De prea mult alb am s cobor. De prea mult verde am s zbor. Iar de genunchiul mi-ar mpietri, osia inimii s-ar osteni s smulg din rdcin pietrele, s plng cu jale doar stelele pe care nu le-a vzut niciodat nclecnd laolalt pe-o roat, cnd sufletul ngheat se cunun cu degetele lunii pe-o strun, ntins cu dor i amar ntre clipa din urm i rar de veghe - nfurnd osul tcerii, mucnd pn la snge din traista durerii, urlnd odat cu lupii pustiului pe crengi de-ntuneric, deasupra sicriului n care copilul luminii se odihnete cu mna pe buze, ca-ntr-o poveste a lui a fost i nu mai este, a lui de-ar fi chiar pn peste minunea psrii celeste, ascuns-n ou la ceas de tain din primvar pn-n iarn. A cta oar se-nconjoar cu cntec singur de vioar?