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Ackerland

von Alexander Boehm

"Versuchen Sie ma, den Motor zu starten."

Vincent trat die Kupplung und drehte den Schlssel im Zndschloss, doch der VOLVO gab lediglich
ein Kreischen von sich, das wie ein Protest klang. Die Karre war tot, zweifellos!

"Ich versteh das nicht", sagte Vincent verzweifelt, whrend er sich zu dem alten Mann gesellte, der vor
der geffneten Motorhaube stand und angestrengt in das Innere des Motorraums starrte. "Ich war erst
letzte Woche mit dem Wagen in der Werkstatt, da lief er noch wie geschmiert."

Der Farmer, vor dessen Hof Vincents Wagen glcklicherweise liegengeblieben war, zog einen
schmutzigen Lappen aus der Gestasche seiner ehemals dunkelblauen Latzhose, wischte sich damit
ber die Stirn und blickte in die gleiende Sonne des sterbenden Sommers. Insekten schwirrten trge
durch die Luft, vollgesogen und satt, und in dem ber die brach liegenden Felder wehenden Wind, der
den Kragen seines rot karierten Hemdes flattern lie, konnte man bereits den kommenden Herbst
erahnen.

"Und Netz hab ich auch keins hier! Nicht einmal einen Abschleppwagen kann ich rufen, verdammt!"

Entnervt klappte er sein Handy zu, steckte es in die Hosentasche und fuhr sich durch das Haar, was
seine makellos geschnittene Frisur ruinierte. Er trug einen dezenten, anthrazitfarbenen
Nadelstreifenanzug, ein hellblaues Hemd, das mit seiner dunkelroten Seidenkrawatte harmonierte, und
schwarze, auf Hochglanz polierte Lackschuhe, an denen der Schlamm und Schweinekot, aus dem der
Boden gemacht zu sein schien, mittlerweile zu einer ockerfarbenen Substanz getrocknet war.

Vincents Blick glitt ber die in der Hitze brodelnde Landschaft. Ackerland, so weit das Auge blicken
konnte. Braune, schwarze und graue Rechtecke woben die Felder zusammen zu einem Netz aus Erde
und Dung, das in der brtenden Hitze des Nachmittags zu atmen schien.

"Tja, ich will ja den Tag nich vor dem Abend kreuzigen, aber ich denk ma, mit der Schssel kommen
Sie heut nirgends mehr hin. Aber wenn Sie wollen, kann ich Sie nachher mit in den nchsten Ort
nehmen. Liegt aufm Weg sozusagen. Muss vorher nur noch meine Lieblinge fttern."
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Als htten ihn seine Lieblinge gehrt, ertnte pltzlich ein forderndes Quietschen und Blken, das
Vincent eine Gnsehaut ber den Krper jagte.

"Ihre ...

... was?"
Der Farmer grinste ber das ganze Gesicht, wischte sich erneut mit dem Lappen ber die Stirn, und
wies mit der freien Hand auf ein Gebude hinter der Scheune, vor der sie standen. "Meine
Mastschweine", verkndete er stolz. "Ohne die, wrd hier gar nix mehr laufen! Ich mein schaun Sie
sich doch ma um! Sehn Sie hier irgendwo noch nen Hof? Oder nen Stall?"
"Also "
"Sind Sie irgendwann whrend der letzten Stunde, als Sie noch auf der Strae warn, an irgendwas
anderem vorbei gekommen, als an Straenschildern?"
Vincent dachte nach. "Nein", erwiderte er. Er konnte sich nur an den hypnotisierend gleich bleibenden
Mittelstreifen und die die Strae sumenden cker erinnern, die auf ihn gewirkt hatten wie
Massengrber einer unbekannten Schlacht. "Jetzt, wo Sie es sagen nein, bin ich nicht."
Der Farmer steckte den Lappen in seine Gestasche und nickte eifrig.
"Liegt am Land."
Vincent, der sich fr das Thema zu erwrmen begann, wirkte verwirrt. "Ich kann Ihnen nicht folgen.
Was liegt am Land?"
"Das Land is so tot, wie ein Friedhof, mein Junge. Toter geht's nich! Hat mit diesen verdammten
Genfuzzis zu tun. Die haben hier vor ein paar Jahren versucht Sachen zu zchten irgendwas, wo
sie die Gene oder so verndert haben."
"Sie meinen genmanipulierten Mais. Meiner Gesellschaft "
"Pah", brachte der Farmer hervor und spuckte in den Schlamm auf dem Boden. "Was auch immer!"
"Meiner Gesellschaft", fuhr Vincent fort, als wre er nicht unterbrochen worden, "gehren Anteile der
Forschungsanlagen. Deshalb bin ich ja auch hier. In Marburg findet ein Kongress statt, der sich mit
den langfristigen Auswirkungen der Gentechnik auf die Beschaffenheit und Zusammensetzung von
Ackerland auseinandersetzt, insbesondere der mglichen Konsequenzen fr den Nhrstoffgehalt des
Grundwassers."
Der Farmer blickte Vincent an und kniff die Augen zu Schlitzen zusammen, als wrde er ihn in einem
vllig neuen Licht betrachten.
"Konsequenzen!" Er sprach es aus, als wre es ein Schimpfwort. "Dieses Land is so tot wie die
Dietrich, das is dabei rausgekommen! Und sonst gar nichts!"
Vincent wurde das Ganze unheimlich. Die sptsommerliche Hitze erdrckte ihn schier unter ihrer
Gewalt, als befnde er sich unter einem Brennglas. Er wollte nur noch weg von hier, ...
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... einen Abschleppwagen organisieren und dann schleunigst weiter kommen.

"Was ", begann er, mehr um das Thema zu wechseln, als aus ehrlichem Interesse, " was ist mit
Ihren Feldern? Ich meine, Sie leben doch nicht allein von Ihren Nutztieren, oder?"
"Nein, das wrd mir nich genug einbringen, um zu berleben, aber der Acker im Herzen eines
Mannes ist steinig. Ein Mann bestellt ihn und lsst darauf wachsen, was er kann."
Vincent blickte den Farmer verblfft an. "Ist das von Ihnen?"
"Stephen King. Friedhof der Kuscheltiere. Is meine Bibel sozusagen. Aber meine Gte, lassen
Sie uns erst ma reingehn und was Kaltes trinken! Hier drauen holt man sich ja nen Sonnenstich!"
Daraufhin ging der Farmer in Richtung des Wohnhauses, wobei er in seinen knallgelben
Gummistiefeln durch den in der Hitze zu Skulpturen gebackenen Matsch des Hofes stapfte und sich
erneut mit dem Lappen den Schwei von der Stirn wischte.
Vincent blickte dem Alten zweifelnd hinterher, zog sein Handy aus der Hosentasche und klappte es
auf. Als er sah, dass er noch immer keinen Empfang hatte, steckte er es wieder weg und folgte dem
Farmer, der bereits im Schatten einer windschiefen Veranda verschwunden war und das Wohnhaus
betreten hatte.
Das Innere des Hauses wirkte so trist wie sein ueres, als wre das Gebude lediglich ein Schuppen,
in dem man Dinge einlagerte, um sie irgendwann wieder hervorzukramen und sich zu fragen, wozu
man sie einst benutzt hatte. Graue, staubige Holzdielen, die bei jedem zweiten Schritt knarrten und
chzten. Verblichene Tapete, die von den Wnden schimmelte.
Im Flur stapelten sich Taschenbcher in absurd hohen Stapeln, Reihe an Reihe, bedeckt mit einer
fingerdicken Staubschicht. Vincent betrachtete sich die Bcher genauer und war erstaunt, dass es sich
dabei um verschiedene Ausgaben ein und desselben Buches handelte: Friedhof der Kuscheltiere. Die
Bibel des Alten.
Kopfschttelnd betrat er einen Raum, in dessen Mitte ein Tisch, eine alte Bauernkommode und drei
wacklige Holzsthle standen. Einzig das Vorhandensein eines alten, sargfrmigen Khlschranks und
eines rostfleckigen Waschbeckens aus Emaille lieen erkennen, dass es sich dabei um die Kche
handeln musste.
Der Farmer stellte einen schmutzigen Glaskrug mit Wasser auf den Tisch, splte zwei Glser ab und
stellte sie daneben. ...

... Vincent wollte schon ablehnen, doch als er das khle Nass roch, konnte er sich nicht bremsen. Er
kam um vor Durst! Er fllte das Glas, das vor ihm stand, leerte es in einem Zug, stellte es wieder auf
den Tisch und sthnte befriedigt auf, obwohl das Wasser einen bitteren Nachgeschmack auf seiner
Zunge hinterlie.

"Geht nichts ber Quellwasser, wenn die Sonne brennt, nich wahr?"
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Vincent nickte und sog die Luft in tiefen Zgen ein, wobei er den Staub, der ber allem lag, frmlich
in der Lunge schmecken konnte.

"Sie haben meine Frage nicht beantwortet", sagte Vincent, wobei er sich vorkam wie der kleine Prinz
von Antoine de Saint Exupry.

"Welche Frage?"

"Ihr Ackerland. Es sieht aus, als wrde es weiterhin bestellt werden. Zumindest macht es mir den
Eindruck. Es wurde gepflgt, daher gehe ich davon aus, dass auch etwas ausgest und geerntet
wurde."

"Das is richtig! Bin der Einzige, der sich hier in der Gegend halten konnte!" Der Farmer sagte das
nicht ohne einen gewissen Stolz, als wrde er sich gegen verheerende Naturgewalten zur Wehr setzen.

"Was bauen Sie denn an?"

"Was ich kann", antwortete der Farmer mit einem verschmitzten Lcheln. "Mais, Kohl, Tomaten
was Sie wolln."

"Wie machen Sie das, wenn der Boden wirklich so tot ist, wie Sie sagen? Ich frage das, weil es fr
meine Gesellschaft von Nutzen sein knnte. Wenn Sie irgendein Patentrezept haben dann raus
damit!"

Der Farmer grinste, erhob sich, schlurfte zum Khlschrank und ffnete ihn. Ein intensiver, fauliger
Geruch strmte in den Raum, whrend der Alte etwas aus dem Khlschrank nahm und auf den Tisch
wuchtete.

"Was ist das", entfuhr es Vincent, der angewidert aufsprang und sich eine Hand vor den Mund hielt,
um sich nicht bergeben zu mssen.

"Innereien", sagte der Farmer, als sei das Natrlichste von der Welt, whrend er den summenden
Khlschrank schloss und sich wieder auf den Stuhl setzte. "Ich schlachte die verkrppelten
Frischlinge, die eh nich lang machen wrdn, un verarbeite sie weiter. Hab da so meine eigene Technik
entwickelt. Ein Rezept des Hauses sozusagen."

Er schien amsiert zu sein ber den Ekel seines Gastes. Vincent, der zur Tr zurckgewichen war, kam
zgernd nher und blickte in den Metalleimer, in dem er nur vage eine in sich verschlungene Masse ...

... aus grauem Gedrm, verwesendem Fleisch und wimmelnden Maden erkennen konnte.

"Ich lass das Zeug gren, bis es reif is, dann verftter ichs an meine Lieblinge. Dann mssen sie es nur
noch verdaun, wieder ausscheidn und das wars! Is der beste Dnger dens wo gibt!"
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Der Blutgeruch war bermchtig und schien beinahe greifbar in der Luft zu schweben. Sommerwind
wehte durch das offene Fenster herein und brachte fr kurze Zeit Erleichterung.

Benommen hielt Vincent sich an der Tischkante fest und schwankte leicht, als er realisierte, was der
Alte ihm da erzhlte.

"Aber das is noch lngst nich alles! Kommen Sie mit ma, mein Junge! Ich zeigs Ihnen!"

Der Farmer stand auf, hob den Eimer vom Tisch und verlie die Kche. Unglubig wankte Vincent
ihm hinterher und folgte ihm nach drauen.

Das Blken und Kreischen im Stall war mittlerweile um ein Vielfaches lauter geworden. Offenbar
konnten die Tiere es gar nicht abwarten, mit ihren eigenen Jungen gefttert zu werden. Vincent drehte
sich der Magen um. Zgernd folgte er dem Farmer in den Stall, blieb jedoch an der Tr stehen, als er
das gierige Schmatzen und Schlrfen hrte, als der Alte den Eimer in Futtertrog leerte. Die Tiere
stritten sich um die gammligen berreste, schrieen und quietschten in namenloser Angst, zu kurz zu
kommen. Vincent sah von der Tr aus ihre miteinander verschmelzenden Schatten. Der
durchdringende Gestank von rohem Fleisch und frischen Fkalien drohte ihm die Sinne zu rauben.

"Das Einzige, worauf ich am Anfang achten musste, war, dass sie sich nich gegenseitig fressen, aber
mittlerweile haben sie so was wie ne Rangordnung entwickelt. Das Recht des Strkeren, un so
un nur die Starken haben berlebt."

Lchelnd trat der Farmer in die Sonne und blickte ber sein Ackerland. Den Eimer, von dem noch
immer Rinnsale aus halb geronnenem Blut tropften, das in der Hitze der Sommersonne schmolz,
stellte er neben die Stalltr.

"Noch ein paar Ftterungen und der Boden ist bereit, um nchstes Frhjahr wieder Frchte zu tragen."

Das laute Schmatzen jenseits des Troges zog Vincent magisch an, mit jener unsglichen und perversen
Faszination, die Autofahrer dazu verleitet, ganz langsam an einer Unfallstelle vorber zu fahren, um
blutige Details erkennen und sich im Nachhinein angemessen schockiert ...

... vom Gesehenen geben zu knnen.

Hinter dem Pferch, wo der Stall sich zur Scheune hin ffnete, sah er die verrosteten berreste einiger
Kleinwagen und einen kastenfrmigen Umriss, den er als Wohnmobil erkannte. Der bittere
Nachgeschmack des Quellwassers schien strker geworden zu sein und brennend hei in seinen Adern
zu pulsieren.
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Fast unkontrolliert zitternd sttzte Vincent sich an der eisernen Stalltr ab und sphte in den
viereckigen, mit Schmutz und Kot bedeckten Pferch hinab, aus dem der Gestank und das abscheuliche
Kreischen der fressenden Tiere drangen.

"Es geht nichts ber Kot, wissen Sie? Aber die Art is wichtig", setzte der Farmer seinen Vortrag fort.
"Und ich hab alles probiert, das knnen Sie mir glauben!"

Vincent erkannte nackte, mit Schmutz verschmierte Krper, die sich in den Trog beugten und wie wild
die Innereien verschlangen. Er erkannte Haare, Hnde, Fe und Gesichter, entmenschlicht und
stumpf, der wilden, hirnlosen Raserei ihres Hungers ausgeliefert. Fette, glnzende Buche und
knochige, gebeugte Rcken. Aufgeblhte, an den Trog gekettete Krper, die den aufrechten Gang
verlernt und sich vollkommen und unwiderruflich ihrer niedersten und rudimentrsten Wurzeln
besonnen hatten.

"Aber nichts absolut nichts ", hrte Vincent noch, bevor ihm die Sinne schwanden und er
zusammenbrach, " geht ber menschlichen Kot!"