaln gris y chaqueta verde claro
hablando con su voz pausada, junto a la silla giratoria de la cual
colgaba una cinta de cuero, una badana donde afilaba la navaja.
Cmo le corto? y comenzaba el dialogo y parejo atrs y a los costados
Qu me cuenta del partido del domingo? En ese tertuliano ocasional no
faltaba la poltica ni el futbol. Mientras cada uno expona su parecer o
algn comentario, don Espinoza con la rapidez de un experto cortaba el pelo.
No olvido! el olor de las aguas colonia!
Todos sus instrumentos tenan su historia que l sola contar risueamente
de cmo llegaron a su poder.
Las tijeras, la silla, su insustituible maquinita con una mariposita con la que
le daba la altura del corte de pelo. Aunque tengo una vaga idea en la nebulosa de
mi memoria, fue l quien me corto por primera vez el pelo. A pesar de que yo tena
apenas muy poca edad lo recuerdo muy bien. Me sentaba en el silln y l comenzaba
la ceremonia tan comn la de darte vuelta el cuello de la camisa, sacuda una capa
que pareca una sabana y te ataba firmemente alrededor del cuello en forma de
gigante babero. Recuerdo como apretaba! Pero te reconfortaba cuando te pasaba
el cepillo por el cuello en forma de brocha despus del corte de pelo.
La imagen que tengo de l, es la misma de siempre: parado al lado de su silln
giratorio, con su cabeza poblada de aos.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 57

Doa Remedios
Anda ceido en el cilicio atroz de mi memoria, como un remolino
instantneo, el recuerdo de mi madre, llevando en sus manos el mismo
rosario que supo estar tanto tiempo, en la mesa de noche de mi abuela.
Apenas caan las primeras sombras de la noche, sola realizar un
camino de oracin, el de ir a rezar la novena, que se repeta por nueve
noches consecutivas, siguiendo la firme voz de doa Remedios.
Doa Remedios, tena una autentica vocacin y mstica religiosidad popular.
All, en la pequea capilla, que haba levantado en un amplio espacio de su casa,
se cantaban alabanzas dedicadas a la virgen de la noche buena.
Mi madre deca, que no hay milagro que no se cumpla, si se reza con verdadera
devocin y se acude con fe, al amparo de la santsima virgen Mara.
Doa* Remedios, viva, muy serenamente, sin afanes ni apresuramientos,
pero si, con avo espiritual en el alma. La religiosidad, tena una honda raigambre
en la vida de ella.
Hablar de la novena, se nos hace imprescindible pensar en doa Remedios toda
vestida de negro, con la oracin prendida en su pecho y sus manos rugosas, apretando
el rosario con sus quince misterios. Es como mejor percibo su presencia, impregnada
de ese profundo aroma a devocin. Su presencia, ya es una imagen que forma parte de
la tradicin, porque su devocin est confirmada, por varias generaciones postrada a
los pies de la virgen, con sus corazones ardientes de entrega.
Cierto atardecer, estando sentada en su patio descansando, y pensando vaya a saber
qu cosas, miraba el crepsculo preado con los colores decadentes del ocaso de un da
silencioso, se qued dormida para siempre. Pero su recuerdo quedar grabado en el
corazn de la gente. El mismo tiene una consistencia imperecedera, indestructible,
lleno de espiritualidad.
*gentilicio precede al nombre propio

----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 58

Don Cosme
Setenta aos, de regular estatura, frente amplia y algunos surcos, sus
cejas negras pobladas, nariz aguilea, cabello corto casi cenizas y sus ojos
llenos de una extraa agudeza. Era de naturaleza tmida y reservada,
como abocndolo a una existencia gris y melanclica. Don Cosme,
llevaba grandes botas de goma y tena la sana costumbre de trabajar de
jardinero. Daba gusto ver su jardn, la huerta y los frutales, los cuales,
eran su nica herencia. Este hermoso espacio, estaba situado al costado
poniente de la quebrada a espalda del cerro, separado a muy poca distancia de este,
por un angosto callejn y delimitaba del lado del sur con su casa pequea.
Traspasando un amplio patio se llegaba al jardn: dos lapachos grandes y dos moreras
daban sombra y bienvenida al visitante que con sus ojos llenos de asombro podan
disfrutar del paisaje del lugar. Y sus rboles grvidos de frutos frente a sauces
encorvados melanclicos y verdes como la nostalgia de su mocedad aorada, pero una
risa de luz le inundaba el alma con el recuerdo de otros tiempos.
Tena maanas de un cielo luminoso sujeto en sus ojos, sintiendo esa sensacin, se le
derramaba por los sentidos savia de esperanza mecida por el recuerdo de su antiguo y
lejano huerto donde paria flores la tierra. Don Cosme, cuidaba todo con celo y
habilidad poniendo todo su esfuerzo, su corazn y su oficio, que por su amor al huerto
don Cosme era servidor de mil esperanzas. Un par de veces por semana, cambiaba las
macetas con flores que haba en la huerta muy bien dispuestas, combinndolas para
resaltar sus colores. Uno se llenaba los ojos de asombro de verlo manipular los
plantines de frutales, siempre prevaleciendo las necesidades de cada especie tratando
que tuvieran sol o sombra segn las caractersticas de cada uno de ellos. Apoyadas en
un enrejado de alambre, crecan en lnea, perfumados
damascos que no tardaban de dar sus frutos tan amarillos como dulces.
Don Cosme aquerenciado con su huerta y su jardn, lo disfruto hasta su muerte.
El colorido paso de los aos hace crecer en mi memoria, el hermoso jardn del tiempo!

-----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 59

El viejo Lencho
El caso que si me acuerdo del viejo Lencho.* Con el arder montono de las chicharras,
que triza sus notas ungidas en dueas de la maana, llegaba el viejo Lencho.* Su piel
curtida no lograba ocultar el cansancio en sus rasgos. Usaba un sombrero tan grande
para cubrirse del sol que poda cobijar una legin de amanecidos debajo de l, o para
protegerse de las oleadas de nostalgias que lo acometan de vez en cuando. Se sola
sentar en frente del mostrador del almacn de don Ramn y se entretena jugando con
una gatita que runruneaba sobre sus piernas. Contaba historias que existan y otras
que no, ganndose alguna copita que le convidaba con cario algn parroquiano. El
viejo poda tener noventa aos o ms, sus arrugas eran un pergamino con todos los
accidentes geogrficos marcados en su frente, su figura haba perdido su verticalidad y
sobre su espaldas fragu todo el peso del tiempo. Cuando se pona muy contento rea y
su carcajada cascada se transformaba en tos. El almacn de don Ramn, era un
agradable lugar para el viejo Lencho.* donde a veces el silencio se poda rumiar
sazonando con sus recuerdos.
Algunos de sus relatos solan ser sobre su vida de boyero, pero cuando se pona a
hablar por hablar para llenar el silencio no mas, don Ramn le sola servir un vasito de
vino, pero tena la virtud de seguir hablando mientras tomaba. Su modo de hablar era
bastante rustico, como su vestimenta. Siempre tena un latiguillo a flor de labios!
Todas las cosa que i calla u cuando joven, las puedo decir aura. Algunas lgrimas le
rodaban por las mejillas cuando contaba sus relatos y se sumerga en su soledad casi
centenaria y algunos parroquianos lo escuchaban en silencio. Relatos que luego nadie
deca creer, pero que todos conocan y escuchaban. Don Ramn era un hombrn con
dos espesas cejas negras y de risa fcil, tena una carcajada que retumbaba en todo el
almacn. Para el viejo Lencho.* era muy agradable distenderse de aquella actitud de
abatimiento sentado en la silla de cuero de aquel antiguo almacn. Al terminar la
maana se despeda gesticulosamente, despus que el dolor de su osamenta se
acentuara, mientras pareca buscar con su cabeza hacia atrs la manera de aliviar
alguna dificultad que tenia al respirar. El viejo soportaba con tranquilidad el
cansancio que se le antojaba casi definitivo y sola disgustarse consigo mismo, con su
memoria, que no iba para atrs ni para adelante como l quera. Pero luego sonrea
mirando al cielo y agradeca poder continuar con la rutina de pasar sus maanas en el
almacn.
*forma familiar de llamar Francisco

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 60

Huellas del anochecer

(Catalino)
El sol occiduo, se meta debajo de la tierra, y en el horizonte la roja tempestad del
atardecer se arrodillaba ante el crepsculo. El pincel del ocaso pintaba tonalidades con
trazos de horizonte e infinitud. Era una forma de saber que estaba llegando el
anochecer. La luna que pareca una guirnalda colgada en el pozo del cielo, prometa
una noche con su imagen buclica y despejada. Su infinitud azul, comenzaba a hacer
gala de su repertorio lumnico. Como de costumbre, Catalino* camina por la empinada
calle lenta y trabajosamente. Pero la fortaleza de su espritu le da suficientes fuerzas
para ganarle a la empinada subida. Despus de vencer con esfuerzo aquella subida, el
llega a la plaza que siempre esta alborotada de nios jugando con agua de la fuente,
mojando sus pies descalzos.
En esa plaza, tiene la ventaja que hay algunos bancos que le proporcionan posar su
doblado cansancio. En medio de la vocinglera trisada de los nios y el rosario de
rumores que existen en la calle, el consume su tiempo sentado en alguno de esos
bancos y descansa. Hasta que decide levantarse y se dirige donde los nios, a
compartir verbalmente alguna aventura que le cuentan y como siempre, tiene que dar
respuestas a las preguntas que inocentemente le hacen los nios.
El anochecer, sigue su transcurso con su almacigo de estrellas que caen ante sus
pupilas llenndose de infinito. Y l, como cada anochecer camina en silencio oyendo
sus propios pasos y aquella infinitud cavndole profundo dentro de su alma que le
muerde y que se amarra en su barco corazn, como queriendo desenredar el grande
misterio escondido debajo de los parpados de la noche. Una suave briza, juega
despreocupada con su pelo. Un viaje de recuerdos atrapa en el aire y se hunde en la
nostalgia del pasado y el corazn hacindose viejo, agostando sus fuerzas. Como una
brizna al viento, camina al descubierto como midiendo sus pasos. Ya cansado y
abstrado, mira el lucero que anuncia su luminosidad en la concavidad del cielo.
Mientras retorna sus pasos hacia el ayer perdido, hurgando en su memoria la nostalgia
verde de lapachos, silabas de aromas del pasado, lagar de olores, nacido vino
perfumado.
*nombre de origen greco

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 61

Anacleto dnde vas

(Sombras)
El viento pasa llevndose el atardecer. La noche sigilosa se va acuando
en la ciudad que se encoje en silencio de agreste calma. El, se detuvo en una esquina,
y se par al borde de la vereda como un mojn marcando las distancias. Despus de
estar parado durante un rato largo como deliberando consigo mismo y respondiendo a
un impulso decidido, se dirigi hasta el bar que esta por una calle que lleva al viejo
bulevar. All es, donde pasa las pesadas horas de aquella jornada tan calurosa,
tratando de encontrar un poco de fresco hasta en los bolsillos. Se sent en una mesa
que estaba al costado de una de las ventanas, a fumar desaforadamente su cachimba
de tabaco negro. Llenando de fuerte aroma el local que respira el humo de distintos
tabacos.
All, siempre los mismos parroquianos, entre copas botellas y una que otra embriaguez
con olor a tinajas de vino que les hurga los fantasmas que a veces da el alcohol.
Nada fuera de lo comn. Se senta bastante cansado, fundamentalmente, de la rutina
de todos los das. Pero l sigue siendo la misma persona: Viste de gris, con su infaltable
pauelo alrededor del cuello que le da un aspecto de pulcra sencillez. Llama la
atencin por su ropa toda de color gris y en su rostro una mueca de una extraa
palidez. Sus ojos pensativos, recorren la geografa de la tristeza y por la vena de su
alma, la dura nostalgia anda. Anacleto, hombre setentn. Que se enredo en mil oficios,
desyerbador, talador, arador. De baja estatura, de poca masa muscular y su
respiracin de fuelle a causa del tabaco negro. Bebe tranquilamente y busca en el
espritu manso del vino, calmar la sed y el agobio de todos los das. Despus de un
buen rato, frotndose las rodillas acribilladas por el dolor, se levanta lentamente de la
silla y comienza a desplazarse atento a los movimientos de sus piernas. Echa su
lentitud sobre sus agobiados pies que arrastra por el suelo haciendo sonar sus pisadas.
Contempla desde su altura, el territorio oscuro de su sombra desnuda hmeda y fra.
Es, su nica compaa, que hubiera deseado no tener. Reniega de ella! Porque
perezosamente solo sabe seguirlo. Es, que se encuentra atada a su ser. Es un trozo de
s. Un pedazo de cuerpo inanimado, una simbiosis espiritual relacionada con l. Es su
punto de partida, tambin su puerto de llegada y la nica persona que lo acompaar
toda la vida. A veces adelante, otras detrs, en una comunin eterna. El exceso de
silencio, le hace perder la nocin y comienza a caminar ms rpido que de costumbre.
Voltea de repente, porque cree or una voz. Es la voz de su sombra. Dnde vas---Anacleto? --- Anacleto dnde vas?

-------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 62

Lagarteando
Con su alma libre como un pjaro y su inocencia encendida de asombros, con algunas
piedras en los bolsillos y fuertemente arraigado a su honda que colgaba al cuello como
quin envaina las travesuras de su edad. Nicanor desanda en el sopor de la siesta que
se apresta a parir misterios, mientras el sol escava en las gargantas de las chicharras,
que pregonan con sus timbales abdominales. Ardido de sol por aquel calor que haca
que la tierra se quebrase, no poda con su siestera* costumbre de vagar a gusto en su
afn de hurgar lo desconocido, por aquel escenario de sempiterna arboladura de yuyos
ralos y espinudos. Gustaba andar poblado de travesuras interpretndolas a su manera
y con las ganas de algo por descubrir. Merodeaba de aqu para all, adentrndose en
los confines misteriosos del monte arisco y bravo. Raspndose la ropa entre jarillas y
espinillos, ganndose cicatrices en los brazos y en las piernas el arriesgado aventurero.
Un monte poblado de misterio, representaba para l, una sntesis del silencio donde
abunda la soledad encubierta por el ronco y monocorde canto de los coyoyos
desperdigados, hacindole un tajo a la siesta. Su contextura pequea como la altura de
sus sueos, escurridizo como lagartija. Pantaln corto raido, heredado de algn
hermano mayor. Rodillas sucias, alpargatas de color indefinido, los pelos desgreados
cayndole sobre sus ojos traviesos y la piel curtida de tanto andar lagarteando en el
ancho y cruento territorio de la siesta, morada de enigmticos duendes enanos y
sombrerudos** -Antiguos fundadores de las siestas donde Nicanor se senta como un
intruso en sus ntimos dominios. Siempre buscando nuevas emociones y mayores
desafos. Muchas veces, imaginando algn enfrentamiento con alguno de estos seores
espritus traviesos, dioses menores de la mitologa de los pueblos. Nicanor, un
habitante bastante comn en el monte, caminaba y caminaba entre tantos vuelos
entrecruzados de miles de insectos que atraviesan por la agreste espesura. All, donde
el ombligo mismo de la siesta se despliega ante sus ojos y cuando avanza su sombra se
mezcla con la sombra de aquella arboladura de speros ramajes. Geografa salvaje y
enmaraada, poblada con el lenguaje y el perfil del silencio, nico puente con la
espesura, mientras un duende le hurgaba en el bolsillo.
*andar a la siesta asamblea
**sombreros de ala muy ancha

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narraivas 63

Cristiana Bustos
Cuando Cristiana Bustos enviudo y dejo de ser aquella mujer que con capacidad
oratoria y una crnica sed perpetua de narrar con su voz de asma la inmensa
muchedumbre de vivencias. Ella, comenz a dejar de lado su prstina timidez.
Siempre al amparo de crepusculares y enjazminados* atardeceres donde celebran
forasteras golondrinas y clidas aromas cabeceando sobre su silencio.
Anciana cuya mirada asequible interroga al romero que mira hacia el poniente y una
luna que planea fugarse de entre los brazos del oriente, en busca de onricos paisajes
que persisten envueltos en los perfmenes que manan de su nostalgia con muchos
otoos a cuestas rezando largos caminos de rosarios. Huspedes ellos, de su alma, casa
profunda donde habita el latido de extraviados silencios.
Mujer de humildsima estirpe, de larga cabellera con trenzas que teja con gran
maestra, su piel canela, ojos color azabache, sonrisa abstrada y un dejo de bondad
cruzando su rostro curtido de surcos. Su nombre Cristiana, tal vez, por su cristiana
religiosidad y biblista** paz de mujer fuerte! Su corazn tierno como el pan de la
madrugada y en su frente, un suave sur de palomas arrullando en el blanco sol de su
alma. Ya no miran sus ojos jubilosos con aquella ternura de prstina inocencia que
destilaba detrs de su mirada de nia, hoy solo pena apretada despus de muchas
lgrimas. Tampoco deleitan sus palabras de ternura que convirti en su nico lenguaje
en los odos de todos enredado. Solo hay quietud en su voz suave y acongojada que
calla. Ella, comienza el camino del regreso cansada de dolores y recuerdos que la
persiguen y atajan, porque lo que ayer fue su vida se ha vuelto aldea abandonada
baada en olvido. Con su mirada perdida repasa los viejos calendarios que estaban
pegados en las paredes de su memoria. Ella ley en el viento su partida, cuando
comprob que la vida la arrancaba de la tierra.
*de jazmn
**bblico

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 64

Juancho Pacheco
(Nunca se regresa al ayer)
El da se consuma amarrando las horas y el crepsculo comenzaba a poner sus
nieblas rojizas en el horizonte. Apenas se dejaban ver blancas palomas que volaban en
bandadas, como trozos de papel que se despedazan con el viento. El muchacho sali de
su pueblo dejando atrs las siluetas de las casas bajas y los jardines circundantes que
estaban posedos por el aroma y el paisaje que le era tan cotidiano. Tena el
presentimiento que ya nunca volvera. Nunca se regresa al ayer! .
A medida que pasa el tiempo, vamos mudando la piel junto con la realidadY el
tiempo pasa, como una sorda modorra que acaba en recuerdo, en remota y desvada
imagen de un tiempo perdido para siempre El mundo de su corazn, discurra por
entre maraas de un bosque de densos recuerdos y en sus ojos cansados encontraba la
dura realidad. La prdida de su lugar de origen y su historia forjada de enternecedores
momentos. Sus noches, sus estrellas, eternas serenatas con amigos que se han ido
dejando el casero y aquel inicio de sus vidas. El muchacho camina por las calles de su
pueblo por ltima vez, de pronto se detiene y permanece como a la espera de que
alguien lo detenga. Invaden su memoria, sombras de cosas pasadas. La tristeza lo
alcanza y se mira a s mismo como una simple brizna que el viento arrastra por las
calles de su querido pueblo. Juancho sentase solo y abatido con inmensas ganas de
llorar y dentro de una gota de sus lgrimas se le mete enorme el dolor y un cntaro de
tristezas le siembra arrugas y canas en el alma.. Solo su amor propio y el mpetu
animal de su juventud, lo alentaba a seguir adelante con su paso cansino sobre las
hojas secas que rechinaban bajo sus pies. Lejos ya, de su vecindad, comenz a pensar
en aquellas gentes del pueblo donde siempre haba vivido. Juancho! aquel muchacho
simple, delgado y tmido, de orejas grandes, su voz cansona y en sus ojos esa vaguedad
triste ingenua y timorata. Para Juancho, le fueron cayendo los aos con todo su peso
sobre los recuerdos donde el pasado se entierra en algn desconocido lugar. Tal vez, en
la geografa del corazn, donde permanecern intactos para siempre. Pero quizs,
deba admitir, que ya es muy tarde, que no podr volver sus pasos para buscar la parte
ms pura de sus races..

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 65

Concierto
El amanecer, con el cntaro rojo de una aurora de vino, rasgaba el silencio
colndose por entre las paredes del otoo. El cual, asomaba con el ltimo da de
agosto y sus hojas color ocre, que yacan en el suelo como suicidas. El, apur
su cigarro, y echndose al hombro los escombros de los recuerdos sepia de las
fotografas, camina lentamente con sus cansadas y delgadas piernas, por los
pasajes de un almacn de cosas tristes y apaciguadas nostalgias. Respir hondo
y su corazn solt una sacudida de latidos como querindosele escapar de su
pecho, cubierto con su tibio y eterno saco de lana y su camisa de frisa.
Sus fuertes y nervudas manos que hoy tienen manchas pardas, apretaban su
vieja gorra de pana negra, como si quisieran acariciar un nio.
Su cara estaba tallada de sol, y una crecida barba rojiza y descuidada, le daba
unos aos ms de los que en realidad tena.. .
El segua siendo un soltern empedernido, hundido en su mutismo. Es que
haba enterrado muy temprano, su vocacin de artista tragado por el olvido.
Aunque nunca dejo de hilar, uniendo sus sueos y entretejiendo sus esperanzas
de volver a tocar algn da su viejo violn. Porque lo amaba, como un borracho
ama las tabernas!
Fue un amanecer, que rasgaba el silencio, colndose por las paredes del otoo, cuando
toco nuevamente su amado violn. Abri el estuche, que dormitaba en el rincn de un
vetusto desvn y tom su violn. Luego de quitar el polvo de su delicada madera y de
estirar sus cuerdas, acarici el arco entre sus temblorosos dedos y lo
templ. Lo acomod contra de su barbilla, como una tibia bufanda, que le acariciaba
tremulante, buscndole el inicio de su profunda palpitacin. Con una silenciosa
alegra. Puls con las yemas de los dedos, el zarzal de sus cuerdas, que le comunicaban
inauditas vibraciones, sacudiendo todo su cuerpo de msica y empez a tocar para
nadie, dando un gran concierto en solitario. De pronto, empez a vibrar, a vivir. Era
ese algo en l, que nunca cambio, algo que permaneca intacto. Sus dedos, se
deslizaban solo por las cuerdas, y vagaban por ellas, como si pastorearan un rebao de
sueos. Y, fue, cuando tomo conciencia, de que nunca lo haba hecho mejor. Entonces
volvieron acordes, regres el comps de aquel viejo violn y que nunca ms callar.

---------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 66

Bohemia
Abandonado a la bohemia del insomnio crnico, y tenaz que lo abraza, y
agarrado a las ojeras moradas de la noche, su cabeza se bambolea entre
la borrachera que es como un ser que lleva adentro. En sus pupilas
de parpados membranosos, asoma la melancola hmeda de las
madrugadas Entregado a los tragos del agrio y flatulento vino espeso,
devora insaciablemente las noches como un mendigo hambriento, desesperado, por un
mendrugo de pan. Se repantiga en una silla tan arruinada como vieja y se ovilla en
una oscura mesa mugrienta entre el olor rancio del lugar y el pesado humo del
tabaco que aumentaba la pestilencia. Hace mucho tiempo que dejo de soar! Ahora
vaga por la noche, apilando horas muertas junto a los fantasmas alucinados y rotos de
sus sueos deslizndose sin mapa alguno por los agujeros
de las sombras. No es ms, que un callejero vagabundo, con tantas o ms noches que
la luna. Hombre cansado de aprender sandeces de los necios y perversos mercaderes de
lo absurdo. De cuello ancho adiposo, con grandes mostachos y enorme sombrero de
pao y sus brazos siempre gesticulando.
De carcter ordinariamente irritable. Perfila su rostro desencajado y escupe al cielo su
blasfemia aguda. Dolorida copa en el, que a su dolor lo embriaga! Hombre que grita
al espacio su bohemia que sabe a ruina herida de poemas. Muchas veces esconde su
temerosa vergenza cuando cae y se deja arrastrar por las furtivas tentaciones de la
noche, y el insomnio que lo desquicia, reprochndose sus borracheras y del pedestal de
escombros de la marginalidad en el que se encuentra.
Es como un hermano de la noche, que malgasta su tristeza en una desasosegada
meloda, y en el canto de un grande trago sucumbiendo a la madrugada. Su vida, no es
ms que un escaparate con recuerdos absurdos, que aprendi a interpretar
aprisionando las races de los silencios. Su vida no tiene mayor trascendencia que la de
un mero poema de soledad y rebelda. Es un hombre que puede morir sombramente,
asesinado por un mundo de indiferencia.

--------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 67

Dialogo con la nada

Bajo un manto albeado de madrugadas, la luna emponchada en un velo azogue se alza
desde las profundidades. Y l, que tan solo es alguien que a veces juega a ser escritor
sintiendo el hilo de la ausencia temblando en su corazn, vagabundea con su aspecto
andrajoso y se pierde por entre las calles de la nada, dejando migajas de soledad, que
lo llevan a un rincn donde dialoga dentro de la nada siendo la misma nada.
Caminante sin destino perdido en cualquier tiempo o lugar, un reloj sin prisa,
un personaje para algunos, raro, negadizo* y esquivo para otros.
Profundamente sumiso en concordancia con su personalidad.
Ve pasar la gente ante sus ojos de oquedad perdida, mueve su cuerpo, pero l en la
gente no est, tan solo es suyo toda la nada y la soledad. Narra su nada y le da sentido,
dialoga con ella y la siente de si, aunque incapaz de responder a sus preguntas.
Es como un binomio indisoluble es su diaria convivencia. Muchas cosas lo rodean y l
lo sabe, pero igual se siente un ser annimo ms. Anda sin rumbo ausente de toda
realidad, arrastrando sus pies cansados de vaciedad y su mirada perdida en un
recuerdo. Anda arrastrando su soledad amiga, fiel en su rumbo, tempestiva soledad
que camina todo el sendero interminable a su lado y se recuesta a un costado de su
nostalgia. Hasta ahora es el camino que solo conoce, la huella de la ausencia, de
abandono, desolacin y tristeza. Nadie mejor que l, para dialogar con los fantasmas
ausentes de la nada, conmocionado por la sutileza de las apariencias. El sabe a ciencia
cierta que dialoga consigo mismo, creando un lenguaje mediante el cual, adopta
formas de dialogo con la nada sin darle sentido a sus palabras. Quin comprende a
quien? Lo ms seguro es que no sea ninguno de los dos. La nada lo vea con sus ojos
desolados, llenos de ausencia, pero ella tambin desolada se haba extraviado. Camina
hacia sus adentros, todo est a oscuras, es la sombra de la nada donde no mora la
emocin, la nada no va ningn lugar, su lenguaje tampoco. La nada es como la nada,
que no tiene tiempo y espacio. Sintiendo el hilo de la ausencia temblando en el vaco,
ahora comprende que l es una y todas las realidades, que matan de un manotazo a la
nada.
*negativo

----------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 68

Carita Sucia
Carita sucia, precoz mendigo, tiene en su pelo un pegote desordenado.
Una profunda ausencia en sus ojos y opresa su alma. No sobrepasa los diez aos,
los carga sobre de su pequea estatura. Lleva sus ropas tan zaparrastrosas, que huelen
a olvido lleno de mugre y de mucha miseria, su amiga es la suciedad.
Anda abrindose paso por entre el laberinto poco generoso de la geografa humana,
con la indiferencia incluida. Camina incansablemente las calles, con o sin calzado,
llevando su inocencia a cuestas. Lleva el hambre pegada a las costillas y cuchilladas en
el cuerpo, ms el desamparo cultivado en los tajos de las calles. El, no se siente ms
pobre que los que le niegan un soplo de caridad! No tiene horario que lo preocupara,
porque extienda por varias horas su mendicidad.
Carita, tiene su pequea filosofa, de andar con su inocencia. Un ngel en desgracia,
un duendecillo castigado por la vida, no se queja por el raro oficio que Dios le dio.
Carita, despus de haber dado unas cuantas vueltas por las calles, se acerc hasta los
portales de una vieja plaza donde unos nios lo miran extraados, en silencio y
ausentes a su mirada. En una fuente con sus saltarinas aguas, se entretiene mirando
como cae el agua y con sus manos tan pequeas, lava sus miserias. Carita sucia se
recuesta sobre un viejo banco de madera, busca su postura y se tumba de envs
mirando el cielo y echa su cansancio para taparse procurando dormir, pero no
duerme no tiene ese derecho solo su miseria descansa. Solo suea despierto, el juntar
muchas monedas para poderse comprar los lazos afectivos de una caricia, un abrazo.
Unos ojos que miren y unas manos que se dejen estrechar. Conoc a carita sucia, desde
que era un nio.
An deambula por los mismos lugares, sin que haya cambiado en lo absoluto su
condicin de estar orillado por la sociedad y condenado a vivir en las calles junto a
su tristeza solitaria sin poner eplogo a su andar. Hay tantos caritas sucias, como si
estuvieran siendo paridos por las calles, dejados solos a su arbitrio. Obligados a forjar
su identidad en el vagabundeo, mientras el ombligo del monstruo de la marginalidad
se los devora.
Siento en la sangre la aversin que me provoca,
el fundamentalismo de la indiferencia!

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 69

Servando
El amanecer se recortaba con un sol abusivo en el cielo y algunas nubes blancas
apresaban el espacio. Servando se traga de un bostezo las obtusas calles de la maana.
El humo de su cigarro en la boca le era devuelto por la fresca brisa del viento. Alzada
sobre su frente el ala del chambergo, se acomoda el barbiquejo por debajo de su barba
aguda terminada en punta dejando ver sus gestos en su cara de tez oscura y rasgos
regulares. Cabellos color ceniza demasiado abundante y anchas patillas. Resaltan sus
mejillas abultadas y sus ojos saltones ligeramente levantados hacia las sienes. A
juzgar de verdad, haba algo de tristeza en su mirada. Es que los ojos delatan la
expresin del sentimiento. Viste una vieja camisa gris con charreteras. Lleva un aejo
poncho pullo color tierra sobre sus hombros que tantas jornadas comparti con l. Sus
manos de dedos huesudos en los bolsillos y no muy rpido de pies por sus enormes
zapatos color negro, gastados --. El encorvamiento de sus anchas espaldas con el
rosario de sus vertebras y sus piernas casi envaradas le otorgan el aspecto de una
persona de edad imprecisa. La maana estaba bastante calurosa, avanz varias
cuadras, no muy rpido por sus pies y se paro en la esquina de la calle ms ancha y
transitada. Si alguno lo saludaba, l contestaba con una ligera inclinacin llevando su
mano derecha sobre el ala de su chambergo, otras veces, con el opaco tono de su voz.
Su cansancio se ha vuelto cotidiano cada vez va ganando ms terreno y se apodera de
l y lo acorrala volviendo cada da a golpear los portales de su vida. Su figura de
lnguida quietud y bonachona, asoma todas las maanas como si fuera un sencillo
ritual, repitiendo paso por paso los mismos movimientos frecuentando aquella esquina
de la calle ms ancha y transitada desde hace tanto tiempo. La maana se escapaba
tranquila y silenciosa, l ensimismado, pensaba vaya saber en qu cosa. En eso estaba,
cuando un roce en el hombro lo hizo voltear precipitadamente hacia atrs, seor le
pregunt? y el hombre que lo haba rozado se disculpo muy amablemente, fue un
dialogo tan lacnico como el de dos espartanos. Era ms de medioda, dio un rodeo y
dobl hasta una calle paralela a la de donde l se encontraba, la cruz
transversalmente sin pensar siquiera en si era la direccin correcta. Luego se detuvo
dudando hacia donde se diriga, pero al llegar a la siguiente calle, los pensamientos lo
haban remontado muchos aos atrs. Antiguas imgenes se le reprodujeron ante sus
ojos, como evocadas por su memoria y le gano la emocin. Es que nunca pudo someter
sus emociones, ante un examen analtico, calculador, frio y poder acallar su alma.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 70

Un poco ms de media tarde

(Nostalgias)
Es un poco ms de media tarde, Diomedes, avanza tranquilamente por una de las
calles y decidi que lo mejor sera tomar una copa en el bar de una esquina que estaba
a cuatro calles desde donde l se encontraba. Antes all sola haber una panadera!. Se
sent en una de las mesas que da hacia la calle. Sus ojeras delatan una enorme falta de
descanso, su rostro dejaba verse muy demacrado. Tiene la mirada de alguien vencido.
La atmsfera del lugar estaba densa. Un grupo habitual de parroquianos y una msica
sin final se dejaba or como una respiracin lenta y suave. La msica era funcional.
Cavilaba en sus adentros y para calmar su ansiedad, prendi un cigarro haciendo
chasquear su viejo encendedor carusita. Se acomod la bufanda que ya tena sus aos
y del color del tiempo, alrededor de su cuello. Lentamente, mueve la cabeza hacia
donde est la ventana, y pasndose la mano por la cara se hunde en la contemplacin
de las gotas que resbalan en el cristal de aquella tarde lluviosa y gris. Escuchaba el
agitarse de la ciudad y las calles se llenaban con el olor a lluvia. Pidi un vaso de vino
como casi murmurando. Su voz era completamente cascada y su tono era como una
mezcla de tristeza con tintes de nostalgia que lo zarandean mordindole en los labios.
Mientras saborea el vino pausadamente, en su mente habitan miles de recuerdos, tan
deshechos como reprimidos en su corazn. Conversa con un agnico silencio y bebe sus
das de jornal. Quizs tambin alguna pena aceptndola con orgullo melanclico,
mientras se seca la frente con un pauelo en la mesa de aquel bar. Tiene la barba de
algunos das dndole un aspecto desaliado, tal vez es un descuido. Viste una camisa
holgada, pantaln de frisa color gris. Complexin regular y de mediana estatura. Pelo
canoso, tez blanca, tiene las orejas prominentes como una persona vieja. Despus de
estar un rato en el lugar, se levant, retir la silla de la mesa y sin ms, mir sin mirar
a su alrededor, pag, y se march, mientras algunos parroquianos murmuraban entre
labios. Algo apesadumbrado, se dirigi hacia la puerta del bar. Luego camin con
lento balanceo hasta llegar a la esquina y dobl por la calle en direccin de su casa.
Recorrido obligado de casi todas las tardes, cruzndose con alguna persona conocida
que le sonre dicindole adis. Repeta el trayecto de todas las tardes con su lento
balanceo, como siguiendo un trasunto itinerario interior de acontecimientos, sin saber
cundo empieza o cuando acaba, el sentimiento de la nostalgia. El rumea para sus
adentros.
Recuerdo, cuando nos mirbamos y caminbamos juntos en la misma direccin!

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 71

Calles de la memoria
Como estampitas pegadas a un costado de los recuerdos, asoma un antiguo silabario
de personajes transitando por las calles de la memoria. Entreverados sin un orden en
particular. Como si la memoria tuviera sonido, aflora en nosotros por el influjo de los
recuerdos. En estos momentos tinquea en mi memoria, la figura osca y lastimosa de
Jacinto con una palidez exhausta como arrojada bajo la desolada y ardida siesta
caminando por el vecindario que pareca a ver sido abandonado por sus moradores,
que no mostraban ni el ms mnimo vestigio de existencia. Solo aquella figura que se
recortaba ante un sol que amodorraba abajo, daba confusamente la sensacin de
apariencia real rompiendo aquel panorama desierto que se acurrucaba a un costado de
la soledad. Su figura robusta casi omnmoda*, se fue achicando con el paso del tiempo
extendindose por debajo de sus pies. Rondaba los setenta aos, sus cabellos eran
canos y su rostro cetrino, su voz flamosa** rompindole la garganta y con una
mirada de agudas arrugas. Su piel resquebrajada por los avatares de la vida, no estaba
libre ni exenta de pasado.
El conoca las costumbres y el ritmo que llevaba aquella vecindad detenida en el
silencio, condenada a aparecer como un fantasma. Su figura barbada quedo grabada
para siempre en mis retinas. Aejos acontecimientos ceidos de nostalgias,
custodiados por mi mente que se ocultan como espritus aventureros y andan por las
calles de la memoria, esperando no ser vctimas del filo mordaz del olvido.
Aunque el olvido siempre est lleno de memoria!
La noche estaba tan profunda y apretada que colgaba de una rama oscura de oquedad,
y el alfanje filo de las sombras le apualaba el vientre. Jacinto echo a andar algo
tantaleando*** el camino, y sobre su espalda ancha que le permiti llevar hasta lo
imaginable, cargo todo el sino de su destino y desapareci para volver jams. Su
ausencia no tardo en notarse. Nunca ms se supo de l, como si lo hubiera tragado una
grieta de un tiempo muy lejano. Alguien dijo que muri de muerte natural, otros de
ausencias en el ms oscuro de los olvidos. Mientras en el silln de mi memoria se
hamacan los recuerdos!
*absoluta, total
**derivado de flama----*** inseguro al caminar ---

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 72

Ins Josefa Tejada

(Tejedora de silencios)
De pronto comenz a lloviznar. Era una tarde de un setiembre lluvioso
y all, estaba ella, con su menuda figura que se recortaba bajo de aquella cortina
lacrimosa. Ella no puso reparos y comenz a caminar cruzando el amplio patio de
mosaicos, rodeado por masetas, en direccin del viejo cuarto donde haba armado su
telar a pedal. Fiel confidente de sus dolientes y eternas horas! Prepar la urdimbre con
sus manos palomas toda ternura y comenz a tejer combinando sus silencios con el
rtmico traqueteo del telar. Con sus ojos profundos y cansados, esforzndolos al
mximo, centraba la vista buscando las puntadas que encajaran en la trama del tejido.
Voy a contar de sus manos ramitas de algarrobo, llenas de hilos de luna para tejer sus
noches oscuras Voy a decir de sus manos palomas de azcar enredadas en la trama
del silencio y de la incertidumbre hilvanando sus recuerdos Voy a hablar de sus
dedos, que danzan en la hebra como barriletes de color Voy a contar de sus manos,
que dejaron sus huellas en el cuerpo de la rustica rueca Voy a hablar de
sus manos cuarteadas, con gestos de arrugas caminando descalzas por su antiguo
telar Voy a hablar de sus manos inquietas, enredadas, perdidas entre hebras y
lanas Voy a contar de sus manos que juegan con ros de hilos y corren buscando el
cauce colorante alquimia de su sangre Voy a hablar de sus manos, que tejen y
entrecruzan los hilos verticales en su telar De su telar, ya cuelga el amanecer, y el
lucero urde la trama para tejer con hebras de estrellas. Ins Josefa Tejada, teje la
urdimbre desde su mstico silencio, urdiendo frases agudas de sufrimiento. Voy a
contar cuando la luz de sus ojos se apag y enhebr sus ltimos das en el telar de la
vida, yndose para siempre empapada en silencio Su corazn enfermo no resisti de
tanto dolor y se quebr lo mismo que lanzadera de un telar sin arreglo. Tejiendo en
cada hebra, en cada trama dej, el lazo estrecho del pasado y de su propia identidad.
Djame auscultar tus secretos, tejedora de ancestrales silencios

----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 73

El hombre de la cuadra
Pasaron los tiempos, pero todava tengo grabado en mis retinas y adosado a mi mente
donde los recuerdos rigen!, la imagen de su postura algo encorvada y tardo paso
llevando en su mano derecha un bastn de palo santo para sostenerse subiendo y
bajando por las angostas veredas, al comps del crujido de sus pies. Mientras el suelo
lo mira con su rostro terroso interrumpido de su siesta, de su reposo. Veredas con el
aromado sosiego de los naranjos que fueron desapareciendo por el riguroso paso de
tanto tiempo. Es ver los recuerdos fijados en el papel de fotografas otoadas,
explorando los rincones de mi mente! Mis odos recuerdan, una especie de chasquido
que emitan sus arrugados dedos marcados con surcos de trabajo y tiempo. Tena una
particular y relajada forma de caminar y su mirada lejana dejaba ver un dejo de
soledad. Su actitud indiferente, pareca perdida en los recuerdos que devoran su
corazn, porque los aos corren con el fragor del tiempo. Su postura era siempre la
misma, pensativo.
Siempre trajeado con un traje color azul claro con tenues rayas blancas. Peinado hasta
el detalle y un clavel purpura en su ojal que denotaba una condicin de intelectual. A
veces, jugueteaba en una de sus manos casi cadas un libro antiguo desencuadernado
que siempre me haba llamado la atencin. Su casa estaba mirando al naciente en la
mitad de la cuadra, donde haba una morera que por su tronco denostaba tener
algunos aos. La cuadra llegaba hasta una esquina donde unas verjas herrumbradas,
rodeaban un baldo que en otrora fuera una quinta con frutales, donde an quedan
algunos naranjos casi tapados por la espesa maleza. Hombre calmo, sencillo, sereno,
de conversacin sosegada, como la lentitud de los vecinos y de las calles que supieron
de sus pisadas abrindose paso desde el recuerdo. Me intrigaba aquella manera que
tenia de bajar de una vereda a la otra adelantando un pie lentamente, y luego el otro.
Su figura y su imagen una simbiosis entre el pavimento y su andar. Un paseante que
nada le concierne y todo le interesa en esas gestas de andar caminando. En un da
cualquiera muy acosado por una horda de agobios, el hombre de la cuadra caminaba
de una manera distinta a lo que l estaba acostumbrado. Miraba hacia el suelo
preocupado y nada feliz, pensando tal vez donde iba y sin recordar de donde venia. Se
le notaba abstrado, aminor la marcha llena de intersticios hasta lograr una regular
parsimonia en su andar. La tarde de aquel da, entraba repentina por la ventana de
mis pupilas y me quede como mirando la nada, fue cuando lo vi por ltima vez,
al hombre conocido como, el hombre de la cuadra! de edad y ocupacin desconocida
caminando lentamente llevando su bastn de palo santo. Lo encontraron muerto a la
vera del olvido.

-----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 74

Aquellas rejas verdes

Mirbamos de un lado para otro dando un vistazo a nuestro alrededor.
Husmebamos que nadie nos viera y luego con un elstico brinco saltbamos aquellas
retorcidas y herrumbradas rejas antaonas que separaban aquel enorme casern de
aspecto conventual con sus toscas murallas mohosas, tal vez a causa de la perniciosa
humedad. Paredes vetustas con el antiguo color del silencio, convertidas en osario del
olvido por el desgaste indefectible del tiempo; lo mismo que un viejo parado a la orilla
de la calle y de una esquina olvidada! . Enorme y lbrego casern posada perpetua
donde anidaban las palomas profanando y turbando con su arrullo aquellas ruinas de
meticulosa intimidad ubicada entre el mundo real y fantasioso. Antiguas rejas de
hierro en volutas, notarias custodias de aquellas plantas y naranjales que irguindose
ante nuestros ojos daban un concierto avero de naranjas, con el sabor de nuestras
aventuras y el tempestivo olor a frutas frescas, tamizado con el inmenso y verde
arbreo dominio de las moreras. Hoy los recuerdos se me distancian, pero se unen por
un cordn llamado memoria, llevndome hacia aquella pertinacia montona donde se
desvanecen las siestas lerdas, amarillo refugio del duende habitador en la mitologa
seductiva de la infancia. Enormes guas de recuerdos hurgan y trepan lamiendo las
tapias de mi memoria, hasta posarse en mis retinas como aquella enredadera
deslizndose por la muralla que solamos saltar, invadiendo la paz de los frutales,
donde fugbamos por la siesta nuestra amiga!, testigo silenciosa en tantas travesuras.
Aquellas decrepitas rejas de color verde sombro, no eran oponentes a nuestra invasin
ni obstculo para el camino de nuestras travesas, aventurndonos peligrosamente a
abrir las puertas de cualquier suceso, sin ms, compaa que nuestra jactancia pueril,
sintindonos cada vez mas dueos de toda travesa.
Solamos crear tan osadas tremenduras. * jalando nuestros sueos en cuantas piruetas
nos proponamos hacer , retozando y liberando nuestra mente plena de fantasas,
pobladas de duendes y seres invisibles. Sacudo el polvo infinito de mi memoria y la fijo
en aquellas rejas verdes llevndome por los pasillos angelados de mi infancia.
*travesuras

---------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 75

Les voy a contar algunos cuentos

Nos arrebujbamos con los ojos cerrados junto al calor del regazo
de nuestra abuela cuando deca, les voy a contar algunos cuentos! y en alas de la
magia nos hacia volar en silabas y palabras de algunos cuentos que sonaban a dulce
meloda en la calidez de su voz. Nadie se atreva a hablar, no vaya a ser que algn
cuento se le escapara por una rendija de la memoria. Tantos cuentos! que nos
conmovan, no por la voz narradora de nuestra abuela -si no, por la imaginacin de
precoces oyentes receptivos del mundo encantado de los cuentos, imaginando rostros,
olores, luces, que no son realidad, pero si en nuestro continente lmpido de aquel
tiempo privilegiado y especifico de la primera infancia. Los
cuentos trazan su geografa, tienen un principio, un desarrollo y un final, as como
llegan se marchan, como las aguas de los ros. Llegan y nos lleva hacia un pueblo de
magia, la inocente zozobra de nuestras almas de nios. Descubramos el mundo del los
cuentos a travs del lenguaje y el reflejo tenue y tierno de la abuela que confiaba y
crea en su propia memoria de narradora y se permita aferrar a los hilos de cada
historia. Hablaba lenta y pausadamente abreviando, porque a sus ochenta aos alguna
dificultad se notaba en su oralidad. Todas aquellas narraciones y cuentos, los haba
recibido oralmente de sus antecesores, tal vez, de algunos narradores ancestrales que
se pierden en la noche de los tiempos. Su voz y sus ademanes variaban buscando
alguna complicidad en su interior segn cual fuera el personaje. Sus pupilas como
interrogando, buscaban en nuestros rostros el asombro y nuestra aprobacin y al tener
nuestras repuestas segua adelante con sus cuentos. Se estableca una simbiosis entre
la narradora y nosotros convirtindonos en un auditorio de ternura. La modulaciones
de su voz en cada cuento, dependan de distintas adaptaciones de los personajes segn
bamos demostrando nuestra capacidad para asombrarnos maravillados,
boquiabiertos. De todo aquello, me ha quedado un legado agradecer mi privilegiada
infancia de los sueos vagabundos! Hoy en alguna esquina de mi memoria puedo oler
y saborear algunos de aquellos cuentos que contaba nuestra abuela brotados de los
patios y hogueras de su vida. Y en mis retinas la calidez de su voz dicindonos. Les
voy a contar algunos cuentos!

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 76

Sin memoria no hay recuerdos

En el infinito espacio de la mente, guardamos fragmentos de gratos recuerdos
cargados de antiguas emociones para nombrarlos y reconstruirlos. Albergamos
aquellos aos en que desempebamos nuestra funcin de andar soando sin
desconectarnos del largo y ancho mar de la vida. Porque el universo de la memoria es,
el albergue de nuestra sensibilidad. Es el rincn de nuestra esencia desde donde
recogemos todos nuestros pensamientos y sabidura ancestral, protegindolos a buen
recaudo en un mstico silencio. Tambin en nuestra memoria, permanecen un sinfn
de detalles triviales sin importancia de nuestro pasado. Ella criba acontecimientos y
datos que nos traspasan a lo largo del tiempo y mantiene las imgenes interpretadas y
descritas evitando que se pierdan. Sin memoria no hay recuerdos Por qu ella guarda
los recuerdos como flashes, imgenes que se vinculan con razonamientos emociones,
sonidos y olores que nos lleva por una placentera nostalgia que produce la melancola.
Esa placentera nostalgia que produce la melancola, me trae el recuerdo de aquellas
tardes asolanadas.. luego venan las nochecitas con ese olor a azahares que llenaban
todas las calles de mi pueblo. A veces cuando intento evocar algo de mi pasado, acudo
a los recuerdos tan antiguos como viejos. En este momento se acomodan imgenes
que se mantenan agazapadas en mi memoria y que vuelven a aparecer como la
imagen ms bien retacona de Demetrio Cruz, bajando raudamente por las calles en un
desvencijado carro de madera griscea, tirado por un enorme caballo panzn entre
resoplo y transpirados sus pelos. Con un sombrero negro ala ancha agrisado por el uso,
tapndole algo sus parpados gruesos y un pauelo en su cuello flotando como
dibujando filigranas en el viento. Conduca su carro con su mentn bien levantado,
pero con toda la pomposa humildad y absoluta sencillez. Su manera segura de
conducir, era la de ir bien afirmado y arrellanado en el asiento por la aceleracin que
provocaba la cuesta abajo de las calles, mayormente cuando tomaba en direccin del
centro del pueblo. Sostena una pequea fusta trenzada de cuero desgastada entre el
grosor de sus dedos artrticos, dando suaves golpecitos de vez en cuando a su caballo.
El ritmo del pueblo pareca marcado por el ritmo cadencioso del paso cansino de su
caballo. El sonido chirreante* de su carro y el fragor de las herraduras hiriendo en la
misma alma de las calles. Luego ya, con el paso del tiempo su presencia se fue
haciendo un poco espordica por aquellos lugares, cada vez se fue haciendo ms
problemtico echar andar su desvencijado carro de madera. En la esquina de una calle
cualquiera, quedar el sonido agudo chirrear de su carro, tirado por su caballo panzn
y el fragor de las herraduras hiriendo en la misma alma de las calles.
*se aplica a un ruido agudo

-------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 77

Narrativas
Sin proponrnoslo, volvemos sin darnos cuenta a dibujar con nuestros
pensamientos, algunas narrativas e invenciones que impactaron en nuestro corazn de
aquella primera infancia y mocedad, intentando regresar al ilusorio pas de la niez
junto al hilo sutil de la imaginacin del que fuimos desterrados por el tiempo. La
narrativa tiene un claro origen, deviene de algunos personajes con particulares
caractersticas que extraemos de un rimero de recuerdos. Muchos de ellos han ido
transformndose en leyenda. Aquel pas de la infancia despierta
en mi sentimientos olvidados y me hacen narrar, porque no, rememorar y dialogar con
algunos personajes que dejaron su impronta en la vida, asomando geogrfica e
histricamente movindose en el tiempo cclico y el universo de la narrativa. El
enigmtico personaje que traigo en esta narrativa!. Don Ignacio Quevedo, morigerado
y encanecido maestro de historia. De mente lgica y concienzudo intelecto, con una
prolongada actuacin en la ctedra de esta materia. Un hombre con sus prolongados
silencios y su carcter escondido y callado. Hombre de facciones toscas, estatura un
poco mediana, buena contextura, rostro pleno de rubicundez y su mentn
pronunciado. Suave en sus movimientos, su estampa del ms puro y rancio aspecto
caballeresco, vesta con alguna elegancia y de una manera muy pulcra, llevaba un
pauelo pendiente del bolsillo superior de su saco de gabardina, siempre encorbatado*
y sociable. Eternamente estudioso en su azarosa vida de profesor, conocedor de
inagotables historias de personajes picos, que estimulaban mi asombrada fantasa
llevndome a creer ser protagonista de aquellas aventuras. Creo fervientemente que si
no hubiera sido por l, ahora no estara escribiendo estas impresiones en esta
narrativa. Hasta que un da, ya anciano, tal vez en los umbrales de la ultima
asignatura de su vida, lo encontr y me quede absorto en mis pensamientos, algo
reclam mi atencin, era su mirada apesadumbrada y en su rostro reflejaban infinitos
y profundos surcos que el tiempo le haba cincelado. Lo encontr caminando lenta y
trabajosamente para no caer. Sus fuerzas fueron decayendo, como su raudal de
intelectualidad y cognitiva con el paso del tiempo. Arrastraba los pies y le temblaban
la manos, apoyndose en las paredes de aquel largo zagun de la escuela que me traa
mil recuerdos de la infancia, de mis compaeros y de mi primera clase. Seguir
estando en el universo del conocimiento, sin que el universo del conocimiento deje de
estar en el. Porque mientras haya alguien, que recuerde estos personajes nunca
morirn. Y si recordar y narrar es vivir, seguir recordando y narrando sobre todos
aquellos personajes que dejaron marcas en mi vida.
*con corbata

------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 78

Deambular
Deambula cansinamente como si se tratara de un alma sin rumbo
perdida y que no encuentra su norte. Recorre de aqu para all, horas tras horas por
las empedradas calles en medio del ajetreo de la ciudad salpicada por el sonoro
lenguaje del bullicio y de la conciencia urbana. Pero siempre, al caer el sol, Tomas se
sienta con su soledad, junto al cordn de la vereda cansado y demacrado, es su rutina
montona e inalterable, repetida. Muestra su cansancio porque el abandono y el olvido
le acuchillan las entraas de su mundo de miseria en que vive. Una tristeza sin
parangn lo atenaza por dentro, su aspecto es casi andrajoso, su rostro casi escondido
tras una poblada barba descuidada que le da un aspecto aun ms triste y melanclico.
Camina casi tambaleante, deshabituado al cario, suplicando alguna piadosa ayuda
malviviendo de la limosna. Muchos como Tomas, son presas fciles del olvido, sin que
nadie repare en ellos. La otra cara de la ciudad! donde circunda el lado turbio de la
existencia. Su deambular errante por las calles es divagar por el reino de la
indiferencia, un mundo vacio de sentimiento lleno de absurdos, carente de todo y pleno
de nada, as es su sino, escrito estaba en su vida! Es la vana vida de Tomas que cada
da desciende al inframundo de la miseria y el se codea con ella aplastado de tal modo,
que pasa a ser un numero entre esa gris indiferencia. Sus labios arrugados que saben a
limosna susurran con un tenue murmullo, parte de su historia. Ojos ahtos de
sufrimiento y un pesado fardo de olvido a su espalda, se siente uno ms que ha sido
relegado a perder su valor ante la sociedad que le socav los cimientos de su
respetabilidad como ser humano sin importarle o preocuparle a alguien. A veces
prefiere pensar, que es un disociado mas tal vez por utpico y descarriado, pero dueo
de vivir y morir como a uno mejor le plazca, embriagado con el aroma de la libertad
recordado o abandonado a la vera del olvido. Deambula quiz buscando su geografa
perdida entre el pavimento y el ruido inmisericorde de los transentes que pasan por su
lado. Pero un da sumergido en cavilaciones y hostigado por la monotona de aquella
soledad gris que lo tena harto desapareci., y jams se dejo ver por la ciudad. Tal vez
regres a su geografa, abrindose surcos por las besanas de su memoria, por donde
recorri alguna vez los senderos de las semillas del pensamiento, para cultivar
nuevamente la historia de su vida.

---------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 79

A la orilla de la nada
Se levanto de su modorra melancola y mir el horizonte donde a menudo
fijaba su mirada. El crepsculo de color rojo henda su rojez en las entraas de la
nativa tristeza del atardecer y un pozo de nostalgia se apodero de su voz. Un silabario
de recuerdos se le abri ante su mirada sintiendo con fuerzas los latidos de su corazn.
Haba algo extrao dentro de s y de pronto se quedo completamente perdido en los
brazos adormecedores del pensamiento de tal modo, que se encontr tan solo sintiendo
esa sensacin de soledad absoluta e infinita que lo dejaba sin aliento.
Se sent a un costado de la nada y sin querer levanto los ojos al cielo y se qued
agudizando su mirada, pero no vio nada diferente a lo que estaba acostumbrado. Sus
rasgos eran de un hombre de no ms de sesenta aos, de tez oscura y cabellos
entrecanos, de ojos profundos y una nariz casi aquilina, vestido de una manera muy
sencilla. Intento recordar imgenes, ni siquiera le quedaban tantas, solamente lo que
su memoria poda remover. Empez a caminar con pisadas muy firmes, cuando de
pronto se detuvo y comenz a buscar algo con la mirada. Su aptitud cabizbaja daba la
sensacin de estar tratando de hacer memoria buscando esto y aquello. Llevo su mano
derecha a uno de sus bolsillos saco un pauelo y se lo paso de una manera bastante
distendida por su cara mientras echaba un suspiro. Una suave brisa meca las hojas de
los arboles rosndose suavemente la piel entre los brazos de las ramas. Miro a su
alrededor y aumento el ritmo de sus pasos, ajustndose al paso del corazn. El recorrer
de su mirada siempre clavado en aquel o cual objetivo, no poda apartarla, su ansiedad
no se lo permita. Se notaba sus ansias en lo voraz de sus gestos. Tal vez su deseo era
encontrar algo extraordinario, algo reparador en l, una luz para recrearse en ella.
Una proyeccin en bsqueda de logros, o aquellos anhelos que se haba acostumbrado
a callar. Sinti una pesadumbre pegada a sus parpados, pero no se arrojo al abismo del
sueo. Unas imgenes comenzaron a surgir, abri bien los ojos y quedo ensimismado.
Sus anhelos acababan de empezar.
Quizs, encontr lo que andaba buscando y se detuvo a descansar!

--------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 80

Rememoranzas
En las entraas de su alma, canciones de dolidas rememoranzas* lamen sus odos
acudiendo a su corazn en tropel. Ellas, en su voz dicen de la antigedad de la
nostalgia trepndole por la enredadera honda de su garganta, y una herida de viejos
recuerdos vaga gredosa por ella, como un lamento enlutado, un solitario dolmen
hecho de tristezas sobre tristezas, ponindole un gusto amargo en su boca abierta de
par en par. Reveladoras historias de frecuencias tristes sus canciones, y de races
profundas dominndole el corazn. Silabea sus canciones candentes, emergiendo de su
voz estremecidas y el viento rasga su canto y lo envuelve en jirones de angustia y
dolor. Con una extraa manera de acomodar su voz gesticulando con su rostro,
canturrea las estrofas de sus canciones. Una expresin con el entrecejo fruncido, se
enciende en su cara cuando es interrumpido. Canciones que deambulan colgadas por
su ronca voz. Cuando calla, un completo silencio abunda a su alrededor y se abstrae en
alongados pensamientos. Su fisonoma, la de un hombre gris, extremadamente flaco,
alto, y desgreado, con una barba desprolija y pobladam, surcada por prematuras
canas.
De sienes cncavas, y algunas arrugas ceida a sus pmulos, dndole un aspecto
desarrapado. Una brisa le agita los pliegues, del que en otrora fuera un abrigo decente.
El hombre rasc su barba, y levanto los ojos al cielo, donde las nubes daban formas de
corderos alados, e hizo un gesto moviendo la cabeza, luego llevo su mano derecha
hundindola a la altura del pecho y extrajo un sobre de color otoado. Lo abri,
contena un papel gastado con letras borrosas, se lo acerco a los ojos y en silencio ley.
Despus de cavilar por un momento, tosi espasmdicamente, y guardo en el sobre, el
papel tan rugoso por el soplo devastador del tiempo llevndolo nuevamente al bolsillo.
La lluvia golpea con fuerzas sobre el frio y negro asfalto. El sonido de la calle azotada
por el agua se mezcla con las rfagas del viento. El busca refugio y se parapeta sobre
una antigua y pesada puerta de madera situada a un costado de la fachada de un viejo
casern al resguardo de la lluvia y del viento. En la calle, la lluvia barre todo lo que
encuentra en su camino. Agosto se lleva ahora como la lluvia su voz y lejos vuelan sus
canciones ciegas al azar, como delgadas briznas al viento
*recuerdos, memoria

---------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 81

Distancia
Mientras pisa el andar de su cuerpo, Emeterio husmea el horizonte que escribe una
distancia incendindose, con la herida de siempre y se derrama robusta en el atardecer.
Puebla su nostalgia sempiterna, y empieza a llover en su mente y lo empapan los
recuerdos enredndose en el viento de sus pensamientos. Otea desde su patio, su patio
ya no es el mismo; ya sin la higuera que derramaba su sombra, ya, si en el urgente
aroma afrutado que no cesaba en su perfumar. Se encamino hacia el umbral de la
puerta, apoyndose en un grueso bastn para mejorar su ngulo de visin y
contemplar la hiedra que trepaba junto a un ventanal. Sus ojos demoradamente* lo
miraban todo a su alrededor bajo las espesas y revueltas cejas. Emeterio cumplira
alrededor de sesenta y cinco aos. Siempre con su viejo sombrero al viento, una barba
cana poblando su mentn agudo, donde pasaba el tiempo alisando con sus dedos y en
su rostro denunciando algunas arrugas desnudas envejecindolo. Llevo la mano
derecha a su bolsillo, de algo parecido a un mameluco oscuro rayado con arabescos
que le cubra su cuerpo de contextura mediana, y extrajo un pequeo pauelo. Sec
suavemente el sudor de su frente quedndose con la cabeza en blanco, silbando bajito
una meloda con el vago propsito de mitigar en algo, sus duendes nostlgicos.
Incunables manuscritos impresos en su memoria. Emeterio trabajo de placero, un
lugar comn a sus ojos, con fuentes y rboles centenarios cuidando y barriendo la
plaza atestada de hojas secas hastiadas de tantos otoos. Su mente huyo de la realidad
y arrim a su corazn sus das de juventud. Se miraba caminando por la orilla de la
vida, iluminada por una gran lumbrera, proyectada en la vena viva de su alma. Sinti
un puntazo de inhspita nostalgia, y de tristura, ensimismado en un mundo interior
del que muchas veces no es capaz de huir, y en l se va hundiendo con el paso del
tiempo. Una maana muy plida de otoo, Emeterio se sent en un antiguo banco de
algarrobo que estaba a un costado de su patio, y mirando a la nada, se paso un largo
rato. Tal vez, el peso, y la anchura de los recuerdos que le achataban el pensamiento,
lo volva un poco expresivo y cabizbajo. Su mirada deja ver los tristes mimbres de lo
que est hecha su vida, y el anuncio que ya nunca sus ojos, veran aquel horizonte que
escribe una distancia incendindose, con la herida de siempre derramndose robusta
en el atardecer.
*demorarse

----------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 82

Pasos
Baj por la calle larga y angosta. La tarde estaba demasiada fra para la poca del ao
y el viento asaltaba golpeando sobre los muros de las casas de estrechas fachadas,
mezclndose con los rumores de voces que salen por algunas ventanas. Varias veces
volteo para mirar hacia atrs; como buscando a alguien, solo estaba aquella larga y
angosta calle. Su andar era particularmente rpido y su vida larga y angosta lo mismo
que aquella calle. El hombre de mediana edad madura, siente el viento frio que hiela
sus huesos, levanta el cuello de su abrigo e intenta envolverse en el.
Vaga como un extrao errante por la calle larga y angosta de su existir.
El peso de sus pasos se acumulan en su andar por el rostro renegrido del asfalto y a
rfagas su mente vuela hacia un inconcluso sentimiento de amor tantendolo hasta
casi inmiscuirse por el camino de su tristeza. Pero haba aprendido a combatir las
angustias y la penas, a pesar de ellas y sin ellas. Su rostro daba el reflejo de una vida
larga llena de emociones. Sigui caminando como si no tuviera apuro alguno.
Despus de un largo rato de andar deambulando entre aquella calle y pensamientos
difusos se detuvo frente a una vieja plaza. Cruzo una glorieta que no estaba en buenas
condiciones. Sus pasos pisoteaban una amarillenta gramilla quemada por el frio y la
falta de agua suficiente. Se acomoda lentamente su abrigo ovillndose en l y sienta
toda su humidad sobre un banco descolorido por el tiempo. Sali de sus pensamientos
y carraspeo su voz casi como un murmullo. De pronto se dio cuenta que su sombra
jugueteaba con l y le conversaba el silencio que se haban convertido en su
confidentes. Sus oscuros ojos cansados reflejaban su pasado triste. Una tibia lagrima
acariciaba su mejilla mientras se suma en los propios pensamientos mas guardados.
Imgenes y recuerdos llenaban su memoria atormentndolo. Algunas veces forzaba
una sonrisa que era quebrada por la pena. Pero un da volvi a aparecer el sol en
aquella calle larga y angosta ofrecindole la luz para la oscuridad que aun expela en
l y encontr en los recovecos de la mente la repuesta que l buscaba.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 83

Un hlito de humano
(Pusllay)*
Las puertas del infierno, de pronto se abrieron. El diablo apareci arrastrando a un
hombre como quien lleva a la rastra un desperdicio y lo arrojo a la embriaguez de las
calles de aquel carnaval. El diablo se regres al infierno cerr violentamente la puerta,
y el hombre abandonado, tirado, lentamente se puso de pie, mantenindose
dificultosamente, tomando una actitud casi grotesca bajo su ridcula apariencia. Se
tambaleaba y sus movimientos eran torpes.
Su vestimenta, muy andrajosa, aspecto envejecido y sucio, un hlito de humano le
quedaba, pero desterrado de la vida. Levanto su cabeza y un nombre murmur que
pareca extrao a los odos de los dems!. Comenz a caminar inseguro de s mismo,
dibujando trazos con sus pasos. Varias veces tropez pero no se daba por vencido.
En la esquina de una de las calles embriagadas por aquel carnaval, se acomodo y se
abrazo a la descalza siesta que jugaba junto al cordn de la vereda. Logr aferrarse a
la ltima esperanza y se durmi. Pero alguien lo interrumpi para decirle algo al odo
y se despabilo. Abri los ojos, creyendo or su nombre en los labios estremecidos de su
doncella enamorada. Aquella doncella era su Chaya, qu en otrora, en su mocedad, la
am desesperadamente, tanto, que no soportaba saberla alejada de l. Pero un da
cualquiera, se fue de la comarca para olvidarla.
Aunque siempre regresa desde las catacumbas del desprecio buscando su amor.
Regresa enharinado y lleno de alcoholes, con su compadre el carnaval, cantando sus
penas al son de las cajas que presiden la algaraba popular. Necesita verla, aunque
distante y ajena a l. Solo el alcohol pareca que lo comprenda, lo dejaba aturdido, le
acallaba el corazn adormecindolo y permaneciendo borracho, le era ms fcil de
soportar. Bebi cada da ms y ms, haciendo llorar sus tristezas en la franqueza
mansa del vino. Pero las borracheras ya no le aplacaba el tormento que haba en su
corazn. El hombre apret su rostro contra sus manos. Cerr los ojos intentando
borrar la imagen de aquella mujer que tanto amaba y no lo logr. Su pena profunda lo
sumi en tal angustia, y se dej morir quemado lejos de su pueblo, envuelto en la
catedral de sus trapos convirtindose en cenizas.. Pero siempre volver a buscarte en
la estacin espiritual del carnaval
* voz quechua---jugar

-----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 84

Oscuridad
La noche se agarr fuertemente y se enred en la piel de la oscuridad. Si no fuera por
la luna que filtro todo su caudal lumnico seguramente no se hubiera podido ver la
figura casi en sombras de Rafael, que se recortaba en aquel lugar. Rafael, ocup una
de las mesas con unas sillas sin respaldo. Custodiaba su tiempo bebindose en cada
copa sus recuerdos. El la conoci en aquel lugar y nunca dejo de regresar. Porque all
estaba una parte de l y a pesar de que ya nadie lo esperaba siempre hubo una copa
ms en su mesa. Por eso decidi volver siempre a ese lugar. Dibujaba los minutos y las
horas de tanto tiempo que le sobraba en un papel como si marcara una cruz sobre un
antiguo calendario. Pasaron los aos y la vejez le fue ganando parte de su vida, pero l
segua como amparndose all, en el mismo lugar, refugindose detrs del alcohol. Los
parroquianos demostraban respeto hacia su persona, porque llegaron a conocerlo
profundamente y entendan la pena que bordeaba el corazn de aquel hombre. El
absoluto desquicio que reflejaba su rostro dejaba copiar sus profundos rasgos. Sujeta
en su mano esculpidora de penas una foto color sepia y ajada como si hubiera sido
despegada de un lbum familiar. Mira la foto detenidamente y vuelca un beso indito
sobre ella, la tristura se le mete por los ojos nublndole las pupilas. Mueve su mano
temblorosa y desliza suavemente por la barbilla sus dedos. Mira hacia un costado y el
trayecto de su mirada captura solo un sombra, voltea su mirada y sus ojos se posan en
una botella de licor que estaba en su mesa aun sin ser descorchada. Luego de cavilar
unos minutos con su mano derecha destapo la botella y se sirvi un poco ms de la
mitad de una copa, bebiendo lentamente de a sorbos cortos y en su otra mano sostena
un cigarro que recin haba encendido. Se quedo un tanto encorvado, derrumbado por
aquel aejo sentimiento, como ovillado en sus brazos, sobre la mesa de aquel viejo bar,
donde los parroquianos hablan gruesamente y beben su sed de penas tal vez. Mientras
las calles juegan devotamente con la lluvia, un relmpago marca el camino de un
trueno y el sigue sentado como esperando la estampida. Su ausencia, le ha dejado la
oscuridad en sus mas soleados das despus de su partida. Entonces llevo sus manos
fuertemente apretadas contra su pecho, como si quisiera hundirlas para que el corazn
no desangre. Pasaron bastantes horas hasta que lo vi marcharse, enredado a la piel de
la oscuridad de la noche.

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 85

Acordes
El sol ya estaba casi al final del da, reclamando descanso despus de una larga
jornada. Y las ultimas luces de la tarde, comenzaban a ocultarse detrs del horizonte
que se convierte en una sonrisa ancha, dejando ver su crepuscular reflejo.
De repente, apareci, caminando torpemente por una de las esquinas donde se
encuentra el viejo bulevar.
La tarde no estaba fra, pero l llevaba como de costumbre, su bufanda color gris
pardo ligeramente enrollada en su cuello. Nunca tuvo prisa. Tampoco tena donde
llegar. Silbaba su nica y mas intima meloda, la que siempre lo acompa.
Acariciaba sus largos dedos tranquilos, uno con otro, como enamorndolos. Cerro un
poco los ojos, mientras que el ultimo reflejo del sol, le acarici su tosco rostro, poblado
con algunos pequeos rasmillones en su frente. Resopl y sacudi fuertemente su
cabeza, como para alejar algn apesadumbrado pensamiento de su mente. Estir sus
brazos un par de veces, y camin sin rumbo fijo, buscando el origen de su incierta y
errtica suerte. La gente, camina con rumbo definido, a diferencia de l, que camina
sin rumbo cierto. Algo desorientado, mira como se movilizan a su alrededor. Se dirige
a un bar que ve desde lejos. La noche parpadea como un astro moribundo, y las calles
comienzan a quedar vacas. Entonces, busca un cigarro en uno de sus bolsillos y lo
enciende, mientras ordena una copa de vino, para entibiar en algo su espritu, que
bastante lo necesitaba. Pero muy pronto se levanta, y sale del bar que ya se estaba
quedando sin gente. Tranquilamente reflexiona por un instante, pero se siente
bastante desorientado, sin saber qu direccin tomar. Emprendi la marcha muy
lentamente, para estirar sus piernas, despus de haber estado sentado en el bar.
Acomodo sus neuronas, tratando de desbrozar de sombras sus enmaraados
pensamientos, y una leve brisa lo sac del casi sopor en el que estaba. Fij sus ojos, en
las descoloridas hojas de los arboles que se retorcan por el soplo fro del viento,
mientras el latir del corazn arrastraba su sangre apresuradamente, pero trat de
mantener la calma. Se sinti estremecer, al escuchar, unos lentos acordes que
revolaban por el aire, imaginando ver, unas manos deslizar sus dedos suavemente por
el teclado. Aquellos acordes, lo envuelve, lo aprisiona, y, all se queda, entregado a la
seduccin de lo que estaba oyendo. Era una eufona los acordes, de su ms intima
meloda. La que el siempre haba silbado. Una herida que nunca sinti cicatrizarle!.
Todos sus recuerdos, y momentos desconocidos para los dems, iban surgiendo en en
aquellos acordes. Acordes evocadores de aquella meloda que teji tanto tiempo en su
memoria. Como las hebras de una misma urdimbre, hirindolo en las fibras ms
intimas, zarandendole las estrechas avenidas de su sangre.

--------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 86

Eusebio Campillay
(Pirquinero)
En la desnudez de la montaa donde domina el reino de la desolada aridez. All donde
solo la inhospitalidad se bebe el silencio, apartado de toda civilizacin, despojado de
todo bagaje mundano, solo, con algunos cardos oteadores de soledades como testigos
de aquel mbito de paisaje dormido. All germina la annima figura del ancestral
pirquinero!* Llevando en sus manos callosas y curtidas por el caliche,** a su colega el
barreno. Y a cuestas de su cansada espalda encorvada, un montn de rocas barrenadas
con tanto sudor hurgando la tierra. Angustia contra esperanza, buscando alguna veta
de sueos metidos en el profundo hoyo de su heredad. Hijo de las entraas de la tierra,
capaz de pircar das enteros, perdiendo la cuenta de las jornadas que lleva debajo del
oscuro espacio horadado en la piedra. Un personaje de aquietada sencillez y una
esperanzada paciencia en sus ojos, cumpliendo su apostlica rutina esperando la
magra y msera paga. Eusebio Campillay,*** el, fue pirquinero. Su rostro ensea
rasgos profundos como las profundas heridas de la tierra, metidos en las aejas
arrugas de su frente. Sus ojos hundidos rodeados por unas anchas cejas, fueron
testigos de tanto ver bajar a la parca a cobrarse una vida, en ese frio socavn de la
muerte. Usa sombrero negro, con un barbiquejo atado por debajo de su frondosa barba
cubrindole su ancho mentn. Muy difcil precisar su edad. De gruesa piel y terrosos
pulmones de tanto acuar o fortificar los pique y romper murallones de la riqueza
nativa. Cuerpo moldeado a fuerza de picota, cua, llauca**** y el trabajo rudo. Un
cansancio crnico y un continuo jadeo, denuncia alguna enfermedad que lo est
consumiendo debilitndolo cada vez ms. El con los tonos acuarzados***** de su voz,
suele decir tristemente, que estaba pagando lo que le haba quitado a la mina,
horadando sus entraas y ella lo min con la silicosis del polvo que le roy los
pulmones. El hombre respira fatigado y desde su pecho dificultosamente asciende un
nubarrn de angustia que le oscurece el cobrizo corazn. Se nota en su cuerpo el
desapego por la vida terrena. En su sangre anda toda la geografa de socavones
erizados de piedras filudas y sus manos van urdiendo la historia de sus antepasados
pirquineros. Muchas veces trae a su memoria, su ptreo origen que se quedo en el
silencio agnico de las piedras, envueltas de una espesa camanchaca. ****** Una fra
brisa se cuela en su gruesa piel y en sus huesos quebrados se hace sentir. Eusebio
Campillay, antiguo pirquinero de mi pueblo, tal vez, su nombre quede escrito en un
aejo silabario, o enterrado quizs, en un pique olvidado, simplemente en un ptalo de
piedra.
*persona que extrae en forma artesanal en las minas.
**deposito endurecido de carbonato de calcio=
***apellido de origen diaguita significade buena cosecha
****herramienta de acero, se utiliza en distintas tareas
***** caractersticas de cuarzo
******niebla espesa

------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 87

El ngel el duende y el vino

El sonido marrn de las chicharras, despierta el misterio que se enreda en la cabellera
amarilla de la siesta. Y el duende, descendiente directo del espritu endemoniado del
carnaval le acaricia su melena. Un ngel vuela agitando sus alas como pauelos sobre
las cabezas enhiestas de los changos copleros y derrama la blanca y sagrada gracia de
la harina. El dionisaco grito gutural del vino con su sentimiento bquico, trepa por
sus gargantas hasta las ltimas cavernas de la sangre. El ngel; es nube, con forma de
cordero alado, el sabe los caminos para llegar hasta a la aromosa fraternidad del pan.
El duende, es, una simbiosis de misterio con un algo sutil de lo mstico. Sus dominios
no tienen mapas, tampoco alguna geografa. Por eso los montes reconocen que no hay
misterio sin la presencia de ellos. Un trago de vino, es un duende con alas de ngel.
Fuego sagrado en las gargantas abrasadas de los copleros, que logra trepar desde la
planta de los pies por los andamiajes de sus venas agitndoles las voces y todo su
cuerpo. Un trago de vino, es el nico interprete generoso, mecindose en la copa y en
nuestras manos con amistad. Todos tenemos un algo de ngel y de duende,
alimentado por el espritu milenario del vino! El duende, el ngel y el vino! No son
una mera casualidad estn ligado a nuestro autctono destino. El ngel vuela y
danza como una sibila lricamente, tejiendo con sus tiernas alas una aureola de
espigas henchidas sobre las sienes latientes de los copleros, que al son de las cajas
vocingleras, vibran al unsono con las chirleras---El pcaro duende carcajeando, se
enanca desenfrenado en sus juergas, hurgando la antigua memoria sin edad que tiene
el carnaval. El vino con su voz cavernosa, se permite presentar a su gran amigo el
carnaval, que algo de fama disfruta y alargando su vaso aade; bebamos y celebremos
deben de estar sedientos como mi amigo que acaba de llegar. Deja su vaso sobre la
mesa, se quita el sombrero saludando a su acompaante, se limpia la boca y
roncamente le dice bienvenido compadre. El vino saluda pasando de mano en mano.
Todos beben mostrando el placer que les ocasiona, al sentir la generosidad besando sus
labios. La alada criatura, mstico ngel de las espigas, trae en sus alas y nos deja sobre
la frente, la blanca flor de la harina y le susurra al viento en su odo para que madure
el grano en la espiga. En cada esquina del anciano carnaval, aparece siempre un ngel,
un duende y la aromosa mansedumbre del vino. El ngel, deja su gracia y nos
envuelve en una alada nube, En tanto, el duende jaranero, rasga su voz trepndose en
el jolgorio y se echa una copla al hombro, rogando que no sea la ltima que le depare
su vida coplera. Y el vino manso que abre las puertas de nuestra sangre, seguir siendo
el ms suave mosto del carnaval.

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 88

Rufina
(Lavandera de Las Breas)
Rufina, hasta hace unos aos an moraba en su casa paterna de un villorrio llamado
Las Breas. Una rustica construccin de paredes anchas de gruesos adobes desnudos,
que moldearon sus padres con sus propias manos. Paredes profusamente cubiertas de
santos de su creencia sin siquiera un espejo donde copiar algunas arrugas, quizs una
mueca. Tirantes de algarrobo apuntalaban la techumbre, que era una mezcla de barro
caa tacuara y paja brava. Su suelo estaba cubierto de ladrillos de barro rojizo. El
fogn de la cocina alimentado por lea de aquel arisco lugar humeaba
constantemente, emanando aromosos conciertos ejecutando sinfonas de aromas a pan
casero. Una angosta galera llevaba al patio exterior donde se alzaban dos moreras una
cinacina y una tala en plenitud. Rufina con su figura fondona y el perfil de una
lugarea, encarnaba el prototipo de un campesina comn como el viento y la
tormenta, orgullosa de su origen y de su querencia. Los domingos que eran das de
tregua para su fatigosa tarea, siempre acuda para la eucarista dominical que le
demandaba su prdica religiosa. Nunca dej de llevar sobre sus hombros el mantn de
espumilla. En las largas tardes de verano cuando las chicharras con su canto
monocorde molan con su agudo chirrear a la soledad. Ella gustaba sentarse de frente
al poniente a mirar la huida del sol sin pestaar y le hablaba a la roja herida
crepuscular mientras los coyuyos cantaban en ese gran pentagrama abierto su trova
montaraz. Rufina era una mujer interesante y buenamoza, que trabaj desde que era
muy joven junto a su madre como lavandera. Sus puos y su cuerpo inclinado
mostraban el difcil paso de los aos. Manos percudidas de tanto frotar y retorcer ropa
ajena para escurrirla. Mayormente ella se elaboraba su propio jabn haciendo hervir
la grasa sobrante de la carne, agregndole cenizas del rescoldo del fogn; con esto
blanqueaba toda la ropa. Nunca se cas, tampoco pudo ejercer el sagrado oficio de ser
madre. El trabajo era muy duro como recuerda Rufina, despus de estar todo el
tiempo restregando y enjabonando la ropa, tarea que llevaba todo el da. Se levanto
muy temprano cuando el sol comenz a ponerse en pie aquella maana. Destrenzo su
cuerpo con un movimiento muy suave y se arrop los hombros con su mantn de
espumilla. Encendi el fogn de la cocina y comenz la preparacin del mate, una
ceremonia herbicida. De pronto sus ojos se fueron cerrando con una pesadez insistente
de los prpados. Suspiro profundamente acercando las manos a su rostro, se sent a
orillas del fogn rodeada de una soledad absoluta y en una extraa quietud se durmi
para siempre.

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 89

Interrumpido Silencio
(Hilario)
Llevaba consigo su inseparable machete, algunos utensilios rsticos para preparar
trampas y sobre sus espaldas cargaba una especie de saco lleno este de enseres y
alimentos para dos o tres das y se adentro como siempre en la arisca espesura del
monte. Silbaba suavemente casi sin sacarle sonido a sus labios y aspiraba
profundamente el humo amargo del cigarro que en bocanada lo largaba. De pronto su
sangre se le eriz por aquel grito que pareca mover las entraflas* profundas del
monte. Hacia muchsimos aos que no se oa aquel grito! Fue entonces cuando sinti
un aliento frio y un extrao hormigueo subiendo por su espalda y se llevo la mano al
pecho para sentir de cerca el latido intimo del corazn y comprob que el corazn se
sacuda ms acelerado como querindosele salir del pecho. Poda comprobar la tensin
que reflejaban sus piernas y brazos, mientras una pesada humedad le envolva la
frente hacindole arto difcil su respiracin, luego el silencio! de cuando en cuando
interrumpido por el suave aletear de los pjaros. El grito retumbo en la caverna de la
memoria y record que ese monte era la morada de dioses paganos y de duendes
misteriosos e incorpreos. Las inmensas puertas del monte se abrieron
despaciosamente y el sol con su brillante resplandor del medioda se col por la gruesa
espesura de aquella arboladura, espantando en algo a las sombras. De pronto otro
grito ms fuerte que el anterior agredi y le hizo un profundo tajo al silencio. Sus
pupilas se vestan de un celoso temor al or aquel grito largo y agudo que vena de las
entraas del monte ebrio de ruidos equvocos y habitado por rumores de extraos
presagios metiendo pavura en su sangre. Pero l se senta posedo por una tranquila
quietud, debido a su alienante tozudez temperamental y su experiencia montaraz. Se
mantuvo inmvil mirando hacia donde aquel grito se haba desgarrado y con sus ojos
muy abiertos queriendo saber de aquel alarido extrao. Encendi nuevamente un
cigarro de chala que el mismo preparaba. De tanto en tanto, el silencio quebrado se
adueaba del espeso eructo de aquella siesta desamparada a la soledad del miedo.
Observaba con sus ojos absortos todo a su alrededor sin detener la mirada a considerar
las sensaciones que le conmovan. Ech hacia atrs su pelo enmaraado y oscuro y
dejo su mente sumergirse en un halito de silencio cortado a veces por aquel penetrante
e inesperado grito proveniente de algn espritu irredento de los que abundan en esos
parajes. Un vaho caliente se condesaba en su rostro y el sol se revolcaba en la arena.
Fue entonces cuando vio acercarse lentamente una figura circundada de un vaporoso
olor. Era una figura encorvada muy baja y delgada, cubierta con un jergn raido, un
largo palo en una mano y una oscura bolsa en la otra. Se quedo a unos pasos de donde
estaba l. Lo mir de pies a cabeza con una colrica mirada y le espeto, quien eres para
interrumpir mis territorios. Hilario logr mantenerse firme y con voz potente
pregunt. Quin era y que vena a hacer? Soy el amo de estos parajes, contesto
aquella figura y vengo a luchar contigo en el arte de manejar el machete. Abri la
oscura bolsa que traa en una de sus manos y la volc dejando caer machetes de
distintos tamaos. Y en medio del silencio que era un alfanje tan filoso como aquellos
machetes que rajaban la siesta, desapareci.
*entraas
--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 90

El ermitao narrador
Agobiado por la fatiga y el calor de esa tarde, marcha a la orilla de las vas el viejo
vagabundo conocido como el ermitao narrador! porque nunca se supo su nombre. Su
huesuda mano aprieta una gruesa vara de algarrobo donde apoya su encorvada
osamenta. Su rostro moreno igual que su pelo siempre sudado, con una arruga recta
en la frente, animado por sus ojos que miran con vaguedad parpadeando
constantemente debajo de pobladas e hirsutas cejas, tan anchas que se unan en la
frente. Un sombrero de pita ala ancha que le cubra hasta las orejas, tan derruido
como grasiento en su cabeza metida entre los hombros. Una larga chaqueta desteida
viciada de remiendos que le llega casi a las rodillas, pantalones apretados ms arriba
de los tobillos y zapatos un poco grandes para el tamao de sus pies que se arrastran
dejando atrs de s una deformada y profunda huella. Lleva un cordaje a modo de
corbata. El da estaba hmedo y sofocante. El viento inmvil y un calor abrasador
parece desprenderse de los oscuros durmientes y de las chatas y herrumbradas sierpes
de la vas que tantas veces comparti con ellas al aire su estada. El sol incendiaba el
amarillento lomo de la siesta. Hace un esfuerzo y apura el paso descompasado. Una
gruesa polvareda sube al arrastrar sus pies dificultando algo su respiracin que le
arranca una cascada tos y cubre con una mano su desdentada boca. Su imagen, de un
aspecto socarrn, su cara cubierta por una espesa y enmaraada barba bastante sucia.
El es un vagabundo ms que recorre en los fros inviernos y en los calurosos das de
verano trepado sobre su libertad, viajando en los vagones de los trenes que vienen y
van de aqu para all, siempre la misma rutina. Sobreviviendo de la mendacidad y la
caridad pblica, arrojado al vacio de la precariedad y la desnudez. Es un astuto
narrador, conocedor del mundo del relato querido y respetado entre sus pares, quienes
nunca se cansan de escuchar vidos con uncin religiosa relatos que se saban ya de
memoria. Los mismos terminaban siempre con las mismas frases y en un silencio
profundo. Pero hubo una ltima vez, cuando conto que hace muchos aos en una
pequea aldea, un joven sola llegar a su casa siempre de madrugada borracho.
Suspiro, hizo una breve pausa y continuo con el relato. Su casa estaba cerca de la vieja
estacin, para llegar a ella haba que cruzar unas vas muertas. Aquella noche estaba
muy borracho, cuando de repente al cruzar las viejas vas, escuch una voz aterradora
viniendo desde el profundo vientre de la oscuridad, en ese momento no sinti temor,
tal era su borrachera que se lo impeda. Cuando estaba en copas no le tema a nada,
pero esta vez su corazn lata presuroso en su pecho. Todo su cuerpo se eriz
ganndole el miedo y sinti un enorme peso en sus sentidos. Nuevamente escuch
aquella voz, pero esta vez que le deca a donde crees que vas muchacho! En ese
momento un halo frio lo envolvi y quedo sin sentido. Cuentan dijo el vagabundo, lo
encontraron con sus manos cruzadas en el pecho a un costado de la tumba de su
amada! -------------

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 91

Don Quispe
El nombre del habilidoso huesero o recalquero, era Erasmo Quispe, pero ms conocido
en el pueblo como don Quispe. No era viejo, ms bien de edad madura ya que frisaba
los sesenta primaverales aos. Era muy dado a la bebida. Haba llegado al pueblo
hacia muchos aos an siendo muy joven y ya era un hijo nuevo que adoptaba el
pueblo. Beba bastante bebida blanca y siempre estaba en un estado melanclico
estupor alcohlico. Su mote de huesero, porque se le atribua una enorme capacidad
para entablillar una fractura y muchos secretos para curarlos. Oficio este, que haba
aprendido de su abuelo, logrando rescatar su valioso conocimiento.
Don Quispe utilizaba la savia de la corteza de muchas plantas serranas para iniciar el
tratamiento de huesos fracturados. Cada vez que alguien acuda a su casa por esto o
que otro problema con los huesos, se enfrascaba en conversaciones con el paciente
convirtindolas en largas tertulias. Sus conversaciones favoritas eran sobre historias de
personas antiguas y vericuetos de la sabidura popular, se lo consideraba buen
narrador, su mtodo natural y cautivador para muchos. Pero siempre haba alguien
que desconfiara de lo que el narraba. El juraba nunca haber quitado ni aumentado un
pice de lo que l escucho de sus mayores. Don Quispe siempre predispuesto el tiempo
estaba de su lado. Acomodaba clavculas, entablillaba algn brazo y cervicales
zafadas. Su don de dar alivio y narrar. Muchas veces se escuchaba su ruidosa
carcajada ante exageradas ocurrencias de algn paciente. En una pequea piecita,
reciba a la gente ofreciendo sinceramente su mano arrugada, una enorme sonrisa en
sus labios y el inconfundible tufo a bebida blanca. Don Quispe un hombre parco, de
mediana estatura y dificultoso caminar. Cosech amistades entraables de esas
continuas tertulias pintadas de tantas narraciones, naturalmente, conoca mucho,
tanto que, tenan una gran facilidad oral y una pltica serena. Aquella maana el da
iluminaba con sus pupilas en toda su claridad y el viento abra sus alas golpeando en
los viejos eucaliptus. Se oy como un grito hondo y desquiciado y se fue apagando su
voz, la muerte le estaba robando sus latidos y de uno en uno los absorba. ------*acomodador de huesos cuando se sale de su lugar

-----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 92

Solo algunas botellas

(Tico)
La lluvia caa continua desde el cielo profundo y el viento agitaba el espacio meciendo
las copas de los arboles haciendo crujir sus ramas. La noche estaba oscura, iluminada
nicamente por las dbiles luces de algunas ventanas de las casas y por los refusilos de
aquella noche tormentosa y fra. Tico caminaba por las calles solitarias arropado con
un impermeable en forma de capa, para guarecerse de la tormenta que no cesaba de
caer. Era tanto el aguacero, que ya estaba completamente mojado y su capa ya no lo
abrigaba demasiado. Solo el frio sonido del agua golpeteando como cuchillas contra el
rostro oscuro del asfalto y el desgarrado murmullo del viento se oa. Algo lo rozo
fugazmente, que no tuvo tiempo para ver que era. Fue entonces que oy algo que se
rompa detrs de l a muy poca distancia. Volteo sobre su espalda y no vio nada, solo
atino a acomodarse su empapado impermeable. Despus de haber caminado algunas
cuadras, volteo nuevamente hacia donde supuestamente escucho el ruido
preguntndose si deba haber comprobado lo que haba pasado. Tal vez solo fue algn
borracho de los que abundan por ah, el lugar est lleno de cantinas, donde pasan el
tiempo vaciando botellas y rumiando el alcohol. Pero no aguanto su inquina y
cautelosamente se dirigi hacia donde haba odo aquel ruido. Llego caminando muy
despacio evitando emitir sonido y al llegar comprob en el suelo algunas botellas rotas.
Son tan solo botellas se dijo, tal vez un borracho las habr tirado. Entonces nada de
qu preocuparse. Levanto su mirada para comprobar si poda ver algo ms, pero la
noche estaba tan profunda solo oscuridad y lluvia. Sigui su camino con su cabeza
erguida dejando escapar un estirado silbido y camino al lado de su sombra silenciosa
hasta llegar a una cantina. Apenas entro se quito el impermeable lo escurri dejando
el charco en el suelo y lo colg en uno de los percheros. Estaba completamente
empapado su pelo, sacudi su cabellera y se acerco junto al fuego de una chimenea
alimentada a lea donde comenz a estornudar. Echo un vistazo a su alrededor donde
se congregaba bastante gente en torno de las mesas que beban alegremente. Consigui
una buena mesa junto al fuego y se sent soltando un suspiro de satisfaccin. Se rasco
la cabeza, aun temblaba de frio. Alguien se acerco y lo miro sin pestaar. Qu va a
tomar el seor? pregunto con su voz rasposa, algo fuerte para aplacar el frio, contesto
dbilmente y con muy poca entusiasmo frotndose las manos casi entumecidas por el
frio. As paso un buen rato ojeando a la gente del lugar. La tormenta haba amainado
y aprovecho el momento para ponerse de pie. Apenas haba acabado de darle las
gracias al cantinero cuando solt un estridente estornudo. Se dirigi donde el perchero,
se arrebujo en su impermeable empapado y moviendo sus manos en un vano intento
de sacudirse la cabellera, se retiro si ningn saludo.

----------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 93

Pancho
(El acordeonero)
El hombre es flaco de estatura pequea, de gorra de cuero, saco gastado,
pantalones que no le iban en saga. Toca su viejo acorden por los pueblos, muchas
veces a cambio de unas monedas o algo de alcohol. Donde haba fiesta el siempre
estaba con el tono musical de su instrumento! El hombre se atosiga de tabaco negro
que prepara en su pipa y que nunca deja sus manos quietas. Su cara bastante arrugada
y una barba rala que no lleva ms de dos o tres das, con su gorra echada hacia atrs
su visera y su viejo acorden. Buena parte de su botonera hundida y fuelles
desgastados colgado en su hombro derecho y la tembladera de siempre. Su nombre
Francisco Gamarra ms conocido por su apodo Pancho por aquellas viejas
costumbre de los pueblos!. Pancho nunca tuvo maestros, tampoco escuela de gran
acordeonero, tan solo era amigo de las notas que sabe hacerlas sonar muy bien,
soltando rutinarios tonos meldicos Su imagen de abandono es lo que el trasmite,
sumndosele el desorden, la vagabundera y las amanecidas de cantina en cantina,
donde se lo encuentra bastante abandonado y borracho. Suele regresar a su casa
despus de varios das con sus bolsillos vacios y
su corazn despedazado. Nadie ms que su acorden entiende sus quejas, sus tristezas,
y entonces, lloran juntos por una grande pena o algn amigo que se fue. Su vida pas
entre juergas y trasnochadas. Un circulo vicioso que lo condeno a la pobreza y su vida
casi rayando en la penuria. Setenta y ocho aos para Pancho no tienen fechas ni
calendario, solo sus ojos viendo morir una a una, las tardes abarrotadas de ausencias.
Sus recuerdos son tantos, pero lentos. Lo que s, tiene en claro dos hechos que nunca
olvida, la muerte de su madre y la mujer que le golpeo fuertemente el pecho. Aquel fue
un da, que pareca que lo meca la brisa del silencio, cuando lo encontraron
profundamente quieto en un pequeo silln donde se haba acostado a descansar luego
de haber tocado esa noche anterior en la fiesta del santo patrono del pueblo. Lo
acariciaba un halo de silencio y quedo con su acorden crucificado sobre del pecho.
Cuentan que en un rincn del humilde cuarto de Pancho, todava est el acorden
sellado en su funda para siempre, sin la caricia de su viejo juglar que lo haga sonar.

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 94

Callejn
Volteo para atrs por segunda vez, se encogi de hombros, acomodo su sombreo y
comenz a caminar muy despacio sin ton ni son por aquel extrao lugar. Cada paso
que daba le generaba dudas. La noche estaba cayendo y un frio viento que se haba
levantado, susurraba sobre su cara. La solemnidad de aquel profundo silencio que
embargaba aquel lugar, solo era interrumpido por sus pesadas pisadas. La luna que
comenzaba a asomar por detrs de los lamos besaba su sombra alargada. No tena ni
la ms mnima idea de aquel lugar donde se encontraba. Alzo la cabeza,
se paso una mano por los ojos y observo a su alrededor. En realidad era la soledad
propia de un lugar extrao y deshabitado. Su respiracin poco a poco comenz a
volverse un tanto agitada y sus odos comenzaron a percibir voces discontinuas en
direccin hacia donde el caminaba. Un extrao presentimiento se incorporo en su
cuerpo que lo lleno de curiosidad de saber que haba ms all de aquellas voces. Sigui
caminando y se percat que frente a l tena un callejn. Solo le quedaba una opcin
esa opcin era entrar. Sin poner atencin a todo lo que haba caminado, pudo escuchar
nuevamente las voces cruzar raudamente por el callejn, convirtindose chirreantes y
agudas acercndose hacia l. Sinti como su sangre se le helaba y se le erizaba la piel.
Continuo caminando con la intencin de toparse con las mismsimas voces, tampoco le
quedaba ninguna otra opcin, de pronto acallaron las voces. Cuentan que estuvo
bastante tiempo desaparecido, que no reconoca los rostros, que no recordaba su
nombre y ni siquiera quien era. Era como si su corazn se hubiera detenido su cerebro---- y su alma, por algo invadida. Bastante tiempo le llevo recuperar la memoria, era
algo que no poda soportar. Y cuando intentaba hablar con alguien no le sala ni una
sola palabra. Pasaba horas, das pensando y pensando pero sin sacar alguna
conclusin, no recordaba cuando haba estado en el callejn, ni cuanto haba tardado
en salir. Se saba de leyendas contadas y trasmitidas por muchas generaciones, sobre
el callejn!.
Nunca conto lo que le paso a nadie, tampoco lo entenderan, es difcil entender si no
se lo vive!

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 95

Siempre iba de luto

Doa Encarna; tiene setenta aos pero aparenta unos ochenta. De gruesas mejillas
levemente arreboladas, nariz ligeramente aguilea y los ojos hundidos con profundas
ojeras. Tiene un mirar medroso y un algo azorado e inquieto en sus pupilas. Y de sus
convulsos labios sin sonrisas, parece exhalarle perennemente su callada tristeza. Viste
un spero vestido de una tela burda que muestra a las claras su originaria pobreza. Su
cabeza arrebozada con una mantilla de color negro siempre iba de oscuro!. Como la
gente de antes, mora algn pariente y vestan de luto casi de por vida. A causa de su
vida llevada a pujos se le endureci su rostro, pero no su tierna mirada. Desde su
enviudes, se encierra y se refugia en la serena paz del apacible casern donde lo pasa
sola con su alma. Muy poca se la ve por el pueblo, excepto, los domingos, los
novenarios con sus vsperas y las conmemoraciones del Seor de los milagros. El tac,
tac seco de una especie de bastn golpeando en el suelo le va haciendo contrapunto a
los pasos lentos de doa Encarna. Su vivienda es un ruinoso casern de ladrillos sin
revocar, un patio de piedra bola con un aljibe en el centro y un tinajn de boca ancha
a un costado de un tosco pilar donde trepa una enredadera. Casern que tena una
puerta grande y dos ventanas que daban al poniente donde comparti con su marido
arriero y pastor cuidador de ovejas y vacas ajenas. En su dormitorio, una amplia cama
con algunos adornos de bronce, un pequeo mueble que hace de cmoda con la foto de
su difunto y un angosto ropero de algarrobo al costado izquierdo de su cama. Una
vieja manta con matices descoloridos cubre su lecho y en los muros sin revoque
muchas imgenes de santos iluminados por lloriqueantes* velas en dos candelabros.
Un crucifijo de madera, de donde cuelgan las cuentas de un rosario en la cabecera de
su cama. Sus rezos eran tan simples y sinceros como las semillas en el surco. Aquella
noche no pudo dormir, se levant con las primeras horas del amanecer y encendi su
fogn alimentado a lea. La maana derramaba el gris de un da lluvioso. Se sent en
una posicin que quedaba muy rgida su columna, se envolvi las piernas con la vieja
manta de matices descoloridos y comenz a hojear con intenso fervor sus recuerdos.
Recuerdos que pintan en su alma el cuadro de la melancola. Se bebi a sorbos lo que
le quedaba de vida, se durmi para siempre y dejo el fogn encendido. Hoy el casern
es la morada del silencio, solo matas de yuyos lo circundan.
*Sinnimo triste, lastimoso

-----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 96

Ella
Se vea contenta y muy risuea a pesar de todo, algo extrao reflejaba su rostro, una
preocupacin? algn triste recuerdo que la conmova? solo ella saba de la ruma de
cosas que cargaba a cuestas. Iba sola, cuando asista a cualquier lugar, nunca se le
conoci amigos, mucho menos un pariente, viva con su madre en una casa antigua
bastante retirada de la campia muy cerca de una calle sin salida, que le llamaban el
pasaje un lugar sombro y silencioso donde permanentemente se acomodaban a sus
anchas yuyos y pastizales. Con un paredn bastante alto de color musgo, invadido por
el tiempo. Nadie conoca de su origen mucho menos el de su madre. Una mujer
entrada en aos!Ella era bastante joven y esbelta, de pelo negro y mirada cansada
envuelta en un halo de silencio, todo pareca caerse en torno a un misterio, nunca se
supo su nombre, tal vez porque nunca nadie pregunto. El mote de ella naci y creci
fuerte y espontaneo, luego se rego por toda la campia. No se tena datos a ciencia
cierta, lo poco que se saba eran algunas referencias que algunos habran escuchado,
en realidad, nada seguro! Era agradable y a la vez misteriosa, los hombres le hacan
reverencias pero ella miraba al suelo como quien se avergenza, otras veces levantaba
la mirada de a poco para ver quien la saludaba y ella les sonrea tmidamente.
Aquellos que reciban su sonrisa les ganaba un soplo de ternura en el corazn, las
mujeres murmuraban mirndole. As se la vea por la campia. Todos tenan una vaga
pero persistente inquietud de romper el misterioso velo que la envolva. Hasta que un
da llego a la campia alguien que tena unos parientes muy cerca de la calle llamada
el pasaje. Se trataba de un hombre dado a la oracin se lo vea todos los domingo
por la maana temprano cuando todos los de la campia se acercaban a la misa de la
capilla. En una de esas maanas, ella poso sus ojos sobre la figura de aquel
desconocido como nunca antes le haba sucedido y le pareci que debajo de aquella
apariencia se esconda un hombre generoso. Desde entonces, en su mente le habitaron
----- pensamientos y largamente comenz a soar, segn ella era su amor. Y
decidida a enamorarlo, empez a coquetearle. Pero el la rechazaba tierno y
sonrientemente y continuaba ignorndola disimuladamente. Luego cay en la cuenta
que puso todo en intentarlo, pero no pudo obtener nada. Ella que soaba con las
mieles del amor, pero probo las hieles del desamor sintindose desdeada.
Era la mujer que nunca supimos su nombre, le llamaban Ella----

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 97

Marcas
El, haba llegado de incognito cuando los primeros das del otoo insinuaban
pintarrajear sobre los arboles y el reloj del campanario de la iglesia anunciaba las doce
del medioda. Una tenue brisa arrastraba una delgada brizna que serpenteaba entre las
hojas cadas hacia ninguna parte. El sol que entibiaba ese medioda pugnaba por
atravesar con sus rayos las aletargadas calles del pueblo. Arqueo una ceja, miro con
gesto aptico a su alrededor y su vista se detuvo en las casas, en su mayora pequeas
y de una blancura de la cal y albero que llamaba la atencin, con techos de chapas y
ventanas con celosas al objeto de atenuar en algo la humedad y la temperatura. Las
fue mirando una a una, tratando de encontrar en ellas un explicacin de tanta
blancura en sus fachadas. Una vocinglera de pjaros que se balaceaban batiendo sus
alas en las copas de centenarios arboles, ponan una tenue placidez en aquel medioda
y lo sacaba por un momento de aquella blancura que le era agradable. El hombre, un
tpico poblador de lugares comunes, rostro anguloso de tez cetrina endurecida por el
sol que dejaba ver una temprana madurez. El buen vestir, la pulcritud y la fidelidad a
su estilo, eran signos del talante de este hombre. Una cicatriz pronunciada se extenda
en su mejilla derecha. Caminaba parsimoniosamente y se ayudaba con una especie de
bculo en su mano derecha con un empuadura en forma de cayado. Su voz clida y
firme con un tono muy tranquilizador y una rara serenidad, ojos profundos e
indagadores. Como todo hombre solo que se precie, frecuentemente sola hablar solo, a
veces como monologando con alguien, otras consigo mismo, sin tan siquiera darse
cuenta, de manera que a la gente le resultaba cuanto menos curioso. Con el tiempo
paso a ser uno ms en el pueblo. Luego se supo que este hombre era maestro, que
trabajo en escuelas de diversos pueblos. Una noble persona entregada enteramente a
su magisterio con una solvencia intelectual que llegaba a la sutileza. No llego a ser
maestro en el pueblo, hacia ya muchos aos que haba dejado de ejercer. Pero fue
maestro de la vida con su paradigmtica postura. Muchos recuerdan haberlo visto
trajinar por algunos barrios, con el afn de poner a disposicin sus conocimientos
entre la gente humilde y que no hubo tenido la suerte de poder estudiar. Maestro que
enseo sin mezquindad, la ruta universal del saber! Estas personas que llegan a un
pueblo y dejan su marca e impronta, es porque encontraron las besanas para
sembrar!.....

-----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 98

Evaristo cestero
Tras un anochecer profundo y brumoso, el amanecer se dejo ver despejado.
Apenas el sol asom, como de costumbre se levant de madrugada somnoliento an,
restregndose las manos para atenuar el frio, esboz una sonrisa, abri la boca para
dejar salir un largo bostezo y se dirigi lentamente en busca de la tibieza de la cocina.
Busco un lugar donde sentarse para ser alcanzado por el calor de las hornallas, hasta
que el agua de la pava comenz a bochinchear. Ceba mate tras mate, mientras piensa
en su tarea manuable, una en particular, su labor cesteril que desarrolla en un
precario galponcito donde en un rincn del mismo tiene las herramientas cesteras, o
mimbreras. Y colgados del techo se ven los cestos que nunca quedaron bien cuando
aprendi a tejerlos. El taller es el lugar donde permanece hasta que lo atrapa el
medioda. En otrora un cestero que no meda su tiempo!. Desanduvo casi la mitad de
su vida con sus dedos entre los cestos. Con tantos callos en las rugosas manos, como en
el alma. Evaristo comenz a hacer cestos de pura casualidad, animado por don
Hermenegildo, hombre de gran sencillez y nobleza, un anciano de cenicientos y secos
cabellos y oscuros ojos que parecan dos silabas negras. Un instrumento que es como
un cuchillo muy afilado, un abridor de varas y sus manos solo le bastan para
desgranar su saber cestero. Artesano oficio llevado a cabo por el hombre, uno de los
ms antiguos! Trabaja el mimbre que crece silvestre en un estrecho cauce a orillas de
un rio que cruza los campos que son de sus abuelos. Mimbre que se conserva gracias a
la poda de todos los aos que el mismo realiza, si no la planta se termina muriendo
asegura! mientras corta el mimbre! Pela sus varas y las descorteza, luego las lleva a su
taller donde las pone a retiro para que en unos das se sequen. Cuando estn secas, las
separa por tamaos en forma de manojos y las conserva en un lugar predestinado que
tiene en su taller donde no hay corrientes de aire. Antes de usar las varas del mimbre,
las sumerge en agua para que se amorosen*. La tcnica que utiliza, es la magia que
aprendi de don Hermenegildo que lo interno en los laberintos de la cestera. Hace las
piezas como si se tratase del urdido y la trama del tejido. Ya no trabaja para ganarse el
sustento, tan solo lo hace para aferrarse a un pasado que el siempre conserva. Lo
imagino con un cesto en las piernas trabajando el mimbre con sus callosas manos por
su labor y el paso del tiempo.
Ahora en su taller solo se teje la memoria del oficio!.
*sinnimo ablandar mojar

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 99

Nada es como antes

El sol de la tarde, se apag por consecuencia de grises nubes que surcaban el cielo
rpidamente llevadas por el viento que silbaba entre las ramas de los arboles. Aquel
domingo de agosto haba casi anochecido y las sombras cubrieron el casero. Doa
Remigio una anciana de corta estatura, delgada, con sus ojos morunos que miran
inquisidoramente* risueos. Cejas y pestaas increblemente negras, como el pelo que
a su edad no haba encanecido an. Su voz resuena suavemente como el eco de una
voz juvenil que una vez fue picaresca y alegre. Gusta de ir a las misas al atardecer y
ser una de las primeras apenas volteaban las campanas con su taido exultante
llamando a misa. Dama elegante muy acendrada, viste con las prendas que ella
misma cose y siempre en su mano la infaltable sombrilla de encaje! Ni bien llega se
arrodilla y se queda un rato largo orando e impetrando sus ruegos al seor. Casi
siempre va acompaada de una hurfana que supo criar desde pequea y la considera
su nieta. Se apoya con sus manos apretando fuertemente el brazo de ella. Catalina una
moza de rostro moreno, ojos marrones y facciones finas, cabello negro ligeramente
ondeado, lo que se dice de buen ver. Pero lo mejor de su personalidad, es la expresin
picaresca en su mirada. Nunca olvida ponerse su mantilla encima de la cabeza y llevar
el rosario en la mano. Rezonga, porque no le gustan las misas largas, sobre todo
aquellas donde el cura habla y habla, actitud que doa Remigio le reprochaba. Se
cuenta que la muchacha era hija nica de un hombre muy importante del pueblo.
Doa Remigio cuando llego a la aldea haba en ella algunas casas de madera con
techos de zinc, paredes de adobes y la simpleza rustica en algunas fachadas. Pero ya
nada es como antes se repite con insistencia, todo ha cambiado!. Su pasado estaba
lleno de recuerdos que hoy justifican su honda nostalgia por un transitado tiempo que
pas. Aquel atardecer de un agosto ventoso, sentada en su patio, doa Remigio con su
mirada todos pupila, solo observaba desde sus ojos morunos hundidos y tristes el
horizonte, donde el sol se ahogaba entre la profunda rojez del ocaso. Se quedo absorta
en sus pensamientos, mientras un lgida brisa acariciaba sus cabellos. Intenta
derrumbar la realidad frente al recuerdo. Ya nada es como antes!. No es un reproche,
es dolor nostlgico que incita y remueve antiguas heridas.
*adverbio. indagar averiguar

-----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 100

Emperador de siestas
Apenas se senta un soplo de viento!. Las chicharras insolentes, cantaban llenando
con su monocorde chirrear todo el mbito pesado y agobiado de la hora sesta la que
defina una profunda agona calurosa, inflamndose de un color amarillo hundindose
profunda, hasta la raz del rugoso arenal. Sus pisadas muy firmes, su cuerpo bastante
delgado y su complexin ligera le permita correr rpidamente a lo largo y a lo ancho
de aquel territorio donde el calor atiza sus brasas. Se senta emperador, dueo absoluto
de andar en excursiones a la hora de la siesta en busca de todos los soles y apedrear
lagartijas con la gomera su inseparable compaera y rebanarles la cola como si nada
fuera. Juancho, disputa con la perezosa siesta que vagabundea junto con l por el
arenal y con voces de duendes que mascullan entre dientes el silencio atroz tan solo
interrumpido por el ir y venir de las lagartijas que andan de par en par, bajo un sol
vertical. Carga algunas piedras en sus bolsillos y de su cuello curtido le cuelga su
(honda o gomera) elaborada por l. Horqueta de palo santo y las bandas hechas con la
goma de alguna cmara de bicicleta. Juancho deambula de aqu para all, sorteando
jarillas y chaares, pisando sobre el somnoliento lomo del arenal que se asolea
lentamente a la hora de la siesta y que tarda en apagarse. Escenario especial para
realizar toda clase de aventuras, jugar en silencio y tener secretos para s. Juancho,
siempre explorando zonas mucho ms alejadas detrs de cualquier bicho que se
moviese, haciendo ejercicio con su puntera. Un conocedor de recovecos para la
cacera y un experto subiendo a los arboles en busca de nidos, gastando alpargatas.
Eso s, se ganaba una tremenda cantidad de raspaduras, picaduras y su piel se le
cuarteaba de tanto sol. El siente con demasa, que la magia de la unnime siesta y el
incansable entusiasmo de la aventura, solo a l le perteneca y no importaban las
espinas. Juancho, no tena ms de doce o trece aos. De pelo enrulado, ojos saltones,
un rosario de pecas le rodaba por la cara arrestrojada* de soles y siestas repetidas.
Las que saben andar con Juancho y sus travesuras en el lmite de duendes y palomas.
Subirse a los arboles, juntar aventuras es su rotunda historia!.
*en condiciones poco aseadas

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 101

Chungo
Minsculas sombras abatidas y achicharradas por la resolana se hunden
en el amarillo dorado de las algarrobas maduras. El silencio clama dormir su siesta de
diciembre! Pero un rumor se rasga suave fundindose con el escandaloso y montono
acento de los coyoyos que se entretienen cantando trepados en las ramas de los
algarrobales. Se mecen con la brisa perezosa de la siesta, que asfixiada por el sopor
ardiente de flechas amarillas van perforando el pecho del verano. La paz de los higos,
descansan bajo la sombra de las higueras como benteveos adormecidos de tantas
siestas antiguas acumuladas y besan con sus labios temblorosos la rida
quebrajadura* del arenal. Todos duermen, menos, el Nino! Chungo para todos.
Tan solo l sabe que es la hora ms misteriosa. Conoca todos sus recovecos y los
pramos impenetrables donde habitan los duendes de las travesuras. Disfruta del
vagabundeo sobre la superficie de la soledad, merodeando algn huerto en busca de
saborear el dulce placer de una fruta robada. La que regala un vaho de clida aroma,
alegrndole la vista y el olfato, o cuando busca las colmenas en los pedregosos
barrancos. Trashumar libremente las siestas que son su cobijo, nutrindose de
ilusiones con el afn de aventuras que no eran pocas, llevando todos los sueos
encendidos de misterios y sus travesuras a cuestas como un pjaro errante. Detenerse
y contemplar desde la estatura de nio con el don del asombro, danzando aromas de
veranos y duraznos. Una comarca alborotada de pjaros vuela hasta sus ojos,
circundan por el umbroso monte de algarrobales y chaares y se posan con ternura
sobre los brazos de las ramas. Sus siestas soleadas, las dedica a recorrer buscando
alguna fuga para sus sueos agudizando el ingenio para ponerle colores. Chungo,** es
un chango introvertido y ansioso, que prefiere andar en actividades solitarias, no por
eso tiene que tratarse de alguien retrado. Eso s! no le gusta que lo toquen o lo
abracen. De mirada inteligente, alegre, despierto, picaresco, sin ms indumentaria que
una rada camisa y un sucio pantaln. Amante de las cosas a las que nadie le importa,
como treparse a lo ms alto de las aventuras.
*quebrajar-----**fam: de mal aspecto

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 102

Doa Chana
Doa Chana muy envuelta en su mansedumbre buscndole excusas al
tiempo, abre los postigos de sus pupilas y mira los ltimos trazos que deja el sol ante la
sbita rojez de aquella tarde incendiada, en que no se ven todava, pero se adivinan las
estrellas de luz azulosa. El silencio repta y busca esconderse en los rincones del
crepsculo, como un pjaro asustado. Doa Chana, una mujer dadora de afectos y
ayudas. Buenas acciones en la vida de esta buena seora nacida y criada con toda la
idiosincrasia campesina. Una mujer de serena belleza y gestos
de renovada gracia derrochando simpata. No viste ostentosamente, pero tampoco de
forma desaliada, tiene el perfil exacto de la finura que armoniza en el decir, en el
andar y en el garbo que le daba seoro a su pollera larga que colindaba con sus
zapatos con taco. Tiene la cara alargada, enormes ojos rasgados de negro profundo,
bajo el grueso arco de las cejas. Un pelo color ceniza con algn que otro mechn de su
antiguo color de juventud, tez blanca, boca de labios finos, que al sonrer, acenta los
hoyuelos que tiene en sus mejillas. Los aos ruedan por la esquina de su vida que
transcurre tranquila y rutinaria como las montonas calles de su aldea, donde todos se
conocen y se saludan. Donde se hornean santos panes enternecidos untados con afecto,
incluyendo la ronda de los mates que no envejecen nunca. Donde en las fronteras de
los patios con muchos aos de inviernos y veranos, las parras vestidas de tentadores
racimos se abraza junto a chorreantes malvones rojos y blancos en contrapunto con el
jazminero salpicando de aroma. Doa Chana vive en una casa muy modesta que es la
ltima de la calle principal, tiene un amplio patio con glicinas que le enciende el alma
y el corazn de amor por su aldea. Su casa es tan clida como ella. Desde haca mucho
tiempo viva sola, sus dos hijos haban partido en busca de nuevos horizontes. Por eso
a veces se senta sola deambulando en silencio por aquella casa, cuya casa donde todo
le pareca grande y vacio. Hoy est llena de aos y su memoria de recuerdos
amarillentos. Hoy entretiene sus das tejiendo y destejiendo la nostalgia a la cual le
llama pasatiempo.

----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 103

Con los ojos de la memoria

Con los ojos de la memoria recorro aquel tiempo de mi niez y recuerdo
aquella figura quijotesca de aquel viejo, seco, encorvado y tanta delgadez que pareca
el espejo de todas las flaquezas humanas. Gangoso era el sobrenombre que le dbamos,
un hombre entrado en aos, de baja estatura, de perfil tan delgado como su cara que
luca una barba en punta canosa mal nacida y peor afeitada, que contrastaba con el
aspecto de la dejadez. Sus ojos se escondan detrs de unas gafas grandes y oscuras,
hablaba de manera parsimoniosa con voz gangosa, haciendo honor a su fisonoma
nasal. Siempre fue vctima de maleficencia y de la crueldad tpica de la indiferencia.
La indiferencia de la que era objeto siempre lo haban endurecido y alimentaba en su
corazn toda clase de resentimiento. Jams hablo ni dio detalles sobre su vida privada.
Por lo que nunca se supo de su origen mucho menos cuando llego al pueblo. Solo
soltaba la lengua cuando andaba un poco picado por la bebida, cosa que era comn en
l y escupa gargajos de blasfemias. Su humor nunca fue bueno, era un hombre
tajeado por las arrugas, y agrio en su gesto ausente, adusto y hasta hosco y hurao,
nunca estaba de acuerdo con nadie y no saba decir que si a nada. Disfrutaba de la
soledad, o al menos se haba acostumbrado a ella, siempre a la defensiva. Aprendido a
lo largo de los aos, a evitar cualquier conversacin. Vesta pantaln gris, una camisa
con botones que le aprietan demasiado, y un chaleco color tierra. Era comn en l,
llevar cubierta su cabeza, con un sombrero negro galoneado. Botas que alguna vez
fueron de cuero, gastadas de tanto caminar bajo el afiebrado sol del verano que rebota
sobre el adoquinado irregular de las calles. Se acomoda su sombrero galoneado,
adecuado para los das de calor y el verano se le mete en el alma fundindose con su
nostalgia. Camina arrastrando su existencia con movimientos lentos, bajo el calor
punzante de aquel medioda. Luego se queda solo parado bajo la saturada luz del
medioda y el silencio quejoso con sus calles del pueblo vacas.
Como yo, que me quedo encajando los recuerdos con los ojos de la memoria.!

------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 104

El es
El viento de marzo desgarra su garganta, y sopla caliente cargado de pegajosa
humedad. El se cal la boina hasta sus cejas, y comenz a caminar arrastrando los
pies con rumbo a la vieja estacin abandonada con andenes que lloran un espacio
vaco invadidos de moho, donde tan honda es la soledad, que viaja hacia los lugares
ms vagos de la nostalgia. Vieja estacin, punto de tantas partidas, y costa de tantos
regresos, que cobra forma y presencia a partir del recuerdo. Una estacin sin ruidos,
habitada por nadie, las puertas desportilladas, y las grises vas que alguna vez
serpentearan con alegra, duermen dobladas sobre los yuyos, donde toma notas el
silencio. Solo el eco del ltimo tren resonando en las paredes teidas de olvido!. Al
caminar, se mece para los costados con las piernas arqueadas y en su espalda algo
encorvada su viejo jergn de lana. El, es un hombre de libre albedrio; que sentarse o
recostarse en los viejos bancos de la estacin, le es tan cmodo, como sentarse en un
buen almohadn. Es que el sueo, es ms que un mejor colchn para el cansancio.
El pertenece al mbito paisajstico urbano, tambin al sobrevivir cotidiano donde est
su reino de inocente astucia. La vieja estacin era muy distinta a lo que es ahora, en
otrora, gente llegando, y los clsicos cocheros esperando. El es el hombre a quien la
barba le sigue creciendo como sus penas, l, no ha sido capaz de deshacerse de ella,
sigue creciendo para disimular los rastros del hambre en sus mejillas endurecidas. Hoy
lo vi, con su mirada reflejada en el vidrio de la tristeza callada, explorando los lmites
de la realidad. Estaba junto a su existencia borrosa, sentado en el balcn de sus
pensamientos, pasando la mano por la cara, deslizando las yemas de sus dedos los
profundos surcos cavados por el tiempo, mientras mastica retazos de recuerdos
amasados durante aos, y guardndose la nostalgia en algn lugar de su duro corazn
desgastado y herido, por quien sabe quin. Cuando la memoria, de los que lo
conocieron se vaya borrando, Chano, se ir perdiendo como un viejo despojado por las
calles que transitan ajenas a todo y pertenecer al olvido.

------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 105

Acompaado por s mismo

Estaba parado en una de las esquina del parque acompaado por s mismo. Era tanto
el silencio que escuchaba a sus pensamiento susurrarle una cancin al odo. Se ajusto
la bufanda meti las manos en los bolsillos y dio un par de vueltas al parque, luego se
sent en un banco al frente de una estatua que estaba debajo de unos rboles enhiestos
por donde lenguas de sol se colaban por entremedio de sus ramas. Arboles, de
insospechada antigedad con su sombra cobijando a tantos paseantes. El silencio le
segua murmurando misteriosos sonidos al odo, su respiracin era progresivamente
pausada. Meti la mano de dedos largos y saco displicentemente un arrugado cigarro
del bolsillo del abrigo un poco gastado por el apriete del tiempo y del otro bolsillo una
pequea caja de fsforos lo encendi y luego guardo el fosforo quemado en la cajita.
Se vea como cualquier otro que va solo al parque, nadie pareca notar su presencia. El
vaco y la tristeza parecan habitar dentro de s. Fumaba con mucha parsimonia con la
mirada imprecisa perdida distrayndose en algunos dibujos que haca con la punta de
su calzado en el suelo. Llevaba horas sentado en aquel banco, mientras entretena los
pensamientos urdiendo las hilachas de sus recuerdos en la perpetua soledad que deriva
en un ansia arrebatadora. Se levanto lentamente, sali del parque y se fue calle abajo
hacia el bar donde siempre echaba anclas. Era el refugio de casi todos los das
alrededor del medioda. Ese medioda era muy lento, no pasaba nada importante.
Todos los parroquianos estaban frente a sus bebidas tranquilamente fumando. Pidi su
segunda cerveza y comenz a deambular su mirada por todo el bar y detuvo su mirada
en unas botellas sin abrir como si estuvieran esperando la vida para ser vivida. Haba
seis o siete parroquianos. Un hombre bastante obeso colorado, con la cabeza grande,
llena de rulos despeinados, se entretena mirando unas moscas que se metan
lentamente en un vaso mojado de cerveza que estaba en una mesa en frente a l.
Volteo hacia un gran ventanal que estaba casi pegado a la puerta de entrada del bar y
all estaba ella, cabellos sobre los hombros, ojos claros. Llevaba un floreado vestido
que acariciaba todo su cuerpo. La mir e inclino la cabeza educadamente hacia ella y
ella apenas sonri amablemente. Se le amontonaron tantos los recuerdos y trajo a su
memoria la imagen de aquel su ultimo amor. De pronto aquella imagen se desvaneci
como si nunca hubiera estado all!. Anselmo dejo el bar y sali a la calle. Hacia mas
frio que algunas horas antes. Se acomodo la bufanda, abrocho su abrigo hasta taparle
el mentn y cargado con alguna dosis de nostalgia, comenz a caminar lentamente
calle arriba. Con tristeza pensaba, que todo lo que haba tenido se haba perdido en el
abismo, en un tiempo que ya no poda recuperar.

--------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 106

Era como un vetusto calendario

Su piel era tan arrugada de haber absorbido tantos calendarios que no perdonan. Como
la tierra ajada que siente nostalgia de agua. Como un cuero seco perdurando en el
sopor agudo del verano. Su rostro surcado por infinitos ros de tiempo pugnaba por
expresar recnditas pesadumbres que le conferan un aspecto de hombre rudo, pero su
mirada era tremendamente noble. Los superciliares y los parpados anchos atenuaban
crdenas ojeras. Su voz era fra atemporal, sonaba metlica. No era viejo, ni joven,
pero no se conoca a ciencia cierta la edad que tenia. Era un hombre al que todos
conocan y sin embargo nadie saba de l. Mucho menos cuando haba llegado, o si
siempre haba estado en el pueblo. No haba ms remedio que quedarse, en el umbral
de la incertidumbre. Alguien dijo que vino de otro pueblo vecino destinado como
cartero rural. Hombre honrado y responsable a rajatablas en sus deberes. Todos los
das temprano retiraba el correo cerca de la plaza principal para llevar algn mensaje
epistolar, a veces de alegra, otros de tristeza. Iba y vena a pie todas la maanas en
cumplimiento de su servicio. Despus de toda esa caminata terminaba sentado en el
mismo lugar de siempre casi murmurando, este lugar habr servido de descanso para
alguien tan triste como yo? Fumaba displicentemente uno o dos cigarrillos y a travs
del humo miraba en las calles de su alma aquella aorada juventud, mientras haca
recrear a su nostalgia: Un hombre sin nostalgia no es nada!. Paso un buen rato, sali
de su ser y se puso de pie. Comenz a llover con ganas, el da no iba a ser del todo
bueno. Lo mismo sonri para s, porque l se inventara otro..Camin sin rumbo con la
mirada pegada al suelo como queriendo vigilar sus pasos y no se percato que estaba a
menos de doscientos metros de su casa. La lluvia caa con violencia y sesgada por las
rfagas del viento. El olor de la lluvia le llenan las fosas nasales, es una aroma
agradable. Una vez dentro, se saco los botines con elstico a los costados y su
empapado uniforme del correo. Dio un suspiro y se recarg por un momento en el
respaldo de un silln. Senta su cuerpo cansado debido a su vida ajetreada y
completamente desordenada, le complaca respirar el olor a quietud. Solo un antiguo
reloj de pared rompe el escandaloso silencio. Esa quietud que gozaba tranquila de su
paz, tena algo emotivo para l!. La soledad era su libre albedrio, la haba ganado al
cabo de muchos aos. Los recuerdos inundaron su mente, mientras la lluvia caa
estrepitosa sobre el ventanal golpeando como la pena en su corazn. Se levanto un
poco abrumado y recorri el pequeo pasadizo y su habitacin. Luego se recost en su
cama tratando de darle consuelo a su cuerpo esclavo de la rutina de todos los das. Su
cuerpo tiritaba, no entenda si por el frio o por un extrao presentimiento. Cerr los
ojos y se durmi. una maana de ebrios ronquidos, que lo encontraron sin vida.

---------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 107

El Pocho Gmez
Por la calle que lleva al centro del pueblo, bajaban cantando los procesantes, todos
embriagados con el aroma del incienso repleto de misticismo. Cuntas pisadas de
penitentes pies en aquellas ancestrales ceremonias de pesada marcha, marcando el
paso con el repiquetear sempiterno del tambor? Aquella calle! convertida en templo,
tan sencilla como su gente, tan sensible a sus tradiciones y la fe que muestran en sus
prstinas costumbres que enmarca los recorridos procesionales y litrgicos,
conservando su arraigo popular. Los cargadores de las pesadas imgenes con sus pasos
acompasados, caminaban lentamente junto a la cruz procesional, llevando en andas a
la virgen con sus bendiciones que eran humildemente recibidas en las casas adyacentes
al vecindario. El con su voz tan particular, se una a la de los feligreses caminando a la
cabecera de la procesin, acompaando con su tambor, la meloda del himno a la
virgen. Ello me concede el milagro de retornar y hurgar en mi memoria, aquellos aos
de mi niez y al instante en que a lo ms profundo de m ser, llegaba la meloda y la
letra que nunca olvid. Ave, ave, ave Mara! Acompaamiento que callaba, cuando
las rezadoras comenzaban con un silabario de oraciones y rezaban los misterios que
los fieles con solemnidad repetan. Todava queda en mi mente, el aroma dulce y
penetrante de rosas con la que se impregnaba la calle llena de gente, que callaba
cuando se acercaba la procesin. Silencio anunciando, el camino a rezar en ntima
comunin. Su estampa, ha ido marcando el paso de muchas procesiones y su voz, fue
dejando un incensario humeante de letanas. Para l, la procesin comenzaba en el
momento que se colgaba el tambor para fundirlo en su pecho y convertirlo en una
parte ms de su cuerpo. No s, si era algo innato o aprendido, si lo llevaba en la
sangre, o lo continuaba como tradicin familiar?-- Pienso que en su caso, tiene un
poco de todas esas cosas. Su voz, no se call, sigue en el alma de las procesiones,
dispersa entre tantas memorias. Su voz y sus huesos, no se perdern esparcidos sobre
las calles de su pueblo; se volvern calles y pueblo tambin, sern races, una inmensa
yacija donde descansen y vuelvan a mezclarse con su tierra. Se fue pero su voz, seguir
rondando en la arcilla de la memoria. Pocho seguir golpeando el tambor desde su
nueva morada.
* termino religioso- muchas personas, en una procesin.

----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 108

El adis a Solano
Estos personajes con enormes gracejos, forman parte de pasajes de nuestras historias
urbanas. Con solo adentrarse en las calles y observar, van apareciendo sus figuras y se
cuelan por la hendija de nuestros recuerdos. Sin estos personajes no hay historias!.
Sin duda, estos personajes se han hecho parte de esas historias. Recordarlos con
cario y alegra, fortalecemos la memoria de los pueblos. Entre estos personajes,
encontramos uno, muy peculiar. Se llamaba (Solano) como el
viento del este! Desde el barrio Cuatro de Junio Solano sola llegar. Pareca contar
los pasos que iba dejando atrs y se lo tragaba el rumor de las calles que l, aprendi
a deambular. Porque formaba parte de ellas y era uno ms en la rutina de la ciudad.
Las mismas calles que le mostraron muchas veces por la necesidad, que eran una
extensin de su humilde hogar. De estatura mediana, pelo color cenizas y su tardo
caminar, con paso vacilante, dudoso y serpenteante. Solano viene y va, con su inocente
divagar. Su gesto un tanto cariacontecido, porque su vida siempre fue un misterio,
que nadie comprendi, en el duro camino que le haba tocado vivir. Asiduo viandante
de esquinas y calles, cuyo vivir transcurri por esos lugares.
Infaltable personaje en toda celebracin popular. A pesar de su limitada capacidad,
como otro fiel devoto a San Nicols sola venerar. Los apodos son frecuentes en los
pueblos. Que si uno preguntaba por Solano, poca gente pareca conocerlo por su
nombre-Pero si preguntaban por su apodo, al unsono la gente sealaba el camino o
los lugares por donde l, acostumbraba morodear.* Una particular actitud, era estar,
siempre amorugado en el cordn de las veredas, gesticulando y saludando con sus
brazos. Dicen que lo vieron por ltima vez, subiendo por las calles donde corren los
rumores de la vida, hablando con el silencio, solitario y pensativo. Hasta que un da
que soplaba el viento con su prematura nostalgia de enero, se acerco, a cerrarle los
ojos para siempre. Solano le dijo adis a las calles porque se iba, y las calles le dijeron
adis para que se quedara. Solano, fue un personaje que se volvi parte del paisaje y
que una vez que desaparecen, se vuelven entraables. Pueblos ciudades y calles, sin
estos personajes, se los lleva la tristeza
*vagar curiosamente, observando

----------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 109

El hombre perdido
Cuentan que entre aturdido, solo, doblado como un sauce
y rodeado de misterio, encontraron al hombre que hace mucho
tiempo dejo las llaves de su casa en algn sitio por si algn da
volva, y se dedico a vagar por la vida en busca de su perdido amor.
Desde ese da, la casa quedo abandonada hundida en soledad y polvo.
Suelen decir, que el hombre se adentra en s mismo para ahogar el
clamor de su propio dolor Nadie recordaba exactamente cuando
haba desparecido aquel hombre de rostro cansino, y pelo cano, que
perdi sus fuerzas y sus ganas de vivir. Su mujer haba muerto haca ya un tiempo,
y a l no le quedaba lugar a toda ilusin de vida, como si hubiera perdido los secretos
lamentos de los rboles, y el canto prstino de los pjaros. Creo que nadie lo conoci
realmente. Tena la mirada lejana, hundida en la melancola, y su corazn era un
vacio que nada parece llenar por mucho tiempo, eran sufrimientos duros de afrontar.
Siempre persiguiendo con anhelo, la bsqueda sin fin, de la otra parte que le faltaba.
Alguien dijo; que gastamos nuestra vida buscando todo aquello que nos falta
Aquello que ya no existe. Cuentan que vagaba casi sin fuerzas por las calles, y por los
recodos de la angustia ausente de todo, consumindose en alcohol como si fuera la
ltima noche de su desdichada vida, arrugando la nostalgia entre sus manos. Un
pesado dolor lo persigue, espera que alguien le hable de ella, y no se atreve a
comprender que su esperanza ha enflaquecido, y que en las ausencias, hay ausencias
nada ms. Siempre haba escondido todos sus sentimientos, pero su alma se volvi
firme y se deca, que todo era parte del pasado y que jams regresara a aquel tiempo
cuando era feliz. Cuentan que aquel hombre, ya no espera nada, ya lo ha esperado
todo. Hoy se ha tomado el tren a ninguna parte, se voltea hacia atrs, ve sus huellas
pisando el pasado y se inventa una compaera de viaje.

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 110

Viaje
La visin de la vieja estacin de mi pueblo, me transport en el pensamiento a una
poca de mi niez, y, el recuerdo de un viaje compartido sin escala con la inocencia.
Nunca olvide las miradas, y, los pauelos desde el tren donde imagine mil y un
historia asomado a la ventana. Miro para atrs, y veo que todo es igual y a un costado
de la memoria revivo aquel movimiento ritual junto a los murmullos de las personas
con sus caras destilando sonrisas, que supo haber en ellas. Las que tantas veces
describieron mis ojos, ms aquellas voces que se desvanecen en el discurrir del tiempo,
y, van quedndose atrs los cansados sueos, que me acompaaron en aquel viaje.
Vieja estacin donde llegaban siempre los sueos viajeros. La que se acostumbro a
guardar y quedarse con historias nuestras y las que andan en boca de todos, durante
algn tiempo. Vieja estacin de emotivos encuentros, como tambin penosas
despedidas, que han quedado clonadas en el alma. Tambin, el beso ms intenso que se
pueda conjugar entre los enamorados.
Refugio de silentes indigentes que llegaban buscando pasar la noche
Vieja estacin de mi pueblo que tan lejos dej, donde vuelven a andar los sueos de
otrora con bolsillos llenos de niez. Tambin los recuerdos que huelen a frescura de
quienes esperaron alguna vez, la llegada ansiosa de algn ser querido en el tren. Aun
recuerdo aquella pequea geografa llena de vida, que en ese entonces era tan nueva
para m. Hoy, es la vieja estacin, sola y sin vida, un mausoleo ms del ayer. Cada vez
que voy por m pueblo donde fund parte de mi vida, suelo ir a la vieja estacin.. ..
Siento que llego sin perturbar su insomnio y paso a ser uno ms, as lo percibo. Volver
porque, me he preguntado tantas veces? si all, ya no espera nadie. Pero dicen que
siempre se vuelve a los lugares por donde anduvimos, porque por esos sitios queda algo
de nosotros. Como la silueta de un fantasma que vaga sobre los grises andenes donde
la luna necia moja con su luz, la fra sierpe de los rieles.
All esperan para siempre los viajeros sueos sin maletas,
los aejos recuerdos de un pasado sobre rieles.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 111

Le decan el coyoyo
Se acostumbraron a decirle el coyoyo!* Como el pregonero estival!
Mote que ha llevado toda su vida sin el ms mnimo resabio, al
contrario se senta orgulloso de portarlo aceptando buenamente
la voluntad de ese alguien que se lo haba endilgado con cierta
malicia no exenta de ingenio. Cul era su nombre?
Nunca se lo haban preguntado. Tal vez tena un buen nombre desplazado
por el sello y el peso que pueden tener los picos y sonoros apodos.
Siempre metido en su ropaje de talle desmedido y de todos los das,
donde acomodaba su huesuda figura que le daba un aire pordiosero
y de viejo, denostando en su andrajosa figura la existencia de
su miseria. Negro su pelo desprolijo, la piel morena teida de
algarrobal y sus ojos de mirada silenciosa casi perdida en el
suelo. En todo momento pona su mano sobre su frente secando
el sudor de la cara con un vetusto pauelo que sacaba de sus
hueros bolsillos donde amontonaba los sueos. Sueltas sus amarras!
atravesaba los veranos de siestas aletargadas bajo la sonora lluvia
de monorrtmicas chicharras, rozando sus pies, hasta cansarlos
sobre el asfalto. Yendo y viniendo, encontrndose en cada calle,
en cada vereda llevando a cuesta su vida de trgico asombro.
Coyoyo en su andar de peregrino sin duda era un notario silencioso
de todo lo que le rodeaba, e interrogante de lo que a l le suceda.
Alguno habr guardado en los confines se su aterida memoria,
la nostalgia y la tristura de aquel personaje que dej sus huellas
de palpitante caminar sobre el rumor de las calles.
*cigarra

---------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 112

La anciana
Se la conoca cariosamente como la anciana, quizs porque nunca
se supo su nombre real. Haba quedado viuda como tantas otras
y en silencio guardaba su luto. Lloraba en la cocina mientras lavaba
la bien cuidada vajilla y cubiertos en los que haba comido. Se limpio los
ojos negros como el color de la mantilla que cubra la espalda redonda
y encorvada y se sent en su silln junto a la estufa que haba a un costado al pie de
una ventana de aquella enorme cocina, apoyando sus sarmentosas manos
resquebrajadas como el nogal. Ellas temblaban sobre sus cansadas y huesudas rodillas,
mientras rondaba entre sus piernas un gato que era su nica compaa. Un llanto
compungido le zarandeaba en el pecho debajo de los negros pliegues de su rado
vestido. Se dormit sin quererlo mecida por el propio cansancio; de pronto se enderez
un poco confundida, todava no era hora de siesta para ella se deca con su voz dbil y
sibilante, interrumpida por una dbil y suave tos. Con las rodillas temblorosas se
acerco hasta la ventana de aquella casita rodeada de moreras en donde viva apartada
desde que se haba quedado sola con sus recuerdos, todos ellos orbitando a su alrededor
mientras balbuceaba en sus labios el nombre de su hombre y miles de situaciones que
vivieron juntos. Nunca ms baj al pueblo, se haba quedado en su casa como recluida,
pero cuando alguien golpeaba a su puerta ella sala a recibirlo, y, con una sonrisa en
su rostro le daba la bienvenida. Aquel da muy temprano, el sol brillaba como nunca
haba brillado, una suave brisa acariciaba los pocos malvones con sus hojas desnudas
a un costado del patio. La anciana carraspe y entornando sus ojos renegridos, con
voz muy apagada dijo; soy vieja! mientras la tos la ahogaba por momentos y su rostro
huesudo se iba poniendo muy denso. Su cabello ceniciento le caa sobre su frente y de
sus vidriosos ojos emanaban lgrimas de tristeza. Ese da, no quiso levantarse, no
porque estuviera enferma, sino, era su corazn que le deca que todo estaba hecho, y,
se senta cansada de luchar y luchar contra la soledad.

-------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 113

La curandera de la casa de piedra

Nadie a ciencia cierta, tena la completa seguridad de cmo haba llegado al pueblo
que la adopto por no tener descendencia, y, ya nadie se preocupaba por saber de su
origen. Solo se saba que preparaba ungentos, cataplasmas y otras yerbas, mezcla que
machacaba con otros ingredientes y que sus jarabes de cebolla dejados al sereno, eran
los mejores para la tos y los resfros de invierno. Ella conoca los secretos de las
hierbas y conjuros tal vez aprendidos de sus ancestros, y, por eso era muy respetada
por sus conocimientos y su religiosidad, una mezcla de santidad y sabidura, que supo
amalgamarse con la nauraleza. Tena el don de curar y de revertir situaciones adversas
de las personas que padecan mal de ojo y algunas enfermedades. Conoca mucho ms,
de lo que podramos llegar a explicar. Para las heridas, la jarilla y la retama, las herva
con un poco de sal, donde empapaba un pao y apoyaba sobre las heridas, para las
quemaduras aplicaba un ungento que preparaba con tinta y la yema del huevo. Se
haba hecho una costumbre en el pueblo, la de ir a su casa sumamente modesta, una
humilde casa de piedra y paredes gastadas sombreada por dos grandes rboles de
tamarindo. All, en la cocina que ola a sahumerio de ruda, amasaba su pan, que ms
que trabajo era como un ritual. Preparaba recetas y mixturas de hierbas para
infusiones, o algn ungento para los dolores musculares. Entonces al no conocer su
nombre, simplemente la llamaban la curandera de la casa de piedra. Lo de curandera
le vino ya de muy mayor, cuando con setenta y tantos aos haba padecido la
enfermedad de dos de sus hijos, y, la muerte de su marido le llego un da de diciembre
caluroso y enfebrecido de los que anuncian las chicharras y dejan pesadez en las
pupilas y el cuerpo. Cuando alguien enfermaba en la aldea, recurran a ella
santigundose, para rezar el rosario entre avemaras y velas. Porque rezar y evocar el
nombre del seor y de la virgen, todo se hace posible mijo! sola decir, como un
atinado consejo. Y la gente sola hablarle de sus confidencias, sus enfermedades y sus
mejoras.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 114

Justino Vera
Aquella maana de domingo no corra ni una brisa. El cielo se
mostraba lmpido sin siquiera una sola nube. Fue la ltima vez
que vi a Justino caminando por las calles de la mano de algn
recuerdo. Pisaba firme pero con cuidado, como si pisara un trozo
de aquella maana temiendo romper la exacta simetra de los pjaros.
All, en un recodo del tiempo que ya no se ubicar en mi memoria.
Pero vaya, donde vaya, cualquier tarde de domingo me traer
inevitablemente la imagen de su andar por aquella geografa
con paisajes de pueblo con olores y sonidos. Justino inauguraba las
maanas como acostumbraba a hacerlo siempre por las calles cabalgando junto
al lucero.
Ya sin mis ojos de chango, as lo recuerdo! Cubra con un viejo sombrero
azabache su pelo abundante que le llegaba hasta las orejas, barba espesa
y un cigarro armado entre sus largos dedos, con el olor acre del humo
desgarrndole la garganta. Desandaba el pueblo que lo sabia suyo
hasta los ms mnimos lugares y rincones. La imagen de Justino,
bajando o subiendo por aquellas calles bordeadas con moreras, saludando con sus
manos impregnadas de tabaco, tocndose el ala de su sombrero y un gesto detenido en
su rostro con huellas de aos entrndole profundo el color de la tierra en su piel. En su
boca conjugaba silabas de recuerdos, cuando lo atrapaban frases cabizbajas de
nostalgia. Con el gesto lento de la tristeza ahogada en sbados de alcohol agotando
soles en su copa y le cuenta viejos secretos nunca compartidos como si fueran los
ltimos das de su vida. Su sombra pequea y tmida se aplasta contra el escaparate de
otros tiempos enterrados en el olvido sin decir una sola palabra. Guardo en la memoria
sus ojos de hombre bueno y aquella voz enronquecida, discurriendo por las riberas de
mis recuerdos siguiendo su imaginario paseo quebrando en algo, el cansino silencio de
mi profundo pueblo, asido al hilo que sigue deshilvanando estaciones de recuerdos.

------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 115

Serenatas
All estaba la noche grvida de estrellas, con su piel empapada de
serenatas en los balcones y la luna eterna confidente con sus labios
de plata tierna, colgando del aire azul del cielo. Y yo, con el caudal
sonoro del corazn mo, voy como un ro, sur abajo de la vida. Noche
adentro de mi pueblo, cabalgando estrellas que desgranan serenatas
por las calles, donde en el absoluto bostezo de la vigilia, se abrigan
mis canciones desveladas de madrugadas. Aunque ya no se las escuche,
porque se adoquinaron en las calles, yacen como clavelinas floreciendo a los
pies del ventanal, solo por haberse anochecido y madrugado bajo de un
azulino cielo abierto hacia los tajos de las calles. Serenatas bajo la
infinitud de luceros, mientras ella duerme arrebolada de emocin, por
aquel sentimiento de amor que el hombre en su canto le entrega.
Serenatas que se elevan como un vrtice, en el instante en que el
hombre entrega su voz que vibra en la noche callada y su sentimiento
se ilumina con la tenue luz del alba querindose aduear de alguna
estrella. Hoy puedo recopilar el tiempo y el espacio de aquellas serenatas,
arrancndoles a las evocadoras calles de mi pueblo, el recuerdo de un
amor que hemos tenido o de algn amor que hemos perdido y nos dej el
alma hecha mierda de pena en una esquina, por causa de tantos desvos.
Serenatas, secular costumbre que canta el alma enternecida, respirando el aire
aromoso de azahares que recorren las calles buscando el tiempo que
tan solo puede medir el latido de nuestro corazn. Hablar de ellas es
volver a la bohemia envolvindonos en el asombro. Es trepar por los
andamios de la noche buscando el ritmo melodioso de una cancin, dejando escapar
los dedos por los senderos de una guitarra en las estrellas. Ya no estn
las serenatas! Pero an perduran en el recuerdo. Ellas, vivirn eternamente
en el latir del corazn de un amigo o de una mujer!.

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 116

Aquella esquina
Aquella mtica esquina de la cuadra de mi casa donde crec. Era el
punto de encuentro donde nos enredbamos los muchachos de la barra
en largas tertulias, dejando pasar el tiempo. Tal vez pasar revista de nuestros sueos,
que solo duraban lo que un suspiro. Hacernos algunas bromas, estaba a la orden del
da. Armar nuestro equipo de futbol, para enfrentarnos con otro barrio, en algn
partido a cara de perro como acostumbrbamos decir. Por esa ingenua rivalidad casi
infantil que haba entre los barrios. Enterarnos de lo que aconteca alrededor
del vecindario, era la comidilla de todos los das. Pero tambin aprecibamos
las belleza femenina, cuando pasaban por aquella esquina llevando el sol en
sus cinturas y planebamos un fin de semana con serenatas para ellas que
insinuaban su belleza y su candor, hacindonos latir aceleradamente el corazn.
Aquella esquina de mi antiguo barrio, lata con su propia personalidad, en
Adolfo Dvila y Santa Fe. Con su fachada de luna y sol, pintada con los colores de la
adolescencia sobre los muros de mi evocacin y aquel perfume urbano envolvindonos
con un atado de aroma, que olfateaba nuestro corazn. Esquina de la cuadra de mi
casa que tantas veces recorr, con tanto tiempo para la felicidad. Eres el recuerdo de la
mgica y risuea juventud. Gallarda esquina, duea de ese lugar que, casi era como
una religin ir hasta su geografa de donde salieron tantas cosas y donde se quedaron
tantas otras. Espacio que uno extraa y recuerda con tanto cario, al inhalar en los
recuerdos el olor de tiempos que se han ido, entre infinitos inviernos y tardes de
veranos, cuando el sol apretaba en las calles. Un lugar donde se regresa llevado por los
pasos, o tal vez, por la nostalgia encanecida de tiempo. Carcajadas que se quedaron en
las paredes de la memoria, muecas alegres que se les termin la vida...
Un recorrido hurgndonos la memoria, con aquellas cosas comunes de pueblo que
dejaron sus huellas. Hoy en el gris de la esquina solitaria, solo habitan,
las grandes ausencias y muchas noches de silencio. Y siento que tambin
qued la esencia de nosotros y los aos de nuestra juventud, junto con la nostalgia,
sentada en el cordn de la vereda.

-------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 117

All el potrero
El potrero; era la identidad para todas nuestras travesuras, con las caras
curtidas por los veranos y los vientos. All quedaban radas nuestras ropas y raspadas
las rodillas. All donde no tena cabida ni el dolor ni la tristeza. Un baldo con
alambrado a media altura separndolo de la vereda, aguaitando extendido al sol con
sus brazos abiertos y su espalda aguantadora de tantos inviernos. Nuestra canchita
improvisada donde vagabundeaban nuestros sueos hechos gambetas. Todo
transpirados, perdidos en medio de un vuelo de tierra que levantbamos corriendo
detrs de la pelota de goma. O la de cuero que algunas veces logrbamos tener!
Muchas otras predominaba la de trapo, que casi siempre estaba rellena con aserrn,
trapos y varias medias. Sin preocuparnos mucho por el tiempo, en tanto que la tarde
nos diera un poco mas de claridad. El potrero donde ramos habitu de partidos de
barrios contra barrios y asiduamente convocaba un buen nmero de vecinos,
hinchando por alguno de los dos equipos.
Siempre cuidndonos, para que la pelota no pasara hacia la casa lindante al potrero,
porque desde all nunca volva. Algunas veces volva apualada entre gajo y gajo por
la intolerancia de alguno de los vecinos. La canchita con sus arcos de dos piedras a los
costados y un montn de ropa apilada marcaban los lmites del gol y los afuera. Era el
escenario donde vivamos sobradas algarabas y nuestros corazones latiendo
embarrados de emocin colgados de la cola de nuestros barriletes de caas y papel
estraza despegando como mariposas desde aquel potrero, iniciando aventuras mirando
hacia el cielo. Baldo estoico, guardador de ciento de voces en su geografa marrn de
la tibieza, pero que hoy sucumbieron ante la fachada fra del olvido y el progreso. Hoy
resbala en mi memoria, aquel potrero donde viv con intensidad y sin culpas, una
pequea parte de mi historia y la llevo como una mochila cargada en mi espalda junto
a un bollo de recuerdos apretujados entre mis dedos

------------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 118

Atrio
Con el sol cayendo agudamente, doa Tomasa sigue sentada a un costado del atrio a
las puertas de la catedral pidiendo limosna con sus manos sarmentosas, que se le
volvieron antiguas de tanto estar extendidas firmando el recibo de la mendicidad.
No dice nada, solo espera de la caridad mirando con los cuencos de sus ojos profundos,
como una danza de palomas oscuras del desamparo, al compas de las sombras de su
dolor callado como el mismsimo secreto. Tiene la pualada del hambre en su cuerpo y
la annima pobreza en su rostro plegado por mil arrugas endurecidas, curtidas por el
aire y el sol. Annima! porque el hambre y la pobreza tiene miles de rostros. Solo
algunas personas se conmueven de su mendicidad y le dejan la indiferencia de una
moneda olvidada, otras, dan vuelta las caras sin hacerles mella la conciencia humana,
por as llamarla!.
Es que a veces la mezquindad y la prosapia del tacao, suele viajar en primera clase.
El hambre y su pobreza van de la mano de la soledad y el dolor infinito. Ya no tiene
tiempo ni espacio para la rabia, solo se desangra un rosario de angustia en sus labios
acuchillados por los aos. En tanto, el domin de la pordiosera con ojos de plata fra,
juega entre sus huesudos dedos atribulados de enfermedad, quizs su ltima partida.
Su cuerpo tan delgado, con piadosa miseria de calzado y un ropaje de colores muertos,
la cubren tanto en el invierno, como en el verano. Su manso espritu de
desvalida envejecida y abandonada, se deshace en manifestaciones de abundosa
gratitud por un puado de monedas.
La escena se repite da tras da. Regresar al mismo lugar, para
vivir un da ms de la caridad y adornar la tristeza, con un dejo de bondad.
Pero al asomar la luz del atardecer, deja su sombra, donde a yacido y
camina llevndose el color opaco de la apata, haca su malhadado regreso a dormir,
para maana despertar y volver a hacer lo mismo de siempre.

---------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 119

A doa Agustina as la recuerdo

Aquella casa antigua, con el tiempo tallado en su fachada, era un
grande solar con largos zaguanes y galeras sostenidas con columnas
de hierro fundido. Cubriendo todo el patio, un gran parral donde se
recuesta el calor ,y una sinfona de chicharras despertando a la siesta.
En la cocina una rustica y cuadrada mesa de algarrobo, ocho sillas
con asientos de cuero de vaca curtido, un silln en forma de hamaca
y un fogn encendido con el montono crepitar de los leos. Preparando
su mate con la calidez de sus manos enharinadas, all estaba doa
Agustina, alta, delgada, de rostro adusto y moreno, tocada con un pauelo
de color incierto, y entonando como un susurro, sus inventadas tonaditas,
devorndose el silencio del medioda con alguna nostalgia y retazos de suspiros,
latindole en su memoria, aquellos das azules de ayer.
Das y noches, enormes como sus ojos, se le enredan en su
pauelo descolorido de esperas, largas como procesiones y novenas
cargadas de ruegos que con un puado de oraciones las enhebra.
Doa Agustina, junto a la mesa, soba con sus manos los bollos de
Masa, y los recuesta al calor del fogn para que leuden y luego
arrancarles la armona exquisita del olor y el sabor, del bblico alimento,
que me quedara almacenado en lo profundo del arcano de mis recuerdos.
Entonces cierro los ojos por unos momentos, el espacio y el tiempo
Desaparecen, y yo, vuelvo a aspirar los aromas de la flor intima
de aquella cocina y puedo distinguir con meridiana nitidez, aquella
casa cobijada con malvones y glicinas. Puedo or la voz urgente, de doa
Agustina llamando a la mesa. Se solazan mis ojos, y me miro hacia dentro,
con las pupilas descalzas desandando lejana y los recuerdos dentro de mi alma
se enredan con aquel perfume de vida.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 120

Jacinto
Recuerdo que alguien me conto sobre este personaje que habitaba
en su pueblo, se llamaba Jacinto, era lo nico que se conoca sobre l.
Con el pelo renegrido, las manos rugosas y de piel bien curtida,
sus pies siempre descalzos, como la siesta que anda descalza por
las calles. Caminaba lentamente como respetando la tierra que pisaba.
Vivo ejemplo de la pobreza pero con dignidad. Solo l saba de sus
sueos y agonas porque de alguna manera era un poco el arquitecto
de su soledad y de su destino. Nunca se supo la cronologa exacta de
su nacimiento, mucho menos su edad, sobre el pasaba el tiempo y
la vida jams se lo oa hablar, tampoco se saba lo de su callar.
Solo cuando le preguntaban como andaba, l contestaba como en
un murmullo y una leve sonrisa aiano no ma!*quera decir ah
ando no ms. Muletilla esta que lo marcara para siempre e hizo
que su nombre Jacinto pasara a ser olvidado y se lo comenz a
llamar con el apodo de Aiano. Se lo vea siempre por la vecindad
cuando caa la tarde, caminaba cuesta arriba, cuesta abajo cargando
una pequea bolsa, nunca se supo lo que contena! quizs una
alforja de sueos, vaca! Siempre con la palabra ausente en
sus labios y su mirada precoz pareca un elogio de ternura.
Cuentan haberlo escuchado dialogar por nica vez y fue con los
pjaros cuando bajaban a picotear las frutas en los solares de
miel toda dulzura, pero nunca se supo lo que el hombre y los
pjaros decan. Jugueteaba con barriletes de lunas y estrellas
cuando bajaban a beber en el ro, con sus manos sola enjuagarlas
y las guardaba en sus bolsillos. Pero una tarde cuando llegaron
con su fragancia los lapachos en flor, Jacinto no volvi a
recorrer por las calles del pueblo, inventando sus amaneceres y
sus atardeceres.
*expresin, mal pronunciada de ah ando nomas

---------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 121

Le decan el loco
Caminaba todas las calles del pueblo repartiendo estampitas a todas
las personas que vea siempre con una sonrisa en sus labios amistando
con el que se le acercara, puesto que era un hombre pacfico y le gustaba
hablar con la gente sin entrometerse en la vida de los dems. Pese a
estar rodeado siempre de personas se senta tan solo como la misma
soledad, se diverta sonriendo cuando alguien levantaba su mano para
manifestarle un saludo y le entretena mucho darles de comer migajas
de pan a algunas palomas. Tena una vieja carpeta con tapas de color
marrn oscuro donde guardaba sus estampitas. Sola llegarse a los
barrios humildes a ver algn partido de futbol, porque le gustaba
ver a los nios haciendo gambetas detrs de una pelota de trapo, era
como si l se estuviera viendo correr como cuando era nio. Se
llamaba Ruperto, le decan el loco Ruperto, algunos se burlaban de l,
por el solo hecho de llevar ese nombre, pero el siempre sonrea. Su
sonrisa era eterna, su caminar cansino y de andar siempre cabizbajo
como dejando ver algo de su esencia, haba vivido y bebido sus aos
transcurridos como sombras annimas e inditas por eso nadie sabia
cuantos. Cuando la tarde comenzaba a recoger el sol en el crepsculo
y todos volvan a sus hogares despus de otra jornada, el sabindose
solo con su aguda nadera porque nadie lo esperaba, trataba de demorar
su regreso visitando su lado triste. A veces se quedaba sentado en un
banco mirando como si quisiera grabar en sus pupilas todo lo que le
rodeaba, mientras con sus dedos armaba un cigarro de chala que le
dejaba el bigote ahumado y jugaba con el humo que le sacaba en cada
pitada, donde se le esfumaba algn suceso de su vida. Luego de estar
con tanta soledad amontonada, se levantaba lentamente con su lnguida
figura a cuestas buscando el camino que lo llevara hasta su rancho,
dejando tras de s sus pasos adormilados.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 122

Diariero
Diariamente sala de su casa muy temprano. Se meta el alba en
su cuerpo y comenzaba la jornada recorriendo las calles cuando
la ciudad, desperezaba su ltimo sueo al despertar. Todava
llevaba en su boca, el sabor, del flaco desayuno, que era el nico
sustento que traa, hasta pasado el medioda. Recorra las primeras horas
de la maana en libertad, solamente su voz sibilante se escuchaba.
Pero luego, el gento, el trafico, los ruidos, se transformaban
en la rutina de todos los das, El grito vivo de los pueblos!
El, ofreca una sonrisa afable y una atencin solcita al hacer entrega de algn
diario. Caminaba de puerta en puerta, de bar en bar, repitiendo siempre, el mismo
rictus, procurando ser convincente con los clientes. Algunas veces, sin un plan
previo, y sin un rumbo fijo. Surcaba toda la ciudad con la intuicin de
vender tal vez, un diario ms, algo que no siempre suceda.
Era el momento que hacia volar su imaginacin, pero la realidad
siempre lo sorprenda con su cansancio a cuestas, sentado en un lugar cualquiera
mirando a su alrededor, exhalando bocanadas otoadas de tristezas. Entonces,
pona con su santa tranquilidad de almohada, los diarios que le haban quedado y
dormitaba con inslita parsimonia apretando con sus parpados los recuerdos.
Quizs, cuando regrese a su casa con el tiempo sobre la espalda pulida por el sol del
medioda, se sentar a la mesa y tomara su vino, tal vez, acaricie el rizado pelo de la
soledad.
Quizs, hable algunas palabras consigo mismo, quedndose hundido en la serena
calma de su vino que destila zumo de nostalgia, como el grito cesante en la garganta,
mordindole una temprana arruga en el alma. Diariero, un hombre sencillo!
Recorriendo las calles de los barrios, soando ver sus utopas porque no alguna vez, en
los diarios, dejando a la epopeya un episodio de su vida.

---------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 123

Fogatas de San Juan

En el mes de junio, entre el veintitrs al veinticuatro a la noche, fecha que coincide
con el solsticio. La noche ms corta en el hemisferio norte y la noche ms larga en el
hemisferio sur. Festejbamos la fiesta denominada, fogatas de San Juan. Tambin
conocida como la noche de San Juan. Se encenda las hogueras para eliminar todo tipo
de males. Hogueras, que durante horas, permanecan encendidas, ofreciendo y
lanzando sus cnticos de luz a la noche.
El fuego, uno de los tres smbolos, en que se basan los rituales ancestrales de esa
noche. En la esquina de mi casa, estaba el baldo de don Guillermo, donde solamos
acopiar ramas, maderas en desuso que se juntaba en el vecindario, y un yuyo reseco
por el sol, llamado fique, que nos proveamos, de un descampado aledao a la finca de
Los Pintos con el cual hacamos una buena pira, y bastante grande. Cuando caan
las primeras sombras de la noche, y hacia su aparicin la primera estrella, dbamos
comienzo con los preparativos. La gente del barrio se acercaba en silencio, hasta el
baldo. Algunos, decidan traer sillas, para acomodarse en la vereda de enfrente
al baldo. Apenas se encendan las fogatas, nosotros, saltbamos alrededor de las piras,
grandes lenguas de fuego, donde quembamos cosas viejas, porque segn nuestros
mayores, se conseguan otras nuevas. Apenas se formaba un rescoldo de cenizas,
acercbamos papas y batatas a coser. En esas tertulias se comentaba que, las llamas de
las hogueras perpetuaban la luz, por seis meses. Ceremonia esta, que consista, en
honrar al santo y todos los que llevaban el nombre Juan, y en mi bario recuerdo, haba
dos con ese nombre. Se organizaba todo bajo la mirada supervisora de nuestros
mayores, que se quedaban a compartir con nosotros, creando un espacio de
participacin, encuentro entre familias, logrando as, rescatar la identidad,
manteniendo las viejas costumbres en nuestra memoria, era un encuentro festivo, de
grandes y chicos de todo el vecindario, un momento una sana algaraba. Alrededor de
esa ceremonia comenzaron a surgir, y entretejerse muchas leyendas y creencias.
Quin se pusiera debajo de una higuera, quedara maravillado mirando su flor. O si
alguien baara su cara con el roco de esa misma noche, quedara protegido por el
resto del ao. Arrojar a la fogata un papel, donde este escrito, todo lo que queremos
abandonar. Objetos, conjuros, con el deseo de hacer desaparecer los malos espritus.
La fogata de San Juan, una noche que se convirti, sagrada y santa, sin abandonar, su
aura mgica.
Costumbres y tradiciones, que nos marcaron en nuestra edad primera!

Breves narrativas 124

Doa Celina
Muy temprano cuando el sol an estaba desperezndose, doa Celina albardaba
el burro, acomodando en su lomo la rgana y en ella, las verduras.
Doa Celina, era de pequea estatura, semblante trigueo y risueo,
sus manos pequeas nudosas y rudas. Cndida, simple, de ademanes tranquilos y
medidos. Ataviada con largo batn por debajo de las rodillas, tocada con un pauelo
color azul a lunares anudado debajo de su barbilla, a modo barbiquejo. Una tpica y
antigua vendedora de m pueblo con su diminuta figura expuesta al sol y a las
inclemencias. Siempre presta a recoger el sagrado sustento diario. Sola llegar hacia las
diez y media de la maana desde una cercana finca a la ciudad, marcando el ritmo al
paso de su cansino burro cargado con la rgana de verduras. Una especie de saco
grande usados en pares, que unido por una lonja de cuero se sujetaba a uno y otro lado
del animal. Ofreca pregonando con palabras picarescas su verdura de hojas verdes,
unos haces de lechuga algunos puerros, choclos y zapallitos tiernos. Algunas veces,
invadiendo con un suave olor a hierbas medicinales, manzanilla, ajenjo. Son aromas
que mi memoria olfativa recuerda, de cuando ella callejeaba su mercanca.
La pucha si tengo recuerdos pa rumiar! En pocas de frutas acostumbraba a aparecer
con la rgana llena de duraznos y albarillos, una especie de damasco pero silvestre.
Las primeras brevas si mal no recuerdo eran para sus ms allegados.
Doa Celina, recordaba el nombre de muchas vecinas saludndolas de tan
familiar modo que reciba el jubilo y la complacencia de sus compradores.
Al final del medioda, se regresaba con paso pausado y su mirada serena, tal vez
pensando en la tarea de la jornada siguiente y en los recados que le han encargado
las vecinas.. Toda una vida yendo y viniendo. Mientras en el techo celeste que cubra
el pueblo, el sol del medioda caa con sus rayos cubriendo su agotado cuerpo que
tantas veces transit llevando por las calles esta industria nmada. Una forma del
comercio del pasado de los pueblos.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 125

El Afilador
Jos; rondaba los sesenta y tantos aos, de piel triguea y curtida.
Sus ropas bastante holgadas para su delgado cuerpo. Una barba de
tres o cuatros das, dejaba entrever, ms que esconder, las penurias
trazadas en las arrugas de su rostro. Jos, era el ambulante afilador,
que sobre una vieja bicicleta, en la parte trasera, tena incorporado la rueda
de amolar, que hacia girar al pedalear.. Un mecanismo con el esmeril de un
color gris, el cual mojaba para que no calentaran los utensilios.
Siempre andaba por las calles de mi pueblo anuncindose con el grito
de afilador! oficio este de origen Orense segn algunos mayores.
Se afilan cuchillos, se afilan tijeras! A su vez, haca sonar una flauta de
plstico (siringa) no ms de tres o cuatro agujeros, que emita sonidos
discordantes graves y agudos. Algunas veces al revs, rompiendo la apacible
monotona del lugar. Algunos salan con sus tijeras y cuchillos para afilar
o tal vez, una vieja sombrilla para restaurar. Con un soporte de cao, que le serva
de pie, Jos, accionaba el mecanismo y la bicicleta quedaba con su rueda trasera
suspendida en el aire. Y subido en ella, mova la rueda de amolar con unos
continuados y regulados pedaleos, iniciando su tarea sobre la vereda de una calle
cualquiera.
La estela de chispas, que produca la friccin del esmeril con el metal, iluminaba el
asombro de toda la chiquilinada del barrio.
Antes que la bicicleta, recuerdo haber visto alguna vez a don Genaro, en una especie
de carro pequeo, con una rueda bastante grande, que se usaba para darle movimiento
a una piedra redonda de esmeril. El recorrido de la rueda se lo daba, con un pedal de
madera que don Genaro pona en movimiento con el pie, para darle la mayor o
menor velocidad que el requera. Oficio en extincin, con rudimentarios mecanismos
y antiguos sistemas, que han perdido su carcter y esencia.
Hoy miro por la ventana de la memoria, y veo como Jos se alejaba
calle abajo, montado en su vieja bicicleta, gesticulando como si dialogara
consigo mismo.

---------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 126

Chupandina *
Vestido con un guardapolvo gris Chupandina ofreca su mercanca
que perfumaba con ese aroma entre madera y tostado que humeaba
en su clsico carrito donde llevaba una pequea caldera alimentada
con carbn. Llegaba, con su negra maquinita, montada sobre
las ruedas de un viejo triciclo, tratando de imitar a la locomotora del tren,
que era empujada por l.
Chupandina mote este, que se gano por ser muy apegado
a la bebida y a los boliches que hacan de parador. Lugares, donde l
se ovillaba y recostaba sus sueos en lo agridulce de algn trago.
Nunca supe su nombre, porque qued, oculto detrs de su apodo.
Su sombra se achataba sobre el asfalto y el silencio se rasgaba cuando
soplaba su peculiar y desafinada corneta de lata, anunciando sus calientes
y aromticos manes con cascaras, que el acomodaba rebosante en un
cucurucho de papel. O quizs despachado, en algn tarrito de conserva
y as ponerlos en los bolsillos del saco y sentir su calor. Maana y tarde
recorra por las calles y las plazas. Era la poca en la que la vida de un
pueblo o el alma de una ciudad, se poblaba de sabores y olores que se me
quedaron all.
Personajes queribles y tantos oficios que se fueron reciclando con el
nuevo tiempo.
El devenir de la vida hizo que un da, se sintiera muy
cansado y se recost para descansar un rato. Justo en el instante cuando
la noche se mezcla con el amanecer, Chupandina parta para siempre
en su trencito cargado de bonhoma y de manes hacia otros espacios.
Su figura y su sobrenombre, quedaran all, no solo en el corazn de su
pueblo, sino, en las historias de miles de personas, cuya vida se entrelaza
con la poca ms hermosa de nuestra niez.
*mote del muy bebedor

-------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 127

Benjamn y los barriletes

Para l, eran sus juguetes que artesanalmente diseaba con
hojas de papel estraza o el clsico papel para envolver que se
usaba muchas veces para forrar las tapas de los cuadernos escolares.
Saba que no era el material indicado, puesto que sus centavos no le
alcanzaban para adquirir el papel de barrilete con todos los colores
que l deseaba, recurriendo siempre a lo que estaba a su alcance.
Buscaba cuidadosamente las caas que estuvieran bien secas, para
cuando las limpiara quedaran equilibradas y cortando lo que fuera
necesario para que coincidieran con las medidas del papel. Con la
paciencia de un artesano habra longitudinalmente las caas, luego
comenzaba con la ceremonia de darles el espesor que deban de tener,
terea que el realizaba usando una objeto cortante, pero generalmente
lo realizaba con una vieja Gillette. Cuando tena todo casi listo preparaba
una especie de engrudo que obtena de la mezcla de harina con agua,
que luego le servira para pegar las caas adheridas al papel. Utilizaba
dos caas; una cruzando en diagonal de una punta a la otra del papel
y a la otra le daba la forma de arco atndole los extremos con pioln,
las que iran bien atadas y pegadas al papel. Una vez que secaba, le
colocaba los zarcillos hechos de algn trozo de papel, luego los tiros
de pioln, la parte estratgica de todo el armado. A la cola, la armaba
con trapos viejos en varias tiras cortados. Benjamn juntaba todos los
hilos que encontraba para tener un buen ovillo, sola usar un palito
que el con sus manos pelaba para envolver los piolines para que no
se enredaran y tener un buen ovillo de hilo que le diera la posibilidad
de remontarlo junto a sus sueos hasta lo ms alto sin gastar un centavo.
Te cuento; barrilete de tantos colores, te est llorando mi infancia.

-----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 128

Crame vea
Era tan mentiroso que le llambamos crame vea apodo que se gano
porque l lo usaba como latiguillo para aseverar y darle ms nfasis
a lo que deca en sus relatos. Sus mentiras eran tan impecables es decir,
dignas de ponerlas en un cuadro, por lo encantador y el buen uso que
haca de su lenguaje. Andaba con su vagabundera de mentiras de boliche, en boliche y
en alguno se armaba la contada de cuentos y relatos. Crame vea! era tan mentiroso
como l solo, pero con una brillante inteligencia que todo lo que contaba lo deca tan
literalmente, trasmitiendo con sus ojos llenos de picarda y haba que escucharlo sin
interrumpir. Muchas veces contaba lo mismo y se inventaba otras mentiras para que
no se parecieran siempre las mismas. En una ocasin conto que l haba hecho la
zanja del viejo ro Tajamar, alguien de los que escuchaba su relato le pregunto a boca
de jarro para hacerle trastabillar la mentira, donde haba puesto toda la tierra, como
era tan rpido para dar una respuesta contesto, cmo creen que se hicieron estos
cerros? Ser arriero de animales fue lo que ms me gustaba y adems si haba buena
paga. Comento un da! Una vez llevando un arreo me sucedi algo muy extrao y
comenc a preocuparme despus de haber hecho algunas leguas; el campo comenz a
hundirse crame vea! por tanta cantidad de animales que llevaba. Como otra vez que
conto sobre una chancha preada que compro un paisano en un pueblo vecino, tenan
que encerrar las cras porque se volvan para el pueblo vecino mentiroso al fin!
Y como les era indiferente para los que le rodeaban crame vea segua con sus
cuentos como si nada, tal vez por seguirle la corriente, adems no molestaba a nadie,
al contrario los que los escuchaban se pasaban un buen rato. Desde que el mundo es
mundo el mentiroso es tan comn como sus propios relatos.

-----------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 129

El extrao
Esteban era un extrao personaje de una comarca vecina a mi
mi pueblo. Deprimido y desinteresado por las cosas de la vida.
Todos los das sala de su casa y desandaba las calles con la mirada perdida sin ningn
apuro. Su imagen, de insobornable solitario y algo desaliada, no pareca preocuparle.
Simplemente se dedicaba a caminar y muy pocas veces se lo vea conversar con alguien
al otro lado de las vas del ferrocarril. Pero uno de esos das fue diferente. Llego hasta
la plaza muy extenuado. Transpiraba, el sudor le rodaba en hilos abundantes por su
cara. Se acost a descansar sobre el pasto al costado de un cantero, justo debajo de un
lapacho florecido.
De pronto el cansancio se convirti en sueo y el sueo en un mundo de fantasas.
En esa plaza debajo del lapacho, un rayo de sol se colaba por entremedio de sus ramas
llegndole a entibiar su cara, comenz a soar cosas inimaginables, e impactantes.
Cuando despert trato de recordar todas esas sensaciones que tuvo en los sueos y
pens que la nica manera de conservar todo lo que haba soado era escribirlas y
cuando llego a su casa tomo un papel y comenz a transcribirlas. Al da siguiente
volvi a su vida habitual
como todos los das. Pero desde aquel sueo que haba tenido ya no
fue ms el insobornable solitario con la mirada perdida, comenz a
percibir cosas, las mismas que estuvieron siempre en su camino,
las que l no vea por ser un exhausto hurao y aburrido. Se puso a
pensar lo que le estaba sucediendo despus de aquel sueo y comenz
a comprobar cosas que despierto nunca les dio la importancia que
tenan en la vida. De tanto en tanto, regresaba a aquel lugar, tirndose a dormir,
para luego plasmar lo que soaba, todo en su nuevo libro.
el de las vida!

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 130

Marionetas
(A la memoria de Pedro Hernndez)
Es una maana de un da cualquiera. Don Jos, guarda sus queridos
muecos en una valija especial que tenia para ellos mientras pensaba:
Cuntas aventuras han vivido conmigo! Comenz a recordar estupendas
historias de tantas representaciones. Mientras segua pensando cuan viejo y cansado se
senta. Los muecos quedaron tristes en su encierro, solos como abandonados. Porque
el mundo que ellos representaban se les estaba acabando. Eran viejos como don Jos.
Pero un da en un rincn de su cuarto encontr esa valija encima de una mesa y pens.
Don Pepe la abra dejado olvidada?. Entonces con sumo cuidado logre abrirla. Eran
los muecos que tanto me hicieran soar, mientras me preguntaba sobre ese
maravilloso mundo de marionetas. En ese instante vi venir a don Pepe, como le
gustaba a l que lo llamaran, lentamente y en silencio hasta su cuarto donde yo
estaba. Se alegro al ver sus muecos mucho mejor que como los haba guardado, me
agradeci con una sonrisa. Despus murmuro con un dejo de tristeza: Ay si pudiera
volver a sus mundos y sentirme tan bien como mis queridos muecos! Con una sonrisa
intente hacerle entender que era tan joven como sus amadas marionetas. Don Pepe
meneando su cabeza y una nostalgia infinita me deca, no querido el tiempo ha pasado
para m.
Yo me quede tan triste y sin respuestas sin poderle ofrecer algo que lo ayudara. Los
muecos cada vez estaban ms elegantes y ruborosos. Yo senta que con mis manos
lograba devolverlos a la vida, a su mundo, el de la fantasa. Una tarde entre como un
torbellino hasta el patio donde estaba don Pepe sentado en una silla, y espetndole a
viva voz que haba encontrado el remedio que tanto lo aquejaba. Don Pepe con una
sonrisa casi picarona pregunto. Y cul es ese remedio? y yo le conteste que no haba
ninguno.
Hoy con un anciano me encontr, y, me dijo que todas las cosas envejecen cuando se
las deja a un costado, no le damos ms valor y se deja de quererlas.

-------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 131

Estacin de aquellos sueos

Por un camino o algn rincn de la memoria, vagabundea la infancia
y vuelve a nosotros hecha recuerdos por las serpenteantes vas de aquella
vieja estacin a encontrarse con las cosas de la vida.
All donde en otrora junto a otras cosas queribles, era como un smbolo
del pueblo en la perfumada tranquilidad pueblerina. Se ha quedado sin los
juegos de aquel entonces y las risas rebotando en los anchos andenes al sol,
dejando escapar los ecos del ayer. Andenes, notarios sabedores de adioses y
llegadas. Estacin de aquellos sueos, de cosas simples cotidianas de los juegos
y las mil travesuras deambulando por un largo camino de aventuras con el placer
y la alegra de fundar nuestro mundo, tener un pasaje para llegar al puerto de
los sueos proporcionndonos de la preciada libertad de los gorriones.
Dudo que haya alguien en los pueblos que en su niez, no hubieran jugado
deslizndose por un empinado terrapln!.. Pero todo se ha quedado trepado
en los grandes y viejos eucaliptus detrs de la estacin, donde los duendes
rinden culto al ancestral y misterioso rito de las siestas. Sobre la frente de la
infancia altar de los azulinos recuerdos, mece una luna de galleta y celofn
colmando de algaraba los bolsillos haciendo sonrer a nuestras manos.
Aquellas travesuras colgadas de una rama se desploman arrastradas por
el tiempo, que se cuela minuciosamente por la vida y el viejo vagn de la memoria
se queda anclado en una va fra y muerta. Todos los juegos y fantasa se
fueron para siempre encerrados en las maletas de los sueos, colgados de la
cola de un destartalado vagn tirado por el tren. Pero ella est all, erguida,
aorando los hijos que partieron para no volver. Hoy tengo ganas de no haber
crecido nunca, pero tengo aquel perfume que jams nos deja!.
-------------- ----------------------Vieja estacin sin trenes, sin viajeros!
Vieja estacin vaca, lastre del silencio profundo!
Rieles cubiertos por el olvido adentrndose en el olvido!

---------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 132

Viejecito de mi pueblo
(Adis don Aravena)
Tardes de mi pueblo con sabor a mate y pan casero y el sol despidindose
con la vida a cuestas hiriendo de soslayo a la tierra.
Con la ventana entre abierta me quede observando la calle que baja
perdindose hacia el centro, cuando vi venir un viejecito caminado muy
despacio que vesta un pantaln beige con una gastada chaqueta color
celeste claro abrochada con botones viejos y calzaba una especie de
sandalias haciendo juego con la humilde voz del cansancio.
Se apellidaba Aravena, su nombre de pila no recuerdo, le llambamos
don Aravena, ultutuco* algunas veces, apodo que le molestaba bastante.
A propsito, sobre este apodo, voy a dejar plasmada una ancdota en esta
narrativa.
Adis don Aravena! lo saludbamos jocosamente, y l parsimoniosamente,
llevaba la mano hacia su frente haciendo visera y con su voz calma deca,
donde estas mijito que no te veo, y nosotros sobre el pucho le largbamos
con picarda su apodo ultutuco y bruscamente nos espetaba, ya te veo
chango i mierda! --- Cosas de muchachones traviesos.
Tena barba blanca bien aguda, apuntando hacia el suelo y el pelo gris cenizas
le caa sobre el cuello. Sola murmurar con su voz casca y temblona alguna
meloda tan pobre como sencilla, pero qu gusto a su tierra haba en ella!
Desde que naci, lo persigui la pobreza que lo miraba desde su ropa rada que
soportara tantos inviernos y tanto abandono ceido a su espalda.
Don Aravena aminoraba el ritmo de su paso cuando tena que cruzar alguna
de las calles. Su mirada serena observaba como trepaba la enredadera por el muro
de la tarde que pintaba crdenos arreboles desangrando.
Aspiraba profundamente el perfume a jazmn y azahares, detenindose en
alguna esquina y se apoyaba sobre el frio gris de alguna ochava robndole unos
minutos a la vida. Luego con su paso lento nuevamente avanzaba, levantando
la vista para ver las primeras luces que iban encendiendo las ventanas
de la tarde. Esa rutina de tantos aos, por ese camino obligado de todas las tardes,
sus caminatas por nuestro barrio. Ya nunca ms lo vi, tampoco volvi por all,
como en otros ayeres !
*Pequeo roedor

---------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 133

Doa Nieves
Recuerdo a doa Nieves; a media tarde de un da cualquiera con
su voz pequea como una promesa, amasando sobre una artesa
con sus manos de nido el pan que sabia a cobijo. Me acuerdo de
ella porque mi madre mandaba la harina para amasar y coser
nuestro pan como lo hacan algunos vecinos. Ya no era tan joven
pero tena la habilidad artesana en sus brazos y las fuerzas que
algunas mozas no tienen. Cuando terminaba de amasar tapaba el
amasijo con varios paos de lienzo para que reposara y tomara
volumen, ceremonia que durar una hora mientras tomaba unos
mates, esta infusin, limpia el espritu deca convencida. Luego
con sus manos formaba tortas raspadas sobando la masa con tanta
ternura como sus manos calientes, para que el pan saliera bien
esponjoso y medren bien las raspadas. El horno encendido en gran
llamarada quemaba la lea y algunas jarillas bien perfumadas.
Como si todo estuviera calculado ella se paraba frente a la boca del
horno con una pala de madera con un mango muy largo metiendo
primero las raspadas, luego de un rato segura de que estaban justo
en su punto de coccin retiraba las primeras tortas en la pala. Todo
coincida con el mandado de nuestra madre yendo a buscar el pan
con los changos del barrio. Cuando estaba todo fuera del horno, el
olor a pan inundaba todos nuestros sentidos y desde una mesa comenzaba
a despachar entre la gente que iba llegando el pan calentito. Cuanto dara
por volver a comer ese pan artesano, aquel que doa Nieves
afanosa amasaba y horneaba. Y la memoria que no tiene tiempo ni
lugar, se va all lejos detrs de los recuerdos donde aposent m
infancia y el aire se engalanaba con la flor del pan perfumndome el alma.

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 134

El linyerita
A un costado de las vas del ferrocarril, al otro lado de la vieja
estacin de mi pueblo, junto a un oxidado alambrado, debajo
de la sombra indecisa de un esculido terebinto. Sola haber
una cruz hecha de madera, junto a ella, algunas flores secas y
las luces titilantes de muchas velas encendidas, por las manos
adolescentes, de algunos estudiantes.
Era el marco de la santificada paz de aquel humilde monolito.
All, dicen que, haba encontrado la muerte uno de tantos linyeras
que llegan por los pueblos con su andar de trashumante y un destino
incierto. Haciendo kilmetros ms kilmetros, para encontrarse con
nadie en su largo peregrinar, como largas son las vas recorridas.
Muchas veces uno se pregunta, cmo lleg a ser linyera.
Ser porque vivi en la calle, estara loco?
Porque la desposesin y la soledad trastorna a cualquiera. Lo era
por fuerza mayor, o el destino? Toda! una aristocrtica condicin
de los linyeras! Solo queda conjeturar, posibles caminos, de este
enigma y de este misterio que contribuyo para ser una leyenda.
Ah estaba: cobijado por las noches y madrugas pobladas de grillos
y estrellas, y las blancas gotas de la luna que tantas veces
se bebi para calmar la sed vaya uno a saber! de cuantos adioses.
Noches y madrugadas de todos los tiempos, le habrn robado
los sueos desvelados de asombro. La gente o casi toda, se persigna
dejando sus ruegos y pide favores en sus oraciones, aunque nunca
nadie supo bien quin era. Lo cierto es, que muchos, de esos favores
se concedieron, y all comenzaron a llamarlo el linyerita* milagroso!
gestndose una veneracin popular. Es la gente, con sus dolorosas
angustias, la que bucea en lo profundo, en los misterios que encierran
los mitos y leyendas.
*diminutivo de linyera.

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 135

Don Liberato
Era un personaje de prodigiosa imaginacin popular. Un hombre respetuoso y muy
cordial. Le gustaba mucho conversar, relatar ancdotas y cuentos de aparecidos. Un
personaje que para contar algo lo adorna con firuletes o alguna que otra
mendacidad,* hacindolo extenso si olvidar hasta el ms mnimo detalle. Algunos
relatos eran no crebles, otros muy graciosos, pero tambin contaba algunas veces
situaciones que le humedecan los ojos, motivo por el cual resultaba ms verdico para
nosotros que lo rodebamos con la avidez de escucharlo. En cierta ocasin nos relato
algo bastante estremecedor. Una noche muy fra que congelaba hasta los huesos, se
encontraba mateando junto a unos amigos debajo de una enramada alrededor de un
ceniciento fogn. Era una noche muy cerrada y la nica luz era la de un rojizo tizn
que se mantena encendido ha fuerza de aventarlo con un pelln. Cuando de pronto un
pjaro tan negro como la misma noche se acento sobre la techumbre de la casa
largando una escalofriante risotada. Mujeres perversas, brujas que se convierten en
pjaros y mantienen diablicos vnculos con los poderes de las tinieblas dijo uno de
los que se encontraban all! y que en vsperas de semana santa es cuando celebran
ceremonias dirigidas por el diablo. Iniciando a jvenes del pueblo en orgias y a nios
recin nacidos en rituales de canibalismo. Todo se termina antes de que cante el gallo
y despunte el alba. Muchas mujeres despiertan con una embriaguez alucinante lejos de
sus casas sin poder recordar nada. Otra vez, siendo l un muchachn dijo que l y un
amigo suyo mientras se dirigan una noche hasta un viejo potrero, conversaban
animadamente montados en sus mulas cuando vieron acercarse hasta ellos, dos luces
muy brillantes movindose de una manera extraa, desde abajo hacia arriba
suavemente como bailando al ritmo de alguna danza. Se quedaron callados, pasmados
observando lo que estaba sucediendo. De pronto escucharon un chiflido, sus miradas
se cruzaron advirtindose uno al otro que por nada del mundo se contestara, porque es
malo responder a los chiflidos, que era prudente rezar y morder la vaina del cuchillo.
Luego con mi amigo emprendimos el regreso yo con la tranquilidad que da la
costumbre, pero mi amigo con un poco de miedo casi temblando, por su primera
experiencia vivida.
*propenso a mentir

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 136

Panadero doa
Todos los pueblos tienen sus personajes y sus historias, sus
perfumes sus colores. Casas bajas llenas de malvones, con
higueras y limoneros. Con vecinos que se sentaban en sus
veredas bebindose la noche y las estrellas. El repartidor de
pan era uno de esos personajes. Un gran conversador, filosofaba
con la gente. Quien sabe de qu misteriosas profundidades emanaban
sus pensamientos.
Con su legendario grito de doa panadero! desde lejos se poda escuchar
rompiendo el silencio de una tranquila maana de mi pueblo ganndole
distancia a las calles. Panadero doa! Doa panadero su pan fresquito
llego doa, panadero! Paso, a paso, casi al trote de su caballo rienda en
manos va sentado en el pescante de su liviana jardinera. Calle arriba,
calle abajo, por la orilla y hacia el centro dejando or su pregonar que
sonaba a dulce meloda en los odos. Tarea rutinaria de todos los das,
subiendo y bajando del estribo de la jardinera con la canasta, casa por
casa. Muchas veces se cruzaba en algunas de esas calles con el intrpido
cartero que hacia piruetas en su vieja bicicleta. El pregonar, era
anunciar su presencia y su voz tan pequea se agrandaba en el
vecindario cuando salan a su encuentro. Nuestra memoria rescata
de aquellos das y de all hace tiempo, los rumores de grandeza
con que ejercan sus oficios. Hoy son bullicios cotidianos de altiva
urbanidad. Se silenciaron para siempre las pregoneras voces de mi
pueblo. Todo ser una leyenda que algunos mayores recordaran
con tristeza.
El me trae a cuestas en su canasto de pan, mi infancia

---------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 137

El mikilo
La leyenda del mikilo* que solan contar nuestros mayores! Era la figura de un
hombrecillo de muy baja estatura. Envuelto en una ruana rada y que apenas se lo
poda ver debajo de un sombrero con alas tan grandes que casi le llegaba a las orejas.
Chango no vayas a andar a la siesta, rezongaba nuestra madre, tampoco vayas a
andar fumando, porque de un momento a otro, se convertir en espanto. Dicen que
cuando ms calurosa era la siesta, anticipaba su presencia y muy fcil confundirlo con
la sombra de alguna higuera.

(La lechuza)
Hay una creencia supersticiosa sobre la lechuza, en muchos pueblos del norte. Un
pjaro maligno con un aciaga prediccin y una siniestra profeca representado en su
fatdico chistido, un pajarraco de mal agero muy temido. Se dice que es el pjaro
compaero de las brujas, tan solo predice desgracia con su ttrico chistido*.
Un pjaro color gris oscuro, con la forma similar a la del bho. Su mal augurio suele
orse entre las lbregas tinieblas de la noche, casi siempre, sobre el alero de algn
rancho. Cuentan que oye su chistido! aquella persona quien le estara por suceder algo
malo, o le est sucediendo alguna tremenda desgracia, tal vez a un ser querido. Por
ello dice el saber popular que cuando una lechuza se acerca a la casa de algn
enfermo, podra agravarse su dolencia, la presencia de esta rapaz nocturna puede
interpretarse como un funesto presagio.
Terrible aviso en su chistido haciendo estremecer a los sentidos.

(La viuda negra)

Aparece generalmente despus de la medianoche, su aspecto de una anciana
ochentosa**. Va vestida de negro, con una mantilla sobre su cabeza que llega hasta su
espalda. Su caminar es de paso rpido y seguro, con sus enaguas haciendo bastante
ruido. Fantasmagrico personaje de misterios ocultos, su presencia es presagio de
muerte. Cuentan, que en sus paseos nocturnos, sola convencer a algunos bebedores
pasados en bebida, llevndolos hasta el cementerio, a las afueras del poblado,
dejndolos all pasmados de miedo. Al da siguiente se dice que se sentiran bastante
aturdidos, y con el rostro y manos araados y sus ropas en muy mal estado. Algunas
otras veces, se contentaba en asustarlos no ms. Nadie nunca vio su rostro. Solo queda
imaginar las facciones de su cara. Sus pmulos salientes, su boca desdentada, y sus
pupilas orbitas huecas. La viuda negra; un personaje de anecdotario propio de algunas
regiones y tradiciones de muchos pueblos.
*rey de la siesta
**persona de unos ochenta aos

-------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 138

Frutas Robadas
Plena siesta en mi pueblo, todo pareca dormir, con excepcin de nosotros tramando
travesuras y las chicharras. Por una calle de tierra cruzando el viejo canal, las
alpargatas amortiguaban las pisadas sobre el arenal. Revisamos nuestro arsenal,
Francisco su honda colgada bien al cuello, Carlitos llenaba de piedras sus bolsillos, por
si cruzaba una lagartija en su camino, y yo, imaginando nuevas travesuras por hacer a
escondida de mi madre. Llegamos hasta la finca de don Pintos, pasamos como
distrados frente al alambrado de pas, hasta llegar a una especie de tranquera.
Comenzamos a caminar con sigilo alrededor de la finca, hasta podernos colar por un
hueco del alambrado. Ese hueco era un misterio, porque nunca se arreglaba! nos
pusimos a tirar con fuerzas para que se agrandara, porque siempre alguno de nosotros
se quedaba atrancado. Permanecimos por un momento escondidos observando a los
alrededores entre la espesura de los fiques, un yuyo que muchas veces habamos usado
en las fogatas de San Juan y de San Pedro. Ante nuestros ojos se ofrecan a disposicin
mandarinas y naranjas. Nos hacamos invisibles entre la maleza imitando a los
bandidos y nos hablbamos con seas. Nuestro enemigo no se encontraba a la vista,
tal vez se haya tirado para echar un resuello en la siesta. Se lo ve a don Pintos?
susurro Francisco, levantado el dedo ndice, Carlitos asinti que no. Comenzamos a
movernos muy despacio para a avanzar hacia nuestro objetivo, vigilando todo a
nuestro alrededor, Carlitos y yo nos acercamos hasta un naranjo y lo trepamos.
Francisco manoteaba con dificultad algunas naranjas desde el suelo, debido a su
mediana estatura. Comimos algunas, el jugo dulce y fresquito nos chorreaba entre los
dedos y empec a llenar una bolsa que siempre llevbamos por si acaso.
De pronto un grito ladrones! ese grito nos petrifico, era don Pintos
escopeta en mano, apuntndonos desde unos veinte metros. Corrimos buscando el
alambrado, tenamos que llegar hasta el agujero, cruzarlo con cuidado para no
atracarnos. A toda carrera llegamos al canal por la calle de tierra, cuando de pronto
me di cuenta que haba perdido la bolsa que habamos cargado con mandarinas y
naranjas. Todava escucho los gritos del enojo de don Pintos. Aquellas mandarinas y
aquellas naranjas, tenan una condicin. De ser mucho ms ricas, por haber sido
robadas!..

------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 139

El loco bohemia
Mientras los ojos del tiempo, espectadores diarios de la vida
describan la tarde, l con su montona forma de andar, camina
por las adoquinadas calles de los recuerdos, aplastando las hojas
secas sobre las veredas que dialogan con la nada. El, es el hombre
de edad indefinida. Medio cuadrado de cuerpo, su quijada alargada
apenas cubierta por una barba rala, un tanto desgreados sus pelos.
Su apariencia despreocupada, poco cuidada, se poda comprobar
en sus pantalones, que no llegaban a cubrirle los tobillos. Un saco
gastado y una flor marchita como su destino en el ojal. Le decan
el loco bohemia! Tal vez por no hacer caso a la sensatez, o quizs,
nunca pudo establecer un slido vnculo con la realidad viviendo
al margen de la sociedad. Un hombre hosco e inseguro, sumergido
en un mundo de locura y depresin. Alguien, a quien no le importa
su estatus. Alguien que no tiene una situacin estable ante la vida,
impulsado por el instinto, como el animal que nace libre e inexperto.
Libre como la flor que crece silvestre!. Camina extraviado por las calles,
andando con su propia desnudez, ausente, sin importarle lo que ocurra
en torno suyo. En fin, es alguien, quien ama la vida a su manera,
regalndose amaneceres y puestas de soles tejiendo melodas en el
silencio. Encontrando la luz hasta en los lugares ms oscuros, asumiendo
que la soledad, no es solo un castigo, sino, tambin una opcin de vida.
El loco bohemia! llenaba su nada, con la propia nada, y se tiraba el cielo
sobre sus ojos para contar las estrellas, mirndolo todo, con aire ausente,
lamentndose y discutiendo consigo mismo, y siempre muy metido en su
mente. Diferentes historias se tejan sobre el loco bohemia! Solo eran
leyendas que siempre se escucharon, pero sin que le constara a nadie.
El loco fue el paseante de la entraa bohemia. Hoy su vida, poco a
poco, se le apaga en una casa para ancianos, preparndose para desaparecer.

---------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 140

Lo que contaba el abuelo

La fantasa es como las viejas vecinas. Un poco cuenteras y trasnochadoras, que
transforma los chismes en algunas leyendas.
Persona mayor don Ezequiel, contaba que un atardecer de otoo muy gris y ventoso,
su abuelo le conto, una leyenda, sobre un hombre, que trabajaba en una mina de
carbn, all en su pueblo. Sucedi, cuando se encontraba solo en el socavn este
minero y se le apareci un espritu ofrecindole toda la riqueza si hacia un pacto con
l. Prometindole llevarlo hasta las vetas ms ricas que hubiera en esa mina. Pero al
no aceptar el pacto, hizo que se perdiera en la mina, y nunca ms volvi a salir. Dice la
leyenda que en una de esas minas al terminar la jornada los mineros comenzaron a
salir. Uno de ellos, quedo retrasado por algo que se haba olvidado.
Cuando lentamente se diriga buscando la salida escucho que alguien le dijo:
ven Jos! Y regreso nuevamente para adentro de la mina, pensando inocentemente
que era alguien que se haba retrasado como l, y necesitaba ayuda.
Pero grande fue la sorpresa. Al encontrarse con alguien desconocido, vestido con ropa
de harapos de color muy opacado, manchados de cenizas y tizne, zapatones muy
extraos y casco muy raro, con una luz como antiguamente se acostumbraba a usar.
Este alguien, le dijo que lo siguiera, puesto que le iba sealar un lugar donde una veta
que era muy rica.
Sin pensarlo dos veces, se dio cuenta de este personaje tan misterioso que prefiri
buscar la salida lo ms pronto posible. Apenas estuvo fuera, conto a sus compaeros lo
que acababa de ver pero no le creyeron, aunque en el surco de su rostro se poda
asegurar lo que haba visto. Segn los relatos este espritu entre muy protector y
burln, se encuentra en las minas y se cuenta que pueda ser el alma de algn minero
que muri trgicamente.

--------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 141

Aniceto
La casa se muri de a poco al no estar Aniceto, el abuelo.
Los calendarios dejando caer su polvo amarillo, se fueron
amontonando como trastos viejos en los rincones de la casa
hoy poblada de lejanas. Los ventanales y la puerta que con sus manos
hizo don Aniceto no resistieron la crueldad y los embates del tiempo.
Aquella casa solariega con perfume apretado de jazmn y un pmpano
racimo de glicinas azulando aquel patio donde hubo tantas voces y
silencios hoy testigo mudo de rumores, de alegras y de tantos
pasos lentos. Nunca ms se escucharon sus viejas leyendas de cosas
que existieron y otras que nunca ocurrieron. No perfum ms su pipa
que soltaba el humo marchito con aroma marcado a tabaco negro.
Un hombre bonachn y bajito que saludaba con su boina agitndola
entre sus dedos, con los cuales sola cargar su pipa desmenuzando las
hebras del tabaco entremezclando el humo con viejos recuerdos,
como un latido de angustia gritando en la piel de su alma, supurando
una herida abierta y oculta. Sarmentosas arrugas en las manos
y profundos pliegues en su frente esculpidos por la vida. Ellos, hablaban
de fechas, momentos tan importantes no siempre gratos. Su rostro
marcado y curtido denostaba los surcos que el sol le ha ido dejando a
lo largo de tantos aos. Un reflejo que deja vislumbrar su corazn
demasiado cansado como para tener que soportar tanta tristeza.
El estar siempre, acodado en la mesa bebiendo su vino con sus manos
tan grandes y el olor a tabaco negro de su pipa quedara impregnado
flotando ingrvido por toda la casa, trayendo a mi memoria el recuerdo
de Aniceto Nieto. EL abuelo!

---------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 142

Simplicio Tula
No saba porque, pero sus pasos lo haban llevado hasta aquel antiguo templo, despus
de or los estridentes ruidos de la ciudad. Pas sin darse cuenta del ceremonial silencio
de aquel lugar, al tranquilo y montono murmullo de los que all estaban rezando. En
silencio encamino sus pasos hacia donde un enorme Cristo de madera ----mientras
observaba el Cristo sinti que aquel lugar le acariciaba el corazn y rompi a llorar
casi en silencio dejando fluir su pena. . .
Sinti un suave y clido roce sobre su rostro, una caricia, un susurro trado por el
silencio. Levanto la cabeza para ver el rostro del Cristo crucificado y un no
desesperes nada se acaba escuch. Solo tienes que llenar tu corazn, porque nunca
nos podemos detener a llorar por lo que no tenemos. Siempre hay y habr un camino,
y muchos senderos que nos lleven por la vida hasta donde nos lo merecemos.
Simplicio Tula se seco las lgrimas. Sonro hizo la seal de la cruz y atraves la puerta
de templo en silencio.
Al salir, volteo la vista hacia atrs para contemplar aquel lugar de meditacin y
espiritualidad.
Sitio que hace que recuerdes quien eres!
Volvi al medio de la realidad urbana, cogi su boina que siempre llevaba consigo de
uno de los bolsillos y se acomod nuevamente en la estridencia sinfona del ruido.
Simplicio, no haba cumplido los sesenta. De estatura mediana, porte rgido,
importante y grave, su tez de un leve color cetrina y sus ojos insumisos de hmeda
negrura. Su carcter estaba dotado de un algo imperceptible, su expresin, su manera
de andar y su vestir, todo revelaba que perteneca a una buena posicin.
El atardecer de la vspera de semana santa, cuando la tristeza suba por el verde de los
terebintos, Simplicio desde su silla de algarrobo, observa el atardecer y devora todo
con sus ojos vidos, que se posan como mirando sin ver convertidos en proscritos, en
espectros errantes.
Se demora en la larga agona de la tarde y su corazn se adhiere al cuerpo rido de las
chicharras, mientras consume despaciosamente su vaso de ginebra .

---------------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 143

Relatos de febrero
Chasqueaba ocioso en el aire aquel amarillo sopor del verano y comenzaba a
extender sus presurosas alas el calor sobre el alto silencio de la siesta.
Con el sombrero sobre la nuca y su cabalgadura que resopla como un fuelle,
el diablo y su misteriosa personalidad ms su antiguo prestigio, exhal un aliento
y despe su mirada encandilada por la llamarada amarilla de sol y enfilo derechito
por la calle larga que va al poblado, diseminando un acrrimo olor azufrado
invadiendo los confines del verano. El diablo mas jocundo que tenebroso, vuelve todos
los aos en febrero, porque el nico fin que tiene es divertirse y le conmueve en las
profundidades de su nimo, no s qu vagos jolgorios carnavaleros,* que le dan rienda
suelta al desenfreno.
Es el sortilegio de febrero que escarba en su alma y revive reanimado cuando siente
los efluvios bquicos del festejo popular. Es la ceremonia alucinada de su amado
carnaval, un verdadero conjuro contra la tristeza.
El influjo de estos sentimientos lo va poniendo alegre; su rostro chupado
se estremece de alegra. Sus ojos semioblicuos con sus pupilas y sus dilatadas cuencas,
taladra en el ambiente una visin de celebracin dionisiaca, que le despierta
carnavlicos antojos, porque tiene un prontuario frondoso, y, en su haber, lleva
escondida mil juergas. Conoce mucho sobre el vino, que es la fuente de la vida donde
abrevan los copleros. Sabe que corre adentro de la sangre como un ro embravecido y
retumba como caja en el socavn del pecho. Regresa en cada febrero, con el alarido
brbaro del carnaval y cuando las uvas explotan heridas de mansedumbre para
volverse en clido y manso vino. Es el mismsimo diablo que desciende desde el averno,
a entrevistarse con el carnaval para recordarle que haba hecho un pacto con l.
*relativo al carnaval

------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 144

Manuel Aparicio
Manuel Aparicio ya estaba pisando los setenta, alto, un poco delgado,
el rostro aindiado, los ojos, del color de su terruo que lo rodeaba, el cabello
ligeramente ceniciento. Viva en su aldea rodeado de paisanos humildes.
Habitaba en un antiguo casern de piedras, junto a su mujer algunos aos
menor que l. Manuel estaba habituado a la costumbres de sus mayores, costumbres
que nunca se le ocurri abandonar. Se levantaba todos los das al amanecer, y, a partir
de ese momento hasta el atardecer, permaneca en su pequeo almacn para atender a
sus clientes con cualquier problema que requiera su atencin. Da tras da, con su
saco de esperanza cargado a su espalda, puntual, sala de su antiguo casern,
atravesaba el viejo canal, cruzaba la calle principal, se detena en la vecindad para
tomar algn pedido, ya fueran grandes o chicos, que le haca alguno de los vecinos,
hasta llegar a su destino. Al atardecer realizaba el mismo camino para el regreso y,
salvo que se encontrara con un vecino, lo cual era habitual, llegaba a su casa pasadas
las diez de la noche donde lo esperaba la dulce sonrisa de su mujer, elevndole hasta
alturas insospechadas la felicidad. Aquella maana amaneci con un rojo estallido de
soles, se puso un abrigo y emprendi el camino de todos los das silbando
desperdigadas notas de alegra. Al pasar sobre la vieja acequia donde hoy serpentean
solo los recuerdos, sinti un dolor agudo en su espalda, pero sin prestarle mucha
atencin continuo silbando y cabalgando en su alegra. El dolor le haba amainado
bastante y transcurri tranquilo hasta llegar a su destino. Despus de un caf bien
cargado con ginebra, se preparo para la jornada como todos los das. Mientras hojeaba
las pginas del diario, vio llegar en su caballo, a un muchacho de facciones
pronunciadas que nunca antes haba estado por all, cerro el diario acomodndolo en
un cajn del mostrador, guardo sus anteojos en el bolsillo de su gastado chaleco de
algodn y estiro su mano para saludarlo. El muchacho, mientras se sacaba el
sombrero moviendo su cabeza como acomodando sus pensares, murmuro un buenos
das. Camino unos pasos y se volteo sobre si y mirando a Manuel fijo, entre dientes le
dijo: usted no sabe lo que me sucedi aquella noche. Manuel sin preguntar mucho
porque no saba dnde podra terminar la conversacin, no le puso mucho inters por
enterarse, motivo por el cual hubiera sido totalmente en vano porque el muchacho
comenz con los detalles de lo sucedido. Recuerdo; dijo l muchacho, me preparaba
para unos amargos cuando mir en direccin del galpn y vi unos extraos
movimientos y enfile en direccin del mismo. Aquella noche ya se me vena encima, o
se me antoj que haba cado sobre m. A mi lado Cachilo mi perro, que era tan
compaero que mi propia sombra. Mientras me diriga hacia el galpn me dije hacia
mis adentros no vaya a ser un alma en pena! o cosas de mandinga, fue tan terrible lo
que vi, que la sangre se me estremeci. Perdn dijo el muchacho y se ahogo en un
sollozo. Esto es algo que a nadie he contado, es algo que hasta hoy la memoria no me
deja olvidar y, me retumba el corazn cuando aquel sucedido asoma. El sudor le corra
por su frente, la respiracin se le entrecortaba desembocando en una dbil tos. No creo
que pueda mas pens Manuel. Bueno, bueno dijo Manuel al muchacho, deje no mas,
en otra ocasin me lo cuenta, evitando a que se sintiera mal.
-----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 145

La sombra
Sus manos temblaban por el frio de aquella noche, que carcoma los huesos, y el
aliento de la destemplanza le aleteaba en la sangre. Sbitamente, el viejo callejn
quedo, en una ttrica e inerte negrura. Como pudo, abri el morral y saco una yesca de
tabaco negro. Preparo un armado y lo encendi. El tenue parpadeo rojo del cigarro le
reflejaba en la cara. Una mano, bien enfundada en el bolsillo de su viejo abrigo, la
otra apretaba con dificultad el cigarro que dibujaba un caprichoso espiral de humo
alrededor de su figura. En eso estaba, cuando de pronto escucho, un fuerte y filoso
chistido que vena de la hondura de aquel viejo callejn. De repente, en un suspiro, vio
pasar una sombra extraa, con aparente forma humana, que pareca que se
alimentara de la oscuridad del ambiente. Detrs de ella, un siniestro y agorero pjaro
negro, lastimando la noche con un fuerte y desgarrador graznido. En segundos, todo
cambio y se hizo un profundo silencio y una extraa inquietud comenz a asaltarlo. Ni
una sola hoja se mova, la calma era inquietante y el silencio abrumador dndole ms
tenebrosidad al lugar. En un abrir y cerrar de ojos, con una voz imperativa y ronca, la
sombra se abalanz sobre el hombre hacindole helar la sangre. Froiln cerr los ojos,
su corazn golpeteaba desaforadamente, sus piernas pesaban como plomo, y su cuerpo
pareca haberse encajado en la tierra. Con un rpido movimiento, la sombra, alcanz
el cuerpo del hombre, hacindolo perder el equilibrio y abrazados por el suelo
lucharon a brazo partido. Mientras el agorero pajarraco negro, se desgaitaba en un
solo graznido. Como una luz, Froiln zaf su cuerpo de aquella cosa, que lo tena a
mal traer. Extrajo su pual que siempre llevaba consigo y hundindolo una y otra vez
en la sombra, que corrindose de un lado a otro, ni mella le haca.
La agresividad de la sombra atacaba una y otra vez, Froiln, esquivndola, para evitar
nuevamente ser atropellado.
Conforme fueron pasando los minutos, el ambiente era ms tenebroso que el mismo
averno. De pronto, ahogada en una tremenda carcajada, la sombra dijo, ya es
suficiente y desapareci.
Semanas y das cabalgo, sintiendo que la sombra lo persegua.

--------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 146

N-N
La maana estaba fresca, la noche previa haba llovido y an
se poda escuchar las gotas de agua resbalar de los tejados de las casas.
Yo caminaba ensimismado buscando eludir los charcos que se
haban formado entre la vereda, y, la calle para no resbalar.
De pronto, al girar mi cabeza hacia la derecha, sentado en el cordn
de la vereda all estaba, jugando con sus gastados y extraos zapatos con
unas ridculas hebillas. Me lo quede mirando con inquietud y algo de
perplejidad. Un soplo helado de tristeza pareca flotar sobre l. Lo vi,
meditabundo y austero con un viejo abrigo puesto descuidadamente sobre los
hombros. Una camisa mangas largas arremangada
hasta la altura de los codos y sus pantalones con tiradores desorganizadamente
levantados, mucho ms arriba de su cintura. Su aspecto abatido y un tanto
desconcertado, provoc en mi, un dejo de compasin.
Este personaje est relacionado con algunas reminiscencias de mi
niez!... personaje que trajina una historia, un origen.
De una u otra manera, voluntaria o involuntariamente, pas a ser
una parte constitutiva del paisajes cotidiano, por tan diferentes cosas,
la ingenuidad, la astucia, la suerte, y, la desgracia. A este personaje le podramos
sumar muchas cosas ms, y, todas nos conduciran a la misma conclusin.
Haca muchos aos que no lo vea personalmente. Su cuerpo y, alma en jirones.
Su semblante ajado por las arrugas, denunciaba sin duda, los aos que se le fueron
impregnando en toda su humanidad. El paso del tiempo se abati sobre l. Lo vi
recorriendo las calles del pueblo con su andar desordenado, moviendo sus brazos como
tambalendose de un lado hacia otro, en cada paso. Siempre con su enmaraada
cabellera y su mentn muy alargado, provisto de una barba bastante descuidada.
Tena actitudes casi de un nio para su edad.
Temeroso de los perros callejeros, o de algn vecino, que frecuentemente lo
trataba mal. Personaje incomprendido como tantos otros, victima marginal,
imposible exiliarlo al olvido.

---------------------------------------------------------------------------------------------Videncia poetical 147

Doa Nocenta
Cerca de la oscurecida llego doa Nocenta, escupi las mascada de
tabaco, mir de soslayo como si tratara de sondear el ambiente y,
murmur con una leve sonrisa entre las arrugas de su rostro y,
comenz el relato con voz spera y pegajosa. Ah; si yo contara lo que
me han referido de la salamancasiniestra divinidad del averno, diablico
poder que reside en la daosa y tenebrosa caterva de la brujera.
Pero lo voy a echar a rodar, porque muchas veces es bueno que sepa uno
atenerse a las consecuencias. Cambio la mascada de tabaco, la acomod en
el carrillo y, volvi a su relato fatalista que la caracterizaba. Solt una risa
silenciosa, que le marcaban las mil arrugas de su rostro, mientras los dems
escuchaban y cuchicheaban azorados.
Todos rebullan complacidos escuchndola. Guardo un largo silencio, dej
vagar su mirada desarrugando su frente y fueron acudiendo a su boca sucesos y
nombres lejanos. Recuerda haber odo hablar all en su infancia, de frecuentes
desapariciones de animales y, personas como si se los hubiera tragado la tierra.
Cuenta que aquella noche haba avanzado bastante, la luna no se dejo ver, algo
sombro se cerna sobre el lugar, el silencio acentuaba la nota de la funesta quietud.
Eusebio iba caminando por un angosto paraje, cuando algo se movi a un costado de
su margen visual que le hizo volver su cabeza. Era una figura desgreada y, de
andrajosos harapos tratando de ocultarse detrs de las penumbras.
Desmesuradamente flaco y macilento, una verdadera ruina esqueltica, todo el aspecto
de un viejo setentn con tantas arrugas como le permita la vida. Sus manos
sarmentosas y dedos largos temblndole continuamente y, la
profundidad de su mirada le brillaba un encendido fulgor de locura.
Su doblegada voluntad, cual si llevase el yugo de una maldicin, su cuerpo revelaba
un profundo desmadejamiento de la vida y su boca deformada por el rictus de la
brujera.
Nocenta pasa las manos por sus cabellos. La idea fija de su relato, haba logrado
apoderarse de todos los que la escuchaban. Hundiendo su cabeza en el pecho, se qued
murmurando. Ah la salamanca!

--------------------------------------------------------------------------------------Videncia poetical 148

Simbiosis
La siesta estaba tranquila, y se recostaba en su amarilla soledad.
Las chicharras en un almo* coro, daban la impresin de estar ejecutando
un gran concierto, cuyo escenario, era el espacio marrn de los algarrobales,
donde reinaba la dulce madurez de las algarrobas.
Aquel hombre de rostro cetrino, surcado por mil arrugas, se muestra sonriente.
Sus ojos oscuros trasmiten seguridad. Camina entre aquel paraje agreste,
y, la arena se hunde en cada zancada cuando asienta sus pies. La sombra silenciosa
montona e inseparable, camina a su lado. Hombre y, sombra se complementan,
se acompaan, son una simbiosis, se aceptan. De pronto el hombre se detiene,
la sombra qued rezagada tras de l. El hombre gira su cabeza para verla.
La sombra le sonre y l se acerca.
El hombre arruga el seo, se rasca la cabeza y le pregunta
ests lista para seguir el camino?
La sombra le contesta claro, y, el hombre con voz firme exclama, bueno vamos ya.
El sol baa el monte crispado de espinas, l hombre, con el revs de su mano, seca
el sudor que moja su frente. Caminaron hasta un claro que se abre estrecho, con una
picada ..(Un sendero angosto que corta el monte)..
Creyeron escuchar una voz, y, con pasos sigilosos, se adentraron en el.
De pronto, un grito ensordecedor, era un sonido fantasmal seguido por un desgarrador
alarido, infundiendo el terror incluso al ms corajudo.
Aquel grito, apenas reconocible por odo humano dej de escucharse, y, todo qued
como si el propio silencio hubiera quedado mudo de miedo.
La sombra y el hombre se preguntaban, qu habr sido ese grito?
El hombre ensimismado, buscaba con la mirada alguna explicacin.
Nada, nada dijo la sombra, un alma en pena seguramente, contesto el hombre.
Emprendamos el regreso inquiri la sombra, mientras el hombre intua que aquello,
estaba relacionado con algn secreto del monte.
*poet: excelente

-------------------------------------------------------------------------------Videncia poetical 149

Fosco destino
Se encamino lentamente, pero con paso firme, en direccin
al rancho que estaba cargndose de sol en aquel montono medioda,
que andaba desnudo por los lmites del patio..
Se sacudi la ropa dndole suaves golpes con el sombrero mientras
estiraba un largo resuello, despus de haber estado hachando un pedazo
forestal de esa semiturbia espesura ancestral del monte. Milenario
mineral selvtico! All, donde su corazn estaba plantado desde que emprendi
su largo aprendizaje. Desenvolvi la faja negra que cea su cintura, acerco una
silla de cuero, verti agua del aljibe en una vieja batea de algarrobo, y lentamente
fue metiendo los pies. Miraba sin mirar, y musitaba sin destino, mientras agregaba
ms agua, acomodando la osamenta en la silla.
Verticales rayos solares caan sobre el patio, bajo el acecho del verano..
Se sec los pies dndose tiempo para echar un largo suspiro, en medio de tanta
calma que destapaban sus ms hondo recuerdos.
Callado, negros cabellos, los ojos febriles, llenos con el marrn de la arcilla.
Manos rugosas, torso duro como el quebracho, con olor a sudor, con sabor
a raz, a madera!.
En su rostro fosco, se esculpen hondos pliegues de arrugas saturadas por
el hosco quebranto del tiempo, y la antigua sucesin de pobreza.
Acostumbrado a los montes, a sus recodos, e impenetrables vericuetos.
Acomodado a la selva talando troncos templ el coraje y a dominar el hacha,
empapndose de resinas, y de fibras vegetales. Revuelo de brazos, relmpago de
hachas ardientes, golpeando sobre la herida corteza, crujiendo en atroz
desgarramiento, mordiendo la profunda medula del rbol..
Triste destino de los montes, derramando venas rojas de tanino.
Vida ruda, oscura suerte de los hacheros, cruel oficio que dej rastros amargos,
en sus manos y en sus rostros.
Los hacheros all nacen y mueren, solo los recuerda el monte que ha batallado
con ellos.

-----------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 150

Elega a mi barrio
Hoy busco mis afectos en la gnesis de mi barrio,
ese que guarda todo el tiempo de mi vida,
el que llevamos cosido a nuestro pecho desde que nacemos.
La breve geografa, donde fueran libres tantos das habitados
de ilusin!--Un compendio de aromas de patios y parra, con abuelos
quietos como el roble echando races!
Camino en silencio por sus veredas y veo como el mundo de mi infancia
puebla las calles de mi barrio movindose sobre el loma caliente del asfalto,
quemndole la piel.
All est inserta toda mi pueril inocencia, y se atisba la verdadera realidad.
Tantas cosas han pasado y todo ha cambiado de una manera radical.
No fue difcil darme cuenta, es que siempre estuve ah, caminando como el
Viento, desplazndome por sus calles y sus esquinas. Hace tanto que no regresaba
por mi barrio, donde todo tiene sentido, donde nada ocurre al azar.
Todo ha cambiado, como hemos cambiado nosotros.
Oteo desde la cumbre de la nostalgia, solo para tomar conciencia que todava
existo, y miro y siento como mi barrio palpita, y en l algunos antiguos vecinos.
Ahora me arropo en el silencio, mientras que en libre albedrio, los recuerdos
comienzan a crecer en mi. Cada recuerdo es un ocano que palpita en mi sangre,
prisionero de ausencia. Mi barrio se abre ante m, como si con l, volviera el despertar
del ayer, porque somos tanto como l, y l es tanto como nosotros.
Hoy se me abalanz la memoria, se vino todo junto en tropel se deslizaron por mis
retinas infinidad de voces, algunas que endulzaron mi alma hasta convertirla
en ternura. Caminar por mi barrio, seguir el rumbo que mis pisadas deletrean.
Pisar sus esquinas con los ojos de la sangre, saberme parte de l, y renacer en cada
una de sus calles, que corren atestadas tras el silencioso latir de mis pupilas.
Volver a mi barrio, y as ver, la profundidad en los ojos de mis seres queridos, poder
oler el olor a los patios cuando estn despertando en la maana, tener la sensibilidad
para no llorar por los que ya no estn, y rer con los que todava estn---

------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 151

Mi Rioja de ayer
Esculpe el tiempo mi memoria y comienza a desovillar aquellos recuerdos
como llovizna de pjaros, y dentro de m, ellos vuelan hacia lugares donde
se vuelven nostalgia ligndome con mi territorio querido, que es, la
sustancia de mis das. Cuntas leyendas en sus calles y sus veredas? Cuntas
generaciones has visto pasar, y, que quedaron registradas sobre tu suelo, mi Rioja
de aquel aoso ayer?. All transcurra plcidamente la vida, con sus gentes en sus
quehaceres y reunindose despus de misa en la plaza principal, centro de la
cotidianidad del pueblo donde hombres y mujeres habitu de aquel entonces, se
reunan en el caf bar Don Carlos dando riendas sueltas a largas tertulias.
Por eso quise sacudir la memoria, para recordar algunas cosas que ya no podre vivir.
Cosas, que irremediablemente se han perdido. Yo conoc, al manisero de mi pueblo, un
icnico personaje de aquellos aos, supongo que hubo algunos antecesores, pero es, el
que ms recuerdo. Tena su nombre propio pero yo nunca lo supe. Todos lo llamaban
cariosamente Chupandina Llegaba con su caldera y su cornetn anunciando su
presencia por las cuatro calles de la plaza, pero se lo poda encontrar en todas partes
del pueblo. Sixto, el zapatero, tena su taller a una cuadra de mi casa. Yo lo recuerdo
como un hombre sesentn y sobre todo por sus anteojos muy gruesos. A l se le llevaba
cualquier arreglo que tuviera que ver con respecto al cuero. El heladero, personaje,
asociado sobre todo al verano. Llevaba un triciclo, que en el centro haba dos
compartimentos redondos, donde dentro de unos cilindros de zinc forrados
exteriormente, servan para mantener el frio de los helados de distintos sabores.
Con su burra cargada con dos grandes cutamas de cuero Que va a querer doa
apelativo carioso inspirado en su propio latiguillo, para pregonar su mercanca.
Tiraba de una rienda atada al cabezal de la burra, y, pregonaba con su voz apacible,
frutas verduras, que va a querer seora! En una esquina cualquiera, o en los recreos,
en la puerta de algn colegio, El Gallina venda sus manzanas confitadas. Otras
veces su presencia en los cines Gran Rex y El Monumental, ofreciendo su mercanca.
Las ancuas, que eran las palomitas de nuestra poca, para saborear durante la
proyeccin de las pelculas. El parque Sarmiento, lugar emblemtico de mi infancia y
adolescencia. Tantos recuerdos y tan intensos, con un sabor de nostalgia. Un lugar
donde giraba la vida social de nuestros entretenimientos y nuestros atrevimientos.
Todo aquello, en mis ojos, en mi frente, en mis retinas, todo un rosario de tiempo
aquel ayer, llevndose de la mano mi vida.!

----------------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 152

Jos Mara
El deambular errante era su mundo. El refugio donde su humanidad, lloraba el
cansancio de su alma de gris mendigante y de su cierto destino.
Escombros estrechos su andar en las calles, con sus pies metidos en ajetreados
zapatos, fcil notar, que le quedaban grandes.
Como un ser fantasmal en las calles, habitndolas plenamente, disfrutndolas y
sufrindolas. Las mismas que rumiaban su historia que arrastraba sin respiro. Como
sus ropas desastradas, que le venan grandes o demasiado chicas, bailndole en su
humanidad, cubrindole la ruina de su cuerpo. Zurcidas tal vez, con girones de olvido,
esperando sin esperar, en el andn de la vida con el amargor de saliva triste. Con su
cara tostada por un sol de mugre, todo ceudo, envuelto en una barba como
embetunada de grises y negros y su menudo cuerpo bordado de sudados veranos y
ladridos de fieros inviernos.
Miraba con ojos llenos de ausencias, ojos sin brillo, de hombre adolorido. Sospecho,
que un poco de pan y de vino, le acomodaba su miseria que ronroneaba por las calles
con hambre mendigo.. Qu misterios tendran esas calles, que no se cansaba de
vagabundear por ellas. Metindose en las plazas, sentndose en algn banco, dejando
caer su apacible humanidad a descansar.
All, en mi pueblo, con la Virgencita del Valle a cuestas, como un templo en los
brazos de su corazn, recorriendo las calles, andaba Jos Mara. Virgencita a la cual
algunas trampas le haca. Segn los rumores de los que todos han escuchado!
Como era muy conocido, ya familiar, siempre le daban algo para calmar un poco su
ajetreado destino, con un pasado que no poda haber sido peor que su presente. Era un
personaje se saba!
Un personaje como algo connatural con el paisaje urbano, y recreado porque era parte
del mismo. A su lado, con paso apresurado, como de fuga angustiada, pasaba la vida,
y l lentamente sobre los suyos que no parecan tener prisa, se dejaba llevar por donde
le iba tincando el destino.
Nunca supe cmo fue su partida, pero creo recordar que alguien dijo que un buen da,
se muri Jos Mara, con un rictus en la boca, duro, amargo, a la vez angustiado.
Jos Mara fue un hombre libre, que sabia ms de la vida que muchos de nosotros que
lo mirbamos, con un algo de indiferencia.
Personajes que se perdieron por el sumidero de las cosas que pasan en los pueblos.
Pero aunque parezca que todo cambia, me imagino que detrs de estos personajes, hay
una historia, y yo quiero pensar que la historia de Jos Mara tiene un final feliz.

-------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 153

El gallina
Un sol otoal, se zambulle a su antojo en el rojo atardecer del poniente.
La ciudad, comienza a encender sus luces ganndole a las primeras
sombras de la noche. Entonces, surge la voz del vendedor callejero y ambulante,
llenando el anochecer con su pregn onomatopyico, voceando su mercanca.
Una pequea industria nmada e itinerante. La forma oral de hacer publicidad.
Cuando acude a nuestra memoria el recuerdo de algn vendedor callejero, sentimos
la nostalgia en los bolsillos llenos de sueos.
Todos lo recordamos por su apodo, ms que por su nombre, le decamos El
GallinaEn su vida rutinaria, era un humilde y simple vendedor de pochoclos,
garrapiadas y manzanas acarameladas. Lo escuchbamos tantas veces por las calles,
pregonar con alegra su mercanca, con frases ingeniosas, o tal vez, un chiste
bordeando lo absurdo, siempre a flor de labios.! Eran mensajes llenos de gracia y
creatividad, capaz de vender cualquier cosa embaucando con su meloso palabrero.
Caminante de las calles, llevando un carrito, una especie de urna con vidrio por los
cuatro costados, donde sola colocar las manzanas acarameladas.
En ese tiempo mi pueblo, era tan pequeo, que, se lo poda atravesar en muy poco
tiempo. Se ubicaba estratgicamente, cerca de las plazas, o en las inmediaciones de
algn club donde haba un partido de bsquet. Los domingos en horas de la tarde, en
las canchas, donde se aglutinaba tanta gente por un clsico de barrio, y su rivalidad en
el futbol enfrentaban.
Seguro que a nuestra memoria acudirn los ecos arrumados, de los caminantes
vendedores ambulantes, vocingleros mercaderes, que perduraran en el tiempo.
Ellos han sido personajes en la vida de la ciudad, y mantenan la fuerte tradicin de
vocear sus mercancas llevndonos por las calles pertenecientes al ayer. Nostalgia de
cosas que se fueron alejando junto a las costumbres, quedando vestigios de mi niez
antigua. Quizs, nos encontremos a la vuelta de una esquina o en la calle de
cualquier barrio, all, donde campea el olor caracterstico de golosinas confitadas, tal
vez, un vendedor proveedor de los antojos y nos devuelva aquellos aos jvenes.
Este y otros personajes, dieron vida durante muchos aos al escenario de las calles de
mi pueblo.!

-----------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 154

Preludio para un amigo

(A la memoria de Tristn TobyOchoa)
Por el tobogn de la memoria, se deslizan con pereza algunos recuerdos, otros, cual
trapecios, se quedan columpiando en un retazo azul de la nostalgia. Su casa, y, mi
casa, se miraban resueltamente a los ojos desde la altura de sus ventanas, y, desde el
umbral de sus puertas, dialogaban el idioma cotidiano de los barrios que conservan sus
calles llenas de murmullos invadiendo el vecindario, elevndose hacia un inacabado
cielo de vas lcteas, para colgarse como racimos de estrellas, en alguna noche
agazapada. Por la garganta de sus zaguanes, se escuchaban a menudo, voces de la
infancia, que resonaban en sus paredes devolvindolas ampliadas con ecos repetidos,
repercutiendo en los patios cuajados de malvones y madreselvas, que buscaban
guarecerse a un costado de aquellos muros cansados de tiempo, y, grabados con
nombres queridos, copiando reflexiones de ayeres imborrables, bostezando historias
con rutinarias ausencias. Sitio emblemtico, donde se abrazaba majestuosamente la
gentil enredadera, que junto a la algaraba de las aves atrapadas en el aire de un
aroma limpio a eucaliptus, despeinaban el silencio de sus ramas!. Toby y, yo,
ramos amigos, habamos pasado nuestra infancia adaptados a los sobresaltos de los
tiempos, y, de los limites de un pedazo de nuestro mundo de vagabundas travesuras en
calles alumbradas por pueriles candiles de inocencia, recreadas por el contorno de
nuestras risas con ternura de fabula y de pjaros con torrentes de sol en sus alas. Das
lentos, detenidos, cubiertos de siestas amarillas, y por esquinas plurales de aventuras
que atestiguaron nuestros sueos, en la hora sexta de nuestros mayores. Exacta y
sagrada ceremonia de sus vidas.. Nos sabamos, un par de pillos, aplicando el
mecanismo de la ingenuidad, soando ser, hacedores de magias, con giros de trompos
y barriletes con graciosas volteretas volando hacia un mundo de chocolates y figuritas
Starostas.* Un puado de fantasa en los bolsillos de la infancia. Un par de pillos con
la inocencia vulnerable a cuestas, circulando nuestras bajas estaturas, sin boletos de
ida ni regreso, devorando los captulos de revistas de aventuras y gastndonos
inevitablemente la magia en el cine matin. Nuestra gran salida para alimentar la
diversin, era el lujo que tenamos de aquella nuestra inversin. Fu Manch o El
Zorro sin perdernos nunca, una funcin. Equilibristas de piruetas, armndose de
coraje y salir a chapalear en el agua, despus del gorjeo de la lluvia. Y, si algo no nos
conformaba, al Guani! ** nuestro campo de batalla! Escenario a cielo abierto de
pelota, correras, y, entre las heredades de las fogatas de San Pedro y de San Juan.
Otras veces desafiantes, con las hondas colgadas al cuello a cazar las escurridizas
lagartijas con los changos de mi barrio, en soolientas siestas con aroma a tuscas y
chaares, estremecidos desde una algaraba de coyoyos y duendes deslizndose
sigilosamente abrazados por escarpados soles iracundos. Siempre pudimos
encontrarnos y estrechar ms fuerte nuestros lazos fraternales, sin importarnos los
mayores problemas que nos interpusieron los difciles peldaos de la vida, inclusive el
de su muerte que trajo la enlutada sombra aquella tarde! Si fuera posible realmente
regresar a mi infancia y a la de Toby tendra que durar por miles de aos!
*Figurita de la dcada de los cincuenta, sesenta
**Voz que usbamos para nombrar aquel potrero
------------------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 155

*********************************************************************************

Se llamaba Antonio
Se llamaba Antonio, pero cariosamente le decan Leo Dan
Apodo que influyo por el solo echo de cantar las canciones de
aquel cantante conocido, o tal vez, por es de andar juntando pjaros
en su garganta y jugando a ser cantor, plasmando los impulsos
de aquellas canciones con su canto.
Querible personaje que, nos encontrbamos en las calles y en las plazas,
hacindose dueo de ellas, porque son su nica propiedad.
Desde sus ojos, donde quiera que mire, nublosas tristezas de su vida
solo vea en el. Siempre vagando por las mismas calles, y los mismos barrios
que lo vieron ponerse viejo, los mismos umbrales que lo vieron encanecer.
Sus ojos marrones, como cansados, su sonrisa tranquilizadora,
le sumaba nuevas arrugas a los muchos pliegues de su noble
y peregrino rostro que aparenta ms de lo que tiene.
Estragado por el destino, con paso lento atraviesa por su disoluta la vida.
La parte que aun posee en su quebrantada alma de gorrin
y su espritu sano, hace que, adolescentemente haga un esboce de sus canciones.
La vida pasa ante sus ojos como una hilera de cirios encendidos en
una procesin con aroma a incienso, y, el canto vocinglero de las gentes
y su liturgia. Permaneca detenido all delante del atrio de la iglesia
donde asista con extrema devocin y se sentaba:
con una esperanza por delante, cavilando sin compaa.
Cuan triste es su pobreza, y que miserable destino arrastra, bajo la vieja
piel gastada de sus zapatos.
Un tanto abruptamente vino la muerte, y, lo detuvo,
quizs hasta el ultimo da que vivi, continuamente
en sus labios, el nombre de San Nicols.
Acaso la muerte sea una nueva luz?.
Quien sabe, qu nuevo destino encontrara
en su nueva morada!.---Pero transfigurado, acaso, entre su pueblo
andar de incognito, como ahora, que vino a permanecer
en esta narrativa.---

----------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 156

***********************************************************

Esperar
La mujer recin llegada, contempla a su alrededor.
Grandes ojeras lvidas circundan sus ojos mustios de tanto mirar
a la nada, sentada a un costado de la ventana con sus brazos
descansando sobre la mesa de aquel viejo bar.
La recin llegada es antigua conocida de los parroquianos.
Abstrada, cabizbaja, con un dejo de preocupacin tan profundo,
y, su seo fruncido demostrando una pena infinita que le deshilachaba
el alma como trapos viejos zarandeados por el viento.
Prendi un cigarrillo, aspiro el humo, y una inspiracin tensa le trepo
garganta arriba, tratando de saborear con fruicin, manteniendo
el denso sabor amargo de la nicotina.
Abismada con sus pensamientos, perdi por completo toda nocin del
tiempo.
Por el cristal de la ventana por donde gotas de lluvia resbalan lentamente,
mira hacia el fondo de la calle suspirando nostlgica, mientras pisa
despreocupada con la suela de sus zapatos, la colilla del cigarrillo.
Se trata de una mujer de unos cuarenta y tantos aos, espigada, alta,
de cabellos castaos claros, cayndole como en cascada sobre su espalda,
que esperaba y esperaba!. Cunto ms tendr que esperar?
A ese alguien que nunca vendr a decirle como est!
Ya es tarde y sigue su espera, espera que ese alguien le diga lo que ansa
escuchar. Se puede ver las primeras luces del anochecer y su animo
sigue en suspenso, su mente huye hacia el desvaro, hacia la realidad
desnuda, que reaviva viejos fantasmas de recuerdos arrinconados en los
pliegues de su mente y la desolacin arandole con sus garras el pecho.
Por un momento, deja de prestar atencin a lo que sucede mas all de la ventana,
y, trata de huir, como hizo tantas veces. Hecha a mano una pequeo cuaderno
de tapas negras donde estaba el diario de su vida que parsimoniosamente,
lo haba dejado sobre la mesa. Queriendo olvidar su drama personal,
se abisma en una de sus paginas donde encuentra un poema escrito por ella
hacia bastante tiempo, siente un empujn de curiosidad, y, con su penetrante
mirada fija ley, Esperar y, se ahogo en recuerdos.-----

----------------------------------------------------------------------------------Breves narrativas 157

*******************************************************************

Epilogando
Breve extensin, rapidez narrativa, tono sensible en los personajes y sincera
preocupacin por la trama.
Son relatos brevsimos con libre albedrio desde hechos verdaderos de lugares
circunstancias y un ficticio mundo de personajes recreados con total naturalidad,
permitiendo se revelen en toda su profundidad, sin ocultar la miseria de la vida
cotidiana que envuelve a algunos ellos, e incorporando referencias a leyendas y
porque no, cuentos nutridos de la tradicin oral..
Brevsima narracin que recala en detalles y objetos aparentemente insignificantes
pero que dibuja la vida de los personajes que cobran identidad poblando el espacio
narrativo. Seres a los que le ocurren los hechos que esta narrativa cuenta.
Sentimiento de angustia el que inunda a muchas de las narraciones, son vivencias y
sensaciones que padecen muchos de los personajes condenndolos a veces a la
indiferencia.
Breves narrativas es la forma de contar hechos reales como ficticios. Cuenta los hechos
de cada historia y presenta a los personajes que pueden ser principales y secundarios,
situndolos en espacio y tiempo determinados. Breves narrativas est escrita y
formada por todos los acontecimientos y situaciones que pertenecen a cada historia y
lugares donde se desarrolla la accin y por donde se mueven los personajes.
Se trata de un conjunto de relatos de extensin convencional, narraciones
ultracortas. Estructura narrativa de acuerdo con la historia que deseamos contar.
Un excusa narrativa para iniciar un viaje en el que prevalece la reflexin sobre las
conexiones con lugares y personajes comunes de la vida.
Luis Casca Olivera

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4-----------------------------------------------Introduccin
5-----------------------------------------------Camino de flores
6-----------------------------------------------Chingolo
7-----------------------------------------------Alma de gorrin baldo y barrilete
8-----------------------------------------------El anciano
9-----------------------------------------------Mario
10-----------------------------------------------El mandadero
11-----------------------------------------------Un tal Samaniego
12-----------------------------------------------Cuentan (1)
13-----------------------------------------------Cuentan (2)
14-----------------------------------------------Como ola el patio
15-----------------------------------------------Almacn de don Pascual
16-----------------------------------------------Religiosidad
17-----------------------------------------------Un poco de tabaco y una copita
18-----------------------------------------------Anselmo residente de la copla
19-----------------------------------------------Patio donde la abuela Rosario
20-----------------------------------------------La puerta
21-----------------------------------------------Magia
22-----------------------------------------------Casimiro el herrero
23-----------------------------------------------La dama misteriosa
24-----------------------------------------------Los dos nios
25-----------------------------------------------Santos y su carretilla
26-----------------------------------------------Aquella tarde
27-----------------------------------------------Viejo algarrobo
28-----------------------------------------------Una versin de mi mismo
29-----------------------------------------------Leg el circo
30-----------------------------------------------Robustiano
31-----------------------------------------------El vagabundo y el perro
32-----------------------------------------------El ingeniero
33-----------------------------------------------Sixto el zapatero
34-----------------------------------------------Cocheros
35-----------------------------------------------Dejar nuestro hogar
36-----------------------------------------------Mamerto
37-----------------------------------------------Don Prudencio
38-----------------------------------------------Lugares y personajes
39-----------------------------------------------Doa Dominga del puquial
40-----------------------------------------------Payo Romero
41-----------------------------------------------Barrio mo
42-----------------------------------------------Joaquina Guananja
43-----------------------------------------------Julin
44-----------------------------------------------Narrar
45-----------------------------------------------Shimo
46-----------------------------------------------Anastasio
47-----------------------------------------------Aromas
48-----------------------------------------------Son el alma de las casas
49-----------------------------------------------Viejo parque
50-----------------------------------------------Misa de gallo
51-----------------------------------------------Pesebres
52-----------------------------------------------La porra
53-----------------------------------------------Lorenzo

54-----------------------------------------------El hombre de la lotera

55-----------------------------------------------El acomodador
56-----------------------------------------------Personajes
57-----------------------------------------------Don Aurelio
58-----------------------------------------------Doa Remedios
59-----------------------------------------------Don Cosme
60-----------------------------------------------El viejo Lencho
61-----------------------------------------------Huellas
62-----------------------------------------------Anacleto dnde vas
63-----------------------------------------------Lagarteando
64-----------------------------------------------Cristiana Bustos
65-----------------------------------------------Juancho Pacheco
66-----------------------------------------------Concierto
67-----------------------------------------------Bohemia
68-----------------------------------------------Dialogo con la nada
69-----------------------------------------------Carita sucia
70-----------------------------------------------Servando
71-----------------------------------------------Un poco ms de media tarde
72-----------------------------------------------Calles de la memoria
73-----------------------------------------------Ins Josefa Tejada74-----------------------------------------------El hombre de la cuadra
75-----------------------------------------------Aquellas rejas verdes
76-----------------------------------------------Les voy a contar algunos cuentos
77-----------------------------------------------Sin memoria no hay recuerdos
78-----------------------------------------------Narrativas
79-----------------------------------------------Deambular
80-----------------------------------------------A la orilla de la nada
81-----------------------------------------------Rememoranzas
82-----------------------------------------------Distancia
83-----------------------------------------------Pasos
84-----------------------------------------------Un halito de humano Pusllay
85-----------------------------------------------Oscuridad
86-----------------------------------------------Acordes
87-----------------------------------------------Manuel Campillay Pirquinero
88-----------------------------------------------El duende el ngel y el vino
89-----------------------------------------------Rufina lavandera de las breas
90-----------------------------------------------Interrumpido silencio
91-----------------------------------------------El ermitao narrador
92-----------------------------------------------Don Quispe
93-----------------------------------------------Solo algunas botellas Tico
94-----------------------------------------------Pancho el acordeonero
95-----------------------------------------------Callejn
96-----------------------------------------------Siempre iba de luto
97-----------------------------------------------Ella
98-----------------------------------------------Marcas
99-----------------------------------------------Evaristo cestero
100----------------------------------------------Nada es como antes
101----------------------------------------------Emperador de siesta
102----------------------------------------------Chungo
103----------------------------------------------Doa Chana
104----------------------------------------------Con los ojos de la memoria
105----------------------------------------------El

106----------------------------------------------Acompaado por si mismo

107----------------------------------------------Era como un vetusto almanaque
108----------------------------------------------El Pocho Gmez
109----------------------------------------------Solano Vega
110----------------------------------------------El hombre perdido
111----------------------------------------------Viaje
112----------------------------------------------Le decan coyoyo
113----------------------------------------------La anciana
114----------------------------------------------La curandera de la casa de piedra
115----------------------------------------------Justino
116----------------------------------------------Serenatas
117----------------------------------------------Esquina
118----------------------------------------------Potrero
119----------------------------------------------Atrio
120----------------------------------------------A doa Agustina as la recuerdo
121----------------------------------------------Jacinto
122----------------------------------------------Le decan el loco
123----------------------------------------------Lorenzo diariero
124----------------------------------------------Fogatas de San Juan
125----------------------------------------------Doa Eulalia
126----------------------------------------------El afilador
127----------------------------------------------Chupandina
128----------------------------------------------Benjamn y los barriletes
129----------------------------------------------Crame vea
130----------------------------------------------El extrao
131----------------------------------------------Marionetas
132----------------------------------------------Estacin de aquellos sueos
133----------------------------------------------Viejecito de mi pueblo
134----------------------------------------------Doa Nieves
135----------------------------------------------El linyerita
136----------------------------------------------Don Liberato
137----------------------------------------------Panadero doa
138----------------------------------------------El mikilo
139----------------------------------------------Frutas robadas
140----------------------------------------------El loco bohemia
141----------------------------------------------Lo que contaba el abuelo
142----------------------------------------------Aniceto
143----------------------------------------------Simplicio Tula
144----------------------------------------------Relatos de febrero
145----------------------------------------------Manuel Aparicio
146----------------------------------------------La sombra
147----------------------------------------------N-N
148----------------------------------------------Doa Nocenta
149----------------------------------------------Simbiosis
150----------------------------------------------Fosco destino
151----------------------------------------------Elega a mi barrio
152----------------------------------------------Mi Rioja de ayer
153----------------------------------------------Jos Mara
154----------------------------------------------El gallina
155----------------------------------------------Preludio para un amigo
156----------------------------------------------Se llamaba Antonio
157----------------------------------------------Esperar