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A Borboleta Amarela
Rubem Braga
Era uma borboleta. Passou roando em meus cabelos, e no primeiro instante
pensei que fosse uma bruxa ou qualquer outro desses insetos que fazem vida urbana;
mas, como olhasse, vi que era uma borboleta amarela.
Era na esquina da Graa Aranha com Arajo Porto Alegre; ela borboleteava
junto ao mrmore negro do Grande Ponto; depois desceu, passando em face das
vitrinas de conservas e usques; eu vinha na mesma direo; logo estvamos defronte
da ABI. Entrou um instante no hall, entre duas colunas; seria uma jornalista? pensei
com certo tdio.
Mas logo saiu. E subiu mais alto, acima das colunas, at o travertino encardido.
Na Rua Mxico eu tive de esperar que o sinal abrisse; ela tocou, fagueira, para o outro
lado, indiferente aos carros que passavam roncando sob suas leves asas. Fiquei a
olh-la. To amarela e to contente da vida, de onde vinha, aonde iria? Fora trazida
pelo vento das ilhas ou descera saaricante e leve da floresta da Tijuca ou de algum
morro talvez o de So Bento? Onde estaria uma hora antes, qual sua idade? Nada
sei de borboletas. Nascera, acaso, no jardim do Ministrio da Educao? No; o Burle
Marx faz bons jardins, mas creio que ainda no os faz com borboletas o que, alis,
uma boa idia. Quando eu o mandar fazer os jardins do meu palcio, direi: Burle, aqui
sobre esses manacs, quero uma borboleta amare Mas o sinal abriu e atravessei a
rua correndo, pois j ia perdendo de vista a minha borboleta.
A minha borboleta! Isso, que agora eu disse sem querer, era o que eu sentia
naquele instante: a borboleta era minha como se fosse meu co ou minha amada de
vestido amarelo que tivesse atravessando a rua na minha frente, e eu devesse seguila. Reparei que nenhum transeunte olhava a borboleta; eles passavam, devagar ou
depressa, vendo vagamente outras coisas as casas, os veculos ou se vendo; s eu
vira a borboleta, e a seguia, com meu passo fiel. Naquele ngulo h um jardinzinho,
atrs da Biblioteca Nacional. Ela passou entre os ramos de accia e de uma rvore
sem folhas, talvez um flamboyant; havia, naquela hora, um casal de namorados
pobres em um banco, e dois ou trs sujeitos espalhados pelos outros bancos, dos
quais uns so de pedra, outros de madeira, sendo que estes so pintados de azul e
branco. Notei isso pela primeira vez, alis, naquele instante, eu sempre passo por ali;
que minha borboleta amarela me tornava sensvel s cores.
Quando o chefe do Lcio perguntou por ele, o outro disse: Ah, o Lcio hoje no
vem no. Ele telefonou, disse que at saiu de casa, mas no caminho encontrou uma
folha seca, de maneira que no pde vir e voltou para casa.
Foi a histria que lembrei naquele instante. Tive por que no confessar? tive
certa vergonha de minha borboleta amarela. Mas enquanto trocava algumas palavras
com o amigo, procurando despach-lo, eu ainda vigiava a minha borboleta. O amigo
foi-se. Por um instante julguei, aflito, que tivesse perdido a borboleta de vista. De
maneira que vocs tenham pacincia; na outra crnica, vai ter mais histria de
borboleta.
Mas , como eu ia dizendo, a borboleta chegou esquina da Arajo Porto Alegre
com a Avenida Rio Branco; dobrou esquerda, como quem vai entrar na Biblioteca
Nacional pela escada do lado, e chegou at perto da esttua de uma senhora nua que
ali existe; voltou; subiu, subiu at mais alm da copa das rvores que h na esquina
e se perdeu.
Est claro que esta a minha maneira de dizer as coisas; na verdade, ela no
se perdeu; eu que a perdi de vista. Era muito pequena, e assim, no alto, contra a luz
do cu esbranquiado da tardinha, no era fcil v-la. Cuidei um instante que
atravessava a avenida em direo esttua de Chopin; mas o que eu vi era apenas
um pedao de papel jogado de no sei onde. Essa falsa pista foi que me fez perder a
borboleta.
Quando atravessei a avenida ainda a procurava no ar, quase sem esperana.
Junto esttua de Floriano, dezenas de rolinhas comiam farelos que algum todos os
dias joga ali. Em outras horas, alm das rolinhas juntam-se tambm ali pombos,
desses grandes, de reflexos verdes e roxos no papo, e alguns pardais; mas naquele
momento havia apenas rolinhas. Deus sabe que horrios tm esses bichos do cu.
Sentei-me num banco, fiquei a ver rolinhas ocupao ou vagabundagem
sempre doce, a que me dedico todo dia uns quinze minutos. Dirs, leitor, que esse
quarto de hora poderia ser mais bem aproveitado. Mas eu j no quero aproveitar
nada; ou melhor, aproveito, no meio desta cidade pecaminosa e aflita, a viso das
rolinhas, que me faz um vago bem no corao.
Eu poderia contar que uma delas pousou na cruz de Anchieta; seria bonito; no
seria verdade. Que algum dia deve ter pousado, isso deve; elas pousam em toda
parte; mas eu no vi. O que digo, e vi, foi que uma pousou na ponta do trabuco de
Caramuru. Falta de respeito, pensei. No sabes, rolinha vagabunda, cor de tabaco
lavado, que esse Pai do Fogo, Filho do Trovo?