Vuestro libro es desolador y triste, pobre amigo mo! Es una flor de dolor.

Su clera es hecha de
ternura. Esa energa es hecha de cadas. Esa amargura es hecha de la ltima gota de los panales extintos.
S, es un libro blasfemo, y la blasfemia es la plegaria de los que no pueden orar. Esa fortaleza es hecha
del dolor de las debilidades irremediables. Esa dureza es formada, como las rocas, de restos de un
cataclismo. Esa frialdad es hecha de cenizas, como la lava petrificada del volcn. Esa negacin del amor
es la confesin del amor mismo. Esa impotencia de amar, es el castigo de haber amado mucho. No se
llega a esa insensibilidad sino despus de haber agotado todos los espasmos del sentimiento. El
diamante negro de ese Odio no se halla, sino despus de haber trepado las ltimas cimas de la pasin,
donde los diamantes blancos del Amor arrojaron 12 sus luces moribundas. Esa afona es causada por el
grito desolador de todas las angustias. Ay, amigo! la ceniza atestigua el poder de la llama, no la niega.
En presencia de una mujer as, se siente el Amor, no se discute. Se llega larde a l, pero se llega!
Eso prueba, dijo l con una crueldad inadvertida, que el amor es un espasmo que se agita entre el
Pecado y el Hasto, la Esperanza y el Olvido
slo he querido decir que en el Amor, cada celaje es una ilusin, cada flor una mentira, cada beso una
traicin.
Hacis mal en proclamar as la mentira del Ideal y la nada del Amor. El mundo est lleno an de almas
sensibles, atradas por esos dos polos imantados, hacia los cuales tender eternamente el vuelo
doloroso del espritu humano. Hacia esas dos cimas consolatrices volarn siempre las almas puras: el
Amor y Dios. He ah los puntos culminantes, la ltima palingenesia del Ideal... Fuera de eso, no hay sino
el fango de la vida, y nada ms. Dios y el Amor no engaan. Comprenderlos y sentirlos: he ah la 14
ventura de la vida. En el seno de ellos el dolor se transfigura en esa extraa forma de dicha dolorosa: el
martirio. Creer y amar; he ah lo nico alto, lo nico digno de la vida. La Fe y el Amor, nicas zonas en
que alumbra esa hoguera: el Sacrificio, y, se abre el lirio blanco: el Holocausto. El Amor es de esencia
divina, como el Genio, y vino de los cielos, como el fuego. Creer es una necesidad del espritu: amar es
una necesidad del corazn. Una alma sin Dios y un pecho sin Amor, templos vacos, la negacin, la
soledad, la muerte...
l, a quien Dios y el Amor no visitaban con sus prodigios ni sus incendios
No, el Genio no puede negar el Amor, como la cima no puede negar el rayo. Haber sido herido por ellos
es una razn para odiarlos, no para negarlos. Las cimas y los genios son tristes, porque el rayo y el Amor
al visitarlos, ardiendo toda la savia de su vida, los condenaron a la soledad aterradora, a la caricia 15
salvaje de las guilas, a la visin perpetua del prodigio. S, amigo mo, sen pasiones heridas las que llevan
a ese escepticismo, como llevaban al ascetismo en los siglos primitivos. No se puede nada contra el
Amor. l, lo puede todo. Sucede con l, lo que con Dios: negarlo es una forma de confesar que existe
Yo no he negado el Amor, lo he descrito. Lo que yo he querido probar es que: hay en el Amor un
fondo de engao y de miraje que conduce a aquellos que se dejan dominar por l, a la mayor desgracia
a travs de la esperanza de la mayor ventura.
He proclamado el imperio de la pasin, generatriz y augusta: el reinado de la Carne. Yo he proclamado la
bancarrota del Sentimiento, frente a los que proclaman la bancarrota del Sexo.

No hagis vuestros libros para alimento de guilas, dadlos como un consuelo a las pobres almas
sangrientas, que sufren y que lloran... Humanizad vuestro genio. No os conformis con hacerlo grande,
hacedlo bueno.
Yo escribira este Amor de Otoo, que germina en nosotros, pobres vencidos de la Vida!... Y, esas
pginas autumnales iran como palomas escapadas de un incendio, con las alas en llamas, a prender en
fuego los corazones doloridos. Yo hara un libro de esta puesta de Sol de nuestras almas.
Los grandes libros son aislados como los grandes montes y los grandes mares. La majestad es la reina
de la Soledad. Hay aves de la cima y aves de los valles. Un guila al posarse, rompera la rama de un
arbusto en que un jilguero canta feliz y enamorado... Las guilas no cantan.
Y, miraba el fondo de su alma, donde el cadver de una gran pasin lo llenaba todo... Con la palidez de
un Cristo, al fulgor de una lmpara votiva, vea l, a la luz de su recuerdo, aquel su Amor, su primero y
nico amor, exange, sacrificado y muerto... Como la celda de un solitario, abierta a los vientos del
desierto, as haba quedado su corazn, despus que aquella pasin hubo partido
con la tristeza de ciertas flores de Otoo, que apenas tienen color y apenas perfume.
Viendo serenarse aquella alma de tempestad,
Su beso no tena la sonoridad cantante de la orga, era un beso grave y melanclico, como el brillo de
una luna de invierno; era un beso pudoroso y crepuscular, cargado de recuerdos y dolores.
En la eflorescencia blanca del crepsculo, la palidez hialina de la aurora, daba tintes de mbar al cielo
somnoliento.
El alma y el cuerpo fatigados,
Las armonas divinas de su cerebro serenaban las borrascas terribles de su corazn.
El Genio se basta y se completa a s mismo.
en la cual el Dolor pasaba como una guila marina, lanzando un grito de horror, al entrar en la tiniebla...
algo como la sombra de las alas de un guila, sobre el nido de una paloma enamorada.
las furias del tremendo mar humano, hacan despertar en su cerebro las guilas fulgentes