Os Ouvires

Sentir criar. Sentir pensar sem idias, e por isso

sentir compreender, visto que o universo no tem
idias.

Fernando Pessoa

O senhor Flabeco, sim, Flabeco era um ouvires meticuloso. Medrava de sua

urea uma sintonia de quem se queria s vezes claro, nem sempre escuro, mas,
sobretudo, evidente, Gostava de palmilhar as ruas da cidade com sua bengala de prata e
mogno escura. Como qualquer um descia a ladeira da Baixada do Sapateiro. Sempre
cabisbaixo, engolfado nas runas de seu pensamento, ficava horas e horas fumando seu
cachimbo de bano, a busca torta perdido em seus pensamentos estranhos, vivia no
subrbio, numa casinha simples de tijolos cru, telhado claro, com algumas samambaias
caindo dos vasos forrados de feixes.
Freqentava a Rua dos Ourives, rua essa tomada de joalherias. Com certeza, no
era ele um fissurado em consertar, ou fazer, relgios, jias, em suma coisas assim.
Tinha uma natureza sbria, mas era um flagelado, nome que todos da vila lhe
atribuam. Eu sabia dele, como sento apenas mais um louco pelas ruas de Salvador.
O senhor Flabeco, tenha l suas costumes, como, por exemplo, passar s manhs
beira mar, o pensamento perdido nas brumas e ocenicas. Dizem que era um homem
mergulhado na sequido de suas memrias, posto que sua vida fora, no comeo, muito
atormentada. Pus pessoas sabiam de seu passado, mas houve algum que, no sei
como, trouxe s gentes daquele lugar, ale em Salvador, traos resqucios de seu passado.
O senhor Flabeco gostava de jogar damas na praa, junto a um velho p de
eucalipto; era de seu hbito tambm freqentar velrios. Como gosto e alegria ele eia
aos enterros. Mostrava um sorriso largo nos lbios, quando algum lhe dizia; Fulano
morreu, vai ser enterrado amanh.
Numa tarde chuvosa, tarde de um maio enfraquecido, cinzento como cinza
depois do tio apagado, veio notcia de que ele havia morrido; sim ele mesmo, o
senhor Flabeco. Morrera de repente, ou seja, apagou-se ali mesmo, sentado na poltrona
daquela ante-sala do cemitrio Palmeiras. Estava vestido de terno preto, usava uma
bengala de mogno e chapu preto.
Com certeza fora ao velrio de algum. Parece que se sentiu mal, mas nada disse
s pessoas. Sentado estava, sentado ficou, ali com a bengala entre as pernas, a cabea,
com o chapu preto e coco, sobre ele.
Por longas horas, o senhor Flabeco permaneceu morto naquela sala, enrijecido
do feito pau, uma vez que l no cemitrio Palmeiras, ou melhor, Jardim das Palmeiras,
todo e qualquer enterro, ou defunto, tinha sua vez por ali.
Quem enterrou o senhor Flabeco eu no sei. Mas uma coisa certa: nenhuma
pessoa sequer apareceu ao seu velrio. A ltima pessoa a pr as mos sobre seu corpo
fora o legista Ladislau Peixoto, um sujeito sem escrpulos, mentiroso e desonesto.
Agora o coveiro, que me contou toda essa estria, me certificou de que ele,
Flabeco, fora sepultado sem a dentadura, orgulho seu, que era toda feita de ouro macio.
Quem ter levado o orgulho do senhor Flabeco?

Parole
(Esquife para se enterrar ningum ou o vazio onipotente, averbas)

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,

Muda-se
o
ser,
muda-se
a
confiana;
Todo o mundo composto de mudana,
Tomando sempre novas qualidades.

Lus de Cames

Eis me aqui senhores um barco de injrias, a pique naufragando nos estertores

dos infernos, ou vo absoluto da terra! Palavra de um homem que sou, muito embora
animal descabido na farda do tdio haja de esculpir no fosso dos hipcritas a terrvel
iluso dos escombros: Gama de malditos, fornalha de fogo engolindo as almas geladas.
Como homem no sou mais que furor das guas chupando o vento das
indiferenas, o absorto fumegar das hipocrisias! Como ser sou mais que no pude, vivo
a esta fera saltitando dentro de mim, com palavra rabisco-me nos travos e nmeros
cravos de um jardim despido, agudo de vazio, solido e nervuras, estas coisas de ontem
no se quer se fazendo, se construindo em si.
Ao contrario, sou inverso de tudo, inclusive do que no sou ou fui, e no esquife
da volpia enterro ningum! Virei acaso como sempre sou? Serei palavra falha de surto
e orgia a bem aventurar-me em alegria? Ora que pode este msero estranho de si
mesmo? Que pode? Nada! Se no espalhar a ferrugem de infame sinfonia a consumir a
fantasia, e eu que no sei por que vim a navegar nos mares tardios destes lodos vivo a
sina de garpir, dissonante o vivo mais distante, alguns me vem feito cria de algo
noturno e eu que nada sou sei perfeitamente a medida do vo, e vou feito o ovo mais
novo de novo hei de seguir energmeno desordenado como anjo petrificado.
A palavra est fria saltando na boca dos poetas fere como seta, e di e para
doer mesmo! Erva da podrido humana subindo sobre a murada de moradia nenhuma:
Lugar de qualquer coisa sem rua! A saga das inomentrias de dvidas e seus arreios
esto farta e suja de anseios por isso, quero esta ternura de ser ningum este pavor de
escura a travessia mesmo quando o dia no dia e a vida violenta a poesia.

O canto da carroa
Aja antes de falar e, portanto, fale de acordo com os
seus atos.

Confcio

Como carregar a vida seno pelos cios do cio? Como no ser gua, mas navio,
pelas rodas do que me sustenta e a lavao das horas castigadas e dadas a vir, alm do
que possa no ser a possuir? Eu que estive a andar pelos papis do vento ergo na

planura d estas rodas meu invento de carregar nos braos esta carroa fora ao que me
passa ser, eis, aqui uma maneira de viver!
carroa, estrado que me d sustento, que mais pode aliviar-me o fardo, o
intento de carregar minha dor e a pobreza seno o pejo da natureza de trabalhar? Pelas
ruas e vielas do mundo vou com minha carroa a colher papel, e nada mais belo que
este cu de nuvem e vento chumbado, alm dos dias de muita luta e o tempo fracassado.
carroa, amiga, flor de rodas estrado, cantiga sob o frio e a l do cobertor sigo
ruminando a minha for de catar papel sob o cu da cinzenta manh.
E isso me faz ser uma eterna certeza de viver, margem da vida ah, que dor! Oh,
que amor! Oh, ferida! Ada sei, enfim, quem comigo vai pelas rodas da carroa e seu fim
de estrada sem fronteira. carroa, fora, beira de lugar sem sentido! At quando
sigo sem ter ido nem vindo! Assim meu papel de catar o que me resta sob o cu.

O canto da vida

A minha vontade forte, mas a minha disposio de

obedecer-lhe fraca.
Carlos Drummond de Andrade

hora a sombra curva de abismo nos caminhos ou engenhos das alturas cravame no peito o defeito, a tortura, a sombra que voa, tramita em mim os resflegos de
estranha mrbida, ousadia.

A sombra que me transmuta, vaga em mim a vaga hora da intolerncia, e a fora

bruta e safa ordeira nos percalos do destino, inventa nos meus passos os passos do
menino! H aurora saudade dos tempos de antanho! H aurora saudade dos tempos de
antanho! Quanto tempo h viajado o meu caminho labirinto de longa noitada que fruto
do que colho na rvore do nada, h nada! Nada sou ou posso ser alm do que gorjeta
neste tempo.
Eu sigo, sou vo no vo que avulta o vo to ido! No! No h outra causa, nem
outro iderio de ser seno nunca sendo! Todo meu ser corvo maldito na sombra das
aveleiras noturnas, treme, agasta-se ante o uivo e o estrondo que irrompe e naufraga no
tero deste abismo, a terra! O senhor teu recndito caminho, do que naufrago morrer
sozinho!

O caixo do carrasco

Autodidata um ignorante por conta prpria.

Mrio Quintana

Antigamente vivia eu minha morte to de repente hoje, morta est na paisagem

do meu vo de carrasco, vivo eu agora outra morte que a vida singular ao longe e tudo
que eu procuro no responde caminho sempre devagar entre o vento e a paisagem lunar

arrasto comigo meu caixo enviesado de sombras e solido, eu meu prprio carrasco
pedido ao tempo da solido e seu abrigo na eternidade a morte para mim.
Carrasco do prprio eu um mito que nunca morreu, eu sou meu prprio
desamor, s vezes uma vez que fujo de minha herana, arrastando meu caixo de
intemperana nada de amor para quem feito eu encontro na via a morte, que nasceu em
luz ferida, e j era tempo de eu seguir na vida derradeira aqum da causa passageira sou
eu, sim meu nico carrasco peso o que nos passos arrasto.
H, triste caminho este meu de nascer do amor outro que morreu alm, muito
alm do nada meu caixo no da tbua, nem pano, mas estrada por isso caminho! Meu
caixo nada mais que meu corao enterrado no jazigo do tempo, e este meu eterno
sofrimento, enfim, sou carrasco de mim por castigo e a sina do maior perigo, solido.

A carcaa do diabo

A nossa maior glria no reside no fato de nunca

cairmos, mas sim em levantarmo-nos sempre depois de
cada queda.

Confcio

um som de nozes quebradas entre as urtigas e o caos do nada, vomitamos na

loucura do mundo e o suor que as tmaras caem rega as covas e os roedores mais
profundos, h uma carcaa regurgitando seu excremento sobre as favas de Bagd no

oriente e o sol que me aquece de sopa e ri a carne das gentes da Al, viva hoje este
desdouro de ruir-me em pouco p e as asas do besouro de Mefisto.
toda dor todo um canc pelo som e o corao em quisto de lamurias pela
terra, a presena da carcaa do diabo com o podre das espadas e o jaibro dos
enfermos! Regurgito este grito de estar nesta caixa enjaulado sob o trino dos tubos e
ensaios mais Oe mentes e a fistula das susticas tatuagem no escarro das protelas mais
presentes que pode que pode eu este ser canino badalar dos ossos, os sinos pela
sacuao da terra? Que pode eu neste paraso.
De guerra, vivo eu mensurado pelas eras e a roupa do mais nu ousado, e minha
palavra uma noite no intestino das horas ruminando seu boi no depois e o agora grito
esmurro o tempo como se eu fosse um carqueja dilatado noutro beijo desta fera, e sua
cartada e tudo breve pelo que foi e nunca paga, quantos cupanares de lares perodos
esto encontrados no desencontro mais sofrido do diabo, Oh quanto passar no que no
foi passado!
Caminho a menoigar de mim de mau fim sou o que sou est carcaa do diabo, a
ser que v ao meu finado viver! O mundo isso um feixe de merda a cogitar o paraso,
Deus que nesta hora est morto? Hein Nietzsl? Oh quanta ironia este mar de poesia
neste momento creio ser um anjo de asas negras plos cus de carvo embojando de luz
sua solido e uma carcaa descansa sobre o nada este inferno de Deus.

Hspede do Hospcio
(Narrativa da peregrinao)

No tive filhos no transmiti a nenhuma criatura o

legado de nossa misria.
Machado de Assis

O homem era velho em sua aparncia quase subnutrida. Tinha os olhos pequenos
como os de uma formiga, inchados e para fora, assim como se fosse ou estivessem
prontos para desvendar qualquer mistrio. Fustigava as latas de lixo, bem como os

depsitos de alimentos, produtos qumicos, industriais, ali no aterro. Mascava fuma e

pelos cantos da boca a baba, viscosa e amarela, escorria peito abaixo. Andava ele
sempre com uns livros debaixo do brao, posto que fosse um famigerado pela cultura.
Lia Gogol, Dirio de um Louco, Victor Hugo, Os miserveis, Clarice Lispector,
Corao Selvagem, e tantos outros, com avidez prpria de quem se sabem louco dentro
de sua razo. Horcio era um homem calmo e sisudo.
La tudo muito bem na sua vida, at que, numa noite fria, ao saber que seu filho
Hiplito, que h muito havia ficado na Bahia, tinha se tornado louco, espcie assim de
hspede do hospcio. Sem mais nem menos, seu filho, Hiplito jamais se preocupara
com o fato de um dia ser mais um deles, ou seja, aqueles l no manicmio. Isso ele tinha
certeza, j que sua ndole de ser era pacfica e muito tranqila. Seu pai tinha lhe
abandonado e quela hora da vida sequer ele podia imaginar onde estava. Sabia que ele
tinha indo para So Paulo. O que fazia l no tinha Hiplito menor idia. Talvez ir a
um manicmio conhecer o artista plstico Bispo do Rosrio.
Depois de muito beber devido o abandono e saudade de seu pai, Hiplito fora,
aos poucos, se definhando, at se tornar um homem sem nenhuma vitalidade. Deixou de
comer e a cada dia se consumia mais na bebida. Aps cinco anos nessa vida, o
internaram no Jardim Vila Boa. L permaneceu at o fim de seus dias, urrando e
babando feito um urso sem rumo. Isso tudo foi levado por meio de pessoas que o
conheciam, desde a infncia, a seu pai que, agora, entrara em choque consigo mesmo, se
culpando por tudo que acontecera a Hiplito. Por isso estava ele h muitos dias nessa de
catar lixo, mascar fumo, com seus livros velhos debaixo do brao, maltrapinho, ftido e
sujo feito um porco. Estava, assim, ele que at meses atrs, antes das notcias de
Hiplito, era um advogado de mo-cheia, conhecido por muitos como Dr. Esquerda,
atuando no frum da Capital.
Ento como mais um perdido em sua loucura, viu-e ele encaminhado rumo
quele hospital de loucos, onde, com certeza, ser mais um hspede lendo e repetindo
sem parar os dizeres de Heigel, Angel e Marx.

O Mentecapto Mendigo

A vida sem luta um mar morto no centro do

organismo universal.

Machado de Assis

Olegrio era assim mesmo, um homem s, abandonado em sua misria. Vivia

esmolando de esquina em esquina e ainda, que vivendo desta maneira, tinha como
hbito colecionar coisas estranha, como, por exemplo, fotografias de quem j morreram.
Estranho como um rouxinol no chiqueiro, passava o dia inteiro ali no cemitrio com

seus apetrechos nas costas, isto , sua mochila e o saco de papis velhos, talheres,
perfumes baratos, saca-rolhas, livros ensebados, etc. Quando no estava no cemitrio,
estava com certeza, na velha igreja matriz, em Porto Nacional.
Dele sabe-se pouco, como o fato de ter sido uma espcie de guerrilheiro. Contase que participara da guerrilha do Araguaia, que, inclusive, escapara dos milicos porque
fora escondido por algumas freiras no antigo convento de Nossa Senhora do Rosrio, ali
mesmo num dos afluentes do rio Tocantins. Ficara ele, por vrios dias, escondido no
poro do convento como se fosse um ser abandonado, totalmente abandonado. Quando
as foras militares rondavam o convento, imediatamente as freiras lhe escondiam no
interior de um velho tonel de carvalho. E ele se escondia l, temendo como nunca ser
encontrado. Durante trs meses ele permaneceu naquele poro, at que ao sair fora pego
e torturado como um porco, como se fosse verdadeiramente um porco sangrando.
Dizem os testemunhos da imprensa que ele ao ser libertado de nada mais serviu seno
para aquele tipo de coisa, que agora, estava fazendo, ou seja, esmolar e repetir inmeras
vezes que era Fidel, o senhor da ilha, colecionador de lembranas mortas, como aquelas
fotografias que guardava na sua mochila.
Tinha certa sapincia o mendigo Olegrio. Mentecapto que era, s vezes
raciocinava at bem, citando frases de efeito de Nietzsche, pensamentos tais como s
alcanamos o grane xito permanecendo fiis a ns mesmos.
Quase todo mundo conhecia Olegrio em Porto Nacional, sobretudo o fato de
estar sempre enrustido ali no cemitrio com suas dvidas, e lembranas sombrias.
Quando lhe vinha um vislumbre de razo, postava-se tranqilo raciocinando
muito bem. Conversava com vrias pessoas na porta da igreja, como se fosse uma
pessoa normal, tratando de temas como cultura, economia e socialismo. Depois, coisa
de quarenta minutos aps, a demncia lhe subia no crebro. Ento ele voltava com eu
sou Fidel, o senhor da ilha.
No dia 25 de dezembro de 1999, deram falta dele. H dois que Olegrio no
aparecia porta da igreja matriz, e, por sinal, nenhum morto daquela cidade era de que
ele, Olegrio, havia desaparecido, sumira para nunca mais! Quem sabe, algum ET o
levou para alguma constelao maior no Universo?, dizia Joo Carlos Martins, o
padeiro, vivo obcecado e envolvido com Lola, secretaria do Dr. Mathias Matos o velho
pediatra.
Foi com certo menosprezo de noticia que Waldemar Epaminondas, o coveiro,
disse a todos ali, na chefatura da policia, que Olegrio fora encontrado. Waldemar o
encontrou, alis, encontrou seu corpo j em estado avanado de deteriorao. Estava
Olegrio morto, apodrecido, corrodo e ftido cado de borco numa esquina cova, ao
fundo, bem ao fundo do cemitrio, com a cara enfiada na terra, precisamente na lama,
pois chovera muitos dias atrs. E suas ndegas estavam para cima, ao lado, uma garrafa
de pinga vazia. Interessante notar que em suas ndegas havia uma marca de p
precisamente de botas. No seu bolso fora encontrado um bilhete escrito, cujo dizer era
comunista duma figa, quer terra? Como terra ento! Dias depois feita autopsia no
corpo de Olegrio, confirmou-se que ele fora envenenado, e que o veneno caminhara

por suas veias atravs do lcool adquirido daquela pinga, que, feito a cana, traz no seu
corpo as veias abertas da morte latinamente subjugada.

O Semeador

Pensamentos valem e vivem pela observao exata ou

nova, pela reflexo aguda ou profunda; no menos
querem a originalidade, a simplicidade e a graa do
dizer.
Machado de Assis

Ele no tinha si seno a prpria sorte de ficar remoendo seus instintos. Vezes e
vezes ficaro assim modas, como se estivesse passado em um rolo compressor. De
manh no a fizera de til sua igreja. Era comum nos seus dias a labuta. Desde cedo
aprender a lidar com o cotidiano. O dia inteiro estava assim, ou seja, repleto de coisas

para fazer. , as mesmo assim achava tempo para executar os trabalhos pertinentes
igreja.
Era numa esquina ou ento, num ponto de nibus, ou at mesmo no mercado
municipal. Suas palavras, com carinho e ternura, eram pregadas a todos, conhecidas que
era fazia se sempre cheio de esperana, muito embora sentisse medo muito medo.
Quase no ia ao centro nos fins de semana. Antes, preferia ficar em casa lendo o novo
testamento, as sagradas escrituras.
Quando era preciso, ia aos extremos, falava com bravura revelando aqueles que
no temiam a ira Divina, sempre prestativo no que concerne ao apoio humano, o
Semeador buscava ajudar a confortar a quem precisava e vivia pegando mendigos na
rua, levando os para o albergue ou hospital pblico...
Tido como caridoso, o semeador era chamado para tudo e em pouco tempo
passou a ser figura notvel ilustre, ali de Ribeiro Preto. Sempre sozinho, pois vivia s
num pequeno barraco do subrbio, o semeador comeou a ser visto como um homem
de bem e, sobretudo religioso. Toda a sua vida, no que se soube fora dedicada caridade
e servido.
Alguns at comearam a divulgar milagres sobre ele, e a fama de milagreiro
estava indo longe, at mesmo para outros Estados. Muito sensato o semeador, no que
dizia respeito a sua postura. Tudo muitos bem se no fora o fato daquela noite em que
ele fora pego em flagrante delito passando cocana s pessoas ali no jardim do largo da
matriz. Os policiais custaram a crer no flagrante que fizeram. No outro dia, a foto dele,
o semeador, estampava a principais pginas dos jornais.

Anjos Da Adega

Amo como ama o amor. No conheo nenhuma outra

razo para amar seno amar. Que queres que te diga, alm
de que te amo, se o que quero dizer-te que te amo?

Fernando Pessoa

Os Deuses tomam os vinhos so tomados na Adega, na madrugada de

intempries anjos a caminho da adega, gostas de vinhos na boca, vejo os deuses, em
seus dedos nas taas ouvindo o hino da Grcia Dioniso e seus vinhos so deuses

tomando vinho, o vento e a onda do mar ouvindo com gosto de uva querem tomar o
vinho, quero ser o vinho dos deuses da Grcia, do gosto do vinho na boca dos anjos.
Das adegas dos anjos sou anjo dos anjos morangos mordidos com gosto de
vinho, amoras amaduradas com gosto de vinho uva na boca com gosto de vinho. Pelas
curvas do vento, apenas o vinho na adega dos anjos eu me sentir um memorial do vento
como anjo e da adega, como um Deus Dionsio, o Deus dos vinhos, ento saboreie os
vinhos mais velhos do brio das adegas.
Mulher anjo, mulher essa que parece sereia nos seios das guas do rio, anjos
homens cados para sempre em dias de vinho e ternura, no cho uma flor avermelhada
pelo crepsculo do sol, os dias de vinho dos vinhos da vida, em adega dos anjos do
vinho da uva da Eva mordendo na uva e ado mordendo o Kiwi.
Febre das flores, gua das guas, vento dos ventos, lua das luas, estrelas das
estrelas, depois o sol dos anjos so anjos rebeldes no ventre dos anjos entranhas
estranhas de intempries de flores, um turbilho de vinhos turbinados so os ventos
aurora de flores so uvas do deserto, cereja em sabor de mel no nctar das frutas.
Em nuvens de algodoeira so flores de algodo nas nuvens que passam na alma
do poeta, bebida pelos deuses os vinhos de Dionsio, o vento levando nas varandas os
vinhos em labaredas de flores e fogo na boca dos deuses na adega dos anjos.

Os tambores da eternidade

Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que voc

no
conhece como eu mergulhei. No se preocupe
em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento.

Clarice Lispector

So pssaros noturnos na redoma da noite e o crepsculo antes incendiado, vibra

nas cordas do vasto bater dos tambores iluminados fogo ovo de luz nas tmporas da
ventania engolindo a chuva medrando de pnico o vendaval que uiva.
Como um lobo no assombro dos estrondos e seus tambores que vo de morcego
impetra nos meus olhos o medo? Que sombra ou assovio viaja pelas guas dos tambores
e o cu em cio?
Oh, morta paisagem de cogumelos desvairados! Oh, tambores alucinados, evoco
na paisagem o ruflar dos tambores na viagem, que fui para nunca mais voltar.
Evoco a sina, sina de viajar como um deus esmagado na sua prpria demncia
evoca o palor dos berros e coerncia de nascer antes do anoitecer, que tambores so
esses viajando no batuque da noite.
Que coroas que tambores incitam e insuflam o aoite de viver o finoar oeste
incndio como se fora, o que s fora vivendo, um plio de fogaru eleva das razes o
cu, mimado de sacra terapia pelo susto e a forja maloando a retargia.
deuses malditos seres na era instaurados, quem dentre vs saber de minha
tempestade da voz? Eu nunca estive, alis, sempre fui para alm de mim, mesmo com o
saibro dos tijolos e o canto prego na goela da eternidade, ento no sou gesto, mas
saudade de tudo que empedra a erva da terra e sua queda.
tambores ruminai de suas foras minadas o rurem das causas inusitadas!
Ruminai! tambores levai pela eternidade e dos temores que me corroem o corao, eu
vos contemplo na salsugem oeste invento, sagrado meu corpo Ostos e destino com o
canto e a graa o menino que sou!
tambores eternos levai de mim meus infernos, para sempre nunca mais como
indo fosse o tempo para sempre e atrs! tambores, leva!

Um corpo esquartejado num quarto

Nenhum homem que tenha vivido conhece mais sobre

a vida depois da morte que eu ou voc. Toda religio
simplesmente desenvolveu-se com base no medo,
ganncia, imaginao e poesia.

Edgar Allan Poe

Havia num quarto escuro, um corpo esquartejado no cho, quando Damio

andava pelo trieiro com um feixe de lenha alegremente cantando uma cantiga antiga,
pois quando mudou sua fisionomia ao ver o cachorro com seu latido diferente e tambm
uivava gemidos, o cachorro faltava falar o latim de to inteligente que era, pois o
cachorro leo era muito esperto e atencioso com seu criado Dentinho. Ele se sentiu o
maior orgulho, da companhia de Dentinho. J no entardecer do sol amarelado, pois
assim o tempo crepuscular, o Cabloco Damio imediatamente meio amedrontado e meio
assustado com as reaes estranhas dos latidos do cachorro, ele procura aproximar do
quarto de pau a pique, ao empurrar a porta j escura, no quarto encontrou o corpo de
Dentinho esquartejado.
O Cabloco Damio sem saber o que fazer fica desesperado ao ver Dentinho
esquartejado pelo cho, mas Damio era um cabloco forte como as pedras das
montanhas, Damio ficou vivo de Luzia Divina, uma senhora camponesa, que morreu
muito nova, aps o parto do primeiro filho do casal. Sua vida ficou atormentado pela
morte da esposa, e sempre angustiado ao ter lembranas dela. Agora mais angustiado
pela morte de Dentinho. Damio dava muita a mo para o povoado, nesta pequena
cidade de Barro Preto. Era uma currutela que deu muita alegria para o eterno Dentinho,
como era chamado e querido pelo povoado de Barro Preto, o Cabloco Damio continua
desesperado, sem saber o que faze. Comea a chamar o povo de Barro Preto para ir at
o quarto de Dentinho e o povo desesperado, chorando e lamentando a perda de seu
heri, onde Dentinho gostava muito de morar com seu cachorro Leo, seu melhor
amigo, deixou a sua pacata cidade Cavalo Queimado para viver com o povoado de
Barro Preto.
Os urubus, visitas indesejveis, estavam saboreando os pedaos do cadver no
cho batido, Dentinho era inofensivo, era um peo medroso, que tinha um corao
tamanho da mata Amaznica. Dentinho tinha tanto medo, que parecia uma perereca e
uma lagartixa, quando via algum estranho.
O Cabloco Damio era diferente, corajoso, sempre com seu machado e seu
cutelo, cortando lenhas para vender para a padaria Penine. Damio nunca levava
desaforo para casa, ao contrrio de Dentinho, que sempre levava desaforo para casa. Ele
perdoava todos, era tipo cala frouxo, s vivia esperando a hora do espanto e a hora do
medo. Para ele, o medo parece banhar no rio... Almoar e jantar, quando algum no o
assustava, ele mesmo procurava se assustar com sua prpria sombra, ou quando olhava
em um pedao de espelho que ele achou pelo trieiro, assustava com sua prpria feira e
da freira, que ele gostava de ver na feira aos domingos. Dentinho foi esquartejado pr
duas onas ferozes e famintas, que apareceu na redondeza do quarto, que no momento
dormia, como um anjo de asas tortas.
O reto do cadver, os urubus tomavam conta. Seu cachorro Leo morreu dois
dias aps a morte de Dentinho, pois os investigadores da policia descobriram, aps a
percia, um pedao de pele de ona, no cho onde o cachorro gostava de dormir durante
o dia. Pois o Cabloco Damio j desconfiava que Dentinho foi esquartejado, dentro do
quarto por onas.

Imediatamente, a igreja e o povoado anunciavam a morte de Dentinho, em toda a

cidade de Barro Preto, e os sinos das igrejas tocavam, insistentemente, anunciando a
morte de um heri.
O Cabloco Damio angustiado e abatido, querendo saber como aconteceu essa
tragdia.
Dentinho sequer no tinha inimigos na pequena cidade de Barro Preto. O
prefeito da cidade decretou trs dias de luto oficial, pela perda do heri da Cidade de
Barro Preto. O Cabloco Damio falava agora para o povoado da cidade de Barro Preto.
O povo est falando agora que Dentinho morreu, virou heri e tambm virou Santo.
O Cabloco Damio exclamou:
Dentinho passou a ser chamado na cidade de Barro Preto de Santo
Donizeth de Deus, aps a sua morte.
Pois Dentinho passou a ser heri para todos.
Agora Dentinho, virou santo na boca do povo do povoado de Barro
Preto. Antes vivia abandonado, em um quarto de pau a pique na beira do
rio, perto da mata. Era um coitado, que passou a ter sua imagem de
Santo, que agora tem at um nome para ser chamado de Santo Donizeth
de Deus.
Pois Dentinho virou Santo mesmo.
O local, onde Dentinho morava, virou capela So Donizheth de Deus.

Um mendigo qualquer

Nenhum homem que tenha vivido conhece mais sobre

a vida depois da morte que eu ou voc. Toda religio
simplesmente desenvolveu-se com base no medo,
ganncia, imaginao e poesia.

Edgar Allan Poe

Sou o que sou a esta hora, sigo remoendo minha dor nunca agora, to triste vivo
do que na misria existe a incerteza de tudo. Antes, no sou nada seno mudo som a
remoer de mim meus pedaos sem fim.
Cato as migalhas o que sobram dos homens no lixo do mundo, e sou s perdido
no meu inferno fundo, sou sim, este miservel mendigo nunca achado sempre perdido.
Entre uma lata de lixo e a solido da mais trgica iluso de viver sem destino a
flauta dos pecados nos momentos mais ilhados da terra.
No quero mais do que posso querer seno da vida viver como todo ser humano
qualquer, indubitavelmente caminho pelos rumos de meu infortnio incerto, livre pela
dor do manifesto meu, que h de viver em sua palavra a morte do que vive e lavra nos
ventos, e isso dor ou sofrimento de no ser seno partida pelo lado da morte em vida.
Oh, Deus, que fazer que fazer, seno nutrir pela fome o gesto mais nobre do
homem, que o amor.
Cato agora, estes restos de alimentos, entre os sabres e os gritos do vento final. E
toda flor tem na dor seu sinal de espera para alm, muito alm, do que era viver! Hoje,
no vivo, rumino as penas de um padecer em silncio.

O verme do mundo

A fama a soma de mal-entendidos que se formam em

torno de um homem.

Ranier Maria Rilke

Sepulto nos meus olhos a morta paisagem dos abrolhos fatais e todo tempo
nunca pouco nem demais, para mim que no vejo outro meio seno fim do meu
princpio de esmoler para o que der e vier ressuscito das flores meu amor sob este jazigo
na forma mais pobre dos abrigos meus. Todo inferno tem seu cu nos olhos teus vida.
Se, saio procura de mim meus segredos em marfim naufragam de minha
misria os frutos pobres de outra era mortal. E tudo faz do meio Seu final de sobreviver
entre uma.
Fome e a via de no ser quem ir comigo aos confins dos meus castigos? Ora,
meu Deus ser os passos meus? No sei. Vou agora pelos guetos deste mundo afora,
naufragado neste lixo no que me disse e no disse como viver.
Mendigo maltrapilho eu sou por esta cidade escura imunda, onde os anjos da
escurido so sempre sim, quando no. Oh, dor, vergonha ou dio nauseabundo, at
quando serei este verme pelo mundo?

Sass o sapateiro

A fama a soma de mal-entendidos que se formam em

torno de um homem.

Ranier Maria Rilke

Sass era frgil fisicamente. Porem seguro e forte espiritualmente, cortava a sola
com muito esmero. Morando s

Do plio fogo

A inteligncia das mulheres se manifesta com o

perfeito domnio, presena de esprito, utilizao de
todas as vantagens.

Nietzsche

s vezes me estranho e travo que sou rumina na distncia minha dor coisas da
vida, o fogo de leo de besunto que ora junto s vezes si ser to rduo, na alma
aferindo e ferindo minha alma. estranho este ato de fuga de nada ser no exato e cada
coisa que me assoma de repente sabe-se distante, inoperadamente, por isso transito na
paisagem a dor das idades, feito co petrificado no assombro de cosa nostra, esta pis de
miserveis.
Obnubilo diagramo no estanho enlutado da vida o beco amargo da minha vida,
revolta imenso o quadrante. O pisar de um vento violado no meu peito e fogo de tudo,
embora transversal, faz de mim o insano louco de amor.
Ora que paisagem de sofrimento tem este pas em suas veias de ternura? de
fazer-me em violino, a dor do pobre e o sonho de menino de fazer-se natimorto o plio
fogo de seu aborto e criana. Casa nostra nesta ptria agenda-se na dor do que destrata:
abandono. Casa nostra o que vivo nesta bandeira de arruinados casa nostra o
vilipndio, o fogo ebrneo da doura cozido em forno de danuras.
Ah, solido de incertezas faa de mim o mar de navios afogando a tristeza! Todo
o meu querer cosa nostra, romper as fibras de ternura fazer do amor este calor.
E por mais que nesta Ptria, neste mundo as coisas em sejam infames haverei de
urdir o amor insano, h, loucura desbravadas coisas de amor sem fim, faa-me plena em
mim. Porque nada mais quero neste pas, seno o justo o que venero.
solido de razes ramas erguei no solar da vida meus destroos que a vida cosa
nostra, h de seguir por a feito o som, a flauta no bico do bem-te-vi!

As unhas da carne

Todo homem como a lua: tem uma face escura que

no revela a ningum.

Mark Twain

A sua dor era, deveras, um a enorme solido. Ali sentado sobre o banco, na praa
do bandeirante, o mendigo se postara e com ele sua dor de abandono. Toda a sua vida
fora assim: as unhas da carne. Desde criana vivera s, atirado no reduto dos denegados
sorte mais doda possvel. Perdera sua me e seu pai, quando estes vinham pela
estrada esburacada enlameada, rente um precipcio. Estavam eles numa camionete
velha, ano 1950, carregada de toras de lenha, quando essa se escorregara e descrera
abismo abaixo, e l se foram seus pais para o outro mundo. E assim ele cresceu, sendo
cuidado peo orfanato, at que, j adulto viu-se atirado nas ruas da grande metrpole.
Como um co imundo, ele passou um verme. Passou com o tempo, a no dar
importncia mais a nada. Sentiu-se como um verme. Nunca mais prestou para nada,
sendo, enfim, vitima de seu desnimo, de sua fraqueza que, fatalmente, estava levandoo a viver as unhas da carne. Agora est, ali, sentado naquele banco de praa do
bandeirante. Seu traje est roto, e fede, como a policia e os polticos, neste pas. Est ele
podre por fora como, tambm, podre por dentro, posto que j no cr em mais nada,
nem inferno nem Deus. Sua carne, por toas as suas partes, esta tomada, de uma
purulncia horrvel. E j no v ele razo nenhuma para continuar vivendo. As pessoas
passam por ele sem sequer darem a devida ateno. De fato, est ele vivendo as unhas
da carne, j que est fedendo em vida. Sua caneca de recolher moedas est vazia e
nenhum acento o tem em vida.
O sol j est se recolhendo no horizonte rubro, enquanto ele agora segue rua
acima no sentido do coreto da praa. Vai ele caminhando lentamente no rumo da praa
cvica. Quando vai atravessando a Av. Gois, um caminho o atropela e morre ele. Ali,
esmagado feito um co sarnento. As pessoas se aproximam dele j cado no asfalto. Ali
ficara aquele que, desde a infncia s vivera as unhas da carne, isto , s sofrera desde
criana. Nunca tinha dito felicidade. Alis, teve sim, um dia de felicidade. Esse dia fora
aquele em que ele vira seu amigo, Sebastio, ser enterrado. Sebastio depois de muito
sofrer com um cncer no pncreas, finalmente falecera, libertara-se de seu sofrimento.
Esse foi o dia mais feliz que ele, Abdias, teve na vida, pois, como se sabe, desde a sua
infncia s vivera as unhas da carne. Jamais soube o que felicidade. S agora, morto
ali no asfalto, que ele poder ser feliz, adentrar ao paraso e ficar, para sempre, livre
dessa sua maldio: As unhas da carne.

O Ballet Dos Caramujos

A vida uma pea de teatro que no permite ensaios.

Por isso, cante, chore, dance, ria e viva intensamente,
antes que a cortina se feche e a pea termine sem
aplausos.
Charles Chaplin