Los Foguistas

Los onas, gente de las montaas de Tierra del Fuego, son cazadores y guerreros. Los
yaganes, gente de las playas, son navegantes y pescadores.
Cada amanecer, desde las cumbres ms altas, los onas ven poblarse los canales de una
infinidad de canoas, colmadas con los frutos de la pesca nocturna. A proa de cada una
hay un remero, a popa otro, y ambos reman con la recia mansedumbre del deber
cumplido.
En medio de los dos, apenas se distingue la silueta del foguista. Encorvado, sopla y
apantalla la ltima brasa en su brasero de piedra.

Los yaganes nunca hacan fuego nuevo. Desde tan atrs como poda ir su memoria,
mantenan encendida una nica hoguera. Cada fogn en la costa, cada brasa en las
canoas, era una nueva encarnacin de aquel fuego original. Todo foguista heredaba su
hoguera tan viva como recin encendida, la conservaba, la reparta si era necesario.
Pero nunca (ni aun cuando los rayos convertan el bosque en un reguero de llamas, ni
aun cuando los enemigos hacan llover sobre sus chozas un chaparrn de flechas
encendidas, ni aun cuando los curas les mostraban, con aire de displicente suficiencia,
una caja de fsforos.), nunca la dejaba morir.

El verdadero foguista es el que permanece, aun sin comprenderlo, aun sin premio ni
reparacin alguna, fiel a su misin misteriosa: cuidar de una hoguera mientras todo se
derrumba alrededor.

La calma melanclica que el foguista conserva en las tormentas da confianza al resto de

la tripulacin. Una y otra vez los remeros se vuelven a mirarlo y piensan: Nuestro
fuego an vive, ni el mar ni el viento pueden con l, el fuego vencer Los remeros
ignoran que tal serenidad est hecha de templanza y de secreto menosprecio: el
foguista sabe que entre el viento, el mar y el fuego, que fluyen desde el fondo del
tiempo, no hay nunca victoria verdadera, que es eterna su batalla, y que nada importa
al mundo que naufraguemos o no.

Ningn foguista recuerda, al cabo de sus das, las cosas que hizo arder: la memoria
resume los huesos y las ramas, los cueros y el estircol en una nica llama inextinguida.
Por qu lamentarse entonces de que ningn rastro de nosotros quede en el fuego,
como ninguna estela queda impresa en el mar? Si el fuego tuviera memoria y nos
mirase, tampoco l distinguira un foguista del otro, no vera en nosotros ms que la
encarnacin, en cuerpos diferentes, de esa antigua llama huyente que llamamos la
vida.

El mar, el cielo, el viento, las infinitas montaas; las algas, las estrellas, los peces y hasta
el hombre, todo est concluido desde el da en que Dios los cre; pero el fuego est
naciendo a cada instante, cada instante es su origen, y su misma existencia flota
temblorosa en el misterio. De todos los elementos, es el fuego el nico inconcluso, y
Dios nos ha ordenado concluir su tarea.
Extractos de Luna Roja de Leopoldo Brizuela, incluido en Cuentos de Navegantes
Seleccin de Juan Bautista Duizeide con prlogo de Arturo Prez Reverte- Editorial
Alfaguara- Buenos Aires, marzo de 2008.