De Lembranças e Fórmulas Mágicas

de Lembranças & fórmulas Mágicas Edson Bueno de Camargo
Edson Bueno de Camargo
de
Lembranças
&
Fórmulas
Mágicas
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Edições Tigre Azul
Prólogo.
Lembro de minha avó paterna cozinhando feijão, em um fogão de lenha, no rés do

chão aos fundos de sua grande casa em Rio Claro, um tanto improvisado, quase uma
trempe. Lembro da fumaça que a envolvia e na minha visão de criança tudo era mágico. Os
seus santos espalhados por toda a casa, seus benzimentos meio que escondidos, seus chás e
mezinhas os quais o mais importante era o famoso chá de ferradura, que envolvia leite,
hortelã e uma ferradura incandescente. Minha avó nos amava ao seu modo silencioso,
nunca lembro de ter me dito uma palavra de carinho, nunca lembro de ter feito uma
repreensão. Em contraposição ao olhar severo de meu avô (que em compensação a tudo de
nós era conivente), seu olhar era terno, triste mas resignado, profundo e misterioso. É triste
lembrar de minha irmã e eu pedindo açúcar cristal para comer como se fosse um doce,
criança da cidade desvendando o mistério do campo. Hoje nem minha avó nem minha irmã
podem testemunhar em meu favor, pertencem a um outro plano, mais simples e mais
completo que o nosso. O mundo das lembranças começa a ficar envolto em névoas, e
começo a lembrar de coisas que não aconteceram, e algumas outras que ainda estão por
acontecer.
Lembro de minha avó materna desde meus primeiros dias, de quando não
deveria me lembrar de nada, foi ela que curou meu umbigo, deu meus primeiros banhos.
Cuidou de mim em minhas primeiras febres, me criou ao seu modo medieval e cristão
enquanto minha mãe dava seu tributo à fábrica. Fui uma criança doente e acredito que por
alguns momentos duvidou que aquele menino bronquitivo e verminoso fosse vingar.
Naqueles dias crianças morriam como moscas, e havia muito mais moscas que crianças.
Quando nos mudamos para nossa própria casa à alguns quarteirões, a visitava praticamente
todos os dias, na certeza de sempre encontrar um doce de abóbora, curau, doce de leite
talhado e umas e outras tantas guloseimas, era faminto por comida e carinho. Minha avó foi
perdendo o olhar para dentro a medida que a loucura lhe tomava a sanidade. Nada perdia,
cada detalhe absorvido e analisado, sabia de tudo, e para tudo tinha uma opinião, mesmo
próximo a morte e com a consciência turvada pela loucura.
Somos o resultado de todos que vieram antes de nós, daí a grande mágica
que é estar vivo, sermos entes animados e respiradores de ar. A vida não tem explicação por
si mesma, explicamos o corpo e o funcionamento quase mecânico de seus órgãos internos,
da concepção, até a hora da morte, mas o grande mistério não é resolvido, porque um
punhado de carbono e água passa a ser animado? Nossa existência no mundo é de tal
precariedade que nos agarramos às lembranças como maneira de nos sentirmos vivos e
pertencentes aos lugares e as coisas. A magia mais fantástica de todas está a nossa volta e
são nossos antecessores que nos dão as pistas para desvendá-la. Carrego em mim os olhares
de minhas avozinhas e na ausência destas é o meu olhar que dará à minha filha e ao meu
neto meu aprendizado impreciso. Hoje sou o ancestral, herdeiro e responsável pelas
ancestralidades que me precederam. Um elo na corrente que foi encadeado no princípio de
tudo e que seguirá até o incerto, o fim de todas as coisas.

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Dedico,
a todos que me precederam e aos que estão por vir
ao meu clã e todos que estão sob sua proteção
às minhas avós Maria Julia e Mercedes
aos seus olhares
aos meus avôs José e António que sustentam minhas pernas
aos meus pais Emídio e Eunice, que não entendem bem o que é ter um filho poeta
ao meu neto André e a seus pais Sarah e Marlon
a minha amada companheira Cecília
à todos os membros da Taba de Corumbê em deferência ao poeta Domingos Arnaldo

Bedeschi que em sua ausência nos deixa saudades
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hoje todos estes estão mortos
Manoel Rodrigues de Carvalho

português de nascimento
teve o filho José Rodrigues de Carvalho
meu tataravô
cujo nome da mãe não me chegou a estes dias
José casou-se
já na Bahia, em Riacho de Santana
com a índia pega a laço
batizada Clementina Maria de Jesus
seu nome primeiro também no vento das eras se perdeu
conquistada a poder de panos e jóias

teve vários filhos
Laudelino, Laura, Isaura, Jovelina, Mercedes, e uma outra menina
cujo nome não nos chegou
Laudelino Rodrigues Carvalho

meu bisavô
rompeu o chão do sertão
e passo por passo
veio parar em São Paulo
aqui trabalhou como um doido
mas pela sua inteligência e perspicácia
estudou e enricou
conheceu Dona Adília

com quem se casou
que lhe deu três filhos
um deles minha avó

Mercedes
que me olhava com olhos profundos
como se visse minha alma
dentro do meu parco corpo
hoje todos estes estão mortos

já se vão dois séculos de história
seis gerações lhe observam
leitor
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Exercício de Memória II.
o que este menino pequeno

faz debaixo da máquina de costura?
(uma Leonam comprada usada)
em seu mundo particular
com seus silêncios e pequenos objetos
palitos de fósforo queimados e suas caixas,
caixas e vidros de remédio vazios
catados na casa da avó
o grande quintal de explorações
parece que brinca com o ar

este censo rarefeito de leveza
se abriga da solidão dos dias
e das noites não dormidas
(algo o espreitava do escuro)
uma velha mala carcomida

é sua arca do tesouro
seus pertences
todos sempre bem guardados
como se tivesse sempre
arquitetando uma fuga
como se tivesse que se refugiar
do tempo e do medo
crescer é uma questão de tempo

com corpo em crescimento
as dúvidas assaltando
já não quer mais ir a igreja
já não consegue confiar em Deus
Este já não lhe responde
mas a solidão permanece

um vazio escuro e frio
uma inconseqüência, se jogar para frente
sem planos e projetos
pulou da infância a fábrica

quebrou os objetos e a mágica
abandonou seus poucos brinquedos
o que faz este rapaz

com seus livros debaixo do braço?
suas certeza e bandeiras vermelhas
caminha pelo mundo
com sonhos de “viramundo”
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ama a revolução
encontrou uma solução
para consertar o mundo
guardou em uma pequena caixa

que construiu com cuidado,
mas ficou um tanto quanto torta,
uns dois ou três objetos, talvez mais se bem se lembra
um guizo de cascavel,
tipos de impressão,
uma forquilha de estilingue feita de mamoeiro,
um pequeno caderno de endereços preto
com um poucas anotações
mas nenhum endereço
e outras coisas perdidas na memória e de fato
(um dia entregou a caixa e objetos coletados com o tempo
a única filha, como quem confia uma herança)
a paternidade precoce
um trágico acidente
a responsabilidade de uma casa
sem projetos, sem futuro,
só a certeza do amor verdadeiro
quem é este homem

diante de um espelho?
rugas de expressão, cabelos e barbas brancas,
carrega um velho cansaço,
não se ilude mais com promessas de mudanças rápidas e certeiras,
o mundo ganhou mais complexidade,
nunca acreditou em milagres,
talvez esteja perdendo, sua fé na humanidade,
mas mantém
escondido em algum canto obscuro
meio envergonhado
sem jeito
por ser tão fora de moda
a última esperança
aquela, a que teima em não morrer.
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Corredores.
nos corredores úmidos da fábrica

escuro que as fracas lâmpadas não venciam
a argila batida nas “marombas” e “tamborões”
o cheiro acre nas ventas

o cinza sujo nas roupas
o pó branco e fino, nos cabelos
nas frinchas das velhas vigas, os ratos nos observavam

olhos negros na sombra
passei a esmo, o resto de infância e a adolescência na fábrica

no ruído das correias, o baque seco do pedal do torno
a louça branco tingida de vermelho sangue
o peso das prateleiras e carrinhos
ali sonhei meus primeiros sonhos

e deixei de acreditar um pouquinho a cada dia
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O Apito.
verde,
tudo era invariavelmente
pintado desta cor
portas, portarias,
armários,
maquinários, carrinhos de louça,
caminhões
um verde escuro
sobre as superfícies de ferro e encanamentos
verde claro contrastando com cinza

nas paredes dos prédios e galpões
(algo cheira a nazismo)
paredes envelhecidas
muros altos e aramados
uma densa ramagem
heras e sebes
os recobriam em diversos pontos
ainda ressoa
em meus ouvidos apressados
em sonhos e pesadelos
o apito da fábrica
a se apossar do silêncio
de todas as manhãs
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Gavetas de Guardados.
meninos correndo buliçosos

nas ruas de pedras inocentes
de corte preciso e exato
granitos históricos
caminhos
muito percorridos
dentro da velha casa

paredes brancas e encardidas
o quarto semi escurecido
teias e picomãs
gavetas de guardados
grampos de cabelo enferrujados
projéteis da revolução
bulas de remédio
anotações inconclusas e inúteis
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Vitório Veneto – Casa.
há sempre uma velha casa

em um ou outro poema meu
reconheço um ou outro detalhe
da casa de minha avó
onde quase nasci
e não existe mais
o que faço para me libertar do passado

se a memória me assalta em sonhos
e também nos pesadelos
como demoli-la
tijolos e caliça caindo ao chão
as telhas francesas esverdeadas de musgo
numa nuvem de poeira
trágicas lágrimas e lamentos
(ouço a tosse de minha vó a noite)
o jardim de sempre-vivas
a roseira selvagem e espinhuda
tenho que convencê-la que já morreu

não existe mais
a não ser neste lembrança
que não quer me libertar
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Rua Vitório Veneto –1969.
há uma rua que não me sai da cabeça

aquela em que nasci
Rua Vitório Veneto
Vila Nossa Senhora das Vitórias
não esta que existe agora

via asfaltada, transito
mão de direção
assaltos a mão armada
todos os benefícios da modernidade
a das minhas recordações

era de chão batido
casas velhas rachadas
e reboque caindo
jardins de sempre-vivas, onze-horas,

degraus de cimento vermelho
e portões verdes
(igual o verde da fábrica)
esgotos e águas servidas correndo em valas

galinhas ciscando e cães, soltos
e nós livres como o vento

correndo na poeira
ou chafurdando na lama da chuva
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Rua Vitório Veneto P&B.
por que minhas lembranças

são sempre em preto e branco?
será que algo se perdeu
com a passagem do tempo
tendo a imaginar
um passado sem cores
rostos em sépia e desbotados
avós e avôs poeirentos e amarelecidos

tios e primos que nunca conheci
outros que não tenho mais o nome de memória
o velho caminhão do meu avô

(que na verdade, era só o motorista)
este sim, me lembro bem, era verde
um velho Mercedes Bens alemão
que ele vinha dirigindo da fábrica
estacionando em frente a nossa casa
a rua de terra
as cercas de ripas
o esgoto correndo nas valas
os cães e galinhas soltos nas ruas
a barroca, as bananeiras
o córrego pútrido de esgotos
esconderijos secretos e amoreiras silvestres
e nós de calças curtas

pés descalços
perdidos em nossa inocência
hoje continuo perdido

mas já não tenho mais a inocência
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Cemitério da Vila Vitória.
brincadeiras infantis
o auto falante da igreja
tocava uma canção do Taiguara
aqui o silêncio
entre os mármores e granitos encardidos
cruzes e anjos sem nariz
capim brotado em espigas
gargalhadas e conversas lá fora
o cruzeiro
e velas ardentes
um cheiro indecifrável
aquele verão não volta mais

nem o seguinte
calor do meio do dia insuportável

brincadeiras entre os túmulos
esconde-esconde
com um certo receio
um medo escondido sem revelar
(todos tinham, porém ninguém admitia)
havia a estatua da santa

que meu amigo jurou que se mexeu
acompanhava com o rosto quem a fitasse
até hoje passo ali com arrepios na espinha
o tempo passou
agora só volto ali por obrigação
fujo daquele lugar
tenho medo, agora admito
temo
que eu entre para ficar
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Rememória.
vendedores de biju
matracas a avisar
contava as moedas
parcas e poucas
nem sempre dava
havia o vendedor de alho

com seu pregão cantado
“olha o alho, allheiroooo”
tinha um que tocava uma corneta
mas não me lembro mais o que vendia
havia um sorveteiro
que trocava o produto por garrafas velhas
enquanto empurrava a carrinho
fazia um barulho engraçado
na casa da Rua Riachuelo

quase todos os dias
na esquina com a Alberto Branco
o vendedor de algodão doce
com seu carrinho branco
com uma engenhoca tocada a pedal
aos nove anos de idade estas coisas são fascinantes
minha irmã não podia ver

que se enchia de desejo
às vezes até tinha uns trocados
e lá estávamos nós
com aquelas bolas grandes e brancas de algodão doce
e ainda ganhava-se uma decalcomania com desenhos infantis
minha irmã já não está dentre nós

para confirmar e ajudar a lembrar
do espanhol com sua charretinha

puxada por um pangaré manco e magro
vendia peixes a granel
“olha a sardinha, pintado, cavala, viva, viva!”
onde estarão agora estas pessoas

além de estarem presas a minhas reminiscências
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Genealogia.
meu avô
desembarcou na plataforma
do trem que vinha de São Paulo
com a miséria na bagagem
doença
uns trastes
quase nenhuma roupa
a mulher e uma ninhada de filhos
(entre eles minha mãe com quatro anos de idade)
uma carta de apresentação para uma igreja evangélica
e a fé que tudo iria melhorar
foram muitos anos difíceis

vi um dia distraído
em seus olhos brilhantes
o orgulho da prole de se multiplicara
e em muito progredira
daquele dia em 1944
anos depois, final dos anos 50

na mesma plataforma
desce meu pai
que vinha em busca de trabalho
para morar na casa de meu tio
logo começou a trabalhar
a cidade era fria e úmida

mas, nunca mais olhou para traz
Minas Gerais virou um mundo distante
conheceram-se na fábrica
meu pai e minha mãe
na mesma fábrica em que fui gerado
minha mãe na produção, onde quase nasci
onde trabalhei nas máquinas pintadas de verde
minha irmã também
meu avô e meus tios e seus filhos
meus primeiros amigos e também os inimigos
hoje a fábrica agoniza

trabalhei em outros lugares
passou o tempo, casei, tenho uma filha
professora, nunca pisará no chão de uma fábrica (?)
nunca tive uma fé igual ao meu avô
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ranger de dentes
ouço um bater de objetos

e ranger de dentes
atrás da porta alguma coisa
a bulir no sótão
tentando sair
mas nem olho para aquele lado

sei muito bem o que está lá
são fantasmas do passado

que teimam em se libertar
os tranquei a muito
eles que fiquem no seu devido lugar
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o chá servido
o chá servido as fadas

mais doce e mais suave (de rosas?)
em minúsculas xícaras
espera na clareira
pelo sol iluminada
meninas sorridentes espreitam

a sua alegre armadilha
travessura de fim de tarde
pedra de toque
esquecida no fundo de uma gaveta
promessas de ouro escondida

papéis
velhas escritas indecifráveis
duas moedas de prata do império
uma semente de romã
simpatia a muita olvidada
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efemérides
minha mulher coleciona efemérides

que eu cuidadosamente escondo
à surdina
em um baú trancado a chaves
vez por outra

num descuido
uma escapa
e se planta em seus olhos suaves

como mágoa cristalizada chorar
manchando de pranto o globo ocular
e
cada gota de lágrima
puro soro e sal
é como agulha
no meu coração
19
Nova Casa.
enterrarei nas fundações de minha nova casa

todas as pedras miúdas e pequenas conchas
que tem trazido com o tempo de tantos lugares
com isto amarei

esta casa
como te amo
este teto
como um abraço
(Estalagem Mercado do Pouso – Parati-RJ)
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estrito senso
“ o imperador adorava
liquens no jardim
de pedras”
Guilherme Primo Vidotto Jr.
estrito senso
rompida da aurora
meses chuvosos
meias atrás da geladeira
anos passados a vento
nós atados aos galhos

maçãs na memória do tempo
romãs no jardim esquecido
remoinhos de vento
observados
da porta da sala
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ouro outro
ouro outro
tempo
nas vergas de um velho salgueiro
deslocamento do ar
dona “Adília” assunta o céu

- Vai chover minha filha –
a pequenina “Mercedes”
recolhe o quase nada
rotos arremedos de brinquedos
corre para dentro
daquela nova casa de hoje

não entende por que não tem parada em lugar
algum
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Ouvidos de gato.
minha vó
com ouvidos de gato
ouvia toda a casa
rangidos
da memória do sol
eu
observava aranhas
tecendo a morte de pequenos insetos
nos esteios
(a velha casa não tinha forro)
troncos roliços enegrecidos de fumaça

fogão de lenha
fumegando as brasas
as velhas telhas
abrigavam ninhos e nichos
me assombravam criaturas invisíveis
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Um Domingo.
compota de pêssego verde

um travo no gosto
recordação
minha mãe
na cozinha
às voltas com o fogão
o cheiro forte me enjoa
um domingo
perdido no passado
acordei tarde e de ressaca de vinho

um gosto horrível na boca
um promessa que não vou cumprir
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um trem
um trem manobra perto daqui
deitado na cama
sem sono
na sala
poltronas esperam
como mesinha de centro

um baú de ossos
branca calva de caveira
no porão desta casa

um pássaro que não dorme
um universo de rumores
percorre as paredes
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Nova.
corrente subterrânea
subúrbios da memória
rochas de fada
caminho no bosque
códices/ tropeço da língua
teurgos malabaristas
brincam com o tempo e o vento
vértices suspensos
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felizes os poetas que morrem cedo
o homem que vejo no espelho

(não é meu pai
o pai é do Mario Quintana)
metido em um cardigam marrom
me passa a impressão
que o cadáver que foi dono da blusa
era menor
mais magro com certeza

“conheci-o ainda jovem”
já morreu por certo
este outro
pobre sonhador
não encontraria
regaço neste nosso novo mundo
felizes os poetas que morrem cedo

não precisam rever seus próprios conceitos
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planos /asas
minhas fortalezas
na pedra bruta assentadas
por terra ruíram
(muralha de Jericó revisitadas)
afundaram
couraçados enferrujados
barcos de papel na chuva
meus sonhos de menino

desabaram
(depois disso
me esqueci dos mesmos)
até meu inimigo (invisível)

teve pena de mim
e me abandonou
arranquei meus planos /asas

como capim que dobra o vento
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uma caixa
a maneira de Mario Quintana.
arrumando o velho sótão

achei uma caixa velha /empoeirada
cheira de anacronismos e recortes de jornais
fechei-a num sobressalto

e escondi sob os escombros e traquitanas
achei que fossem aforismos

prestes a me condenar
29
tijolos, barro e cal
por que essa casa

que já não existe mais
volta sempre à memória?
habita presente o sonho

(recorrente)
tijolos, barro e cal
a pequena varanda
de cimento vermelho
três degraus para a casa

dois para a rua
a caminho da fábrica
minha mãe se voltou para mim
e sorriu
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Totem de vidro.
passagem de fogo
totem de vidro
água de geodo
sopro do dragão
congelado na pedra
rubi escarnado
encravado no anel
puro cristal transparente
fruto o fogo e do sal
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dordolhos
timbó
curare
é coisa de índio
ou troça de preto (véio)
tumescência
dormência
sonolência /indolência
moléstia de mato
picada de inseto pólvora

micuim
piolho
cobra de vidro
olho de cabra
serpente de guizo
mordida de cascavel
dordolhos
febre terçã
(úmida) (seca)
bacia de sal grosso ao sol

branco de doer os olhos
alho e óleo perfumado

guiné e espada de são jorge
reza de quebrar quebrante
e só
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cozinhando feijão
nunca viu
sua bisavó
filha
cozinhando feijão
em panela de ferro de três pés
no braseiro que havia
no fundo da casa grande
se sentes hoje
compelida a dotes de bruxa
talvez também deva a ela
em meio a vapores e fumaça da lenha

completando a água
amassando alhos
assuntando o tempo
por entre os galhos das jabuticabeiras
nos benzia o tempo todo
de mal olhado e de banzo de criança
minha vó cosia bordados infinitos

em panos vindos de Santa Catarina
cabelos brancos revoltos
óculos na ponta do nariz
a casa na cidade
nunca foi bem ao seu gosto
foi adaptando os ares de sítio
horta, fogão improvisado no quintal
seus santos em altares espalhados pela casa
se bem que o que não esqueço

era seu olhar de descanso
seu sorriso curto
quase infantil
minha vó
era a madrinha que eu nunca tive
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lagartos ao sol
uma lagartixa sem cauda

saindo do poço do elevador
indiferente
caminha na minha frente
ao perigo possível (humano)

de minha presença
desdenha
lagartos ao sol
são criatura ignóbeis e bizarras
(ao modo de Manoel de Barros)
lagartixas não se atrevem

senão morrem
teiú atravessou
a estrada
no caminho de José Bonifácio
no veio de minha
lembrança
teiús e lagartixas
se irmanam
(no deboche)
34
nunca vi tal criatura
todas as noites
recebo uma visita
mesmo naquelas de vigília
há um fantasma
que subconsciente
aflora de um inferno ( imaginário? )
nunca vi tal criatura

sei de sua ronda
pelo quarto
em torno de minha cama
de seus passos pesados

a profunda respiração
como uma criança

assustada
cubro a cabeça com lençóis

esperando que dê sua hora
que o galo cantando

lhe mande embora
temo que
se ver meus olhos
deite sobre mim
e devore-os
35
conteúdo verde-azulado
suporte
para chapéus
e guarda-chuvas
ante
portas que dão para o nada
caldeiras fervendo
conteúdo verde-azulado
bruxedos ou sopa primordial
chamas espectrais
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degraus vermelhos
degraus vermelhos
duro cimento queimado
liso, frio e úmido
a velha casa
não está
só a sombra
de sua aparição
a rua
essa ainda está
mas não a mesma
me parece outra
a casa também talvez esteja

escondida sob a outra
não, não,
foi demolida tendo certeza
varanda e degraus vermelhos
uivo de cão
lembrança primeva
afunda aos primórdios
ainda há meninos
uns poucos e escassos
na dobra do tempo
tudo sempre quer voltar
mas, não
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todos os dias
mesmo que me acolhe

a febre
o vento
e os corredores
todos os dias
como ritual
se alumbram porões
lâmpadas incandescentes
cercadas por monjas jovens
água de cabaça
senso de direção torcido
para depois
se iluminar mais leve
outro
ainda nesta carreira
encontrei formiga
“andando ao lado da casa”
que poderiam ser cigarras
de tão invisíveis
nestes dias
chove mais devagar
e todos os guarda-chuvas
são azuis
de desbotados
como se o velho preto

não fosse mais cor
doutra feita
minha vó
entregou-me um punhado de cinzas
tirada norma da borralha
tudo
nunca fez o melhor sentido
quando falar sem palavras

era o mais ouvido
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toda casa
toda casa
tarde
findo dia
amarelece o chão
nas folhas de outono
não parte
o veio bruto
da pedra
montanha
pequeninas para a vista
imagem
cabe dentro dos dedos
o olhar constrói
o que cintila o vermelho
prevendo
que dará a noite
o escuro
e vaga-lumes
não é por desleixo

cavo a lua
mais adiante
entre as copas
onde abrem os seus braços
o último ouro
os galos
limparam do quintal
depois
empoleiraram no telhado do forno
para na manhã acordar outro dia
minha vó
é só lembrança
aos poucos se desvanece
feito foto antiga
o mercúrio
se verte em mancha amarela
(sépia, me disseram um dia)
enquanto grilos e cigarrinhas
roem os bagos do trigo
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sepulcros
cemitérios
onde se misturam sentimentos
de paz e tristeza
cada túmulo
uma história interrompida
uma outra começada
crisântemos vermelhos
pelo aniversário
alamedas de sibipirunas
fazem do chão
um tapete de cimento e pequenas folhas
aqui tudo revela tranqüilidade

não mais o medo
lá fora
automóveis
e conversas indiscretas
uma criança
se aproxima sorrateira
e depois desaparece
ressurge mais adiante

com uma vassoura na mão
varrem os sepulcros
das flores amarelas,
ganham uns trocados
quando era criança

mal passava em frente
ao cemitério
hoje visito velhos amigos

nem quero me dar conta
que esse será meu endereço
as meninas
sobem sobre tumbas
e riem se divertindo
não tem o menor temor
40
antes se derramasse
antes se derramasse
o leite
nas fervuras
rompesse o fole
num berço em brasas
o que ouço do fogo

não alimenta antes
breves peregrinos
e suas vieiras
não encontrarão abrigo
nesse dia
tocarão rabecas encantadas

e nenhum será suficiente
cantam joões de barro

na tentativa
de encontrar uma fêmea
mas estas
estão indiferentes
neste verão
que se veste
de primavera tardia
não há mais
grossas colunas de fumaça
chaminés
apenas uma única
e derradeira
fábrica fantasma
41
braços e pernas
braços e pernas
te comandam
te acomodas
no caminho
que perfazes
não sabes onde vai dar
observas um menino
que traz à mão
algo brinquedo
hora ferido
talvez segredo
o degredo
lhe destes
a outro tempo
hora o lastimastes
doutra o olvidastes
agora te assombra
no teu desejo
e
de todo
acreditas
que tu é ele
(mas não mais serás,

nunca)
42
de lembranças e fórmulas mágicas
bicho folha
talo seco de mamão
bicho galho
taturanas
mato seco
quintal
amoreiras
do vermelho ao roxo
se pintam
barroca
bananeiras e esconderijos
pés descalços
cabelos ruivos (que escureceram)
o vento é tão livre

que a vida
nem tem sentido
o galo atento
galinhas e pintainhos
vigiar o portão da horta
permanente vigília
canteiro de almeirão
( que aprendi a comer com meu avô)
couves
salsa e hortelã
mastigar alho em folha
limão cravo com sal
o velho pastor alemão

ressona
com um olho meio aberto
o sol ilumina o quarador

sobre a tela
o macacão da fábrica
(azul com um dia vesti)
as nêsperas maduras
ficam no alto
as maiores também
mas não havia medo
subir
o tronco era desafio diário
43
a agonia de tardes de chuva

não sabia
ter que um dia
ir embora
não sabia
o apito longo da fábrica

a agonia das tardes de chuva
o trem do exílio
e voltar sempre
filha
família
soluços
perdas irreparáveis
renunciar a revolução
o conhecimento
sempre cobra
o preço de uma inocência
seria insolência
dizer
que não ganhou nada
estamos plenos
estamos vivos
e cada dia
tem o valor de um dia
44
o cajado
o cajado de freixo
nunca chegar a arco
(aflição de Penélope,
que entregará ao amado)
guizos e ossos miúdos

(de pequenos roedores)
um crânio completo de gato
a pele de um porco ao avesso
ainda pingando o sangue
velho avental de lona (verde)

sabão borbulha no tacho
cinza e soda acrescidos
sebo e gordura de ossos
o tempo voa veloz
dedal enterrado num vaso

terra úmida e preta
dentes de cachorro
pele de lagarto
colher de alpaca
ressoa como um sino
neve em tom de dourado
45
rentes ao chão
flores brancas diminutas

crescem rentes ao chão
trevos de três folhas
espigas de azedinha
respiro do porão
escuro
grade e treliça de ferro
mais
um verão chuvoso
infância e solidão
não havia ainda

a poesia
no entanto
goiabas verdes
proliferavam os quintais
46
velhos frascos
velhos frascos de remédio

ampolas utilizadas
moedas sem valor monetário
arruelas de aço
quinquilharias e talismãs
pedras de turmalina preta

cristais imperfeitos
encontrados pelo chão
relíquias de menino
(embebido até os ossos
de solidão)
numa caixa feito baú de piratas

cuidadosamente guardada
à olhos inconvenientes
vidro enterrado
à maneira
de tesouro
47
pequenezas & infortúnios
anda
esta alma
desassossegada
não por estas

pequenezas
que nos afrontam
a vida
infortúnios
que apereiam
feito cães de Beijing
pequenos pequineses
destes que ladram
às portas e portões
miniaturas ridículas
de dragão
as mazelas
são outras
mais fundas
feito traição na quaresma
coisas de não correspondença

e coração ferido
48
no primeiro dia
no primeiro dia
as chaminés
pareciam mais altas
(talvez eu tenha encolhido)
era tarde
e o horizonte
tingiu-se de carmim
como violetas
antes de murchas em cinza
quanto as pedras
o matiz mauá do granito
brancas de atavio
se vislumbravam
(como foto desfocada

o velho trem de aço entrava na estação)
não eram portanto o sal

do mar português
em minhas chinelas
o poeta não mais

que outro fantasma
em meu mapa astrológico
nunca guardei rebanhos

nem acreditei
que deus pudesse existir
muito menos que não
(assombrava minha infância)
de resto
fica este travo
de enxofre em minha língua
gosto de noite mal dormida (mais uma)
e pesadelos encavalados (e esquecidos)
49
empunhadura
o corpo
empunhadura de adaga
que percorre e fere
risco de luz
relâmpago na íris
azulam planos e
palmas
50
aqui no sonho
como se pode
querer tomar à mão
o intangível?
ai dor
que supera o sonho
ou o sonho
nos recupera da dor?
por que tudo isso

me dá uma profunda nostalgia?
como canção do Chico
e cravos guardados na gaveta
como são frágeis

estes no jardim
mas, sua lembrança
superara a dor
do malgrado tempo
e habita
aqui no sonho
51
mecanismos de relógio
o velho suíço
tirado da algibeira
e rompido a martelo
saltaram a esmo
rodas dentadas e mola entrelaçados
mecanismos de relógio
quando observados
esparramados sobre uma mesa
não fazem o menor sentido
52
derradeiras sementes
quando o Sol se tornar uma gigante vermelha, não haverão mais tardes ensolaradas. Todos os dias,
rotina religiosa, uma pequena dose de aguardente como remédio esperado
um ato de condescendência com o pequeno pecado, distribuía bênçãos pelas ruas e esquinas, mas,
não acreditava em ressurreição
único sacerdote
e dignitário
de uma religião
não existiam neófitos

cortinas de corda
sandálias de pecador
tentou insistente o uso do telefone, até o ultimo crédito do cartão

retirou dos bolsos
as derradeiras sementes de papoula
cuspiu para o céu
em um último ato de apostasia
agora o trigo cresceria

como o ouro da tigela
dois gomos de cominho

uma folha seca de hortelã
sacou uma navalha nova

cabo de madrepérola
aço peruano
forjado em Potosi
o sangue nas narinas

a rajada do vento de maio
eriçou os pelos das costas das mãos
o menino atravessou a rua

entregando um pacote
embrulhado em papel branco
53
os pecados
agora
depois de tanto surrealismo
este sentimento anacrônico
deu de me comparecer
um lirismo
imperfeito de fora de hora
como se o relógio do tempo

fosse quebrado
voltando para trás
e continuasse retornando
o que será dos mortos

que partiram para a desvida
com um sorriso nos lábios
quem pagará esta dívida

já coberto o bezerro de sangue
o que cobrará o seu preço

se não ocorrerem os pecados
que nos deram a origem
54
sete corvos
um Sol
lento e certo se tingir de carmim
no horizonte agonizando
para a prece do por do sol
neste mesmo dia

aconteceu de minha filha
contar ter visto
sete corvos
empoleirados na cerca
ao lado da velha escola
os arames apodrecidos
paus podres e
quebrados
observam o milharal tombado
recordei de meus dias de espantalho

(colada as costelas como ripas)
que ainda hoje
me sinto paralisado
os corvos farão de ninho os meus ombros

enquanto se fartam de meus olhos
55
entre verdes e amarelos
figueiras bravas
e liquens
entre verdes e amarelos
disputam a posse do muro
(um pardal impassível
observa a tudo)
a água já diluiu a alma de cimento

o tempo quebra as últimas resistências
tijolos
que ainda resistem
por portar a marca do fogo
do ferro na argila
vermelhos como os fornos incandescentes

roubados da terra
em sua substância
reside
o fogo da madeira
do corte da mata
que colheu suave

brotos e folhas verdes
as lâminas de luz
e o calor do Sol
56
descrever a dor
o quanto de palavras são suficientes

para escrever liberdade
e descrever a dor
quantos ventos enfunaram as velas

arredadas ao Sol
para que se rompessem as ondas do mar
e a linha da maré
há um momento que me desiludi

tão completamente
que viver é carregar um fardo
mas acreditar é possível

desacreditar quase impossível
está fé ainda me mata

a coroa de Cristo em torno do meu coração
aperta quanto menos em chama ele arde
mas
meu olhar nunca deixou de ser triste
só há paz
no azul do mar
e na rebentação das ondas
57
na noite imensa da lua
grafado de forma rústica

risco em uma rótula
pela ponta de pedra
em paredes ásperas
depois
a busca do alinhamento
dos cristais específicos
e sua linha de clivagem
nos sulcos obtidos

se aplicará óxido de ferro
ocra dos feitiços
o mênstruo da terra
a isso
se adicionarão
carvão e óleos animais e vegetais
tudo a luz de velas ancestrais

beberagens
e histórias de fogueiras
à sombra do velho carvalho

te esperarei na noite imensa da lua
58
cheiros
cravo da Índia
cominho
cheiro
de ervas que queimam
benjoim e canela
na brasa úmida e dolorosa
59
minhas camisas velhas
talvez te incomodem
minhas camisas velhas
(essas que uso o tempo todo)
são testemunhas do tempo
como meus sapatos rotos
pisam à eras o mesmo pó
(antigas sandálias)
60
totem
totem
construção de símbolo
fibra a fibra
alimenta-se do mênstruo
mulher - terra
que se converte em arte(mis)
árvore de seiva vermelha
61
decifrar o conteúdo
1_
se pudesse
decifrar o conteúdo
das gavetas
como cartomante cega

que tateia os sulcos das mãos
lendo o futuro em braile
do fruto selvagem
que se desidrata
(como marcador do tempo)
e denuncia
sementes dispersas
carregadas de presságio
(e possibilidades interrompidas)
2_
acreditar na promessa
que segreda cada lume
que o vento não trouxe
ainda pode cortar

a navalha enferrujada
que caiu no ostracismo e anacronismo
brincos de cigana
(nunca usados)
papeis amarelos
com sua escrita roxa
moedas de rincões desconhecidos

países que não constam mais
em compêndios e mapas
as fronteiras foram (inter)rompidas

pelas esteiras dos tanques
e tiranos perturbadores
(outros pela geopolítica do ódio

e do racismo)
62
3_
haverá (sempre)
cartas que
nunca serão lidas
números de tômbola
e naipes que se destacaram dos baralhos
pedras de mica
e turmalinas sem nenhum valor
4_
sempre sinto que é meu

o lugar do enforcado
carrego o ás de espadas
o gládio negro do destino
cravado em pelo
5_
sempre haverá margaridas selvagens

e dentes de leão
63
meio aluado
minha avô
sempre dizia à minha mãe
este menino é meio aluado

estranho e taciturno
parece que fala em outra língua
nas suas engrolações
vê coisas em cima do guarda roupa

que só ele percebe e sente
coleciona insetos mortos
e vidros de remédio vazios
o que esperar de meninos estranhos

a não ser que virem poetas
64
dor incomoda
guardar
caixas de remédios vazias
drágeas nulas
e anacrônicas
que não curam esta dor incomoda
por que guardamos remédios que não vamos usar mais?

lotamos caixas e prateleiras
como trapos velhos
de bandeiras de combate?
há algo de não sutil em tudo isso

porque isto já foi um dia
e outro novamente
65
os olhos de meu avô
quando o tempo viração de vento

de recolher guaxuma para fazer vassouras
de varrer o forno para assar o pão
que minha vó, minha mãe e minhas tias haviam preparado
chegou antes de muitas chuvas

que meus olhos não pediram perdão
as brasas vivas e incandentes
os tijolos vermelhos também embrasados
a massa do pão amalgamava tudo

de lágrimas escondidas a feridas no coração
o tempo corria lento
e os cães mediam o quintal
quando vicejava nas hortas cercadas de paus e ripas

o almeirão colhido na hora
com óleo, vinagre e sal
era comido cerimoniasamente
meu avô tinha olhos tão profundos que me perdia dentro deles
tinha olhar de ver tudo
não perder nenhum detalhe
nós ao redor a ouvir suas histórias
da cozinha os olhos da minha avó

trespassavam
perscrutando nosso pequeno mundo
(antes da loucura
fazia muitos doces e bolos
sempre me guardando um pedaço)
de Domingo não havia o apito da fábrica

as moças e rapazes iam ao cinema
tenho lembranças em preto e branco

mas a cor de meu cachorro era amarela
as paredes de minha escola ainda são cinza e verde
assim como as da fábrica
hoje olho meu neto

com os olhos de meu avô
66
Sob raiz de angico
placenta
raiz materna
cravada a carvão e sal
na raiz da outra mãe
àquela mais antiga
ao salgueiro
que arca seus membros
um cumprimento sutil
o campo sagrado
assim preparado
se enraízam às novas gerações
67
todos los hombres son Angeles
a estrela rompe
a rota
e ilumina distraída
o quintal desta minha casa
entre os corredores
uma luz fantasmagórica
que tem medo de espelhos
e janelas
carece de porta
esse cômodo que contém água
e cerâmica colorida
a velha perra dormita

o sonho de velhas calçadas
caminha sonora e late
a garagem abandonada aos livros

móveis velhos e licores empoeirados
mira madre
todos los hombres
son Angeles
pero sí
sin asas
68
nos degraus da concha acústica
I ‘ve got you under my skin.

C. Porter.
onde estão todos as garrafas para leite, o vidro e as chapinhas de alumínio, o pão embrulhado em
papel de seda, cuidadosamente desembrulhado para ser aproveitado?
o sol caustico daquele inverno

teus olhos vermelhos de tanto chorar
seguia uma agulha de bordado sob a pele
tuas veias azuis eram como rios da velha Europa
e meu caderno de capa negra

retalhado de uma escrita hoje indecifrável
calhamaços de papel
guardados em perfeita inutilidade
junto a uma garrafa de leite de vidro
aquelas com chapinha de alumínio
dos quais o velho japonês de bigodes brancos
fazia tisurus prateados
que brilhavam no sol da tarde
teus joelhos grandes e a magreza

as camisas de gola redonda para as meninas
(eu escrevia poemas escondido)
tudo se resumia num selo

conservado em uma caderneta faltando duas páginas
e tardes de domingo inúteis
sentado nos degraus da concha acústica
69
um velho amigo
um velho amigo
estes das antigas
me bateu à porta
portava um óculos escuros

cabelos despenteados
e um olhar no vazio
me falou do presidente
e da crise política nos jornais
(qual crise?
algum dia não houve uma crise qualquer
para alguém ganhar algum dinheiro?)
esse nós elegemos

tomamos pauladas da polícia
e o carregamos nas costas na praça
a revolução morreu em nós

estamos um tanto combalidos
ficamos anosos
assim como nossos sonhos da adolescência
velhos amigos são momentos perigosos

o tempo da segadora cada vez mais próximo
e tudo o que quero ver hoje

é poesia
e meu neto em seus cueiros
70
de Lembranças & Fórmulas Mágicas
Edson Bueno de Camargo nasceu em Santo André - SP,

em 24 de julho de 1962, mora a partir de seu segundo dia de
nascimento em Mauá – SP.
Publicou: ”O Mapa do Abismo e Outros Poemas”
Edições Tigre Azul/ FAC Mauá -2006, “Poemas do Século
Passado-1982-2000” edição de autor - 2002; “Cortinas”, com
poesias suas e de Cecília A. Bedeschi - 1981; participou das
antologias poéticas “As Cidades Cantam o Tamanduateí que Passa”.da Prefeitura do Município
de Mauá e “Poesia Só Poesia” Editora Novas Letras. Junto com os amigos escritores da extinta
Oficina Aberta da Palavra, grupo de Mauá-SP, edita o fanzine aperiódico "Taba de Corumbê".
Participa do grupo poético/literário Taba de Corumbê, do qual por aclamação foi
intitulado Cacique e das aulas da Escola Livre de Literatura de Santo André-SP, como aprendiz
de mundo. Recentemente conquistou o 1º lugar no I Prêmio Off Flip de Literatura 2006 –
Categoria Poesia em Paraty-RJ e Menção Honrosa no 24o Concurso Literário Yoshio Takemoto
- categoria poesia livre - São Paulo – SP.

Rua José Cezário Mendes, 104 Vila Noêmia – Mauá – SP – Brasil.
CEP – 09370-600
correio eletrônico: camargoeb@ig.com.br
http://www.secrel.com.br/jpoesia/ebcamargo.html
http://umalagartadefogo.blogspot.com/
http://www.eldigoras.com/eom03/indic/buenodecamargoedson.htm
http://www.gargantadaserpente.com/toca/poetas/edson_bc.php
http://pt.wikipedia.org/wiki/Edson_Bueno_de_Camargo
http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=5443045
O poema “Nova Casa” foi publicado na agenda Livro da Tribo - 2005-2006 – pág. 95 - Editora
da Tribo - São Paulo-SP;
o poema “rentes ao chão” foi publicado no site PD- Literatura http://www.pd-
literatura.com.br/pd2004/poemas/set.html em setembro de 2004, no site Pliegos de Opinion
http://www.pliegosdeopinion.net/pdo11/11barandal/11poesia/edsonbueno.htm e no site Revista
o Caixote n.º 14 http://www.ocaixote.com.br/caixote14/cx14_poemas_camargo.html ;
o poema “todos los hombres son Angeles” foi publicado no site Varal de Literatura
http://www.varaldaliteratura.ale.nom.br/poemas2.php ;
o poema “de lembranças e fórmulas mágicas” foi publicado no site Pliegos de Opinion
http://www.pliegosdeopinion.net/pdo11/11barandal/11poesia/edsonbueno.htm e na Revista O
Caixote n.º 14 http://www.ocaixote.com.br/caixote14/cx14_poemas_camargo.html
71
Orelhas:
O seu eu-lírico é como um Gregory Sansa metamorfoseado arrastando-se pelas

frestas mais escuras da memória, porém mais do que só memorialismo, sua poesia agora
busca imagens com uma pequena lanterninha, no fundo do subconsciente. E o leitor fica a
lembrar-se de uma infância muito antiga, mais antiga que a lembrança, um tempo em que
as sensações eram tudo.
Mas olha, o teu poema, a tua poética, bebendo em fontes orientais, conseguiu uma
síntese muito original entre esse nosso memorialismo bucólico, mineiro, drummondiano, e
a delicadeza sintética dos raicais, dos ideogramas, dos origamis. Seus poemas são
cerimônia do chá com bolinho de queijo!
Jorge de Barros – poeta, contista e guerreiro da Taba
...como sempre tuas poesias extremamente inteligentes, que deixam transparecer

um mundo mais amplo do que teu escrito registra. Vejo nele fantasmas rondando nossos
pensamentos , mar em fúria incomodados com os abusos da ciência, cabelos revoltos
pela intransigência do vento...
Leonor Domene Pedrão – escritora na aurora da vida e minha tradutora para o espanhol
Acredito piamente na grandiosidade da alma que cada um de nós traz consigo ou

em si. Nós (cada um de nós) deve saber aproveitar a generosidade divina para polir o seu
"eu" e, deste modo, servir o mundo com boas acções. Os escritores tentam fazê-lo por via
da palavra, tal como tu o fazes com a perfeição de um ourives e segurança de um
cirurgião.
Conceição Cristóvão – poeta angolano
fiquei surpreso e feliz com a chegada do seu livro pelo correio - entre tantos outros
mapas, guardo-o junto ao meu tesouro pessoal .agradeço. a poesia é sempre um belo
presente. coloco o poema Varais - e sua beleza imensa - entre os meus poemas
preferidos.
Mario Pirata poeta / brincadeiro
Gosto de ler as suas imagens fortes, e gosto de ver que você continua com toda a
verve.
José Carlos Mendes Brandão – poeta e ensaísta
72
...tem um estilo muito bonito, amadurecido, usa vocabulário com dosagens

adequadas, enfim, sua obra é de excelente qualidade, ao contrário do que tanto se vê na
Internet...
Perce Polegatto - escritor e ensaísta
73

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de Lembranças & fórmulas Mágicas Edson Bueno de Camargo

Edson Bueno de Camargo

Edições Tigre Azul

Lembro de minha avó paterna cozinhando feijão, em um fogão de lenha, no rés do

Edson Bueno de Camargo

a todos que me precederam e aos que estão por vir

ao meu clã e todos que estão sob sua proteção

às minhas avós Maria Julia e Mercedes

aos seus olhares

aos meus avôs José e António que sustentam minhas pernas

ao meu neto André e a seus pais Sarah e Marlon

a minha amada companheira Cecília

à todos os membros da Taba de Corumbê em deferência ao poeta Domingos Arnaldo

hoje todos estes estão mortos

Manoel Rodrigues de Carvalho

conquistada a poder de panos e jóias

Laudelino Rodrigues Carvalho

conheceu Dona Adília

um deles minha avó

hoje todos estes estão mortos

Exercício de Memória II.

o que este menino pequeno

parece que brinca com o ar

uma velha mala carcomida

crescer é uma questão de tempo

mas a solidão permanece

pulou da infância a fábrica

o que faz este rapaz

guardou em uma pequena caixa

quem é este homem

nos corredores úmidos da fábrica

o cheiro acre nas ventas

nas frinchas das velhas vigas, os ratos nos observavam

passei a esmo, o resto de infância e a adolescência na fábrica

ali sonhei meus primeiros sonhos

verde claro contrastando com cinza

meninos correndo buliçosos

dentro da velha casa

Vitório Veneto – Casa.

há sempre uma velha casa

o que faço para me libertar do passado

tenho que convencê-la que já morreu

Rua Vitório Veneto –1969.

há uma rua que não me sai da cabeça

não esta que existe agora

a das minhas recordações

jardins de sempre-vivas, onze-horas,

esgotos e águas servidas correndo em valas

e nós livres como o vento

Rua Vitório Veneto P&B.

por que minhas lembranças

avós e avôs poeirentos e amarelecidos

o velho caminhão do meu avô

e nós de calças curtas

hoje continuo perdido

Cemitério da Vila Vitória.

aquele verão não volta mais

calor do meio do dia insuportável

havia a estatua da santa

havia o vendedor de alho

na casa da Rua Riachuelo

minha irmã não podia ver

minha irmã já não está dentre nós

do espanhol com sua charretinha