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Titre : Je respire o tu palpites

Pote : Victor Hugo (1802-1885)

Recueil : Les contemplations (1856).

Je respire o tu palpites,
Tu sais ; quoi bon, hlas !
Rester l si tu me quittes,
Et vivre si tu t'en vas ?

A quoi bon vivre, tant l'ombre


De cet ange qui s'enfuit ?
A quoi bon, sous le ciel sombre,
N'tre plus que de la nuit ?

Je suis la fleur des murailles


Dont avril est le seul bien.
Il suffit que tu t'en ailles
Pour qu'il ne reste plus rien.

Tu m'entoures d'Auroles ;
Te voir est mon seul souci.
Il suffit que tu t'envoles
Pour que je m'envole aussi.

Si tu pars, mon front se penche ;


Mon me au ciel, son berceau,
Fuira, dans ta main blanche
Tu tiens ce sauvage oiseau.

Que veux-tu que je devienne


Si je n'entends plus ton pas ?
Est-ce ta vie ou la mienne
Qui s'en va ? Je ne sais pas.

Quand mon orage succombe,


J'en reprends dans ton coeur pur ;
Je suis comme la colombe
Qui vient boire au lac d'azur.

L'amour fait comprendre l'me


L'univers, salubre et bni ;
Et cette petite flamme
Seule claire l'infini

Sans toi, toute la nature


N'est plus qu'un cachot ferm,
O je vais l'aventure,
Ple et n'tant plus aim.

Sans toi, tout s'effeuille et tombe ;


L'ombre emplit mon noir sourcil ;
Une fte est une tombe,
La patrie est un exil.

Je t'implore et rclame ;
Ne fuis pas loin de mes maux,
fauvette de mon me
Qui chantes dans mes rameaux !

De quoi puis-je avoir envie,


De quoi puis-je avoir effroi,
Que ferai-je de la vie
Si tu n'es plus prs de moi ?

Tu portes dans la lumire,


Tu portes dans les buissons,
Sur une aile ma prire,
Et sur l'autre mes chansons.

Que dirai-je aux champs que voile


L'inconsolable douleur ?
Que ferai-je de l'toile ?
Que ferai-je de la fleur ?

Que dirai-je au bois morose


Qu'illuminait ta douceur ?
Que rpondrai-je la rose
Disant : O donc est ma soeur ?

J'en mourrai ; fuis, si tu l'oses.


A quoi bon, jours rvolus !
Regarder toutes ces choses
Qu'elle ne regarde plus ?

Que ferai-je de la lyre,


De la vertu, du destin ?
Hlas ! et, sans ton sourire,
Que ferai-je du matin ?

Que ferai-je, seul, farouche,


Sans toi, du jour et des cieux,
De mes baisers sans ta bouche,
Et de mes pleurs sans tes yeux !

Aot 18...

Titre : Vos beaux yeux

Pote : Pierre Corneille (1606-1684)

Recueil : Posies diverses.

Chanson.

Vos beaux yeux sur ma franchise


N'adressent pas bien leurs coups,
Tte chauve et barbe grise
Ne sont pas viande pour vous ;
Quand j'aurais l'heure de vous plaire,
Ce serait perdre du temps ;
Iris, que pourriez-vous faire
D'un galant de cinquante ans ?

Ce qui vous rend adorable


N'est propre qu' m'alarmer,
Je vous trouve trop aimable
Et crains de vous trop aimer :
Mon cur prendre est facile,
Mes vux sont des plus constants ;
Mais c'est un meuble inutile
Qu'un galant de cinquante ans.

Si l'armure n'est complte,


Si tout ne va comme il faut,
Il vaut mieux faire retraite
Que d'entreprendre un assaut :
L'amour ne rend point la place
de mauvais combattants,
Et rit de la vaine audace
Des galants de cinquante ans.

Titre : Premire soire

Pote : Arthur Rimbaud (1854-1891)

Recueil : Posies (1870-1871).

- Elle tait fort dshabille


Et de grands arbres indiscrets
Aux vitres jetaient leur feuille
Malinement, tout prs, tout prs.

Assise sur ma grande chaise,


Mi-nue, elle joignait les mains.
Sur le plancher frissonnaient d'aise
Ses petits pieds si fins, si fins.
- Je regardai, couleur de cire,
Un petit rayon buissonnier
Papillonner dans son sourire
Et sur son sein, - mouche au rosier.

- Je baisai ses fines chevilles.


Elle eut un doux rire brutal
Qui s'grenait en claires trilles,
Un joli rire de cristal.

Les petits pieds sous la chemise


Se sauvrent : "Veux-tu finir !"
- La premire audace permise,
Le rire feignait de punir !

- Pauvrets palpitants sous ma lvre,


Je baisai doucement ses yeux :
- Elle jeta sa tte mivre
En arrire : "Oh ! c'est encor mieux !...

Monsieur, j'ai deux mots te dire..."


- Je lui jetai le reste au sein
Dans un baiser, qui la fit rire
D'un bon rire qui voulait bien...

- Elle tait fort dshabille


Et de grands arbres indiscrets
Aux vitres jetaient leur feuille
Malinement, tout prs, tout prs.

Arthur Rimbaud.