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Viver um paragrafo por ms. Um livro pondo vida a suas 365 pginas,
com seus versos sempre mudando de opinio. Viver com intensidade cada
choro de folha amassada, cada cada no cho. Viver sobre um livro aberto ou
mente que gera um livro na imaginao. Viver uma historia por dia e drages
inventados a cada queimadura na mo, ardente, fogo em seu corao.
Palpitando o desejo de palavras impostas por opo. D-se assim inicio a vida
de um escritor, em toda sua ao.
Por que ele criou esse palhao? No tinha medo? Mas escritores no
precisam vencer seus medos? Ao escrever, ao adaptar, ao viver, ao criar.
Escritores precisam se atrever na imaginao de escrever. Precisam vencer os
tenebrosos obstculos do sentido e da coerncia, precisam se fazer entender e
dar sentido para quem se l. Vencer a imaginao de si prprio, para entrar na
imaginao do leitor. Escritores precisam ser heris do corao, e inspiraes
para as poucas folhas que iro ser vividas entre outros personagens.
Mas aonde est o nosso escritor? Ele, j com o caf da manh tomado e a
roupa vestida, vai de encontro a uma bailarina. Quem ela? Quo bela era? Ou
, ou seria, ou se assim quisesse ele, teria. Pois ao ver sua dana, com um
ritmo desordenado, tenta acompanh-la entre pulos e cadas. Pele macia, boca
serena, cabelos dourados e em seu tudo, menina. Moa pequena de atitudes
grandes. Ele tentou acompanh-la, mas ela era como uma brisa, rpida e
calma. Em um piscar de olhos, perdida. Ele se apaixonou pela perdio da
bailarina.
- Qual seu nome? - Perguntou docemente.
O amor uma leitura cega. Ouviu mais uma vez seu corao na iluso
das pginas. Ele j deveria saber, j deveria se proteger. No entanto, se pegou
lembrando da bailarina, sua personagem principal. Poxa, ele se apaixonou por
sua historia! Ela desapareceu como fumaa txica, e ele se lembrou do final.
Mais um dia, mais um amor, mais um verso, mais uma vida, mais um
corao partido. Por que essa mania de amar o que foi escrito? Amar sua
conscincia? Escritores esto por passagens em meros coraes, se prendem as
folhas por eles vividas e descritas por vontades de ter. Ele queria aquela
bailarina. Era sua mulher ideal, surreal. Pena que escritores no so fceis de
entender, quem dir conquistar, ter, prender, amar.
Olhou para cima e logo viu um pssaro gigante de trs cabeas, a sombra
dele ocupava o bairro inteiro. Ele se escondeu. Uma moa olhou assustada
para ele, sem jeito, ele voltou a caminhar. Pego entre encaradas e outras,
abaixou a cabea centenas de vezes, e sorriu desajeitado para risos
debochantes. Essa a vida de um escritor, deboches e amor.
Ele olhou para os lados, sentiu a brisa, pensou que era um pesadelo, uma
ideia, um sonho, ou mais uma pgina para seu livro. Mas logo viu, era apenas
sua vida. A no monotonia de sua imaginao. Sentiu um perfume diferente
em seu quarto. Algum mais em sua cama, no prximo cama, na cama. Ele
se virou, mas no queria olhar, estava com medo, o que poderia ter
acontecido? Ahh! O medo o apalpou, estava prestes a lhe dar um soco
quando Espera. Quo idiotas so os escritores, temendo os amores?
O toque o suavizou, e a doce bailarina com ele, se realizou.
Li uma frase em algum lugar na internet, que dizia algo como: Mas se tu
me cativas, ns teremos necessidade um do outro. Deveria ser do Pequeno
Prncipe.
No sei se foi pelo meu apego a esse principezinho metido a sabicho ou
a minha desiluso com suas palavras j infectadas em meu peito, mas logo abri
o Word em busca de respostas. Agora, lendo essas letras simpatizantes a meu
corao, percebo a estranheza com o que escrevo e digo simultaneamente, a
frase incerta que agora, tambm golpeia minha mente.
Alis, eu odeio esse risco verde que acaba de se formar no meio de uma
palavra qualquer. Parece que esto gritando o quanto sou burra.
Talvez eu seja.
Pensar em voc agora me torna burra no ? O fato de voc ser a
necessidade que a raposa j exps to sabiamente, me faz sentir mais burra
por dar ouvidos a uma raposa. Lembro que uma vez voc disse que adorava
minhas nostalgias e purezas com as palavras, vivia dizendo que eu era como
uma frase grifada de um super livro. Mas poxa, eu no queria ser a frase, eu
queria ser o livro. Queria ser o livro que estava por inteiro grifado e que
causava muitos sentimentos em voc.
O que houve conosco? No ramos feito de aspas nem de pontos, ramos
vrgulas sem fim. S esperando a chegada da prxima palavra para organiz-la
em frase. Talvez tenha sido esse o nosso problema, ramos organizados
demais. Impecveis demais. Melhor, ramos palavras erradas de um dicionrio
impecvel.
E voc sabe que no nascemos impecveis, apenas fingimos ser. Talvez
tenha sido nesses fingimentos, e outros, que nos sobressaltamos. At as
palavras mais belas precisam de treino, at as frases mais picas precisam de
rabiscos. Ento, o que ramos afinal?
Apenas a segunda hiptese de um texto.
Acho que nossos autores viram que no ramos compatveis o suficiente
para virar livro. Uma pena. Mas voc estava na frase do pequeno prncipe, j
eu, estava no autor com que foi escrito seu livro. Fiz de voc um livro em cima
de frases que levaremos pra vida, e voc fez de mim uma frase que virar um
livro em vida. E virou.
No sei se essas promessas um dia poderiam virar uma carta, quem sabe,
poderiam at se tornar uma lembrana, uma ajuda, um recado ou uma auto
confirmao do que eu poderia ter sido, ou serei. Mas essas palavras, por
agora, s sero algo que eu preciso expor, algo que estava grudado em mim e
que precisava sair. Talvez eu estarei lendo isso daqui a alguns anos. Talvez o
futuro ainda ir me fazer ler essas palavras em alguma caixa de sapatos, que
estar junto com alguns recados de melhores amigas entregues no
fundamental, e trocadilhos bestas de um tal admirador secreto. Mas ela estar
l, junto com todas as coisas que j fizeram parte da minha vida, coisas que eu
gostaria de ter deixado intactas.
Escrevo esse mero recado s para me lembrar, no do passado profano
que um dia j foi habitado em mim, mas de uma saudade sobre humana que j
foi conquistada por mim. Escrevo apenas para me fazer lembrar do desejo de
escrever, para me fazer admirar o que nessa sala escura em uma noite de
vero, s 01:33, venho expor. Logo depois dessa minha fria de conquista, logo
aps a minha estrada de inspirao e da minha crise emocional, na qual
derramei um choro guardado por medo de lavar minha alma. Escrevo porque
preciso acreditar nas palavras que j foram tanto suplicadas por algum j
muito julgada e alterada por ela mesma. Se opondo a algo incomum. Eu
escrevo para acreditar. E principalmente, me fazer Ditar.
Quero poder ler isso e estar realizada comigo mesma. No casada e com
uma famlia, meu desejo materno pode esperar quando se trata de um futuro
corao realizado em palavras. Mas preciso acreditar que um dia lerei esta
carta e despertarei cada sentido que com ela foi escrita, despertarei a
empolgao, a emoo, o desejo de realizao, despertarei os sentidos que com
ela percorri e me aventurei.
Eu quero me lembrar do prazer que seguir e correr atrs de algo que
poderia estar sendo esquecido. Uma serie sobre uma escritora com seus
objetivos e lutas, pode muito bem mudar as questes de uma garota que
desejaria estar sendo a protagonista. Ela queria viver o que estava vendo, a
telespectadora de uma vida inusitada. Mas esquecida.
Escrevo esse recado para a futura mulher que agora estar lendo essa
folha impressa e amassada, pois por anos foi enterrada. Quero que voc, jovem
escritora, se lembre do por que teve que escrever est carta e do quanto lutou
para chegar onde est, quero que se lembre da luta e do desejo. Quero que se
lembre da inspirao dada ao seu comeo e quero parabenizar, ou gritar se
depender, com voc. Pois seu futuro est, literalmente, em suas mos.
Ps: Leia com ateno.
Um dia voc me disse que ainda faria um texto dizendo que Uma garota
que escreve te ama. Uma garota que escreve te ama! Caramba, como se isso
fosse muito vantajoso. Como se, sei l, essas palavras fossem o seu amor, mas
essas palavras so meu corao. Dito isso, me pergunto: Voc ama o meu
corao? Se ama minhas palavras, queres meu corao?
Voc acha vantajoso ter uma pessoa que s sabe rimar e encontrar laos
onde s existe tristeza? Srio, isso pode machucar. Acha vantajoso ter algum
que s sabe dizer como lindo poder fazer qualquer coisa e botar isso, em
uma noite qualquer? Talvez vocs tomem um ch juntos e logo depois, quando
a deixar na porta de casa, ir v-la correndo para frente do computador. Toda
animada. S para escrever como aquilo lhe proporcionou borboletas.
Voc quer mesmo ter algum que descreva seu sorriso, e o jeito como sua
boca abre para mostrar todos os seus dentes? O modo como voc caminha
devagar e a cada passo que d em direo dessa garota, faz o seu corao pular.
Um passe, tum, Dois passos, tum tum E o tum tum tum no acaba, porque
aquilo foi musica para seus ouvidos. Apesar de t-la deixado sem ar ao te
encontrar, ela ainda iria te abraar.
Quando vocs sarem, ela ir falar dos livros que j leu e de como est
apreensiva com o final do seu texto, porque ela est sem inspirao. Ela nunca
tem inspiraes quando voc deixa de falar com ela.
Ento voc iria tentar ajud-la e ela negaria, pois iria ver seu lado
sentimental. Iria ver todos os seus textos e todas aquelas palavras escritas
(ditas) para voc, ou por voc. Mas voc no to poeta para t-la e mesmo
assim ela ir te querer, pois voc sabe como manusear um corao aflito, que
com palavras foi entendido. E agora, quem sabe, poderia ser socorrido.
Voc seria o heri, o bombeiro, o capito, o prncipe, o retardado, o
namorado, o amigo, o amante, o confidencial, o policial, o engraado, o
detetive, o ex e todos Os que habitaria em suas historias, porque voc sempre
foi o comeo delas. claro que, sem dedicatria, mas voc saberia. Pois voc
soube de suas palavras, voc entendeu, voc desejou aquilo que muito por ela
foi negado e ignorado, voc fez sorrir uma rima, e por mais estranho que isso
parea, voc fez amenizar uma dor que desatina.
Ela ir te perturbar, fazendo perguntas que terminariam com ina, fina,
bina, dina, s pra poder ser sua sina. E voc riria, pois no acreditaria. Alis,
por que est com ela mesmo? Voc mesmo disse que odiava ler, imagina ter
que ler todos os dias uma pessoa? Tentar desvendar seus lbios, como ela faz
com seu sorriso. Tentar vivenciar seus olhos, como ela faz com seu corao.
Tentar descrever seu caloroso abrao, e o raio do sol que habitava naquele dia.
Voc teria que gostar do simples e se desprender do vantajoso, pois no h
vantagem em Namorar uma garota que escreve.
E como ela j descreveu em alguns dos seus contos, voc teria que ter
nascido texto e crescido poema, para que um dia qualquer, nesses onde ela
est entediada com as prprias palavras. Ela possa te encontrar no meio de
uma biblioteca vazia, onde inusitadamente, te acharia agradvel pela capa.
Voc teria que gostar de todas estas palavras, e amar quem um dia as
vivenciou.
complicado decor-las, aprend-las, l-las. complicado am-las,
complicado am-la. Quem dera um dia voc pudesse ler, a quem sabe assim,
voc conseguiria descrever esse texto, que um dia ela jurou ser para voc, de
voc, por voc, mas no . Ele s mais um como tantos outros. E ela sabe que
voc merece mais que um conto. Voc merece uma historia escrita por ela,
onde nas arquibancadas do corao, outras pessoas possam te encontrar e
dizer Uau, esse texto mudou minha vida!
Porque escrever bem mais que ter, entender, e entregar a emoo que
um dia pairou em suas mos. Voc j foi dela, agora, do mundo.
E todos iro te ler.
Vira e mexa, eu vivo anotando palavras chaves que podem ser supostos
ttulos, para meus futuros textos. E sempre, repito, sempre me pego olhando
essas palavras, tentando, frustradamente, arrancar um sentimentos que j no
existe. O que era pra ser dito, era pra ser dito naquela hora. No ontem, no
hoje, no amanha. Agora.
difcil acreditar que temos o nosso futuro, definitivamente, em nossas
mos. Imaginou o medo? Deixar escapar por um dia, por um momento, o que
poderia ter sido um nascimento. Talvez seja esse o maior temor dos escritores,
deixar escapar sua palavra. Vivemos eternas lutas tentando escrever onde no
se deve, tentando decifrar o que no se pode, tentando obter o sentir do amado
e, quem sabe, tentando curar a dor de um amor amargo.
Saber que todos os dias, assim que acordar, ir olhar no espelho e se
perguntar o que realmente quer da vida, Quer mesmo continuar com essa
luta, garota? Desista, e ns loucos, persistamos. Persisto. Persistirei.
Escrever uma verdadeira luta, temos que nos revestir de empolgao e
gerar, todos os dias, frutos emocionais em guerras por aventuras. Temos que
galopar na nossa imaginao e sair procura de historias que ficaram
passadas, relquias informacionais. Um pirata descobre seu ouro em um ba
enterrado a milhas de distancias. Um escritor descobre seu tesouro, com uma
mera informao de uma criana. Desse jeito, com o simples ato da vida, que
se da vida.
Um escritor descobre seu tesouro todos os dias, s que mais difcil do
que simplesmente navegar e cavar, ns, temos que nos atentar. Uma relquia
pode estar no cair de uma folha, ou no suspiro de um beb. Uma relquia, ou
um best-seller por assim dizer, pode inusitadamente, se habitar em seu
prprio sorriso ao entardecer.
Desculpe se algum dia roubamos sua ideia, uma frase engasgada que
uma vez, por voc foi anulada. Mas somos roubadores mesmo, roubamos a
poesia do dia a dia, roubamos a essncia de um olhar para poder notar cada
experincia, experimento da vida. Roubamos, mas devolvemos. Porque no
somos ladres de almas, s somos conquistadores de coraes. Tudo bem, o s
no lhe convm. Foi s pra te curar, roubamos para ajudar. Roubamos para,
quem sabe, conseguir fazer te amar.
O nosso mapa do tesouro so as historinhas de dormir e a famosa
espada, nosso eterno lpis. E o navio? O navio nosso papel, ou para os mais
modernos como eu, uma tela de um computador. Fique calmo, eu no vou
fazer voc pular na prancha, apenas irei tirar seu tapa olho.
Quem sabe assim consiga fazer voc viver outras vidas.
Bem que eu queria ser escritor... Dizia um ingnuo.
Bem que eu queria saber colocar minha inspirao no papel. Bem que
eu queria transformar minha emoo em leitura. Bem que eu queria
transformar esse querer em querida. Ah! Como eu queria.
Bem que eu queria ter uma querida pra transmitir meu querer. Bem
como tantas idas... Idas?
Minha me uma vez disse que esperana era uma criana que espera.
Esperana. Espere criana. Repeti essas palavras para ver se faziam
sentido e logo depois perguntei o que a criana esperava. Ela disse que no
sabia. Disse que ela esperava at hoje.
Pensei comigo: Talvez a espera da criana fosse esperana.
Respirei fundo e fechei o caderno. Fui dormir pensando que assim como
essa folha, meu dia tambm se passou em branco.
Sabe quanto tempo eu levei pra escrever essas palavras? Meses. Sabe por
que levei tanto tempo para exp-las?
Eu no tenho ideia.
muito fcil voc conseguir escrever sobre o que acabou de ver. Eu fao
isso a todo o momento. Eu digo o que se passa com os sentimentos de outras
pessoas. Vejo um casal romntico na praa da cidade e escrevo a mais provvel
das situaes, eles esto apaixonados. Quando vejo uma criana andando em
sua bicicleta, vejo algum que pode enxergar coisas que ns adultos no
enxergamos. Vejo a criatividade em sua forma mais pequena, ou toda a
criatividade de um humano.
Nada obteve.
Minha filha percebe coisas e detalhes que eu, por causa de toda essa
correria, sequer tinha notado. Ela analisa cada emoo, consegue capturar, s
com um pouco de conversa, cada reao que a pessoa demonstrou ao falar. Ela
consegue notar o medo, e o orgulho, nos olhos de uma me que acabou de ter o
filho aceito na universidade. Consegue perceber a paixo no rosto da menina
que carrega flores vermelhas, ao lado do belo moo alto com culos rayban.
Ela consegue enxergar as entrelinhas de cada palavra que jogamos durante o
jantar.
Se eu perguntar para o meu filho Como foi seu dia? pra ela, significa O
que voc aprontou hoje?
Se eu perguntar para meu marido Como foi seu dia? pra ela, significa
Quo estressado voc est?
No meu ver, se eu perguntar pra qualquer outra pessoa Como foi seu
dia?, simplesmente porque quero saber.
Mas ela est certa. Dentro de mim, por mais pequeno que seja, essa
pergunta que eu fao sempre vem de segundo plano. Eu quero saber como foi o
dia deles, mas tambm quero saber, junto com isso, se foi bom, ruim, timo,
exagerado, triunfante, estressado, preguioso, eu quero fatos. No s um
Legal ou Normal, e ela percebe. Ela v o meu semblante mudar de
curiosidade para incerteza, toda vez que me jogam respostas curtas.
No era porque ela estava inquieta, era porque ela estava animada,
emocionada com o decorrer da historia, e transmitia isso visivelmente. Ela no
conseguia ficar quieta, porque precisava terminar e descobrir o final de tudo
aquilo.
E claro, s vezes se sentia desconfortvel pela quantidade de tempo que
ficava sentada. Eu j cansei de mandar ela ajeitar essa coluna, e parar de
apoiar os cotovelos na mesa.
Logo depois, ela tratou de jogar todo o seu peso em cima de mim. Me
proporcionando um longo abrao, vindo com um sorriso de agradecimento.
Ela conseguiu enxergar minha admirao e eu, como toda me, consegui ficar
mais admirada por simplesmente ser abraada por um filho.
E ao mesmo tempo no. Ao mesmo tempo que tudo era verdade, podia
ser s iluso. Podia s ser coisas que eu desejava em silncio que acontecesse e
nunca acontecia, porque a nica coisa real eram minhas palavras. Mesmo elas
no sendo realmente para mim, elas sempre sero para algum.
E me desculpa por te chamar de amor, sei que voc leva isso a serio
demais, alis, amor mesmo uma palavra muito seria. Eu deveria valorizar e
me entender melhor com as minhas. como voc disse: Eu no posso sair
despejando amor por ai. At porque, isso o que voc faz. Desculpa a
insegurana, mas eu duvido que eu seja a nica. E eu sou to possessiva, sabe?
Um defeito que voc ainda no encontrou. Eu duvido que o tal amor j no
bateu diversas vezes em sua porta, com essas palavras voc conquistaria
qualquer uma.
Mas eu j disse muito antes desse meu amor que apenas gostava dos seus
efeitos, ento o que mudou? Eu apostava comigo mesma que eles eram cheios
de defeitos, porque gostar no amar, e a paixo est bem longe do eterno.
O que mudou, querido, foi essa paixo. Voc me disse tantas vezes que
estava apaixonado por mim, foi to da boca pra fora que senti daqui a segunda
inteno. Voc queria, assim como todo mundo, minhas palavras. Me diga, o
que elas tem de to boas? Elas podem ser eternas, mas garanto que meu amor
seria bem mais.
Eu jamais escreverei que te amo, pois por mais que eu ame minhas
palavras, elas so apenas sentimentos desorganizados que se comportam em
cima de um papel. Achei que j tinha te explicado isso. Quando voc usa as
mos parar sussurrar amor, deve ter olhos atentos para conseguir ouvi-lo.
Eu sei muito bem o que voc anda falando, sei que diz que eu nunca lhe
digo nada, por isso mesmo quero que fique atento a essas palavras: Se
questo de confessar, quero que saiba que eu nunca lhe forcei a nada, mas
tambm quero que entenda que meu corao j foi forado a te entender.
Se for pra confessar, quero que converse comigo nessas palavras, pois
nelas esto os versos que nunca lhe confessei.
Pois meu amor, se tu diz que eu nunca lhe confessei, quero que saiba
que eu no vivo sem caf e sonho no dia que voc dir que no vive sem mim.
Se questo de confessar, nunca mais te vi dormir e se for pra me culpar,
quero que saiba que meu motivo maior que o seu sono. Quero que entenda
que no consigo dormir sem antes ler uma boa historia de amor, e se deixo
meus olhos longe de ti est noite, para justamente tentar escrever a nossa.
Quero confessar que nunca entendi como voc gostou de mim. Eu sou
to gritante e me disseram que voc sempre preferiu a calma, sempre saiu com
vrios suspiros e com vrias levezas. besteira dizer que eu era apaixonada
por voc, porm, mais besteira ainda era te ver concordando com meu amor.
No queria acreditar que voc estava apaixonado por um barulho. Gostava de
gritar eu te amo e voc sempre proferiu palavras sussurradas ao amor. Voc
me viu com calma e eu te amei aos pulos.
Gosto do desajustado s para me manter ajustada e entro em desespero
quando no consigo as coisas, eu choro e escrevo. E sorrio e escrevo. E canto e
escrevo. E me iludo e escrevo. E amo e escrevo. E permaneo, porm ainda
escrevo. Comecei a gritar palavras e usar folhas como alto falantes.
Tento me ajustar as palavras como uma me se ajusta com seu primeiro
filho, tento criar opinies e acabo gerando certezas equivocadas. Vivo tentando
ser algum, sem ao menos ser e acabo querendo algum que me faa ser.
Se questo de confessar, sempre preferi contar historias fictcias na
minha cabea e transform-las em realidade em meus sonhos. O vilo sempre
me beija nele. Prefiro escrever sobre os outros e inventar sobre mim, pensava
que assim eles nunca descobririam a verdadeira Eu. Somente a escritora,
nunca a mulher. Sempre gostei do termo escritora. Todavia perguntavam se eu
era a escritora, nunca diziam se eu era a mulher que escrevia.
Talvez seja por isso que eu no tenha respondido aquelas suas perguntas
de personalidade. Talvez seja por isso que nunca escrevi nada sobre mim para
voc. Eu invento verdades.
Sabe, aquela coisa do livro ser mais impactante do que a pessoa em si,
quando escrevemos um, no nos sentimos como um escritor, na verdade, ns
sentimos muita coisa, no s uma. Somos um turbilho de sentimentos
desorganizados que tenta se organizar em vrios personagens.
Somos cada personagem da historia, ento, basicamente, no somos o
escritor. Somos um todo. Somos o livro. Cada escritor o livro que criou.
O livro que acaba em um fim triste, de uma poca dele. O que tem um
grande romance, de um passado escondido. O livro com vrias lies, e o
livro que trs no final, vrias incertezas. s mais uma continuao da vida
daquele que colocou a sua vida para criar outras.
Quer saber? Eu confesso que sei muito bem criar personagens, mas
quando eu sou a personagem principal, me perco nas palavras. Acho que me
acostumei a falar demais dos outros e me esqueci de ter os outros comigo.
que cada personagem tem um pouco de mim, mas nunca um todo. Voc nunca
vai saber se eu sou realmente engraada, ou realmente emotiva, ou at mesmo,
se tenho algum segredo escondido, como naquela minha ultima historia.
Voc nunca vai saber, mesmo eu tentando confessar aqui, os meus
segredos. Porque os meus segredos, manias, desejos e proibies, esto
estampados em cada capa de livro.
Eu sou como um livro que quando est fechado cheio de palavras, mas
quando aberto, foge pela vergonha de descobrir a verdade em si. Eu me afasto
por medo de compartilhar as historias em minhas folhas. Sei que foi voc
quem pediu essas verdades, mas duvidoso imaginar que voc est
lendo agora as folhas do meu corao. Quem sabe eu ainda tenha esperanas, e
talvez seja por isso que eu esteja confessando essas palavras para voc. Ser?
Confesso que no sei.
Se voc est lendo isso agora, porque eu fielmente mudei de ideia
quanto a deixar isso guardado em uma pasta de Textos nada a ver que tenho
no meu Windows. No inicio eu realmente pensei que esse texto no teria nada
a ver e que vocs realmente no entenderiam o que eu estou tentando passar
aqui. Lembro que uma amiga uma vez me disse que adora o que eu escrevo,
mas que muitas vezes, no entende. Tudo bem, muitas vezes eu tambm no
entendo metade do que escrevo, eu simplesmente boto pra fora o que est
engasgado em meu corao.
Depois do que minha amiga disse, comecei a separar meus textos, pastas
especificas para cada assunto: Textos de amor, textos de aceitao, textos de
relacionamentos, Listas, Cartas, Texto tristes, Texto de auto-ajuda e texto que
eu ainda no sabia sobre o que eram. Na verdade, esse texto deveria estar
nessa ultima pasta, s que por insistncia de sabe-se-l-oque eu resolvi jogar
ele nesse livro. Acho que era a minha conscincia ou meu guia espiritual, sei l,
dizendo que outra pessoal tinha que ler isso.
Desde quando crescer ser igual? Ainda lembro-me muito bem o que
certa professora disse sobre isso: Crescer mudar. E apesar de todas as
perguntas que vieram em seguida daquela frase, ela continuou falando.
Crescer se descobrir, quebrar a cara, aprender, duvidar, seguir sozinha,
crescer sonhar. E caramba, vocs no sabem como aquelas palavras me
deixaram, de certa forma, aflita. Eu queria crescer, s que no sabia quando e
como isso ia acontecer.
Quando eu tinha sete anos, imaginava que iria crescer com dez. Ento
quando eu tinha dez, perguntei para minha me se eu j era moa crescida, ela
disse que sim. S que depois, do nada ela falou de uma tal festa debutante e
tive que esperar at meus quinze anos, nessa idade eu j achava que era
mulher. Me comportava como gente que sabia de tudo e ditava regras para
mim mesma.
Acho que era isso mesmo que meu corao estava querendo. Uma nova
chance para sentir. Uma nova aventura para por em meus textos, uma
aventura real, uma que eu no tenha tirado dos muitos livros que leio.
Fui para o nico local - tirando o meu quarto - no qual me sentia bem o
suficiente para escrever. A Biblioteca. Nossa, que grande aventura! No que eu
quisesse uma, eu mal sabia que era o meu corao que estava me puxando
para l, pensava que era s o desgaste da rotina. Alguns hbitos literrios que
alimentei, e dos quais precisava me livrar. Hbitos como sempre ler depois do
almoo, ou antes de ir dormir. No que isso seja ruim, mas se tornou cansativo
sentir-se no dever de ler todos os dias, no mesmo horrio. No algo que eu
via acontecer, simplesmente acontecia.
A frase estava na frente de uma das poucas prateleiras que havia naquele
local. No que a biblioteca da minha cidade seja ruim, ela s no muito
grande, e nem muito bonita, como aquelas que vimos em cidades mais
populosas. Ela simples, toda pintada de verde por dentro, e branco por fora.
Ela tambm no possui muitas sesses infestadas de livros, somente quatro
pequenas prateleiras de ao, nas quais podemos ver facilmente vrios lugares
vazios. Na verdade, a biblioteca da minha antiga escola era mais cheia e bonita
do que essa. Mas, mesmo assim, eu gosto. confortvel, calmo, como uma
biblioteca tem que ser.
Estava olhando a sesso de poesia, quando vejo algum chegar. Ele entra
calmamente, e como eu, d Boa noite para a senhora que est no computador.
Paro de olhar assim que ele entra na sala e fica ao meu lado, na sesso dos
livros de romances.
Olhei para ele novamente, mas dessa vez ele estava concentrado em
outro livro, era A culpa das estrelas, ele estava lendo a sinopse e sorrindo.
J li esse livro antes, no um livro para se sorrir. Ou , depende do ponto de
vista de cada um. Talvez ele ainda esteja sorrindo por causa da idiotice que fiz.
Ainda estou encarando ele. Ai meu Deus. Foco, foco!
Ele estava do meu lado, perto demais para algum que acabou de me
conhecer. Eu no estava conseguindo me concentrar, aquele sorriso estava
tirando toda a minha ateno. Tive que ler a frase da contracapa trs vezes
para conseguir entender. Eu estava ficando com sede, mas no queria sair de
perto dele, estava gostando daquele joguinho encara-sorriso-virada de cabea.
Tentei prestar ateno na minha leitura, vim aqui escolher um livro. T, na
verdade, vim aqui escrever, mas duvido conseguir depois disso.
Ele passou para a mesma sesso que eu, na parelheira de contos. Estava
com um livro de romance nas mos. Pela capa, deveria ser algum clssico. O
maldito estava bem na minha frente, mas s conseguia ver o seu meio sorriso.
Estvamos a uma prateleira de distncia.
Ai meu Deus, ele olhou pra mim. O que eu fao? Olho de volta? Jogo um
sorriso? Encaro? Droga, j foi, ele desviou o olhar. Talvez eu fale com ele,
talvez eu pergunte que tipo de livro ele gosta. Ele encarou de novo, droga,
droga!
- Oi.
Esperei ele falar mais alguma coisa. Vi que estava tentando, mas diversas
vezes fechava a boca, olhava para o cho, e novamente para mim.
- Vem sempre aqui? tentei comear um assunto.
- Ah, eu tambm no. Ainda mais nesse frio. agarrei meus braos e
fingi estar tremendo.
- Sim, mas eu adoro sair de casa no frio. ele sorriu ainda mais.
Sorri sem graa, e mostrei o livro que peguei. Estava indo entregar para
a senhora, quando ele me chamou.
- Ento... me virei rpido, acho que rpido demais. Porque ele ficou
sem jeito. Eer... a gente, podia se encontrar mais aqui.
- Sim, podamos.
- Que tipo de livro voc gosta? ele comeou a andar atrs de mim, com
seu livro em mos.
- Como se chama?
- O livro?
Meu Deus, mas eu acabei de dizer.
Segui alguns passos para fora, devagar, com a inteno de, quem sabe,
ele me chamar.
- Sim?
- Claro, consegue ler esse livro at... hoje quarta n. Que tal sexta?
- Mesma hora.
Quando dei por mim, ainda estava parada na porta. Foi como uma viso,
um sonho, um desejo intimo. No sei. Mas ele nem sequer pediu para esperar,
ele no disse nada. Aquilo era coisa da minha cabea. Droga. A nica coisa que
ouvi, foi ele me dando tchau. Jos ainda se encontrava cabisbaixo, assinando o
caderno. Acho que no o convenci completamente de um romance. Talvez ele
tenha achado meu nome estranho, ou tenha me achado estranha, no sei. S
sei que Jos um timo nome para um personagem.
Sei que ele disse que podamos nos encontrar mais aqui, mas como?
Talvez ele tenha falado isso s pra no me deixar mais sem graa, ele devia ter
notado como fiquei sem jeito, tmida, esperanosa. Acho que sorri demais para
ele. Fiquei muito impressionada com os livros que ele olhou na prateleira e
esqueci de impressionar. Ah, quem eu estou querendo enganar? Eu l sou
garota de impressionar? Eu no tenho esse dever. Nenhum romance acontece
no meio de livros, os nicos que conheo esto dentro deles.
Segui reto, feliz, sem olhar para trs e desejando, quem sabe, encontr-lo
em outras prateleiras. Talvez ele mesmo possa se encontrar em uma. Achar a
capa agradvel e quando for ler, ver um pequeno romance, sobre uma moa
que o conheceu em uma Biblioteca.
O poeta tem a musicalidade nas palavras, tem o mundo nas rimas, tem a
beleza de um corao. O poeta, por mais que esteja com o corao partido, no
deixa partir outros coraes. Ele usa sua simplicidade nas palavras, porque
sabe que quanto mais simples for um sentimento, mais real para algum
tambm sentir.
Porque quando poeta chora, quando se tem uma obra. quando se tem
vrias poesias em um livro, e o livro de um poeta, o seu prprio corao
calejado.
O poeta tem muito mais do que palavras, ele tem todo um aglomerado de
realidade e prazer. Porque poeta mesmo, aquele que escreve por prazer. E
todo escritor que escreve por prazer, na verdade, j meio poeta.
J passava das 9:00hs e eu ainda estava com a cabea enfiada debaixo do
travesseiro. A luz fraca que invadia minha cama, tentava me acordar como
uma me brava abrindo as janelas. Meus olhos estavam inchados e parecia que
eu tinha tomado uma garrafa inteira de palavras meia noite Ser que
tomei?
Quando voltei, o cara ao lado, que antes estava com uma cara super
animada, estava agora j querendo ir embora. Ser que demorei mais do que
alguns minutos? No sei, parecia ter sido uns vinte, mas quando comeo a
escrever, mesmo que em uma folha de papel, o tempo voa que nem vejo. Para
mim, seria muito mais relaxante passar uma noite escrevendo do que bebendo
algum tipo de vinho desconhecido, e ruim, com um cara mais ruim ainda que
s sabe falar de automveis. Eu l quero saber de automveis? S faltava
comear a falar de futebol. A nica coisa que sei de futebol que os caras
precisam acertar uma bola no gol, ah... e do Kak, claro. Mesmo que hoje ele
esteja um pouco sumido das redes do Brasil.
- Sim, serssimo. Desviei seu olhar e tratei logo de virar o rosto para
algum garom.
Hm? Ou esse cara era louco, ou era carente demais. Mal me conhecia e
j estava tendo um ataque de cimes?
Sei que parece errado, escrever de frente para ele, olhando todos os seus
movimentos na maior a cara de pau, mas j aconteceram muitos encontros
estranhos comigo que perdi de escrever, por pura vergonha. Como a vez que eu
estava nessa mesma lanchonete com um provvel personagem para meus
textos, e comeou a chover.
Aquilo era pra ser fofo, com certeza seria fofo se ele me ouvisse e ouvisse
a razo. Eu iria acabar com a roupa nova dele, ento pensei: Ah, quer saber?
To nem ai! e tratei logo de passar em cima. Fui com calma, lgico, no passei
na raiva e pisando forte. No meio do caminho pensei at em pular, e no
estragar mais ainda o que j estava feio, mas depois vi que aquilo no seria
nada bonito de se fazer. Pular por cima de uma poa dgua, sendo que o meu
companheiro teve a delicadeza de colocar parte de sua roupa l. Mesmo assim,
o blazer dele ficou todo encharcado. Quando ele o pegou, infelizmente, a ficha
caiu e ele percebeu a burrada que fez.
Entrei em casa e fui logo escrever alguma coisa, aquilo daria uma bela
historia, ou um texto, ou sei l, um pensamento solto. Mas no tinha nenhum
pensamento solto para eu me agarrar, estava tudo fechado, insistindo para eu
desistir e ir dormir. Alis, a gente fica com umas olheiras desgraadas quando
escreve. A historia no sai da nossa cabea, e nossos olhos acabam pagando o
preo da ltima embriaguez criativa.
Quando acordei, foi como uma luz se acendendo na minha cabea. Sabia
exatamente o que fazer, o que iria escrever, e como faria isso. Continuaria com
os encontros, mas se eles fossem desastrosos, daria um jeito de fazer isso ser
bom para mim.
Foi assim que comecei a escrever nos meus encontros. Depois de vrios
desastres, poderia rir com alguns. por isso que me escondi atrs de uma
samambaia, por isso que sou amiga dos garons, e por isso que estou,
agora, tentando descrever o semblante desastroso do meu parceiro mesa.
Tentei no rir com a pergunta dele. Ele estava soluando. O cara estava
to bbado que comeou a soluar.
- O que isso? Ele estava tentando apontar o dedo para minha bolsa,
mas parecia que estava mirando para um dos garons.
Olhei para cima, porque sou baixinha demais, e vi um dos garons quase ao
meu lado.
Ele olhou para baixo e fingiu estar pensativo. S pra enrolar mais. Ele sabia
como eu odiava isso. No sou o tipo de garota que gosta de esperar.
- Uns 40 minutos.
Tem razo do coitado do Pedro estar nessa situao. Nunca demorei tanto
assim para escrever uma ideia que poderia simplesmente ter deixado passar,
mas o que eu fiz no meu caderno, foi quase um texto. Teria que organiz-lo
depois.
Ele adora implicar, inventar piadas para cada encontro desastroso que eu
vinha a ter. s vezes, ele conseguia ser insuportvel, outras, conseguia alegrar
minha noite, me fazendo rir. J cheguei a pensar que ele poderia ter cimes,
mas acho que no. Quer dizer, ele um cara e tanto. Um cara desse tipo no
deveria sentir cimes, deveria causar cimes.
Parece errado pensar nesse tipo de coisa enquanto estou em um
encontro. Eu deveria estar beijando o sujeito que, pra comeo de conversa, no
deveria estar bbado to cedo assim. Mas a verdade que desde que comecei a
ter esses encontros, quase que toda semana, por mais que eu ganhasse jantares
pagos e elogios exagerados, nunca consegui me sentir atrada o suficiente para
pensar em beijar algum.
- Assim como?
- Mas eu gosto.
- Por qu?
Quem sabe? Vai ver por isso que estou com essas crises. Fazendo essas
loucuras de encontros rpidos. A partir do momento que passei a me sustentar
com a escrita, ela, por teimosia, no estava mais me sustentando.
Acho que o meu amigo viu que eu no iria respond-lo to cedo, pois
tratou logo de mudar o assunto de voc merece algum melhor, para o que
ele est fazendo?
- Tem certeza? tentei lembrar de algo mais voc tambm falou algo
como o que ele est fazendo?, ele quem?
- Acho melhor voc acudir o seu amigo. Gustavo sussurrou aquilo, bem
prximo ao meu ouvido.
- E eu acho melhor voc vigiar o seu trabalho. No acha? tentei no
sorrir, mas no consegui. Aquele cara sempre me tirava os melhores sorrisos.
- Prefiro te vigiar.
Aquela noite realmente seria longa. Antes de partir, olhei para o nico
cara que conseguiu me fazer ficar presa em uma descrio. Ele foi o nico que
nunca pensei em colocar em meus textos, porque sempre que o via, a nica
coisa que eu pensava, era em arrumar jeitos de faz-lo ficar perto de mim.
Mas bem que eu queria, talvez um dia, quando meu corao se sentisse
preparado para gritar certezas. Talvez nesse dia, eu consiga descrever ele com
alguma certeza.
Por enquanto, esse cara que agora est me dando tchau na porta da
minha lanchonete favorita, e rindo como se eu fosse algum tipo de cavalheiro a
procura de sua mais nova aventura, o nico que ficou mantido em meus
pensamentos. Diante de tantas outras historias. Esse, o nico que guardo
com o prazer de reler.
Acabou? claro que no!
Beijos :*