FINADOS

02-11-2014

Ou Galxias em uma bolsa.

Ados, finados, idos, na paulicia desvairada deu-se e foi-se o sucedido, a Histria.
No conto das linhas e dos contornos, pensando como num quadro, eu relato as cores e as
cicatrizes que elas deixaram na retina-memria. Acontecido.
Centro de So Paulo, as ruas velhas doutros tempos, dos sambas e dos bambas, dos
filmes marginais margem do Viaduto do Ch. So Paulo em seu corao quente cheio
de magia (So Paulo uma encruzilhada). Toda vez, ainda que pouca, que caminho por
suas veredas algo se sucede, fatos doutromundo. D a sensao de que a vida tece lgica.
Sublime.
Primeiro era rua, cinza com marrom, cheia de gentes perambulando. Mar de
mortos. Nuns cantos mais vazios, dois santos do mundo todo relembraram a frica e a
dor e a alegria do mundo ao lado de atores, independentes retirantes, cheios de cores e
cantos. De l trago apertos de mos, palavras e pulseiras. Isso pra voc colocar ao lado
da sua cama, pode usar tambm, se quiser. uma semente e uma casca de uma rvore que
no lembro o nome. Passo. Passado o momento dado, presente dos cus da cidade. Os
sinos da igreja batiam e as casas e as ruas de So Bento que estavam vazias viravam
tambores. Eu ia de encontro com a Vertigem, que tinha hora e lugar marcados, mas a vida
mais forte que qualquer compromisso. A vida grita em silncio e se esconde na multido.
De repente. Ele. ramos dois e ficamos trs. Ele, o dndi sem nome do Recncavo
Baiano, ator. Bonito. Entre gestos e brincadeiras ele ia me ganhando. Estou aqui
conversando, falando, nesse encontro que pode ser paquera, eu no t nem a pro que vai
dar. Decifra-me... mas eu te devoro de qualquer jeito. Aquele riso. Ele soube de mim, do
Medo Oco. Ele danava. Ele gosta do grito de Artaud, aquele grito que diz mais que as
palavras com as quais ele brinca... Poeta do mundo, sem nome, sem casa. Homem do
instante, ali, pra ver e ser espetculo. Gesto.
Entramos. A galeria noutros tempos habitada por mercadorias e passantes, agora
abrigava gentes nas vitrines. Gente ou coisa? Estvamos sufocados e sentados. Ele ao meu
lado. Ele era uma PRESENA. Vida e arte no se distinguiram nesse dia. Os esgotados,
que nem deitados nem em p, sufocados viam passantes atores todos somos atores que
caminhavam do controle para o Absurdo. Luzes, sons, acontecimentos. Foi naquela orgia

de sentidos no precisa ter sentido que Ele, j banhado, encontrou meu olhar.
Brincamos com impulsos e olhares cabo-de-guerra. Eu toquei na ponta do nariz dele
enquanto ele recuperava seu chapu vermelho da minha cabea. Seu ouvido: Qual o
seu nome? em sussurro. Iago. Foi ritual. Iago, meu personagem shakespeariano. Ele era
sensibilidade.
Vida extenso da arte? Morremos dentro da vertigem e um homem morreu fora do
teatro. Facada nas costas e o homem de cabelos brancos e barbas brancas ficou quase
esquecido na multido de defuntos que caminhava por l. O homem morador de rua, sujo
como ela, que brincava com as moedas. A morte era teatro? - O mundo um palco e a vida
absurda. O homem esfaqueado na calada. Era o sangue de mentira?
Uma faca s lmina.
Assim como uma bala
enterrada no corpo
fazendo mais espesso
um dos lados do morto.
Assim como uma bala
do chumbo mais pesado
no msculo de um homem
pesando-o mais de um lado.
()
Por fim a realidade,
prima, e to violenta
que ao tentar apreend-la
toda imagem rebenta.
Foi dor, tristeza. Vida: ferida aberta que no fecha. Doena. Foram lgrimas, beijos e
mos apertadas. Uma pulseira. As moedas do homem sujo que com elas brincava. Voc
achar partes de mim em outras pessoas e eu acharei voc em outras multides. Nos
vemos em outras encruzilhadas. Amor e dor. Deixo Iago e fico com Tiago. Laos que aos

poucos se constroem. Laos efmeros que se eternizam.

Jade, 2 de novembro de 2014