Volcar esta visin sobre tus ojos

para no ver lo que soy.

Matar al espejo.

Entonces,
la vida se sita enfrente de la
muerte
y ambas se miden de dentro hacia
fuera.
Los brazos de la frontera reparten

a partes desiguales la distancia.

Cruzo un minuto y otro

o es el espacio el que huye
atravesndome?
Soy la que se mira hace tres pasos.

Son las vas de mi espalda las que

corren hacia un tren.

El hambre
se cose a la boca como agujero.

Puede la luz volver a ser racimo?

Echar sobre el poema los

escombros
y estirar su piel de periferia.

Hacer de la intemperie un hermoso

amasijo.

El mundo.
Cartulina negra
antes de nombrar la mariposa.